KILLER NOSTRUM

JENNIFER HOLPARAN

9782298093216

Jennifer Holparan

Killer Nostrum

Éditions de Noyelles

Une punk tombe dans un précipice,

réussit à s’accrocher à une branche, mais reste suspendue dans le vide.

Elle crie :

— Au secours ! Y a quelqu’un ?

Alors, le ciel se déchire, une immense lumière inonde le précipice et une voix répond :

— Oui, je suis là, n’aie pas peur. Lâche cette branche et tu monteras avec moi au paradis.

Alors la punk crie :

— Euh… Il y a quelqu’un d’autre ?

Prologue

Un prêtre découvre l’existence de Dieu.

Celui qui a dit que l’enfance est un moment merveilleux est un abruti et un inconscient.

Faites des enfants, qu’ils disent ! Des abrutis et des inconscients, tous autant qu’ils sont ! Rien de plus emmerdant qu’un enfant : ça sent bizarre, ça colle, ça chougne tout le temps, pour on ne sait quelles raisons. Comme celui qui était assis à sa droite, replié sur sa chaise, le nez sur ses genoux, à étaler sa morve sur un pantalon tout neuf. Et ça hululait ! Pire qu’une chouette. Toute cette énergie dépensée en larmes, à inonder la salle du restaurant, alors qu’il y avait tant de meilleures choses à faire ! Et ce foutu serveur qui prenait son temps pour apporter l’alcool qu’il avait commandé…

— Bon sang ! Mais quel est le problème de cet enfant ?

Le hurlement avait jailli de sa gorge comme un jet d’eau s’expulsant brutalement d’un tuyau d’arrosage bouché, aspergeant tout ce qui se trouvait aux alentours. Toute la salle s’était tue subitement et s’était tournée pour le fusiller du regard. Voilà en plus qu’on le prenait pour un père indigne, c’était le bouquet.

Il blêmit légèrement et concentra son regard sur son épouse, rouge pivoine, qui le dévisageait avec horreur.

— Mais tu es fou ? gémit-elle. Qu’est-ce qui te prend de crier comme ça ? En public, en plus ! Au nom du Ciel, calme-toi !

Il émit un feulement contrarié. Cette soudaine attention n’avait pas refroidi son courroux.

Il reprit, plus bas :

— On l’emmène dans le meilleur restaurant de Provincetown, on lui commande un homard tout ce qu’il y a de plus excellent, son plat préféré, en plus, dont il nous a bassinés pendant tout le voyage aller et tout ce qu’on récolte, ce sont des pleurnicheries… Je n’ai pas passé des heures dans cette foutue voiture pour ça, Lyd ! Je te préviens, si tu ne raisonnes pas ton fils, je ne réponds plus de rien !

Elle renifla avec un air mauvais.

— Occupe-toi de ton homard, grinça-t-elle, et laisse ton fils tranquille, ça va lui passer. Il tient de toi après tout.

La pince du crustacé explosa sous la pression du casse-noix.

— De quoi tu parles ? cracha-t-il.

Elle eut un rire déplaisant. Un gosse geignard et une femme goguenarde, de mieux en mieux.

— Oh ! Parce que tu crois que je suis aveugle en plus !

Non, non, décidément, ce ton ne lui convenait pas du tout. Cela devait être un cauchemar. Oui, voilà, un foutu cauchemar.

— Ce week-end précipité à Cape Cod… continua-t-elle, sifflante. Ton besoin soudain de passer du temps avec ton fils, pendant que je suis envoyée faire les boutiques, comme une vieille chose dont on veut se débarrasser… Ah, quand tu avais besoin d’un alibi, c’était ton fils, mais maintenant, c’est juste mon fils !

Il abandonna son décarcassage et la contempla avec un air atterré.

— Tu délires !

— Je délire ! Oui, bien sûr, c’est ça, je dé-li-re… C’est juste une putain de vue de l’esprit, une coïncidence, si pendant que mon fils se faisait encanailler par cette gamine dégénérée, toi, tu fricotais avec la mère ? Elle n’avait pas franchement l’air d’une inconnue pour toi…

— Mais, ma parole, tu es paranoïaque ! explosa-t-il, récoltant une fois encore l’attention de leurs voisins de table. J’essayais justement de sortir ton fils des griffes de sa progéniture dégénérée et…

— Arrêtez d’insulter ma copine ! hurla soudain une petite voix stridente.

Le môme. Il l’avait presque oublié celui-là. Les deux adultes se tournèrent pour contempler le visage bouffi de larmes et de colère du garçon de onze ans.

— Mon chéri ! protesta sa mère.

— Non, maman ! la coupa-t-il. Je l’aime, quand on sera grands on se mariera, alors vous n’avez pas le droit de la traiter de dégénérée !

— C’est ridicule… gronda son père. Tout ce déjeuner, toute cette journée… Ridicule !

— Ed, ça suffit ! rétorqua sa moitié. Va payer l’addition, on rentre à la maison. Viens, mon chéri, on va attendre papa dehors.

Elle empoigna son rejeton et le traîna autoritairement jusqu’à la sortie. Qu’est-ce qu’il lui avait pris, à ce petit ? Un enfant auparavant si calme, si facile à vivre ! Pourvu qu’il n’ait pas compris le sens de leur conversation…

Dehors, la lumière scintillante de Cape Cod épousait le relief délicat de la plage et de l’océan, frémissant d’une petite bise qui ravissait les goélands.

Elle s’agenouilla dans le sable, devant son fils unique, son précieux chef-d’œuvre.

— Est-ce que tu m’aimes, mon chéri ? lui demanda-t-elle avec sérieux.

Le gamin rougit, impressionné.

— Euh… Oui, bien sûr… bafouilla-t-il.

— Bon, alors si tu m’aimes, il faut me promettre d’oublier cette histoire stupide de mariage avec cette fille.

— Mais…

— Il n’y a pas de « mais » qui tienne, Timothy Chapman ! le gronda-t-elle. Ne te fais pas d’illusions, tu ne reverras jamais cette fille !

Il baissa les yeux, écrasé par la colère et la douleur. Satisfaite, Lydia Chapman se releva pour faire face à son mari qui les rejoignait ; mari qui aurait droit à sa propre version du sermon qu’elle venait de faire à son fils.

Tim, pour la première fois de sa vie, pria. De toutes ses forces, il pria pour qu’au moins une fois, Dieu donne tort à sa mère…

1

Une punk se cache du soleil.

— Good morning…

La salutation fleurit dans la chambre, avec ce léger vibrato qu’elle aimait tant. Ce n’était même pas un mot, mais la manière qu’il avait de le chantonner, de faire frémir ses cordes vocales de basse avec. Cela suffisait à la remplir de bonheur dès le réveil.

Avec souplesse, il se fraya un chemin à travers la pièce sombre, évitant habilement les jouets qui traînaient au sol, étranges formes inertes qui s’animeraient au premier battement de cils de leur princesse.

Son immense présence se courba au-dessus d’elle, et il déposa un baiser sur son front. Elle ne réagit pas, car elle voulait faire durer cet instant éternellement – sa chaleur réconfortante, le mélange suave des odeurs de son après-rasage, du tabac à rouler qui crissait dans ses poches dès qu’il cherchait son change, et ce je-ne-sais-quoi, indistinct, mais qu’elle aurait reconnu entre mille.

— Je sais que tu ne dors pas, mon ange…

Elle aurait pu quitter son lit et se pelotonner dans sa voix, tellement elle lui paraissait profonde et enveloppante.

Par la porte qu’il avait laissée entrouverte, les bruits de l’appartement commençaient à lui parvenir, ainsi que les odeurs. Là-bas, quelque part au dehors de la bulle dans laquelle il la protégeait, il y avait des placards qui claquaient, l’eau de l’évier qui coulait, le crépitement des pancakes dans la poêle, les toasts qui brûlaient, une voix de femme qui appelait.

— Allez, lève-toi… Ta mère t’a préparé des pancakes et dehors, le soleil te réclame à grands cris !

Elle voulut l’étreindre, entourer son cou de ses petits bras, enfouir son visage dans ses grandes joues, mais déjà, il s’était éloigné du lit. Une intense lumière l’aveugla et elle poussa un petit cri de protestation. Le soleil avait fait irruption sans ménagement, libéré par l’ouverture des rideaux. Clignant des paupières, elle fit tout de même son possible pour ouvrir les yeux.

Il se tenait là, droit et imposant, dans la clarté d’un matin d’avril. Ses cheveux blonds courts scintillaient comme des pépites d’or jetées au feu, et pourtant, elle aurait tout donné pour y passer la main. Elle se dressa, petit suricate dans son terrier d’édredons et d’oreillers, pour l’espionner. À quoi pouvait-il penser, plongé dans la contemplation de Roxbury ? La tristesse de son regard l’angoissa. Il avait les yeux bleus comme l’océan, lorsqu’ils se promenaient à Revere Beach, de petits yeux étroits, constamment concentrés, souvent tristes, mais ils étaient toujours pétillants de malice et de joie quand ils se posaient sur elle.

Après un long moment de silence, il s’arracha de son absence, et se retourna vers sa fille. Juste une faiblesse au niveau des épaules, mais elle eut l’étrange impression qu’il avait peur.

— Alors, Mistinguett, bien dormi ? Prête à faire une grande balade aujourd’hui ?

— Oui, ’pa ! s’écria-t-elle en bondissant dans ses bras.

Il la souleva aisément, et les propulsa vers le couloir, toujours slalomant entre les jouets. Du pied, il repoussa une petite peluche marron.

— Ben alors, il n’était pas sage Kiki, que tu l’as laissé dormir par terre, cette nuit ?

Elle éclata de rire. Lorsqu’ils entrèrent dans la cuisine, sa mère se retourna vers eux. Elle avait un peu de pâte à pancakes sur le haut de la pommette droite, et il la retira avec le pouce, qu’il suça ensuite. Elle rougit et lui adressa un regard brûlant, tandis qu’il installait leur fille unique sur une chaise.

— Et une pluie d’étoiles pour la princesse, fit-elle en déposant sur la table une grande assiette de pancakes en forme d’étoiles.

Le ventre de ladite princesse se mit à gargouiller, et elle se jeta dessus à pleines dents, sans prendre la peine de les recouvrir ni de sucre ni de sirop de beurre.

— Tu es sûre que c’est une princesse ? se moqua son père. On dirait plutôt une petite sauvage qui retrouve la civilisation !

Le feulement du beurre se fit entendre dans une casserole, précédé par son parfum onctueux. Le soleil les avait suivis dans l’étroite cuisine, et il cherchait à s’y insinuer, à travers les stores démantibulés.

Elle releva la tête pour admirer ce tableau parfait d’un moment parfait. Son père, les coudes posés sur la table, jouant négligemment avec un bout de papier, parlant sourdement au travers d’un sourire ; sa mère virevoltant devant les feux de la gazinière. Il y avait le moelleux des petites crêpes, le froid de la table en acier, l’esprit rôdeur de la fleur d’oranger, et, omniprésent, le rire tonitruant et franc de son père, un rire qui ricochait dans tous les angles de la pièce, se jouant du soleil, un rire qui le faisait devenir aussi rouge que la jupe de maman, qui faisait disparaître ses yeux derrière ses hautes pommettes irlandaises et sa bouche démesurément grande.

Sa mère, cachant mal son hilarité, lui disait d’arrêter, que tout le quartier l’entendait, que sa belle-mère n’allait pas tarder à appeler pour demander si c’était bien l’affreux rire de son gendre qu’elle entendait, à plusieurs kilomètres de là. Mais elle, elle aurait voulu que son rire dure pour toujours, elle ne le trouvait pas affreux, c’était le rire de son père, de son héros…

Darcy se figea dans son lit et eut un hoquet de larmes. Comme elle détestait ce rêve ! Elle le chérissait aussi, mais elle le haïssait. C’était comme une marée. Parfois, l’océan était haut, et il cachait les piles pourries des embarcadères, pleines d’échardes et de coquillages grêlés, ne laissant à la vue qu’un plat miroir apaisant. Là, le souvenir était supportable. Mais quand les flots se retiraient, dénudaient trop de plage, trop de poteaux, exposant les coquillages à une fin terrible, toutes ces plaies qui respiraient sous le sable condensé… Alors, c’était comme une giclée de vinaigre sur de la chair à vif, comme un coup de poignard dans son cœur. Et la marée était toujours basse en avril.

Chassant sanglots et frissons, elle secoua son corps sous les draps. Son épaule frôla une petite forme dure. Elle tourna les yeux et vit une petite frimousse en plastique rose, avec de grandes oreilles, des yeux peints dont les couleurs s’effritaient et de la peluche brune usée. Kiki. L’original. Désormais, il ne dormait plus par terre.

Dans un sursaut, elle fut levée. Sa chambre était encore pleine de cette maudite lumière bostonienne. Elle avait toujours trouvé que le soleil, ici, avait quelque chose de maléfique. Ce soleil qui lui avait enlevé son père, et ne le lui avait jamais rendu.

Oh hé, ma grande. Assez de mauvaises vibrations pour ce matin.

Elle jeta un coup d’œil à la pendule. Il était encore tôt, elle s’était réveillée avant la sonnerie. Il fallait en profiter pour savourer un bon café, devant la vitre. Elle observerait les ouvriers qui démolissaient l’immeuble en face.

On faisait peau neuve à Chinatown, et bientôt, un bel immeuble de bureaux narguerait les enseignes des clubs de strip et la crasse de Kneeland Street. C’était comme de brosser les mouettes après une marée noire. Les dealers et les prostituées allaient devoir se planquer dans les coins pour éviter de se faire étriller comme des galettes de pétrole. Darcy trouvait ça dommage. Chinatown allait perdre de son côté brut de décoffrage, sa saveur douce-amère. Encore un peu de jungle urbaine, sauvage et colorée, qui serait apprivoisée, mise au pas, vidée comme un poulet. Bah, on n’arrêtait pas le progrès, comme on disait. Et puis, elle n’avait pas à se plaindre : cette journée allait receler au moins une évolution positive pour Darcy.

Ce vicelard de soleil bostonien allait lui rendre Tim.

2

Un prêtre pose ses pénates.

Le téléviseur marchait dans un coin, bruit de fond couvert par des fracas de voix et des frottements anarchiques qui faisaient vibrer les murs.

— On passera pas ! prévint Joel.

— Mais si, ça passe ! s’impatienta Flynn. Il suffit juste que tu le fasses tourner d’un demi-centimètre…

— Mais non, je te dis, ça ne passera pas !

Bloqué derrière l’énorme armoire de sa mère, Tim refréna un sourire. Il n’avait pas réalisé à quel point les chamailleries de ces deux-là lui avaient manqué. Un aveu qu’il n’aurait même jamais osé se faire lorsqu’il les avait rencontrés l’hiver dernier, au cours de la traque d’un tueur en série féru d’hagiographie. Joel Rooney et Flynn Byrne étaient coéquipiers à la police d’État du Massachusetts et s’entendaient comme un vieux couple, malgré leurs caractères antagonistes.

L’entrain avec lequel ils s’étaient proposés pour l’aider à déménager lui donnait chaud au cœur, malgré l’air frais qui pénétrait dans le hall, par la porte ouverte au large. Heureusement le soleil, ressorti puissant d’un hiver glacial, commençait à réchauffer la ville d’un printemps très attendu.

Une ombre frêle se découpa soudain sur le rectangle lumineux de l’entrée.

— Woah ! s’exclama Darcy. Vous allez y arriver avec ce monstre ?

— Pas de problème, si M. Tête de mule daigne se bouger d’un centimètre ! râla Byrne qui commençait à peiner sous le poids. Et t’es en retard !

La petite ombre se pencha et se fraya un chemin sous l’armoire, décoinçant la situation d’un coup d’épaule, et en ressortit sous la forme d’une punkette à la hauteur de Tim.

— Hello toi, le salua-t-elle simplement.

Et elle disparut dans la pièce voisine, laissant dans son sillage un peu de sa malice et trois gars qui se hâtèrent de la rejoindre pour déposer leur fardeau.

Tim avait rencontré Darcy sur une plage de Cape Cod lorsqu’il avait onze ans. Il était alors une petite teigne blonde à haute vocation dictatoriale. Elle, elle avait six ans, des cheveux de jais et des yeux noirs qui luisaient comme de l’obsidienne. Quelques coups de seaux de plage plus tard, l’ego de Tim avait dégonflé et ils étaient devenus les meilleurs amis du monde – ou de la plage – malgré leurs différences. De dictateur, Tim était devenu prêtre et était parti au Vatican. On ne rencontrait pas le diable à onze ans sans en garder de séquelles : c’était ce qu’il aimait à dire lorsqu’on le questionnait sur son choix1. À coup sûr, cette réponse aurait plongé la jeune femme dans l’euphorie.

Pour le plus grand bonheur de la mère de Tim, Darcy et lui s’étaient perdus de vue pendant deux décennies. Pendant ce temps, son amie était devenue flic, dans la police d’État du Massachusetts. Évidemment, le destin les avait réunis à Boston autour de cette fameuse enquête, avec ces deux déménageurs. Ce n’avait pas été aussi facile de collaborer qu’il l’avait d’abord supposé. Son amie avait, semblait-il, développé une allergie fulgurante à toute forme de religion, et malgré un traitement de choc, elle grinçait encore des dents devant le petit col blanc de Tim. Mais nécessité faisant loi, ils avaient fait des compromis, et étaient même redevenus les meilleurs amis du monde. Avec l’aide des collègues de Darcy, ils avaient stoppé le tueur en série et mis des malfrats derrière les barreaux. Ce nouveau tournant dans la vie du jeune prêtre l’avait poussé à revenir s’installer dans sa ville natale.

— Tu l’as fait venir de Rome, cette armoire ?

— Non, ma mère avait peur que je manque de meubles… expliqua-t-il. Mes affaires sont au fond du camion.

Voyant que Flynn s’était effondré dans le canapé, encore recouvert de sa housse en plastique, Tim se dirigea vers la cuisine pour aller chercher des boissons fraîches. Lorsqu’il revint, Joel avait imité son coéquipier, et Darcy fouinait.

— Tu as mis où la télécommande ? rouspéta-t-elle. Hors de question que je me tape télé Vatican !

Tim jeta un œil sur l’écran. On y voyait le souverain pontife, vêtu de sa traditionnelle robe blanche qui étincelait dans le soleil de Washington, en train de descendre d’un avion. Sur le tarmac l’attendaient le Président et la première dame, en compagnie de cardinaux, d’archevêques et d’évêques, tous dans leurs tenues d’apparat. L’image changea sur un plan fixe de la Maison Blanche, où le pape était reçu actuellement.

— J’ai promis à l’évêque de regarder, expliqua Tim à Darcy, pendant qu’elle plongeait la tête dans un carton.

— Devoirs de vacances ? demanda le sergent Byrne.

— Non, l’évêque Todd fait partie de la délégation bostonienne. Je suppose qu’il n’est pas peu fier !

— Le pape ne vient pas à Boston ? s’enquit Rooney après avoir bu une longue rasade d’eau vitaminée fluo.

— Certainement pas ! répondit Darcy en brandissant la télécommande. Il ne va certainement pas s’aventurer dans l’épicentre de la crise des prêtres pédophiles !

Elle dirigea son bâton de pouvoir vers le poste et zappa. Les chaînes défilèrent, mais l’image restait la même.

— Purée de shoggoth d’Amérique papiste ! jura-t-elle.

— Essaye MTV, plaisanta Joel, à moins que les news people n’aient décidé de commenter la garde-robe pontificale…

Finalement, la fliquette jeta l’éponge, la télécommande avec, et tout ce petit monde se remit au travail.

Tim s’installait dans l’élégant presbytère de l’église de la Sainte-Colombe, à proximité du centre de Brighton, un quartier excentré de Boston, jadis ville périurbaine, et qui avait gardé ses allures de petite bourgade tranquille du Massachusetts. Il allait sans dire que pour Darcy, c’était le fond de la cambrousse, et elle ne manqua pas de le signaler à son ami.

— C’est sûr que ce n’est ni Dartmouth Street, où vivent mes parents, ni Chinatown… sourit-il. Ici, tu ne te fais pas harceler par les dealers dès la tombée de la nuit ! Mais, moi, ça me convient. En plus, cela me rappelle plein d’excellents souvenirs… J’ai fait mes études à Boston College, tout près, et mon séminaire est à peine à deux rues d’ici. À la pause de midi, je me rendais souvent près du petit lac pour manger. Il est paisible, avec ses oies sauvages, sa verdure, ses maisons coquettes…

— Ouais, et quelques étudiants internationaux bourrés qui hurlent à la lune la nuit, glissa Joel en passant avec un carton de livres.

— Lorsque j’étais assis à l’ombre de ces arbres, continua Tim, je ne me voyais pas vivre ailleurs que là. Ou peut-être, un autre ’burb2, comme Winthrop.

— Ah non ! protesta Darcy. Pas Winthrop ! La dernière fois que je suis allée là-bas, je suis tombée sur une pharmacie où toutes les préparatrices avaient des permanentes à la Doris Day !

— Bon, ben voilà, ça aurait pu être pire, rit Tim. Et ça, ce n’est qu’un logement prêté par l’archevêché, mais au moins, cela m’éloigne de mes parents et me rapproche de mon rêve…

Voyant la mine peu convaincue de Darcy, il se hâta d’ajouter :

— Et puis c’est desservi par les transports en commun et il y a plein de restaurants sympas à découvrir… Il n’y a pas de cuisine franco-hongroise à Chinatown !

— Normal, les gens civilisés mangent chinois, grogna-t-elle en déposant un carton sur le haut de son crâne.

— Franco-hongrois… murmura Flynn pour lui-même. Du goulasch de grenouilles ?

Ils avaient trouvé un bon rythme, et avant la fin de l’après-midi, ils avaient bien avancé l’emménagement. Tim contempla avec satisfaction son nouveau domicile. Rien d’hystérique à la Darcy, mais au moins, il y avait là quelque chose de la chaleur d’un foyer, et une tonne de livres qui avaient cassé l’échine de ses déménageurs bénévoles. Deux d’entre eux s’étaient éclipsés pour aller acheter cigarettes et café, et il ne restait que Byrne, penché vers le téléviseur. Tim consulta sa montre et alla le rejoindre ; la messe pour les évêques d’Amérique n’allait pas tarder à commencer, et Mgr Todd lui ferait une jaunisse s’il ne lui disait pas l’avoir aperçu dans la foule.

— Je trouve ça quand même dommage que le pape ne vienne pas à Boston, regretta le policier. Je ne suis pas un fou de religion, mais rencontrer le pape, c’est quelque chose. C’est vraiment à cause des prêtres pédophiles ?

Tim hocha la tête tristement. Le pontife précédent avait déjà ignoré l’affaire, et les catholiques américains gardaient une persistante impression d’abandon.

— Le cardinal a fait faire un livre avec tous les prénoms des victimes… presque mille cinq cents quand même… Il veut l’offrir au pape.

— C’est un cadeau étrange.

— Oui, à double tranchant. C’est pour lui signifier qu’il ne doit pas oublier, car Boston n’oublie pas. Il veut l’obliger à faire un geste pour la ville, même symbolique. La communauté locale en a besoin, je crois, même si je suis contre le principe des excuses.

Sur l’écran, l’envoyé spécial laissa sa place à une vue en contre-plongée de la foule rassemblée à la basilique du Sanctuaire national de l’Immaculée Conception, la plus grande église catholique des États-Unis. Timothy allait avoir du mal à apercevoir son supérieur hiérarchique. Il aperçut la barbe poivre et sel de l’archevêque de Boston, mais point son mentor Peter Todd.

— Tant pis, je mentirai, fit-il. C’est sans doute ce qu’on nomme un pieux mensonge !

1 Voir le premier tome des aventures de Tim et Darcy, Cadaver sancti.

2 Abréviation de suburbs, mot anglo-saxon désignant les petites villes absorbées par une métropole comme Boston et qui conservent leur aspect provincial. Généralement le pire cauchemar des citadins.

3

Des ornithologues se brûlent les plumes.

Il faisait encore très frais le matin et Lauraleigh Keliher s’était méfiée, elle avait enfilé un chandail sous son blouson. Rien de plus traître qu’un petit coup de froid. Surtout avec ces changements du climat ! En début de semaine, les températures avaient eu de la peine à passer la dizaine, et hier, bang, une vraie canicule, on se serait cru en plein mois de juillet ! Aujourd’hui, CBS annonçait une douceur à vingt degrés, mais Lauraleigh n’était pas dupe. Pas question d’attraper un rhume de printemps !

Elle gara sa petite Chevy et coupa le contact. Il était encore tôt.

Elle se cala dans son siège, et admira l’immense portail gothique qui projetait son ombre sur le parking encore désert. Les grilles étaient fermées, et un pesant silence l’isolait de la ville. On entendait à peine la circulation d’Arborway. En ce jeudi matin, avec l’horloge de la voiture qui indiquait six heures, la voie rapide devait pourtant être pleine de banlieusards qui gagnaient le centre-ville ou les villes du Nord, pour arriver à l’heure à leur travail. Lauraleigh ne put retenir un sourire satisfait. Cela lui plaisait d’être oisivement pelotonnée dans sa voiture, avec la seule compagnie des arbres majestueux du cimetière de Forest Hills. Son regard quitta un instant la grande entrée en pierre, et se posa sur le siège passager.

Elle avait emprunté le sac à dos de son aîné, Brian, un vieux North Face noir élimé, recouvert de graffitis obsolètes exécutés au correcteur, qui dataient du collège. À l’intérieur, elle avait glissé une paire de jumelles, un appareil photo, un foulard pour protéger sa gorge, un mug isotherme de café chaud, quelques barres de céréales et un antique guide des oiseaux du Massachusetts, qui ne tenait plus guère que par l’encre.

Un bruit de moteur la tira de ses pensées. Une voiture se gara à quelques mètres d’elle, pratiquement collée contre la grille du cimetière. Lauraleigh émit un petit sifflement méprisant. Elle n’avait pas besoin d’attendre que le conducteur s’extraie de son tas de ferraille pour connaître son identité. Cette sans-gêne de Cheryl DeVore. Comme son patronyme le laissait entendre, Cheryl était une dévoreuse. Sous ses longues canines, elle mettait en pièces les gens qu’elle jugeait inférieurs, et ses pauvres victimes se comptaient par centaines, au moins. Nouvelle arrivée dans le groupe, elle avait immédiatement jeté son dévolu sur ce que Lauraleigh briguait depuis des mois : Tom, fringant célibataire de cinquante ans, charmant et doux, avec qui la divorcée s’était imaginée finir paisiblement sa vie. À voir Cheryl faire les cent pas devant la grille, clopant vulgairement dans son manteau en fausse fourrure, ses jambes nerveuses moulées dans un caleçon ridicule, on aurait pu ignorer la menace. Pas la prévoyante Lauraleigh, non, non. Elle ne comptait pas lâcher le morceau.

Le reste du groupe commençait à arriver. Cette tête de poupon de Corrigan, leur guide, et sa sœur Kate. Les vieilles Mmes Larkin et Fitzgerald, avec leurs airs de volatiles. Irene, la souriante Haïtienne, Lisa Small, qui était immense et peu causante, ce Douglas quelque chose, avec ses petites lunettes en équilibre sur le bord du nez et son grand imperméable sale. La minuscule voiture japonaise, qui venait de se garer de travers, était celle de Deborah Abrahamowitz, une espiègle trentenaire à l’épaisse crinière bouclée. Le parking commençait à s’animer, avec une fraîcheur bon enfant. Il y avait un peu d’excitation, quelques frottements de bras pour se réchauffer, mais surtout des salutations amicales. Elle aimait ce groupe. Son groupe. Cela faisait maintenant un an qu’elle connaissait ces gens, et elle avait attendu avec impatience l’arrivée du printemps pour les retrouver. Alors, pas question de laisser cette pétasse de Cheryl pourrir l’ambiance !

Un brusque coup porté contre la fenêtre passager la fit sursauter. La main sur son cœur, elle fit une grimace au visage qui s’était collé contre le verre. Elle ouvrit la vitre, et Harry Simpkins se pencha à l’intérieur, les coudes posés sur le rebord, avec ce naturel qu’elle admirait tant chez lui.

— Alors, ma belle, qu’est-ce que tu attends pour te joindre à nous ?

— Je prends mes affaires et j’arrive ! rétorqua-t-elle.

Harry était devenu le meilleur ami de Lauraleigh après son divorce. Ce peintre fantasque, avec ses boucles à la Dürer qui dévalaient ses épaules maigres en cascades ivoirines, l’avait tout de suite mise à l’aise. Il était toujours optimiste, connaissait les endroits les plus incroyables de la ville et sa manière de flirter avec elle – innocemment bien sûr, car il était gay – suffisait à lui redonner la force de se battre. À quarante-huit ans, divorcée après plus de vingt-cinq ans de mariage, deux adolescents en crise à la maison, elle n’aurait jamais pensé pouvoir mener cette vie, pleine d’insouciance, de légèreté et d’émerveillement. C’était à Harry qu’elle devait tout ça. D’ailleurs, c’était lui qui l’avait convaincue que Tom serait un bon parti pour se remettre en selle.

— Tu as vu ça ? fit-il avec son habituel ton moqueur. Le Rocky Horror Picture Show a égaré une de ces figurantes…

Bien entendu, il parlait de Cheryl. Lauraleigh éclata de rire, et cela résonna contre les tourelles de pierre taillée.

Le groupe était maintenant au complet, avec Tom dans son beau blouson d’aviateur, et la grille s’ouvrit sur les ornithologues amateurs. Corrigan commença par son habituel petit discours, un monologue rébarbatif, qu’il ressortait chaque année, intact et poussiéreux, sur les différentes espèces d’oiseaux protégés que le cimetière abritait, et de louer l’association, et de s’écouter parler pendant des lustres, blablablabla. Harry et elle échangèrent un sourire complice. Une fois cette tradition terminée, la troupe se mit en branle, et dépassa la tour de la Cloche pour s’enfoncer dans la mystérieuse nécropole.

Quelques nappes de brouillard stagnaient encore sous les arbres, masses obscures qui assombrissaient les routes. Les premières tombes, basses et penchées, firent tomber le niveau sonore des conversations à zéro décibel. Forest Hills n’était pas vraiment effrayant, ce n’était pas un chaos surnaturel comme le Highgate londonien, mais il était assez oppressant pour qu’on ne s’y promène pas avec autant d’assurance qu’au Père Lachaise parisien. C’était quelque chose d’assez étrange à dire, mais Lauraleigh aimait ce lieu. Elle avait toujours cette vague sensation de rentrer chez elle. Était-ce morbide ? Et puis ?

Elle laissa aller ses pensées, n’écoutant que d’une oreille distraite les commentaires de Corrigan. Ses yeux caressaient les feuillages des ginkgos, des érables du Japon, la nuque de Tom… Le silence brumeux était parfois troublé par les cavalcades des écureuils, ou les cris des faucons à queue rouge.

Deborah les rejoignit, Harry et elle, pour un brin de causette.

— J’ai vu que tu tentais de percer le mystère Douglas, remarqua l’artiste.

La jeune femme leva les yeux au ciel avec un geste de la main très théâtral. Deborah aussi était une artiste dans son genre, elle fabriquait des menoras pour une petite boutique d’art juif de Brookline. Elle-même n’était pas croyante, mais elle s’en fichait. Deborah se fichait de beaucoup de choses, c’était reposant.

— Pas besoin de jumelles, s’exclama-t-elle, on a un hibou parmi nous ! Cette vieille chouette m’a expédiée carrément en me sortant qu’il préférait la compagnie des oiseaux à celle des humains !

— Gracieux ! pouffa Lauraleigh.

— Et pour rester dans le domaine animalier, où en es-tu de tes parades amoureuses avec Tommy ?

Elle rougit pour la forme. Elle savait que sa jeune amie était au courant, rien n’échappait à cette commère.

— Disons que pour l’instant, je fais du repérage… hésita-t-elle.

— Ne repère pas trop longtemps, ma biche, intervint Harry. L’autre prédatrice est aussi sur les rangs.

Lauraleigh rougit en constatant que Cheryl était en pleine conversation avec son célibataire.

Le groupe dépassa la famille de fantômes élisabéthains qui se dressaient droit sur leurs troncs, et la pente se fit plus raide vers le lac. La lumière qui perçait les feuillages éclaira soudainement l’immense cimetière, émergeant du sommeil. Les statues qui dominaient les sépultures voisines semblaient se redresser, s’éveiller. Une explosion de plumes se fit entendre dans une cime, et Corrigan et sa troupe hâtèrent le pas pour poursuivre le volatile. La côte s’inversa, et leur début de course fut vite freiné par leurs vieilles jambes. Les plus jeunes en profitèrent pour les rejoindre. Le groupe se retrouva plus resserré, et chacun échangeait des coups d’œil amusés avec son voisin, tout aussi essoufflé que lui.

— Rien de tel qu’un peu de sport dès le matin, fit le guide, mi-figue mi-raisin.

Leur fugitif était un héron de belle taille. Il semblait particulièrement nerveux, et son grand cou n’arrêtait pas de se plier et de se déplier au milieu des pierres tombales. Non loin, un grand tintamarre de corbeaux excités éclata.

— Scène de ménage, commenta quelqu’un.

Le héron ne semblait pas d’accord, et s’enfuit une fois encore, pour de bon. L’ornithologue en chef poussa un soupir contrarié. Les plus rapides avaient tout de même eu le temps de faire quelques jolis clichés.

— Venez, on va redescendre vers le lac en coupant par Cherry Avenue.

La portion recélait d’intéressants troncs d’arbres en pierre, mais était plutôt quelconque comparée à la partie basse du cimetière. Seul un ange s’élevait haut, le doigt pointé vers le ciel. L’échauffourée des corbeaux semblait toute proche.

Corrigan coupa à travers le virage. Le lac Hibiscus était en contrebas, et brillait dans le soleil matinal. Les autres s’apprêtaient à se lancer à sa suite, quand Irene brisa le mouvement. Elle s’était figée, le regard déporté sur la droite.

S’arrêtant à sa hauteur, Harry, Debbie et Lauraleigh virent un tourbillon de plumes noires au pied de la statue ailée.

— Hé bien… murmura Deborah. Ils n’y vont pas de main morte… C’est du sang qui a giclé sur le socle ?

Cette phrase fut comme un signal d’alarme. Les hommes s’avancèrent en claquant des mains, pour faire fuir les volatiles. Lorsqu’ils arrivèrent au pied du monument, les femmes les virent pâlir. Harry empoigna l’épaule de Tom.

— Appelle les flics.

Le sang de Lauraleigh bouillonna et elle ne put se retenir. Elle les rejoignit et vit.

Sur la marche la plus haute d’un petit escalier, encadré par deux vasques, un corps gisait sur la pelouse. L’herbe verte était inondée d’une mare de liquide rouge sombre, qui luisait au soleil. C’était un homme, mais on ne distinguait plus son visage, transformé en magma de chair et de nerfs arrachés, par les bons soins des oiseaux charognards.

Lauraleigh leva les yeux sur le socle de la statue et lut le nom William Bacon. La nourriture du même nom qu’elle avait avalé au petit déjeuner lui remonta aux lèvres, et elle se retourna pour vomir.

Directement sur le jean de Tom.

4

Des flics hurlent à s’en péter les artères.

Pour la troisième fois de la matinée, le téléphone du lieutenant Carey de la police d’État du Massachusetts sonna. Avec un long soupir, celui-ci contempla par-dessus ses lunettes l’invention humaine la plus envahissante depuis la nuit des temps. Il laissa en plan le rapport qu’il était en train de taper, et décrocha.

Cela ne pouvait être qu’un meurtre. Le lieutenant n’était pas du genre superstitieux, mais il était à peine sept heures et demie, et déjà, on lui avait signalé deux meurtres dans la juridiction de l’État, un à Dorchester et l’autre à Revere. Depuis que son équipe avait résolu l’épineuse affaire du « tueur de saintes1 », son capitaine et tous les collègues des autres barracks2 essayaient de lui filer leurs dossiers les plus chauds.

— Carey. fit-il en calant le combiné contre son épaule.

— Bonjour lieutenant. Capitaine Caldez du district E13 de la BPD3. On nous a appelés pour un cadavre découvert dans votre juridiction. Votre standard m’a envoyé chez vous.

Le chef de la section criminelle se pinça l’arête du nez et essaya de se concentrer. Byrne et Rooney venaient de partir bosser sur le règlement de comptes de Dorchester, McAvoy et Rossi étaient à Framingham avec Morrissey… Bon sang, mais c’était le printemps qui leur donnait autant envie de s’entretuer ? Le district E13, c’était où ça déjà ? Dans le sud, Rozzie ou JP…

— Je vais essayer de vous envoyer rapidement une équipe… Nos troopers4 vont déjà vous relayer sur le lieu du crime. Où est-ce ?

— Forest Hills Cemetery. Mes hommes vous attendront.

Forest Hills Cemetery. Son corps se glaça, comme s’il venait d’être jeté dans un lac gelé. Le combiné du téléphone tomba, cogna contre le bord du bureau et chuta sur le sol. Son regard s’était figé sur l’éphéméride. 24 avril. 24 avril. 24 avril. C’était il y a dix-sept ans aujourd’hui. Il resta d’abord immobile et hagard, puis son self-control reprit le dessus.

Une seconde, il chercha le téléphone des yeux, puis se souvint, et se pencha pour le ramasser. Il appuya sur une touche du poste.

— Ici le lieutenant Carey. C’est à propos de l’homicide de Forest Hills Cemetery. Qui a été prévenu ?

— Les patrouilles de troopers les plus proches, le docteur O’Keefe, un psychologue et une équipe de scientifiques, lieutenant.

— Bien. Silence radio pour tous les autres, compris. Morrissey est toujours à Framingham ?

— Non, lieutenant, elle vient de revenir à l’instant. Je la préviens ?

James se crispa à s’en mordre la lèvre.

— Non, surtout pas ! s’écria-t-il.

— Euh, tout va bien, lieutenant ? s’enquit le trooper.

— Parfaitement bien, mentit-il. Envoyez-la chercher des résultats labo, faites-la courir, mais surtout, ne lui dites pas un mot sur cette affaire ! Compris, trooper ?

— Euh, oui, compris, lieutenant… répondit le jeune secrétaire, mi-étonné mi-amusé. Mais les troopers en place demandent l’arrivée d’investigateurs… Que dois-je leur répondre ?

— Qu’ils se bougent le cul ! éructa-t-il. Il y a bien des témoins à interroger, non ? Dites-leur de parler aux responsables du cimetière, aux voisins… et je ne veux pas que la BPD traîne autour de ma putain de scène de crime, dites-leur bien !

— Mot pour mot, lieutenant ?

— Trooper ! s’énerva-t-il. Ce n’est pas le jour pour me faire chier !

Il raccrocha avec fureur.

Lorsqu’il releva la tête, il vit Darcy, assise dans le fauteuil en face de son bureau, qui le regardait avec un calme diabolique.

Le rythme cardiaque du lieutenant monta en flèche, ainsi que son taux d’humidité.

— Ser… sergent ! Déjà revenue ?

Il n’osa pas croiser son regard, et tenta de donner le change en étudiant son écran d’ordinateur.

— Disons que ma promotion me facilite le travail, répondit-elle lentement. Le travail se fait deux fois plus vite quand vous n’êtes plus seule aux commandes. Je suppose que Shaughnessy sera très heureux de courir chercher des résultats de labo fantômes…

Il déglutit péniblement. Depuis combien de temps était-elle là ? Depuis quand avait-il peur d’elle ? C’était comme revoir une personne qu’il pensait depuis longtemps disparue. Un instant, il lui sembla que c’était une petite fille de huit ans, grave et impressionnante comme rien au monde, qui se tenait en face de lui, le jugeant. J’espère que vous allez tout faire pour que cette ordure aille en prison jusqu’à la fin des temps ! La petite voix autoritaire résonna dans sa tête. C’était il y a dix-sept ans…

— Lieutenant ? Vous avez quelque chose d’autre à me donner ?

Ah oui, il avait quelque chose. Mais il ne pouvait pas lui donner. C’était comme donner une maladie. C’était comme trahir. Il prit son courage à deux mains – après tout, il était son supérieur, un homme de presque cinquante ans qui savait se faire respecter de ses hommes ! – et il la détailla. Il fut surpris.

Elle avait l’air plus épanouie que les autres années. Le temps avait peut-être réussi à faire son œuvre. Et c’est alors qu’il se retrouvait avec, en mains, l’outil qui allait la briser.

— Non… Rien de nouveau, sergent… fit-il, avec une voix aiguë qui le fit se sentir méprisable.

Elle haussa un sourcil, mais son visage resta toujours aussi impassible, comme si elle ne faisait que porter un masque de Darcy.

— Vous plaisantez ? s’étonna-t-elle. Le standard m’a dit qu’ils avaient un 1875 de la BPD pour nous…

— Je ne pense pas que ce soit une bonne idée, Darcy… Pas celui-là, pas aujourd’hui…

Elle pâlit légèrement, mais son regard garda toute sa morgue de gamine surdouée, gamine qu’il avait croisée il y a bien longtemps. Il y a dix-sept ans…

— Je ne suis pas une mauviette, monsieur… murmura-t-elle. Quel que soit le jour, je fais mon boulot.

Elle avait martelé chacun des mots. Il la sentit vexée, humiliée, en colère. Mais qu’y pouvait-il ? Il valait mieux qu’elle reste hargneuse pendant des mois plutôt qu’elle plonge dans ces eaux-là.

— Je vous préviens, lieutenant, je ne sortirai pas de ce bureau avant d’avoir obtenu ce dossier.

— Ne poussez pas le bouchon, sergent… Votre nomination est toute fraîche ! menaça-t-il. Les hommes ont beau vous appeler Super Flic, moi vous ne m’impressionnez pas !

Menteur.

— Nom d’un p’tit shoggoth ! explosa-t-elle. C’est vos coronaires bouchées qui vous asphyxient le cerveau ? Alors que toutes les autres équipes sont occupées, vous laisseriez une enquête en suspens tout ça parce que vous voulez me ménager, à cause d’un événement de ma vie qui s’est passé il y a dix-sept putains d’années ? Je vais bien ! Je me tape les cuisses de rire, même ! Alors vous pouvez m’envoyer n’importe où, je ferai mon putain de job, et je le ferai bien !

Carey s’empourpra. Quand elle était comme ça, il n’avait qu’une envie, la claquer. Ce qu’il répondit, il le regretterait par la suite, mais pour se consoler, il se dirait qu’elle l’y avait poussé.

— N’importe où ? rétorqua-t-il. Vraiment ? Parce que le 187 est au cimetière de Forest Hills…

1 Voir le premier tome des aventures de Tim et Darcy, Cadaver sancti.

2 Quartiers généraux des différentes circonscriptions de la police d’État du Massachusetts.

3 Boston Police Department, la force de police locale.

4 Grade le plus bas de la police d’État.

5 Code de la police désignant un homicide.

5

Une punk voit des fantômes.

— Darcy, va jouer ma chérie…

Va jouer ailleurs.

La voiture bleu roi et bleu foncé, escortée de sa jumelle, fonçait sur Columbia, sirènes hurlantes. Le trooper Amos Gray se frayait un chemin dans la circulation de Dorchester avec beaucoup de souplesse. Il conduisait aussi vite que Darcy, mais moins dangereusement.

Il lui jeta un coup d’œil bref, et eut un sourire.

— C’est ma conduite qui vous retourne comme ça, sergent ? plaisanta-t-il.

Elle se força à sourire et se contenta de – jouer ailleurs – regarder défiler les kilomètres de boutiques délabrées et d’églises aux cultes inconnus. Le ciel était fermé, et la couleur gris sale de la lumière n’aidait vraiment pas à rendre le quartier attrayant. Le jeune Noir accéléra encore au croisement avec Blue Hill Avenue, et passa à toute bombe devant le zoo de Franklin Park.

Cela faisait déjà trois mois qu’Amos et Darcy faisaient équipe. Pratiquement un record pour la jeune femme. Mais la louve solitaire, qui avait épuisé plus d’une vingtaine de coéquipiers durant sa courte carrière, grâce à son tempérament volcanique et à son comportement borderline, devait admettre que pour le moment, cela collait bien. Gray était un grand professionnel – il l’avait démontré lors de l’affaire du tueur de saintes – avec un calme olympien et le sens de l’humour. Un bon flic. Du moins, c’était ce qui, selon lui, expliquait qu’il la supportait aussi bien. Elle, avait une autre version. Ils avaient en commun plus qu’ils n’en paraissaient. Des origines communes, d’abord. Darcy avait grandi à Roxbury, entre Ruggles et Dudley Square ; Amos habitait près d’Ashmont, dans sa famille : des quartiers très populaires et métissés. Dans la barrack, ils étaient tous deux considérés comme des individus à part, la surdouée cinglée et l’ex de la LAPD1, revenu au bercail pour de sombres raisons. Il y avait chez eux la partie immergée de l’iceberg. Les gens qui portent en eux de lourds traumatismes s’entendent…

Il faisait presque nuit dans Franklin Park, pas un temps à aller – jouer ailleurs – se promener. Darcy eut l’impression que le brouillard humide s’était immiscé dans l’habitacle, racines grouillantes qui progressaient jusqu’à ses poumons. Elle avait l’impression d’être sourde, en pleine expérience extracorporelle.

Des pampilles de lumière verte. Elle battit des cils. Des flashs se superposaient à sa vision. Ses tresses battaient l’air frais ; des élastiques ornés de coccinelles en plastique. Un rire d’enfant. La voiture s’engagea dans la route qui menait au cimetière. Un château fort. Ce n’était pas un château fort, c’était la grande entrée en pierres. Il y avait déjà du monde. Quelques voitures de civils – sûrement les témoins – quelques patrouilles, State et BPD mélangées, et des attroupements de policiers. Amos s’arrêta à la hauteur de l’arche pour échanger quelques mots avec un trooper, chargé de contrôler les entrées.

Un cimetière, c’est bizarre comme balade. Pourquoi on ne va pas jouer à Franklin Park, Papa ? Un autre jour, ma princesse.

— Salut, sergent Morrissey ! salua le trooper.

Elle ne répondit pas. Amos lui jeta un regard inquiet. Elle était encore plus blanche, limite verte, et ses yeux, déjà souvent écarquillés, étaient presque exorbités.

— Tout va bien, sergent ?

Lentement, elle hocha la tête, absente.

Ce lieu était majestueux, avec ses routes larges sans circulation, ses imposants éléments architecturaux et ce calme. Tourne et tourne et fais la folle ! Claquements des tresses sur ses joues. Chemise verte de papa, les mains dans les poches. Pans violets de son petit manteau. Tourne et tourne et fais la folle !

Deuxième station. Le trooper Shaughnessy, dans un ridicule imperméable, se baissa pour les saluer à travers la vitre ouverte.

Amos, du menton, désigna un groupe d’inconnus assis devant la chapelle Forsyth.

— Ils étaient venus pour observer les oiseaux, fit l’Irlandais, en réponse à cette question muette. Une vraie bande de malades, à peine on a commencé à leur poser des questions de routine qu’ils se sont mis à s’accuser mutuellement de meurtres !

— Il n’y a toujours que les animaux de sains dans l’histoire… murmura le jeune Black. Où est le corps ?

— Prends en face et va tout droit jusqu’au troisième croisement. Là, tu prends à droite et encore tout droit. Tu ne te perdras pas, Carey a fait déplacer presque tous les hommes.

— Il est sur les dents… remarqua Amos. C’est lui, dans la voiture de derrière.

— Sérieux ? s’étonna Connor Shaughnessy. Et elle, qu’est-ce qui lui arrive ?

Il désigna Darcy, toute tassée sur le siège passager.

Allez, va jouer ailleurs. Tourne et tourne et fais la folle.

— Intoxication alimentaire ? proposa Gray, sans conviction.

— Avec la merde qu’elle avale… Bon, je me remets à mes drôles d’amateurs d’oiseaux, bon courage.

La voiture redémarra, celle du lieutenant lui collant toujours au train, un rien menaçante. Le trooper commençait à se sentir oppressé, et l’aspect non accueillant du cimetière n’y était pas pour rien. À vitesse réduite, il s’enfonça dans une grande allée boisée. L’herbe était encore humide de rosée, et de grandes pierres scintillaient de schiste. On montait et on descendait, dans cette étrange forêt, hérissée de tous côtés par des tombes inégales.

Waaaa ! C’est grand ! On va pas se perdre, non ? Bien sûr que non, ma princesse, il suffira que tu montes sur mes épaules pour regarder où nous sommes ! Oui, tu es un géant, papa !

Elle dévala la pente à toute vitesse. Dans la lumière, tout était incroyablement beau. Bonjour, madame la statue ! Bonjour, monsieur l’ange ! Dis, Cicy, tu ne comptes quand même pas dire bonjour à tous les monuments ? Ben si, ’pa, sinon c’est pas poli !

Connor n’avait pas menti, il y avait des uniformes bleus de partout, qui leur montraient le chemin. Le moteur de la voiture vrombit un peu dans la côte, puis déboucha sur une sorte de plateau dégagé, avec comme seul plafond un ciel qui se couvrait trop vite. Le camion des scientifiques était stationné en biais, coupant la route.

Amos se gara en bordure de la pelouse, et ouvrit sa portière. En contrebas, il vit un lac.

— Sergent ? Vous venez ?

En fait, j’ai quelqu’un à voir, princesse. Ce ne sera pas long, on jouera après… Tu n’as qu’à aller saluer toutes les statues. Tu ne t’approches pas du lac, c’est tout.

Protestation. Elle fourra son nez dans le ventre un peu rond de son père. De nouveau, cette odeur de tabac à rouler, si puissante. Et ce je-ne-sais-quoi… Il se dégagea doucement, et la poussa, d’une petite tape sur la tête.

— Sergent ?

Darcy sursauta. Elle eut l’impression de s’éveiller d’un rêve. À la hâte, elle détacha sa ceinture et jaillit du véhicule. Du coin de l’œil, elle vit Carey la surveiller, et elle serra les dents.

Les flashs d’appareils photo et les croassements lugubres des corbeaux se répondaient dans l’air lourd. Encore une chaude journée en perspective, quand le ciel aura remonté son rideau métallique.

— Saletés de corbacs ! pesta la voix d’O’Keefe, qu’on devinait penchée sur le cadavre.

Gray, Carey et Morrissey s’approchèrent. Un ange, accompagné d’un enfant, surplombait la scène, dans son immobilité de pierre.

— Bonjour, docteur, salua le lieutenant.

— Oh, Carey ! Que nous vaut cet honneur ?

Cours et cours et fais la folle. Froissements de tissus. La mousse épaisse sous ses pieds, comme une moquette. Bonjour, mademoiselle la petite fille, c’est à vous ces deux petits lits ? Elle s’était couchée sur la pierre froide, écoutant les battements de son cœur. Là-haut, dans l’arbre, un écureuil, curieux, l’avait regardée. Mais la course reprit. Cours et cours et fais la folle. Oui, bon, c’est moins drôle sans papa.

Le regard de Darcy se remit à vagabonder. Au-delà des tombes basses, les arbres s’ouvraient sur une vue plongeante sur…

Le lac. Tu ne t’approches pas du lac.

Une main solide se posa sur son épaule. Le visage d’Amos était tout proche.

— Darcy, concentre-toi, souffla-t-il.

Elle déglutit, et le remercia de la tête. Carey ne semblait pas avoir remarqué quoi que ce soit.

— J’avais besoin de m’aérer un peu… l’entendit-elle répondre à la légiste. Qu’avons-nous ?

Il se pencha sur le cadavre. Darcy vit un homme, assez jeune, si on en jugeait à sa stature et à ses vêtements. Origines mexicaines. Visage nageant dans le sang comme une viande en sauce surgelée.

— Homicide par balle.

Elle avait désobéi, mais il lui manquait tant. Comme une souris, elle s’était faufilée entre les tombes. Le lac étincelait comme des myriades de diamants. Deux silhouettes isolées s’animaient, avec des éclats de voix. La plus imposante était celle de son père, le géant protecteur de la princesse. L’autre gars, nerveux, était plus petit, avec un cou de héron et une calvitie. Il n’arrêtait pas de faire des gestes brusques. Cris, suppliques.

Non, non, je ne vous paierai plus ! Si vous ne payez plus, vous savez ce que cela voudra dire. Que des documents vont atterrir chez les flics. Non, non ! Ne faites pas ça, vous le regretteriez ! Vous me forcez la main, Singer. Votre argent, mon silence, votre tranquillité. Non, non ! ça ne marche plus comme ça !

Homicide par balle. Homicide par balle. Homicide par balle.

— Sergent ? Sergent !

Tout s’affole. Va jouer ailleurs. Une forme sombre. Il suffira que tu montes sur mes épaules. Cri. Ma princesse. Un bruit sec. ’Morning. Tu ne t’approches pas du lac.

Son père vacilla, le regard vaguement surpris. Le soleil l’illumina comme un spot. Ses cheveux, champ de blé. Sa grande bouche. Le mégot de cigarette qui s’échappa. Le verre de ses lunettes qui étincela. Le géant recula, il ne vacillait plus, il s’effondrait. Sa belle chemise verte coulait. Quoi, comment ça coulait ?

Homicide par balle. Homicide par balle. Homicide par balle.

Oui, coulait, et rouge en plus. Il porta la main à son ventre, tomba à genoux.

L’autre type leva le bras, et la forme sombre se précisa. Darcy la reconnut. C’était un revolver. L’arme se pointa sur le front de son père.

Tourne et tourne et fais la folle. Va jouer. Va jouer.

Une explosion. Rouge, blanc. Un trou dans le front. Une giclée de sang et de…

— Hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!!!!! PAPA !!!!

Le cri résonna, aigu, déformé. Larmes. Il tombe, le géant tombe. L’autre homme se tourne vers elle, le visage plein de colère. Elle ne réagit pas. Elle voit son père qui gît sur l’herbe, qui ne bouge plus. Pas son père. Pas le géant. Pas son roi ! Non, non, non !

— PAPA !!!!!

— Sergent ! hurla Carey.

L’air frais fut comme un coup de poing. Visages, cris, le monde qui se renverse, à moins que ce ne soit elle. Le ciel, le noir.

Elle sombra.

1 Police de Los Angeles.

6

Un prêtre se prend la honte.

Il était déjà trempé de sueur, et à deux doigts de pousser un hurlement. Cela faisait déjà une bonne demi-heure qu’il était enfermé dans la sacristie : heureusement qu’il s’y était pris en avance… D’abord, il avait oublié à quel point la tenue était ridicule. Ensuite, qu’elle était si compliquée. Il y avait cette longue soutane noire, un rien trop serrée pour lui, d’un tissu lourd qui gênait les mouvements. Puis… Puis, il avait commencé à paniquer. Que mettait-on après ? L’amict, ce bout de tissu avec ses deux longues cordelettes ? On ne l’utilisait que si on portait un habit de ville sous la soutane ; d’accord, mais on attachait ça comment ? Bon, trop difficile, deuxième choix. Le surplis ; une espèce de liquette qui lui descendait jusqu’aux cuisses. Jusqu’ici, ça allait, il transpirait comme un rôti de porc en croûte, mais c’était à peu près juste. Il commença à s’emmêler avec l’aube. Fallait-il mettre la croix dessous ou dessus l’aube ? Et puis elle semblait taillée dans un rideau de sa mère, avec des dentelles qui lui grattaient la nuque et les poignets ! L’étole, où était cette fichue étole ? Flûte, il avait oublié le cingulum, pour serrer l’aube. Et cette croix dans l’histoire ? Et la chasuble, c’était quelle couleur ? Verte ou noire ? Pourquoi ils en avaient des noires ici ? Ah, Seigneur, j’aurais mieux fait de mettre l’amict, j’aurais eu moins chaud ! Il se tortilla comme un ver de terre pour retirer les couches de vêtements trop étroits. Darcy avait raison, vieux, un régime s’impose… Non ! Des vêtements sur mesure oui ! Et puis d’abord, pourquoi ne pouvait-on pas faire la messe en pantalon et chemise ? Hein, je vous le demande un peu !

La porte s’ouvrit sur l’évêque Todd, et sa mine de gros chat malin. Il croisa les bras et observa son protégé et ancien élève, rouge comme un homard, hésiter devant le portant liturgique.

— Alors, mon fils… finit-il par dire. On a oublié sa paramentique1 ?

— Ah, monseigneur ! sursauta Tim. Oui, entre autres… Mais je crois surtout que j’avais oublié la rigueur de la profession…

— Laisse-moi t’aider avec l’amict.

En quelques mouvements experts, l’évêque Todd noua les cordons sur sa poitrine, après les lui avoir croisés dans le dos. Puis, il l’aida à passer la croix, l’aube, le cingulum, l’étole, et une chasuble noire – rite tridentin, précisa-t-il.

— Et pour le côté étouffant, ajouta-t-il, pince-sans-rire, voilà pourquoi il gèle toujours dans une église !

Tim rougit légèrement, et lui rendit son sourire.

— J’aime bien ton nouveau « look »… Tu es en avance. constata Peter Todd. Stressé ?

— Terrorisé, oui ! Ma première vraie messe…

— Oh, ce n’est rien. Le père McNulty s’occupe de tout. Peleg est un très vieil ami, et il est absolument ravi de t’avoir ici. Aujourd’hui, ce n’est qu’une présentation, tu ne t’occupes que de sourire. Après, il te suffira de faire les services les moins fréquentés, prendre tes tours de confession, animer des classes de catéchisme à l’école, et assister les pères Ochoa, Mambani et Vandiver. Tu vois, ça n’a rien de sorcier…

— Ben, encore heureux… plaisanta Tim.

L’évêque rit, et d’une main amicale, mais ferme, il le poussa vers la sortie.

L’église était ouverte, et déjà, quelques paroissiens étaient assis, patientant ou échangeant quelques mots avec leurs voisins. Le père McNulty, soixante-dix ans et bon pied bon œil, accueillait ses ouailles avec gouaille. Aïe, se dit Tim, il va y avoir un monde fou.

Déjà, quelques vieilles dames se penchèrent pour mieux le voir, et lui lancèrent des sourires qui se voulaient encourageants. L’évêque s’était prudemment placé derrière lui, bloquant le passage en cas d’une retraite anticipée de son jeune collègue… Il ne se déplaça que pour laisser passer les trois autres prêtres, qu’il salua chacun de manière personnalisée.

— Alors voici le nouveau venu ! s’exclama le premier, petit et épais, avec une absence de cou remarquable, qui lui faisait remonter le col de son surplis jusqu’aux oreilles, créant une illusion de favoris. En outre, il s’exprimait avec un fort accent irlandais. Son nom n’en était que plus inapproprié : Andrew Vandiver. La vieille rengaine apprise en cours de français s’incrusta dans l’esprit de Tim, et ne devait plus en sortir avant la fin de la journée. Les deux autres prêtres en résidence furent beaucoup moins loquaces ; sans doute à force d’avoir dû cohabiter avec le père Andrew. Nardo Ochoa se chargeait, évidemment, de la messe en espagnol. C’était aussi, selon l’évêque, un fervent joueur de badminton – sport qui ferait du bien à Tim, ajouta-t-il en tapotant familièrement son estomac. Tim rougit, vexé, ce qui rajouta à sa tension nerveuse. Cela le rassura un peu de voir que le père Francis Mambani était encore plus intimidé que lui. Avec Tim, il était le seul à avoir moins de quarante ans, mais il semblait ployer devant cette confédération des Anciens. D’ailleurs, Peleg McNulty arrivait pour renforcer l’impression de Tim d’être retourné au séminaire. Le vieil homme échangea quelques mots avec l’évêque, à propos de la rencontre du pape avec un groupe de victimes des prêtres pédophiles. L’événement avait été largement médiatisé à Boston, et était sur toutes les lèvres.

— Gentlemen, déclara enfin le père McNulty, nous pouvons commencer.

Un instant, Tim se demanda s’il parlait d’une messe, ou du concert d’un orchestre de chambre. Se tournant, il vit une nef pleine. Ou plutôt, d’une représentation scolaire, pensa-t-il, terrorisé.

— Seigneur, ayez pitié de moi…

Ce silence était effroyable, et Tim n’écoutait rien de ce que McNulty disait. Il attendait qu’on prononce son nom. Allait-il juste sourire ? S’incliner ? Faire un geste de la main ? Exécuter une petite gigue ?

— Un brillant jeune homme que nous avons là… fit le prêtre en se tournant vers lui. Je le sens, le père Timothy va apporter un souffle de jeunesse dans notre paroisse…

Soudain, le bruit déformé d’une guitare fit irruption dans l’église, aussi saugrenue qu’un cheval dans une rame de métro. L’assistance s’agita instantanément, qui grognant, qui vérifiant fébrilement poches et sacs à main pour vérifier son cellulaire. C’était la chanson Holy Smoke, d’Iron Maiden. Au moins, cela changeait de Vive le vent, se dit Tim, avant qu’une bourrade de l’évêque ne vienne lui remettre les idées en place.

— Tim ! gronda celui-ci à voix basse. C’est TON téléphone qui sonne !!!

En effet, tous les regards s’étaient finalement tournés vers lui…

La honte… pensa Tim dans une brutale poussée de fièvre. Il balbutia des excuses, et se lança à la recherche du portable, à l’abri sous trois couches d’oignons – enfin, d’habits liturgiques. Il lui sembla que ce ridicule exercice dura une éternité, durant laquelle il sentit chuter sa toute nouvelle cote de popularité.

Enfin, il réussit à sortir le gadget indélicat de sa poche de jean. En gros, sur l’écran, s’affichait le nom de Darcy.

C’te blague ! pensa Tim, avant de s’enfuir dans la sacristie.

1 Code vestimentaire de l’église catholique.

7

Un prêtre fait du punkie-sitting.

Tim avait eu un moment de panique en entendant la voix de Carey répondre à la place de son amie, mais le policier l’avait rassuré, elle allait bien, elle avait juste eu un gros choc.

— Vous pourriez venir ? À moins que je ne vous aie dérangé ? s’enquit le lieutenant.

— En fait, j’étais en pleine messe, ma première…

— Oh, merde ! Je suis vraiment désolé ! Vous n’aurez pas d’ennuis, au moins ?

— Rien dont une chirurgie plastique du visage ne puisse venir à bout… Je vous rejoins.

Une demi-heure plus tard, le lieutenant lui ouvrit la porte de l’appartement de Darcy.

— Ça n’aurait pas été plus prudent de l’emmener à l’hôpital ? s’inquiéta Tim.

— J’ai pensé que ça la rassurerait d’être remise dans son milieu naturel.

Milieu naturel, c’était peu dire. La jungle qu’était l’appartement correspondait parfaitement à l’image de fauve de la jeune femme : imbroglio de couleurs violentes, chaos de meubles tarabiscotés, faune constituée de singes béats en peluche, boîtes de chinois entamées… Un décor de manga n’aurait pas été aussi disjoncté.

Carey conduisit le jeune prêtre jusque dans la chambre de la jeune femme. Le trooper Gray était assis à son chevet, et regardait Darcy avec pitié.

— Bonjour, mon père, salua-t-il à voix basse.

Darcy était étendue sur le lit. Elle semblait dormir, pâle comme une poupée de porcelaine. Elle lui fit penser à Dorothée évanouie dans le champ de pavots.

Le bleu un peu simplet, Connor Shaughnessy, passa la tête par la porte.

— J’ai fait du café bien fort, peut-être que ça va la réveiller ?

Tim les regarda tour à tour, Carey, Amos et Connor. Et voilà le Lion, le Bûcheron en fer-blanc et l’Épouvantail… Hors de question que je sois Toto !

Il prit le grand mug des mains du trooper, et s’approcha du lit. Qu’elle semblait vulnérable ainsi ! Peut-être qu’il vaudrait mieux la laisser dans cet état ? Ou bien, est-ce qu’un baiser…

Il n’eut plus à se soucier de cela, à peine l’odeur du café eut-elle chatouillé les narines de la caféinomane que ses deux yeux s’ouvrirent.

Elle regarda autour d’elle, visiblement sonnée, puis son regard se fixa sur Tim. Elle haussa les sourcils, puis prit un air outragé.

— C’est quoi cette barbe ? s’exclama-t-elle. On dirait un bûcheron canadien !

Carey éclata de rire, soulagé.

— Bon, je crois qu’on l’a récupérée… pouffa-t-il.

Puis, mal à l’aise, il ajouta :

— Je… On va vous laisser, nous avons du boulot.

Darcy se dressa dans son lit.

— Hé là ! Et moi, alors ? J’ai une enquête à mener…

— Sergent… soupira son supérieur. Vous vous êtes évanouie sur la scène de crime.

— Rien à voir avec l’homicide, juste un bref moment de faiblesse, s’affola-t-elle. Une… intoxication alimentaire !

— Ah ouais, c’est ce que pensait le trooper Gray aussi ! s’écria Shaughnessy.

— La ferme, Connor, le tança celui-ci.

Leur supérieur grimaça. Il contempla Darcy avec inquiétude et gravité.

— J’ai confié l’affaire à Byrne et à Rooney, finit-il par lâcher.

Elle le regarda avec stupeur. C’était la deuxième fois de la journée qu’il essayait de la poignarder dans le dos. S’étaient-ils tous ligués contre elle ?

— Je croyais qu’ils bossaient sur Dorchester !

— Plus maintenant, j’ai fait permuter les équipes. Vous, vous allez prendre une semaine de congé. Reposez-vous, sergent.

— Vous plaisantez ? s’écria-t-elle. Vous savez bien que j’ai horreur des congés ! Que voulez-vous que je fasse ?

— Mettez-vous au tricot, jouez à Candy Crush ou entraînez une équipe de base-ball de Junior League, que sais-je ! s’emporta-t-il. Mais que je ne vous voie pas traîner autour du bureau. Considérez ça comme un ordre, sergent !

Il se tourna vers les deux troopers, et les pointa du doigt.

— Vous, vous la surveillez. Venez cinq minutes, que je vous parle. Vous aussi mon père.

— Pas de problème, chef, je me suis engagé dans la police d’État pour faire du baby-sitting… grommela Amos à voix basse.

— C’est bon, je m’en occuperai, lui assura Tim.

Carey referma un peu la porte de la chambre et se tourna vers les trois hommes qui attendaient, dans le salon, une explication.

— Que s’est-il passé ? demanda Tim. Pourquoi s’est-elle évanouie ? Et pourquoi tant de précautions ?

Le lieutenant ne répondit pas tout de suite, vérifiant que sa protégée était restée dans son lit.

— Est-ce que ça a rapport avec son père ? demanda à son tour Amos.

Tim jeta un regard surpris au policier. Darcy ne parlait jamais de son père ! Enfin, peut-être une fois avait-elle glissé quelque chose à son propos… Il crut se souvenir qu’il était décédé.

— Pourquoi son père ?

— Elle a crié « papa » avant de tomber dans les pommes, répondit Shaughnessy. Lieutenant ?

Celui-ci, jusqu’ici toujours aussi muet, prit une grande inspiration.

— C’était il y a dix-sept ans. J’étais un jeune sergent. Mon lieutenant m’avait envoyé sur un homicide par balles à Forest Hills Cemetery. Un type, la trentaine, une balle dans le thorax, une dans le front. On l’a identifié tout de suite grâce à son portefeuille : Derek Morrissey.

— Non ! l’interrompit Tim. Le père de Darcy a été assassiné ?

Carey confirma d’un signe de la tête. Son récit semblait l’émouvoir au plus haut point.

— Ce n’est pas tout, continua-t-il. Lorsque nous avons contacté son épouse, celle-ci nous a informés qu’il était parti se promener avec leur fille, âgée de huit ans. Or, on ne l’avait pas retrouvée… Pendant trois jours, on a fouillé le cimetière. Aucune trace d’elle. Pas non plus de suspect. On a pédalé dans la semoule pendant deux semaines… Jusqu’à ce que la gosse réapparaisse, maigre et couverte de sang. Le tueur de son père l’avait enlevée et séquestrée dans une cave. Grâce à son intelligence et à son sang-froid, elle avait réussi à lui échapper, en le blessant sérieusement. Mais nous, nous n’avons pas été assez rapides. Quand nous avons débarqué à son domicile, on n’a trouvé que des flaques de sang et un garage vide. Depuis, il est en cavale, et Darcy Morrissey est une flic surdouée, asociale et pleine de rêves de vengeance…

La découverte de ce pan secret de la vie de son amie d’enfance avait bien secoué Tim. Plein de compassion, il sentit son cœur se serrer pour Darcy. Darcy, finalement fragile. Elle n’était peut-être donc pas le diable, comme l’insinuaient souvent les gens qui la côtoyaient.

— Bon, nous devons nous remettre au travail, fit Carey, à regret. Mon père, j’ai cru comprendre que nous pouvions vous la confier ?

Amos pâlit légèrement en découvrant les super pouvoirs auditifs de son supérieur.

— Bien sûr, bien sûr… assura le jeune prêtre.

Il attendit qu’ils eussent refermé la porte d’entrée derrière eux pour retourner dans la chambre.

Lorsqu’il fut seul avec Darcy, qui s’était pris la tête entre les bras, il tira une chaise et se pencha vers elle.

— Que s’est-il passé ? demanda-t-il doucement.

— J’ai pas envie d’en parler.

Son ton était rauque, blessé. Tim se dit qu’il ne l’avait jamais vue dans cet état, même lorsqu’elle avait fait ce petit passage à vide, au début de l’année1.

Ses cheveux chocolat étaient tout ébouriffés. Son visage était cireux, avec des yeux enfoncés dans leurs orbites ; elle avait pleuré. Elle n’arrêtait pas de mordiller sa lèvre et de s’essuyer le visage, avec des gestes tremblants et secs. Son corps tressautait, comme celui d’un animal qui vient de connaître un moment de panique, et qui essaie de se calmer. Il ne pourrait jamais comprendre. Ce qu’elle avait vu, ce qu’elle avait subi, avait dû être terrible, pour faire céder ainsi l’armure peinturlurée et déjantée de Darcy.

— Tu veux que j’appelle ta grand-mère ? proposa-t-il.

Darcy avait renoué avec sa grand-mère maternelle le jour de l’an. La vieille Diana Devlin l’avait pratiquement élevée. Tim n’en savait pas plus. Son amie n’était pas très loquace en ce qui concernait sa famille. Carey semblait en savoir un peu plus, mais il n’avait rien lâché, en bon supérieur hiérarchique faussement insensible. Sans doute les répercussions de la mort de Derek Morrissey… Se confierait-elle un jour ?

Tim soupira. Il ignorait quoi faire en ces cas-là. Peut-être que…

— Câlin ? proposa-t-il, embarrassé.

Bingo. Elle l’attrapa et le plaqua contre elle violemment, comme une gamine qui empoigne son doudou. Le prêtre n’osa pas bouger, ni respirer. Son esprit tournait à toute allure.

— Cela reste entre nous, O.K. ? fit-elle d’une voix rauque. Et je ne veux pas de pitié ni de compassion, garde ça pour tes ouailles.

— Pas de problème… gémit-il, étouffé par la pression.

Où donc ce petit gabarit cachait-il toute cette force ? Elle finit par le relâcher, avec une moue étrange.

— Tu veux toujours pas me parler ? insista-t-il.

Elle secoua la tête, et se dépêtra du lit.

— Je vais vomir ! réussit-elle à expliquer, avant de s’enfuir en courant vers la salle de bains.

1 Voir Cadaver Sancti.

8

Un cadavre sème la zizanie.

Seigneur, je donnerais n’importe quoi pour me débarrasser de cet arrière-goût de vomi !

Lauraleigh s’adossa à la porte d’entrée, refermée derrière elle avec soulagement. Un court instant, elle ferma les yeux et put souffler. Quelle fichue journée ! Mais comment un cadavre avait-il pu mettre autant de bazar dans sa vie ? Un cadavre inconnu en plus. Les paumes à plat sur le bois peint, elle fit jouer ses doigts sur les nervures et les failles. Conserver le plus longtemps possible ce calme…

Mais déjà, des pas dans l’escalier annonçaient la fin de cette pause.

— Maman, c’est toi ?

La voix haut perchée de Jessalyn, treize ans, avait des relents de culpabilité. Cette petite crapule ne s’attendait pas à voir rentrer l’autorité parentale si tôt ; qu’avait-elle mijoté encore ? En parlant de mijoter… Son estomac se débattit violemment. Elle mourait de faim ! Ce n’était pas le misérable donut écœurant que lui avait offert ce séduisant policier… Quel était son nom déjà ? Il ressemblait à Anderson Cooper1… Rêveuse, elle se dirigea vers la cuisine, ignorant carrément sa progéniture qui la regarda passer avec la lippe molle.

Mais comment ai-je pu mettre au monde une créature aussi décevante ? pensa-t-elle un court instant, avant de se morigéner. Son frère, au moins, avait été un peu plus drôle lors de sa crise d’adolescence. Celle-ci ne passait ses journées que devant la télé, affalée devant Hannah Montana ou chantant – affreusement faux – des tubes des Jonas Brothers… Ciel, qui avait inventé ces immondes ados stars ? On devrait enfermer des criminels pareils !

Le frigo n’était pas bien plein, quelques restes de poulet, une tonne de pots de glace, un reste de riz thaï rapporté d’un restaurant quelconque, et quelques yaourts. Byrne, comme l’acteur. Voilà, c’était le nom de ce charmant policier… Il faut dire qu’elle en avait rencontré toute une pléthore aujourd’hui, plus que dans toute une vie ! Au moins, on ne pouvait pas se plaindre de leur manque de présence sur ce crime, mais on aurait dit qu’ils essayaient tous de se refiler l’affaire… D’abord, cela avait été les flics de la BPD, qui n’étaient pas restés longtemps – tant mieux pour les parents de la victime, ils n’étaient pas fameux pour leur habileté à résoudre des meurtres. Puis, il y avait eu les troopers. Lauraleigh attrapa une boîte entamée de cookies Oreo, et en engloutit une demi-douzaine. Le mélange du chocolat sec et de la mousse de lait, onctueuse sous la langue, lui mit du baume au cœur. Elle lécha ses doigts pleins de miettes.

Le moment le plus pénible avait été l’interrogatoire avec le petit jeunot au nom irlandais. Elle n’avait jamais vu de chiffe molle pareille ! Engoncé dans un pardessus caca d’oie à la Colombo, visiblement mal à l’aise devant autant de visages, il n’avait réussi qu’à jeter de l’huile sur le feu.

De rage, elle broya un biscuit dans son poing, et jeta la boîte sur le plan de travail.

Ah le vrai visage des amis !

— Maman ? insista Jessalyn, en pointant son visage boulot surmaquillé dans la pièce. Est-ce que tout va bien ?

— C’est rien, ma chérie, lui assura sa génitrice. Journée de merde ! Tu verras, plus grande, ça t’arrivera sans arrêt ! Rien dont Miley Cyrus ne puisse se sortir d’affaire, je suppose !

Le ton acide de sa mère refroidit l’intérêt de la jeune fille, qui décida de retourner dans son univers pailleté. Lauraleigh put s’attaquer tranquillement à un sachet de Reese’s ; des filaments de beurre de cacahouète étaient venus se mêler aux miettes de chocolat autour de sa bouche, mais après tout, elle s’en fichait.

Ouais, comme cette pétasse de Debbie… Et ne parlons même pas de cette couille molle de Tom, alors !

Les questions n’avaient pourtant rien eu d’insinuant. Les flics voulaient juste connaître leur identité, sans doute recouper quelques horaires, avoir un aperçu de la scène de crime avant leur débarquement. On voyait ça tout le temps dans les séries. Mais voilà, il avait fallu que cette salope de Cheryl se prenne pour Calleigh Duquesne2.

Elle s’était plantée devant le jeune trooper, poitrine en avant, le « bâton de cancer » coincé entre les deux quartiers de pamplemousse qui lui servaient de lèvres.

— Monsieur l’agent, j’ai sans doute vu quelque chose d’important… susurra-t-elle.

Lauraleigh vit Harry rouler des yeux, déjà exaspéré. Où avait-elle trouvé cette phrase idiote ? Dans un mauvais porno ?

— Euh, trooper, corrigea le bleu. Dites-moi, ma’ame.

— Mademoiselle ! s’écria-t-elle avec un large sourire. Eh bien, trooper, quand je suis arrivée, il y avait une autre voiture, presque dissimulée dans l’allée… J’ai trouvé ça très louche, une voiture, devant un cimetière, à cette heure matinale !

Lauraleigh eut un hoquet. Harry, comprenant vite que cette cinglée allait mettre son amie dans la panade, intervint brutalement.

— Cheryl, tu devrais peut-être laisser les policiers s’occuper de ce qui est pertinent ou pas ! Nous avions tous rendez-vous devant les grilles, ce matin, et ce n’est tout de même pas un crime que d’être arrivé en avance… Ce que tu as fait, d’ailleurs.

C’est alors que la débandade avait commencé. D’accord, ils étaient tous sous le choc… Mais d’abord, ils n’avaient pas tous vu le cadavre ! C’était tout de même elle qui avait rendu son petit déjeuner, qui avait failli tourner de l’œil ! Elle n’en était pas vraiment fière, mais elle s’était attendue à un peu plus de considération ! Non, au lieu de cela, elle s’était fait poignarder dans le dos par ceux qu’elle considérait comme ses meilleurs amis…

— Harry, l’intellectuel ! s’était agacé Tom, ce vieux beau. Arrête donc de prendre tout le monde de haut, pour une fois ! Cheryl a raison, il faut leur raconter tout, le moindre détail peut les aider…

Il se tourna vers la péripatéticienne reconvertie en ornithologue, et avec un sourire tout miel et des cils papillonnant, il l’encouragea.

— Tu te souviens de quoi avait l’air cette voiture ?

Le trooper et le reste de la troupe se tendirent vers Cheryl, comme si celle-ci s’apprêtait à leur confier un secret fascinant.

— C’est ma voiture que tu as vue ! lâcha Lauraleigh, vexée de ne plus être le centre d’attention. Tu vois, rien à voir avec le meurtre…

La blondasse haussa les épaules, avec un air qui voulait dire Va savoir ! Mais au moins, elle eut la décence de ne pas le formuler. Deborah, si.

— Ah oui… s’étonna la jeune femme. Et, pourquoi étais-tu là si tôt ?

Elle avait longuement insisté sur la fin de la phrase. Lauraleigh redevint le centre d’attention, mais cette fois, l’intérêt était nettement moins agréable…

— Non mais, ça ne va pas ! protesta, pour elle, Harry. Vous vous écoutez, des fois ? Vous n’allez quand même pas soupçonner Laurie ? On se connaît tous depuis des années, je vous signale ! Le truc le plus négatif qu’on puisse trouver dans sa vie, c’est un divorce, de nos jours, autant dire que c’est aussi criminel que d’utiliser des bons de réduction !

Mais, voyant que son public n’avait pas été convaincu, il lâcha :

— Pas comme Cheryl, qu’on ne connaît que depuis quelques mois, et qui semblait bien pressée d’arriver… Sans parler de Douglas, avec son profil parfait de tueur psychopathe ! On avait tous rendez-vous devant l’entrée principale, alors pourquoi s’est-il garé sur Tower Street, hein ? Voyez, on a tous fait des choses, qui, passées au microscope, pourraient être suspectes ! Alors cessez donc de vous comporter comme des fayots rapporteurs !

Ils étaient tous devenus blancs comme du linge. Lauraleigh remercia Harry du regard, et celui-ci lui caressa l’épaule gentiment. Pourtant, il était tendu, elle le voyait bien. Harry toujours si décontracté… Allons, allons, voilà que la parano la gagnait, elle aussi.

L’arrivée de deux voitures avait permis au jeune flic de s’échapper. Quand il revint auprès d’eux, il les informa que ce ne devrait plus être très long, les responsables de l’enquête étaient arrivés, et ils auraient peut-être d’autres questions, enfin, promis, pas longtemps…

Il les laissa pour aller bavarder avec ses collègues. Sans doute allaient-ils bien se marrer sur leur compte. Le groupe s’était divisé : Harry et elle d’un côté, les autres avec Cheryl. C’étaient regards en coin et dialogues murmurés. Deborah jouait les grandes amies de Cheryl, et Tom ! Mais qu’ils se trouvent une chambre, nom d’un chien ! Qu’est-ce qu’elle avait bien pu lui trouver à ce minable ? Il ne l’avait même pas réconfortée après son petit malaise ! Elle espéra très fort lui avoir au moins flingué son jean… Comme quoi, les suggestions d’Harry n’étaient pas toujours bonnes… Harry et son intérêt étrange pour les oiseaux et les cimetières… Harry qui fréquentait tout un tas de jeunes hommes à problèmes… Encore une fois, elle aurait voulu se gifler. C’était son meilleur ami ! Comment avait-elle pu se laisser empoisonner par le venin de Cheryl ?

En attendant, le jeune flic avait parlé trop vite : les voitures étaient reparties, sans qu’on les interroge, et on semblait les avoir oubliés. Au bout d’un moment, Harry alla aux nouvelles. Il revint, extrêmement énervé.

— Ah, ben elle est belle, la police du Massachusetts ! pesta-t-il. Il paraît qu’un des enquêteurs s’est évanoui sur la scène de crime ! Ils ont appelé d’autres enquêteurs, et nous, on va poireauter là en attendant que ces incapables nous laissent partir ! On a une vie nous, qu’est-ce qu’ils croient ! Tu vas voir, dès que tout cela sera fini, je vais aller me plaindre à leurs chefs, moi !

Il avait parlé fort, et le groupe dissident l’avait écouté attentivement. D’un air matois, Douglas s’était approché de lui.

— Que t’arrive-t-il, Harry… avait-il sifflé. Seraient-ce tes « choses suspectes » qui te rendraient nerveux ? Tu voudrais filer du lieu du crime avant qu’on ne s’intéresse de trop près à tes habitudes sexuelles ?

C’était d’une mesquinerie sans nom. Harry avait blêmi. Il n’avait aucun problème avec son homosexualité, et jusqu’ici, aucun membre du groupe n’avait semblé en avoir. Mais voilà, abattez les masques, et toute la vermine ressurgit.

— C’est vrai que les homos sont toujours des pervers… jeta-t-il, le visage empourpré. Espèce de vieux garçon primitif et frigide, retourne donc t’astiquer devant des photos de petits garçons !

Le coup de poing partit. En un rien de temps, un pugilat monstrueux avait éclaté devant Lauraleigh. Elle se recula à temps pour éviter l’entrée fracassante de Tom et de Corrigan, qui voulaient les séparer. Mais quelques coups perdus, et leur mouvement charitable se transforma en bagarre de bar. Les femmes se joignirent à eux, les griffant au visage et aux bras pour les contraindre à s’arrêter.

Elle les regarda, interloquée, n’en croyant pas ses yeux : ça ne pouvait être qu’un cauchemar !

Les flics accoururent, et furent saisis par la violence de cet affrontement inopportun. Il fallut quinze d’entre eux, quelques coups de bottes et des grésillements de tasers pour venir à bout de cette explosion de testostérone et d’hystérie.

— C’est sa faute ! hurla Cheryl en pointa Lauraleigh du doigt. Elle et le pédé sont de mèche !

— Ça suffit, madame ! la coupa sèchement un trooper.

Elle s’était couchée à même le carrelage. Dans la maison, on n’entendait que des sons de mitraillette – Brian était rentré du lycée et aidait sa section à prendre d’assaut un immeuble de Bagdad, jouant à une guerre qu’il n’aurait même pas le cran de faire – et le babil de sa fille qui devait encore exploser le forfait de son téléphone portable. Dès qu’ils en auraient fini avec leurs activités semi-végétatives, il faudrait qu’elle se lève, qu’elle les nourrisse, qu’elle s’assure qu’ils avaient bien fait des devoirs pour une école dont ils n’avaient rien à faire. Et ensuite, ils la laisseraient de nouveau seule, éreintée par cette journée misérable, abandonnée par ses amis, tout son planning d’activités soufflé par le choc de l’explosion. Suis-je une mauvaise mère ? Une femme frivole ? Au moins, elle s’était posé la question. Il lui fallait penser à quelque chose de réconfortant.

Le clone d’Anderson Cooper… Flynn Byrne… Hum, ça c’était un homme !

Lui et son coéquipier, pas mal non plus, mais braque et sans aucune sensibilité, avaient hérité de l’affaire, et de ce groupe d’amateurs d’oiseaux complètement névrosés. Quand ils étaient arrivés, seule Lauraleigh n’était pas couverte de sang, de bleus et de griffures. Les troopers avaient mis les deux sergents au parfum de l’altercation, ce qui leur vaudrait à tous d’être surveillés par la police. Le beau gosse aux cheveux noirs s’était chargé d’interroger les éclopés, et Byrne s’était consacré à elle, avec son beau sourire réconfortant.

— Je suis vraiment navré de toute cette attente, avait-il dit. Avec le choc que vous avez reçu, ça n’a pas arrangé la situation…

— Je suis écœurée, sergent… Vous pensez avoir des amis sensés, et puis ça !

— Oui, je vous crois, ce doit être dur… On va en emmener certains aux urgences, M. Simpkins a une belle entaille à la lèvre… Nous avons des psychologues, sur place, ils ont déjà commencé à parler à vos… enfin aux autres témoins… Si vous voulez…

— Non, non, c’est gentil, avait-elle souri, un peu gênée. Je voudrais juste me débarrasser de cette haleine de vomi…

Splendide, il était allé lui chercher un beignet. Il avait posé ses questions avec tact et diligence, et l’avait libérée.

— Nous avons vos coordonnées, au cas où… commença-t-il.

— Oui, je vous en prie, contactez-moi…

Je vous en prie ! N’en avait-elle pas trop fait ? Bah, même s’il l’avait prise pour une midinette en chaleur, rien qu’une nuit avec ce type, cela lui ferait du bien…

1 Présentateur vedette américain.

2 Médecin légiste des Experts Miami.

9

Des flics s’occupent comme ils peuvent.

— Morrissey est toujours assignée à résidence ? demanda Joel par-dessus l’écran de son ordinateur portable.

— Ouais, répondit la voix de Flynn. Enfin, officiellement : tu la connais !

Joel réprima un sourire. Oui, il la connaissait, depuis la première demi-heure où elle avait mis les pieds dans les bureaux. En fait, Rooney était du nombre des ex-coéquipiers de la jeune tête brûlée. Cela avait duré trois semaines, en 2004, et il n’en parlait jamais. Byrne soupçonnait qu’il s’était pris un râteau monstrueux. Depuis, il se comportait en macho fini avec elle, sans arrêt en train de la rabaisser ou de la taquiner, ce qui ne l’empêchait pas de craindre pour elle lorsqu’elle risquait sa vie. Et Dieu savait que ça arrivait souvent… Joel n’était pas le premier à avoir tâté du charme venimeux de Darcy Morrissey ; certaines histoires circulaient à travers les services. Byrne pensait que quatre-vingt-dix pour cent d’entre elles étaient fausses, inventées pour redorer le blason de certains ego mâles égratignés, voire par pure méchanceté. Personnellement, il avait toujours apprécié la jeune femme, et il était ravi de voir que l’équipe qu’elle formait à présent avec Amos fonctionnait bien.

Son coéquipier l’entendit soupirer.

— Pas de bol que ce truc lui tombe sur la tête quand les choses commençaient à s’aplatir pour elle, regretta-t-il.

— De quoi tu parles ? demanda ironiquement Rooney. De la version officielle de Carey, la grippe intestinale, ou des racontars de Shaughnessy à propos du FBI qui aurait tué son père pour l’enlever et la former à la chasse aux tueurs ?

Flynn gloussa. Le bleu avait encore trouvé un moyen de se ridiculiser. Au moins, pendant ce temps-là, les hommes fichaient la paix à Darcy.

— Tu étais au courant, toi ? demanda prudemment Joel.

— Non, fit-il en feuilletant quelques pages d’un dossier.

Il entendit le cliquetis du clavier voisin s’arrêter brusquement, et se contracta, soudain inconfortable. Son coéquipier et ami depuis trois ans avait un certain don pour déceler ses mensonges. Mais, curieusement, il laissa passer celui-ci, et le cliquetis reprit.

Quelques minutes plus tard, ce fut le Joel taquin qui revint.

— Au fait, tu comptes aller faire des heures sup’ avec la poule aux oiseaux ?

— Tu déconnes ou quoi ? protesta Flynn. Elle a au moins dix ans de plus que moi.

— Et elle t’a fait du plat comme une lycéenne en période d’ovulation ! Tu l’as bien baratinée, toi aussi…

— Arrête ton char, je mettais le témoin à l’aise, basta.

— Oui, oui… Et après tu chiales d’être toujours célibataire.

Pourquoi fallait-il que ça revienne toujours sur le tapis ? Il eut un mouvement d’humeur. Rien ne le mettait plus en rage que ces insinuations mesquines qui enveloppaient les célibataires. Le célibat était le nouveau choléra ! C’était humiliant, à la fin ! Flynn aurait aimé que tout ça lui coule dessus, comme pour Darcy. Quoique, elle semblait avoir quelques infiltrations d’eau, ces derniers temps.

— De toute façon, je ne sors pas avec un témoin ! finit-il par s’exclamer.

— Surtout ceux-là, ils ne m’ont pas l’air bien nets… maugréa Joel en tournant l’ordinateur portable vers son équipier afin qu’il puisse y lire ses découvertes.

Byrne se pencha, et plissa des yeux.

Patrick Corrigan, vol à main armée en 1976. Lisa Small, arnaque à la carte bancaire, détournement d’héritage d’une personne âgée, vol à l’étalage. Thomas Prichard, harcèlement sexuel sur une collègue de travail. Harry Simpkins, payait souvent les cautions de jeunes délinquants, surpris dans le Connecticut avec un jeune prostitué.

— Ah, quand même ! s’exclama le sergent. Quatre casiers sur douze témoins ? Dis-moi, ils étaient intéressés par quels genres d’oiseaux, ces vautours-là ? On va garder un œil sur eux…

* * *

C’était une vraie tempête. Le vent s’engouffrait avec furie entre les immeubles, ployant les passants et retournant les parapluies, censés protéger des averses de gouttes de pluie, lourdes comme des plombs de carabine.

Tim avait fini par jeter son parapluie dans la rue, comme d’autres avant lui, et, trempé comme la soupe dont il rêvait, il courut jusqu’au porche de l’immeuble de Darcy. Au sec dans le hall, il constata que le sac plein de provisions qu’il avait apporté, se délitait en pâte à papier poisseuse.

— Fichu temps ! jura-t-il en grimpant l’escalier.

Devant l’appartement de son amie, il trouva Shaughnessy, appuyé à la rambarde, qui regardait en l’air.

— Le fauve s’est échappé ? demanda-t-il.

— Elle est sur le toit… expliqua le bleu. Amos essaie de la ramener.

Sur le toit ! Par un temps pareil ! Essayait-elle de se tuer ? Affolé, Tim colla ce qui restait du sac de courses dans les bras du policier et monta les marches quatre à quatre. Il trouva l’autre trooper dans l’embrasure de la porte de secours, qui luttait contre les rafales de vent et de pluie, en hurlant à Darcy d’être raisonnable.

— Poussez-vous ! lui ordonna Tim.

— Non, mon père, n’y allez pas ! Attention ! lui cria Gray au passage.

Tim ne l’écouta pas et jaillit sur le toit de l’immeuble, un vaste espace plat en béton, où donnaient les cheminées d’aération. Aveuglé par la pluie, il ne vit pas tout de suite Darcy, mais une petite forme sombre qui se dirigeait vers lui à toute vitesse. Amos l’attrapa par le bras et le jeta sur le côté.

Il y eut un grand claquement et un réveille-matin explosé atterrit aux pieds du jeune prêtre.

— Mais, qu’est-ce que…

La pluie se calma, et il comprit. À l’autre bout du toit, Darcy, en jogging trempé, était armée d’un club de golf. À ses pieds, divers objets. Elle posa une vieille ampoule devant elle, et l’envoya valser contre le mur derrière ses deux amis avec un très beau swing.

— Mais elle est malade ! s’écria Tim, atterré.

— Vous êtes sûr de la connaître depuis l’enfance ? demanda ironiquement Amos. Moi, il ne m’a fallu que quelques semaines pour m’en rendre compte. Aidez-moi à la redescendre avant qu’elle ne chope une pneumonie et un tour de reins.

— Darcy ! cria Tim. Arrête, c’est moi ! Mais arrête, merde !

Un bol à céréales explosa à quelques mètres de sa tête.

— Je sais que tu es en colère ! Tu es envahie par tant de douleur et de vide…

Crash ! Un réveil Mickey. Un ressort atterrit à ses pieds, tressautant dans une mare d’eau.

— Mon père, intervint le trooper. Si ça ne vous dérange pas, on va le faire à ma manière.

Souplement, il se lança en avant, et en moins de deux, ceintura la jeune femme.

Celle-ci lui hurla de la lâcher, et commença à se tortiller en agitant son club de golf dans tous les sens. Essayant d’éviter l’arme improvisée, Tim tenta de lui saisir les poignets. Finalement, il fallut que Shaughnessy se joigne à eux, se jetant aux pieds de Darcy afin de l’empêcher de bouger complètement, pour qu’ils réussissent à maîtriser la forcenée et à la ramener dans son appartement.

La jetant sur le canapé, Amos la prévint.

— Refaites encore ça, sergent, et malgré tout le respect que j’ai pour vous, je vous assomme et je vous attache !

— D’accord, cracha-t-elle. Mais arrêtez de dégouliner sur mon parquet !

— Vous-même, sergent ! répliqua-t-il sur le même ton.

Shaughnessy éternua bruyamment. Rageusement, Darcy se rendit dans sa chambre pour se changer.

— La fenêtre ? interrogea Tim à voix basse.

— On l’a bloquée, lui assura Gray. Vous êtes venu nous relever ou vous passez pour le plaisir ?

— Je passais lui apporter à manger. Carey ne vous a pas fait remplacer ? s’étonna-t-il.

— Non, il nous a mis sur la touche. L’opération « sergent Darcy et miss Hyde » requiert notre entière attention… Je donnerais tout pour une bonne vieille enquête, même si je devais me taper tous les rapports de Byrne et de Rooney pendant des mois…

— Moi aussi, trooper, moi aussi !

Darcy était revenue, avec un jean et un sweat à capuche de Boston University trop large. Elle se dirigea droit vers la cafetière.

— Euh, tu devrais peut-être éviter ! fit Tim en se plaçant entre elles deux.

— Seulement si tu veux qu’on joue à « Qu’est-ce que je te casse aujourd’hui ? » pour s’occuper, déclara-t-elle d’un ton neutre mais pleinement menaçant.

Tim s’écarta. Il allait finir par prendre Amos au mot, cette fille souffrait de schizophrénie, ce n’était pas possible autrement !

Elle se servit une grande tasse de liquide noir, et le sirota silencieusement.

Shaughnessy éternua de nouveau ; son nez ressemblait de plus en plus à une tomate.

— Bon, y’en a marre ! s’énerva Gray. Je vais court-circuiter Carey, et rien à battre de ce qu’il pourra dire.

Sur son portable, il chercha le numéro de téléphone de Byrne.

* * *

La salle d’attente était de plus en plus obscure. Comme prévu, l’orage avait fini par éclater, et il grondait dehors. Pour l’instant, ils n’avaient pas de déluge, mais Byrne se douta qu’ils se le prendraient sur l’autoroute. Soupirant de nouveau, il cessa de tapoter ses genoux et se leva pour aller chercher un café à la machine. Rooney était toujours plongé sur son ordinateur portable.

Quand Byrne revint avec un gobelet chaud, une porte s’ouvrit enfin, et les deux policiers rangèrent hâtivement leurs affaires. La légiste O’Keefe et ses assistants, deux jeunes fraîchement sortis de l’école de médecine, échangèrent quelques mots et se séparèrent. La quadragénaire, avec son visage couvert de taches de son et ses cheveux mi-longs éternellement ébouriffés, acheva d’ôter ses gants de latex en se dirigeant vers ses collègues policiers. Byrne constata avec écœurement que sa blouse était souillée de giclures organiques.

— Sergents, les salua-t-elle froidement.

Nuala O’Keefe n’était pas connue dans le service pour être un monstre de chaleur.

— Bonjour, docteur, commença Byrne. Qu’avez-vous à nous apprendre ?

— Jeune homme de vingt-huit ans environ, type sud-américain, tué d’une balle en pleine tête entre vingt et une heures trente et vingt-deux heures hier soir. Ces saletés de corbeaux ont fait un sale boulot sur son visage et ses parties tendres, mais j’ai quand même réussi à reconstituer un portrait-robot grâce à sa structure osseuse et aux restes de chair. On va voir si la base de données trouve quelque chose. J’ai aussi envoyé des échantillons ADN aux techniciens.

Justement, l’un des assistants revenait avec un dossier cartonné. O’Keefe lui arracha des mains et y jeta un coup d’œil.

— Vous allez être heureux, sergents, constata-t-elle. Vous avez une identité.

Elle tendit le dossier à Byrne.

Le portrait-robot d’O’Keefe d’un côté, un casier judiciaire avec des clichés anthropométriques de l’autre : les deux visages étaient extraordinairement similaires.

Joel se pencha pour lire le nom.

— Il ne nous reste plus qu’à rendre visite à la famille de ce M. Javier Zambrano, conclut-il.

Ils remercièrent la légiste qui leur tourna le dos sans répondre, et se hâtèrent vers la sortie. Dehors, le vent commençait à agiter les arbres.

Lorsqu’ils arrivèrent à la voiture, le téléphone de Byrne sonna.

— Prends le volant, demanda-t-il à Joel en décrochant. Byrne, j’écoute. Salut, Amos… Comment va la petite ?

* * *

— La petite ! La petite ? Tu veux dire la schizo, oui ! Elle nous rend tous cinglés ! s’écria Amos. Il faut que tu convainques le patron de nous laisser vous aider sur l’enquête, sinon on va finir par jouer à la roulette russe !

Gray s’interrompit un moment, puis renchérit :

— Allez, quoi ! Tu peux pas nous faire ça ! Il nous faut une enquête !

Nouveau silence. Shaughnessy tremblait, accroché au radiateur comme à sa mère. Tim avait trouvé un drap de bain dans un tiroir de la cuisine et s’essuyait le visage.

Amos écoutait toujours, le front plissé, comme s’il réfléchissait à toute allure.

— Tu es sûr que c’est une bonne idée ? finit-il par demander. Comment se fait-il que tu aies commencé à enquêter sur ça ?

Darcy déposa sa tasse vide sur la table basse, les oreilles aux aguets.

— Qu’est-ce qu’il propose ? demanda-t-elle, de nouveau maîtresse d’elle-même.

Le grand Noir leva l’index, lui faisant signe d’attendre.

— Et Carey, tu crois qu’il va apprécier ?

La réponse le fit rire.

— Oui, tu as raison, on n’est plus en service et il l’a bien cherché… O.K., je vais lui en parler… Mais au cas où elle refuserait ? Tu essaieras de faire changer d’avis Carey… O.K… merci.

Il raccrocha.

— Bon, alors ! s’impatienta Darcy.

— Il dit que Carey nous a blacklistés sur toutes les affaires en cours, alors il propose qu’on rouvre un vieux dossier.

— Pas de problème, n’importe quoi fera l’affaire, même l’assassinat de Kennedy ! s’exclama-t-elle. L’important c’est que je bosse.

— Quelle affaire veut-il qu’on repredde ? demanda Shaughnessy, le nez plein.

— C’est un dossier sur lequel il avait bossé pendant son temps libre, il y a quelques années. Un dossier assez sensible… prévint Amos en regardant Darcy.

— Roswell ? Le monstre du Loch Ness ? Merde, accouche.

— L’assassinat de Derek Morrissey et l’enlèvement de Darcy, sa fille.

Tout le monde se figea dans la pièce, le regard braqué sur la jeune femme.

Celle-ci avait pâli. Elle reprit sa tasse, machinalement, et contempla le fond, comme si elle désirait lire dans le marc de café.

Finalement, elle se mit à rire.

— Quel petit cachottier, ce Flynn… sourit-elle.

10

Un flic a besoin d’une potion magique.

Lorsque Rooney coupa le contact, le seul bruit qui restait était le frottement répétitif des essuie-glaces. Mâchonnant son chewing-gum, il regarda quelques passants, arqués derrière leurs parapluies, se hâter pour atteindre leur destination. Des voitures, feux allumés, remontaient Centre Street à vitesse réduite. La pluie se mouvait sans bruit, comme une marionnette au bout de ses fils. Sur le siège passager, Byrne compilait le dossier de Javier Zambrano ; quelques actes de délinquance juvénile, troubles psychologiques. À vingt-neuf ans, Javier vivait encore avec sa mère, Isabel Maria, et ses deux sœurs, Marisol et Selena. Les trois femmes tenaient une botanica1 sur la rue principale de Jamaica Plain. Le sergent claqua le dossier et le jeta sur le siège arrière.

— La pluie ne va pas s’arrêter de si tôt, alors allons-y. fit-il.

Ils traversèrent la rue en courant, et se réfugièrent sous le porche d’un restaurant, voisin de la boutique.

— Pourquoi tu as conseillé à Darcy d’enquêter sur la mort de son père ? demanda soudainement Joel.

— Ce n’est pas le moment ! protesta son coéquipier.

— Si, justement. Tu la connais, elle va non seulement foncer tête baissée, mais en plus elle risque bien de retrouver le fils de pute qui a fait ça… Et après ? Tu vas la laisser se mettre en danger ? Et Amos et Connor avec ? Carey va tous nous écorcher vifs, et il aura raison !

D’un haussement d’épaules, Byrne continua son chemin, et s’arrêta quelques instants devant la vitrine de la botanica. Derrière le verre embué, un mur de statues le contemplait avec leurs yeux vides. Leurs couleurs criardes s’étiolaient en aquarelle, derrière les gouttes de pluie qui coulaient nonchalamment. Immenses vierges drapées de bleu, petits saints à la barbe de plâtre peint, évêques avec leurs crosses, martyrs et anges, c’était une véritable foule folle de personnages chrétiens, assemblés dans un chaos coloré et étrange. Par-delà toutes ces têtes, Byrne discernait la boutique, éclairée par la lumière jaune de spots, et trois femmes qui le regardaient avec un mélange de curiosité et de méfiance.

— Essaie de ne pas être désagréable et de garder l’esprit ouvert, conseilla-t-il à Joel, qui l’avait rejoint.

— Pourquoi ? s’étonna celui-ci.

Une clochette tinta lorsqu’ils entrèrent.

La pièce était assez étroite, et d’immenses rayonnages la ceinturaient sur trois murs, emplis de bouteilles colorées, de fioles, de sachets, de boîtes, de bougies et d’autres statues. Les quelques espaces vides étaient couverts de posters de la Sainte Vierge et d’une grande statue de saint Georges terrassant le Dragon. Au milieu, un grand comptoir en bois clair avec des vitrines remplies d’objets mystérieux faisait face à une gondole où s’étalaient de grandes bouteilles fluo et des bocaux de bonbons. Une porte entrouverte, dans un angle, laissait deviner une réserve. La maîtresse des lieux, une femme âgée, les salua avec un léger accent hispanique. Byrne s’avança vers elle et montra sa plaque.

— Sergent Byrne et sergent Rooney de la Massachusetts State Police. Nous aimerions parler avec Isabel Maria Zambrano.

— C’est moi, répondit-elle.

L’anxiété glissa sur son visage taché.

— Madame, y aurait-il un endroit plus calme où nous pourrions parler ?

— Ici, ce sera très bien. Les clients ne sont pas nombreux par temps de pluie.

Le sergent salua aussi les deux jeunes femmes, qui restèrent immobiles.

Leur mère s’assit sur un grand tabouret, et déposa sur le comptoir ses deux bras décharnés, aux veines saillantes et couverts de marques semblables à des éclaboussures de vin rouge. Son regard était vague, comme si elle se préparait à ce qui allait se dire.

— C’est à propos de Javier ? demanda-t-elle doucement. Je savais bien que ce n’était pas normal de ne pas avoir de nouvelles.

Le sergent Byrne déposa le portrait-robot réalisé par O’Keefe devant elle. Son visage s’effondra instantanément.

— Oui, c’est mon fils. Que s’est-il passé ?

— Je suis navré, madame, fit Byrne. Un corps a été découvert au cimetière de Forest Hills, ceci est un portrait réalisé par les services du légiste à partir du corps. Nous attendons la confirmation par l’ADN, mais…

La fille cadette, Selena, poussa un hululement déchirant, et cacha sa tête dans l’épaule de sa sœur, qui avait fermé les yeux et contracté ses mâchoires. Isabel Maria n’avait pas bronché, peut-être à peine pâli.

— Que s’est-il passé ? murmura-t-elle, la voix cassée.

— Il a été abattu.

— Assassiné ? s’écria Marisol, serrant toujours sa sœur contre elle. Ma porque ?

— Ahì ! Javierito… sanglota sa mère en cachant son visage dans son châle coloré.

Joel, en retrait, laissait son coéquipier gérer la crise. Il était beaucoup plus doué que lui pour tout ce qui concernait les contacts avec les civils. Gêné par les larmes, il détourna les yeux et étudia la marchandise de la boutique. Il comprit alors ce que son ami avait voulu dire en entrant… De l’eau bénite voisinait avec des bâtons d’encens pour attirer l’amour et l’argent, ainsi que des huiles à base de plantes, censées guérir l’arthrite et la chute des cheveux. Joel retint un rire sarcastique. Ce serait mal venu, et contrairement à ce que pensaient ses collègues, il avait quand même du savoir-vivre. Certes, pour lui, tout ceci n’était que superstitions et non médecines alternatives. Très honnêtement, il ne faisait pas grande différence entre la santeria, le vaudou et le New Age, et il s’en fichait éperdument, tant qu’on ne l’embêtait pas avec ça. La seule chose qui lui donnait le fou rire, c’était ce curieux mélange avec des rosaires et des icônes catholiques. Il nota mentalement d’emmener Tim la prochaine fois qu’ils viendraient, histoire de voir comment le petit prêtre réagirait…

En attendant, Flynn s’était lancé dans les questions de routine obligatoires. Est-ce que votre fils avait des ennemis ? Était-il, à votre connaissance, impliqué dans des affaires illégales ? Quelles étaient ses activités, ses habitudes, ses fréquentations ?

— Javier n’était pas très bien dans sa peau, mais c’était un bon garçon… répondit sa mère. Il a eu des ennuis avec la police de la ville, mais c’était pas grand-chose, c’était pas un criminel… Il ne tenait pas de travail plus d’un mois. La plupart du temps, il traînait dans les bars avec ses amis, Wade et Angelo.

— Pourriez-vous nous donner les noms et adresses de ses amis ?

Isabel se tourna vers Marisol. Celle-ci, rouge de colère, lui lança :

— Angelo Ramirez habite Dorchester, sur Harvard Street. Il est un peu simplet. Wade Cushing, ce gilipollas…

— Marisol ! s’écria sa mère.

Byrne devina que c’était une insulte.

— Il habite Brookside, près de la station de métro de Stony Brook. Je suis sûre que ce bâtard est mêlé à la mort de mon frère !

Byrne aurait aimé la croire. Ce serait tellement agréable si toutes les enquêtes pouvaient être aussi évidentes. Il remercia les trois femmes et leur adressa quelques paroles de réconfort. Se retournant, il constata que Joel était en train de tripoter des marchandises, les yeux tout embués de fous rires refoulés. Il posa sa main sur son épaule et dit :

— Dommage que Darcy ne bosse pas avec nous.

— Pourquoi ? ricana Joel à voix basse. On aurait pu la faire exorciser ?

— Non, lança Flynn, goguenard. Mais elle t’aurait probablement dit que les remèdes contre l’impuissance étaient de l’autre côté…

1 Sorte de pharmacie mystique spécifique au quartier de Jamaica Plain, à Boston.

11

Un prêtre rêve d’une île déserte.

Ah qu’il était bon de rentrer chez soi après une longue journée ! C’était ce que pensait Tim lorsqu’il gara la Holy Machine – c’était le nom qu’il donnait à sa Lamborghini noire, luxe insolite pour un prêtre – devant la porte du presbytère. Il était presque neuf heures, et il rêvait, depuis quelques kilomètres déjà, d’un bon bain chaud et délassant.

Plus tôt dans la soirée, Byrne était passé à l’appartement de Darcy pour apporter deux gros cartons, les archives concernant l’affaire Morrissey. Tim, lui, était à la cuisine, où il préparait un repas décent – constitué d’autre chose que de pizza et de hot-dogs couverts de moutarde, régime ordinaire de la Darcius rarissimus.

— Il ne reste pas ? demanda-t-il lorsque Darcy revint seule dans la cuisine.

— Non, il a dû se méfier de tes dons culinaires… déclara-t-elle en se penchant vers la cuisinière.

Elle souleva les couvercles et grimaça.

— Rassure-toi, c’est comestible, plaisanta-t-il. Et sain !

— Je ne viens pas jurer dans ton église, alors ne jure pas dans ma cuisine ! gronda-t-elle.

Elle ne consentit à goûter aux légumes et au poulet qu’à la condition qu’ils mangeassent devant des DVD de son choix. Un instant, Tim eut peur de se retrouver devant un film d’horreur de série B, mais lorsqu’il vit apparaître les premières secondes de Diamants sur canapé, il se demanda si son amie n’était pas plus atteinte qu’il ne le pensait.

— C’était le film préféré de ma mère, expliqua-t-elle, soudainement loquace. Je le regardais tout le temps avec elle, lorsque j’étais enfant. J’étais persuadée que les héros étaient mes parents. Ils leur ressemblaient un peu.

Puis elle se replongea dans le silence en mâchouillant des gressins. Tim n’osa pas la déranger. Lorsque enfin Holly, Paul et le chat eurent réussi à former une famille heureuse et trempée, le jeune prêtre prit congé de Darcy.

— Déjà ? s’étonna-t-elle, comme s’il partait au milieu d’une conversation passionnante.

— Longue journée, et demain, je commence tôt, mentit-il.

Il avisa les deux cartons, posés sur le sol, dans l’entrée.

— Essaie de ne pas te plonger là-dedans ce soir, recommanda-t-il. Repose-toi.

— T’inquiète, ce soir c’est compilation des meilleures pubs de bière du Super Bowl et au lit !

Audrey Hepburn et des sketches vantant de la bière ! Quel étrange mélange, quelle étrange créature que Darcy Morrissey ! Il en riait tout seul, tandis qu’il cherchait ses clefs dans ses poches. Mais au diable son amie d’enfance, il était enfin seul, maître des lieux !

En dix jours, il avait eu à peine le temps de ranger toutes ses affaires, et il traînait encore un peu partout des cartons ouverts, des piles de livres posées sur le sol et autres obstacles qui, dans le noir, pouvaient s’avérer dangereux. Pourtant, paresseux, il n’alluma pas la lumière du couloir. Il déposa ses clefs sur la commode, et à tâtons, chercha la poignée de la porte du salon.

— Hé bien, c’est à cette heure que tu rentres ?

Tim poussa un cri strident et recula précipitamment. Malheureusement, ses pieds se prirent dans les œuvres complètes de saint Augustin, et il tomba dans un grand fracas. Affalé au sol, il vit sa mère se pencher dans le rectangle lumineux de la porte ouverte.

— Timothy, mais à quoi joues-tu ? s’exclama-t-elle. Tu es saoul ?

— Maman ! s’écria-t-il. On peut savoir ce que tu fais chez moi, à cette heure ? Comment es-tu entrée ?

— C’est ton charmant collègue, le père Vandiver, qui m’a prêté la clef, répondit-elle d’un ton naturel, ignorant la première question.

Tim se redressa et parcourut la pièce des yeux. Lydia Chapman, son inimitable mère, s’était déjà attelée à la réorganisation de son salon. Il allait s’en plaindre lorsque son regard tomba sur les valises posées près du canapé.

— Tu pars en voyage ? demanda-t-il, un rien inquiet.

— Oh, ça !

Elle se mit à rire, comme s’il venait de lui raconter la dernière bonne blague du moment. Tim se demanda un instant si sa mère ne se droguait pas…

— Je n’ai pas trouvé les placards.

Qui sait, peut-être servait-on des space cakes au Country Club de ses grands bourgeois de parents. Et puis, il se souvint que c’était de Lydia Chapman dont il était question, et dut admettre qu’elle était sûrement – malheureusement – dans son état normal. Il la regarda s’engouffrer dans sa chambre avec un sentiment de malaise croissant. Quand elle en ressortit avec une pile de draps, de couvertures et d’oreillers, il n’y tint plus.

— Mais enfin, maman, il est tard, tu ferais mieux de rentrer chez toi !

— Ne me parle pas sur ce ton, Timothy. Je vais t’installer confortablement sur le canapé.

— Maman, j’ai un lit…

— Comment ? Tu ne vas quand même pas faire dormir ta vieille mère sur le canapé ! s’écria-t-elle.

L’horreur jaillit tout d’un coup dans l’esprit de Tim. Et dire qu’en s’installant ici, il avait cru pouvoir échapper à ses géniteurs…

— Ah non ! protesta-t-il, tu ne vas pas dormir ici ! J’ai bientôt trente ans, je n’ai plus besoin qu’on me tienne compagnie !

Sa mère se tourna vers lui, pâle comme le saint suaire, et ses yeux bleus se remplirent de larmes.

— Mais c’est moi qui ai besoin de compagnie… sanglota-t-elle. Ton père et moi, nous divorçons !

Et elle s’effondra en pleurs, contre lui.

— Oh Seigneur, mais qu’est-ce que je vous ai fait ? gémit-il en la prenant, malgré lui, dans ses bras.

12

Un flic digère mal le café.

Byrne descendit les marches de son perron en sifflotant. Il était d’excellente humeur et la vive lumière du matin qui envahissait East Broadway ne faisait que confirmer son état d’esprit positif. Il s’assit au volant de sa Dodge et mit le contact. L’autoradio s’alluma, et More than a feeling envahit l’habitacle humide. Il faisait plutôt frais ce matin, après l’étouffante chaleur de la veille, mais au moins, le ciel était dégagé et on respirait. Sifflotant en rythme, Flynn gagna West Broadway pour prendre son coéquipier. Joel l’attendait sur le trottoir, avec des gobelets de café. Byrne se pencha pour lui ouvrir la porte et avisa le symbole imprimé sur le polystyrène blanc.

— Le meilleur café de l’Amérique, tu parles, grogna-t-il en lisant le slogan imprimé sur le gobelet, leur café est épouvantable ! La prochaine fois, c’est moi qui fournis.

— Le bois pas si tu le veux pas, rétorqua Rooney en s’installant sur le siège passager. Mais si tu fournis le café, alors moi, je choisis la musique ! Il faudrait que tu passes plus de temps avec Darcy, parce qu’elle, au moins, elle a du goût niveau musique…

— Décidément, elle est parfaite, c’est elle que tu aurais dû épouser… lui renvoya son coéquipier avec un sourire mielleux.

Joel le fusilla du regard et brancha son lecteur MP3. Lynyrd Skynyrd meubla le silence qui s’était installé. Ce n’était pas un silence vexé, cependant. C’était un rituel, tous les matins, cet échange de petites mesquineries amicales, cela permettait de démarrer la journée du bon pied.

— Tu es passé la voir ? finit par demander Joel lorsqu’ils arrivèrent sur Tremont, légèrement encombrée.

— Ouaip, hier soir. Je lui ai déposé les archives. Tim était là.

— Tu n’es pas resté ?

— Non, tout avait l’air d’aller bien et puis j’avais des projets.

Joel se tourna vers lui avec un sourire moqueur.

— Une nana ?

— Je raconte pas ma vie à un mec qui idolâtre les Beach Boys, désolé coco.

Son coéquipier grogna pour la forme, il savait que tôt ou tard, il finirait par savoir ; ils ne se cachaient rien, ou presque.

Enfin, ils se reconcentrèrent sur leur affaire. Les analyses ADN avaient bien confirmé l’identité du cadavre, ainsi que celui d’une autre personne, inconnue, qui pouvait être le tueur.

— On commence par lequel ? demanda Joel.

Byrne klaxonna un pick-up qui hésitait sur Colombus. Le gars lui adressa un doigt d’honneur par la vitre baissée, et le flic haussa les sourcils.

— Cushing, répondit-il. D’après ce que j’ai compris, c’est lui qui avait l’ascendant sur Zambrano.

Wade Cushing habitait sur Boylston Street, à environ cinq minutes de la station Stony Brook, sur la ligne orange du métro bostonien. Les deux policiers se garèrent devant le triple-decker1 aux bardeaux bleus et jetèrent un œil aux sonnettes.

— Troisième, indiqua Rooney en appuyant sur le bouton.

Ils attendirent, puis il y eut un déclic, et une voix.

— O…Ouais ?

Les deux staties2 échangèrent un regard entendu. Ils pouvaient presque sentir l’odeur de la tequila à travers l’interphone.

— Sergents Byrne et Rooney de la police d’État, annonça Flynn. Nous voudrions parler avec vous de Javier Zambrano, pouvons-nous monter ?

De nouveau, un temps d’attente. Joel n’avait aucun mal à imaginer le gars en train de lutter avec sa gueule de bois.

— Euh, ouais, je vous ouvre, finit-il par dire.

Il y eut un bourdonnement, suivi d’un déclic et Rooney put ouvrir la porte. L’escalier en bois était noir de crasse, et les fenêtres sales avaient peine à diffuser la lumière. Ils montèrent d’un bon pas et toquèrent à la porte.

— Je te parie une bière qu’il s’est rendormi, plaisanta Joel.

Son ami se contenta de sourire, il sentait que sur ce coup-là, il allait gagner. En effet, le loquet se fit entendre et la porte s’ouvrit.

Le gars était de Boston, sûr : il mesurait au moins un mètre quatre-vingts, la bouille ronde des Irlandais avec les rougeurs d’une bonne soirée bien arrosée. Son crâne était pratiquement rasé et un marcel laissait voir ses bras épais couverts de tatouages.

— Wade Cushing ? demanda Joel en levant sa plaque.

— C’est moi, entrez.

Quand on avait vu l’intérieur d’un triple-decker, on les avait tous vus. Ils débouchèrent dans un hall carré, cerné par trois portes. La peinture blanche s’écaillait, sans doute à cause du vieux chauffage qui était à fond. Il y avait des pots de peinture entassés sur le sol, des bâches pliées, des cartons de fringues, des cannettes de bière vides et des piles de journaux raidis par l’humidité.

— Désolé, s’excusa Cushing, j’fais des travaux.

Il s’enfonça dans l’appartement sans se soucier si les deux policiers le suivaient.

— J’ai hâte de voir ce que ça donnera quand ce sera fini… murmura Joel en repoussant du pied une vieille canne à pêche qui dépassait de l’embrasure de la porte.

Wade s’était assis dans la cuisine, et les policiers l’imitèrent. La pièce puait l’alcool et la cigarette froide. Les fenêtres à guillotine offraient une vue imprenable sur celles du voisin d’en face. Flynn tira son carnet de sa poche.

— Alors ça y est, vous vous êtes décidés à mener une enquête ? fit le gars avec une voix hésitante.

Byrne hésita. Le gars tremblait comme une feuille, et ses yeux étaient devenus rouges. Il serra sa tête dans ses mains. Le policier jeta un regard interrogateur à son coéquipier.

— Vous étiez au courant ? s’étonna Joel.

— Bien sûr !

Sa voix était aiguë, on sentait monter une certaine excitation.

— Ça fait des années, des années ! Et puis on a décidé de se lancer, il y a un mois ! Mais vous nous avez pas écoutés, non, ça non…

Flynn commençait à sentir un malaise s’installer. Son dossier signalait quelques infractions au code de la route, mais, apparemment on avait oublié de mentionner que lui aussi souffrait de troubles psychiatriques. Ce n’était pas le gros dur que Flynn s’était attendu à voir après sa conversation avec la fille Zambrano.

— De quoi parlez-vous ? demanda-t-il doucement.

— De la plainte ! Vous vous êtes enfin décidés à enquêter sur ce pourri ! Vous avez vu Javier ? Il vous a tout raconté ?

Mentalement, le policier visualisa le dossier de Zambrano : il ne se souvenait pas qu’une quelconque plainte y était mentionnée. Peut-être en trouveraient-ils une trace à la BPD.

— Non, nous n’avons pas parlé à Javier. Parlez-nous de cette plainte.

Wade Cushing les dévisagea avec ses immenses yeux bleus exaltés.

— Comment ça, vous ne savez pas ? Mais… mais pourquoi êtes-vous là alors ?

La peur passa dans son regard, et son grand corps eut un sursaut de recul.

— Nous sommes désolés. Le corps de Javier Zambrano a été trouvé hier matin au cimetière de Forest Hills.

Le gaillard vacilla un instant, puis ses larges pommettes devinrent écarlates. Il se leva d’un bond en criant :

— L’enfoiré ! Le salopard ! Je vais le tuer !

Il se dirigea vers un placard et les policiers l’entendirent farfouiller.

— Flynn ! s’écria soudain Joel.

Son coéquipier se retourna pour voir Cushing empoigner une batte de base-ball. Il se dirigeait vers la sortie comme une bombe. Les deux policiers jaillirent à sa poursuite en renversant leurs chaises.

— Stop, arrêtez-vous ! Où allez-vous comme ça ? cria Byrne en l’attrapant par l’épaule.

— Fichez-moi la paix ! hurla Cushing.

La batte siffla dans l’air, et le sergent eut juste le temps de baisser la tête.

— Arrêtez, c’est un ordre ! hurla-t-il à son tour.

Mais le type était fou furieux, et un violent coup vint s’abattre sur le ventre du policier. La douleur le fit tomber à genoux.

Lorsque Cushing chercha Rooney des yeux, il tomba nez à nez avec le canon de son revolver.

— Posez ça tout de suite… murmura l’Irlandais. Ou je me ferai un plaisir d’exploser votre cervelle d’alcoolique.

La batte tomba au sol devant le nez de Byrne.

— Une si belle journée… gémit celui-ci en s’affalant sur le plancher.

1 Habitat typique de Boston, constitué de trois étages.

2 Surnom des policiers de la police d’État.

13

Un prêtre et une punk se trouvent des surnoms officiels.

Lydia Chapman avait fini par se calmer et par obtenir le lit de son fils. En retrouvant le canapé, Tim constata avec mauvaise humeur que cela lui rappelait des souvenirs. Dans la famille Chapman, on avait l’art de le faire coucher sur le sofa comme un animal de compagnie, à la moindre occasion. À croire que ses parents avaient oublié le fait qu’il était leur fils unique le jour où il leur avait annoncé qu’il voulait devenir prêtre.

Il fut réveillé aux aurores par un tintamarre qui provenait de la cuisine. Il se leva avec peine, la tête comme une enclume, et tomba sur sa mère en train de farfouiller dans ses placards.

— Oh non, mais c’est pas possible ! lui jeta-t-elle en guise de bonjour. Mais c’est comme ça que tu te nourris ? Cela ne m’étonne même pas que tu sois si gros !

— Hum, merci maman… grogna-t-il.

— Non, vraiment, mon chéri, terminé tout ce sucre, je vais te mettre aux galettes de riz et au tofu !

Tim grimaça. Rien que le nom ne lui disait rien qui vaille. Et dire qu’hier il donnait des leçons de diététique à Darcy ! Il fit un geste en direction de la cafetière.

— Stop, malheureux ! s’écria sa mère. Fini le café, et les cigarettes avec ! Toi et moi, mon chéri, nous allons commencer à mener une vie plus saine !

Elle l’empoigna par les épaules et l’obligea à s’asseoir. Elle déposa devant lui un verre rempli d’un liquide orange épais et une assiette d’œufs au plat baveux.

— Un bon jus de carotte fera du bien à ta mine de papier mâché ! Tu travailles aujourd’hui ?

La larme à l’œil, le jeune homme contempla sa cafetière.

— Non, je ne commence qu’après-demain.

— Eh bien, tant mieux ! Comme ça, nous allons pouvoir passer un bon moment mère-fils. Qu’en penses-tu ? Tu vas voir, on va être très bien, tous les deux… déclara-t-elle avec amour.

Tim déglutit péniblement. Pourquoi était-il revenu de Rome déjà ?

— Nous allons commencer par faire un peu de rangement et de décoration !

Trop, c’était trop. L’idée de voir son appartement livré aux œuvres de sa castratrice de mère était déjà insupportable, mais si en plus il devait assister à ça minute par minute, autant mettre le gaz en route tout de suite et craquer une allumette.

— Je regrette, j’ai promis au lieutenant Carey de m’occuper de Darcy.

— Quoi ? Tu fréquentes encore cette dévergondée ? s’insurgea Lydia.

— Voyons, maman… Elle…

Il hésita, mais se lancer dans un plaidoyer en faveur de sa meilleure amie n’était peut-être pas la meilleure chose à faire alors qu’il voulait mettre les voiles au plus vite.

— Elle a été blessée très grièvement au cours d’une intervention, et je dois être à son chevet au cas où il faudrait lui donner les derniers sacrements, mentit-il.

L’idée que Darcy Morrissey puisse passer l’arme à gauche sembla apaiser Mme Chapman, et elle laissa partir son fils.

En sortant, Tim croisa le père Vandiver.

— Ah, bonjour Timothy ! s’exclama le prêtre. Alors, votre maman est venue s’installer chez vous pour quelques jours ?

— Euh, oui… grommela-t-il, pressé.

— Une femme charmante… insista le pot de colle avec un sourire mielleux. Elle habite loin de Boston ?

— En fait, elle habite à Boston, mais elle veut divorcer de mon père.

— Comment ? s’affola Vandiver. Seigneur, j’espère que vous comptez la faire changer d’avis !

Le visage du jeune homme s’étira sous l’effet d’un sourire un rien sardonique.

— Ah, ça, oui, j’y compte bien !

Il se dirigea à grands pas vers la Holy Machine, garée à quelques mètres.

— Un prêtre avec des parents divorcés, continua le prêtre, ce ne serait pas bien vu… Les gens ici sont plutôt à cheval sur les principes. C’est comme cette horrible voiture, l’avoir garée à côté de l’église ! Une véritable provocation, vous ne trouvez pas ?

Tim se figea, rougissant. Sur le trottoir d’en face, il vit un groupe de vieilles femmes qui regardaient sa voiture avec un mauvais œil.

— Ahem… bafouilla-t-il. En effet… Je, euh… Vous savez où je peux prendre le métro ?

Furieux contre sa mère et contre lui-même, Tim se retrouva dans le bus pour Kenmore à l’heure d’affluence. Le transport en commun était plein de lycéens qui riaient bruyamment et s’interpellaient sans ménagement par-dessus sa tête. Dès qu’il le put, il se fraya un passage vers la sortie et courut pour attraper la ligne verte du métro, qui était aérienne sur cette portion ; il descendit à Boylston et fit le reste du chemin à pied. En bas de l’immeuble de Darcy, il tomba sur Amos Gray. Le trooper fouillait dans ses poches.

— Bonjour mon père, vous êtes bien matinal ! l’accueillit-il avec un grand sourire.

— Hmm, grogna Tim.

Gray ouvrit la porte. Carey lui avait confié les clefs de Darcy, pour éviter que celle-ci ne se fasse la malle à leur insu. L’anecdote de la partie de golf sur le toit par temps d’orage ne l’avait pas fait rire du tout. Dès qu’ils furent rentrés dans l’appartement, Tim se précipita dans la chambre de son amie pour la réveiller en fanfare. Mais lorsqu’il se pencha au-dessus d’elle, un grand calme l’envahit soudain. Il n’avait encore jamais eu l’occasion de voir Darcy dormir.

C’était sans doute la plus belle chose qu’il ait jamais eu l’occasion de contempler, avec le plafond de la chapelle Sixtine et le Grand Canyon. Endormie, elle ressemblait à un ange. Sa peau toute pâle, ses lèvres comme des pétales, ses petites mains : c’était une vraie poupée. Elle avait l’air si douce, si gentille, il pouvait l’embrasser et…

Darcy ouvrit les yeux, et bondit dans son lit en hurlant.

— Aaaaah ! s’écria-t-elle. Mais qu’est-ce que tu fous là ?

Gray, inquiet, était accouru dans la chambre.

— Je suis venu te demander en mariage, mais peut-être que je tombe mal ? répondit Tim, non sans amertume.

Darcy lui jeta un regard torve, tandis que le trooper refrénait un fou rire.

— Non mais, vous pourriez pas frapper avant d’entrer chez une jeune fille, non ? s’énerva-t-elle. J’aurais pu être toute nue, ou en galante compagnie !

— Mouais, fit Amos. Ramène-toi, on va étudier les archives de Byrne. Je ne tiens pas à faire du Darcy-sitting toute ma vie, moi.

Darcy eut une moue vexée et se tourna vers Tim, toujours assis sur son lit, comme s’il était dans une salle d’attente.

— C’est si peu crédible que ça que j’aie un petit ami ? demanda-t-elle.

— Eh bien… commença-t-il.

— Oui, je sais, il faudrait qu’il soit aveugle, sourd, muet et complètement jeté, maugréa-t-elle en bondissant vers son armoire. Allez, tire-toi de ma chambre !

Tim rejoignit Amos dans le salon. Celui-ci avait ouvert les cartons et passait en revue les dossiers. Le jeune prêtre tendit la main pour prendre une photographie.

Elle représentait les parents de Darcy. La première chose qu’il remarqua, c’était que la jeune femme ne ressemblait pas du tout à son père, Derek Morrissey. Celui-ci était un immense gaillard blond, avec de petits yeux bleus, de larges pommettes et des bras comme des troncs d’arbres. Il tenait serré contre lui la mère de Darcy, qui, elle, pouvait se vanter d’avoir donné beaucoup de son patrimoine génétique à sa fille. Devon Morrissey, née Devlin, était une femme magnifique, grande et mince, avec de longs cheveux bruns, de grands yeux sombres et de belles lèvres pulpeuses. Le couple semblait extrêmement amoureux et heureux.

Tim étudiait le cliché jauni lorsqu’il s’aperçut que Darcy l’avait rejoint et qu’elle contemplait elle aussi le portrait, avec une expression terrifiée. Il le fit disparaître en hâte, et ce faisant, tomba sur une autre photo, celle-ci de Darcy enfant. Pour dérider son amie, il s’exclama :

— Seigneur, mais tu es Punky Brewster1 !

Amos se tourna pour regarder et éclata de rire.

— Ah oui, c’est tout à fait ça ! I’ve got… Punky Power !

La gamine sur le papier glacé avait des couettes, une petite bouille innocente et des yeux malicieux, comme l’héroïne de série télé.

— C’est des taches de rousseur que tu as là ? la taquina Amos.

— Si tu l’avais vue à six ans, elle était encore plus « poupée du diable »… renchérit Tim.

— Oh, ça va, râla-t-elle. Je voudrais bien les voir, vos photos…

— Je crois que je vais t’appeler Punkie, dorénavant, sourit Tim.

Elle prit un air pensif en se tordant la bouche, puis rétorqua :

— D’accord, et moi je t’appellerai Blondie.

Le jeune prêtre manqua de s’étouffer.

— Blondie ? s’écria-t-il. Ah non, pourquoi toi tu aurais un surnom super cool et moi juste une référence à ma couleur de cheveux ?

— Sinon, je peux t’appeler Bible Man, c’est plus cool un super-héros, non ? déclara-t-elle. En plus, ça irait bien avec ta voiture.

Gray était de plus en plus hilare. Tim rougit.

— Non merci, je préfère encore Blondie, ronchonna- t-il. Avec ma voiture, je serais plutôt Batman !

— Et tu crois quoi, que moi je serais ton Robin ?

— Hum, plutôt Poison Darcy2…

On sonna à la porte.

— Ça doit être Connor, fit Amos en reprenant son souffle. Restez sages, Punkie et Blondie, je vais lui ouvrir.

L’Irlandais les rejoignit, avec sa démarche pataude habituelle.

— Tu es en retard, Shaughnessy ! gronda Darcy, de nouveau dans son rôle de chef.

— Désolé, sergent ! bafouilla Connor. C’est le lieutenant Carey qui m’a retenu, j’ai dû le conduire à l’hôpital pour voir le sergent Byrne.

— Quoi ? s’écrièrent-ils.

— Il va bien ! les rassura-t-il. Il s’est juste pris un coup de batte de base-ball dans l’estomac. Ils ont coffré le gars qui lui a fait ça.

— Bon. On prendra de ses nouvelles plus tard, en attendant, on a un salaud à retrouver, fit Darcy, en brandissant une troisième photo.

Ce n’était rien d’autre qu’une affaire ordinaire. Il suffisait d’y penser comme à une affaire ordinaire, et de se lancer. Elle savait faire ça. Elle pouvait faire ça.

Elle secoua la tête, se concentrant pour reprendre le contrôle. Tu l’as déjà combattu, ma fille, et tu en es sortie ! Tu peux le faire ! D’un geste brusque, elle plaqua la photographie sur la table avec la paume de sa main et releva la tête vers ses coéquipiers qui attendaient.

— Kenneth Joseph Singer, récita-t-elle, d’une mémoire trop vive. Né le 13 juin 1950 à Derry, en Irlande du Nord. Quitte son pays natal à l’âge de vingt-deux ans avec sa mère et sa jeune sœur. Ils vivent à South Boston, chez un parent. En 1975, il épouse Rebecca White et devient américain. Il travaille six ans à la BPD comme patrouille, avant d’être renvoyé pour faute. Ensuite, il est engagé comme vigile dans un supermarché. Trois ans après, il est renvoyé pour vol et dégradations. Il plonge dans l’alcool, divorce en 1989. Il retrouve un boulot de vigile à l’école de musique de Berklee en septembre 1990. Le 24 avril 1991, il abat un homme de deux balles à bout portant et kidnappe sa fille de huit ans pendant deux semaines. Elle réussit à s’échapper en le blessant, mais pas suffisamment : il réussit à s’enfuir avant l’arrivée des policiers avec son véhicule, une Ford Taurus blanche année 1991 neuve, immatriculée dans le Massachusetts, 173-KJS.

Elle lut un léger malaise dans le regard de Shaughnessy, lorsqu’elle parla d’elle-même à la troisième personne, mais elle choisit de l’ignorer. Gray, lui, avait compris immédiatement et il enchaîna, naturellement.

— Bon, commença-t-il. Alors, je suppose que certaines choses ont déjà été faites à l’époque, comme diffuser le portrait-robot aux frontières, dans les gares et les aéroports, parler avec l’ex-femme et la famille, surveiller les comptes bancaires…

— En effet, répondit Connor, peu enthousiaste. Carey et son coéquipier ont fait chou blanc à l’époque, le gars est passé entre les mailles du filet. Pour autant qu’on en sache, il pourrait très bien avoir filé en Irlande, au Mexique ou à Pétaoushnok…

— Non ! affirma Darcy. Et même s’il a filé un temps, je suis sûre qu’il est revenu dans le coin…

— « Les assassins reviennent toujours sur le lieu de leur crime », c’est sur ça que tu te bases ? demanda prudemment Amos.

— C’est pas aussi idiot que ça en a l’air. Il se croit oublié, son entourage le croit oublié. On pourrait aujourd’hui obtenir des infos qui ont été omises en 1991…

— On peut toujours tenter le coup. Il y a là les adresses de l’ex-femme et de la famille, je vais chercher si elles sont toujours d’actualité, et sinon, les retrouver. On pourrait essayer de les embrouiller sur leurs témoignages de l’époque pour les piéger, s’ils ont aidé Singer à s’enfuir. On pourrait aussi vieillir une photo pour savoir à quoi il ressemblerait de nos jours.

— On n’a pas retrouvé la voiture, fit à son tour Shaughnessy en feuilletant le dossier. C’est bizarre, d’habitude, les fugitifs larguent leur véhicule assez vite… J’ai un pote aux immatriculations, je vais voir si je pourrais retrouver sa trace.

— Excellentes idées, approuva Darcy. Pour le portrait-robot, il faudra préciser qu’il a une cicatrice à la gorge.

— Ce n’est pas mentionné dans le dossier… s’étonna Gray.

Darcy se mordit la lèvre.

— C’est moi qui lui ai faite en m’enfuyant.

Son visage se tordit, et elle se tourna pour qu’ils ne voient pas monter son trouble. Un silence accueillit cette déclaration, comme si la conversation avait été mise sur pause. Darcy réalisa que Tim s’était éclipsé de la pièce.

— On va se partager les tâches, reprit-elle. Connor, tu t’occupes de la voiture et de l’ex-femme. Amos et moi, on va aller parler à la sœur de Singer et fouiller son passé. Pour le retrouver, il faut aussi qu’on comprenne pourquoi il a tué mon père.

1 Héroïne de la série du même nom, populaire dans les années 1980.

2 Jeu de mot avec Poison Ivy, une des adversaires de Batman.

14

Un prêtre se fait réquisitionner.

Le lieutenant Carey ferma la porte derrière lui avec un air contrit. Byrne était assis en face de la glace sans tain et se massait le ventre.

— Vous êtes sûr que ça va aller ? lui demanda son supérieur.

Flynn se retourna et lui adressa un sourire.

— Tout à fait. J’ai décidé ce matin que ce serait une bonne journée, et ce n’est pas une petite douleur qui va me faire changer d’avis. En plus, les urgentistes ont dit que je n’avais rien.

Carey s’approcha et tira une chaise. Dans la salle d’interrogatoire, on avait laissé Wade Cushing se calmer. Il avait passé les dernières heures à alterner larmes, murmures incohérents et hurlements de rage.

— Vous avez demandé au docteur Gillepsie de passer le voir ? demanda Carey.

— J’attends le retour de Rooney, je veux pas la laisser seule avec ce fou furieux. Il est en train de téléphoner à la BPD pour savoir s’ils ont trace d’une plainte déposée par Zambrano ou par cet enfoiré.

Dix minutes plus tard, la porte s’ouvrit sur la psychologue Missy Gillepsie, escortée par le sergent Rooney.

— Flynn, comment vous sentez-vous ? demanda-t-elle avec inquiétude.

— Super, Missy, comme toujours…

Son sourire devenait un peu plus crispé au fur et à mesure qu’on lui posait la question. Heureusement, Joel lui sauva la mise en déposant une feuille devant Carey.

— Voici ce que le district E13 de la BPD vient de me faxer.

Carey enfila ses lunettes et se mit à parcourir la feuille.

— C’est une plainte, déposée il y a trois mois par Javier Zambrano et Wade Cushing, contre un certain James Bracken, ancien prêtre de la paroisse de Jamaica Plain.

— Oh, Seigneur… murmura Carey. Ce n’est pas bon du tout, ça.

— Quel est le motif ? demanda Flynn.

— Abus sexuel. Ils accusent le père Bracken de les avoir touchés alors qu’ils étaient enfants de chœur.

Les deux policiers regardèrent leur patron. Carey soupira et rangea ses lunettes.

— Sergents, on s’engage dans une enquête délicate qui pourrait avoir des répercussions médiatiques plus que déplaisantes. Je crois que nous allons devoir ménager la chèvre et le chou. Je vais appeler le procureur Levy.

Les policiers gardèrent un silence embarrassé. La psychologue s’était approchée de la vitre et contempla Wade Cushing avec un visage assombri.

— Cela expliquerait son état de trouble, murmura-t-elle. Je vais aller lui parler, seule de préférence. Il ne me verra pas en ennemie.

— Vous êtes sûre ? s’enquit Byrne. Si jamais…

— Je suis une grande fille, sergent Byrne ! lui rétorqua-t-elle avec un sourire en coin. Ne vous en faites pas pour moi…

Avec confiance, elle quitta la pièce et alla rejoindre son nouveau patient.

— Surveillez-les comme l’eau sur le feu, sergents, leur conseilla Carey. Quand vous aurez obtenu la version de Cushing – si vous y arrivez –, prenez contact avec les familles, les anciens amis, enfin tous les gens qui seraient potentiellement au courant de l’affaire, ou qui auraient été seulement témoins.

Visiblement préoccupé, il s’éloigna à grands pas dans les couloirs de la barrack, saluant distraitement ses hommes au passage. Décidément, ce meurtre n’apportait que des ennuis. Et il n’avait même plus le temps de surveiller Darcy. Il sentait que quelque chose de pas très catholique se passait sous son nez dans le Q.G. de Miss Catastrophe… Un instant, il envia Runbelow, son ancien sergent parti à la retraite…

Le procureur décrocha à la première sonnerie. Depuis qu’il avait gagné les élections, il n’avait pas retrouvé d’affaires aussi brillantes que celles d’Hollister Ward et de Caitlin Halligan1. Son dernier coup d’éclat était la condamnation d’un couple de bourgeois, les Roosevelt, le mois dernier, et depuis, il harcelait pratiquement les forces de police pour qu’on lui fournisse des cadavres bien saignants. À se demander parfois s’il n’irait pas jusqu’à tuer lui-même. Carey n’aimait guère Levy, et il lui aurait bien conseillé d’aller prendre un Valium et de se calmer, mais il restait un type très à cheval sur l’étiquette. Sa seule inquiétude était que Levy haïssait Darcy, c’en était presque de l’allergie. Heureusement, jusqu’ici, grâce aux succès de la punkette, le District Attorney n’avait pas tenté de la descendre en flammes, mais avec les mauvaises ondes qui traînaient, le lieutenant craignait pour sa protégée. Espérons que cette sordide affaire monopolise toute l’attention de ce prétentieux aux dents longues.

— Bonjour, lieutenant ! L’enquête avance-t-elle sur le meurtre du cimetière ? Est-ce un règlement de comptes des cartels de la drogue ? Un meurtre racial ?

— Nous ne savons rien du tueur pour le moment, mais sur la victime, nous venons d’apprendre une information qui pourrait soulever une énorme polémique.

— Le milieu homo ? insista Levy.

— Une nouvelle affaire de pédophilie au sein de l’Église catholique.

Il y eut un silence au bout du fil. Malgré tous ses défauts, Galen Levy était loin d’être un abruti, il savait voir la portée de cette information.

— Ah, finit-il par dire. Vous avez une stratégie ?

Carey hésita un instant, mais soudain, une lumière s’alluma.

— Je pense que nous devrions refaire appel aux services du père Timothy Chapman, cette fois en tant que médiateur avec l’archidiocèse, déclara-t-il, inspiré.

— L’ami de Morrissey ? s’étouffa Levy. La dernière fois, on l’avait embauché en tant que consultant et il nous a fait un numéro de cirque en traversant un mur de flammes avec une voiture banalisée !

— Il a beaucoup mûri, plaida Carey. Il est prêtre dans une paroisse de Brighton maintenant, c’est un jeune homme qui est très appuyé par l’archidiocèse.

— Bon… céda l’attorney. Appelez son supérieur et expliquez-lui brièvement la situation. Il est réputé pour être un homme intelligent, il comprendra. Arrangez-vous pour que le père Chapman soit bien briefé, et que vos hommes y aillent avec des pincettes ! Je ne veux pas de Morrissey sur cette affaire !

— Pas de problème, monsieur.

* * *

Le temps était clair, et l’évêque Todd revenait à pied d’une conférence au séminaire Saint John. Lake Street était déserte, et le vieil homme prit son temps pour gravir la pente raide, à l’ombre des arbres aux jeunes feuilles d’un vert vigoureux. Le trottoir étroit serpenta un moment près du petit bois qu’affectionnaient particulièrement les séminaristes pour leur jogging matinal. Peter Todd admirait leur jeunesse et leur fougue, lui qui devait parfois reprendre son souffle pendant de longues minutes. Mais pas cette fois. Avant même qu’il ne s’en rende compte, il descendait en direction de Boston College. De charmantes maisons remplaçaient les arbres, et le soleil donnait à la rue des couleurs qui ravissaient le cœur de l’évêque. Arrivé devant les bureaux de l’archidiocèse, il salua quelques confrères avec chaleur, et c’est presque fredonnant qu’il regagna son bureau.

La semaine s’était particulièrement bien passée. La venue du pape avait été un véritable bol d’oxygène et, tout autour de lui, cela s’en ressentait. Un cap avait été franchi à Boston et aux États-Unis, et pour cet idéaliste d’évêque Todd, il était à présent temps de bâtir l’avenir. Pour lui, l’avenir, c’était Timothy Chapman. Des jeunes gens de cœur, mais aussi d’esprit, qui allaient dépoussiérer le catholicisme, et rassembler les fidèles dans une Église plus moderne et plus humaine. Bien sûr, ce ne serait pas aisé, mais il avait un bon feeling. Tim allait se débrouiller comme un chef à Brighton, il le savait. Pourvu que rien ne vienne compromettre ce début prometteur…

Une sonnerie vint perturber son rêve éveillé.

— Évêque Todd, fit-il gaiement en décrochant.

Sa joie se ternit au fur et à mesure que son correspondant parlait. Ce n’était pas tant la personne – l’évêque estimait beaucoup le lieutenant Carey, à chaque fois qu’ils avaient été amenés à être en contact ces derniers mois, il avait apprécié le tact et l’amabilité du policier –, mais ce qu’elle lui apprit.

Il ferma les yeux et ses lèvres articulèrent un début de prière. Ah, Seigneur, les fantômes du passé nous rattrapaient toujours.

— Connaissez-vous le nom du prêtre accusé ? demanda- t-il.

— James Bracken, répondit Carey. Le connaissez-vous ?

Peter Todd retint son souffle, la main crispée sur le combiné.

— Pas personnellement, mais j’ai bien sûr eu l’occasion de le rencontrer. Il est à la retraite depuis 2005. Il vit à présent à la résidence Regina Pacis, dans le West End. Lieutenant…

— Oui, monseigneur ?

— Il vous faudrait quelqu’un de chez nous pour lui parler… Nous venons juste de faire un grand pas avec la rencontre entre Sa Sainteté et les anciennes victimes. Beaucoup pensent que la page est tournée… Et cette affaire risque de rouvrir bien des plaies…

— Je suis à cent pour cent d’accord avec vous. Je tiens à ce que tout se passe avec tact et discrétion. Voilà pourquoi j’aimerais vous demander de m’accorder une faveur…

— Tout ce que vous voudrez…

L’évêque Todd regretta cette parole lorsque James Carey lui fit part de sa requête, mais il était trop tard pour revenir en arrière. Et puis, Tim avait déjà travaillé avec la police, il s’était même lié avec leurs inspecteurs. L’évêque poussa un grand soupir. Il repoussa ses rêves d’Église étincelante et composa le numéro de portable de son protégé.

1 Voir Cadaver Sancti.

15

Une punk se fait griller.

Un Boeing 747 survola la voiture avec un grondement soudain, les couvrant d’une ombre menaçante, et disparut sur leur gauche vers la piste d’atterrissage du Logan Airport.

— Je ne sais pas comment les gens qui vivent ici font pour dormir ! commenta Gray.

Le bras de mer miroitait légèrement, malgré l’absence de soleil. Des mouettes se laissaient porter par le vent, sous les nuages sévères d’un printemps qui tardait à s’imposer. Ils dépassèrent le panneau qui indiquait Winthrop by the sea et un vieux restaurant délabré qui proposait des poissons et des fruits de mer. Darcy se demanda s’ils étaient assaisonnés au kérosène.

Il suffisait d’un pont pour passer d’East Boston à Winthrop, cette petite bourgade voisine, et pourtant, on avait l’impression d’entrer dans un tout autre monde. À Darcy, qui n’avait pratiquement jamais quitté Boston, sa ville natale, Winthrop faisait l’impression de visiter l’Angleterre. Un petit centre-ville pittoresque, avec son square, ses pâtisseries, ses banques coquettes, ses bancs et ses trottoirs tout propres. Les maisons, grandes et élégantes, bien que toujours sobres, avaient chacune leurs terrasses et leurs jardins. Il y avait des décorations qui changeaient à toutes les saisons, des mères emmenant leurs enfants à l’école à pied, et tout le monde se saluait en allant chercher son pain. C’était un monde qui exerçait sur Darcy, la gamine des quartiers chauds, un mélange étrange d’attraction et de répulsion.

Ils se garèrent devant la maison d’Erin Singer, la sœur de leur tueur en cavale. Le dossier indiquait qu’elle avait épousé un professeur de mathématiques, Jonathan Walker, qui enseignait au collège voisin. Ils avaient eu deux enfants, qui, à présent, étaient partis du domicile familial, Kelly-Ann et Chris.

Ce n’était peut-être qu’à cause du mauvais temps, qu’à cause de l’hiver qui avait été rude, mais la maison était loin d’être la plus coquette du quartier. Les marches du porche grinçaient, et la peinture était bonne à refaire. Le jardin était plutôt mal entretenu et dénué de fleurs. Un drapeau, attaché à la barrière, indiquait que la famille attendait le retour d’un soldat. Sans doute le fils aîné.

Devant la porte s’amoncelaient des piles de journaux et des revues détrempées par la pluie, ainsi qu’un sac rempli d’aiguilles de sapin séchées. Il y avait ici une certaine mélancolie.

Gray se pencha par-dessus pour appuyer sur la sonnette.

— Vous entendez quelque chose, sergent ? demanda-t-il après quelques secondes.

Elle aurait dû pourtant : ce n’était pas le vacarme de la rue qui aurait pu couvrir le bruit. Pas une seule voiture n’était passée depuis leur arrivée, et ils n’avaient vu passer personne. Ce calme en devenait oppressant, pensa Darcy.

— Non, elle marche pas cette sonnette, répondit-elle.

Darcy ouvrit la première porte, qui servait de moustiquaire, et frappa vigoureusement à la porte principale. Celle-ci n’était même pas bien fermée, et elle s’ouvrit sous le choc, dévoilant un vestibule au papier peint cramoisi, encombré de maisons de poupées, de parapluies, et autres objets.

Gray et elle se consultèrent du regard.

— Mme Walker ? appela Amos.

Darcy se pencha en avant. De là, elle entrevoyait un bout de la cuisine – plutôt étroite –, un grand salon – richement meublé – mais dans un état de fouillis avancé, et un escalier – qui menait à l’étage.

— Erin Walker ! cria-t-elle. Il y a quelqu’un ici ?

Finalement, du bruit se fit entendre dans l’escalier, et une femme d’une cinquantaine d’années, maigre et vêtue d’un vieux survêtement crasseux, se présenta à eux. Elle les regarda sans grand intérêt. Darcy se fit la remarque qu’elle devait faire partie de ce genre de personne sur qui tout glissait.

— Que puis-je faire pour vous ?

— Erin Walker ? répéta Darcy. Je suis le sergent Morrissey de la police d’État du Massachusetts et voici le trooper Gray. Nous souhaiterions vous parler au sujet de votre frère, Kenneth Singer. Pouvons-nous entrer ?

— Bien sûr.

Elle désigna le salon.

— Asseyez-vous. Vous désirez boire quelque chose ? J’ai une cafetière pleine, et des jus de fruits au frigo.

— Non merci, madame, fit Gray en étudiant un endroit du sofa où il pourrait s’asseoir sans écraser quelque chose.

— Je me verse une tasse et je vous rejoins, décréta Erin Singer avec un air presque enjoué.

Darcy s’effondra dans le canapé en velours vert, non sans adresser, au passage, un regard à son coéquipier.

— Elle n’a pas l’air plus émue que ça… chuchota celui-ci, formulant à voix haute l’opinion de sa supérieure.

Darcy haussa les épaules et donna un coup de pied à une peluche qui traînait.

Erin revint, avec un mug qui provenait d’une échoppe touristique de Nantucket. Elle s’assit sur un vieux fauteuil club en cuir élimé, ramena ses jambes sous elle et regarda les deux policiers avec un sourire poli, qui signifiait qu’elle attendait la suite.

— C’est une belle maison que vous avez là, madame Walker, commença Amos. Vous y habitez depuis longtemps ?

— Depuis 1982. Nous l’avons acheté à la naissance de Chris, notre fils aîné. À l’époque, les prix n’étaient pas aussi exorbitants que maintenant. Les enfants partis, on a toutes ces chambres inutilisées, même si maintenant il y a les petits-enfants, c’est dur à entretenir. Mon mari et moi sommes en train d’aménager l’étage pour le louer. Avec tous ces étudiants, en ville, ça pourrait être sympa. Mais il reste encore une tonne de rangement à faire avant ça.

— Oui. D’ailleurs, je crois savoir que vous aviez récupéré les affaires de votre frère, après sa disparition. Nous aimerions y jeter un coup d’œil, simple routine administrative, remarqua habilement Darcy.

Erin Walker but une gorgée de café en hochant la tête.

— Oui, d’accord, j’ai tout ça dans des cartons, au grenier.

— Personne n’est venu les chercher ?

— Il n’y avait personne. Son ex-femme venait de se remarier, elle venait d’avoir un bébé, alors, vous pensez bien qu’elle s’en fichait ! Et il n’avait pas non plus d’amis dans le secteur. Enfin, en tout cas, à ma connaissance.

— Avez-vous eu des nouvelles de lui ?

— Aucune. Quand il était encore là, on ne se parlait pas beaucoup. On avait cessé de se fréquenter après la mort de notre mère. L’enterrement avait été un désastre ; il buvait, Becky – son ex-femme – était partie vivre chez une amie. C’était un cauchemar. Mon mari ne voulait pas que les enfants voient leur oncle dans un état pareil. Quand on a appris qu’il avait kidnappé cette gosse qui avait pratiquement l’âge des nôtres, on a été réellement horrifiés.

Gray jeta un coup d’œil discret en direction de Darcy. Pas un muscle de son visage n’avait frémi. Quel roc. Il se demanda ce qui avait bien pu se passer dans la cave de Singer.

— Vous nous laisseriez jeter un coup d’œil à ses affaires ? Nous aurions aussi besoin d’une photo, la plus récente possible.

— Bien sûr.

Elle se leva, et les policiers la suivirent. Elle commença à gravir l’escalier, tout en parlant. Les marches craquaient malgré le tapis, et l’espace, déjà étroit à la base, était encombré par des petites tables sur lesquelles brillaient de petites veilleuses, ou supportant des tableaux contemporains qui étaient signés Kelly-Ann W.

— Il n’y a pas grand-chose, au final. Des vêtements, des objets d’Irlande du Nord. Parfois, je me dis qu’il est mort, ou bien qu’il est retourné vivre là-bas. J’étais jeune quand nous sommes partis, j’avais quatorze ans. Je me souviens que la situation était très agitée à Derry et ailleurs, mais tout ça, pour moi, c’est loin. Lui, ça le touchait encore, même s’il refusait d’en parler.

Darcy s’était figée. Jusqu’ici, elle n’avait pas réalisé. Mais d’entendre Erin en parler lui avait soudain fait une impression étrange. L’Irlande. Tout ce que cela inspirait à Darcy, c’était Riverdance, les Dropkick Murphys1 et l’irish ale que l’on servait dans les bars de South Boston. Pourtant, c’était aussi le pays d’origine de son père. L’Irlande du Nord, pour être précis. Elle savait que, lui aussi, comme les Singer, avait quitté sa ville natale, Derry, en décembre 1969, à l’âge de huit ans. Des grands-parents paternels, Darcy ne se souvenait pas de grand-chose, ils étaient morts à un an d’intervalle juste après son entrée à l’école primaire. Son seul souvenir était un mot d’enfant, rapporté par sa grand-mère maternelle, Diana Devlin. Vers l’âge de quatre ans, Darcy répétait à qui voulait l’entendre que Mamie Shannon parlait avec des cailloux plein la bouche : une manière très colorée de faire comprendre que la pauvre petite peinait à comprendre l’accent irlandais de sa grand-mère. Du grand-père, aucune trace. Après leur disparition, Derek Morrissey interdit de parler d’eux, et la moindre allusion à l’Irlande et aux Troubles2 – Darcy se demandait toujours de quels ennuis il pouvait bien parler – menait inévitablement à une crise de colère paternelle. Darcy n’étant pas une enfant compliquée, elle avait soigneusement gommé tout ceci de sa mémoire, et tout avait été parfaitement bien dans le meilleur des mondes. Jusqu’à ce moment.

Comment avait-elle pu manquer ça ? Quelles étaient les chances pour qu’un type, originaire de Derry, en Irlande du Nord, abatte un autre homme, lui aussi de la même ville, de l’autre côté de l’océan ? Était-ce une simple coïncidence, ou bien se connaissaient-ils avant de quitter leur pays d’origine ? Son père avait huit ans quand il était parti, mais Singer avait pu connaître ses grands-parents.

— Quand vous viviez en Irlande du Nord, vous savez si vous connaissiez des gens nommés Ian et Shannon Morrissey ? demanda-t-elle.

Erin s’arrêta devant la porte du grenier et farfouilla dans une boîte posée devant la porte. Elle sembla réfléchir.

— Non, ça ne me dit rien… Attendez voir ! Morrissey, c’est pas le nom du type que Ken a tué ? Mais… c’est votre nom aussi…

— C’est très courant comme patronyme, s’empressa de dire Gray.

La femme ne dit rien, mais son regard s’était assombri. Elle sortit une clef de la boîte et ouvrit la porte.

— Allez-y, fit-elle sèchement. Je vous demanderais de ne rien déranger ni emmener. Je serai en bas, dans la cuisine.

Elle leur adressa un dernier regard, plutôt méfiant, et redescendit les marches. Les deux flics attendirent que le bruit de son pas disparaisse au rez-de-chaussée pour entrer.

— Elle va appeler à la barrack, fit Gray.

— Je sais, fit Darcy.

— Carey va savoir ce qu’on fait.

— Et il va nous flinguer. Oui, je sais ça aussi. Alors mettons-nous au boulot le plus rapidement possible.

1 Groupe de punk rock bostonien.

2 Guerre civile entre Irlandais et Anglais, troubles signifie également « ennuis » en anglais.

16

Un prêtre va de mauvaise surprise en mauvaise surprise.

Au début, cela avait semblé être une bonne idée. Pour être honnête, l’action lui manquait, et passer quelques heures loin de sa mère, cela lui avait paru être un bienfait inestimable. Maintenant… Maintenant, il se demandait comment il s’était retrouvé dans cette galère – encore…

Cela avait commencé le vendredi précédent, lorsque l’évêque Todd l’avait appelé. Son vieux mentor lui avait annoncé la couleur, mais il n’était alors qu’un imbécile heureux de positiviste.

— Tim, c’est une catastrophe ! avait commencé l’évêque.

— Monseigneur, un problème ? s’était enquis Tim.

Il craignit, un instant, que celui-ci ait eu vent du potentiel divorce de ses parents, et il fut presque soulagé quand Peter Todd lui parla de retravailler avec les staties.

— Un de nos anciens prêtres a, semble-t-il, été accusé de pédophilie par deux de ses anciens paroissiens. Le problème, c’est que l’un d’eux a été assassiné… Le lieutenant Carey a pensé que si les médias s’emparaient de l’info, ils allaient fausser toute l’enquête et déclencher une catastrophe après la venue du pape. Tu vas donc faire équipe avec ses hommes pour aller parler au père Bracken, et essayer d’arrondir les angles du mieux que tu peux. Je t’envoie par e-mail le dossier complet du retraité. Tiens-moi au courant.

Jusque-là, tout allait bien. Le lieutenant Carey et le sergent Byrne l’accueillirent très cordialement, comme à leur habitude, et même si l’absence de Darcy lui fit bizarre au début, il retrouva vite sa place. D’abord, les policiers lui parlèrent de Wade Cushing, le gars qui avait frappé Byrne. La psychologue avait passé beaucoup de temps avec lui ces dernières heures, et la pauvre femme était assez épuisée. Il changeait d’humeur toutes les minutes, passant de la colère à la neurasthénie, des crises de fou rire aux crises de larmes, sans jamais manifester de signes de faiblesse. Il lui avait été impossible de déterminer si oui ou non, il avait été victime d’abus dans sa jeunesse.

— Cela pourrait aussi bien être le traumatisme à la source de son état actuel qu’un délire issu de ce même état… confia-t-elle au jeune prêtre avec un air abattu.

La journée s’acheva là. Tim décida de rentrer tôt pour consulter sa boîte mail.

Mais, à peine eut-il mis le pied hors des bureaux de police que son téléphone sonna.

C’était son père.

— Allô papa ?

— Tim, bonjour…

Son père avait la voix traînante, comme s’il venait de se lever ou qu’il avait bu de l’alcool.

— Je… Je t’appelais pour prendre des nouvelles… commença son père.

Oui, bien sûr… pensa Tim. Ce serait bien la première fois ! Disons surtout qu’il avait fait tout son carnet d’adresses pour retrouver sa femme, et qu’en tout dernier recours, il s’était décidé à appeler son fils…

Ce n’était pas qu’Edward Chapman et son fils unique étaient en froid. La vérité, c’est qu’il n’y avait jamais eu de chaleur. C’était comme ça dans la famille, une véritable tradition des Chapman du Massachusetts, depuis la signature de l’indépendance des États-Unis. Lui, en plus, semblait mettre un point d’honneur à décevoir son paternel depuis sa plus tendre enfance. La prêtrise n’avait rien arrangé.

— Maman est chez moi, coupa Tim. Elle m’a parlé du divorce.

La franchise de son fils laissa le grand avocat muet.

— Aah… fut sa seule réaction.

L’hypothèse de l’alcool se précisait.

— Elle a refusé de me dire ce qui s’était passé.

— Oh, rien de grave… Tu sais comment est ta mère…

Les mots fantasque, castratrice et alarmiste passèrent en coup de vent dans l’esprit de Tim, et il encouragea son père à continuer.

— Eh bien, bafouilla celui-ci. Une de mes… comment dire… « vieilles amies » est en ville…

— Comment ça, « vieille amie » ? s’écria Tim. Ne me dis pas que tu as trompé maman !

Rien que l’idée lui donna des boutons. Et dire qu’il était persuadé que son ex-avocat et prof de droit de paternel n’était intéressé que par le Code pénal !

— Seigneur, faites que ma mère ne raconte pas ça à cette sangsue de Vandiver, pria-t-il.

— « Tromper », c’est peut-être un peu fort, se récria Edward Chapman. Disons que nous avons eu des atomes crochus.

— Bon, écoute, crochus ou pas, la chimie, ça n’a jamais été mon fort, et maman squatte mon logement en pleurant sur son pauvre sort toute la journée ! s’impatienta-t-il. Tu vas te dépêcher de l’appeler, de t’excuser, de lui faire oublier cette histoire de divorce, et surtout, de la ramener à la maison !

Excédé, il raccrocha au nez de son père, en se promettant de ne plus jamais décrocher son téléphone. Cet instrument du diable le rendait esclave, pensa-t-il, soudain plein de colère.

Ce ne fut donc pas avec joie qu’il s’aperçut que Galen Levy l’étudiait depuis le bas de l’escalier avec un air goguenard.

L’attorney était soigné, comme à son habitude : costume noir au tissu brillant, chemise en soie parme, cravate brodée noire et bleue, chaussures italiennes et cheveux gominés. Il fumait sa cigarette étroite avec une lenteur insupportable.

— Bien le bonjour, père Chapman, sourit-il. Vous avez l’air irrité, rien de grave, j’espère ?

— Rien qui ne vous concerne en tout cas, grinça Tim en prenant ostensiblement une autre direction.

— Vous partez déjà ? Je suis sûr que l’enquête du meurtre de Zambrano se passera sans encombre ! Je vous fais confiance ! lui cria le prétentieux procureur dans son dos. Et si votre père a besoin d’aide pour son divorce, dites-lui de m’appeler, vous savez que c’est un de mes excellents amis !

La moquerie dans sa voix n’échappa pas au jeune prêtre. Un instant, il eut envie d’aller lui coller son poing dans la figure, mais il se rappela à temps que, primo, cet homme était le bras de la justice, deuzio, et pas des moindres, qu’aux dernières nouvelles, lui-même était encore prêtre, et qu’il devait tendre l’autre joue. Néanmoins, une impression de malaise subsista après ces deux « rencontres » qu’il eut l’erreur de trouver négligeables.

Quand il rentra chez lui, une autre mauvaise surprise l’attendait. Vandiver avait réussi à s’immiscer dans son logement, et il était lancé dans une joyeuse partie de cartes avec Lydia Chapman.

— Coucou, mon chéri ! s’écria sa mère.

Elle se leva pour lui coller une grosse bise sur la joue, mais heureusement, Tim l’esquiva avant.

— Quelqu’un a appelé en mon absence ? demanda-t-il. Papa ?

Lydia fronça les sourcils mais ne se départit pas de son sourire.

— Non, voyons, pourquoi ton père aurait-il appelé ?

— Maman, il faut que tu lui parles… Cette histoire de divorce, ce n’est pas sérieux !

— Votre fils a raison, Lyd, intervint le père Vandiver.

Lyd ?! Comment pouvait-il se permettre d’utiliser ce surnom ridicule avec une femme, qui, jusqu’à peu, était pour lui une parfaite inconnue ? Mais, encore une fois, Tim décida d’ignorer l’importun.

— Tu ne peux pas rester ici éternellement de toute façon, c’est un logement réservé aux prêtres, je pourrais avoir des ennuis !

Andrew Vandiver eut un petit sourire qui lui fit regretter cette parole. Mais il était trop fatigué pour s’en faire. Il se réfugia dans sa chambre en prenant bien soin de verrouiller la porte.

Comme promis, le dossier de James Bracken était dans sa boîte mail.

Tim le parcourut attentivement, et n’y vit rien de particulier. Bracken était né en 1940 à North Andover, dans le Massachusetts. Son père était mort pendant la guerre, en Europe, et sa mère l’avait élevé seule, avec beaucoup de courage et d’amour. Après le lycée, il s’était inscrit à l’université catholique de Merrimack College, afin d’entreprendre des études de chimie qu’il abandonna rapidement pour partir à Boston. Là, il avait fait ses études de théologie et son séminaire, payant ses cours à Boston College en travaillant comme serveur dans un restaurant russe. Il fut ordonné en 1967, et, pendant six ans, assura des remplacements dans diverses paroisses de la région de Merrimack. Son premier poste fixe fut dans une paroisse de la ville de Winchester et dura deux ans, avant que l’archevêché ne décide de supprimer le poste. Il eut plus de chance à Needham, où il resta dix ans. Il organisa quelques événements bien accueillis par ses supérieurs, mais le courant ne sembla pas passer outre mesure avec ses paroissiens. Le taux de participation à la messe n’étant pas fameux, on l’envoya à Saint-Thomas, à Jamaica Plain, une paroisse plus grosse et plus dynamique. Il y resta six ans et fut décrit comme un individu discret. L’été 1991, il demanda un congé sabbatique et disparut de la circulation pendant un an. Quand il revint, on l’assigna à la paroisse de Saint-Joseph, où il resta jusqu’à sa retraite, il y a trois ans, et cela sembla satisfaire tout le monde.

Se pouvait-il que cet homme, qui paraissait sans histoire, ait pu commettre un acte aussi ignoble ? Tim s’endormit avec cette inquiétante question en tête.

Le lendemain matin, il fut réveillé par la sonnette. C’étaient Rooney et Byrne qui passaient le chercher. Il devait être là lorsque les policiers interrogeraient les Zambrano et la famille de Cushing.

Pendant qu’il se préparait, les deux sergents patientaient dans l’entrée.

— Darcy les a sacrément mis au boulot, fit Byrne. Ils ont passé toute la journée d’hier sur les ordis et les téléphones.

— Et elle, pendant ce temps-là ? J’espère qu’elle ne va pas faire de connerie, s’inquiéta Joel.

— Bien sûr que non, tu la connais.

— Justement !

Il s’apprêtait à sortir une repartie acerbe lorsqu’il vit une femme en robe de chambre de satin apparaître dans l’encadrement de la porte. Suivant son regard, son coéquipier la découvrit à son tour.

— Euh, bonjour madame… fit Byrne, surpris.

— Messieurs ! les accueillit-elle avec un large sourire. C’est mon fils qui vous laisse poireauter ainsi dans le couloir ? Quel manque de savoir-vivre ! Venez, venez, je vais vous faire un café !

Polis, ils la suivirent jusque dans la cuisine. Joel lança un coup d’œil amusé à son ami.

— Asseyez-vous ! Vous avez déjeuné ?

— Oui, madame, merci. Nous n’avons besoin de rien, dès que Timothy sera prêt, nous devons partir.

— Vraiment ? s’étonna-t-elle. Vous aussi, vous êtes prêtres ?

Byrne crut que son collègue allait s’étouffer. Lui-même eut un petit rire.

— Non, madame, nous sommes policiers. Nos services et l’archevêché doivent travailler en collaboration sur une enquête, et, comme vous le savez peut-être, votre fils nous a déjà aidés par le passé.

Lydia Chapman ne sembla pas très emballée.

— Oh, Seigneur ! Encore cette fille, n’est-ce pas ? Elle va finir par le faire tuer, vous savez ! Comment pouvez-vous travailler avec elle ?

Ils savaient tous de qui il était question. Joel allait répondre d’une de ces méchancetés habituelles, mais Byrne le pinça pour l’en empêcher.

— Le sergent Morrissey est quelqu’un de tout à fait professionnel, madame. Mais elle ne travaille pas avec nous cette fois-ci.

— Tant mieux, je préfère savoir mon fils avec un charmant jeune homme comme vous… Pouvez-vous me rappeler votre nom ?

Tim parut, coupant court à la conversation. Il rougit en découvrant sa mère à demi nue devant les policiers, et se hâta de les pousser dehors.

— Pas mal ta mère, se moqua Joel en montant dans la voiture. Encore une qui est tombée sous le charme dévastateur de Flynn. On se demande comment tu fais pour rester célibataire !

Pour une fois, Byrne ne fut pas le seul à grincer des dents.

S’il y avait eu sévices sexuels sur Javier Zambrano et Wade Cushing, personne ne pouvait le prouver. La mère de Javier et les parents de Wade étaient au courant de la plainte, leurs fils leur avaient parlé, mais chacun d’eux déclara n’avoir « rien vu, pendant toutes ces années ». D’après eux, les deux garçons affirmaient avoir subi des attouchements et des viols répétés de 1986 à 1991, période durant laquelle ils étaient enfants de chœur et participaient aux diverses activités de la paroisse. Ils avaient déclaré qu’ils avaient juste huit ans la première fois.

— Pourquoi ne pas nous en avoir parlé, Mme Zambrano ? demanda doucement Byrne à la vieille femme endeuillée.

— C’était… trop dur, sergent, pleura-t-elle. Toute cette honte… Mon petit, mon petit… Je voulais qu’il vive sa vie…

Quelle ironie ! pensa Tim. Les parents de Wade leur donnèrent plus de détails, car, disaient-ils, Wade était « plus touché ». M. Cushing leur confia que son fils avait été suivi par de nombreux psychologues, mais qu’aucun d’eux n’avait rien vu, ce n’était que récemment que Wade leur avait parlé de l’affaire.

— Il y a trois mois ? demanda Tim.

— Non, trois ans. Lorsque le père Jim a pris sa retraite. On a pensé que jusque-là, notre gars avait eu peur de parler.

Son visage se crispa et il laissa échapper un cri douloureux.

— On pensait tous que c’était quelqu’un de bien… Je veux dire, un prêtre ! Mais avec toutes ces horreurs qui se sont passées à Boston… Qu’est-ce qu’il en dit le pape de ça ? demanda-t-il à Tim. Hein ? Qui est-ce qui va guérir mon gosse ? Il a trente ans, nom de Dieu, et tout ce qu’il sait faire, c’est foirer sa vie !

La mère de Wade fondit en larmes, et les trois hommes les remercièrent.

Ils firent un arrêt pour acheter leur repas de midi, et se rendirent au domicile d’Angelo Ramirez, le troisième de la bande mentionné par les sœurs Zambrano.

À midi, les trottoirs défoncés de Dorchester étaient envahis par de puissants beats de rap et des odeurs de graillon. Quelques habitants étaient affalés sur les porches, les yeux perdus dans la lumière grise.

Des fenêtres ouvertes s’échappaient des cris d’enfants et des tintements de vaisselle. Les trois hommes blancs croisèrent plusieurs bandes de jeunes Noirs qui les dévisagèrent avec arrogance. Quelques-uns saluèrent le jeune prêtre en voyant son col romain. Sur Harvard Street, la circulation ne s’arrêtait jamais.

Angelo Ramirez habitait au-dessus d’un vieux Lavomatique crasseux. Rooney sonna à la porte de l’immeuble et attendit. La porte en bois était couverte de tags, de stickers déchirés et d’éraflures qui laissaient voir un bois plus clair.

— Il est peut-être sorti… supposa-t-il quand, après plusieurs minutes, personne n’avait encore répondu.

Avisant une femme qui tirait son fils par la main, Byrne s’avança et montra sa plaque. La femme le toisa, mais répondit assez poliment à sa question.

— Oui, je le connais, ma sœur est propriétaire de l’immeuble. Elle l’a viré de l’appart il y a trois mois, il ne payait plus son loyer. Je sais pas où il est passé, désolée.

Le gamin colla son index et son majeur, et les pointant vers Tim, fit mine de lui tirer dessus. Le jeune prêtre détourna les yeux, sidéré.

Lorsqu’elle se fut éloignée, Byrne se pencha vers Joel.

— Trois mois ? murmura-t-il.

— Oui, ça revient bien souvent… acquiesça l’Irlandais. J’aurais dit que ces trois-là avaient une combine pour faire cracher du fric à Bracken, si le père de Cushing n’avait pas dit être au courant depuis trois ans…

— Plus on avance, plus on recule… soupira Byrne. Et Ramirez qui est dans la nature… En rentrant, fais-moi penser à appeler la BPD pour leur demander s’ils ont quelque chose sur lui.

Ils regagnèrent leur véhicule. Lorsqu’ils passèrent devant le cimetière de Forest Hills, Tim demanda :

— Que faisait Javier Zambrano ici ? Son meurtrier lui avait-il donné rendez-vous dans le cimetière ?

— Peut-être que ces trois cinglés faisaient chanter Bracken, et qu’ils lui avaient demandé de les retrouver là, proposa Rooney.

Byrne soupira.

— Apparemment, Forest Hills est le rendez-vous des maîtres chanteurs…

Rooney se tourna vers lui, surpris.

— Pourquoi tu dis ça ?

— Tu sais, quand j’ai étudié l’affaire du meurtre du père de Darcy…

— Ouais ?

— Il y avait des activités bancaires sur les comptes de Morrissey et de son meurtrier tous les mois. Carey et son coéquipier ont supposé que Derek Morrissey faisait cracher Singer, mais ils n’ont jamais su pourquoi.

— Darcy est au courant ? demanda Tim.

— J’en doute.

Le jeune prêtre eut un pincement au cœur en pensant à son amie. Les façades des rues se mêlèrent devant ses yeux, noyées par la vitesse et la pluie qui s’abattit sur les vitres comme un rideau qu’on tire. Le ciel s’était assombri, et un instant, Tim craignit que celui de Darcy aussi. Il n’était pas près d’elle… Mais, rapidement, il chassa cette pensée : qui était-il pour prétendre veiller sur elle ? Darcy était comme les chats, elle retombait toujours sur ses pattes.

17

Une punk se trouve un repaire secret.

Ils avaient estimé que la barrack était un lieu trop exposé, à cause de la proximité dangereuse de Carey, et que l’appartement de Darcy était trop évident, au cas où leur chef déciderait de faire une inspection surprise. Ils avaient donc décidé que, dorénavant, leur Q.G. serait au McGreevy’s. D’abord, Amos avait repoussé l’idée : lui, le cartésien, ne pourrait jamais bosser dans un bar ! Mais en arrivant sur place, il avait constaté que tous les employés connaissaient Darcy, cliente fidèle et hautement appréciée, au point que le patron leur avait aménagé une arrière-salle rien que pour eux. Il y avait une table, des chaises, une armoire métallique qui fermait avec un code, et un grand tableau blanc qui devait provenir d’une université voisine.

— Incroyable ! s’exclama-t-il en entrant dans la pièce. Et il n’y a que moi que ça a l’air d’étonner. Tu t’es déjà servie de ce bureau secret ?

— Seulement pour des fêtes privées. On sera tranquilles, avec boissons et nourriture à domicile, et je mange mon blouson de cuir si Carey nous trouve ici !

Ils tirèrent chacun une chaise et se groupèrent autour de la table, chacun déposant devant lui les documents dont il avait besoin. C’était l’heure des rapports, et Shaughnessy eut l’honneur de commencer.

— L’ex-femme de Singer habite à Plymouth. Maintenant, elle s’appelle Rebecca Murray. Son nouveau mari, Calvin, est vendeur de voitures. Elle l’a rencontré après son divorce, par le biais d’amis communs. Ils se sont rapidement mariés, et ont eu une gamine, Nathalie, qui va passer son diplôme de fin de lycée cette année. Elle m’a pratiquement claqué la porte au visage lorsque je lui ai dit que je venais à propos de Singer, mais son mari l’a convaincue de me parler. Il voudrait que cette histoire soit terminée pour de bon. Bref. Elle m’a dit qu’après son renvoi de la BPD, qu’il trouvait injuste, il s’était mis à boire. D’abord, épisodiquement, puis ça a dégénéré, jusqu’à ce qu’il perde son nouveau job, celui de vigile. De 1985 à 1989, l’année où elle a divorcé, ça a été l’enfer. Mais en 1989, il s’est ressaisi, et il a été aux Alcooliques anonymes. Elle dit qu’il n’arrêtait pas de l’appeler, pour lui dire que sa vie était en train de prendre un nouveau départ, qu’il avait retrouvé un bon pote – c’est comme ça qu’il l’appelait – et qu’il allait devenir riche.

— Riche ! Rien que ça ! s’exclama Gray. Qui était ce pote ?

— Aucune idée. En revanche, quelques semaines à peine après son coup de téléphone, elle apprenait qu’il était embauché à Berklee, l’école de musique. Or, qui y est devenu professeur la même année ?

— Mon père, répondit sombrement Darcy. Oui, je le savais. À mon avis, c’est là qu’ils se sont rencontrés.

— Peut-être que ce fameux pote, c’est Derek Morrissey, remarqua Amos. Il aurait fait rentrer Singer là où il travaillait.

— Non, parce que Derek Morrissey a été embauché après Singer, fit Connor. Je me suis rendu là-bas. Ils ne sont pas restés très longtemps, donc personne ne les a beaucoup connus. Le seul lien attesté entre eux, c’est un versement mensuel de deux mille dollars que Singer faisait sur un compte de Derek Morrissey.

— Wow, fit Gray. Sergent, ça aussi vous saviez ?

— Je l’ai vu dans le dossier, mais je ne me l’explique pas.

— Les notes de Byrne proposent un chantage, avança Connor.

Les yeux de Darcy se transformèrent en armes de destruction massive. Son visage se colora, et elle se dressa au-dessus du bleu.

— Ridicule ! s’exclama-t-elle. Mon père n’était pas un pourri ! Il ne faisait chanter personne !

Gray se leva à son tour, calmement, et posa une main sur son épaule. Il était un des rares hommes à la barrack à pouvoir se vanter d’être capable de toucher Darcy Morrissey sans se faire frapper en retour. Il la regarda droit dans les yeux.

— Calme-toi, lui demanda-t-il avec douceur. Nous en sommes au stade des hypothèses. Et puis, rappelle-toi, c’est une enquête comme une autre.

Elle fronça les sourcils, et il ajouta, à voix basse :

— Allez, essaie.

Darcy respira un bon coup, fit quelques pas dans la pièce, et vint se rasseoir. Le sergent stoïque était de retour.

— O.K., murmura-t-elle. Où Singer pouvait-il trouver deux mille bucks1 ? Il bossait au noir ? Il faisait des casses ? Vendait du shit ? En tout cas, il avait une combine, et pas tout seul. Il y avait un autre type, peut-être ce fameux pote. Il nous faut son nom.

Ses collègues hochèrent la tête.

— Et pour la voiture ?

— J’ai donné la description et le numéro de plaque à mon pote, il est en train de la chercher. Et vous, la sœur, ça a donné quelque chose ?

— Après avoir appelé la barrack et vérifié que nous étions bien qui nous prétendions être, elle a accepté de nous donner une photo, expliqua Gray.

— Je l’ai filé à une copine de la scientifique pour la faire vieillir, fit Amos.

— Tu as une copine à la scientifique ? se moqua Darcy.

Amos haussa un sourcil. C’était tout Darcy, ça. Un coup, elle jouait les actrices de tragédie, et cinq secondes après, elle était plus caustique que de la soude. Le tout, c’était de jouer le jeu.

— Il a bien un copain aux immatriculations, rétorqua Gray en désignant son coéquipier.

— On s’en balance de son pote. Lui, il vit toujours chez sa mère. Les seuls rencarts qu’il décroche peuvent se cacher sous son matelas… Allez, trooper, je veux des détails !

— Sauf votre respect : dans vos rêves, sergent.

Ils échangèrent de grands sourires cyniques. Connor se sentait toujours mis à l’écart, lui qui n’y comprenait rien aux coutumes du « Darcystan ». Et les vacheries qu’il interceptait ne le mettaient pas franchement à l’aise.

— Bon, et sinon ? s’impatienta-t-il. Vous avez appris quelque chose ?

— Oui. Bien qu’on ne sache pas encore exactement ce que c’est.

Shaughnessy la regarda avec incompréhension. Darcy sortit quelques feuilles imprimées d’Internet et les étala devant ses coéquipiers.

— La bataille du Bogside.

— C’est quoi ça ?

— C’est le nom d’un événement des Troubles, à savoir le conflit entre l’Irlande du Nord et l’Angleterre, entre les catholiques et les protestants. Cette bataille a eu lieu à Derry, en 1969. À cette époque, Kenneth Singer venait d’être incorporé dans les B-Specials, une section spéciale de l’USC, la police nord-irlandaise. Cette section, connue pour son anticatholicisme, a été envoyée dans le quartier du Bogside pour ramener l’ordre.

— Oui, et alors ?

— Alors, je me suis souvenue que mes grands-parents et mon père avaient quitté Derry en 1969, à cause des Troubles. J’ai demandé à ma grand-mère maternelle si elle se souvenait où ils habitaient précisément, et devinez quoi ?

— Ils vivaient dans le Bogside.

— Bingo. Donc, il y a de fortes chances pour que Singer et mon père se soient rencontrés durant cette période de conflit. Et il s’est passé quelque chose d’assez grave pour que, vingt-deux ans après, Singer décide de le tuer.

— Mais quoi ?

— Je crois qu’il n’y a qu’un moyen de le savoir, répondit-elle en sortant un billet d’avion pour Belfast de sa poche.

1 Terme d’argot pour dollars.

18

Un prêtre est pris dans des tirs croisés.

Il pleuvait toujours le lundi matin. Par ce genre de temps, le centre-ville de Boston était toujours très déprimant. Byrne gara la voiture sur l’un des parkings du Massachusetts General Hospital. Le West End n’était pratiquement constitué que de bâtiments hospitaliers, ainsi que d’immenses tours, dont les balcons échelonnés traçaient un chemin inquiétant jusqu’au plafond bas du ciel. Rien à voir avec une lumineuse échelle de Jacob.

Dans cette enclave déserte de béton, se dissimulait une des églises bostoniennes préférées de Tim, Saint-Joseph. Il revoyait toujours avec plaisir son fronton grec et sa brique rouge élégante, dans son environnement végétal apaisant, où vaquaient de douces statues de la Sainte Famille. Juste à sa gauche se tenait la résidence Regina Pacis, derrière ses hauts murs et ses grilles en fer forgé. D’aspect plutôt luxueux, le haut bâtiment en briques saumon aurait pu aisément passer pour un centre de vacances.

Dépassant le fronton où figurait, en lettres d’or, le nom du lieu, les deux policiers suivis du jeune prêtre passèrent la porte et se présentèrent à l’accueil. On leur apprit que le père Bracken était sorti prier à l’église.

Une odeur de vieux bois accueillit Tim lorsqu’il poussa les lourdes portes de Saint-Joseph. Il entra dans une galerie étroite, éclairée par une grande rangée de vitraux aux motifs Art déco. Un portrait du pape saluait les visiteurs, ainsi que plusieurs panneaux d’affichage, proprement couverts d’affiches colorées et d’annonces joyeuses. Les deux policiers hésitèrent un instant, dansant d’un pied sur l’autre sur le sol couvert d’une moquette élimée. D’un regard, ils lui firent comprendre que c’était son élément, et qu’il devait prendre les devants. Tim poussa donc les battants des portes ornées de calices en verre bariolés et il leur ouvrit le chemin. À l’intérieur, l’église Saint-Joseph paraissait beaucoup plus grande qu’elle ne le laissait penser de l’extérieur ; effet d’optique sans doute dû à sa construction en deux étages et à ses murs et ses colonnes d’un vert céladon très clair et très brillant. Sur trois côtés la galerie supérieure décorée de drapeaux faisait le plafond bas et pesant, mais dès qu’on atteignait la nef, l’espace s’ouvrait. La première fois qu’il était venu, Tim avait pensé que l’organisation architecturale n’était pas sans rappeler celle d’une synagogue, notamment à cause de cette galerie supérieure qui dominait la nef.

Pour l’instant, les bancs étaient vides, même si l’heure de la messe n’allait pas tarder, et ils repérèrent rapidement leur homme.

Le vieillard de soixante-huit ans était agenouillé au premier rang, en face de l’autel surmonté d’un grand tableau de Christ en croix. Les trois hommes se signèrent, et sans bruit, se dirigèrent dans sa direction. Ils n’eurent pas besoin de signaler leur présence. L’homme se leva, lentement, et leur fit face.

— Je vous attendais, déclara-t-il à voix basse. Sortons, ce n’est pas un endroit pour parler de ce genre de choses.

Avant de quitter l’église, il alluma une veilleuse et récupéra son parapluie, imité par Tim. Les deux policiers n’en avaient pas, et pendant toute la conversation, ils durent se serrer autour des deux religieux pour éviter de se faire tremper, tout en se demandant pourquoi diable l’ancien prêtre ne les recevait pas à l’intérieur.

L’homme, plutôt athlétique pour un membre du clergé, avait le visage couvert d’une épaisse barbe blanche. Ses yeux, d’un bleu perçant, détaillèrent ses interlocuteurs avec assurance. Il se dégageait de lui un très fort charisme, ce qui surprit Tim. Après la description du dossier de l’archidiocèse, il n’aurait jamais imaginé Bracken de cette manière. Ses amis policiers semblaient, eux aussi, intimidés.

— Comment doit-on vous appeler ? demanda poliment Byrne après les présentations d’usage. Mon père ou monsieur ?

— Eh bien, sergent, officiellement, je ne suis plus prêtre, donc je suppose que ce sera monsieur.

— L’archevêché vous a prévenu de notre venue ?

— En effet, sourit-il. Ils m’ont aussi annoncé la présence du père Chapman, dont je suis enchanté de faire la connaissance, malgré les circonstances.

Tim inclina la tête avec un sourire gêné.

— Mais je savais que la police viendrait dès que j’ai appris la mort de Javier, reprit-il avec sévérité. Marisol, sa sœur, l’a appris au père Esteban, un « collègue » de Saint-Thomas, qui, à son tour, m’a prévenu.

— Vous connaissiez l’existence de la plainte déposée à votre encontre par Javier Zambrano et Wade Cushing ?

— Hélas, oui. J’ai eu la surprise désagréable de voir débarquer la police, il y a trois mois, pour m’interroger. Ils se sont comportés comme des goujats… Puis, ils se sont aperçus que ce pauvre Wade avait d’importants problèmes psychiatriques et que Javier était complètement sous sa coupe, et ils ont laissé tomber. En revanche, les excuses étaient en option. Il m’a traversé l’esprit de porter plainte à mon tour, mais je ne voulais pas infliger plus de peine aux Cushing et aux Zambrano, ce sont des gens très bien et qui ont déjà assez de soucis avec leurs fils.

— Est-ce qu’ils ont essayé de prendre contact avec vous ?

— Vous voulez dire des menaces, ce genre de choses ?

Byrne hocha la tête.

— Bien sûr, soupira Bracken.

Il marqua une pause, son esprit comme attiré par autre chose. Il y avait quelque chose de théâtral chez cet homme.

L’odeur de la pluie les encerclait, et une douce torpeur envahissait Tim, qui retint un bâillement. La voix de James Bracken était si calme, si douce. Il semblait vous murmurer à l’oreille une comptine pour vous endormir. Le jeune prêtre sursauta presque lorsque le téléphone de Byrne sonna. Lui aussi sembla se réveiller, et il bafouilla des excuses avant de s’éloigner vers un endroit couvert.

— Ont-ils essayé de vous faire chanter ? demanda Rooney, prenant la relève.

— Peut-être, je n’ai jamais lu les lettres qu’ils m’ont envoyées. Si vous croyez que j’ai tué Javier Zambrano pour m’en débarrasser, sergent Rooney, vous perdez votre temps.

Joel eut un petit sourire crispé. Le charme de Jim Bracken ne semblait pas opérer sur lui. Et réciproquement. D’un ton aimable, presque mielleux, l’ancien prêtre était passé à une sorte d’attitude défensive hargneuse. Tim ne savait plus quoi en penser.

— Pourquoi vous, monsieur ? Je veux dire, il y avait quatre autres prêtres à Saint-Thomas, plus deux diacres, un organiste… Et c’est précisément vous que ces deux garçons ont choisi d’accuser, avec force détails précis, comme des dates et des circonstances. Nous avons parlé aux familles, à vos anciens « collègues », à vos anciens paroissiens… Ils s’accordent à dire que vous sembliez être quelqu’un de très bien, mais ils ne mettent pas en doute la parole des deux victimes supposées…

Bracken commença à vraiment se tendre.

— Qu’insinuez-vous, sergent Rooney ? lança-t-il sèchement. Que parce que les gens sont crédules, le témoignage de deux simples d’esprit fait de moi un pédophile ? Ils n’ont aucune preuve, et j’ai ma conscience pour moi ! Je vous ai dit tout ce qu’il y avait à dire, maintenant, pardonnez-moi, mais cet entretien est terminé.

Tim jeta un regard paniqué vers Byrne qui ne revenait pas, et tenta maladroitement de rattraper les choses.

— Veuillez excuser le sergent Rooney, monsieur, mais, vous savez, cela fait partie de son métier d’envisager toutes les possibilités…

Bracken accueillit la soudaine intervention de Tim avec hauteur.

— Eh bien, peut-être que le sergent Rooney devrait perdre l’habitude de penser à voix haute, siffla-t-il, non sans méchanceté.

Évidemment, Joel, avec son sang chaud, partit au quart de tour.

— Vous vous croyez sans doute supérieur à moi, dans votre maison de retraite de luxe ? l’attaqua-t-il. J’aime pas votre attitude ! Croyez-moi, si vous êtes coupable de quoi que ce soit, vous avez intérêt à couvrir vos arrières, car je ne vous raterai pas !

— Joel ! s’interposa Tim, épouvanté.

— Moi non plus, je n’aime pas votre attitude ! hurla Bracken. Et la vôtre non plus, ajouta-t-il à l’encontre de Tim. Visiblement, vous avez choisi votre camp ! C’est très intéressant de voir comment les innocents sont traités ! La prochaine fois que vous voudrez me parler, ce sera avec mon avocat !

Et il s’éloigna à grandes enjambées. Byrne, attiré par les cris, s’était précipité, trop tard.

— Mais qu’est-ce qui s’est passé ? s’énerva-t-il. Je ne peux pas vous laisser seuls cinq minutes ? Y aller avec des pincettes, vous savez ce que ça signifie ???

— Va te faire foutre ! s’exclama Joel en s’éloignant.

Flynn resta seul avec Tim sous la pluie battante. Le jeune prêtre, tout pâle, fermait les yeux en serrant de toutes ses forces le manche de son parapluie.

— Je suis navré… gémit-il.

— Est-ce que Joel a vraiment déconné, ou est-ce que Bracken n’attendait que ça ?

Tim ouvrit les yeux et regarda longuement le sergent avec réflexion.

— Euh… Maintenant que vous le demandez… C’est vrai que Joel n’a pas été très délicat, mais Bracken est monté sur ses grands chevaux d’un coup…

Ils restèrent silencieux à écouter les gouttes tomber sur le parapluie décoré de vitraux, le préféré de Tim.

— J’aime pas cette histoire… finit-il par dire. J’aime pas tout ce qui se passe en ce moment.

Flynn hocha la tête et soupira.

— Moi non plus, l’ami, moi non plus… C’était votre mère au téléphone, apparemment elle a trouvé mon numéro dans vos affaires, et elle veut m’inviter à dîner…

— Seigneur ! s’écria Tim. Mais pourquoi m’infligez-vous toutes ces épreuves ???

19

Un prêtre fait mouche.

Le jeudi suivant, Tim avait assisté à la messe de l’Ascension de sa paroisse. La célébration terminée, tandis que l’on rangeait l’église, le père McNulty l’avait appelé. Sous le regard goguenard de Vandiver, le vieux prêtre avait posé son bras épais sur l’épaule de Tim et l’avait entraîné à l’écart dans la nef.

— Timothy, mon garçon, vous êtes parmi nous depuis la fin du carême, et nos paroissiens se sont plaints de ne pas vous avoir beaucoup vu à votre poste… Non, non, ne protestez pas ! Je sais, mgr Todd m’a expliqué que vous étiez absorbé par d’autres tâches importantes. Mais tout de même, il serait bon que vous participiez un peu à la vie de la communauté. Demain matin, le père Vandiver anime une classe de catéchisme dans la classe de 4th grade1 de notre école. J’aimerais que vous l’accompagniez. Je suis sûr que votre jeunesse et votre dynamisme raviront ces chers enfants…

Bien sûr, Mme Chapman avait éteint le réveil de son fils, sous prétexte que le bruit perturbait ses chakras, et Tim dormit trop longtemps. Il arriva à l’école de la Sainte-Colombe avec un quart d’heure de retard, après une course tête baissée dans la rue, pour éviter les trombes d’eau qui tombaient du Ciel. Une femme vint l’accueillir et le conduisit à une classe, au premier étage. Avant d’entrer, le jeune homme s’essuya les pieds sur un paillasson orné d’une colombe, puis sécha rapidement ses cheveux et son visage avec un mouchoir. À l’intérieur, tout semblait calme, il n’entendait que l’accent irlandais de Vandiver. Il toqua à la porte et entra.

Une quinzaine de gamins, entre neuf et dix ans, se tournèrent vers lui, dans un même mouvement. Ils se tenaient bien droits derrière leurs bureaux, et malgré leurs différences physiques, il lui sembla faire face à une armée de clones. Les garçons avaient des visages graves, avec une note de détachement dans leurs yeux, tristement déjà adultes. Leurs cheveux, courts et impeccablement plaqués, étaient séparés par une raie que Moïse semblait avoir faite lui-même. Les filles avaient toutes une coupe au carré avec un bandeau, bleu marine ou vert sapin. La bouche un rien pincée, elles devaient avoir toutes été aspergées de taches de son. Les uniformes n’aidèrent pas Tim à se persuader qu’il n’était pas dans une version moderne du Village des damnés2. Vandiver l’attrapa par l’épaule et d’une voix de stentor, s’écria :

— Jeunes mesdemoiselles, jeunes messieurs ! Permettez-moi de vous présenter le nouveau prêtre qui a rejoint Sainte-Colombe, le père Timothy Chapman. Le père Tim a longtemps vécu au Vatican, près du Saint-Père et a beaucoup voyagé pour visiter les lieux où Christ a apporté la foi ! Dites bonjour au père Tim !

— Bonjour, père Tim, fit un chœur de voix atones.

— Nous en étions aux quarante jours que le Christ passa avec les apôtres. Prenez donc la suite… suggéra-t-il à Tim, mielleux.

Tim rougit, pâlit, et afficha un sourire crispé. Il s’avança vers le tableau et regarda son auditoire. Normalement, des enfants auraient dû bouger, sourire, bâiller… Non, ceux-là le dévisageaient avec une neutralité terrifiante. Ils étaient si figés. Laissez venir à moi les petits enfants… La phrase s’insuffla dans son esprit, avec la voix de son petit démon personnel, à savoir Darcy. Mais quels petits enfants ? continua-t-elle. C’est pour ces petits robots que tu te décarcasses ? Crois-tu vraiment que le royaume de Dieu leur appartiendra ? Ils n’appartiennent même pas à notre monde. Allez, mon gros, tire-toi de cette salle de classe et va prendre une pinte au bar du coin…

Tim sursauta et se dépêcha de chasser la voix tentatrice au tréfonds de son être. Soudain, un gamin du premier rang se leva, et avec arrogance, demanda :

— Eh bien, père Tim, vous ne vous souvenez plus de l’histoire ? Permettez-moi de citer pour vous l’Évangile selon saint Luc, chapitre 24, du verset 50 au verset 53 :

« Il les conduisit jusque vers Béthanie, et, ayant levé les mains, il les bénit. Pendant qu’il les bénissait, il se sépara d’eux, et fut enlevé au ciel. Pour eux, après l’avoir adoré, ils retournèrent à Jérusalem avec une grande joie ; et ils étaient continuellement dans le temple, louant et bénissant Dieu. »

Le gosse se rassit, tandis que ses pairs hochaient la tête avec gravité.

— Très bien, Julius, très bien ! le félicita Vandiver.

L’Irlandais souriait jusqu’aux oreilles, visiblement ravi d’avoir mis le petit nouveau dans la panade. Il n’allait pas du tout lever le petit doigt pour aider Tim, et ça, cela mit le jeune homme d’humeur belliqueuse.

— Hum, oui, bonne mémoire… toussota-t-il. Mais voyons voir si votre cerveau fonctionne à plein régime… Pourquoi, selon vous, Jésus est-il reparti au ciel ?

Aucun ne fronça les sourcils, ni ne tordit la bouche. Ils restèrent silencieux et immobiles, les bras parfaitement parallèles sur la table.

— C’est peut-être un peu difficile pour eux, murmura Vandiver, ennuyé.

— Bien sûr que non, père Andrew, fit une gamine à la voix aiguë.

— Quel est ton nom ? As-tu une hypothèse ? demanda Tim.

— Je m’appelle Isabella et je pense que Jésus est monté au ciel car il avait fini d’enseigner aux apôtres. C’était maintenant à eux de propager sa parole.

— Peut-être, mais pourquoi n’a-t-il pas attendu la Pentecôte, lorsqu’il fait descendre l’Esprit-Saint sur eux ?

Les gamins commencèrent à se tortiller sur leurs chaises. Enfin, ils ressemblaient à ce qu’ils devaient être : des êtres perfectibles et non des perroquets, crispantes imitations des adultes.

— Vous donnez votre langue au chat ? Bon, alors, je vais vous le dire. Le Christ monte au ciel car c’est là, et là seulement, qu’est sa place : auprès de son Père. L’Ascension nous montre que nous ne devons pas nous attacher aux choses terrestres, car le vrai monde est dans les cieux, auprès de Dieu. Qu’importent les raies bien droites et les socquettes montantes, une fois que vous serez retourné auprès de votre Créateur, c’est votre âme et uniquement votre âme qu’il jugera. Il ne vous demandera aucune récitation, aucune bonne note, il regardera votre bonté, votre innocence et votre foi en Lui.

Son ton était ferme et décidé. Il avait réussi à leur faire baisser les yeux. Les petites mains s’agitaient, qui de tripoter ses stylos, qui de gratter son bandeau. Seul le morveux à la citation avait pris un teint verdâtre, celui de la vexation.

— Et où trouve-t-on cette interprétation ? demanda-t-il, hargneusement.

— Dans les homélies sur les péricopes évangéliques de saint Grégoire le Grand, docteur de l’Église. Tu veux l’exacte citation, peut-être ?

Apparemment, non. Tim avait réussi à lui donner le coup de grâce. Dans la classe, comme par enchantement, on se mit à entendre des bruits de voix et de chaises, à voir des sourires et des mines ennuyées. Seigneur, tu m’as aidé à changer l’eau en sirop, merci ! rit-il intérieurement.

— Bon euh… On va faire une pause, lança Vandiver, mal à l’aise.

Il jetait à présent des regards effrayés à Tim. Il semblait l’avoir sous-estimé. Ils sortirent dans le couloir ensemble.

— Vous ne faites jamais d’activités plus drôles avec les enfants ? demanda Tim.

— On a essayé, mais les parents trouvent que leurs chères merveilles méritent mieux.

Tim sourit, il imaginait ça très bien. Il avait grandi dans une école comme celle-ci, puis un collège, puis un lycée. Les sorties d’école étaient de véritables foires aux monstres, viviers de stéréotypes pour des écrivains cyniques, véritables cauchemars d’athées et de psychologues. Ah, les parents, pensa-t-il, à la fois la meilleure et la pire chose au monde… Par association d’idées, il se souvint que la fête des Mères approchait : qu’allait-il donc acheter à Lydia Chapman cette année ? Il valait mieux ne pas demander à l’intéressée, elle était capable de vouloir une soirée Chippendales…

Vandiver semblait lui aussi perdu dans ses pensées. Il sortit un paquet de cigarettes et un briquet de sa poche puis se mit à fumer, là, dans le couloir. Tim le regarda, interloqué.

— Vous êtes à Sainte-Colombe depuis longtemps ? demanda-t-il.

L’autre fit un vague geste ennuyé pour écarter la fumée, et répondit « une quinzaine d’années » sans donner plus de précision, comme pour clore la conversation. Qu’était devenue la pipelette de Vandiver ? Tim s’en voulait d’avoir une telle réserve à l’encontre de son collègue, mais il n’y pouvait rien, ce type le mettait mal à l’aise. Peut-être parce qu’il ne ressemblait pas aux autres prêtres, mais après tout, on devait penser cela de lui, aussi.

— Vous êtes du coin ? South Boston ? insista encore le jeune homme.

Cette fois-ci, Andrew Vandiver y alla carrément du regard noir.

— Nous devrions reprendre si nous voulons finir avant la fin du cours, décréta-t-il sèchement.

À ce moment-là, le téléphone de Tim sonna. C’était Byrne qui le convoquait. Pendant qu’il lui parlait, il vit que le vieux prêtre semblait nerveux : il tirait sur son mégot avec animosité. Quand il raccrocha, Tim s’excusa.

— Je dois partir, désolé. L’évêque m’a confié un travail à faire et…

— Vous bossez avec la police ? Quel genre d’affaire ?

Tiens, le gros chat avait retrouvé sa langue.

— Oh, rien de bien passionnant, éluda Tim. Bonne journée !

Il s’éloigna en se sentant tracassé par quelque chose, comme un mauvais pressentiment.

* * *

C’était pire que tout ce qu’il avait imaginé. Et, à présent, il réalisait que chaque événement, chaque petit ennui de la semaine n’avaient été que des avertissements, et n’avaient rien de comparable avec ça. Non, vraiment, qu’était-il venu faire dans cette galère, comme disait l’autre…

— Ah, Tim, te voilà enfin… fit Byrne en passant devant lui dans le couloir. Suis-moi.

À l’aide d’une serviette en papier humectée, il essayait d’enlever un résidu rose de son col. Tim n’y prêta pas attention, trop préoccupé.

— Désolé pour le retard, je donnais un cours de caté, et il y avait des bouchons sur les routes. Quoi de neuf ?

— Les parents de Cushing ont payé sa caution, il est sorti ce matin. Carey a mis des hommes devant chez lui, afin d’éviter qu’il tente quelque chose contre Bracken. Missy a bénéficié de quelques heures de lucidité au cours desquelles il lui a raconté son calvaire. Elle va faire le tour des anciennes paroisses pour voir si elle trouve d’autres victimes potentielles. Quant à Bracken, il a envoyé balader l’archevêché et refusé leur aide juridique. Il est arrivé chez nous il y a dix minutes, avec un petit jeunot d’avocat, paraît-il.

Tim peinait à suivre le policier, qui se déplaçait aussi vite qu’il parlait. Apparemment, le lieutenant Carey avait secoué quelques puces.

— Où est Rooney ? demanda le jeune prêtre.

— Il sert de chauffeur à Missy, avec interdiction d’ouvrir la bouche. C’est nous deux sur ce coup-là…

— Au fait, je suis désolé pour ma mère… Je lui ai dit d’arrêter de t’appeler, et que tu n’étais pas intéressé… ça a pas eu l’air de la bouleverser plus que ça, d’ailleurs. Elle a déjà quelqu’un d’autre en vue…

— Je compatis. Tu as des nouvelles de Darcy ?

— Pas beaucoup, juste quelques textos. Elle a l’air d’aller bien.

— Tant mieux. Je me faisais un peu de souci, parce que Carey a l’air un peu sur les dents. Quand il va apprendre qu’elle enquête sur le meurtre de son père, il va exploser.

Byrne stoppa devant la porte de la salle d’interrogatoire et se tourna vers le jeune prêtre pour lui lancer un regard encourageant.

— Tu es prêt ? lui demanda-t-il.

— Oh oui, ça ne peut pas être pire que le reste de ma semaine de toute façon.

Oh, comme il se trompait…

Flynn s’engouffra dans la pièce et s’avança pour saluer les deux hommes qui les y attendaient.

— Monsieur Bracken, je suis ravi que vous ayez accepté de nous revoir. Je m’excuse encore une fois pour la dernière fois, cela ne se reproduira plus.

— Votre collègue se joindra-t-il à nous ? demanda froidement Bracken.

— Non, rassurez-vous. Le père Tim continuera d’être présent, cependant.

— Aucun problème. Je me suis un peu énervé contre lui alors qu’il n’y était pour rien, je le regrette.

Il tendit une main vers Tim, en guise de calumet de la paix, et le jeune homme s’empressa de la serrer.

— En plus, mon avocat m’a dit le plus grand bien de vous…

— Ah bon ? s’étonna Tim en se tournant pour chercher ce fameux avocat.

— Je crois que vous connaissez déjà maître Evenor Levy ?

Seigneur, mais que t’ai-je donc fait ? Tim était devenu livide, la bouche à moitié ouverte. Non, ce n’était pas possible… Tout mais pas ça !

Son pire cauchemar venait de se réaliser…

1 Classe accueillant des enfants de neuf à dix ans.

2 Film fantastique d’épouvante.

20

Un flic est l’objet d’obsession.

Oui, ça devait être un cauchemar. En tout cas, elle ne pouvait pas être dans son état normal, c’était comme si quelqu’un d’autre contrôlait ses pensées. C’était la seule explication à ces idées sordides…

Lauraleigh se força à sourire et à regarder son hôte droit dans les yeux.

— Ton latte est une pure merveille, Harry, serait-ce pousser que de t’en redemander ?

— Bien sûr que non, ma Laurie chérie, tu sais que je me mets toujours en quatre pour toi.

Il lui prit le mug des mains et s’éloigna en direction de la cuisine, la laissant seule dans le salon. Enfin, pas exactement seule.

En arrivant ce matin-là chez son meilleur ami, elle avait eu la surprise qu’un étranger lui ouvre la porte. Assez grand, la peau brune, l’inconnu la regarda avec un œil vide, appuyé de façon languide contre le linteau de la porte.

— Euh, salut, bafouilla-t-elle, surprise. Je viens voir Harry Simpkins…

Il lui céda le passage. Son visage glabre et enfantin ne lui donnait qu’une petite vingtaine d’années. Il portait un jean trop large, retenu par un foulard, et sa chemise était ouverte sur un torse musclé et épilé avec attention. Elle ne se gêna pas pour le détailler, sachant que Harry ne lui en tiendrait sûrement pas rigueur. Depuis tout ce temps qu’elle le fréquentait, c’était pourtant la première fois qu’elle croisait une de ses conquêtes.

Comme d’ordinaire, Harry l’accueillit avec effusion. Il était vêtu d’un sarouel et d’une chemise blanche, elle aussi ouverte sur son torse, mais laissant voir un corps plus marqué et plus velu que l’éphèbe qui lui servait de groom.

— Ma chérie ! Comme tu m’as manqué, si tu savais !

— Je ne te dérange pas au moins ? demanda-t-elle avec une œillade coquine vers le jeune homme.

— Du tout. Angelo est mon invité pour quelque temps. Mais viens plutôt t’asseoir avec moi, on a du temps à rattraper et puis le Wake Up the Earth Festival qui commence demain, je suis tout excité !

Pour tous les habitants de Jamaica Plain et des quartiers alentours de Boston, ce festival, entièrement constitué de manifestations spontanées et colorées, était attendu chaque année avec impatience. Toute cette bonne humeur hippie et cette chaleur simple partagée entre voisins formaient le ciment de la communauté pourtant disparate. Tous les ans, Lauraleigh et sa famille y participaient activement, tout comme Harry, éternel baba cool devant Dieu et amateur de fêtes en tout genre. Mais cette année, Lauraleigh se rendait compte que le cœur n’y était plus, pas après ce qu’elle avait vécu dernièrement. Rien que le souvenir des pâtisseries qu’elle avait aidé à extraire du four l’an dernier, secondée par Deborah, son ex-amie, cette Judas, ça lui retournait le cœur. Elle était donc passée voir son meilleur ami pour retrouver sa naïveté première. Dans le salon mal éclairé et encombré, elle s’allongea sans ménagement sur le sofa, couvert de plaids rapportés d’Amérique du Sud.

— Je t’amène à boire ! cria Harry de la cuisine. Je dois aussi avoir des noix de cajou quelque part…

— Laisse tomber les salés, je suis au régime de toute façon, lui répondit-elle. Parle-moi plutôt de ton bel invité.

En attendant son retour, elle retrouvait avec tendresse chaque détail de la pièce. Le papier peint bleu foncé avec les fleurs de lys, couvert de cadres de photographies, intimes ou d’art, montrant presque toutes des corps masculins nus, ou de peintures, exécutées par Harry ou d’autres de ses amis peintres. Les couleurs étaient vives, furieuses, comme tout le reste de sa déco. Un amoncellement de sculptures contemporaines recouvrait tous les meubles de la pièce : étranges animaux faits de guidons de vélo usés, de boîtes de conserve de macaroni au fromage rouillées et de morceaux de sièges autos, femmes déformées en cuivre et en terre cuite, figures phalliques peintes avec érotisme et autres installations achetées dans des galeries d’art de New York ou de Provincetown. Les meubles, eux, sortaient de magasins d’antiquités. Plus que tout, Lauraleigh aimait leur odeur capiteuse de vieux bois et de tissu rance. Des nombreux mobiles anciens pour enfants et autres tentures qui tombaient du plafond, restaient accrochées des odeurs d’encens et de fruits.

Harry revint avec deux mugs tout chauds et les déposa sur la table basse aux pattes d’aigle, à moitié couverte de croquis, de vieux journaux et de sous-bocks en carton bariolés.

— C’est juste un ami que j’héberge. Il a perdu son appart récemment, et je lui offre un lit en attendant qu’il se retourne.

— Un lit ! Dis plutôt ton lit ! gloussa-t-elle.

Il lui adressa un petit clin d’œil.

— Alors, tu es fin prête pour demain ? demanda-t-il. Que nous as-tu cuisiné de bon cette année ?

— Oh rien, cette année je fais l’impasse, j’irai m’amuser chez les autres pour une fois. J’ai encore en tête cette horrible journée à Forest Hills…

Harry parut ennuyé qu’elle remette ça sur le tapis.

— Tu as eu des nouvelles des autres ?

— Non, et je n’en veux pas, répliqua-t-il sèchement. Oublie-les donc, ces enfoirés, nous vivrons mieux sans eux !

Lauraleigh avait du mal à s’en convaincre. Sa vie sociale s’était amplement délitée depuis la découverte de ce maudit cadavre.

— Je trouve ça étrange que la presse n’ait pas beaucoup parlé du meurtre, continua-t-elle. On ne sait toujours pas qui est ce pauvre gars ! Je pensais que les policiers allaient nous tenir un peu informés…

— Tu te sens surtout con d’avoir fait des avances à cet enquêteur et qu’il ne t’ait jamais appelée !

Elle grimaça, faisant mine de bouder, mais c’était vrai. Elle avait en vain cherché un élément, même le plus ridicule, pour reprendre contact avec la police, son pauvre cerveau ne l’avait pas aidée. Et depuis que Tom n’était plus dans sa ligne de mire, aucun homme potable n’avait croisé son chemin.

— Cesse de te prendre le chou avec ça, sans doute un règlement de comptes, une histoire de drogue. Ce mec était mexicain, il devait faire partie d’une bande. Les gens sont si influençables et si pleins de mauvaises ondes…

L’éphèbe soumis, qui jusqu’ici était resté immobile près de l’entrée de la pièce, s’anima et se mit à maugréer en espagnol. Lauraleigh ne comprit pas tout, mais un nom revenait : Javier. Toujours en espagnol, Harry lui répondit sèchement. Angelo eut un geste de colère et quitta la pièce.

— Qu’y a-t-il ? s’enquit-elle. Qui est ce Javier ?

— Rien du tout, fit-il froidement. Tes enfants vont venir avec toi à la parade demain ? Ils annoncent de la pluie, mais ce n’est pas ça qui nous empêchera d’y aller, n’est-ce pas ?

Ce brutal changement de conversation la mit mal à l’aise. Soudain, les mauvaises ondes dont Harry avait parlé commencèrent à l’obséder. Elle repensa à l’emportement de Harry le jour de la découverte du cadavre, à ce qu’elle avait pensé, à ce jeune homme soudain colérique… Il lui sembla que son ami lui cachait des choses, et cela lui déplut. L’étudiant, son regard tomba sur des bleus sur ses avant-bras. Harry s’était-il battu ? Ou avait-il des câlins un peu musclés avec son angelot sud-américain ?

— Nous, non, répondit-elle, machinalement. Mais hors de question de faire sortir mes deux paresseux de la maison un samedi… Brian est dans sa période de sommeil intense, et Jessie est imbuvable depuis que sa meilleure amie s’est fait « piercer » ! Ces gosses, je te jure… Si encore leurs maudits copains avaient des pères célibataires sexy.

— Peut-être que demain tu feras des prises, toute pimpante dans ton K-Way ! se moqua Harry. On fera du hula-hoop, quelques petits coups de hanches feront bien l’affaire.

— Tu n’as pas peur de rendre Angelo jaloux ?

Il grogna.

— Je n’ai pas envie de relation sérieuse en ce moment. La dernière s’est terminée dans un bain de sang…

Il avait articulé l’expression avec une certaine avidité. Laurie frissonna. Une vision d’Harry abattant le jeune Mexicain au milieu des tombes se matérialisa dans le salon. Son ami continuait de parler, mais elle ne l’écoutait plus. Une peur atroce lui tordait les entrailles. Il lui fallait se reprendre, c’était le traumatisme, rien de plus…

Lorsqu’il s’absenta pour lui remplir son mug, elle respira longuement, les yeux fermés, repensant à tous leurs bons moments. Quand elle rouvrit les yeux, elle vit qu’Angelo était revenu dans la pièce et la regardait avec suspicion. Elle sursauta et sourit de manière idiote.

— Oh, tu m’as fait peur, je ne t’avais pas entendu approcher.

— Ne pose plus de questions sur Javier, lui dit-il.

Elle le regarda, interloquée. Il lui adressa un dernier regard méprisant et disparut de nouveau de son champ de vision. Harry revint peu après, de nouveau tout sourire. Il avait attaché ses cheveux en queue-de-cheval. Il la trouva debout, en train de rassembler ses affaires.

— Eh bien, tu t’en vas ?

— Euh oui, un texto de Jessie, il faut que je rentre, mentit-elle.

Elle eut l’impression que son mensonge et ses pensées étaient imprimés à l’encre rouge sur son visage, et elle évita de le regarder. Elle gagna la porte un peu trop vite.

— On se voit demain, rendez-vous à Stony Brook ! lança-t-elle d’une voix qui se voulait rassurante et normale.

En descendant les marches pour rejoindre sa Chevy, elle pensa à ce policier qui l’avait fait transpirer. Serait-elle capable d’aller cafter sur son meilleur ami pour se rapprocher d’un homme ? Et si Harry n’était pas son meilleur ami ? Qu’importait. Elle ne voulait qu’une chose, oublier. Et elle ne connaissait rien de mieux pour ça qu’un arrêt à un liquor shop1, suivi d’un coup de fil imbibé à un très bel homme.

De préférence un très bel homme qui ressemblait à Anderson Cooper.

1 Boutique ne vendant que de l’alcool.

21

Un prêtre a des problèmes de vue.

Tim était plus livide que le saint suaire et semblait être sur le point de : solution 1) partir en courant ; solution 2) tomber en catatonie ; solution 3) se jeter sur le nouveau venu pour le dévorer tout cru. Byrne lui jeta un regard extrêmement inquiet et se tourna pour détailler le nouveau venu.

L’avocat de Bracken était jeune, sans doute pas encore trentenaire. Il était plutôt petit et chétif pour un homme, mais il se tenait très droit et ses gestes étaient très élégants et masculins. Il avait les cheveux courts, très noirs, un costume impeccable, une grosse montre au poignet qui sentait Harvard à des kilomètres, mais dans l’ensemble, il dégageait une impression assez décontractée, voire sympathique. Flynn se creusa la tête pour deviner pourquoi Tim avait réagi ainsi.

— Levy, comme l’attorney ? se renseigna-t-il.

— Oui, en effet, c’est mon frère.

Le cadet du procureur s’avança vers Tim avec un sourire amical. Plus petit que le prêtre, il devait lever le menton pour le regarder dans les yeux, ce qu’il fit, comme s’il retrouvait un ami de longue date.

— Ça me fait drôlement plaisir de te revoir ! lança-t-il. La dernière fois, tu bossais sur cette affaire de tueur en série, et te revoilà sur une enquête criminelle !

Flynn crut voir un sourire sur les lèvres de Tim, mais il s’avéra que ce n’était qu’un spasme musculaire.

— Au fait, je suis au courant pour tes parents… continua Evenor, cette fois avec sévérité. C’est moche, s’ils ont besoin de quoi que ce soit, n’hésite pas à me contacter, ça va être facile maintenant qu’on bosse ensemble !

Le jeune prêtre n’avait toujours pas prononcé un mot et l’atmosphère devint pesante. Et ce Levy qui ne semblait s’apercevoir de rien !

— Euh, excusez-moi… fit Byrne. Je dois m’entretenir quelques minutes avec le père Chapman en particulier… excusez-nous, ce ne sera pas long.

Il poussa le tas de nerfs dehors et referma la porte.

— Bon, on respire… C’est qui ce gars ?

— C’est l’Antéchrist ! gronda Tim, complètement halluciné.

Le policier le regarda avec de grands yeux.

— Tu… n’exagérerais pas un peu là ?

— Bon si, un peu, juste un tout petit peu !

Tim prit une grande inspiration.

— Ce gars-là est un ancien élève de mon père. C’est le fils idéal de mes parents, ils le vénèrent ! L’année dernière, il a squatté ma chambre pendant des mois pendant que je couchais sur le sofa comme un chien. Tout le monde le trouve super sympa, mais en fait, ce mec est un grand manipulateur ! Même moi, il a réussi à m’avoir une fois ! Et je vais devoir bosser avec lui ?!

Il grimaça comme si on lui infligeait une atroce douleur.

— Je suis maudit.

— Mais non, mais non, le consola Byrne en lui tapotant l’épaule. Écoute, on a tous quelqu’un, comme ça, qu’on ne peut pas encadrer, sans raison évidente, c’est juste chimiquement intolérable… Et souvent, on est amené à cohabiter avec cet individu. C’est dur, mais si tu y arrives, tu ressors grandi, vainqueur. Tim, il a peut-être eu le dessus sur toi dans ta vie personnelle, mais tu ne vas pas le laisser te battre en terrain professionnel, n’est-ce pas ?

Tim pesa ces mots pendant un long moment, et finit par faire une tête d’enterrement.

— Je suppose que tu as raison, je n’ai pas le choix.

— Si tu craques, tu pourras toujours aller faire du golf à la Darcy.

Le jeune homme sourit faiblement.

— Ah, Amos t’a raconté ?

— Non, Carey. Il est en train de regretter d’avoir lâché du lest à Darcy.

Byrne lui fit un clin d’œil et le reconduisit dans la salle d’interrogatoire où il fit comprendre à tout le monde que les mondanités étaient terminées.

— Cet entretien sera enregistré pour les besoins de l’enquête, signala le policier.

Bracken et Evenor étaient respectivement assis en face de Byrne et de Tim. Une large table en alu les séparait ; mais pour Tim, rester dans cet endroit exigu si près de sa Némésis, cela relevait encore d’une trop grande promiscuité.

Il essaya de se concentrer sur son ami policier et sur les réactions du père Bracken à ses questions.

— Vous souvenez-vous de votre rencontre avec Javier Zambrano et Wade Cushing, monsieur Bracken ?

— Pas très précisément. Ils venaient tous deux au catéchisme, assez régulièrement. Je me souviens surtout de leurs mères, qui aidaient à l’organisation des fêtes. Vers 1986, ils sont devenus enfants de chœur, et ils nous assistaient, les pères Sullivan, Jonathan, Julius et moi-même, jusqu’à l’arrivée du père Esteban, en 1991. Javier était un gosse calme et soigneux, je ne me souviens pas d’événements particuliers. Wade, en revanche… On a eu de petits ennuis avec lui : petits larcins, des choses de ce genre… Il était agité, mais rien de méchant.

— Vous le punissiez ?

— Son père s’en chargeait. On n’avait rien besoin de dire, à l’époque. Un enfant qui se comportait mal, c’était une honte pour les parents. Maintenant, du moment que ce sont des enfants, tout leur est permis.

— Après 1991, vous les avez revus ?

— Non. Je suis parti en retraite spirituelle avec un ami, prêtre lui aussi. À mon retour, j’ai changé de paroisse. J’avais quelques nouvelles par les parents, quand je passais dans le quartier. Ils sont allés consulter des psychologues, tout ça.

— Vous n’étiez pas plus proche d’eux que ne l’étaient les autres prêtres ?

Il secoua la tête.

— Non, vraiment pas. Je n’ai pas compris pourquoi c’était sur moi que s’était concentrée leur obsession.

— Leurs parents nous ont dit qu’ils avaient commencé à évoquer le sujet il y a trois ans, lorsque vous avez pris votre retraite. Ont-ils essayé de vous contacter ?

Bracken baissa les yeux et garda un temps de silence. Puis il se tourna vers Evenor, qui l’encouragea d’un signe de tête discret.

— Oui. Ils sont venus à l’église Saint-Joseph plusieurs fois, en compagnie d’un autre gars, plus jeune. La première fois, je leur ai fait signe, mais ils se sont contentés de me dévisager de loin. J’ai cru qu’ils ne se souvenaient pas de moi. J’ai fini par comprendre que quelque chose n’allait pas en voyant que leurs familles semblaient m’éviter quand je repassais à la paroisse. Et puis, j’ai reçu une lettre me demandant de venir les rencontrer au cimetière de Forest Hills.

La pointe du stylo de Byrne se figea sur son bloc-notes.

— Vous n’aviez pas mentionné ceci lors de notre premier entretien.

— M. Bracken reconnaît s’être emporté et avoir passé certains éléments sous silence, déclara Evenor Levy. À présent, il est prêt à coopérer entièrement avec vos services.

Le jeune avocat lança un regard appuyé à Tim, mais celui-ci était trop occupé à fixer Bracken. Le suspect semblait en plein conflit intérieur. L’évocation de Forest Hills le plaçait dans une situation périlleuse par rapport au meurtre.

— Vous êtes-vous rendu à ce rendez-vous ? demanda Flynn.

— Oui, admit-il.

— Quand était-ce ?

— En octobre 2006.

— Et où dans le cimetière, précisément ?

— Au bord du lac Hibiscus, là où il y a ces bancs modernes.

Un instant, quelque chose passa sur le visage de Byrne, mais cela ne semblait pas avoir à faire avec l’enquête. Tim se souvint que le père de Darcy avait été abattu près du lac. La coïncidence avait quelque chose d’effrayant. Ne voyant aucune réaction chez leurs interlocuteurs, Evenor fit signe à Bracken de développer.

— Wade et Javier étaient venus avec le troisième gars. Il faisait le guet en fumant une cigarette. C’était Wade qui parlait, Javier se contentait de baisser la tête. J’étais abasourdi par ce que j’entendais. Wade était fou, son discours était décousu, parfois incompréhensible. Je me suis demandé un moment s’il ne souffrait pas du syndrome de Tourette. Des visiteurs nous regardaient avec hostilité en passant, et des gardiens finirent par venir nous dire de sortir. Wade me dit, avant de partir, qu’il n’en resterait pas là.

— Ce fut le cas ?

— J’ai commencé à recevoir d’autres lettres. Je n’en ai lu que la moitié. C’était une alternance d’insultes, de menaces, de demandes d’argent ou d’aveux. J’ai téléphoné aux parents de Wade pour leur conseiller de faire suivre leur fils. Je ne voulais pas porter plainte, car il était visiblement fou. Et puis, il y a trois mois, la BPD est venue. Le lieutenant-détective Poehler et son adjoint, Sanchez. J’ai retenu leurs noms. Ils ont posé des questions répugnantes sur ce que j’étais censé avoir fait à ces gamins. Je leur ai dit que j’étais innocent, que Wade était fou. Ils s’en fichaient. J’ai téléphoné à leur supérieur pour me plaindre de leurs manières. Et puis, plus de nouvelles. Je n’ai revu personne jusqu’à votre venue. Quant aux lettres, je les ai toutes détruites.

— Vous n’êtes jamais retourné à Forest Hills ?

— Non, jamais.

— Vous pouvez nous dire où vous étiez la nuit du 22 au 23 avril ?

— Chez moi. J’ai lu, puis j’ai été dormir de bonne heure. Le lendemain, je me suis levé à huit heures pour aller prier. Le concierge pourra vous dire que je ne suis pas sorti, en tout cas, pas par l’entrée principale. Vous ne pouvez compter que sur l’assurance de ma bonne foi. Je ne pensais pas avoir besoin d’un alibi pour une accusation de meurtre ! Je n’ai pas tué Javier Zambrano. Je n’avais même pas une raison pour le faire.

— Vous connaîtriez quelqu’un qui en aurait une ?

— Wade. Bien avant d’être perturbé, c’était un grand manipulateur et un comédien, et il avait Javier sous sa coupe. Si c’était lui qui avait monté cette histoire pour me faire chanter et que Javier eut voulu arrêter, je pense que le meurtre lui aurait paru profitable en tous points : personne ne pouvait plus le discréditer, et c’était quelque chose de supplémentaire à me mettre sur le dos.

— Bien, je vous remercie, monsieur Bracken. Vous aussi maître Levy. Je vous conseille d’être très prudent et de nous avertir du moindre contact que Wade Cushing pourrait tenter de prendre avec vous.

— Aucun problème, lui assura Evenor. Merci à vous, lieutenant. Tim, au revoir, et à très bientôt.

Une fois que les deux hommes furent sortis, Tim poussa un long soupir. Byrne, silencieux, relisait ses notes.

— On n’avance guère, fit Tim. Il aurait très bien pu retourner à Forest Hills pour faire cesser le chantage et tuer Zambrano, au lieu de Cushing, par exemple.

— En effet, même si sa théorie sur Cushing est intéressante. Il faudrait retrouver l’arme, fouiller chez lui, sa voiture. Mais pour l’instant, on n’a rien qui puisse nous faire obtenir un mandat. Il faut qu’on reparle à Cushing. Je vais attendre le retour de Rooney et demain, tous les trois, on retournera le voir.

— Il ne vaudrait mieux pas que je vienne, il risquerait de mal réagir, remarqua Tim.

— Hum, comme distribuer des coups de batte de base-ball, vous voulez dire ? ricana Flynn. Vous resterez dans la voiture, on vous donnera une oreillette. Comme ça, vous entendrez la conversation et vous nous transmettrez des questions. Missy nous accompagnera.

Cela ne convainquit pas Tim. La remarque sur la batte de base-ball lui était restée un peu en travers de la gorge.

— En tout cas, si Bracken est coupable, c’est pas avec un avocat pareil qu’il va s’en sortir. Quel crétin mielleux et ronflant ! On se demande comment il a eu son diplôme, il ne sait absolument pas ce qu’il fait !

Flynn le regarda avec inquiétude.

— Vous devriez peut-être reconsidérer votre vision des choses, Tim.

— Pourquoi ?

— Il m’a plutôt semblé professionnel, discret et avec du doigté. Vous ne vous êtes jamais dit que vous plaquiez sur Evenor Levy la colère que vous aviez à l’encontre de vos parents ?

Le policier se leva et quitta la pièce, laissant Tim dubitatif.

22

Un prêtre et des flics deviennent baba cool.

La pluie s’abattait mornement sur Jamaica Plain. Une brise désagréable renforçait le froid, et Rooney resserra son col autour du cou pour se protéger. Il s’était garé devant le domicile de Cushing et attendait que son coéquipier finisse d’expliquer à Tim le fonctionnement de l’oreillette.

Missy, vêtue d’un long gilet en laine vert clair, tirait nerveusement sur sa cigarette. Non loin, on entendait des essais de micro.

— Sale temps, commenta la psychologue. Ce sont les organisateurs du festival qui ne vont pas être contents.

— Quel festival ? s’enquit Joel.

— C’est le trentième festival annuel de Wake Up the Earth.

Devant son absence de réaction, elle prit un air interloqué, sa cigarette en équilibre entre deux doigts.

— Ne me dites pas que vous ne connaissez pas !

— Si, je connais, mais ce n’est pas ma tasse de thé. Un rassemblement de vieux hippies échappés de Woodstock et de jeunes allumés baba cool.

Il jeta un regard moqueur aux fleurs orange tricotées sur le bas du gilet de sa collègue.

— C’est surtout un rassemblement intergénérationnel et interculturel qui véhicule des idées humanistes et un esprit bon enfant et chaleureux !

Elle aurait pu dire n’importe quoi, Joel n’en aurait pas démordu, trop occupé à jeter ses sarcasmes à la face du monde. Missy s’en rendit compte et lui tourna le dos pour l’ignorer.

Flynn claqua la porte de la voiture et les rejoignit.

Au moment où ils sonnèrent, une grosse femme ouvrit la porte. Elle portait un K-Way et tenait son chien, une horrible boule de poils, pressé contre son énorme giron.

— Qui est-ce que vous cherchez ? demanda-t-elle.

— Wade Cushing, répondit Byrne.

— Oh, il est sorti. Il est parti à Stony Brook voir la parade.

Elle leur désigna la direction, et déposa le chien au sol. Celui-ci commença à renifler les pieds de Rooney.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Missy. On l’attend ?

— Non, on va le chercher. Rien ne nous empêche de lui parler en public. Peut-être sera-t-il un peu moins véhément…

À la grimace de Byrne, Joel comprit qu’il avait mal digéré son coup de batte dans l’estomac.

— En revanche, il faut que Tim nous suive, la portée de l’oreillette n’est que de cent mètres.

Malgré le mauvais temps, les gens affluaient de toutes les rues adjacentes pour se réunir sur l’espace vert en face de la station de métro Stony Brook. Une grande scène noire, encadrée de drapeaux de sponsors, faisait face aux arcades de brique rouge ruisselantes d’eau. Les gens se serraient sur la pelouse, chaudement vêtus, avec imperméables, bottes et parapluies. Des jeunes femmes faisaient une démonstration de hula-hoop. Il y avait d’étranges installations, faites avec des matériaux de récupération. Certains spectateurs dansaient tout seuls, créant une atmosphère décalée.

— Vous le voyez ? demanda Missy.

Les capuches et la pluie dissimulaient les visages, et les policiers eurent beau plisser des yeux, ils ne repérèrent pas l’homme qu’ils recherchaient.

— « Laissez vivre les pissenlits », lut Joel sur une bannière. Quel ramassis de conneries !

Deux gamins le bousculèrent en jouant, et il pesta. Tim s’était rapproché. On ne voyait que son parapluie orné de vitraux multicolores dans la grisaille.

— Tim, restez en arrière… lui conseilla Flynn.

— Trop tard ! souffla Missy.

Les trois hommes suivirent son regard et ils virent Wade Cushing, trempé comme une soupe, qui les dévisageait depuis le milieu de la pelouse. Joel s’avança vers lui et l’homme se mit à crier.

— Vous êtes avec lui ! Je le savais ! Vous êtes avec cet enfoiré de salaud ! Ne m’approchez pas !

— Wade, ne vous inquiétez pas ! tenta de le rassurer Missy. Le père Timothy est un ami. Nous voulons juste vous parler, nous voulons savoir ce qui est arrivé à votre ami Javier !

Ils l’avaient presque rejoint, quand soudain Cushing s’élança au milieu de la foule.

— Il faut l’attraper ! cria Flynn.

Ils se lancèrent à sa poursuite, bousculant les gens sur leur passage. Le fugitif dépassa la scène et se dirigea sur la rue, droit dans la parade qui venait de commencer. Missy, avec ses chaussures peu adaptées à la course, fut mise hors circuit la première : elle dérapa sur l’herbe mouillée et s’étala de tout son long. Tim s’arrêta pour la relever.

— Ne vous préoccupez pas de moi ! lui dit-elle. Je vais appeler Carey, vous, aidez-les à le coincer. Ce type est instable, il ne doit pas traîner en liberté !

Obéissant, Tim la laissa et reprit la course, mais pas longtemps : le rythme lent de la parade bloqua sa progression. Il se retrouva pris au piège : impossible de circuler sur les trottoirs, encombrés par les familles, les landaus et les photographes. La rue, elle, se mouvait au rythme saccadé d’étranges créatures bariolées montées sur des échasses : papillons géants, chenilles en tissus fluo, drag-queens et hippies en longs pantalons pattes d’éléphant. Il aperçut les deux policiers qui tentaient, eux aussi, de se frayer un chemin au milieu des immenses jambes. Le bruit devenait insupportable, mélange de brouhaha de voix, de percussions et de musiques diverses. Tim dépassa un homme avec un tuba ; des gens dansaient au milieu de la chaussée, jeunes comme vieux. Il slalomait du mieux qu’il pouvait, essayant de ne pas perdre de vue les trois hommes. Il réussit à dépasser un groupe de lycéens armés de drapeaux de pays étrangers qui claquaient dans les courants d’air, et la rue se dégagea un peu : il reprit du terrain. Cushing n’était pas stupide, il se dirigeait droit vers l’épicentre du festival. Au loin, Tim apercevait les toits en toile beige des stands alignés. Son rythme cardiaque s’était accéléré et ses poumons commençaient à le brûler. Tout à son effort, il ne vit pas arriver un groupe de femmes et les percuta. Il s’écroula, et ce qu’elles portaient sur leurs épaules lui tomba dessus : il se trouva nez à nez avec une Vierge Marie en carton-pâte, protégée par un parapluie et couverte de mots de prière écrits par des enfants. Il dut repousser le visage souriant et naïf de la Madone pour se relever. L’ironie de la situation ne lui échappa pas. Les quatre femmes regardaient, interloquées, ce prêtre qui venait de les télescoper. En se redressant, il constata plusieurs choses. D’abord, qu’il avait mal, ensuite, qu’il était trempé, et pas que d’eau : son pantalon s’était déchiré, et le goudron lui avait éraflé une bonne longueur de cuisse, à présent couverte de sang. Jetant un coup d’œil devant lui, il constata qu’il avait perdu de vue la poursuite et il se résolut à jeter l’éponge.

— Byrne ? cria-t-il dans le micro de l’oreillette. Vous m’entendez ?

Il n’obtint aucune réponse, soit l’appareil ne fonctionnait pas, soit le sergent était trop occupé pour répondre. Boitillant, Tim gagna le trottoir et entreprit de regagner l’endroit où ils avaient garé la voiture.

Flynn et Joel étaient encore dans la course, au coude à coude. Cushing avait atteint Lamartine Street, là où se trouvaient les tentes. La lenteur de la parade s’était transformée en inertie. Les badauds, attroupés devant des stands de restauration, de vendeurs et d’associations écologiques, bloquaient entièrement la rue, forçant les trois hommes à stopper leur course. Néanmoins, Cushing continuait à les fuir, jetant parfois un coup d’œil par-dessus son épaule. Il poussa un couple de lesbiennes aux cheveux roses qui distribuaient des tracts. Sur les côtés, de grands panneaux peints, rappelant les fresques du quartier de Jamaica Plain, empêchaient les policiers de le prendre à revers. Ils devaient se contenter de le suivre à distance, au milieu des enfants maquillés comme des animaux, des bulles de savon géantes et des statues vivantes qui les agrippaient sans se rendre compte qu’elles entravaient leur progression.

— Fichez-moi la paix, bande de malades ! hurla Joel en se dégageant des griffes d’un ours en peluche qui vendait des bouquets de fleurs. Un joueur de saxophone faillit lui coller le pavillon de son instrument dans l’oreille.

— Essaie de le prendre par la gauche ! lui cria Byrne en prenant la direction opposée.

Ce faisant, il s’approcha d’un stand qui vendait des cupcakes multicolores décorés de petites ombrelles en papier. Il se tenait prêt à bondir sur Cushing quand une main lui accrocha le bras. Sursautant, il se tourna pour tomber nez à nez avec deux des ornithologues de Forest Hills : l’artiste à la longue crinière, et la folle qui avait vomi sur la scène de crime.

— Sergent Byrne, quelle surprise ! s’écria Lauraleigh.

— Excusez-moi, je n’ai pas le temps… commença-t-il.

Mais c’était trop tard, ils lui bloquaient le passage. Cushing et Joel étaient déjà au moins quinze mètres devant. Il pesta en silence.

— Quel plaisir de vous rencontrer ici, sergent ! babilla la femme. Vous habitez dans les environs ?

— Non, je…

Deux adolescents les avaient rejoints, vêtus de tee-shirts en batik psychédéliques. Les mêmes tee-shirts étaient alignés sur un portant aux cintres multicolores, derrière eux.

— Je vous présente mes enfants, Brian et Jessie.

Les gosses firent une moue ennuyée. Des odeurs de hot-dogs et de galettes de maïs tournaient autour de Byrne, mélangées à des odeurs corporelles et de chien mouillé. Épuisé par l’effort, il en eut la nausée.

— Excusez-moi, madame, mais je suis en plein travail là…

— Mademoiselle, corrigea-t-elle avec un grand sourire.

Elle retenait d’une main un grand chapeau de paille rose sur sa tête, et de l’autre, resserrait son étreinte sur son bras.

— Il faudrait que je vous parle, c’est à propos de Harry, lui chuchota-t-elle à l’oreille.

Elle l’entraîna vers un stand de vélos qui clamait des vélos pas des bombes. Des croix en bois rendaient hommage aux soldats américains morts en Irak.

— Plus tard, la pressa-t-il.

— Il a un jeune homme du nom d’Angelo chez lui, un latino, comme la victime. Son nom, c’était Javier, n’est-ce pas ?

Il l’écoutait à peine, et pour l’entendre, c’était une autre affaire. Des jeunes jouaient du djembé et des congas. Des danseuses du ventre créèrent la sensation, et des acclamations jaillirent. La pluie commençait à lui brûler les yeux.

— Oui, c’était son prénom… Angelo, vous dites ?

— La vingtaine, beau gosse, vaguement menaçant. Dites donc, vous vous entraînez ? demanda-t-elle en tâtant ses biceps.

Il soupira et chercha son portable dans la poche intérieure de sa veste. Il avait un message de Tim. Celui-ci avait retrouvé Missy à la voiture. Il ne lui restait plus qu’à les rejoindre.

— Je passerai chez lui dans l’après-midi, assura-t-il à son informatrice.

Celle-ci afficha un air dépité.

— C’est tout, vous ne voulez pas que je vous raconte ? Vous êtes trempé, venez chez moi, je vous ferai un café.

— Non, ça ira, merci, il faut que je retrouve mes collègues.

Il réussit à se défaire de son étreinte et fit demi-tour, se plongeant à corps perdu dans la foule.

— Plus tard alors ! s’écria-t-elle.

— Merde, où est passé Byrne ? s’écria Joel.

Il ne l’avait pas vu se faire harponner par Lauraleigh Keliher. Cushing était toujours en ligne de mire, serpentant au milieu des stands. Tant pis, se décida l’Irlandais, il le coffrerait bien tout seul. Il n’était plus qu’à quelques mètres.

— Wade, ne faites pas l’idiot ! lui cria-t-il.

Cushing se retourna, mais continua d’avancer.

— Je sais qu’il vous a parlé ! cria le fugitif. Je vous ai vus, devant l’église !

— Alors vous avez aussi vu que je me suis engueulé avec lui ! riposta le sergent.

Cushing sembla réfléchir. Il fut arrêté un instant par des jeunes Noirs qui distribuaient des tracts pour lutter contre la violence dans les écoles locales.

L’espace commençait à se rouvrir, les stands se faisaient plus rares. Il fallait que Rooney l’arrête avant qu’il ne puisse reprendre sa course.

— Wade, il faut que vous nous aidiez à coincer le meurtrier de Javier !

— C’est le père Jimmy ! s’écria Cushing. Pourquoi vous ne l’arrêtez pas ?

— Nous avons besoin de preuves, aidez-nous à en trouver !

— Non ! Vous ne pouvez pas laisser ce monstre s’en sortir !

Le vent dans les arbres éparpillait des rafales d’eau sur les piétons. Joel se protégea les yeux avec la main. Il ne savait pas exactement où ils étaient, mais son instinct lui disait que la station de Green Street n’était pas loin.

— Wade, arrêtez de me faire courir !

Un marching band était en train de ranger des instruments dans le coffre d’une camionnette. Un grand type apostropha Cushing.

— Ce mec vous embête ?

— Oui, répondit le cinglé. Il me suit depuis Stony Brook !

Ce n’était pas tellement un mensonge, mais Joel se dépêcha de sortir sa plaque. Il fallait se méfier du sens du devoir américain. Il avait déjà perdu des suspects à cause de bons samaritains trop zélés.

— State Police. Mêlez-vous de vos oignons ! s’écria-t-il en montrant son insigne.

Bien sûr, Cushing en profita pour piquer un sprint. Ce gars était peut-être fêlé, mais il était increvable. Green Street se profilait par-dessus Green Park. Le fugitif courait au milieu des voitures, se souciant peu de sa sécurité. Il dépassa le parc, et tourna à gauche, vers la station aux toits de verre. Joel le vit passer les portes. Il accéléra de toutes ses forces, serrant les dents. Il passa les portiques, sa plaque toujours en main pour se signaler aux agents de sécurité de la MTBA1. Trop tard, il entendit la rame résonner sur les quais. Se penchant par-dessus la rambarde, il vit Cushing rentrer dans le T2, direction Oak Grove. C’était fichu, même s’il faisait intervenir la MTBA : en direction du centre-ville, il allait se fondre dans la cohue. Il composa le numéro de Byrne.

— Mauvaise nouvelle, je l’ai perdu.

— Où es-tu ?

— Green Street.

— On vient te chercher. On va passer chez Harry Simpkins, il hébergerait un certain Angelo.

— Chouette, on n’a pas tout perdu alors… grogna Joel.

— À part notre suspect numéro un, le manteau de Missy, le pantalon de Chapman et ma tranquillité, non, en effet, on n’a pas tout perdu.

Joel trouva que son coéquipier était bien philosophe.

1 Entreprise bostonienne de transports publics, notamment le métro.

2 Le T est le métro bostonien.

23

Des flics ont les nerfs qui lâchent.

Rien de pire que le centre-ville par temps de pluie. L’air, qui s’engouffrait déjà ordinairement entre les immeubles, jaillissait sur les trottoirs dans un tourbillon de gouttes d’eau dures et glacées, cinglant les visages et retournant les parapluies. Carey quitta Boylston à vive allure pour gagner la Combat Zone1. Il avait enfin réussi à trouver un trou dans son emploi du temps pour aller vérifier si tout allait bien au « Darcystan ». Le sol tremblait sous ses pieds, ce n’était peut-être que les marteaux-piqueurs, ou la ligne orange dans laquelle le suspect de ses hommes s’était enfui, mais lui, il y voyait un mauvais présage. Lorsqu’il pressa le bouton de l’interphone, il se demanda quelle mauvaise surprise Darcy Morrissey lui avait concoctée.

Pas de réponse. Il insista. Ce n’était pas un temps à mettre un homme dehors, ni un quartier pour un chef de police ; mais qu’est-ce qu’elle foutait bon sang de bonsoir ? Des hypothèses lui vinrent à l’esprit, d’abord cohérentes – douche, casserole sur le feu, courses, visite chez sa grand-mère – puis de plus en plus folles avec les minutes qui passaient : morte, kidnappée, internée, infiltrée dans une cellule d’Al-Qaïda…

— Du calme, Jim, s’ordonna-t-il.

Il composa le numéro de portable de Darcy.

— Vous aviez sérieusement pensé que j’allais vous répondre ? Ben, c’est loupé ! Laissez-moi un message après ce fichu bip.

— Sergent, c’est Carey ! gronda-t-il dans l’écouteur. Où êtes-vous ? Je veux de vos nouvelles de suite ou ça va barder !

Inquiet, il se rabattit sur le portable de Gray. Celui-ci décrocha au bout de deux sonneries.

— Trooper Gray, j’écoute.

— Gray, bonjour, c’est le lieutenant Carey. Je suis devant chez Morrissey, elle ne répond pas. Vous êtes avec elle ?

Il y eut un moment d’hésitation au bout de la ligne, et Carey reconnut l’ambiance d’un café en fond sonore, ainsi que la voix de Shaughnessy. Le lieutenant eut l’impression d’entendre son jeune trooper parler de torture, mais il n’en fut pas sûr. Que fricotaient-ils encore ?

— Euh, non, fut contraint d’admettre Amos. Elle doit être avec Tim.

— Impossible, il est parti avec Byrne et Rooney sur une enquête. N’essayez pas de me mener en bateau, trooper, ou ça va aller mal pour vous… Où êtes-vous et que faites-vous ? On m’a dit qu’une personne avait appelé le bureau pour confirmer votre identité ! Qu’est-ce que c’est que cette histoire ?

Nouveau silence. Un téléphone sonna. On entendait le bruit répétitif d’une imprimante.

— Byrne nous a filé un cold case pour nous occuper, lieutenant. Nous sommes vraiment désolés, mais nous avions besoin de bosser.

— Bon… grommela Carey.

Il n’allait pas s’en plaindre, quand même. Il ne lui sembla pas nécessaire de poser plus de questions, il faisait confiance à Byrne.

— Darcy vous aide ? Où est-elle ?

— Eh bien, elle a dit qu’elle avait besoin de vacances et elle a pris un billet d’avion.

Celle-là, c’était la meilleure ! De la part de n’importe lequel de ces gars, il l’aurait gobée tout cru, mais Darcy ne prenait jamais de vacances. Elle était à peine sortie de Boston de toute sa vie.

— Où ça, trooper ? New York ? Atlantic City ?

— Elle a pris un vol pour Belfast le 1er mai, lieutenant.

Grand silence sur la ligne.

— Lieutenant ? Lieutenant, répondez ! Connor, appelle les secours, je crois que Carey vient de faire un malaise !

* * *

Le signalement de Wade Cushing avait été transmis aux patrouilles de troopers, à la BPD, aux agents de la MTBA et à ceux de la gare de South Station. Bracken et les deux Levy, l’avocat et le procureur, avaient été prévenus qu’un déséquilibré potentiel était en fuite. Laissant Rooney et Byrne taper leurs rapports, Tim et Missy étaient rentrés se changer. Le jeune prêtre rejoignit les deux policiers devant le domicile de Harry Simpkins. Ils avaient attendu la fin du festival pour débarquer chez lui. Un coup de fil de Lauraleigh Keliher les avait avertis qu’il était rentré. Byrne lui avait raccroché au nez pour l’empêcher de se lancer dans un soliloque énamouré.

— Dis-moi, tu as changé d’après-rasage ou quoi ? le taquina Joel. Tu les tombes toutes en ce moment, qu’est-ce que tu attends ?

— La bonne, rétorqua Flynn tout en pianotant sur son portable pour envoyer un SMS. Il semblait très ennuyé de faire des heures sup ce soir-là.

Une vieille femme vint leur ouvrir, un balai à la main. Elle expliqua qu’elle était la femme de ménage, que le señor Simpkins était en haut, et qu’il travaillait dans son atelier.

Les trois hommes gravirent l’escalier sombre, encombré de toiles inachevées, couvertes de draps usés. L’atelier de Harry occupait tout le troisième étage de l’élégante maison de Pondside. De grandes fenêtres encadraient l’immense pièce, donnant sur Jamaica Pond, Brookline et les autres propriétés voisines. L’espace intérieur, lui, était un chaos digne d’un squat new-yorkais. Sol couvert de bâches et de draps tachés de grandes flaques de peinture ; chevalets branlants de toutes tailles, occupés ou non par des toiles ; mannequins éclopés et défigurés ; tables couvertes de pots de peinture, de bouteilles, de chiffons, de pinceaux, d’objets divers et incongrus, le tout d’une saleté repoussante ; canapés et fauteuils défoncés ; tentures hippies ; un bong en verre soufflé ; costumes sur leurs portants ; accessoires ; iguane empaillé ; et autres éléments que l’œil n’arrivait pas à saisir dans cette débauche de détails. L’odeur des peintures et des produits chimiques avait été chassée par les fenêtres à guillotine entrouvertes.

Le maître des lieux était assis devant un chevalet, au centre de la pièce. Il était vêtu d’un poncho mauve, couvert de peinture, les cheveux attachés en chignon à l’aide d’un pinceau. Il en tenait un autre entre ses longs doigts maigres et il déposait de petits coups secs sur la toile, déposant çà et là des touches de couleurs. En face de lui, un jeune Hispanique était à moitié allongé sur un divan, entièrement nu. Il fut le premier à remarquer la présence des nouveaux venus, et les contempla d’un œil morne, ne semblant pas du tout embarrassé par sa nudité.

— Monsieur Simpkins, nous sommes de la police d’État, s’annonça Byrne.

Le vieil artiste se retourna. Il portait des lunettes, et les jaugea par-dessus leur monture.

— C’est Laurie qui vous envoie, n’est-ce pas ?

Il ricana doucement. Son grand corps émacié se souleva de la chaise et il alla déposer ses outils sur une console voisine.

— Nous sommes à la recherche d’un homme du nom d’Angelo Ramirez, et on nous a dit que nous pourrions le trouver ici.

Le jeune modèle commença à s’agiter. Il fit mine de se lever pour s’habiller, mais Harry l’en dissuada d’un geste. Il resta donc planté là, exposant ses parties génitales aux policiers et à Tim, qui commençait à en être très gêné. Il ne pouvait même pas détourner les yeux, car il était cerné de peintures de nus, certaines d’une grande crudité. Mais où va l’art ? pensa-t-il.

— Voici la personne que vous recherchez, inspecteurs. Mais autant vous prévenir, elle n’a rien à voir avec le meurtre de Forest Hills, déclara théâtralement Simpkins en désignant l’éphèbe exhibitionniste.

— Sergents, corrigea Byrne. Et pour le meurtre, c’est à nous d’en décider.

Il se tourna vers Ramirez avec détachement.

— Monsieur Ramirez, nous aurions besoin de vous poser quelques questions. Pourriez-vous passer une tenue décente s’il vous plaît ?

— Pourquoi, il n’est pas bien comme ça ? le provoqua l’artiste.

Rooney le fusilla du regard. Néanmoins, il réussit à se taire, le remontage de bretelles par Carey avait suffi une fois.

— Monsieur Simpkins, depuis quand hébergez-vous M. Ramirez ?

— Depuis deux semaines environ… Je vois que vous calculez mentalement… Oui, oui, il est venu s’installer ici juste après le meurtre. Avant, il habitait avec cette brute schizophrène, près de Stony Brook.

— Est-ce exact, monsieur Ramirez ? demanda Byrne en notant dans son carnet.

Il dut lever la tête pour voir le Latino opiner du chef. Il se tenait toujours là, les mains dans le dos, comme un petit garçon.

— Pourquoi êtes-vous parti de chez Wade Cushing ?

Angelo ne fit toujours pas mine de répondre, son mentor s’en chargea à sa place.

— Ce garçon est un fou. Il a sûrement dû tuer l’ami d’Angelo par jalousie. J’ai vivement conseillé à Angelo de le quitter.

— Par jalousie ? s’étonna Joel. Qui était avec qui ?

— Angelo et ce Javier, expliqua Simpkins. Mais Wade ne supportait pas de partager son ami d’enfance. Alors il l’a tué, voilà tout !

— C’est gentil de faire le boulot à notre place ! ne put s’empêcher de lâcher Rooney avec un sourire sarcastique.

— Et vous, avec qui êtes-vous ? continua Byrne.

— Personne en particulier. Et la jalousie, j’en ai fini avec ça depuis bien longtemps.

— Depuis le Connecticut ? lança l’Irlandais.

Le vieil artiste lui lança un regard torve et alla s’affaler dans le divan, invitant Angelo à l’imiter.

— Je vois que vous avez fouiné, constata-t-il en caressant les cheveux de son protégé.

Joel le regarda faire avec écœurement.

— C’est la procédure normale concernant les personnes présentes sur le lieu d’un crime, expliqua Flynn. D’ailleurs, où étiez-vous tous les deux la nuit du 23 au 24 ?

— À une fête. Avec pleins d’amis. Et nous avons dormi sur place.

— Comment saviez-vous que le cadavre de Forest Hills était Javier Zambrano ?

— Angelo l’a appris en se rendant à la botanica de sa famille. Dès lors, il est venu chez moi, et n’a plus eu aucun contact avec l’autre type. Vous avez fini vos questions ? Parce qu’on a du travail…

Sa main avait quitté le front du jeune homme, et pendant sa tirade, était lentement descendue le long de son corps nu. Lorsqu’il se tourna vers les trois hommes avec un regard goguenard et satisfait, il empoigna le pénis d’Angelo.

— Je vais prendre les coordonnées des amis avec qui vous avez passé la soirée du 23 et nous vous laisserons tranquilles, fit Byrne, toujours stoïque. Nous vous contacterons de nouveau si nous avons d’autres questions. Bien sûr, nous vous saurions gré de ne pas quitter la ville.

Une fois dehors, Joel laissa échapper toute sa colère.

— Quel enfoiré ce type ! À tripoter l’autre muet devant nous, comme ça, c’est dégueulasse ! On devrait l’arrêter pour comportement outrageux !

— Il nous provoquait, le calma Byrne. Ce type sait quelque chose que nous ignorons, et il se sent fort. Je ne pense pas qu’il soit directement impliqué dans le meurtre, pas le genre à tuer au flingue, mais il nous cache des choses. D’ailleurs, je ne crois pas à son histoire de ménage à trois entre Zambrano, Cushing et Ramirez.

— S’ils ont été abusés par Bracken, ils ont pu tourner folles, décréta Joel.

— Évite-nous les clichés homophobes, merci ! gronda son coéquipier.

— Que fait-on maintenant ? demanda Tim.

Il voulait changer de sujet de conversation. C’était difficile pour lui : en tant que prêtre, il était professionnellement forcé de réprouver l’homosexualité, mais en tant qu’homme, il était un fervent partisan du droit au bonheur et à la tolérance pour tous.

— On va aller creuser les témoignages que ce crétin et Missy ont rapportés des anciennes paroisses de Bracken, plus tous ceux que nous avons recueillis jusqu’ici, et les compléter par d’autres s’il le faut. On va aussi demander à des plongeurs de chercher si l’arme du crime n’a pas été jetée dans le lac Hibiscus. Quant à vous, mon père, vous allez prier, et je vous conseille d’y mettre du nerf !

Tim les regarda s’éloigner avec amertume. Prier… Chacun semblait être né avec une tâche bien particulière à effectuer, qui parfois lui paraissait invisible, négligeable et dépréciée. Celle de Tim était de prier, d’espérer, de croire. Et chaque seconde, il reniait cette tâche, il doutait, il se laissait submerger par la négativité du monde. Pourquoi ? Parce qu’il était seul, comme chacun. Seul et vulnérable, et parfois, il semblait plus facile de se rouler en boule dans sa coquille que de sortir affronter un dragon avec une épée en bois.

Plus il descendait à pied vers la station de Forest Hills, se mouvant entre les halos inquiétants des réverbères, plus il pensait à Javier Zambrano. Ce garçon avait été lui aussi très seul, et comme à chaque catholique, on lui avait offert la possibilité d’être guidé. Tim avait appris que même quand on ne le voyait pas, Jésus marchait à nos côtés. Le jeune prêtre imagina des empreintes de pas humides se former, parallèles aux siennes, sur le trottoir obscur.

Mais parfois, et Tim connaissait ça, l’idée qu’un être invisible vous accompagne était une chose dure à croire, et il vous fallait l’aide d’une personne bien réelle. Une personne qui vous tendait la main et vous montrait où regarder.

Le jeune homme s’arrêta à l’embranchement de Tower Street et regarda en direction du cimetière, noyé dans la nuit.

Cette personne, pour les catholiques, c’était un prêtre, comme lui. Un homme qui sacrifiait sa vie, les autres occupations offertes aux hommes ordinaires, pour être toujours là, prêt à écouter, prêt à conseiller, prêt à prier, prêt à rassurer. Y avait-il plus belle profession ? Pourtant, même un prêtre doutait, même un prêtre pouvait commettre le mal. James Bracken avait-il commis le mal ? Avait-il abusé de son statut de guide avec ces enfants ?

Soudain, Tim fut pris d’une sorte de vision. Planté au milieu du trottoir, avec les voitures qui filaient à sa gauche pour disparaître dans la nuit, il crut voir le fantôme de Javier Zambrano passer devant lui et s’engouffrer dans Tower Street. Mécaniquement, Tim le suivit sous les arbres de l’allée. Des lumières brillaient aux fenêtres des maisons, mais aucun bruit ne venait troubler cet instant surnaturel. Comme par magie, les grilles du cimetière étaient ouvertes. Le jeune prêtre suivit le fantôme dans les ténèbres. Il sentait la mousse sous ses pieds, et la présence des tombes. Un froid immense s’engouffra en lui. Descendait-il aux enfers ? Puis, l’espace se dégagea, et le contact du bitume le rassura. Il était toujours dans Forest Hills. Javier le conduisait jusqu’au lieu de sa mort.

Cherry Avenue brillait sous la lune, offerte et dégagée. Et alors, Tim vit ce que Javier voulait lui montrer.

C’était le lieu de rendez-vous que lui avait donné son meurtrier, le lieu où il avait été abattu. La tombe qui avait surplombé son cadavre était ornée d’une grande statue qui représentait un ange, une main pointée vers le ciel, l’autre posée sur le bras d’un enfant, qui, en prière, regardait dans la direction indiquée.

Le guide. Le Pater aeternus. Et voilà d’où venait le doute, le Mal : quand ce guide, ce Dieu, ce parent, venait à manquer, comme dans le cas de Tim à qui ses parents avaient oublié de montrer la voie, ou pire, à trahir, comme dans le cas de Javier. Alors c’était vrai. Javier Zambrano et Wade Cushing avaient été victimes d’un abus de confiance terrible. Mais Bracken avait-il été assez cruel pour demander à sa victime de venir le rencontrer sous cette statue, qui était à l’opposé de ce qu’il était ? Était-il si monstrueux ? Ou bien était-ce Wade, pour rappeler à son ami la trahison dont ils avaient été victimes ?

Le regard de Tim se posa sur l’enfant de pierre. L’enfance. Quelle chose étrange. Si merveilleuse et pourtant si terrible. Le moindre geste, la moindre parole, pouvait façonner un adulte, et le moindre traumatisme le blesser. Il pensa à Darcy, accroupie sur la plage de Cape Cod, avec le vent dans les cheveux, plissant des yeux au soleil, avec un petit seau en plastique bleu et une robe lilas. Il pensa à Byrne, à Rooney, à Gray, à sa mère, à Bracken, à tous les êtres humains qui respiraient autour de lui, et à ceux qui gisaient dans ces tombes autour de lui. Comment avait été leur enfance ? Quelle joie, quel malheur, avait fait d’eux ces adultes-là, et non pas d’autres, différents ? Comment serait Darcy, si elle n’avait pas vu son père se faire tuer sous ses yeux ? Comment serait-il, lui, s’il n’avait pas rencontré Darcy ? Javier serait-il en vie s’il n’avait pas rencontré Bracken à huit ans ?

— Oh Seigneur ! s’exclama Tim dans la nuit. Pourquoi tant de choses nous menacent-elles à huit ans ? Le Mal est là pour éprouver les adultes, pourquoi le laisses-tu blesser les enfants, encore innocents ?

Il ferma les yeux, très fort, attendant une réponse, une révélation. Il entendit un bruit étrange, et fut secoué. Un picotement commença à se propager dans sa nuque : enfin, il allait recevoir un signe de son guide !

— Vous allez bien mon père ?

Sursautant, Tim ouvrit les yeux. Il découvrit qu’il était dans le métro. La lumière orange lui brûla les yeux, et il mit quelques secondes à voir le jeune Black qui était assis en face de lui, et qui le regardait avec inquiétude.

— Ça… ça va… bafouilla-t-il. Je ne faisais que prier. Je priais pour tous les enfants du monde.

1 Nom donné à un ancien quartier chaud où vit Darcy.

24

Un mauvais lundi.

Tyler Ramey détestait être un enfant. Il détestait se lever tôt le lundi matin. Il détestait les œufs trop baveux et les céréales multicolores toutes molles que le forçait à avaler sa mère. Il détestait sa petite sœur Kayla qui n’arrêtait pas de lui envoyer des coups de pied dans les tibias, sous la table de la cuisine. Il détestait l’armée américaine qui avait envoyé son père en Irak. Il détestait remonter Hillside Avenue par le froid matinal pour aller prendre le bus. Il détestait…

— Tyler, arrête de rêvasser et tiens ta sœur par la main ! rouspéta sa mère. Tu as pensé à emporter ton exposé d’histoire ?

— Oui, ’man, ronchonna-t-il.

La circulation était intense sur Washington Street, et la station de Forest Hills ressemblait à une fourmilière : entrant, sortant. L’arrêt de bus se trouvait près d’une épicerie où l’on vendait des bonbons épatants. C’était peut-être le seul aspect de l’enfance que Tyler ne détestait pas, les bonbons.

D’autres parents et enfants attendaient le bus pour l’école élémentaire Notre-Dame, les mères pelotonnées dans leurs manteaux, les gosses frissonnant dans leur uniforme bleu foncé, embarrassés par leurs cartables et leurs sacs trop grands. Les filles avaient des tresses agrémentées de perles de couleur. Dione Blair, neuf ans, qui habitait deux rues plus loin, avait un cartable rose Hannah Montana tout neuf, que lui envia instantanément Kayla. Tyler se demandait bien pourquoi ces gamines adoraient tellement cette idiote blanche qui chantait comme une casserole. Il se reconnaissait beaucoup plus dans la casquette des Celtics1 d’Anthony Ruiz, neuf ans, ou dans les coquillages blancs qui tintaient dans les cheveux, tressés très serrés, de Jamayl Douglas. Jamayl était un grand, il avait onze ans et semblait déjà un homme. Tyler enviait son apparence détachée, et un peu dangereuse : il traînait avec le petit dur de l’école, Corey Myers.

— Voilà le bus, assieds-toi à côté de ta sœur et ne mets pas tes pieds contre le dossier de devant ! lui rappela sa mère. Oh, mais regarde ton col, il est tout de travers.

Elle s’agenouilla devant lui pour le rhabiller et l’embrassa sur la joue. Il recula, mais des regards moqueurs s’étaient déjà braqués sur lui. Seul Jamayl ne lui accorda aucune attention.

Le bus jaune s’arrêta devant eux, et les portes s’ouvrirent dans un grincement. D’habitude, c’était M. Porter, un vieux monsieur absolument charmant, qui conduisait. Mais pas cette fois. C’était un type blanc, gros, le crâne rasé et une barbe de trois jours. Il avait un tee-shirt noir avec d’énormes têtes de mort.

— Bonjour ! lui lança une mère. Comment se fait-il que Cole ne conduise pas aujourd’hui ?

— Il est malade, répondit laconiquement l’individu.

Il continua à fixer son pare-brise, le visage dénué d’émotion. Les enfants montèrent, se frayant un chemin dans l’étroit couloir central. Les filles s’assirent à l’avant, les garçons au fond. Tyler, lui, était obligé de choisir le milieu : sa mère le surveillait par la fenêtre. Celle-ci était encore un peu couverte de buée, car le chauffage ne s’était pas encore bien réparti dans l’habitacle. Les sièges noirs et lisses n’en étaient que plus durs et glacés. Docilement, les deux enfants attachèrent leurs ceintures de sécurité.

Dehors, leur mère leur faisait des signes, inconsciente qu’ils ne comprenaient pas ce qu’elle voulait leur dire. Kayla se contenta de lui adresser un grand signe de la main. Enfin, le bus démarra et s’inséra dans le flux de circulation de Washington Street.

Pour l’instant, tout était silencieux. On n’entendait que les bruits de la circulation et les chuintements de l’air par les fenêtres mal fermées. L’une d’elles était cassée, et il était impossible de la remonter. Un peu d’eau, de la pluie des derniers jours, coulait du toit, et éclaboussait le visage de Tyler.

Il détestait vraiment les lundis matin.

À l’arrêt suivant, la porte s’ouvrit sur un grand brouhaha ; voix criardes de gamines, cris des garçons, protestations graves des mères et rires des sœurs aînées. Un orage de piétinement résonna bientôt dans le bus, faisant trembler le sol. Ils n’étaient pourtant qu’une dizaine. Par-dessus le dossier des sièges, Tyler vit défiler nattes et locks, casquettes des Red Sox et bandanas. Kayla se mit à pousser des petits cris en voyant apparaître sa meilleure amie, LaToya Davis, huit ans elle aussi. Sa cadette quitta vite son siège pour aller s’asseoir auprès de son amie, nonobstant les conseils de sa mère. Elles avaient sans doute une tonne de ragots et d’histoires passionnantes à échanger. Tyler ne protesta pas, il en était débarrassé. Parmi les élèves qui montèrent, le fameux Corey. Plutôt petit pour un dur, mais carré d’épaules, un futur Patriots2. Il avait des tresses encore plus longues que Jamayl, tellement fines et serrées qu’elles lui tiraient la peau du front. Il avait une bouche immense, et quand il souriait, vous aviez plutôt intérêt à avoir une issue de secours, car vous pouviez craindre qu’il ne vous croque avec les dents impressionnantes qu’il affichait.

Afin d’atteindre le fond du bus, il bouscula la chétive Michelle Kovalski, une jolie blonde de dix ans qui était dans la même classe que Tyler. Ses jambes, dévoilées par sa jupette courte et ses chaussettes montantes, étaient couvertes de taches de son, ce qui avait l’art de rendre Tyler rêveur…

Des élèves de 1st grade3 s’assirent devant lui, tressautant sur les sièges à les faire vibrer. Un autre garçon de sa classe le salua en passant, Wong, un Asiatique au visage sérieux et sympathique. Le niveau sonore était monté d’un coup, entre les bavardages, les cris et les raclements des cartables. Dawn Costello, assise de l’autre côté de la rangée, pianotait sur le clavier de son téléphone portable, le dernier BlackBerry à la mode.

Plus qu’un arrêt avant de quitter Washington Street et de bifurquer en direction d’Egleston Square, où se trouvait l’école. Les façades de Parkside défilaient. Tyler vit une voiture de la BPD stationnée devant une maison où une femme à la fenêtre en invectivait une autre sur le trottoir. Un vieil homme sans abri marchait difficilement, aidé de deux cannes.

Le nombre d’écoliers de Notre-Dame monta à dix-huit, et le bus redémarra.

— Hé, chauffeur, vous vous gourez de route ! cria un gosse de 4th grade.

— Sans déc’ ! lui rétorqua un grand, suivi d’un éclat de rire à l’arrière.

Mais c’était vrai pourtant. Le nouveau conducteur avait continué tout droit sur Washington Street, au lieu de tourner sur Union Avenue. Des rires hystériques provenaient de l’arrière. Devant, des petites chantaient une chanson de Beyoncé.

Le bus filait toujours tout droit, prenant de la vitesse.

— Hé, Ramey !

Chris se redressa pour regarder par-dessus son siège.

Chris Wong et Devonte Thompson lui firent signe.

— Il faudrait peut-être aller lui dire qu’on est de Notre-Dame, il a peut-être confondu avec une autre école, suggéra Chris.

Son voisin, un gros Noir avec une casquette des Celtics, se leva.

— J’y vais, déclara-t-il. On a déjà dépassé Egleston Square, et si on l’arrête pas, on va se retrouver à Roxbury.

Tyler regarda Devonte remonter l’allée avec une certaine nervosité. Autour de lui, les conversations avaient continué, mais quelque chose dans l’atmosphère s’était tendu. Devonte arriva à la hauteur du conducteur qui, l’apercevant dans son champ de vision, sursauta. Le bus fit une embardée.

— Oh, qu’est-ce qu’il fout ce con ? cria une fille.

— Retourne t’asseoir ! hurla le chauffeur.

— Mais, monsieur… protesta Thompson.

— OBÉIS !

Soudain, une arme vint se coller contre le visage du jeune Black. Le type blanc était furieux, les yeux écarquillés et un sourire terrible sur le visage.

— Putain, il a un flingue ! cria Darin Neufville, huit ans.

Le silence se fit. Lentement, Devonte fit marche arrière. Le conducteur le regarda retourner à sa place dans le rétroviseur interne, son arme toujours en main.

— Bon, à partir de maintenant, vous allez la boucler, bande de morveux ! cria le type. C’est une prise d’otages ! Je ne veux voir personne bouger, ne jouez surtout pas les héros ! Je n’hésiterai pas à vous tuer ! Personne ne parle, personne ne pleure, personne ne respire ! C’EST CLAIR ???

Vraiment, les lundis matin, c’était à chier, pensa Tyler Ramey.

1 Équipe de basket-ball de Boston.

2 Les Patriots sont l’équipe de football américain de Nouvelle-Angleterre.

3 Classe accueillant des enfants de 6 à 7 ans.

25

Une punk fait son retour.

Deux présentateurs aux sourires excessifs se tournèrent vers la caméra pour saluer le Massachusetts. Mécaniquement, le coin de leurs lèvres s’effondra, et leurs yeux prirent une expression d’inquiétude profondément touchante.

— Un événement terrible vient de se passer, annonça l’homme à travers son épaisse moustache blanche.

— Oui, en effet, acquiesça sa collègue, une Asiatique outrageusement sexuée et glaçante. Il y a une heure, un homme a téléphoné à notre standard pour nous informer qu’il venait de prendre en otage un bus scolaire contenant une dizaine d’enfants. L’homme prétend s’appeler Wade Cushing et il réclame que la police arrête un ancien prêtre, James Bracken, qu’il accuse de pédophilie et de meurtre.

Avertie par des parents d’élèves, à la suite du texto d’un des otages, la BPD a immédiatement pris en chasse le bus jaune, qui roule sur Blue Hill Avenue en direction de Quincy. Tout de suite, les images de notre hélicoptère, en direct…

— Lieutenant Carey, bonjour, ici le capitaine Caldez de la BPD…

— Je viens de le voir aux infos, soupira le policier.

— Décidément, on ne se quitte plus vous et moi, ironisa-t-elle. Je vais finir par vous inviter à mon repas de Thanksgiving.

— Autant vous prévenir tout de suite, je suis végétarien.

— Mes patrouilles viennent de m’informer qu’il s’est arrêté devant le golf de Franklin Park.

— Nous arrivons tout de suite.

* * *

C’était une vision surréelle. Ce gros bus jaune, garé en plein milieu du parking, comme un gros insecte. Le béton du sol répondait aux lourds nuages gris du ciel. Une corolle de voitures bleu et blanc se tenait à bonne distance, encerclant le bus. À la périphérie, d’autres véhicules – des services de police ou des médias –, quelques employés du golf et des badauds, retenus par des barrières en bois bleu vif. Carey se fraya un chemin au milieu de tout ça pour atteindre un van Chevrolet noir qui servait de Q.G. des opérations. Il était suivi par ses hommes : Byrne et Rooney étaient venus accompagnés de Missy et Tim ; il y avait McAvoy, Vasquez et Grooms ; Gray s’était joint à eux, après être passé prendre Darcy à l’aéroport.

Le lieutenant avait grimacé en la voyant arriver. Celle-ci n’était pas en tenue, elle portait un sweat rouge brique, orné d’un Mickey à tête de mort, par-dessus une chemise à carreaux grise, avec une petite cravate, un short, des guêtres en laine rayées noir et blanc et des boots jaune vif. Inutile de préciser qu’on se retournait sur son passage. De plus, elle arborait son petit air démoniaque qui, la plupart du temps, précédait une énorme catastrophe. Elle sourit à Carey, qui grimaça.

Le sergent Rossi les attendait, en pleine conversation avec le capitaine Caldez, une femme carrée au physique agréable.

— Bon, briefez-nous, la pria Carey.

— Il y a deux heures, notre standard a reçu un appel de Maggie et de Leonard Costello, de Parkside. Ils venaient de recevoir un texto de Dawn, leur fille de dix ans, leur annonçant que son bus scolaire venait d’être pris en otage par un homme armé. Le bus se rendait à l’école catholique de Notre-Dame, à Egleston Square. D’après leur administration, dix-huit gosses de six à onze ans ont été ramassés ce matin. La compagnie de bus a retrouvé son chauffeur assommé dans leur hangar. À peu près à la même heure, un homme dénommé Wade Cushing a téléphoné à 7 News, la chaîne de télé locale, et à d’autres médias de la ville, pour annoncer qu’il ne relâcherait les gosses qu’à la condition que la police inculpe l’ancien prêtre James Bracken. Dès qu’il s’est arrêté, le preneur d’otages a fait mettre les gosses devant les fenêtres.

En effet, à travers les vitres, leurs visages juvéniles semblaient flotter dans une eau sombre, reflets de noyés, armée de fantômes. Des petites filles aux joues inondées de larmes, des petits garçons aux cols en V, des petits regards terrifiés ou vides.

— On sait par la gamine qu’il a un flingue, mais on n’a pas plus d’infos. Il a dû leur confisquer leurs portables.

— On a le numéro de la gamine qui a donné l’alerte ? demanda Carey.

— Oui. On va essayer de l’appeler pour communiquer avec le preneur d’otages, à moins qu’il ne nous appelle en premier. Il va falloir faire vite, avant qu’un cow-boy de négociateur à la noix du FBI ne vienne foutre son bordel.

Un hélicoptère survola le golf.

— Faites-moi déguerpir ces mouches à merde de journaleux ! demanda Carey. Rossi, McAvoy, Vasquez et Grooms, allez vous dispatcher tout autour. Comptez les gamins que vous voyez, signalez le moindre mouvement et surtout, retenez les tireurs : je veux Cushing vivant, et aucun gosse égratigné. Missy, vous avez déjà longuement discuté avec lui, on va vous mettre devant le téléphone. S’il communique, ce sera avec vous. Byrne, Rooney et le père Chapman vous épauleront.

Tout le monde se mit à son poste, sauf Amos et Darcy, qui restèrent plantés devant leur supérieur.

— Et nous, lieutenant ? s’enquit Darcy.

— Vous, sergent, vous allez m’expliquer cette histoire de Belfast. Et n’essayez surtout pas de me raconter des craques.

26

Revendications.

Tyler commençait à avoir la nuque raide. Son pantalon lui démangeait la cuisse, mais il n’osait pas bouger. Il regardait droit devant lui. Derrière la vitre, à cinquante mètres, c’était la vraie vie. Ici, tout n’était qu’un cauchemar, un affreux cauchemar, mais qui finirait, à un moment ou un à autre.

— Écoutez la manière dont vous parlez ! Regardez vos coiffures et votre allure ! Moi, j’étais un gosse poli et bien propre… Et voyez ce qu’on a fait de moi ! On m’a volé mon enfance ! Profitez bien de la vôtre avant qu’un monstre d’adulte ne vienne tout détruire.

Le preneur d’otages avait rassemblé les enfants en cercle autour de lui, au centre du bus. Les douze plus petits, dont Tyler, étaient agenouillés ou debout sur les sièges, droits comme des I, faisant face aux fenêtres. Les six plus grands étaient debout, trois face à l’avant du bus, trois vers l’arrière. Le cinglé, lui, tournait comme un lion en cage au milieu, son arme au poing. Parfois, Tyler sentait sa présence derrière lui, croyait même sentir son haleine chaude sur sa nuque.

S’il décidait de les abattre, ils ne verraient même pas partir le coup. Le garçonnet imagina un instant l’effet que ferait une balle traversant sa tête.

La présence des flics, là-dehors, ne rassurait personne. On n’aimait pas les flics, la plupart étaient des Blancs prétentieux qui paradaient dans les rues, les pouces dans le ceinturon, détaillant sans ménagement les gens derrière leurs lunettes noires. Ils étaient là, dans votre ombre, et pourtant, votre voisine s’était fait tirer dessus sur son porche, des balles avaient brisé les fenêtres de vos cousins, et au moins un des amis de votre oncle s’était fait abattre près de Franklin Park. D’ailleurs, ils les avaient tous vus, ces films avec des otages. Les tireurs d’élite allongés sur les toits, les sections d’assaut. Le mec mourait à la fin, et les otages hurlaient de terreur. Personne ne hurlait pour l’instant – le preneur d’otages se contentait de pester tout seul – mais cela n’allait pas durer.

Tyler aurait voulu pouvoir se retourner pour voir si sa sœur Kayla allait bien. Elle était dans son dos, tournée vers le côté gauche du bus, celui avec le panneau Stop. Il avait entendu des pleurs, et il avait prié très fort pour elle. Lui, il n’était pas si mal. La jolie Michelle était à sa gauche, les deux mains appuyées contre la barre de la fenêtre. Du coin de l’œil, il apercevait ses longs cheveux blonds, lisses comme de l’or. Chris et Devonte étaient à sa droite, stoïques. Les yeux bridés de Wong lui donnaient une mimique concentrée. Plus loin, il y avait la fille qui avait envoyé le texto. Le preneur d’otages lui avait confisqué son téléphone et lui avait collé une baffe monumentale ; elle devait avoir une sacrée marque. Elle ne pouvait pas savoir que du rétroviseur, il voyait tout. Corey, Corey le dur, s’était comporté comme un pisseux. Depuis deux heures, il gardait les mains en l’air. Il faisait face à la porte arrière du bus, et il savait que si les flics chargeaient, il servirait de bouclier humain. Jamayl était à côté de lui. Tyler le savait au tintement des coquillages qui lui provenait parfois, lorsque le grand bougeait la tête.

Soudain, une voix éclata dehors, augmentée par un mégaphone.

— Wade, c’est le sergent Rooney. Vous vous souvenez de moi, on s’est parlé l’autre jour au Wake Up the Earth Festival. Il faut que nous discutions. On va vous appeler sur le portable d’un des enfants. Répondez, s’il vous plaît.

Immédiatement, une musique électronique se fit entendre, énervante et ridicule. Le gars ne répondit pas tout de suite. Tyler se demanda s’il ignorait comment le téléphone marchait. Puis, enfin, la sonnerie stridente s’arrêta et Tyler l’entendit dire « Allô ».

Il percevait une voix étouffée provenant de l’écouteur. Le type blanc marchait toujours de long en large, et semblait écouter.

— Ce que je veux est clair, finit-il par dire. Je veux que vous coffriez le père Jimmy. Sinon, un gosse va crever.

À ce moment-là, quelqu’un poussa un cri dans le bus. Dione Blair, neuf ans, qui faisait partie de l’équipe de basket féminine de Notre-Dame. Tyler risqua un coup d’œil en arrière : le cinglé lui avait collé son flingue contre la nuque. Elle était juste un siège plus loin que Kayla. Il se retourna vivement vers la vitre, un long frisson glacé lui descendant le long du dos. Il avait intercepté un regard en coin de Chris. Un regard qui demandait : « Mais comment va-t-on s’en sortir ? » Le parquet grinça, le type bougeait.

— Allez l’arrêter pour ce qu’il m’a fait, ce qu’il a fait à Javier, et pour son meurtre aussi. Faites ça, et je relâche les gosses sains et saufs. Et je me rends. Si dans une heure, vous n’avez pas obéi, je flingue un gamin.

Quelque chose de dur et froid vint percuter doucement l’arrière du crâne de Tyler. Son cœur s’emballa. Il pouvait presque visualiser la balle en métal doré. Son père lui avait montré son arme, une fois, il avait trouvé ça hyper cool. Cette nouvelle rencontre l’était beaucoup moins.

— Une heure, articula le preneur d’otages. Une heure ou une tache de sang et de cervelle viendra inonder la vitre…

27

Un cas sensible.

La communication fut coupée brutalement, laissant un grand vide à l’arrière du van. Les respirations s’étaient bloquées, les cerveaux tournaient.

— Est-ce qu’on sait si le bus est équipé d’une caméra ? demanda soudain Byrne. Gray, appelle la compagnie. Il faut savoir s’ils ont une vidéo de surveillance. Demande aussi des précisions techniques sur le véhicule : trappes de secours, etc.

— Les hommes ont compté, les dix-huit gamins sont tous en vue. Cushing n’est pas visible, mais il doit bouger tout le temps. Il a braqué son arme sur la tête d’au moins deux gosses, si on en croit leurs expressions faciales, déclara Joel, un doigt appuyé sur son oreillette, d’où il recevait les infos de ses collègues.

— Missy, comment l’avez-vous trouvé ? demanda à son tour Carey.

La rouquine était extrêmement pensive. Elle mordillait le bout de son stylo depuis que Wade Cushing avait raccroché. Elle pensait sans doute à ces enfants, avec lui, se dit Tim. Peut-être était-elle mère, il ne la connaissait pas très bien, après tout. Elle avait parlé au preneur d’otages avec calme, lui rappelant que la justice devait se faire dans les règles, qu’il attirerait beaucoup plus de sympathie en relâchant les enfants immédiatement. Mais Cushing était resté inflexible. Sa voix était rauque et glaciale. Pas du tout l’hystérique que Tim avait eu l’occasion de côtoyer.

— Ce n’est pas un coup de tête, déclara-t-elle. Il se croit maître du jeu. Il fonctionne dans un système d’action/réaction. Il n’y a que deux sens possibles : Bracken arrêté, tout s’arrête ; Bracken libre, un gosse est tué. Il a pensé son coup. Il les a fait mettre devant les vitres pour se protéger, il a repéré la gamine au portable. Il doit avoir quelque chose pour vérifier l’arrestation de Bracken, qu’on ne lui raconte pas de bobard. Une minitélé, ou son portable. Il a pris contact avec les médias, c’est par eux qu’il nous surveille.

— Et si on leur faisait croire que nous l’avons bel et bien arrêté ? demanda Byrne.

— Il faudrait qu’ils le filment menottes aux poignets, Cushing ne se contentera pas d’un flash info.

— Ça m’étonnerait que Bracken y consente, commenta Rooney.

— On peut toujours demander à son avocat, fit le lieutenant. Mais qui nous dit qu’il tiendra bien parole et les relâchera ? Et si un gosse craque et sème la panique là-dedans ? On a prévenu leurs parents ?

— Oui, intervint Darcy. L’école a fourni une liste de noms à la BPD, ils se sont chargés des appels. Les parents ont été rassemblés dans leurs bureaux.

— Pas de vidéos, annonça Gray en raccrochant son téléphone. Trop cher. Il y a des trappes, sous le plancher et sur le toit, mais elles ne sont ouvrables que de l’intérieur.

Carey réfléchit rapidement.

— Bon, appelez-moi l’avocat de Bracken. On a une heure, on va voir d’ici là si on a une autre option.

28

Au secours, Darcy !

Quelque part vers la gauche, une respiration s’accéléra, devenant rauque.

— Qu’est-ce qui se passe devant ? demanda le preneur d’otages.

— C’est Claire Marie, répondit Darin Neufville d’une voix effrayée. Elle fait une crise d’asthme !

Claire Marie Benoit et Darin Neufville étaient dans la même classe, en 3rd grade1. Ils étaient plutôt grands pour leur âge, plus grands que Tyler, mais tout le monde se serait accordé à dire qu’il n’était pas une référence.

— Il lui faut son inhalateur, se risqua à dire Chris. Il doit être dans son sac.

— La ferme ! hurla le type blanc.

La respiration de Claire Marie devint sifflante. Elle était debout, en face du pare-brise, et ses mains agrippaient les dossiers des sièges autour d’elle. Son sac devait être resté sur le sol, quelque part.

— Arrête ça tout de suite ! gronda le cinglé en lui braquant son arme sur la tête.

— Elle ne peut pas ! glapit Darin. Il lui faut sa Ventoline, monsieur, je vous en prie !

Tyler commençait à sentir la peur monter en lui. Des sanglots éclatèrent dans le bus. Kayla et LaToya, qui allaient en classe avec la malade, avaient les nerfs qui lâchaient. Rochelle Thompson, la petite sœur de Devonte et la plus jeune du groupe, appelait son père à l’aide.

— Rochelle, Rochelle ! l’appela son frère à voix basse. Calme-toi !

Une explosion se fit entendre, et tous sursautèrent. Des filles hurlèrent.

— FERMEZ-LA ! hurla le preneur d’otages à pleins poumons.

Il venait de tirer dans le plafond. Il haletait, visiblement en colère. Claire Marie tomba à genoux ; elle s’étranglait.

— Relève-toi ! cria le cinglé. Et toi, tu ne bouges pas ! ajouta-t-il à l’attention de Darin.

— Elle va mourir ! pleurnicha Rory Dixon, sept ans.

— Toi aussi si tu la boucles pas !

Soudain, encore un sursaut général. Le téléphone s’était remis à sonner. Cette fois, le type décrocha illico.

— Non, je n’ai encore tué personne. Oui, elle est malade et alors ? Non, je ne veux personne ! Pas de flics ! Non…

Il y eut un silence. La voix chuchota dans son oreille un moment. Tyler crut entendre le gars se mettre à pleurer.

— D’accord, renifla-t-il. D’accord. Je vais faire ouvrir la porte, mais si je vois un de vos hommes bouger, un gosse va mourir.

Il raccrocha, et ne bougea pas pendant un moment. Puis il se dirigea vers l’arrière.

— Toi, ordonna-t-il, ouvre la porte de derrière.

— Mais si les flics tirent ? pleurnicha Corey Myers.

— Fais ce que je te dis.

Des bruits se firent entendre, puis la porte s’ouvrit, laissant pénétrer de l’air frais. On entendait à présent des chants d’oiseaux, sans doute nichés dans les arbres de Franklin Park. Quelques minutes plus tard, quelqu’un entra dans le bus. Corey referma la porte derrière cette personne.

— Salut, fit une voix féminine et étrangement enjouée. Infirmière Darcy à votre service.

1 Classe accueillant des enfants de 8 à 9 ans.

29

Une punk prend des initiatives.

— Lieutenant, on va avoir un problème, fit Rooney. McAvoy vient de m’informer qu’une des gamines est en train de faire une crise d’asthme.

— Où ça ?

Joel pointa son doigt sur un endroit du schéma.

— Celle de devant, Claire Marie Benoit.

Grâce aux sergents répartis autour du bus et aux photographies fournies par l’école et les parents, chaque enfant avait été localisé. Cette initiative de Carey aurait pour but, en cas de drame, de ne pas inquiéter l’ensemble des parents et de prendre rapidement en charge les endeuillés.

— Comment réagit Cushing ? demanda Missy Gillepsie.

— McAvoy ne le voit pas, mais apparemment il discute avec le gosse d’à côté, ça a l’air tendu. Attendez…

Les doigts pressés sur l’oreillette, il écouta.

— Merde, ça chauffe, les gosses craquent…

Soudain, une détonation se fit entendre, suivie de hurlements et d’un cri. Les agents de la BPD brandirent leurs armes en direction du bus.

— Ne tirez pas ! cria Rooney dans son micro. Ne tirez pas !

— Sergent, la gamine avec l’asthme est tombée à genoux, on a un créneau pour abattre Cushing, l’informa McAvoy.

— Non, non, je répète, ne tirez pas !

— Il faut faire quelque chose ! conseilla la psy. Il faut soigner cette enfant et faire descendre la pression !

Elle fit rappeler Cushing. Pendant ce temps, Carey s’était pris la tête entre les mains, en plein calcul des possibilités. Tim se mit à réciter une prière dans sa tête.

Le preneur d’otages décrocha plus rapidement cette fois-ci.

— Wade, c’est le docteur Gillepsie, Missy. Dites-moi ce qui s’est passé ? Quelqu’un a été touché ?

Elle leur fit un signe pour les rassurer, bien qu’ils puissent entendre eux aussi.

— Cette jeune fille devant, elle est en train de faire une crise d’asthme, Wade, vous ne pouvez pas la laisser ainsi. Il faut la soigner. Laissez-nous intervenir et… Wade, je vous en prie…

Missy secoua la tête. Wade était une vraie bombe en puissance et il refusait d’écouter. La situation lui échappait, et il allait bientôt faire une connerie. Darcy se fraya un passage jusqu’à la psychologue et attrapa un bloc-notes. Elle griffonna quelques mots et lui tendit. Missy lut, et hocha la tête.

— Wade, écoutez-moi attentivement, lui intima Missy. Cette jeune fille s’appelle Claire Marie, elle a huit ans. Elle a commencé à développer de l’asthme lorsqu’un des prêtres de son école lui a demandé de rester avec lui après un cours de catéchisme.

— C’est quoi cette connerie ? chuchota Carey.

— Un petit mensonge pour que Cushing s’identifie à cette gamine, répondit Darcy à voix basse.

— Vous savez ce qui s’est passé, n’est-ce pas, Wade ? continua Missy. Ce qu’ils vous ont fait vous a tous les deux conduits ici. Cela ne peut être que le destin. La sauver aujourd’hui, c’est vous venger d’eux. Il faut la soigner. Pour vous deux.

— J’ai envoyé un gars chercher une Ventoline, fit Byrne en revenant vers le van.

Il brandit le médicament.

Missy raccrocha.

— Il va ouvrir la porte. Qui va-t-on envoyer ?

— Laissez-moi y aller, lieutenant ! s’écria soudain Darcy.

Ils se tournèrent vers elle avec de grands yeux. Carey ouvrit la bouche, hésitant.

— Je suis diplômée en profiling et j’ai mon brevet de secourisme. En plus, Cushing ne me connaît pas. Il ne veut pas de flic ? fit-elle en désignant son accoutrement. Je n’en ai pas l’air. Je suis votre meilleure option.

Sans attendre de réponse officielle, elle arracha la Ventoline des mains de Flynn et se dirigea vers le bus d’un pas décidé. Ils la suivirent du regard, interloqués.

— Euh, chef, vous êtes conscient que vous venez de signer l’arrêt de mort de ces gosses ? demanda Rooney avec inquiétude.

— Fermez-la, sergent, murmura Carey. Ne parlez pas de malheur.

Tim se fit la remarque que la confiance régnait.

Les chaussures jaunes de Darcy luisirent dans la lumière grise une dernière fois avant de disparaître dans le bus de même couleur. Le jeune prêtre se demanda s’il devait y voir un signe et se remit à prier.

30

Une punk se retrouve entraîneuse sportive.

— Salut. Infirmière Darcy à votre service.

Le preneur d’otages la détailla des pieds à la tête avec incrédulité. Quelques gamins s’étaient retournés, et ils ouvraient, eux aussi, de grands yeux. Tyler se demanda de quelle planète cette nana venait. Elle ressemblait à une clodo qui serait tombée accidentellement dans un lot de pots de peinture. Le type blanc sembla penser la même chose que lui, car il s’écria, agressivement :

— Vous n’avez pas l’air d’une infirmière !

— Et vous, vous n’avez pas l’air d’un preneur d’otages, répliqua-t-elle du tac au tac.

Sans manifester de crainte, elle avança vers l’avant du bus, droit sur le gars et le canon de son arme. Un instant, Tyler crut qu’il allait paniquer, mais lorsqu’elle le contourna, il se contenta de la suivre des yeux. Elle alla s’agenouiller près de la jeune malade et lui fourra un truc en plastique dans la bouche. Claire Marie avala une grosse goulée du médicament.

— Allez, du calme, tout va très bien se passer, lui fit la nouvelle venue, en lui frottant le dos.

Claire cligna des yeux, comme si elle s’éveillait d’un mauvais rêve, et sourit. Voyant que leur camarade allait mieux, les autres enfants laissèrent échapper des soupirs de soulagement. Tyler aurait bien aimé en faire autant, mais l’arme, dans la main du gars, continuait de le faire transpirer.

— Tu peux te lever ? demanda l’infirmière à la jeune fille.

Celle-ci hocha la tête et, s’aidant de ses mains, se releva, imitée par la femme ; elle se tourna vers le cinglé, qui pointait toujours son arme sur elle.

— Laissez-la partir, lui demanda-t-elle. Je vais prendre sa place. Pour vous, ça ne change rien, et en cas de problème, vous m’avez sous la main. Qu’en pensez-vous, monsieur ?

Il hésitait, visiblement mal à l’aise. Il était décontenancé par cette étrange créature, son calme, et surtout ses manières, à mille lieux de son look.

Claire Marie lui lança un regard implorant. L’infirmière Darcy restait très placide, attendant son verdict. Elle méritait le respect.

— O.K., mais on fait vite, finit-il par lâcher.

Il appuya sur la touche bis du portable de Dawn et appela les flics.

— Je vais relâcher la gosse et je garde l’infirmière.

Il consulta sa montre.

— Plus qu’une demi-heure. ajouta-t-il. J’espère pour vous que Bracken est sur le point d’être arrêté, parce que j’aimerais pas être à votre place quand vous irez annoncer aux parents d’un de ces mioches qu’il s’est fait descendre parce que vous avez mal fait votre boulot…

La manœuvre de la porte se répéta en sens inverse, et tous regardèrent avec envie Claire Marie galoper vers les voitures de police. Une femme officier l’attrapa et l’emmena rapidement loin de ce capharnaüm. « Capharnaüm » était un mot qu’ils venaient d’apprendre en classe, et Tyler l’avait trouvé hyper cool jusqu’à ce qu’il ait besoin de l’employer.

L’infirmière au drôle de look avait pris la place de l’otage, et Tyler vit qu’elle observait le preneur d’otages dans le rétroviseur intérieur du bus. Celui-ci avait sorti un téléphone portable connecté à Internet de sa poche, et faisait défiler les chaînes locales. Apparemment, il attendait des nouvelles.

— Trop fort ! Vous avez le dernier modèle ? J’adore ces petits gadgets, pas vous ? demanda l’infirmière en se tournant vers le preneur d’otages.

— Ne bougez pas ! gronda celui-ci en pointant son arme sur elle.

— Relax, man. Je voulais juste savoir s’il y avait moyen d’avoir les résultats du match des Pats contre les Cardinals1 d’hier soir…

Tyler ne put contenir un petit rire. Cette nana ne s’y connaissait pas du tout en football, la saison n’était pas encore commencée, il ne risquait donc pas d’y avoir de matchs. Pourtant, le preneur d’otages hésita un moment, et se plongea dans son téléphone. L’enfant réalisa que l’infirmière l’avait testé, car il aperçut un sourire étrange naître sur ses lèvres maquillées.

— C’est quel sport ça ? demanda Cushing, gêné.

— Football américain, répondit la fille. Vous ne connaissez pas ? Roh, enfin quand même ! Ne me dites pas que vous n’avez jamais vu le Super Bowl !

Le type commença à trembler. Du coin de l’œil, Tyler constata qu’il était sur le point de pleurer.

— Je… je le regardais avec mon père quand j’étais gosse… finit-il par sangloter. Et puis après, il y a eu le père Jimmy et…

Cette fois-ci, ce fut carrément les grandes eaux.

— Ouh là ! s’écria l’infirmière. Allez, allez, respirez un bon coup, ça va aller.

Elle fit un pas en avant vers lui, et bien qu’il soit en train de chialer, il braqua de nouveau son arme sur elle. Tyler se dit qu’elle allait finir par se faire refroidir si elle continuait. Et eux avec.

— C’était quoi l’équipe préférée de votre papa ? continua-t-elle. Vous vous en souvenez ?

Le gars chercha très fort. On aurait dit un gosse en train de se faire interroger au tableau.

— Je crois que c’était les Steelers de Pittsburgh.

— Ah ouais, les meilleurs ! commenta Darcy.

— N’importe quoi, c’est les Cardinals les meilleurs ! murmura Devonte.

Chris sourit. L’infirmière tourna la tête vers eux.

— Ça c’est toi qui le dis mon grand, on parie n’importe quoi que les Steelers gagnent le Super Bowl cette année !

— Vous pouvez pas le savoir, fit Jeffrey Santangelo, de l’autre côté du bus.

— Bien sûr que si, insista-t-elle. Mon meilleur pote est prêtre, et il a une ligne ADSL avec Dieu. Alors, vous pensez bien que j’ai les derniers ragots en prime time…

L’allusion au prêtre sembla reconcentrer le preneur d’otages sur son but. Il consulta sa montre et son téléphone. Il jura.

— Les enfoirés, ils ne l’arrêtent pas !

Pendant ce temps, l’infirmière Darcy s’était lancée dans un grand débat sur le football avec les gosses. Tous connaissaient au moins quelques équipes, sinon les règles.

— Vous connaissez certaines tactiques ? demanda-t-elle. Si je vous dis roll out2, vous voyez de quoi je parle ?

— Oui, fit Chris. C’est quand un joueur fait un bootleg pour couvrir le quarterback.

— Vous savez quoi, on devrait jouer pour passer le temps…

Tyler se retourna complètement vers l’intérieur du bus. D’autres enfants avaient fait comme lui. Kayla et LaToya s’étaient assises et écoutaient parler Darcy. Le preneur d’otages, lui, était toujours debout au centre. Il était en train de composer un texto.

L’infirmière Darcy mit un doigt devant ses lèvres et leur fit signe de faire retourner tout le monde. Tyler commença à sentir monter l’excitation. Cette fille allait tenter quelque chose pour les sortir de là, et elle avait besoin de leur aide. Il jeta un coup d’œil à Chris. Lui aussi avait compris que quelque chose allait se passer, et il était prêt à participer.

— Vous êtes mon équipe ? demanda Darcy.

Ils hochèrent tous la tête, même les filles qui n’y comprenaient rien. Corey paraissait un peu inquiet. Une chose était certaine : en sortant d’ici, il allait perdre à tout jamais sa réputation de gros dur.

— Je suis votre quarterback, et lui…

Elle désigna discrètement le cinglé.

— Lui, il a la balle…

Vrai, en un sens, pensa Tyler. Il en a même plusieurs. Mais ce n’était pas le moment d’avoir peur.

— C’est Tyler Ramey, ton nom ? demanda soudain Darcy.

Le gamin sursauta et rougit. Les regards se braquèrent sur lui, notamment celui de la jolie Michelle.

— Euh, oui, oui… bafouilla-t-il.

— Bon, écoute bien. Les autres aussi. Je vais faire un roll out vers ta sœur, Kayla.

Putain, mais comment pouvait-elle connaître nos noms ? se demanda-t-il. Elle n’était pas du tout une infirmière, mais elle ne ressemblait pas à une flic non plus.

— Toi, Ty, tu vas faire un bootleg. N’importe quoi, mais un bon bootleg. Quand le quarterback adverse verra ma manœuvre, il va essayer de me saquer. Alors, tous ceux de l’avant-ligne vont faire un screen pass vers l’arrière. Ceux de l’arrière, vous allez faire un blitz. Vous me suivez ?

Il y eut quelques hésitations, mais les garçons firent signe aux filles et aux petits de leur faire confiance. Les visages de Chris, Devonte, Darin et Jamayl s’étaient illuminés. Ils allaient être des héros…

Euh, oui, mais minute ! Je fais quoi moi pour détourner l’attention du cinglé ? se demanda Tyler. Un bootleg, c’était une feinte de course vers le camp adverse, mais comment tu pouvais courir dans un bus ? Il lui fallait trouver autre chose, mais quoi ? Son regard croisa de nouveau celui de Chris. Celui-ci écarquilla les yeux, comme pour lui dire de se grouiller. T’es un marrant toi ! s’énerva-t-il en pensée. Ah ben tiens…

— Arrête de me regarder comme ça, crétin ! hurla-t-il avec un demi-sourire.

Et il colla un grand coup dans l’épaule du jeune Asiatique qui hurla.

Le preneur d’otages leva son nez de son téléphone et se tourna vers eux, arme au poing.

— Qu’est-ce que vous foutez ? hurla-t-il.

Pendant ce temps, Darcy s’était accroupie, et avait foncé vers Kayla. Elle se retrouva derrière le cinglé et se jeta sur son dos. Elle frappa son poignet, et le revolver tomba au sol. Malheureusement, elle était bien moins forte que son adversaire, et Cushing se débarrassa d’elle d’un coup de reins. Il se retourna vers elle, en rage, prêt à la frapper.

C’est à ce moment-là que Darin s’écria « Screen pass » ! Cette tactique consistait à faire passer les attaquants d’une équipe derrière la défense de l’équipe adverse, profitant de son avancée vers le quarterback. Sur le terrain, il s’agissait de bloquer la retraite des défenseurs, mais ici, c’était surtout un moyen de rassembler les gosses vers l’arrière. Les garçons firent signe aux filles de se glisser sous les sièges et de ramper en direction de l’issue de secours. Ils se retrouvèrent tous au sol, et Tyler en profita pour ramasser l’arme. Elle était plus légère qu’il ne l’avait pensé, et il eut l’impression désagréable que la peau de ses doigts brûlait à son contact. Un frisson le traversa, mais il continua sa progression tout de même.

Ils se retrouvèrent au fond du bus, avec les autres. Jamayl avait ouvert la porte de secours et commençait à pousser les plus petits dehors. Darcy, elle, était toujours à l’avant, aux prises avec le cinglé. Il l’avait jetée au sol, et il tentait de l’étrangler avec ses deux mains.

— On peut pas la laisser comme ça ! s’écria Tyler.

— C’est un flic, cracha Corey. Laisse-la se démerder.

— Non, tu as raison, fit Chris. Faisons le blitz !

Le blitz était une action efficace et impressionnante. Les défenseurs se jetaient tous en masse sur le quarterback. Autour de Chris, les garçons se rassemblèrent.

— À trois ! cria-t-il. Un, deux… Et trois !

Ils se ruèrent tous ensemble sur le dos de Cushing, lui griffant le visage et le couvrant de coups. Le gars hurla et tenta de se défaire d’eux en les repoussant. Cela laissa le temps à la punkette de se sortir de là. Tyler lui jeta l’arme.

— Arrêtez ! cria-t-elle. Dépêchez-vous de sortir !

Ils lui obéirent, et se hâtèrent de filer. Tyler eut l’impression de recevoir une décharge d’adrénaline en sortant : l’air frais le fouetta. Il sauta directement du bus dans les bras d’un grand flic noir, qui se dépêcha de l’éloigner.

— C’est fini, champion, lui dit le trooper. Tu peux être fier de toi. On va te reconduire chez ta maman.

Un autre bus jaune les attendait, derrière le cordon de police. Des troopers faisaient monter les autres enfants. À l’intérieur, des femmes en uniforme distribuaient de l’eau, des goûters et consolaient les crises de nerfs. Tout le monde était hyper excité.

— Oh, Tyler, je suis si contente que ça soit terminé ! s’écria Michelle en le prenant dans ses bras.

Il rougit, et les autres garçons les huèrent doucement. Mais il s’en foutait. Il se sentait fort, il se sentait bien, et il allait se faire dorloter par tout le monde. L’école allait reprendre, les petits déjeuners infects, les bisous baveux de sa mère, les exposés, les filles, les bonbons… Il allait retrouver son monde, loin des folies des adultes.

Finalement, ce n’était pas si mal d’être un enfant.

1 Équipes de football américain.

2 Les expressions suivantes décrivent des actions de football américain.

31

Une punk se fait tirer dessus.

Cushing ne comprit rien lorsqu’il se retrouva nez à nez avec le canon de sa propre arme.

— Sergent Darcy Morrissey de la police d’État du Massachusetts, fit la punkette. Wade Cushing, vous êtes en état d’arrestation.

— Vous ne comprenez rien ! protesta-t-il. Je suis la victime !

— Mais bien sûr. Allez, mettez les mains sur la tête et tournez-vous.

— Vous commettez une grave erreur ! continua-t-il tout en s’exécutant. C’est James Bracken le monstre ! Il va continuer ! Il va faire du mal à d’autres gosses !

Elle le menotta et le poussa vers la sortie.

— Je sors avec le suspect ! cria-t-elle à ses collègues.

Par les vitres, elle vit Rooney et Byrne se précipiter à leur rencontre. Elle força Cushing à baisser la tête pour passer la porte de secours, et ils furent dehors. Soudain, elle le sentit tomber à genoux.

— Oh, c’est fini cette comédie ? s’écria-t-elle. Levez…

Un flot de sang la coupa, et elle se retrouva aveuglée. Cushing tomba, le front troué par une balle. Darcy se jeta au sol en hurlant.

— Putain, ne tirez pas !

Ses collègues et les autres policiers s’étaient jetés au sol aussi.

— Ça ne vient pas d’ici ! s’écria Byrne. Vous êtes touchés ?

Pour la forme, Darcy tâta la carotide de Wade. Elle était couverte de sang, mais aucune douleur n’indiquait qu’elle-même avait été touchée.

— Le suspect est on ne peut plus mort, mais moi, c’est la super forme, grinça-t-elle.

— On n’a entendu aucun coup de feu, fit Joel en regardant les alentours avec nervosité. Et les civils sont trop loin : ça ne peut être qu’un tireur embusqué sur un toit.

Ils restèrent couchés pendant que les troopers couraient dans tous les sens. Carey criait quelque chose, des sirènes se firent entendre, des voitures de police et une ambulance. Le bitume était chaud, et il commençait à irriter la peau. La punkette bascula sur le dos.

— Les gosses vont bien ? s’enquit-elle.

— Oui, enfin j’espère. Ils sont dans un bus pour les ramener à leur école, les parents ont été prévenus de leur libération. Pourvu qu’on ne leur ait pas tiré dessus.

— Ce sont des petits courageux, fit Rooney. Moi, à leur place, je n’aurais pas remis les pieds dans un bus avant longtemps.

Il roula sur le flanc, en direction de Darcy.

— Tu as été malade de les utiliser pour maîtriser Cushing ! la sermonna-t-il. Il aurait pu tirer dans le tas !

— Mais il ne l’a pas fait ! protesta-t-elle. Je savais ce que je faisais !

— Ben, tu diras ça à Carey et à Levy ! Tu vas te faire mettre à pied !

— Si je ne te connaissais pas, rétorqua-t-elle, j’entendrais une certaine satisfaction dans ta voix.

Leurs visages se touchaient presque.

— Recule ou je te mords ! gronda-t-il.

— Même pas peur ! fit-elle en montrant les dents.

— Oh, vos gueules les mouettes ! protesta Flynn.

Les ambulanciers se précipitèrent sur eux, mais ils ne purent qu’embarquer Cushing dans un sac de morgue. Ils s’assurèrent que Darcy allait bien et laissèrent la place à son lieutenant.

— Levez-vous ! ordonna Carey.

— Vous avez localisé le tireur ? demanda Byrne.

— Oui, répondit Carey. Mais le temps qu’on arrive, il s’était tiré, sans laisser de traces. Un pro.

Tant bien que mal, les trois sergents se relevèrent. Darcy aperçut Tim derrière les voitures, le visage tordu par l’anxiété. Elle lui fit un signe de la main qui se voulait rassurant.

— Un pro ? s’étrangla Byrne. J’ai loupé le panneau bienvenue dans la quatrième dimension ou quoi ? Depuis quand cette affaire est-elle devenue un immense délire ?

— Euh… hésita Joel. Depuis que Darcy nous a rejoints, peut-être ?

Ses collègues décidèrent de l’ignorer.

— Nous sommes partis du principe que le meurtre de Javier Zambrano n’était qu’un banal crime « passionnel » si je puis dire, à savoir un tueur qui craque et qui commet l’irréparable. Cushing élimine son ami parce qu’il est fou, Bracken l’abat sous le coup de la peur, une histoire d’argent à la rigueur… Mais un pro ! Lieutenant, ça ne tient pas debout !

— Que voulez-vous que je vous dise, sergent… soupira Carey. Apparemment, notre ami Cushing avait énervé de plus gros poissons que Bracken.

— Il a un alibi ?

— Oui, il a passé l’après-midi sous la surveillance de son avocat. D’après le jeune Levy, il n’a passé aucun appel. Ou bien il savait que Cushing allait kidnapper une quinzaine de gosses ici, ou bien il n’est pas le commanditaire de ce meurtre.

— Ce n’est qu’un prêtre.

— Exactement. Qui nous reste-t-il comme suspect ? Personne. Et sans le témoignage de Cushing, nos chances de résoudre cette affaire s’amenuisent.

— Il nous reste le phoque qui peint, remarqua Rooney.

— Mon crétin de collègue veut parler d’Harry Simpkins, corrigea Byrne avec irritation. Il entretient des liens étroits avec le troisième membre de la bande, Ramirez, et son implication dans l’affaire reste encore très floue.

— Il a du fric, il pourrait louer les services d’un tueur, convint le lieutenant. Allez donc lui mettre la pression.

Byrne et Rooney acquiescèrent, et regagnèrent leur véhicule. La scène de crime commençait à se dégager, la BPD et la plupart des troopers étaient partis, et il ne restait que quelques journalistes, qui couvraient l’événement depuis l’entrée du parking.

— Allez vous changer, sergent, ordonna Carey à Darcy. Et rassemblez vos coéquipiers, je vous veux tous les trois dans mon bureau dans une heure. Nous n’avons pas eu le temps de parler de Belfast, et je compte bien remédier à ça. Nous parlerons aussi de ce qui s’est passé dans ce bus. Ne vous attendez pas à des fleurs.

— Bah, de toute façon, les fleurs, ça fane, rétorqua Darcy.

32

Un flic joue à Robin, en l’absence des autres super-héros.

Tout ça à cause d’une maudite fois. D’ailleurs, ce n’était même pas sa faute. Lui, il avait suivi les ordres. Mais cette cinglée de Morrissey et ce pseudo-prêtre – dont il n’avait jamais compris l’utilité, soit dit en passant – l’avaient fait passer pour un incapable et un idiot. Depuis cette nuit d’hiver, le trooper Connor Shaughnessy était soigneusement tenu à l’écart des interventions délicates. Et ça l’énervait. Il était planté là, devant le bureau du chef, dans ces couloirs déserts, à attendre qu’on veuille bien lui donner un os à ronger, comme un bon toutou obéissant. Pendant ce temps, Byrne devait jouer au super inspecteur, Rooney devait être le gars super viril, Darcy avait sûrement dû tenter une super action d’éclat, et ce crétin de Tim avait une super vue d’ensemble : comme d’habitude. Connor, lui, se contentait d’être le super looser. Même Gray, qui avait le même grade que lui, était mieux considéré. C’était à vous faire pleurer.

— Oh puis merde ! s’écria-t-il tout seul.

Il tourna les talons et quitta le bureau. À ce moment précis, son téléphone portable sonna. Son fond d’écran Batman disparut pour laisser place à une photo de son ami des immatriculations. Charlie et lui s’étaient connus chez Newbury Comics, au rayon BD. Connor ne l’avait pas entendu arriver, à cause de l’épaisse moquette prune, et parce qu’il était absorbé dans l’étude d’un épisode où le Joker donnait du fil à retordre à Batman. Il en était à un moment où la très sexy Harley Quinn usait de ses charmes sur le milliardaire masqué. Le bras qui avait traversé son champ de vision l’avait fait sursauter, au point qu’il en était tombé à la renverse sur le promontoire des disques d’occasion.

— Oh, pardon, je ne voulais pas te faire peur ! s’était écrié le nouvel arrivant. Je voulais juste prendre ce Spiderman.

Le gars avait à peu près le même âge que Connor. Il portait un tee-shirt Star Trek.

— Moi, c’est Charlie.

— Connor.

Ils s’étaient souri, et avaient vite compris qu’ils allaient devenir bons amis. La suite, ma foi, tant pis si elle n’intéressait pas Miss Calamity Darcy.

— Bonjour Charlie, fit-il en décrochant.

— Je ne te dérange pas ? demanda le jeune homme.

Sa voix était légèrement criarde, et toujours très reconnaissable. Connor ignora cette question humiliante ; son ami ignorait qu’il était le mal-aimé de sa brigade, et il tenait à ce que cela continue. Il voulait garder l’éclat du prestige.

— J’ai retrouvé la voiture que tu cherchais, la Taurus.

— Ah oui ?

— Oui. En 1992, un type est venu la faire réimmatriculer. Comme son nom n’avait aucun lien avec l’enquête et que celle-ci était close depuis belle lurette, personne ne lui a demandé comment il l’avait obtenue.

— Et si c’était Singer ?

— Non, la photo ne correspond pas. Ce gars, c’est pas le genre à être mêlé à une affaire de meurtre, Connor. Il a dû trouver la caisse abandonnée devant l’église, voilà tout.

— Pourquoi « devant l’église » ? s’étonna Shaughnessy.

— C’est un prêtre. Le père James Bracken, lut Charlie.

Connor crut qu’il avait été victime d’un mirage auditif. La gorge sèche, il demanda à son ami de répéter l’identité du nouveau propriétaire de la voiture de Kenneth Singer.

James Bracken. C’était bien ça.

Connor n’avait l’air de rien, comme ça. Comme on le prenait toujours pour l’idiot de service, on n’hésitait pas à parler devant lui. Et il écoutait. Il écoutait les discussions sur les affaires en cours. Et il retenait. James Bracken était un suspect dans l’affaire du meurtre de Forest Hills. L’endroit même où Singer avait abattu le père de Darcy. Et, comme par magie, il se retrouvait avec une voiture en commun. Tu parles d’une belle coïncidence…

— Connor, ça va ? s’inquiéta son correspondant.

— Super, Charlie, tu m’as bien aidé ! s’écria-t-il, tout excité.

Il courut jusqu’à la sortie, le téléphone collé à l’oreille.

— J’ai une affaire à régler, je ne sais pas combien de temps ça prendra, ne m’attends pas pour la partie de Call of Cthulhu1 !

Il raccrocha et se hâta de se mettre au volant de sa voiture, une vieille Chevrolet.

Ah, ils étaient tous en train de jouer aux durs dans une prise d’otages ! Eh bien lui, il allait faire son petit boulot, mais il allait le faire bien. Plus que bien : il allait résoudre le mystère de la voiture magique !

Il mit le moteur en route, et prit le chemin du domicile de Bracken.

1 Jeu de rôles.

33

Une punk déterre de vieux cadavres.

Darcy retrouva Gray devant le bureau de Carey, une heure après son départ de la scène de crime. Le trooper avait servi d’accompagnateur aux enfants du bus. Heureusement, ils n’avaient pas vu leur preneur d’otages se faire descendre, et ils étaient tout heureux à l’idée que la police d’État viendrait dans leur école leur remettre des médailles et leur distribuer des bonbons.

— Où est encore passé le bleu ? rouspéta Morrissey.

— Arrêtez de l’appeler comme ça, c’est dépréciatif. Il ne répond pas au téléphone. Il ne doit pas être bien loin, il passe presque tout son temps dans les couloirs.

Amos était nerveux. Il avait accepté de braver les règles de Carey, et il savait ce qu’il encourait, mais il ne pouvait pas s’empêcher de redouter la tempête.

— Il avait l’air comment ? demanda-t-il à voix basse.

— Calme, répondit Darcy, elle, décontractée.

— Seigneur ! s’écria le trooper. Vous, vous avez l’habitude, sergent…

— T’inquiète, c’est moi qui vais prendre en priorité. Toi, tout ce que tu risques, c’est d’être affecté à un autre coéquipier. Le voilà.

En effet, Carey venait de pousser la porte. Il tenait un gobelet de café d’une main, et de l’autre un paquet de dossiers. Son visage était assez neutre, la menace provenait surtout du fait qu’il était suivi par l’attorney Levy. Et lui, la neutralité n’était pas ce qui le décrivait le mieux.

— J’avais expressément spécifié que cette énergumène ne soit pas sur l’enquête, et vous, vous l’envoyez dans un bus bondé d’enfants avec un désaxé armé ! s’étouffait Levy.

Apercevant Darcy, il se précipita sur elle, rouge et postillonnant.

— Quel genre d’irresponsable êtes-vous, sergent ? Se servir des otages – des enfants, bon sang ! Vous auriez pu les faire tuer !

— Oh là ! commenta Darcy en se reculant. Où est le parapluie de Tim quand on en a besoin ? Ne montez pas sur vos grands chevaux, ce ne sont que des gosses. Ces trucs-là, ça casse, on en refait, ou bien ou tant mieux pour l’empreinte écologique !

Galen Levy vira au cramoisi et Carey dut s’interposer, craignant qu’ils n’en viennent aux mains. Quelque part, cependant, il éprouvait un début de satisfaction : Darcy était revenue au meilleur de sa forme.

— Bon, asseyons-nous et reprenons le problème depuis le début.

Il se hâta de remonter ses stores pour faire entrer un peu de luminosité. Ce mois de mai qui peinait à offrir ses journées ensoleillées commençait à être pesant.

Il se cala confortablement dans son fauteuil, mit un peu d’ordre sur son bureau ; l’entretien risquait d’être long. Il nota que le trooper Gray s’était élégamment assis entre Darcy et Levy. Il était courageux ce gars, il allait falloir penser à le monter en grade, malgré ses protestations. L’humilité, pour un flic, c’est bon, mais la réserve, ça fait baisser le rendement.

— On va laisser la prise d’otages de côté un moment, si vous le voulez bien, proposa-t-il.

— Quoi ? protesta le procureur. Mais c’est pourtant le plus gros problème que nous ayons en ce moment et…

— Sauf votre respect, monsieur, l’interrompit Carey en élevant légèrement la voix. Nous allons laisser parler le sergent et décider ensuite de nos priorités.

Le silence revint dans la pièce. Carey savait qu’il jouait gros sur ce coup, et il pria pour une intervention miraculeuse de sainte Rita. D’après le père Chapman, c’était la sainte des causes désespérées, et donc la sainte patronne de Darcy.

— Sergent, parlez-moi de l’enquête que vous menez derrière mon dos.

La jeune femme prit son inspiration.

— J’enquête sur le meurtre de mon père.

— Quoi ? s’étouffa Levy. Mais c’est ridicule !

Carey donna un grand coup sur son bureau, faisant sauter les affaires qui s’y trouvaient. Le procureur le regarda, interloqué.

— Continuez, sergent.

— Il y a dix-sept ans, vous avez laissé s’échapper un homme, lieutenant. Un homme qui avait tué un autre homme à bout portant, et qui m’a gardée deux semaines enfermée dans une cave. J’ignorais pourquoi il avait tué mon père, mais j’ai toujours su pourquoi il m’avait kidnappée : parce que c’était un imbécile, doublé d’un incapable. Il m’a gardée parce qu’il ne savait pas quoi faire de moi. On ne lui avait pas dit quoi faire de moi. Or, un type aussi pathétique ne disparaît pas à la barbe de toute une flopée de policiers aussi facilement. En nous appuyant sur les témoignages des personnes liées à l’affaire, nous en avons déduit que Singer agissait sous les ordres de quelqu’un, un mystérieux ami. De plus, à l’époque, vous n’aviez pas réussi à trouver le lien qui unissait Singer et mon père. Vous vous êtes concentrés sur Boston, mais nous, nous avons été plus loin. Je suis en mesure, à présent, de prouver que mon père et son assassin se sont rencontrés à Derry, en Irlande du Nord. Je sais pourquoi Singer versait de l’argent à mon père tous les mois, et je connais l’identité de celui qui tirait les ficelles.

Carey avait cessé de respirer. Il contemplait cette femme, assise en face de lui, comme, il y a dix-sept ans, une enfant s’était tenue en face de lui. Le même regard déterminé. La même intelligence. Voilà pourquoi il avait fait rentrer Darcy Morrissey sous ses ordres. Et Levy qui s’agitait sur son siège, qui n’y comprenait rien. Gray, lui, piaffait d’impatience.

— Accouchez, sergent, et vite.

* * *

Le taxi s’arrêta le long du trottoir, et Darcy, assise par habitude du mauvais côté de la banquette arrière, dut pousser son sac pour s’extraire du véhicule. L’air était humide, mais la lumière était prodigieuse. À cette heure, les rues étaient encore désertes. Une immense fresque dominait la jeune femme, qui proclamait en lettres noires sur fond blanc you are now entering free Derry. La punkette farfouilla dans son portefeuille à la recherche d’argent pour payer la course. Le chauffeur la regardait à peine, occupé à régler les stations de son autoradio.

— Vous savez s’il y a un hôtel dans le coin ? demanda-t-elle.

Il répondit par un grognement, et tourna son volant pour s’en aller. Darcy laissa échapper un petit cri outragé. Elle regarda le taxi s’éloigner, la laissant seule dans cet endroit inconnu. De l’autre côté de la rue, il y avait une autre fresque, représentant un jeune garçon avec un masque à gaz, en blouson de cuir, et qui tenait à la main un cocktail Molotov.

Enfin, elle y était. Derry, lieu de naissance de son père, lieu d’origine de sa famille. Et ici, le quartier du Bogside, où, quatorze ans avant sa naissance, un événement s’était produit qui devait avoir des répercussions terribles sur sa vie.

Elle jeta son sac sur son dos, et se mit à marcher. Les rues étaient longues, les façades en brique rouge toutes identiques. De-ci, de-là, d’autres fresques, montrant des hommes et des femmes qui avaient pris part au conflit. Mais d’habitants vivants, il n’y avait pas trace. Tout le monde était encore dans sa cuisine, à boire son café, devant une télévision qui déversait son bla-bla mondial. Finalement, à force de marcher tout droit sans savoir où aller, Darcy tomba sur un pub. Elle poussa la porte et entra. Le lieu était sombre, à peine éclairé par quelques lampes. Derrière le comptoir, le patron essuyait des grands verres et les disposait avec soin sur une étagère. Quelques types prenaient un café. Ils la regardèrent entrer avec suspicion. Sans se démonter, la jeune femme déposa son sac contre le comptoir et s’assit sur un tabouret. Le patron du pub la dévisagea en silence. C’était un homme d’une cinquantaine d’années, avec des cheveux courts qui passaient d’une couleur cendrée sur le haut du crâne à un noir corbeau sur les tempes. Ses sourcils épais lui donnaient un air patibulaire, mais Darcy le jaugea immédiatement comme un homme sympathique.

— Un café s’il vous plaît, demanda-t-elle.

L’homme acheva d’enlever les traces sur le verre, avec une lenteur calculée, puis se décida à la servir. Lorsqu’il déposa enfin la tasse devant elle, elle le regarda droit dans les yeux et lui dit :

— Je m’appelle Darcy Morrissey. Ce nom vous dit quelque chose ?

Elle remarqua que ses yeux étaient aussi verts que la lande qu’elle avait traversée en venant de Belfast. Son visage ne bougea pas d’une ride, et elle crut qu’il allait s’en tenir à son mutisme arrogant. Pourtant, il posa ses coudes sur le comptoir, comme s’il s’apprêtait à entamer une longue conversation à cœur ouvert.

— J’ai été à l’école avec un Derek Morrissey, fit-il.

Sa voix était étrange, à la fois rauque et haut perchée, pleine de chuintements. L’accent eut un effet de madeleine de Proust sur Darcy, qui soudain se retrouva dans le salon de ses grands-parents paternels.

— C’était mon père.

— Sérieux ? fit-il en retroussant les lèvres.

Il gardait un air blasé, mais elle sentit qu’elle avait piqué sa curiosité. Elle le vit hésiter, puis il demanda :

— Vous le mettez au passé, il est mort ?

— Oui, ça fait dix-sept ans. Il a été assassiné par un dénommé Kenneth Joseph Singer. Il était de Derry lui aussi, un ancien B-Special.

Elle avait bien appuyé sur ce dernier mot, pour montrer dans quelle direction elle voulait orienter la conversation. Le gars comprit vite. Il se redressa, les yeux plissés. Seules ses canines dépassaient de ses lèvres serrées. Un vrai loup-garou, pensa Darcy.

— Ici, on dit : « Mieux vaut d’anciennes dettes que de vieilles rancunes ». Laissez les choses où elles sont, ma p’tite dame.

— On dit aussi que si l’on met un Irlandais à la broche, on en trouvera toujours un autre pour l’arroser, décréta-t-elle avec hargne. J’ai passé deux semaines enfermée dans la cave de ce salopard. J’ai bu de l’eau de pluie, bouffé des tranches de pain de mie moisies, des céréales rassies et même, un jour, une souris. J’ai étudié son comportement, ses manies, j’ai attendu. Quand le moment a été le bon, je lui ai ouvert la jugulaire avec un rayon de roue de vélo que j’avais cassé de mes propres mains et je me suis rendue toute seule jusqu’au poste de police. J’avais huit ans. Alors, croyez-moi sur parole, je partirai pas d’ici avant d’avoir entendu toute l’histoire.

La mâchoire du patron de pub garou s’était effondrée. Il la dévisageait avec incrédulité, comme si, tout à coup, un korrigan avait jailli devant lui.

— Doux Jésus, murmura-t-il. D’accord. Je vais vous raconter ce qui s’est passé.

Il reposa ses coudes sur le comptoir, et chercha ses mots.

— Singer n’était pas un B-Special, c’était un petit branleur qui se prenait pour le meilleur du quartier. Il ne comprenait rien à la politique, mais il avait des idées bien arrêtées. Quand les problèmes entre catholiques et protestants ont commencé, en janvier 1969, il y a eu des débordements. Des policiers ont forcé des maisons de nuit, et ont attaqué des familles catholiques. Les Singer étaient l’une de ces familles. Les habitants du Bogside ont monté des barricades pour se battre contre les enfoirés du RUC – la police – et ça castagnait de tous les côtés. Mais Singer était un couard, il n’aurait jamais eu les couilles d’aller se battre avec des types de sa taille. Lui, ce qu’il avait dans le collimateur, c’était certaines familles du quartier. Ces familles, trois pour être précis, avaient pour particularité d’être constituées de catholiques qui avaient épousé des protestants. Votre grand-père, par exemple, était anglais. Et ça, ce crétin de Singer ne pouvait pas l’encaisser. Mais il était encore trop trouillard pour s’attaquer à eux directement. Il vit sa chance venir lorsque les B-Specials débarquèrent, en août. C’était la merde, la bataille était à son plus fort, et personne ne s’occupait des familles qui se terraient dans les maisons en attendant que ça passe. Or, Singer avait rencontré un gars des B-Specials qui lui avait monté le bourrichon. Ce gars, Barry Smyth, était un mec dangereux. Il était manipulateur, intelligent et habile avec des armes. On racontait qu’il était tireur d’élite. Mais surtout, c’était un gars qui flairait les coups tordus à des kilomètres. Quand Singer lui parla des trois familles, une idée de génie germa dans son esprit. Ils allaient profiter de la bataille pour s’introduire chez eux, et leur dérober leurs biens. Pour Singer, c’était une manière de se venger de l’humiliation infligée à sa famille par les RUC. Pour Smyth, c’était pure cruauté. Pendant plusieurs heures, il parada dans le salon de ces gens, son fusil en bandoulière. Il terrorisait les filles et les mères, humiliait les hommes et traumatisait les enfants, tout en faisant main basse sur leurs maigres économies, leurs objets de valeur et tout ce qui faisait leur fierté. Et ils se sont tirés les poches pleines, alors que la bataille s’arrêtait, laissant Derry lécher ses plaies. Votre père avait huit ans. L’âge que vous aviez quand vous avez rencontré Singer, drôle de coïncidence…

Darcy haussa les épaules.

— Mon meilleur pote est prêtre, et selon lui, les coïncidences ça n’existe pas.

Elle se mit à réfléchir, tout en buvant son café qui avait refroidi. Le patron du pub se servit un verre d’alcool, qu’il avala d’un trait.

— Smyth s’est tiré très vite, mais Singer s’est pavané un moment dans les rues de la ville. Mais après le Bloody Sunday, il a eu peur que l’IRA, énervée, ne se décide à venger d’anciens affronts, et sa famille et lui se sont tirés.

Le sergent de police du Massachusetts ferma les yeux et passa en revue tout ce qu’elle savait. Les deux mille dollars que Singer versait à Derek Morrissey. Un flash, elle se retrouva à Forest Hills. Les deux hommes qui se disputaient près du lac scintillant.

— Si vous ne payez plus, vous savez ce que cela voudra dire. Que des documents vont atterrir chez les flics.

— Non, non ! Ne faites pas ça, vous le regretteriez !

— Vous me forcez la main, Singer. Votre argent, mon silence, votre tranquillité.

C’était un chantage, mais un chantage pas comme les autres. Votre père avait huit ans, avait dit l’Irlandais. Mieux vaut d’anciennes dettes que de vieilles rancunes. Or, elle était bien placée pour savoir qu’une rancune qui naissait à huit ans était tenace et dangereuse. Elle imagina soudain son père, petit garçon, recroquevillé contre un mur, regardant ces deux types tripoter les affaires de sa famille, malmener sa mère, avec son père qui ne pouvait rien faire que d’encaisser les coups. Darcy n’eut aucun mal à voir la lueur de colère naître dans les yeux du petit Derek. Une lueur qui renaîtrait, intacte, plus de vingt ans après, lorsque, devenu adulte, il avait reconnu l’homme qui avait humilié sa famille, vivant dans la même ville que lui. Il aurait pu le tuer, mais il avait pensé à ses parents, aux autres familles. Des gens simples, qui, ruinés par ces ordures, avaient dû tout quitter, fuir à l’autre bout du monde et regagner chaque pièce de monnaie, chaque preuve de leur intégrité à la sueur de leur front. Alors, il avait décidé de faire à Singer ce qu’il leur avait fait. Il ne le faisait pas réellement chanter, il récupérait ce que ce salaud avait volé !

Les yeux illuminés par sa découverte, elle se redressa sur son tabouret pour regarder le patron du pub. Celui-ci en était à son deuxième verre.

— Il envoyait des chèques, n’est-ce pas ? demanda-t-elle.

Le gars contempla le fond de son verre vide.

— Tous les mois. Une des trois familles avait choisi de rester à Derry. L’autre, je crois, était partie à New York. Il y avait aussi des paquets, contenant de l’argenterie, des bibelots. Il essayait de racheter ce que Singer et Smyth avaient dérobé. Ce n’était pas grand-chose, mais ça faisait du bien.

— C’était votre famille, celle qui est restée.

— Ouais, fit-il laconiquement. Il a arrêté ses envois en avril 1991. Je sais maintenant pourquoi.

— Singer l’a tué pour garder son fric et pour éviter que mon père ne le dénonce, murmura-t-elle. Mais Singer avait tout perdu dans son divorce et dans l’alcool, alors d’où tirait-il tout ce fric ?

— C’était peut-être pas le sien, fit le gars.

Sa langue commençait à fourcher à cause de l’alcool, et ça chuintait sec. Il eut un petit rire.

— Si cet enfoiré de Singer n’avait pas été fichu de faire prospérer le magot, Smyth, lui, malin comme il était, il doit être plein aux as maintenant…

Mais oui, pensa Darcy. Le mystérieux « pote » de Singer. Smyth était à Boston lui aussi ! Un gars intelligent, n’est-ce pas ? Voilà comment un crétin comme Singer avait pu disparaître : avec son aide. Il lui suffisait de retrouver Barry Smyth, et elle coincerait le meurtrier de son père.

Encore un flash, et elle voyagea de nouveau dans le temps et l’espace. Cette fois-ci, elle se retrouva dans la cave de la maison de Singer. Elle réprima un hoquet de terreur. Elle voyait ses maigres jambes, noires de saleté. Il y avait une écuelle au sol, des cartons pleins de poussière, un vieux vélo. Elle se leva avec peine, et se dirigea vers le grand escalier. Lorsqu’elle arriva en haut, épuisée, elle colla son oreille contre la porte fermée à clef.

— Mais qu’est-ce qui t’a pris de ramener cette gosse ?

— Elle m’avait vu, Barry, elle aurait pu témoigner !

— Alors, il fallait la tuer, Ken ! Si tu la tues ici, il va falloir se débarrasser du corps, et on risque de se faire repérer !

— Je suis désolé Barry…

— Arrête de chialer, bon sang. Il faut qu’on disparaisse, qu’on change d’identité.

— Mais comment ?

— T’occupe ! Descends-moi cette pisseuse et moi je nous trouve une nouvelle vie…

Elle se hâta de redescendre. La porte s’ouvrit. Il essaya d’allumer la lumière, mais cela faisait déjà quelques heures qu’elle avait cassé l’ampoule. Il pesta, l’arme au poing, et progressa dans le noir.

— Où te caches-tu ? cria-t-il.

Il ne la vit pas venir. L’arme improvisée pénétra son cou et il hurla. Un flot de sang jaillit, mais déjà, Darcy était loin. Elle ne se préoccupa pas du second type, elle courut, courut.

Les pièces tintèrent sur le comptoir.

— Merci pour le café et pour l’histoire, fit-elle. Je vous tiendrai au courant de la suite.

Et elle sortit, son sac sur l’épaule, dans la délicieuse lumière vive de Derry libre.

* * *

— Vous avez vraiment mangé une souris ? s’écria Levy avec un air écœuré.

— Je vous aurais mangé vous, si je vous avais eu sous la main, rétorqua Darcy du tac au tac.

Elle se pencha vers Gray pour prendre le dossier que son coéquipier avait apporté et en retira des documents.

— Barry Smyth est arrivé à Boston en même temps que Singer, et il en a aussi disparu en même temps. En mai 1991, ces deux hommes avaient mystérieusement disparu de la surface de la terre ! J’ai trouvé une photo de Smyth, on va la faire vieillir comme pour celle de Singer. S’ils ont changé d’identité, il faudrait aussi modifier les portraits-robots avec des barbes, des lunettes, des trucs de ce genre.

— On pense aussi rechercher les faussaires actifs à l’époque pour savoir s’ils auraient pu leur fabriquer de faux papiers, ainsi que vérifier les fichiers des disparitions, compléta Amos Gray. Ils auraient pu voler l’identité de personnes existantes. On cherche aussi la voiture de Singer, mais ça, c’est le trooper Shaughnessy qui s’en occupe, et on n’arrive pas à le joindre.

Carey les regarda tour à tour avec intérêt.

— Vous pensez être en mesure de remettre la main sur ces deux hommes ?

— Ce n’est qu’une question d’heures, lieutenant, décréta Darcy. Nous sommes sur leurs talons.

Le chef du service tapota son bureau avec un air pensif.

— Vous avez dit que Smyth était tireur d’élite ?

— Non, mon témoin m’a dit qu’on racontait qu’il l’était, corrigea-t-elle. C’est très différent.

Gray sembla deviner où la pensée de son supérieur le menait.

— Vous pensez que nous pourrions être tellement près de les retrouver qu’ils le sauraient, n’est-ce pas lieutenant ? Et que c’est Darcy, et non Cushing, que le tireur visait tout à l’heure ?

— C’est ridicule ! s’écria-t-elle.

— Non, c’est une hypothèse non négligeable, déclara Carey. Retrouvez Shaughnessy et continuez votre enquête, mais redoublez d’attention.

Les visages de Gray et de Morrissey s’illuminèrent. Ils se hâtèrent de remballer leurs dossiers et de quitter la pièce avant que leur patron ne change son fusil d’épaule.

— Et pour le bus, elle ne va quand même pas s’en tirer comme ça ? protesta le procureur.

Subitement, Carey explosa.

— Mais vous êtes en boucle ou quoi ? s’énerva-t-il. À l’heure qu’il est, on doit avoir une tonne de journalistes en train de harceler notre service de presse et Bracken pour en savoir plus sur cette histoire de pédophilie, et vous, vous êtes là à ergoter ? Allez, du vent, allez faire votre job et laissez-moi faire le mien, nom d’une petite Darcy !

34

Un prêtre jette l’éponge.

Lorsque Tim rentra chez lui, ce soir-là, il trouva sa mère dans le hall, coiffée, maquillée et vêtue d’une robe de cocktail rose et vert beaucoup trop suggestive pour son âge. Elle était en train d’essayer d’enfiler des chaussures à talons sans tomber, et à voir la façon dont elle s’y prenait, il était certain qu’elle avait déjà commencé à boire.

— Maman ? s’écria Tim en la voyant. Mais on peut savoir où est-ce que tu comptes aller à cette heure-ci, dans cette tenue et dans cet état ?

— Oh, enfin, ne sois pas si rétrograde, Timothy ! J’ai retrouvé d’anciennes copines de fac, et on a décidé d’aller en boîte de nuit dans le centre-ville.

— En boîte ? Mais ma parole, tu deviens folle ! Tu as cinquante-sept ans, maman ! Les femmes de cinquante-sept ans ne vont pas en boîte s’éclater sur de la techno dans des robes dix fois trop petites pour elles !

Lydia Chapman baissa les yeux sur sa robe et la caressa amoureusement.

— N’exagère pas, Timothy, elle est très bien cette robe. Regarde ces petits sequins comme c’est mignon… Et puis c’est doux, vas-y touche !

Le jeune homme poussa d’un cri d’exaspération et bouscula sa mère pour rentrer dans le salon. Il attrapa le téléphone et composa le numéro du domicile de ses parents.

— Que fais-tu ? demanda Lydia, méfiante.

— J’appelle papa ! J’en ai ma claque de cette comédie !

La tonalité se fit entendre, mais déjà, sa mère s’était jetée sur lui pour lui arracher le téléphone. Beaucoup plus grand qu’elle, il réussit à l’éloigner de sa portée, mais elle continua à trépigner comme une adolescente.

— Timothy, mon chéri, je t’en supplie, raccroche tout de suite ce téléphone !

La sonnerie cessa, et Tim entendit qu’on décrochait.

— Allô, papa ? fit-il dans le combiné.

— Ah ! Bonjour Tim, lui répondit-on.

La voix était fatiguée, presque exaspérée, comme la sienne devait l’être en ce moment, mais ce n’était pas celle de son père : c’était celle d’Evenor.

— Désolé de répondre à la place d’Edward, s’excusa celui-ci. Je te le passe.

Tim entendit un frottement, puis des voix lointaines.

— Edward, attendez, c’est Tim, il veut vous parler…

— Je n’ai pas le temps, j’ai un rendez-vous ! répliqua la voix d’Edward Chapman.

— C’est ridicule, Edward ! s’écria Evenor. Vous avez soixante ans ! Vous ne pensez pas que vous avez passé l’âge d’aller grimper aux fenêtres d’une femme ? Je suis certain que Tim vous dirait la même chose !

Tim, pour le moment, n’aurait pas pu dire grand-chose. Il était paralysé de stupéfaction, la bouche ouverte en grand, avec sa mère qui sautait contre lui pour lui voler le combiné. Grimper aux fenêtres d’une femme ?!? Mais ses deux parents étaient-ils devenus fous ? Et Evenor qui était dans son camp, par-dessus le marché ! Celui-ci, d’ailleurs, avait repris le téléphone. Il l’entendit soupirer.

— Je suis navré Tim, il n’a pas voulu te parler et il est parti…

— Evenor, qu’est-ce que c’est que cette histoire ? s’impatienta Tim.

Sa mère, entendant le nom du rival de son fils, cessa de jouer au yorkshire et son visage trop blushé s’illumina.

— Oh, c’est Evenor ! s’écria-t-elle. Embrasse-le de ma part !

— Ma mère t’embrasse, déclara Tim d’un ton irrité.

— Oh, super, ronchonna son ennemi sur le même ton. Laisse-moi deviner, elle est en train de te rendre chèvre à se comporter comme une lycéenne à quelques heures du bal de promo ?

Le jeune prêtre dut admettre que la comparaison était fort pertinente. D’ailleurs, où était donc passée sa mère ? Voyant des phares dehors, il se précipita à la fenêtre pour voir sa mère rentrer dans une décapotable pleine de vieilles jeunes filles endimanchées. À la hâte, il ouvrit la fenêtre pour crier à sa mère de revenir, mais l’autoradio diffusait à fond une chanson de Pink, et de toute façon, elle ne voulait pas l’entendre.

— Ah bah voilà, elle s’est tirée elle aussi, commenta-t-il avec horreur.

— Il faudrait qu’on parle de tes parents, fit Evenor Levy, toujours en ligne. On pourrait déjeuner ensemble demain ?

Tim posa sa tête sur le montant de la fenêtre. Le bois était frais et rugueux, mais cela faisait du bien après cette journée de folie. Tellement folle, d’ailleurs, que cela lui sembla presque naturel de répondre :

— D’accord, pas de problème…

* * *

Tim se dit que le sergent Byrne avait vu juste : ils avaient bel et bien tous basculé dans la quatrième dimension. L’endroit, déjà, l’avait surpris. Un fast-food en face de Government Center. Mais il n’y avait vu qu’une bassesse d’Evenor lui faisant sentir que son salaire de prêtre ne risquait pas d’égaler le sien d’avocat. Pourtant, ce ne fut pas un avocat arrogant que Tim trouva en face de lui ce jour-là. Sans son costume, Evenor Levy avait l’air plus jeune. Il portait un tee-shirt blanc tout simple, un jean un peu usé et des baskets. Ses cheveux, sans laque et coiffés à la va-vite, avaient l’air plus clairs, mais peut-être était-ce un effet d’optique dû à la kippa noire qu’il portait. Il ressemblait à l’étudiant qu’il était encore l’année précédente, lorsqu’il squattait la chambre de Tim au domicile des Chapman.

— Désolé, je sors de la synagogue, s’excusa-t-il en désignant la kippa.

Tim fit signe que cela ne le dérangeait pas le moins du monde, bien que cela l’étonnât un peu. Il n’aurait pas imaginé une seconde que son Doppelgänger1 puisse être religieux. Décidément, Byrne avait peut-être raison. Il fallait qu’il essaie de dissocier Evenor de son conflit parental, et aussi, de son prétentieux de frère, le procureur Galen Levy.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire de grimper aux fenêtres d’une femme ? attaqua directement Tim.

Le jeune juif le tempéra d’un geste de la main.

— Je passais rendre visite à ton père lorsque je l’ai trouvé devant sa porte, tout habillé et prêt à sortir. Vu l’heure, j’ai été un peu surpris, mais je me suis dit qu’il devait sans doute avoir un dîner chez un de ses collègues professeur d’Harvard. Mais bon, il sentait quand même fort le parfum et l’alcool, alors je l’ai questionné. Il m’a dit vouloir se rendre au domicile de son amie, pour lui déclarer sa flamme.

Le sourcil de Tim jaillit comme un diable hors de sa boîte, mais Evenor lui fit signe de ne pas l’interrompre.

— J’ai essayé de l’en dissuader, tu penses bien. Je lui ai dit qu’à cette heure, une femme de son âge devait vouloir se reposer, et qu’il irait la voir le lendemain, à des heures moins indues. Mais il n’a rien voulu savoir ! Aussi borné qu’un enfant ! Je ne l’avais jamais vu comme ça, on aurait dit un tout autre homme… La pauvre femme a dû paniquer en le voyant débarquer comme ça à son hôtel…

— Tu la connais ? s’exclama Tim, n’y tenant plus.

— Pas vraiment, répondit Evenor. Je l’ai vue en photo. Tout ce que je sais, c’est que ton père l’a connue lorsqu’ils étaient plus jeunes et que c’est une grande voyageuse. Elle est styliste, je crois.

— Ils ont une relation ?

Tim avait un peu peur de la réponse, mais sa Némésis le rassura :

— Non, non. Il est juste complètement obsédé par elle. Elle, je ne crois pas qu’elle soit intéressée.

Le jeune prêtre n’en croyait pas ses oreilles. S’était-il mis autant en marge de sa famille pour qu’un parfait étranger paraisse en connaître plus sur elle que lui-même ? Profitant de la pause, Evenor leur commanda des hamburgers, des frites et des sodas. Ce n’était pas très bon pour le régime de Tim, mais du cholestérol, cela semblait doux à côté de ce que ses parents lui faisaient endurer.

— Et ta mère ? demanda Evenor en se rasseyant. Où est-elle partie hier soir ?

— En boîte de nuit ! Ma mère, Lydia Chapman ! insista Tim.

Son voisin prit une grande bouchée de hamburger et la mâchonna rapidement avant d’ajouter :

— Elle sort beaucoup depuis qu’elle est partie de Dartmouth Street. Enfin, déjà, elle a cessé de harceler par téléphone tous les hommes qu’elle rencontrait, c’est déjà ça.

Tim avait l’impression d’halluciner. Mais comment ce gars était-il au courant de ça aussi ?

— Elle a dragué le sergent Byrne, avoua Tim, penaud.

— Elle m’a draguée moi, et mon frère aussi ! s’exclama Evenor, hilare.

Ils se regardèrent, les joues pleines, le visage tout gras, et éclatèrent d’un fou rire nerveux. Il sembla à Tim qu’il ne pourrait pas s’arrêter de rire. Ses nerfs lâchaient et ça sortait à pleine puissance. Sa mère devenue nympho, son père devenu harceleur professionnel, Darcy qui lui avait caché son voyage en Europe, Cushing qui s’était fait abattre devant lui, l’enquête, et maintenant, Evenor qui devenait sympathique. Il en avait mal au ventre et des larmes pleins les yeux !

Son camarade se calma avant lui, hoquetant encore un peu. Les employés et clients du fast-food les regardaient avec un air mi-goguenard mi-exaspéré, mais ils s’en fichaient.

— Ah, la famille ! commenta Evenor Levy, revenu au calme. Je suppose que ça ne te rassurera pas, mais la mienne n’est pas mal dans le genre.

Tim le crut.

— Tu ne sais pas la chance que tu as d’être enfant unique.

— C’est sûr, admit le prêtre. Et puis, bosser dans la même branche que ton frère, ça doit être difficile.

— Tu n’imagines même pas ! Il me tanne tous les jours pour l’affaire Bracken !

Le visage du jeune avocat s’assombrit. Il termina son repas en silence. Tim l’observa à la dérobée. Eh oui, même son pire cauchemar avait des problèmes personnels. Quel genre d’andouille était-il pour ne pas avoir vu ça ? Il se blâma de son intolérance aveugle vis-à-vis d’Evenor, et remercia Byrne ainsi que le Seigneur de lui avoir ouvert les yeux.

— Je peux te poser une question ? demanda soudain son voisin. C’est lié à l’affaire, mais je voudrais juste ton impression sur quelque chose.

— Vas-y, l’encouragea Tim.

Evenor marqua une pause et fronça les yeux.

— Comment trouves-tu James Bracken, mon client ?

Tim ne put retenir un sourire.

— Ah… hésita-t-il. C’est difficile à dire… Son dossier de l’archevêché le décrit comme un homme ordinaire et discret, mais je trouve que c’est tout le contraire.

L’avocat opina largement du chef en avalant une rasade de soda avec sa paille.

— Il est difficile à saisir, continua Tim. Démonstratif tout en étant fuyant, désagréable mais charmant.

— Exactement. Un charme assez déplaisant ! admit Evenor. Mon job c’est de l’innocenter, et je le crois innocent de l’accusation de pédophilie. Mais il y a quelque chose qui me gêne chez ce type… C’est con, c’est juste une impression, mais je n’arrive pas à m’en défaire.

Ce n’était pas Tim qui allait l’en blâmer, vu les sentiments qu’il avait longtemps eus à son égard !

— En plus, tout le monde a l’air de l’apprécier, raconta l’avocat. L’autre jour, avant la prise d’otages, j’étais chez lui pour discuter de l’affaire et un de ses anciens collègues est venu lui rendre visite. J’ai retenu le nom du prêtre, parce qu’il m’a fait rire.

En effet, cela devait être drôle, car il ne put se retenir de sourire. Il avait un drôle de sourire tordu, Tim l’avait déjà remarqué, mais il n’arrivait pas à s’y faire.

— Vandiver, comme la rengaine française ! précisa Evenor.

Tim ouvrit de grands yeux.

— Je le connais ! s’exclama-t-il. Il est de ma paroisse, c’est mon voisin du dessus et un grand ami de ma mère depuis son installation chez moi !

— Vraiment ? s’étonna le jeune juif. Vous vous connaissez tous ?

— Non, pas vraiment. Mais bon, moi, je viens juste d’arriver. De quoi ont-ils parlé ?

Il craignait que l’histoire de sa mère ne se propage à travers les paroisses. Lui ne craignait pas le ridicule – après tout, sa meilleure amie était Darcy Morrissey – mais il savait que cela blesserait l’évêque, qui se battait tant pour l’imposer.

— Je l’ignore, ils ont conversé dans une autre langue, répondit Evenor.

Leur conversation fut interrompue par une sonnerie. S’excusant, Evenor Levy se précipita pour sortir son téléphone de sa poche.

— Maître Levy, j’écoute.

Il écouta son correspondant un moment, écarquillant les yeux au fur et à mesure. Tim se demanda si cela était lié à l’affaire Bracken. Finalement, l’avocat raccrocha et le regarda avec inquiétude.

— Mauvaise nouvelle, gémit-il. Tes parents sont au poste de police. Ils m’ont appelé parce que je suis leur avocat.

— Que s’est-il passé ? s’écria Tim, paniqué.

— Ton père a été trouvé en état d’ébriété sur la voie publique, et ils l’ont mis en cellule de dégrisement. Ta mère, elle, a été arrêtée pour agression, d’après eux. Mais surtout, quand ils l’ont amenée au poste et qu’Edward et elle se sont vus, ils se sont mis à se battre. Ils veulent que je vienne payer la caution et que je les amène devant un juge.

Tim resta amorphe sur son siège. Il n’avait plus de larmes pour pleurer, plus de force pour craquer. Evenor le regarda avec surprise.

— Tu laisses tomber ou tu m’accompagnes ? s’enquit-il.

— Bah, répondit Tim, blasé. Autant boire jusqu’à la lie…

Après tout, peut-être que Dieu était en train de l’éprouver, comme il avait éprouvé Job, et que tout ça finirait bien par revenir à la normalité. Ou pas. Et puis zut, décida Tim.

1 Double maléfique.

35

Des flics se la jouent gros bras.

Lorsque Harry Simpkins ouvrit la porte ce matin-là, il se trouva nez à nez avec un sergent Byrne beaucoup moins flegmatique. Le renard argenté lui colla un mandat de perquisition au visage et se fraya un passage dans la maison, suivi de Rooney et d’une quinzaine de troopers. L’heure n’était plus à la provocation, et Harry, resserrant nerveusement les pans de son kimono autour de son corps, leur cria de ne rien casser et qu’il appelait son avocat. Il poursuivit les deux enquêteurs jusque dans son salon, là où Laurie s’était tenue il y a moins d’une semaine. Sans vergogne, Flynn Byrne s’était assis sur le sofa, avait sorti son calepin d’interrogatoire et avait croisé les jambes, comme un thérapeute attendant que son patient commence son monologue. Pendant ce temps, Joel Rooney étudiait la pièce, taquinant les mobiles et jetant des regards circonspects aux œuvres d’art.

— Que voulez-vous ? finit par s’écrier Simpkins, paniqué.

— La vérité, fit Byrne d’une voix sucrée. Asseyez-vous donc.

L’artiste s’exécuta, plus parce que ses jambes s’étaient dérobées sous lui que par obéissance. Il resta là, désemparé, contemplant tour à tour le bon et le méchant flic, qui semblaient avoir échangé leurs rôles.

— J’aime beaucoup cette statue ! s’exclama Rooney, tombé en admiration devant un nu féminin en granit rose. Vous l’avez achetée où ?

Simpkins ne savait pas s’il devait répondre. La maison résonnait de pas, de portes de placards qui claquaient, de paroles et de coups sourds, bruits qui faisaient frémir. Le regard pénétrant et glacé de Byrne posé sur lui n’arrangeait rien.

— Angelo n’est pas là ? finit-il par demander.

— Euh, non, non… répondit Harry. Il est chez des amis à Revere. Que… Que se passe-t-il ? Mes amis vous ont bien confirmé mon alibi, n’est-ce pas ?

— Ils auraient eu une raison de ne pas le faire ? riposta Byrne.

— Flynn, Flynn… le tempéra Joel, jouant les amicaux. Si, si, monsieur Simpkins, ils ont confirmé.

— Bon, alors ? s’impatienta l’artiste.

Un gros craquement retentit au dernier étage, et il sursauta dans son fauteuil, terrorisé.

— Où étiez-vous hier, en milieu d’après-midi ?

— Hier ? s’étonna Harry. Pourquoi ?

Il marqua une pause, et vit qu’il avait intérêt à répondre.

— J’ai passé la journée à faire les antiquaires. Brookline, Newton, Belmont… je peux vous donner les adresses. J’ai aussi fait un arrêt au Starbuck, vers quinze heures, et je suis tombé sur un couple d’amis, les O’Hara. Et puis, j’ai fait un saut au centre commercial de Cambridge sur le retour, vers dix-huit heures, et j’ai dîné dans un restaurant sur Huntington Avenue, un serveur me connaît.

La bouche de Byrne prit un pli de déception, mais ses yeux indiquaient qu’il n’était pas surpris. Rooney, en revanche, ne semblait réellement pas satisfait.

— Vous semblez connaître du monde, monsieur Simpkins… susurra-t-il. Et puis, vous êtes sacrément à l’aise. Combien cela coûte de nos jours de faire abattre une connaissance gênante ?

Harry le dévisagea, stupéfait.

— Hein ? Quoi ? bafouilla-t-il. Mais, mais… De quoi m’accusez-vous ?

Byrne se pencha vers lui, avec un sourire peu amène.

— Oh… Vous ne regardez pas les infos ? Angelo et vous n’avez donc pas admiré les péripéties de Wade Cushing, avec son bus d’otages, en croquant des biscuits allégés et en vous massant mutuellement ?

— Et c’est moi qui fais des remarques douteuses, maugréa Rooney, appuyé contre la fenêtre.

— Comment ça, c’était lui ? s’écria Harry.

— Mais voyons, vous le saviez, puisque vous avez payé un type pour l’abattre, à sa sortie du bus.

— Mais, ma parole, vous êtes cinglés ! hurla-t-il. Je n’ai pas fait tuer Wade, je le jure ! Je ne savais pas que c’était lui, et je n’ai aucune raison de le tuer !

Byrne jeta violemment son calepin sur la table basse et se leva, théâtral. Rooney eut du mal à retenir un sourire.

— Bon, ça suffit, Bad Harry, décréta le sergent. Angelo et Javier n’étaient pas ensemble, n’est-ce pas ?

— Non, non, c’est vrai, et Wade n’était pas jaloux… Mais je ne sais pas qui a tué Javier et Wade, je le jure !

— Je veux le fin mot de cette histoire, menaça Flynn, et si je ne l’ai pas…

Il saisit une sculpture d’Harry et fit mine de la fracasser sur le mur.

— Non, non ! Ne faites pas ça ! Je vais tout vous dire ! Le chantage sur Bracken, c’était mon idée !

Byrne reposa l’œuvre et l’écouta attentivement.

— Quand les gosses m’ont raconté leur histoire, il y a environ quatre mois, j’ai eu cette idée pour gagner du fric et emmerder ces connards de prêtres homophobes ! Je ne savais pas que ça pouvait mal tourner ! Je le jure ! Quand Javier a été tué, j’ai paniqué et j’ai voulu aller tout raconter à la police, mais Angelo m’en a empêché… Il disait qu’il y avait quelque chose d’étrange dans cette histoire de prêtre, et qu’il valait mieux qu’on se tienne à l’écart. Wade n’a pas voulu l’écouter…

— Qu’est-ce qui était étrange ? demanda Rooney.

— Il a parlé des photos…

— Quelles photos ?

À cet instant, une femme trooper fit irruption dans le salon. De sa main gantée, elle brandissait un sac de preuves.

— Sergent, j’ai trouvé ça, ça pourrait vous intéresser. Ce sont des photos de Ramirez et de Cushing enfants, avec un prêtre.

36

Un prêtre et une punk lancent des avis de recherche.

McAvoy était en train d’utiliser l’urinoir des toilettes hommes du deuxième étage lorsqu’il vit Darcy entrer dans la pièce. Son jet d’urine exécuta quelques figures géométriques abstraites sur le mur avant qu’il ne réussisse à se rhabiller, tandis qu’il débitait tous les noms d’oiseaux qu’il connaissait.

— Putain ! hurla l’Écossais, rouge tomate. Sors d’ici !

— T’as pas vu Shaughnessy ? demanda la punkette, comme si de rien n’était.

Elle fit toutes les portes des toilettes individuelles, regardant partout.

— Non ! Dégage ! s’énerva son collègue.

Elle le crut sur parole et sortit. Son arrêt suivant fut la cafétéria. Un bref coup d’œil lui suffit pour voir que Connor n’y était pas, mais le procureur Levy, en revanche, était en train de se faire un café, l’air ronchon.

— Attention, fit-elle. Parfois ce qui semble être des grains de café n’est autre que des cafards morts.

Levy recracha sa première gorgée, et elle s’éloigna, satisfaite. Elle fit le tour de tous les étages, dérangea tout le monde, mais ne trouva pas le trooper. Elle retourna donc à son bureau, pour y trouver Gray, qui récupérait des feuilles de fax et d’imprimante.

— Il va neiger, l’informa-t-elle. Shaughnessy n’est pas dans nos murs.

— Je sais, fit-il. Un tour à la surveillance m’a suffi pour le voir quitter le bâtiment hier, peu avant notre retour.

— Hier ? s’étonna-t-elle. Et il n’a pas pointé ce matin ? On l’a cherché au McGreevy’s, chez Newbury Comics, dans tous les Burger Kings de Boston, et ce matin, il ne vient pas bosser ?

— Il est peut-être malade, avança Amos.

Darcy s’assit à son ordinateur et trouva le numéro de Mme Shaughnessy, la mère de Connor, chez qui il habitait. Elle composa le numéro et attendit. Au bout de quelques minutes, une vieille femme répondit.

— Madame Shaughnessy ? Pardon de vous déranger, ici le sergent Morrissey, la supérieure de Connor. Je voudrais prendre de ses nouvelles.

Il y eut un silence.

— Comment ça ? finit par dire la mère. Il est rentré de sa mission spéciale ?

— Euh, quelle mission ? hésita Darcy.

— Il m’a appelée hier pour me dire qu’il serait en retard pour le repas, car il devait aller faire une enquête spéciale. Je vous ai vus à la télé, j’ai cru que c’était lié à ce bus de pauvres petits… Il y a un problème ?

— Oh, non ! mentit Darcy, pour la rassurer. Pardon, madame, coup de fatigue, j’ai confondu avec un autre de mes troopers qui a la grippe… Bonne journée !

Elle raccrocha, et son sourire factice se mua en expression inquiète.

— Il y a un problème, Amos, fit-elle. Shaughnessy a disparu.

— Ne dramatise pas, il a peut-être menti à sa mère pour aller dormir chez quelqu’un et il est juste en retard.

— Non, non, je t’assure, j’ai un mauvais pressentiment !

Gray arrêta de trier ses papiers et la regarda, lui aussi gagné par le doute.

— On prévient Carey ? murmura-t-il.

— Non, pour l’instant, pas de précipitation. Essayons de penser comme Connor. Imagine que tu étais lui, hier. À quoi pensais-tu ?

— Euh… hésita Gray. À nous…

— Nous ?

— Oui, nous, en train de régler une prise d’otages avec le chef, alors que lui, il faisait la paperasse.

— Mais il adore la paperasse ! Bon, admettons. Qu’aurais-tu fait ?

— Attends… Du café ? Non, sérieusement, j’aurais essayé de prouver que moi aussi j’étais capable d’enquêter.

— Comment ?

— Connor était chargé de retrouver la voiture de Singer. Son pote des immatriculations lui a peut-être donné un tuyau.

— Sauf qu’on ne connaît pas son pote, et qu’on ignore ce qu’est ce tuyau… maugréa Darcy. J’aurais peut-être dû m’intéresser plus à sa vie privée qu’à la tienne… Bon Dieu ! Si ça se trouve, Connor est tombé sur Singer !

— Pas de scénario catastrophe, la calma-t-il. Il faudrait qu’on aille voir Byrne, il discute souvent avec Connor, il sait peut-être comment s’appelle son ami.

— Bonne idée, je lui donne rendez-vous au McGreevy’s, fit Darcy en saisissant son portable. C’est quoi ces papiers que tu tripotes, au fait ?

— Les portraits-robots vieillis de Singer et de Smyth, les listes de faussaires et les disparitions.

— Emporte tout ça, on les étudiera en attendant.

* * *

Le poste de police du centre-ville n’était qu’à quelques minutes à pied du fast-food, et ils s’y rendirent sans empressement. Evenor retint une grimace en passant devant les bureaux de son frère aîné, et Tim, lui, évita de regarder en direction du club de musculation. La démarche svelte et sportive de sa Némésis lui filait des complexes. Enfin, ils arrivèrent sous un panneau bleu qui indiquait boston police, area a-1, downtown-charlestown. Les deux hommes descendirent les marches et pénétrèrent dans le grand bâtiment de briques rouges.

— Bonjour, je suis maître Levy, l’avocat des Chapman, et voici Timothy Chapman, leur fils. Nous venons payer la caution, fit Evenor à l’agent de l’accueil.

On leur demanda de patienter un instant, et Evenor se tourna vers le prêtre.

— Ne te fais pas de souci. Grâce à Galen, ils s’en sortiront facilement.

— Ce n’est pas le jugement qui m’effraie, c’est leur comportement infantile. Je ne tiens pas à ce que nous jouions leurs baby-sitters encore longtemps !

Il ne pouvait s’empêcher de parler à voix basse. Malgré son immense découragement, il éprouvait de la honte à se retrouver ici, à attendre que ses parents soient libérés, comme des criminels. Il jetait des coups d’œil à droite et à gauche, pour éviter qu’on ne les entende. Heureusement, l’agent semblait les ignorer complètement, et l’accueil était presque désert. Une femme d’un certain âge entra, l’air aussi désemparée que lui. Elle semblait se demander comment elle s’était retrouvée dans cet endroit. Elle était mince, avec de longs cheveux argentés attachés, et habillée sobrement, mais avec goût.

— Madame ? l’interpella l’agent.

Elle hésita à s’avancer, puis, voyant l’air impatient du policier, elle se pencha vers lui.

— J’ai reçu un appel. Je viens chercher Edward Chapman.

Evenor et Tim se figèrent, étudiant la nouvelle venue. C’était, sans nul doute, la fameuse « amie » d’Ed, celle qui était à la source de la séparation des parents de Tim. Elle ne semblait d’ailleurs pas tout à fait inconnue au jeune homme, mais il n’arrivait pas à la resituer… L’avait-il déjà rencontrée ? Ou peut-être vue en photo… Chez ses parents ? Dans un magazine ? Il eut soudain une odeur de mer dans les narines, mais son cerveau semblait en panne.

Evenor, plus vif, s’approcha d’elle et lui tendit la main.

— Maître Levy, avocat et ami d’Ed Chapman, fit-il.

Elle regarda sa main avec curiosité, puis la serra. Tim ressentait une sorte de malaise à la voir. Son visage, ses gestes… Peut-être lui rappelait-elle quelqu’un ?

Il n’eut pas le temps d’approfondir. L’agent les appela pour signer des papiers. Evenor les étudia, pendant que Tim sortait son chéquier. Une femme policier apporta deux casiers contenant les effets personnels des prévenus, qui s’apprêtaient à les rejoindre. Le jeune prêtre constata avec horreur qu’il y avait des préservatifs dans les affaires de sa mère…

Enfin, les parents terribles sortirent. Ils avaient des mines affreuses. Edward était aussi froissé et gris que son costume. Il sentait l’alcool et le tabac froid, et son visage était envahi de poils sombres. Lydia, elle, ressemblait à une vieille prostituée sur le retour : sa robe trop serrée avait fini par laisser dépasser ce qui aurait dû rester caché, son visage ridé était pailleté d’un reste de maquillage qui avait coulé, et ses cheveux étaient hérissés comme au sortir du lit. Les deux se jetaient des regards assassins, ne se contenant que par la présence des représentants de l’ordre. Pour Tim, c’était un coup de grâce. Il eut l’envie soudaine de prendre un avion pour la Chine.

— Enfin, vous vous êtes vus ? s’énerva Evenor.

Son ton était celui d’un parent qui, rentré à la maison, tombe nez à nez avec ses rejetons, habillés des frusques de leurs parents, la bouille pleine de rouge à lèvres et de chocolat fondu.

— À votre âge, vous donner ainsi en spectacle, vous devriez avoir honte ! continua-t-il. Les sorties, c’est terminé !

Tim constata avec agacement que les policiers riaient sous cape. Avec la renommée de son père, cela n’allait pas tarder à se savoir. Il fit une prière express pour les protéger.

Ed et Lydia prirent un air dégagé, comme s’ils sortaient du grand magasin Macy’s après avoir acheté une bonne trentaine de couverts à salades.

— Oh, n’exagérons rien, minauda Lydia. Tout le monde fait ce genre d’erreur au moins une fois dans sa vie. On va retourner à nos pénates, et tout va rentrer dans l’ordre.

— Ah, ça oui ! s’écria Tim. Maintenant, tu rentres à la maison !

Malheureusement, les bonnes résolutions de ses parents ne furent que fugaces. À peine Edward Chapman vit-il l’inconnue qu’il se précipita vers elle, l’air énamouré d’un collégien.

— Dev ! s’exclama-t-il.

Elle se débattit pour éviter son baiser.

— Ed ! protesta-t-elle. Il faut que tu arrêtes cette folie, je ne t’aime pas ! Je suis là d’ailleurs pour te le dire.

Le professeur de droit resta penaud, à la regarder avec des yeux de cocker.

— C’est fini, tu ne me reverras plus jamais ! Déjà que je n’aurais pas dû revenir à Boston. Il faut que tu comprennes, je ne peux pas oublier Derek, et toi… Enfin, ce n’est pas sérieux, Ed, cela ne l’a jamais été !

Elle fit demi-tour et poussa la porte. Evenor saisit Edward par le bras, pour l’empêcher de la suivre.

— Elle a raison, Ed ! le supplia-t-il.

De son côté, Lydia ressemblait au Vésuve avant une éruption. Elle bouillonnait littéralement de jalousie.

— Encore cette créature ! cracha-t-elle. Tu m’avais juré ! J’aurais dû te quitter ce jour-là, à Provincetown !

Jetant son foulard sur son épaule de manière théâtrale, elle récupéra ses affaires et sortit. Les trois hommes se lancèrent à sa suite.

— Mais, voyons, Lydie chérie ! s’écria Ed.

— Lydia !

— Maman !

Elle se planta au milieu de la rue pour arrêter un taxi, qui pila net devant ses escarpins.

— À Brighton, et que ça saute ! cria-t-elle en montant.

Ils coururent pour l’arrêter, mais c’était déjà trop tard, le véhicule avait démarré en trombe. Une voiture klaxonna pour les obliger à dégager la route.

— Je vais me faire adopter, grommela Tim en regagnant le trottoir.

— Je ne te propose pas ma famille, rétorqua Evenor.

— Ah bon, tu penses faire le poids face à la mienne ?

— Oh là, ne te lance pas sur ce terrain ! ricana le jeune juif. Mais où est parti ton paternel ?

Ils se retournèrent pour voir Edward Chapman monter dans un second taxi.

— Laisse, fit Tim en retenant son ami. J’espère qu’au moins il va courir après la bonne. Viens, je te paie un verre, on m’a parlé d’un endroit sympa…

37

Des flics ont des révélations.

Ce foutu soleil de Boston. Il avait fini par percer à travers les nuages et rayonnait à travers la vitrine. Il tourbillonnait en silence dans la salle déserte, où résonnaient seulement les bruits étouffés des cuisines. Le cuir noir avait une belle aura chaude, et les verres, remplis de bière, brillaient comme des lanternes.

Au coin de ses cils, Darcy voyait une moitié floue du visage de Byrne.

— Alors, c’était comment l’Irlande ? demanda-t-il.

— Pas mal. Là-bas, au moins, le soleil ne fait pas chier.

Le soleil. Tout le monde ne semblait pas le détester. La tête posée sur la table en bois, Rooney clignait des yeux. La lumière lui piquait les paupières, mais cette chaleur, quel délice ! Il aurait voulu être un chat. En face de lui, Gray lissait une pile de papiers avec la paume de sa main. Il avait une petite cicatrice claire sur le pouce, à l’angle de son articulation, et de là où il était, Joel trouvait que son doigt souriait. L’idée le fit rire.

— Qu’y a-t-il de si drôle ? grogna le grand Black.

— Rien, en fait, répondit-il. Ce sont ces enquêtes qui n’avancent pas, ça vous rend fou…

Amos haussa les sourcils en signe d’approbation.

Darcy, debout, était appuyée contre la vitrine, embuant la vitre de sa respiration angoissée. Où donc le soleil de Boston avait-il emmené Shaughnessy ? Elle le cherchait des yeux, mais il n’y avait que des bâtiments sombres et du soleil. Soudain, de l’autre côté de la vitre, le visage de Tim apparut. Il lui sourit et lui fit un signe. Elle répliqua par une grimace, le visage déformé par la pression du verre. Il rit. Le soleil faisait luire ses cheveux blonds, comme s’il avait une auréole. Saint Timothy de Boston.

Byrne avala une gorgée de soleil avec son ale. Il était triste, il ne savait pas pourquoi. Il avait réussi à faire plier Simpkins, pourtant. Mais il se retrouvait encore avec ce grand trou noir des questions sans réponse, et les visages de Javier et de Wade qui disparaissaient à l’intérieur. Un frottement de cuir le tira de sa rêverie.

— Oh, bonjour, maître Levy.

Evenor lui sourit, et rangeant sa calotte dans la poche arrière de son jean, il fit signe à un serveur de lui apporter la même chose que ce que buvait le sergent.

Une ombre lui cacha le soleil. Joel ouvrit les yeux et vit un costume noir. Il se releva et vit Tim s’asseoir en face de lui.

— J’aurais aimé être là lorsque vous avez appris la nouvelle aux parents de Cushing.

— Vous n’auriez rien pu faire pour atténuer leurs souffrances. Et puis, quelque part, tout est pour le mieux. Quel avenir avait-il ?

L’Irlandais vida son verre. Un peu de mousse se déposa dans le creux, au-dessus de sa lèvre, et lui picota la peau. Il chassa le résidu avec le bord de sa manche.

— Les parents… soupira Tim. Ou ils pleurent vos ennuis, ou ils vous les créent.

À force de fixer la photographie qu’il tenait dans ses mains, Byrne en avait les yeux irrités. Il poussa un grognement et la jeta. Elle vola dans le bar désert, et vint s’écraser dans un bruit sourd près de la porte. Gray se pencha pour la ramasser, et l’étudia un moment.

— Fin des années quatre-vingt, commenta-t-il. C’est pour ton enquête ?

— Il paraît que ce cliché est étrange, mais je dois être sur cette affaire depuis trop longtemps, je ne vois pas sa bizarrerie.

Ses yeux avaient la couleur de la bière en pleine lumière. C’était beau, mais pas franchement la remarque la plus romantique à faire. Il opta pour une autre entrée en matière.

— Vos lèvres ont l’air d’un bouton de rose qui s’épanouit à l’aube.

Elle tourna les yeux vers lui, mi-agacée, mi-amusée.

— C’est qui le poète ? demanda-t-elle, âprement.

— Un mauvais fils, un mauvais avocat, un mauvais juif et un mauvais ami, répondit-il sur le même ton.

Elle lui désigna une chaise, et il s’assit.

— Nous sommes entre mauvais, alors. Moi, je suis en plus une mauvaise patronne : je perds mes hommes.

— Les hommes, on en perd, et on en gagne.

Elle pencha la tête pour l’étudier, avec un sourire énigmatique.

— Tim vous avait décrit plus « petit con ».

— Tim vous avez décrit moins belle, riposta-t-il, du tac au tac.

Des lunettes, des moustaches, des barbes, des cheveux longs, courts, teints. Amos faisait défiler les portraits-robots de Singer et de Smyth sur le comptoir, comme s’il jouait une patience. Les visages s’imprimaient dans ses rétines, mais aucune étincelle ne parvenait à son cerveau. C’était comme s’ils étaient coincés dans une autre dimension, hors du temps. Peut-être étaient-ils dans une sorte de paradis. Il se tourna pour avoir l’opinion de Tim. Celui-ci jouait avec un sous-bock du McGreevy’s.

— Mon père, commença Amos.

— Ah, non, je vous en prie, cessez de m’appeler comme ça ! protesta le jeune prêtre. Pour les amis, c’est Tim.

— Tim, corrigea-t-il. Parlez-moi du paradis.

Le jeune homme soupira.

— J’imagine que c’est un endroit où il n’y a plus de questions, plus de doutes.

— Alors, ce n’est pas ici.

— Un bar irlandais ? sourit Tim. Pour certains, ça pourrait… Allez, arrêtez de vous mettre les nerfs en boule et montrez-moi ces portraits-robots…

— Je n’arrive pas à croire que tu aies pu perdre Shaughnessy ! s’écria Rooney.

— Oh, la paix ! grommela Darcy. Le fait de l’imaginer dans la merde me fait assez mal comme ça.

Elle grimaça, et il se résolut à lui presser l’épaule. Un geste affectueux, mais pas trop.

— Il est plus costaud qu’il en a l’air, tenta-t-il de la rassurer. Son copain des immatriculations va nous rappeler et nous donner l’adresse. On file, et on le sauve.

Un nuage passa soudain devant l’astre du jour. La pièce se rafraîchit brutalement. Peut-être est-ce un signe, pensa Darcy. Un uppercut dans le nez du soleil, un coup de pied dans les genoux de la malchance.

Evenor, le nez en l’air, regardait les nuages traverser le ciel à grande vitesse, se reflétant dans un bout de la Prudential Tower qu’on apercevait d’ici. Il aurait voulu sortir pour fumer, mais c’était comme s’ils étaient dans une bulle, coupés de la rue où les passants continuaient leur vie. La vitrine lui renvoyait aussi une vision fantomatique de son propre visage. Il y voyait aussi Tim, anxieux quant au sort de ses parents ; le sergent Byrne lisait un texto, avec un sourire ; le sergent Rooney attaquait sa deuxième bière ; Darcy téléphonait. Se tournant pour situer le trooper Gray, il tomba nez à nez avec le visage de Bracken. Interloqué, il se demanda ce que faisait son client au McGreevy’s. Il se retourna, et s’aperçut que ce n’était qu’un portrait sur papier, tenu par le trooper.

— Cela vous dit quelque chose ? demanda le Black.

— Alors, que t’a dit Charlie ? demanda Byrne lorsque Darcy raccrocha.

Elle resta un moment silencieuse, perdue dans ses pensées.

— Tu souriais comme un écolier, finit-elle par dire.

— Pardon ?

— Le message que tu as reçu…

Il rougit, et tenta de le cacher.

— Pourquoi tu ne dis pas à Joel que tu as une petite amie, ça lui clouerait le bec une bonne fois pour toutes !

— Mêle-toi de tes Kikis, rétorqua-t-il. Et dis-moi où est Connor !

— C’est toi qui vas me le dire, tu as l’adresse.

Il n’arrivait pas à y croire. Pourtant, c’était sous ses yeux. Il allait d’un portrait à l’autre, sans pouvoir s’en détacher. D’un côté Barry Smyth, de l’autre Kenneth Singer. Le second avait assassiné le père de sa meilleure amie. Ils étaient des escrocs, des meurtriers.

Byrne s’approcha de Tim et regarda par-dessus son épaule. Il lui prit le premier portrait, avec agitation.

— Pourquoi tu as un portrait-robot de Bracken ? s’écria le sergent.

— C’est le portrait-robot de Barry Smyth, vieilli, murmura le jeune prêtre.

Flynn pâlit. Il courut chercher ses propres documents, et mit en parallèle le portrait et le cliché donné par Simpkins.

— Incroyable… souffla-t-il.

— Quoi ? demanda Tim, atone.

— Voilà pourquoi cette photo semblait étrange à Angelo Ramirez ! Le prêtre que ses amis accusaient d’abus, le prêtre qui est sur cette photo, il ne ressemblait pas au prêtre qu’il avait rencontré à Forest Hills !

Flynn se tut, les yeux écarquillés, le cerveau tournant à toute allure.

— Attends voir ! Barry Smyth et Ken Singer décident de voler des identités. Barry tue Bracken et prend son identité ! Mais ce qu’il ignore, c’est que celui-ci avait un lourd passé… Quand les trois garçons le contactent, Javier s’aperçoit qu’il n’est pas celui qu’il prétend être, et Bracken, je veux dire Smyth, le tue pour le faire taire ! Puis, il tue Cushing, qui aurait pu le démasquer lui aussi ! Quelle coïncidence, Tim !

— Ah, oui, tu peux le dire… murmura celui-ci.

Le jeune homme lui tendit le second cliché.

— Je te présente Andrew Vandiver, mon collègue et voisin du dessus.

Byrne, suivi de Darcy, Rooney et Gray, courut jusqu’à la voiture. L’air du dehors leur avait redonné toute leur énergie. Ils se casèrent tous dans la voiture, et Byrne démarra en trombe, gyrophares clignotant. La voiture s’éloigna à la vitesse de la lumière, laissant derrière elle l’odeur de l’asphalte brûlé et le bruit de sa sirène stridente.

Evenor rejoignit Tim dehors, et ils allumèrent une cigarette.

— J’ai parlé avec l’homme qui a tué le père de Darcy, déclara Tim. Il a joué aux cartes dans mon salon avec ma mère. Quel enfoiré ! J’aurais dû lui coller mon poing dans la figure.

— Qui te dit que tu n’auras pas l’occasion de le faire ? demanda Evenor.

— Je suis catholique. Nous, nous tendons l’autre joue.

Le jeune juif se mit à rire.

— N’empêche, des criminels qui se font passer pour des prêtres pendant toutes ces années, ce n’est pas vraiment une bonne pub pour vous ! se moqua-t-il.

Tim pâlit.

— Oh, Seigneur, quand l’évêque va apprendre ça !

— Il y a comme un grain de folie dans l’air, ces temps-ci, réalisa son ami. Mais dis-moi, en parlant de prêtres… Comment as-tu pu choisir le célibat en connaissant Darcy depuis si longtemps ?

Tim haussa les sourcils. Il scruta le visage d’Evenor, mais n’y vit aucune ironie, juste un sourire radieux.

— Tu plaisantes ? s’assura-t-il.

— Pourquoi ? s’étonna Evenor. Elle est magnifique, drôle, intelligente… Je crois que je lui plais, tu ne crois pas ?

Le visage de Tim vira au mauve. L’image soudaine de sa meilleure amie, Darcy, enlacée contre sa Némésis, réussit à faire ressurgir toute l’animosité qu’il ressentait pour son voisin. Ses yeux lancèrent des éclairs.

— Ne t’approche pas d’elle ! hurla-t-il.

Et il partit en courant, maudissant Dieu, Byrne et le diable.

38

Un flic s’en prend plein la carafe.

Connor se gara devant la résidence Regina Pacis. Le quartier était désert et sombre, et il se sentit soudain l’âme d’un héros d’un film de Clint Eastwood. Il se redressa, essayant différentes postures, puis convint que les mains dans les poches lui donnaient un air plus sûr de lui, plus dur. Il se dirigea à grandes enjambées vers l’accueil de l’immeuble. Dans le hall, une radio diffusait des chants catholiques, et une odeur de poulet provenait de quelque part. Il toussota pour signaler sa présence et se présenta. Il trouva sa voix un tantinet aiguë au début, et monta dans les graves en plein milieu de phrase. L’effet ne fut pas des plus réussis, mais lui seul semblait s’en inquiéter.

— Bonjour, trooper Shaughnessy de la police d’État. Pouvez-vous m’indiquer l’appartement de James Bracken ?

— Vous le trouverez à l’église, juste à côté, lui répondit-on.

Il fit une grimace. Cela perturbait son scénario imaginaire. Il avait visualisé chaque étape à l’avance, avec des contre-plongées et des gros plans, comme dans un film. Il monterait un escalier, taperait à la porte et Bracken ouvrirait, un petit air coupable sur le visage. Et alors, Connor lui dirait : « State Police. Vous détenez la voiture d’un criminel recherché pour meurtre. Qu’avez-vous à déclarer ? » et bien entendu, sa voix serait ferme et virile et le gars se confondrait immédiatement en excuses et s’expliquerait…

Au lieu de cela, il se retrouva comme un idiot, les mains posées sur le comptoir, avec le concierge qui le regardait bizarrement. Il bafouilla un remerciement et eut l’impression de s’enfuir.

Haut les cœurs, Connor ! Ne te laisse pas intimider ! Reprends les choses en main !

Au pas de course, il gagna Saint-Joseph et y entra. Cela sentait bon l’encens, et l’église était déserte, à l’exception d’un homme, qui farfouillait dans un grand sac de sport posé sur un banc. Le trooper s’avança vers lui, nerveux.

— James Bracken ? demanda-t-il.

L’homme sursauta et se retourna.

— Qui êtes-vous et que voulez-vous ? s’écria le vieil homme, agressivement.

Son ton déstabilisa le jeune homme, qui se mit à danser d’un pied sur l’autre, une vieille manie que lui reprochait souvent sa pauvre mère. Sentant qu’il allait bafouiller, il ferma un instant les yeux et visualisa Bruce Wayne, ce milliardaire qui se cachait sous le costume de Batman, cet homme flegmatique et courageux.

— Trooper Shau-Shaughnessy de la police d’État, réussit-il à articuler. Vous… Vous détenez la voiture d’un criminel qui est recherché pour meurtre et…

Connor s’arrêta net en voyant Bracken s’éloigner calmement vers le chœur de l’église et s’approcher de l’autel. Le trooper lui emboîta le pas, tentant désespérément de retrouver le fil de son discours.

— La… La voiture d’un… meurtre… Je veux dire d’un… Que faites-vous ?

Bracken attrapa un grand candélabre doré avec un gros cierge blanc et se retourna avec un sourire mielleux. Connor ne vit rien venir. L’homme se jeta sur lui et lui administra un violent coup sur le crâne. Le jeune homme s’effondra. Il vit le plafond et se dit qu’il ressemblait à une meringue, puis le candélabre revint dans son champ de vision et tout devint noir.

* * *

Byrne interrompit sa conversation téléphonique après un énième « Merci, monsieur le juge » et se tourna vers Darcy, à l’arrière de la voiture.

— On a le mandat de perquisition. Il nous l’envoie avec une équipe d’intervention, ils nous retrouvent devant Regina Pacis.

— Oui, espérons seulement que Connor soit toujours vivant, maugréa-t-elle.

— Ça fait vingt-quatre heures, la rassura Gray, quelqu’un aurait déjà trouvé le corps.

— Sauf s’il l’a jeté à la Charles River !

— Garde la foi, Punkie Brewster, murmura Gray.

Elle se tut et se contenta de regarder défiler les rues. Quand ils arrivèrent à bon port, les hommes du groupe d’intervention les attendaient. Leur chef tendit le mandat à Darcy. Elle leva les yeux vers l’immeuble et s’aperçut que presque tous les résidents étaient aux fenêtres, les étudiant avec curiosité. Sans perdre de temps, elle fonça à l’accueil, où le personnel les attendait, pour savoir de quoi il retournait.

— L’appartement de James Bracken, fit-elle.

— Troisième étage à gauche, porte 303, lui répondit le concierge, fébrile.

Elle monta l’escalier au pas de course, suivie de Byrne, de Rooney et des hommes du SWAT. Gray était resté en bas pour recueillir les témoignages.

Pendant qu’ils se positionnaient pour entrer dans l’appartement, un voisin fit irruption dans le couloir avec un air outré.

— Que se passe-t-il ? demanda le vieil homme.

Rooney lui brandit sa plaque sous le nez.

— State Police. Rentrez chez vous, on viendra chercher votre témoignage plus tard.

Darcy frappa à la porte de Bracken, cria les formalités d’usage, et en l’absence de réponse, la porte fut enfoncée. Les hommes, armés de revolvers, pénétrèrent dans les lieux, investissant les pièces à grands renforts de « Négatif ! » Quand les trois sergents firent le tour des lieux, ils constatèrent à leur tour que Bracken et ses affaires avaient disparu, et qu’il n’y avait pas trace de Shaughnessy. Darcy poussa un grand cri de frustration. Lorsqu’ils redescendirent, Amos se jeta sur eux.

— Le concierge a vu Connor hier soir, déclara-t-il. Il l’a envoyé à l’église, où Bracken s’était rendu. Il n’a pas revu Bracken depuis. Sa voiture, celle de Singer, est dans le parking, mais aucune trace de celle de Connor.

— Lancez un avis de recherche à toutes les patrouilles, ordonna-t-elle. Allez chez Singer, nous, on s’occupe de chercher le trooper Shaughnessy.

Le groupe se scinda en deux : les hommes du SWAT remontèrent dans leur véhicule avec le second mandat, tandis que les hommes de la police d’État, Darcy à leur tête, fonçaient vers Saint-Joseph.

L’après-midi, l’église était déserte. Une vieille femme était en train de laver le sol. Les policiers se partagèrent le bâtiment, regardant partout, ouvrant toutes les portes. Darcy se précipita vers celles du chœur, qui conduisaient à la sacristie.

— Où allez-vous ? demanda la femme de ménage.

Darcy montra sa plaque.

— On cherche un trooper disparu. Habillé en civil, grand, visage rond, cheveux roux clair. Vous l’avez vu ?

La femme, impressionnée, répondit par la négative. Elle continua de passer sa serpillière. Soudain, Darcy poussa un cri.

— Arrêtez ! lui ordonna-t-elle.

La pauvre femme se figea, terrorisée. Gray, Byrne et Rooney se précipitèrent.

— Tu as trouvé quelque chose ?

La jeune femme désigna le sol plastifié jaunâtre. Byrne s’agenouilla.

— Du sang, fit-il. J’appelle la scientifique.

— Merde, commenta Joel, le visage défait.

— Pas d’affolement, il n’y a que quelques taches, insista Gray. Bracken l’a peut-être juste cogné et l’a emmené comme otage.

— Non, si Bracken est Smyth, alors il ne prendra pas d’otage. Quand Singer me retenait prisonnière, il lui a ordonné de m’éliminer. Il ne prend pas de pincettes, c’est un tueur, assura Darcy.

— Je refuse de croire que Connor est mort ! s’énerva le trooper.

— Oui, il est un peu con, mais il a la tête dure, ajouta Rooney. Alors ne perdons pas de temps, fouillons les environs.

* * *

Tim arriva au presbytère pratiquement en même temps que le fourgon du SWAT. Une voiture de la police d’État était déjà garée devant, avec McAvoy et un trooper qu’il ne connaissait pas. Darcy avait dû appeler des renforts sur le chemin de Regina Pacis. Il ouvrit la porte, et les hommes montèrent au deuxième étage. Tim resta dans l’entrée, écoutant les bruits. Ils frappèrent, appelèrent et n’obtinrent aucune réponse. Soudain, un bruit sourd indiqua que la porte avait cédé. Toujours à l’écoute, et avec la tension attendue, le jeune prêtre sortit ses clefs et entreprit d’ouvrir sa porte à lui. Il était à peine rentré sur le seuil qu’il vit redescendre les policiers.

— Personne, l’informa McAvoy. La scientifique va passer embarquer toutes les affaires. Bonne fin de journée, mon père.

— À vous aussi, sergent.

Une fois la porte refermée derrière lui, Tim poussa un grand soupir. Pourquoi donc les choses autour de lui avaient-elles toujours la fâcheuse habitude de tourner au cauchemar ? Des meurtriers semblaient s’entêter à faire intrusion dans son entourage et dans son travail… Ce n’était vraiment pas le moment, avec sa situation familiale en péril. D’ailleurs, il lui fallait encore régler ça…

Il pénétra plus en avant dans l’appartement, cette fois, allumant toutes les lumières sur son passage.

— Maman ! appela-t-il. Je suis rentré ! Tu ne devineras jamais la nouvelle !

Les lieux étaient bien silencieux. Il visita la cuisine, le salon, puis se rendit dans la chambre. Lydia Chapman n’était pas là. Il contempla avec pitié les amoncellements d’habits tape-à-l’œil, de pots de crème antirides et de fonds de teint couvrants, qui encombraient les meubles. Que s’était-il passé dans la tête de ses parents ? Était-ce un stade ordinaire du vieillissement, ou un bug de la société moderne qui avait engendré une version plus sévère du complexe de Peter Pan ? Rester un enfant toute sa vie ? C’était un choix difficile : à la fois continuer à vivre dans un rêve, sans responsabilités. Quelque part, c’était ce à quoi les catholiques tendaient : redevenir l’enfant, innocent et sans peur, dans le giron protecteur de Dieu. Et puis, il y avait le mauvais côté de l’enfance : la fragilité, l’impuissance, la vulnérabilité… Dieu, ou une quelconque autre figure parentale, ne nous protège pas toujours des monstres qui se cachent dans les ténèbres… Derek Morrissey, Darcy, Javier Zambrano, Wade Cushing… Ils avaient rencontré le Mal au milieu de l’innocence, et leurs vies n’avaient plus été les mêmes… Trois morts sur quatre. La peur saisit Tim. Il fut terrorisé à l’idée de perdre cette amie si chère, et de toutes ses forces, pria pour elle, à en avoir mal aux tripes.

Lorsqu’il eut terminé, une grande fatigue le saisit, et il alla s’effondrer dans son canapé. Il resta inerte un moment, les yeux fixés sur la table basse. Le BlackBerry de sa mère, dans sa housse rose scintillante, gisait sur une reproduction d’un manuscrit du xiiie siècle. L’incongruité de l’association le fit frissonner et il détourna les yeux. Cependant, le frisson ne disparut pas.

Il se redressa, de nouveau obnubilé par le téléphone cellulaire. Si sa mère était encore de sortie, pourquoi n’avait-elle pas son inséparable je-me-parle ? Elle ne sortait jamais sans son BlackBerry. Une nouvelle angoisse monta dans la poitrine du jeune homme. Il refit le tour des pièces, et cette fois, il vit ce qu’il avait ignoré au début. Il y avait une lettre posée sur la table de la cuisine. L’inscription, laconique, était faite au stylo-bille, d’une écriture inconnue : « Cher Tim ». Il tendit la main vers la missive, tremblant légèrement. Il l’ouvrit d’un coup de couteau et déplia le papier.

* * *

Ils avaient cherché dans tout le West End, ouvrant les poubelles, sonnant aux portes, interrogeant les urgentistes des hôpitaux qui les encerclaient ; rien. Pas de trace de Connor Shaughnessy, mort ou vivant. Carey était venu avec les renforts, le visage tordu d’inquiétude. Il avait marché avec ses hommes, étudié le macadam à la recherche de traces de sang, d’indices. Il avait fait appeler des plongeurs pour fouiller la Charles River. Les patrouilles de tout le district avaient reçu la photo du trooper disparu.

— On ne peut rien faire d’autre pour l’instant, déclara à regret le lieutenant.

Darcy secoua la tête.

— Je refuse d’abandonner. Il est là, quelque part, je le sens.

— Tu veux qu’on te fasse sentir une de ses vieilles chaussures, proposa Rooney, tu nous mèneras peut-être à lui…

Carey lui jeta un regard noir, mais la jeune femme ne broncha pas.

— Gaffe, lui dit-elle, je pourrais te pisser dessus, je ne suis pas un toutou très bien éduqué…

— Incroyable quand même que personne n’ait rien vu, pesta Carey. Vous avez interrogé tout le monde ?

— Tous ceux présents, répondit Rooney. Nous avons laissé des messages aux autres pour qu’ils nous contactent. Et lui, on s’est dit que c’était pas la peine de le déranger.

Il désigna un homme couché entre deux poubelles, enveloppé dans une couverture miteuse, la tête posée sur des sacs plastique contenant des affaires, et un journal qui lui cachait la lumière.

— Il doit être saoul comme un Polonais, se moqua Joel.

Darcy continua de fixer l’homme, puis, soudain, blêmit. Elle courut jusqu’à lui et souleva le journal qui lui dissimulait le visage.

— Nom d’un p’tit shoggoth ! hurla-t-elle. Bougre d’abruti, c’est Connor !

Ils se précipitèrent.

— Il a une méchante plaie au crâne ! s’écria Byrne. Vite, faites venir les secours !

Heureusement, le Massachusetts General Hospital était à deux pas et les urgentistes le prirent en charge tout de suite. Il fallut apporter une seconde civière pour le sergent Rooney, après que les policiers eurent réussi à arracher Darcy de son pauvre corps. Byrne et Gray avaient dû s’y mettre à deux pour la ceinturer et la plaquer au sol.

— Nom de nom de nom ! grognait-elle.

— Calme-toi, lui répétait Flynn. Calme-toi.

— Il était là, sous nos yeux, la tête en sang. Il va peut-être crever…

— C’est pas la faute de Joel… Et c’est pas ta faute.

Elle lutta encore un peu, surtout pour qu’ils évitent de voir les larmes qui pointaient au bord de ses cils, puis se calma. Elle resta allongée sur le sol, devant l’hôpital, avec ses deux collègues assis autour d’elle. Carey les observait, debout, bras ballants. Ils restèrent dans cette position, comme des statues commémoratives. Leurs cœurs étaient pleins de regrets, de colère et de tristesse, et tout cela ne s’évaporait pas.

— Je veux la tête de ces enfoirés, finit par murmurer Darcy.

Personne n’émit d’objection. Son portable vibra dans une de ses poches, et elle prit la communication, couchée au milieu de la rue.

— Tim ? Oh là, moins vite.

La voix du jeune homme, déformée par le téléphone, résonna dans la rue.

— Vandiver a pris ma mère en otage ! cria-t-il.

39

Un flic dresse des fauves.

Cher Tim,

Je crains qu’à présent vous ne connaissiez la vérité. Jeune, j’étais persuadé de tout savoir sur le monde, et j’ai fait des choix qu’à présent je regrette. Ces mauvais choix ont conduit à d’autres mauvais choix, et encore d’autres. Aujourd’hui encore, ce karma me poursuit, et croyez-moi, ce n’est pas avec réjouissance que je prends votre mère en otage. C’est une femme charmante et je tiens beaucoup à elle, donc ne craignez pas pour sa santé. Je veux juste pouvoir m’assurer un meilleur avenir. Je vous rendrai votre mère, ainsi que mon témoignage écrit sur les meurtres de Derek Morrissey, de Javier Zambrano et de Wade Cushing, en échange d’un million de dollars. Cette somme devrait me permettre de disparaître et d’aller laver ma conscience dans un endroit plus éloigné de Boston. Sachez que je ne suis pas un mauvais homme, je n’aurais pas fait le dixième de ce que j’ai fait si je n’avais pas rencontré Barry Smyth et si j’avais été moins pleutre. J’espère que Dieu me pardonnera, et vous aussi.

Andrew Vandiver,

PS : Ne prévenez pas vos amis policiers, vous comprendrez aisément pourquoi.

— Cet enfoiré ne manque pas de culot ! gronda Darcy en jetant la lettre sur le bureau.

Carey la ramassa et la relut pour la quatrième fois pendant qu’elle faisait les cent pas dans la pièce. Elle ressemblait à une lionne qu’on avait capturée et mise en cage au moment où elle s’apprêtait à bondir sur sa proie.

Tim, livide et visiblement éreinté, était effondré dans sa chaise, avec Byrne penché vers lui qui essayait désespérément de lui faire avaler un calmant avec de l’eau.

Le lieutenant fit le tour des événements dans sa tête. Rooney était rapidement sorti de l’hôpital, avec un vilain coquard et des points à la lèvre, et le lieutenant l’avait envoyé avec Gray sur les traces de Bracken, l’assommeur de flics. Il valait mieux séparer Darcy et le sergent pendant un temps. De plus, Joel allait pouvoir prendre sa revanche sur l’odieux faux prêtre, Carey avait même promis de couvrir les bavures. Il n’en était plus à ça près… De toute façon, ses supérieurs et le procureur étaient bien trop occupés par les journalistes qui les harcelaient depuis la prise d’otages du bus. Tant qu’ils étaient coincés en salle de communication, cela laissait le champ libre à Carey et à ses hommes pour régler rapidement cette affaire qui sentait le soufre.

En attendant, c’était Darcy qui préoccupait le lieutenant. Le meurtrier de son père leur avait filé entre les doigts, et par-dessus le marché, il avait emmené avec lui la mère du meilleur ami de Darcy. Il y avait de quoi la rendre folle furieuse, et Carey savait de quoi elle était capable dans ces moments-là.

— Passons calmement la situation en revue, proposa-t-il. D’abord, comment va Connor ?

— Les médecins ont diagnostiqué une commotion cérébrale. En tout cas, pour l’instant, un interrogatoire est exclu, répondit Byrne. Normalement rien de sérieux, mais ils le gardent en observation au moins une semaine pour détecter d’éventuelles complications.

— Bon, soupira Carey, c’est déjà bien. Rooney et Gray s’occupent de son agresseur. Maintenant, il faut nous occuper de sauver Lydia Chapman et d’arrêter son kidnappeur. Déjà, sa lettre montre beaucoup de calme et d’humilité, ce qui est bon signe pour votre mère.

Il adressa un signe encourageant à Tim, qui tenta faiblement de sourire, sans éclater d’un rire nerveux. Ce garçon l’inquiétait vraiment lui aussi.

— En revanche, il ne donne aucune modalité pour l’échange, donc cela signifie qu’il va vous recontacter. Nous allons mettre votre téléphone sur écoute, et faire surveiller votre domicile. Bien entendu, vous êtes assigné à résidence. Il est tard, ce fut une très longue journée : il faut que vous vous reposiez.

Voyant que personne ne bougeait, le lieutenant appuya sur un bouton de son poste et décrocha le combiné de son téléphone.

— Faites-les rentrer, murmura-t-il à l’attention de son secrétariat.

Deux troopers habillés en civil, un homme et une femme, les rejoignirent dans le bureau.

— Ces deux troopers vont vous raccompagner. Ils se posteront ensuite devant chez vous pour surveiller les allées et venues et vous protéger, éventuellement. Nous vous tiendrons évidemment au courant de la suite.

Flynn aida le jeune prêtre à se lever et l’escorta jusqu’à la porte où les troopers le prirent en charge. Il avait l’air d’un sac de farine, pour la couleur et surtout la consistance. Heureusement qu’il avait Byrne dans son équipe, pensa le lieutenant, un homme avec des nerfs et une humanité pareils, c’était un sacré as dans sa manche. Le sergent revint s’asseoir, attendant la suite des ordres, une fois la porte refermée sur eux.

— Flynn, enchaîna Carey. Dès demain matin, vous allez enquêter sur les proches de Vandiver, ainsi que ceux de Singer. Trouvez si quelqu’un a eu des nouvelles, s’il y a une maison de vacances inoccupée… Bref, un lieu où il pourrait détenir Mme Chapman.

— Et moi ? le coupa Darcy.

Elle avait posé les poings sur son bureau et le regardait de haut, avec ses yeux de petite fille pressée d’aller éventrer quelqu’un.

— Vous, vous attendez, lui ordonna son supérieur. Vous êtes beaucoup trop impliquée, je vous connais, vous ne saurez pas gérer vos nerfs, vous allez torturer les témoins, et tout faire sauter. Demain, prenez avec vous un technicien des écoutes et allez chez votre ami pour lui remonter le moral.

— Ben voyons, grommela-t-elle.

— Sergent Morrissey ! la prévint Carey. Le procureur Levy vous a dans le collimateur depuis le coup du bus… Mes supérieurs demandent des rapports. Ne me forcez pas à leur donner des os à ronger. Tenez-vous à carreau, et je vous laisserai passer les menottes au meurtrier de votre père.

Darcy haussa les épaules et quitta la pièce. En longeant les couloirs, elle vit les lumières de Boston qui s’étaient allumées dans la nuit tombante. Elle se dit qu’elle aimerait bien, elle aussi, rentrer chez elle et trouver de la lumière, comme au temps où elle était enfant.

40

Un criminel se jette dans la gueule du chien.

Amos Gray se faisait l’effet d’un chasseur qui tire sur la laisse de son chien pour le retenir, alors que le chien tente de se projeter vers l’effluve laissé derrière lui par le gibier. Depuis le ravalement de façade que lui avait accordé Darcy, Rooney avait tout du molosse, la bave en moins. S’il retrouvait Bracken, il le taillerait en pièces.

D’ailleurs, le trooper crut qu’il allait se mettre à aboyer lorsque l’avocat du suspect, Evenor Levy, leur apprit que son client avait demandé un congé dans une clinique privée auprès de l’évêché. Ils étaient assis tous les trois dans le microscopique bureau d’Evenor, et la frêle table qui les séparait ne semblait pas pouvoir résister aux assauts du sergent.

— Comment ça un congé ? gronda Rooney.

Evenor pâlit légèrement, mais répondit avec calme et un certain aplomb.

— Oui, il a déclaré que le stress des derniers jours avait augmenté son diabète, et le secrétaire de la résidence lui a rempli le dossier. J’étais au courant, bien sûr, et rien, légalement, ne l’en empêchait, expliqua Evenor.

— Quel jour devait-il partir ? demanda Gray, prêt à tendre un bras pour retenir son supérieur.

— Le 6 mai, le jour où il a disparu. Mais, bien sûr, il ne s’est jamais présenté à la clinique.

— Quand avez-vous été en contact pour la dernière fois ?

— Le jour précédent, lorsque je l’ai quitté après l’éprouvant après-midi de la prise d’otages. Il y avait des journalistes à l’extérieur, et je suis allé leur dire de s’en aller. Je lui ai aussi dit de ne répondre à aucune question avant son départ et que tout se serait probablement aplani à son retour de cure.

— Il vous a contacté depuis ? Un mail, un texto…

— Non, je vous l’aurais immédiatement fait savoir. J’ai essayé de le contacter sur son portable, mais il ne répond pas. Je lui ai laissé un message lui enjoignant de se rendre et de négocier avec le procureur, c’est, je le crains, tout ce que je peux faire.

Rooney montrait toujours les crocs, et Evenor tentait du mieux qu’il pouvait de l’ignorer.

— Écoutez, je n’ai pas aidé mon client à s’enfuir, et je ne le couvrirais pas s’il me contactait. Je ne le connais que très peu, et très honnêtement, je ne lui porte pas une très grande estime, bien que je le pense innocent de ce dont Cushing l’accusait. J’ignore s’il a tué ces hommes, et ce qui s’est passé le jour de sa disparition. Je tiens à collaborer le plus possible avec vous.

Gray jaugea rapidement le jeune homme et se dit qu’il pouvait lui faire confiance. Il était bien trop honnête pour être avocat, et il se demanda comment il s’était trouvé au milieu d’une pareille histoire. Le trooper fit un signe de tête en direction des étagères pleines de dossiers.

— Peut-être auriez-vous des informations personnelles sur votre client qui pourraient nous aider à le trouver ?

Evenor se leva. Il n’était pas très grand et extrêmement fluet. Il ressemblait à un môme perdu dans une bibliothèque, et qui aurait du mal à descendre un gros livre de l’étagère. Le dossier qu’il posa devant lui était très mince, il ne devait, en effet, compiler que peu de choses sur Bracken. Le jeune homme parcourut quelques pages avec un air navré.

— Non, je n’ai rien. Ni famille, ni amis… Hormis ce Vandiver dont je vous avais parlé. Vous l’avez trouvé d’ailleurs ?

Gray secoua la tête, mais n’en dit pas plus.

— Il ne me parlait pas beaucoup de lui et son appartement était vraiment monastique. J’ai cru comprendre qu’il avait passé un peu de temps à New York avant de venir ici, mais c’est tout.

— New York ? interrogea Amos.

— Oui. Il m’a parlé de la cathédrale Saint-Patrick.

Le téléphone de Gray se mit à vibrer. Il se leva et remercia l’avocat.

Il prit l’appel dans le couloir. La secrétaire du bureau d’associés les regarda passer avec un air hautain.

— Ils ont retrouvé la voiture de Connor à Lowell, expliqua-t-il au sergent dans l’ascenseur.

— Mais, c’est vers le nord. Il ne va pas à New York.

— Ou c’est une fausse piste, il veut nous faire croire qu’il va vers le Canada.

— Mouais… On fait quoi maintenant ? demanda Rooney, qui désespérait de trouver un os à ronger.

— On va faire le tour des compagnies de bus.

* * *

Ned monta le son de la radio. Il y avait un brouillard à couper au couteau ce soir, et la 290 était bondée de gens qui sortaient des bureaux. Le panneau annonçant Worcester ne semblait pas avoir bougé depuis une demi-heure. Il était tellement somnolent que le crachotement de la CB le fit sursauter.

— Ici le dépôt, appel urgent à tous les conducteurs en direction de New York.

— Bien reçu, dépôt, ici le N75, répondit fébrilement Ned.

— La police recherche un fugitif parti de Lowell dans les dernières heures. Cinquantaine, cheveux noir et gris, barbe courte, sac de voyage. Il est possible qu’il voyage sous l’identité d’un prêtre.

Ned regarda dans le rétroviseur de son bus. Il y avait du monde, comme d’habitude. Quelques étudiantes à la bonne mine, qui avaient été assez sensées pour ne pas prendre le bus de Chinatown, des travailleurs qui profitaient du trajet pour dormir ou lire, et quelques autres individus. Le conducteur essaya de se souvenir où ils étaient montés. Ce type-là était monté à Chelmsford. Lui, c’était bien à Lowell, mais il était accompagné de sa femme. Le gars avec la grosse barbe était de Malborough et celui-là… Le visage sec mais une allure assez distinguée, cinquantaine, barbe courte, blouson noir… Oui, il était monté à Lowell et il correspondait au signalement.

— J’ai un gibier potentiel, murmura Ned dans son micro.

— Bien reçu, N75. Les States vous attendront à Worcester.

Ned raccrocha la CB avec nervosité. C’était la première fois qu’il avait un fugitif dans son bus. Il ne pouvait s’empêcher de jeter des coups d’œil dans son rétroviseur intérieur.

— Arrête ! pensa-t-il. Ce type est peut-être dangereux, et s’il te chope à le mater…

Green Hill Park sortit de la brume sur sa gauche. Ils y étaient presque. Au croisement avec la 190, le flux ralentit encore et Ned ne put retenir un cri d’exaspération.

— Bon Dieu, mais ils ne pourraient pas rester chez eux tous ces crétins !

La première passagère, une vieille fille en anorak rose l’entendit.

— Ces crétins, fit-elle sèchement, ont besoin de travailler, comme nous tous ! Et peut-être qu’il y aurait moins d’embouteillages s’il y avait moins de mauvais conducteurs comme vous !

— Ah ! Ne m’énervez pas, vous, ou je vous dépose là ! riposta-t-il.

La pimbêche prit un air outré et resserra son manteau autour d’elle. Ned jeta un coup d’œil aux autres passagers. Certains regardaient dans sa direction, curieux, mais le type regardait fixement dehors.

— Courage, Ned, se dit-il, tu y es presque !

En effet, il apercevait la gare. Pressé, il s’empara du micro.

— Worcester Union Station, cinq minutes d’arrêt.

Il emprunta la sortie et tourna autour de Washington Square. Lorsqu’il se gara devant l’arrêt, il scruta la foule. Pas de policiers en vue. Deux hommes bousculèrent les gens, peut-être était-ce eux. Il leur ouvrit la porte.

Discrètement, le grand Noir lui montra sa plaque. Ned hocha la tête. Suivi de son collègue, il monta dans le bus et se dirigea droit vers le bonhomme.

— Bonjour, monsieur Smyth, fit poliment Gray.

Bracken se tourna vers lui avec stupeur. De la panique passa dans ses yeux, puis de la colère et une étincelle de folie.

— Inutile de tenter quelque chose, continua le trooper. Vous allez nous suivre gentiment.

Finalement, l’Irlandais baissa les épaules et se leva. Gray le menotta et Rooney l’empoigna par le blouson pour le faire descendre, sous le regard des passagers mi-atterrés, mi-excités.

Lorsque Rooney le poussa à l’arrière de la voiture, il ne lui protégea pas la tête et son front vint cogner le haut de la porte.

— Oups ! s’écria le sergent avec un sourire mauvais.

Il referma la porte et les deux policiers le rejoignirent dans la voiture.

— Comment m’avez-vous trouvé ? demanda Bracken.

— Un bon flair, commenta Gray en étudiant Rooney.

— Ça sentait fort le connard, faut dire, rétorqua celui-ci. Allez, on a une cure spéciale qui vous attend, très riche en marrons, en pêches et en prunes…

— Je veux mon avocat ! blêmit l’Irlandais.

— Oui, eh bien lui ne vous veut pas, répondit Gray. Maître Levy a refusé de continuer à vous défendre. Il a des burnes ce gars.

— Ouais, fit Rooney. J’en dirais pas autant de notre client quand on en aura fini avec lui.

— La violence est contraire à la loi ! argua une dernière fois Bracken.

— La loi, c’est moi, fit Joel.

Amos étouffa un fou rire en imaginant son supérieur en juge Dredd1.

1 La citation est une célèbre tirade de Sylvester Stallone dans le rôle du juge Dredd, dans le film éponyme.

41

Des flics s’approchent du but.

La sonnerie jaillit dans la pièce, dérangeante. Personne ne bougea tout d’abord, puis le technicien commença à s’affairer sur sa machine. Il fit signe à Tim de décrocher.

— Allô ?

— Bonjour Timothy.

C’était la voix de Vandiver. Ou plutôt de Singer, l’assassin nord-irlandais.

Tim vit Darcy secouée comme par un arc électrique, à l’autre bout de la pièce.

— Je veux parler à ma mère, ordonna le jeune prêtre.

Il y eut un frottement, quelques crachotements, puis la voix stridente de Lydia Chapman se fit entendre.

— Oh mon chéri, quelle horreur cette situation ! Si tu voyais l’état des sanitaires ! Et ce que je dois avaler…

— C’est bon, fermez-la ! fit son kidnappeur en reprenant le téléphone. Elle est en pleine forme, mais elle ne le restera que si vous faites ce que je vous demande.

— Allez-y.

— Vous allez demander à dire la messe de la Pentecôte ce dimanche. Vous vous changerez dans la sacristie et vous y déposerez un sac de sport noir avec l’argent. Pendant que vous ferez la messe, je viendrai chercher le sac et j’attacherai votre mère dans la sacristie. Vous l’y trouverez en revenant vous changer. Aussi simple que ça, et rappelez-vous : pas de police.

— Et si je ne parvenais pas à réunir l’argent d’ici là ?

Vandiver fit un petit claquement de langue irrité.

— Voyons, Tim… Le jour de la fête des Mères, vous pouvez bien faire ce petit sacrifice pour offrir à votre chère maman le plus beau des cadeaux… La vie ! À dimanche, Timothy.

Et il raccrocha.

Le jeune prêtre poussa un long soupir.

— Tu as entendu ? demanda-t-il à Darcy.

Elle opina du chef en reposant le casque audio sur la console du technicien. Celui-ci pianotait toujours.

— Vous l’avez localisé ?

— Non, il téléphonait d’un téléphone à carte prépayée. Le signal n’est pas traçable.

— Quelle merde ! rugit la punkette. Encore trois jours à attendre de pouvoir lui mettre la main dessus… Et Byrne qui ne trouve rien !

— Vous allez lui tendre un piège, j’espère… fit Tim. Parce que je n’ai pas un million de dollars, moi…

— Et ton père ?

— Je n’arrive pas à le joindre… ronchonna-t-il. Vous n’avez pas de solution dans ce genre de situation ?

— Arrête de regarder les séries !

Darcy se mit à réfléchir. Elle s’approcha doucement de la fenêtre, le front plissé.

— Dis… Combien elle coûte ta voiture ?

— Ma… s’étouffa Tim.

— Écoute, mon grand, déclara Darcy d’une voix chargée d’émotion. Moi, si je pouvais payer un million de dollars pour retrouver ma mère, je le ferais. Alors entre un tas de ferraille qui pollue et ta mère, je pense que le choix est vite fait !

Il s’effondra dans le canapé, la mine déconfite. Décidément, cela tournait de plus en plus au cauchemar. Mais pourquoi diable était-il revenu à Boston ?

* * *

Le crâne et la barbe rasés révélaient le véritable visage de l’homme qui s’était fait passer pour James Bracken : le menton arrogant, les dents crochues du criminel sans pitié, les yeux enfoncés dans les orbites, ridé et maigre, un ange déchu.

On l’avait revêtu de la combinaison orange des prisonniers, et ses poings et chevilles étaient entravés par des chaînes métalliques. Il se laissa choir sur la chaise en face des deux staties.

— Pas d’avocat ? demanda le trooper Gray.

Le vieux salopard montra la vitre sans tain d’un menton, la lèvre à demi ouverte découvrant ses canines, dans une mimique de mépris.

— Il ne veut pas être dans la même pièce que moi. Mais je sais me défendre tout seul.

L’œil de Rooney brilla. Son coéquipier devina qu’il rêvait d’un épais annuaire.

Mais Carey lui aussi était dans la pièce voisine, le regard posé sur eux. Sa présence avait réussi à adoucir le sergent, ce qui tenait du miracle. Cependant, ses dents étaient si serrées que le trooper se sentit obligé de mener l’interrogatoire tout seul.

— Je vais être direct avec vous, monsieur. Le trooper que vous avez essayé de tuer mardi s’en est sorti et vous a identifié. L’ATF1 et la police britannique aussi. Vous ne pouvez plus échapper à la justice. Beaucoup de procès et de voyages vous attendent. La meilleure chose à faire serait de coopérer. Seriez-vous prêt à le faire ?

Le vieil homme posa un regard glacial sur le jeune Noir. Sa mâchoire se crispa, laissant apparaître des muscles secs sous une peau usée. Mais son insolence s’évapora immédiatement, laissant place à une immense fatigue.

— J’ai soixante-huit ans, trooper, ma vie est finie de toute façon. Si je vais en prison, mon espérance de vie ne sera pas bien grande, mais de toute façon, maintenant j’ai tout perdu. Posez vos questions.

— Je vais vous dire ce que nous savons sur vous, et vous nous aiderez à combler les trous.

Il hocha la tête doucement, en signe d’assentiment, et Gray commença sa lecture.

— Barry Smyth, né le 28 février 1947 à Coleraine en Irlande du Nord. En 1965, vous intégrez les B-Specials, avec une formation de tireur d’élite. En 1969, vous êtes envoyé en renfort dans la bataille du Bogside, mais au lieu de cela, avec une jeune recrue nommée Kenneth Singer, vous vous introduisez dans des maisons habitées par des familles anglo-irlandaises et vous les dépouillez sous la menace de vos armes et divers sévices. Est-ce correct ?

— En effet, soupira Smyth. Les Morrissey, les Burke et les Keane.

— De 1970 à 1975, vous êtes stationné à Belfast, où vous continuez vos extorsions, dont une qui finit mal : vous abattez un jeune garçon de seize ans, son père, sa mère et sa petite sœur de huit ans.

— Comment vous savez que c’est moi ? demanda-t-il.

— Nous avons entré vos empreintes dans la base de données d’Interpol.

— Ah, putain d’empreintes ! s’exclama-t-il.

— Du coup, vous vous enfuyez à New York, où, pendant onze ans, vous exercez divers métiers : ouvrier de chantier, livreur et agent de sécurité, grâce auxquels vous participez à plusieurs cambriolages, ainsi qu’à des recels et trafics d’œuvres d’art et de trophées sportifs.

— Vrai. C’était le bon temps… J’adorais New York. J’aurais mieux fait d’y rester.

Amos ne put retenir un sourire en pensant à Darcy et à ce qu’elle répétait toujours sur le soleil de Boston. Peut-être y avait-il un Dieu dans cette ville, qui donnait et qui reprenait, mi-Méduse mi-Érinyes, un rayon maléfique, un rayon justicier… Rooney lui donna un coup de coude pour lui signifier de reprendre.

— En 1986, vous venez vivre à Boston, où vous travaillez comme barman et videur. Vous êtes mêlé à un trafic de cocaïne, d’amphétamines et d’armes. La police vous surveille de près, et le meurtre de Derek Morrissey, qui vous faisait chanter, Singer et vous, vous oblige à disparaître.

— En fait, ce n’est pas tellement le meurtre qui nous a forcé la main, mais cet abruti de Singer n’a rien trouvé de mieux que d’enlever la gamine qui avait tout vu. Ils auraient pu nous retrouver par son corps, ces fichues empreintes, les fibres…

Il jeta un regard amer à ses doigts. Gray se dit qu’il aurait tout le temps de regarder des rediffusions des Experts en prison.

— À ce moment-là, vous rencontrez deux prêtres qui partent en voyage, Andrew Vandiver et James Bracken, et prenez leurs identités. Que sont-ils devenus ?

— Une balle dans la tête. On les a enterrés dans un terrain vague près de Dorchester. Je peux vous donner l’adresse.

— Un an après, vous revenez à Boston, et vivez aux frais de l’archevêché. Seul hic : vous découvrez que l’homme dont vous avez volé l’identité était un pédophile, et que ses victimes espèrent obtenir justice. En les rencontrant à Forest Hills, vous comprenez que l’un d’eux, Javier Zambrano, s’est aperçu que vous n’étiez pas son violeur. C’est vous qui lui avez donné rendez-vous ?

— Non, c’est lui. Il avait choisi l’emplacement spécialement. Une histoire de guide spirituel… Il voulait savoir ce que Bracken était devenu. Je lui ai dit qu’il était mort, et il s’est mis à chialer. Je n’avais pas d’autre choix que de l’abattre, on avait mis trop d’énergie dans cette nouvelle vie.

— Malheureusement, la réaction en chaîne entraîne l’autre victime, Wade Cushing, à se mettre sous les projecteurs des médias. Or, celui-ci a été abattu par un tireur d’élite.

— Lui, ce n’est pas moi, c’est Singer. Je lui ai appris à tirer au Guatemala, lors de notre année sabbatique. Je lui ai envoyé un texto pendant que mon avocat ne regardait pas. Il aurait pu terminer l’histoire ce jour-là, s’il avait tué à la fois ce morveux et la fille de Derek Morrissey… Mais encore une fois, il n’a pas réussi à la tuer…

Un silence accueillit cette déclaration. Tout le monde devait penser à la même chose : un monde sans Darcy. Gray chassa l’idée : elle était immortelle. Il reprit son interrogatoire.

— Malheureusement, vous avez commis l’erreur de conserver l’ancienne voiture de Singer. Le trooper Shaughnessy s’en aperçoit et vient vous trouver, alors que vous êtes sur le départ. Vous le frappez et le laissez pour mort.

Le vieux criminel poussa un long soupir et ferma les yeux.

— Bon Dieu de mauvais sort… Quand il s’acharne sur vous, c’est signe qu’il vaut mieux se rendre…

— Où est votre complice ?

— Je l’ignore. Je lui ai envoyé un texto pour lui dire de se tirer, et je lui ai dit qu’on devait cesser tout contact.

— Vous ne savez pas où il est, pas même une petite idée ?

— Non, désolé. Je vous le jure.

— Vous êtes prêt à nous mettre par écrit votre histoire et à la signer ?

Il rouvrit les yeux et fixa le jeune Black, Rooney, puis le miroir derrière lequel on les observait.

— Oui, murmura-t-il. Je suis prêt.

1 Agence américaine de contrôle des armes à feu et de la contrebande d’alcool et de drogues.

42

Un prêtre a un grand moment de solitude.

— Eh bien, on dirait que cette fois-ci est la bonne…

Tim sursauta, et son cœur sembla vouloir s’arracher de sa poitrine. Il n’avait pas entendu l’évêque entrer dans la sacristie. Celui-ci salua avec fierté son protégé dans son aube blanche.

— Tu sembles nerveux… constata-t-il. Ah, la première messe, c’est toujours impressionnant, mais tu verras, tout ira très bien…

Le jeune prêtre l’espéra lui aussi, mais il pensait davantage à l’échange qu’à la messe. Personne n’était au courant, et sans l’appui de son ami l’évêque, il n’aurait jamais réussi à obtenir de célébrer la messe de Pentecôte. Pendant que l’évêque lui parlait de sa première expérience, Tim ne pouvait s’empêcher de jeter des coups d’œil anxieux sur le sac de sport posé devant la patère. Il avait réussi à obtenir l’argent grâce à un indic des staties, un garagiste. Il espérait vivement que son cher bolide lui revienne intact, une fois sa mère sauvée et Singer mis hors d’état de nuire. Il consulta sa montre, ça allait être l’heure.

— Allez-y, monseigneur, le coupa-t-il. Je vous rejoins.

Lorsque l’évêque Todd fut sorti, Tim se pencha vers le placard.

— Tu es sûre que ça va aller ?

— Tout est sous contrôle, répondit la voix de Darcy. Dès qu’il entre, je sors de ma cachette et je le coffre. Va dire ta messe !

À peine rassuré, le jeune homme jeta un dernier regard autour de lui et s’élança dans la fosse aux lions.

À son entrée, la foule des paroissiens se leva. Il constata avec terreur qu’il y avait beaucoup de monde, des brassées de regards. Le père McNulty le toisa sévèrement des pieds à la tête : aucune faute ne serait permise. L’évêque, assis au premier rang, lui fit un sourire encourageant.

— Allons-y… murmura Tim pour lui-même.

Les pères Ochoa et Mambani s’avancèrent avec les coupes tenant le sel et l’eau. Tim les bénit.

— Commixtio salis… commença-t-il.

Il s’arrêta, ayant cru entendre la porte arrière de la sacristie s’ouvrir. Était-ce Singer ? Avait-il sa mère ? Le père Francis lui lança un regard appuyé, et Tim se hâta de terminer la bénédiction. Il mélangea les deux ingrédients, et tandis que le chœur entamait un psaume, il aspergea l’autel d’eau bénite, puis ses collègues et enfin les premiers rangs. Il résista à l’envie de verser aussi la coupe sur son crâne, qui bouillait littéralement. Son signe de croix fut légèrement ondulé, tellement son bras tremblait.

Peleg McNulty se pencha vers Peter Todd pour murmurer quelque chose, auquel l’évêque répondit par un geste apaisant.

— Je vais griller en enfer… pensa Tim.

Un bruit sourd fit soudain sursauter les premiers rangs. Il provenait de la sacristie. Ochoa jeta un coup d’œil dans cette direction, comme s’il comptait aller voir. Improvisant, Tim attrapa les deux prêtres par l’épaule et récita quelques versets des psaumes, avant de se lancer dans la confession.

Il ferma les yeux, et avec ferveur, une ferveur qu’il ne se connaissait pas, se mit à déclamer :

— Confiteor Deo omnipotenti, beatae Mariae semper Virgini…

Les bruits continuèrent dans la sacristie, des coups, des bruits de casse, des frottements contre le mur de séparation. Tim resserra sa prise sur les épaules de ses deux collègues qui commençaient à se sentir nerveux.

— Beato Michaeli Archangelo, beato Ioanni Baptistae, sanctis Apostolis Petro et Paulo, omnibus Sanctis, et tibi…

Un cri de douleur coupa la prière. On entendait maintenant distinctement des voix dans la pièce arrière.

— Mais que se passe-t-il ? murmura le père Francis.

— Tout va bien ! déclara Tim à voix haute. C’est la femme de ménage !

La foule se regarda avec consternation, et des murmures montèrent des rangs. Le jeune officiant mourait d’envie de prendre ses jambes à son cou. Il ne se souvenait même pas où il s’était arrêté.

— Euh… mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa…

Comme c’était approprié ! Les bruits continuaient : c’étaient vraisemblablement ceux d’une lutte, et la peur commença à monter en lui. Darcy était teigneuse, mais Singer était un vicelard… Et s’il la tuait ? Et s’il tuait sa mère ? Devait-il rester là, sans bouger ?

— A… Amen ! répondit-il à une secousse du père Nardo.

— Je vais voir ce qui se passe ! s’écria Peleg McNulty.

Il leva son corps imposant du banc et fonça vers la porte. Tim s’interposa, tout en continuant de réciter sa messe.

— Quand les jours de la Pentecôte furent accomplis, ils étaient tous ensemble dans le même lieu ; et il se fit soudain un bruit du ciel, comme celui d’un vent impétueux qui arrive, et il remplit toute la maison où ils demeuraient…

Il fit signe au vieux prêtre de se rasseoir, avec force clins d’œil. Celui-ci le regarda d’abord comme s’il était fou, puis, pesant les paroles de l’épître, afficha un visage entendu. Tim s’aperçut que McNulty croyait que le tapage était organisé.

— Ah ces jeunes, avec leurs idées modernes… ronchonna-t-il en allant se rasseoir.

L’évêque, lui, n’était pas dupe. De fier, son regard était passé à découragé…

— Alors, continua Tim, leur apparurent comme des langues de feu qui se partagèrent, et le feu se reposa sur chacun d’eux ; et ils furent tous remplis de l’Esprit-Saint…

Au fur et à mesure, il haussait le ton pour couvrir le tapage, et il n’allait pas tarder à hurler. La foule grimaçait, s’agitait. Il y eut un nouveau cri et cette fois-ci, Tim craqua.

— Bon, chantons tous ensemble… Je… Je reviens…

D’un bond, il ouvrit la porte de la sacristie. Le spectacle qu’il y découvrit était purement apocalyptique.

Sa mère était ligotée à une chaise. Darcy était assise sur Singer, au sol, et le bourrait de coups de poings. Des billets verts voletaient dans toute la pièce, renversés hors du sac.

— Mais arrêtez donc ! s’écriait Lydia Chapman, scandalisée. C’est un prêtre quand même ! Et puis, vous vous êtes regardée dans une glace avant de sortir ?

— Enfoiré ! Bâtard ! enchaînait la punkette à chaque coup.

— Laissez-moi ! pleurait Singer.

— Ah, Tim, enfin te voilà ! Détache-moi ! ordonna Mme Chapman. Et tu pourrais au moins embrasser ta chère maman pour sa fête !

— Tu as tué mon père, saleté de connard ! hurla Darcy.

— Mais appelez la police ! implora le criminel.

Tim resta tétanisé une seconde, puis son sang, qui s’était enfui, trouva le chemin du retour, et il se mit à hurler, à pleins poumons.

Darcy, Lydia et Singer se tournèrent vers lui, interloqués.

— Tim… commença sa mère, d’un ton de reproche.

— Maman, la paix !

Puis, il s’adressa à son amie.

— Excuse-moi de t’interrompre, s’écria-t-il, mais j’ai une messe à dire, moi, nom de D…

Il s’arrêta à temps. Darcy se retourna vers son punching-ball vivant.

— T’as vu ce que t’as fait dire à mon copain, espèce de minable ? Faire jurer un prêtre…

Elle attrapa un vieux crucifix abîmé et lui en asséna un grand coup. Singer s’effondra, inconscient.

Les autres prêtres et l’évêque forcèrent l’entrée et s’engouffrèrent dans la sacristie en demandant des explications. Darcy se releva et montra sa plaque.

— Police. Je suis le sergent Morrissey de la police d’État du Massachusetts. Je maîtrisais un meurtrier, pardonnez-moi.

Puis elle se tourna vers Tim.

— Alors, on la termine cette messe ?

À ce moment-là, Carey et ses hommes firent irruption par la porte arrière, armes au poing. La Cène était complète…

Tim se laissa lentement glisser au sol et s’affala sur le tapis de dollars.

43

Un flic chante No More Mr. Nice Cop1.

Plein le dos, mais alors plein le dos ! Lauraleigh Keliher jeta sa corbeille de linge sur le sol de son entrée. Elle s’était tapée d’aller laver leur linge sale au Lavomatique toute seule, et pas un pour lui donner un coup de main ! La maison était d’une saleté sans nom, avec des emballages vides qui traînaient partout, du chocolat fondu plein l’évier, et la télé qui devait marcher depuis des heures. Encore devant une de ces immondes émissions de télé-réalité, sans doute. Qu’est-ce que c’était cette fois ? Si c’était Jessie, c’était forcément une rediffusion d’American Idol. Brian, en revanche, serait vautré devant des fous furieux de MTV qui s’amusaient à se faire mal.

Elle se précipita vers le salon, furibonde, prête à en découdre avec l’un ou avec l’autre. Quelle ne fut pas sa surprise quand elle les découvrit tous les deux, sagement assis devant CNN… Son cerveau mit du temps à se remettre du choc et à se mettre en phase.

— Qu’est-ce que vous regardez ?

— Ils parlent de Boston, fit Brian. Les flics ont arrêté les deux mecs qui ont tué le gars du cimetière et le gars du bus… C’est des meurtriers en série apparemment, ils ont tué et torturé un tas de gens !

L’extase perçait dans sa voix et cela glaça le sang de sa mère. Mais, comme envoûtée, elle les obligea à se pousser et s’assit, elle aussi, en face du Dieu-écran.

— Ce matin, à Brighton, la police d’État du Massachusetts a finalement arrêté le second criminel recherché pour les meurtres de deux jeunes Bostoniens, Javier Zambrano et Wade Cushing, l’homme qui avait défrayé la chronique la semaine dernière en prenant en otage un bus d’écoliers. Les deux criminels, à présent en charge du FBI, vont devoir comparaître pour de nombreux crimes, dont meurtres, extorsions, vols, trafics de stupéfiants, vol d’identité, abus de biens sociaux, enlèvements et coups et blessures sur représentants de l’ordre. D’origine nord-irlandaise, les deux hommes avaient volé l’identité de deux prêtres catholiques bostoniens, Andrew Vandiver et James Bracken. D’après l’archevêché de Boston, il semblerait que James Bracken eût été un des nombreux prêtres pédophiles ayant sévi dans les années quatre-vingt.

La journaliste disparut, et une image de l’évêque Todd la remplaça. Il était interrogé par les journalistes devant ses bureaux.

— Voyez comme les drames du passé ont encore de l’impact sur nos vies… Je pense à toutes ces victimes et à leurs proches et je prie pour un avenir meilleur, un avenir où l’Église catholique ne sera plus exploitée par des individus sans scrupules… Il faut qu’elle décide une bonne fois pour toutes de prendre parti contre les pédophiles.

— Espérons que le message de l’évêque Todd parviendra jusqu’au saint pontife, conclut la journaliste. Les obsèques de Javier Zambrano et de Wade Cushing auront lieu à Jamaica Plain, à l’église Saint-Thomas.

Lauraleigh resta bouche bée. Elle n’en revenait pas d’avoir été mêlée à cette histoire rocambolesque. Et quel rôle avait joué son soi-disant meilleur ami, Harry Simpkins ? C’était sidérant… Et dire qu’on pensait que tout ceci ne nous arriverait jamais… Elle se leva ; ses jambes étaient en coton, elle se sentait toute chose. Arrivée dans sa chambre, elle s’effondra sur son lit. Ah, quel délice… Des draps bien frais, un après-midi dominical libre… Si seulement elle pouvait être rejointe dans ce lit par un amant torride…

Mais tiens, pourquoi ne pas appeler le sergent Byrne, pour le féliciter ? Peut-être accepterait-il de venir célébrer l’arrestation avec elle, et goûter à sa récompense bien méritée… Elle attrapa son téléphone et chercha le numéro qu’elle gardait en mémoire. Son cœur battait la chamade, au fur et à mesure que les sonneries résonnaient dans son conduit auditif. Puis, il y eut un déclic.

— Sergent Byrne ?

Sa voix était tellement virile, elle réprima un cri de plaisir.

— Bonjour, c’est Lauraleigh. Vous vous souvenez de moi, votre gentille petite indic…

— Euh oui… hésita le policier.

— J’ai vu les nouvelles à la télé, et je voulais vous féliciter. Quels horribles hommes, et vous les avez arrêtés ! Je vais beaucoup mieux dormir la nuit. D’ailleurs, je suis dans mon lit, là… J’ai une petite nuisette toute transparente…

Elle mentait, c’était plutôt un jogging fatigué, mais au cas où, elle pourrait se changer.

— Madame… soupira-t-il.

— Oh non ! protesta-t-elle. Appelle-moi Laurie, chéri…

— Madame ! insista sèchement le sergent Byrne. Je suis navré, mais je ne suis pas intéressé ! J’ai une compagne, et je ne vous ai donné ce numéro qu’à des fins professionnelles. Veuillez ne plus appeler s’il vous plaît !

Et il raccrocha, laissant Lauraleigh outragée.

1 Référence à une chanson d’Alice Cooper, No more Mister Nice Guy.

44

Un prêtre retrouve la mémoire.

— Qui était-ce ? demanda Missy, un peu affolée.

Flynn glissa le portable dans la poche de sa veste, posée sur une chaise, et reprit son énième tentative de nouer sa cravate.

— Oh, rien, une de mes nombreuses fans… répondit-il en souriant au miroir.

Elle fit une grimace amusée.

— Cesse de te vanter et laisse-moi m’occuper de cette cravate… D’ailleurs, tu y tiens tant que ça ? Tu sais, c’est en dehors du boulot.

— Oui, je sais. Mais je vais présenter à mes collègues et à mon supérieur ma petite amie, et celle-ci s’avère être aussi une collègue… ça me rend nerveux.

En deux temps trois mouvements, la cravate était nouée. Elle passa une main affectueuse sur sa chemise.

— Et moi donc ! s’exclama-t-elle. Rien que d’imaginer les vannes foireuses que Rooney va nous faire…

Ils se turent un moment, puis elle reprit :

— J’adore cette chemise. Tu devrais la mettre plus souvent.

— À condition que tu n’y mettes pas de traces de gloss à la fraise, c’est déjà la deuxième que tu me flingues, remarqua-t-il, ronchon.

Elle le chatouilla.

— Oh, allez, détends-toi ! N’oublie pas de prendre le cadeau, surtout.

Il se rendit dans le salon tout en enfilant sa veste, et récupéra la statuette de Captain America en résine, emballée et enrubannée, qu’ils avaient choisie tout exprès.

— Il va adorer, remarqua-t-il alors qu’ils montaient dans la voiture.

— J’espère qu’il comprendra le message, surtout, fit Missy. Il a été si courageux. Je ne veux pas qu’il se sente misérable parce qu’il a été blessé…

Flynn démarra la voiture.

— Tu ne peux pas t’en empêcher… se moqua-t-il.

— De quoi ?

— De nous psychanalyser.

— Si tu n’es pas content, tu n’as qu’à choisir de la compagnie parmi tes fans, se piqua-t-elle, un brin jalouse.

Il se pencha pour l’embrasser.

— Aucun risque, j’aime ce que j’ai.

Lorsqu’ils arrivèrent devant l’hôpital, ils tombèrent sur leurs collègues. Rooney, les bras pleins de cartons de donuts, en resta bouche bée. Carey et Gray, eux, leur firent bon accueil.

— Alors, c’était ça, votre petit secret, sourit Amos. Félicitations !

— Merci, rougit Missy, Le sergent Morrissey n’est pas avec vous ?

— Elle arrive, répondit Carey. Elle a du mal avec tous ses cadeaux.

Il jeta un regard envieux à celui de Byrne.

— Le mien est affreusement impersonnel, j’en ai peur, regretta-t-il en brandissant sa bouteille d’ale. J’avoue ne pas tout connaître de vos passions respectives.

— Des fois, cela vaut mieux, rit Gray. Tenez, prenez la moitié de mes comics, mais après, ne vous plaignez pas qu’il vous remercie pendant des mois !

— Bon, alors, la bière suffira ! s’exclama le lieutenant tandis qu’ils explosaient de rire.

— Montons, fit Amos, Punkie nous rejoindra.

— Punkie ? s’étonna Carey.

— Oui, Darcy et Tim se sont trouvé des surnoms : elle c’est Punkie, à cause de Punkie Brewster, et lui, c’est Blondie.

— Original, firent-ils en poussant la porte.

Lorsqu’ils entrèrent dans la chambre, Connor Shaughnessy était assis sur son lit et regardait par la fenêtre. Son crâne était recouvert d’un épais bandage.

Quand il les découvrit, il sursauta, puis son visage s’éclaira d’un immense sourire.

— Oh, merci d’être venus ! Entrez donc !

— Nous sommes les premiers ? s’étonna Missy.

— Non, fit Connor. Vous venez juste de manquer ma mère.

Il désigna la corbeille de pâtisseries avec un gros ballon accroché à l’anse qui était posée sur une table. Quand Missy se pencha pour l’embrasser sur la joue, il laissa échapper un petit cri de surprise.

— Il ne fallait pas, rougit-il.

— Mais si, fit-elle. On s’est fait du souci !

— Ne le prends pas pour une invitation, le bleu, ricana Rooney, elle est casée !

La jeune femme adressa une œillade à Flynn qui signifiait « Je te l’avais bien dit ». Celui-ci lui sourit et passa un bras sur son épaule.

— Oui, confirma-t-il, elle est casée !

— Le sergent n’est pas venu ? demanda tristement Connor.

À ce moment-là, Darcy fit irruption. Elle était rouge d’effort, et portait dans ses bras pleins de paquets cadeaux colorés.

— Quelle galère pour se repérer dans cet hosto, pesta-t-elle. Et pas une de ces idiotes d’infirmières pour t’aider !

— Tu en as tué combien ? demanda Flynn, goguenard.

— Aucune, répliqua-t-elle. Ah, quand même, tu officialises !

Elle déposa ses paquets sur Connor, sans ménagement, et tendit la main à Missy.

— Bravo pour avoir tiré le gros lot, fit-elle. Mais tâche de ne pas trop le choyer, il faut qu’il reste habitué à nos manières de sauvages !

— Pas de problème… murmura la psychologue en ouvrant de grands yeux.

Connor commença à déballer ses cadeaux, heureux comme un roi. Il remercia chaleureusement tout le monde, sauf sa supérieure ; il ne savait pas trop quoi penser du gilet pare-balles, du casque de football américain et du protège-dents qu’elle lui avait offerts…

— Crois-moi, c’est une grande marque de tendresse… lui souffla Amos.

— T’es sûr ? s’enquit-il sur le même ton. Moi je dirais que c’est surtout une bonne excuse pour me taper dessus…

Carey ouvrit sa bouteille et on but dans des verres en plastique, avec des donuts.

La fête battait son plein lorsque deux nouveaux venus firent leur apparition. Tim avait fini par retrouver la raison, et il avait amené Evenor. Les deux hommes arrivèrent avec de nouveaux cadeaux, ce qui fit monter des larmes de gratitude aux yeux du jeune trooper blessé.

— J’ai apporté le champagne, expliqua le jeune prêtre, pour célébrer le fait que tout finisse bien !

— Bonne idée, on n’avait plus de bière, remarqua Rooney en lui arrachant la bouteille des mains.

— Tim, maître Levy, content de vous voir ! fit Carey en leur serrant la main. Tim, comment se remet votre maman ?

— Fort bien ! s’exclama-t-il. Cette petite aventure a au moins eu le mérite de lui reconnecter les neurones ! Mon père et elle se sont remis ensemble, et sont rentrés à la maison… Finies les nuits au poste !

— Et finies les scènes de théâtre de boulevard… compléta Evenor en levant son verre. Au trooper Shaughnessy !

— Au trooper Shaughnessy ! reprirent-ils tous en cœur.

— Il va falloir que tu nous racontes en détail les délires de tes parents, remarqua Darcy.

— Oui, et comment sa mère a failli sauter sur Flynn ! ajouta Rooney un brin éméché.

— Quoi, encore une ? ronchonna Missy.

Flynn commença à se sentir gêné.

— Et ton père, il n’avait pas une maîtresse ? demanda-t-il, pour changer de sujet.

— Une amoureuse plutôt, corrigea Tim en se tournant vers Evenor.

Celui-ci acquiesça.

— Tout à fait, c’était au niveau de la classe de maternelle, commenta celui-ci. Pauvre femme ! Charmante, cela dit.

— Comment était-elle ?

Evenor et Tim réfléchirent. Le jeune prêtre retrouva cette odeur de mer qu’il avait déjà sentie en la rencontrant. Il se concentra… La plage. Les embruns. Les vagues…

— Dites-moi jeune homme, votre mère a-t-elle pensé à vous mettre de la crème solaire ?

Il vit le visage plus jeune de la femme penché sur lui. Elle avait un ravissant bikini mauve et un chapeau en paille. À la main, elle tenait un tube. À ce moment-là, son père, plus jeune lui aussi, entra dans son champ de vision.

— Oui, ne vous inquiétez pas, mademoiselle, son papa a pensé à tout !

— Oh, pardon, je ne voulais pas me mêler de…

— Ce n’est rien ! la coupa-t-il, un immense sourire aux lèvres. C’est si rare de voir des gens préoccupés par la santé des autres… Je m’appelle Ed !

— Devon, répondit-elle. Nos enfants semblent avoir sympathisé.

— Bien, alors, faisons-en autant !

Elle le regarda avec une légère inquiétude. Pas étonnant que son père ait craqué, quelle belle femme ! Tim se tourna pour chercher l’autre enfant. Et là, soudain, la lumière se fit…

— En fait, elle ressemble beaucoup à Mlle Morrissey ! finit par dire Evenor.

— Vraiment ? s’étonna celle-ci, un rien goguenarde. J’ai tant de rides que ça ?

— Non, bien sûr ! se rattrapa l’avocat. Enfin, c’est difficile à expliquer, mais la ressemblance est frappante…

Il donna un grand coup de coude à Tim.

— Aide-moi, toi qui l’as vue aussi…

— Darcy, je crois que cette femme est ta mère, lâcha Tim.

Le silence se fit dans la pièce, et Darcy devint livide.

— Quoi ?

— Ne dis pas de bêtises, Tim ! s’exclama Evenor. Elles ne portent pas le même nom ! Cette femme s’appelle Devlin…

— Devon Devlin ? s’étouffa Carey.

— Euh oui…

Avant qu’il ait eu fini sa phrase, Darcy avait bondi sur lui.

— Où est-elle ? hurla-t-elle en l’empoignant par le col. Où est-elle ?

— Car… Carlton… coassa-t-il.

Elle se rua hors de la chambre à toutes jambes.

— Darcy ! l’appela Tim.

— Non, laissez, lui conseilla Carey.

— Quelqu’un peut nous expliquer ? demanda Byrne.

— Darcy n’a pas vu sa mère depuis la mort de son père, expliqua le lieutenant. Elle fait le tour du monde. C’est la première fois, à ma connaissance, qu’elle revient à Boston.

— Elle a abandonné sa fille ? s’écria Missy. Pas étonnant que Darcy ait tant de mal à socialiser.

— Dis, qu’est-ce que j’avais dit au sujet de la psychanalyse ? la reprit Flynn.

— Psy un jour, psy toujours ! chantonna Rooney, saoul. Tu verras mon vieux !

Le casque de football l’atteignit en plein visage.

45

Une punk veut sa maman.

L’air sifflait dans ses oreilles, mais elle n’entendait rien tellement son cœur battait fort. Elle courait le plus vite qu’elle pouvait, descendait les rues, tournant, sautant, évitant les passants. Pourvu, pourvu qu’elle soit toujours là !

Le Prudential Hotel se rapprochait. Et dire qu’elle avait été si proche, passant tous les jours à quelques mètres de sa mère ! Essoufflée, suante, elle fit irruption dans le hall de l’hôtel et montra sa plaque au concierge.

— Devon Devlin ! Vite !

L’homme chercha rapidement sur son ordinateur.

— 2012 mais…

Darcy avait déjà bondi vers l’escalier. Deuxième étage, elle y était presque… Le sol tapait sous ses pieds comme un tam-tam africain.

La porte de la chambre 2012 était ouverte.

La jeune femme s’arrêta, coupée en deux par l’effort, et reprit son souffle. Puis, doucement, elle entra. Il y avait du bruit dans la chambre. Elle ferma les yeux, essayant de revoir cette mère tant attendue, avec ses longs cheveux bruns, épais et soyeux comme de la fourrure. Un visage doux, toujours maquillé. De belles robes classiques, du parfum. Elle baissa les yeux, un peu honteuse, sur sa tenue. Après tant d’années, elle aurait pu faire un effort !

La voilà, elle y était presque. Darcy leva les yeux et vit une femme de ménage latina qui refaisait le lit. La panique la reprit. Elle regarda partout, courut à la salle de bains.

— Madame ! Madame ! cria la femme de chambre. Vous cherchez quelque chose ?

Oui, elle cherchait une toute petite preuve, quelque chose de réel, qu’elle pourrait toucher, quelque chose qui la lierait avec cette mère courant d’air.

— La femme qui était là, vous l’avez vue ? s’énerva-t-elle. Où est-elle ?

— Partie ce matin… bafouilla la latina.

— Où ? Où ? insistait Darcy.

— No sé ! finit par s’écrier la femme.

Elle planta une carte dans la main de la jeune femme.

— Je dois la descendre pour la faire poster, indiqua-t-elle.

C’était une carte postale de Boston, représentant la skyline vue de l’océan. Au dos, une écriture que Darcy ne connaissait que trop bien.

Chère maman, et toi aussi ma chérie,

Je suis passée en coup de vent et je n’ai pas eu le temps de venir vous voir. J’en suis navrée. J’espère que vous allez bien. Je serai en Arabie saoudite tout le mois de juin pour affaire, et puis en Écosse en juillet. Je vous enverrai des cartes, promis.

Gros bisous à toutes les deux.

D.

Darcy s’assit sur le lit et se mit à pleurer doucement en pressant la carte contre son cœur.

Épilogue

Un prêtre vend son âme.

Il se sentait comme un père se rendant à la maternité, ou au service pédiatrique, pour voir son bébé qui avait eu des complications. Pourtant, Darcy avait été très rassurante au téléphone : les troopers avaient récupéré tout l’argent de la rançon de Mme Chapman, et le garagiste avait accepté de rendre la voiture. Le problème, c’est que Darcy avait aussi parlé de petites améliorations… Pourvu qu’elle ne parle que de la vidange de l’huile…

Le taxi se gara devant le garage, et Tim en descendit. Il rentra à l’intérieur. Il ne semblait y avoir personne, juste le spectre de l’essence. Elle était là, toute propre, sa Holy Machine. Il caressa la carrosserie, puis ouvrit la porte et se mit derrière le volant. Rien ne semblait manquer, pas de rayures ni d’odeurs inopportunes. Il respira, satisfait.

— Rassuré ?

Tim fit un bond. Darcy était sur le siège passager, et il ne l’avait pas entendue rentrer. Blanc comme un linge, il posa sa main sur son cœur.

— Ne refais plus jamais ça.

Une fois remis, il se retourna vers elle. Son visage était impassible, comme à son habitude, poupée de porcelaine au look incongru.

— Alors, tu as réussi à voir ta mère ? demanda-t-il.

— Non, je l’ai manquée de peu. Mais je garde espoir, elle est revenue une fois. Je te montre les modifications qu’on a fait sur ta tuture ?

Tim se retendit. Mon Dieu, mais qu’avait-elle pu faire ?

Elle se pencha et il découvrit un petit boîtier près du volant, elle appuya sur un bouton. Une sirène stridente se déclencha.

— C’est quoi ce truc ? hurla-t-il.

— Ben, le gyrophare, répondit-elle.

Sur la porte du garage, il vit se refléter des lumières rouges et bleues à la hauteur de son pare-chocs. Darcy coupa la sirène. Elle s’affaira ensuite à l’endroit où s’était autrefois trouvé son autoradio. À présent, il y avait une radio de police.

— Mais qu’est-ce que c’est que cette histoire ? s’écria Tim. Pourquoi as-tu transformé ma voiture en voiture de police ?

— Ben, vu que tu nous as aidés sur des enquêtes, et que tu vas sans doute retravailler avec nous, j’ai pensé que je devais préparer ta voiture pour répondre à des urgences, expliqua-t-elle.

— Quoi ? cria-t-il. Hors de question ! Ma voiture est une voiture civile ! Une voiture religieuse à la rigueur, mais pas une voiture policière ! Et puis qui te dit que je vais retravailler avec vous ?

— Eh bien, il y a une affaire d’œuvres religieuses volées à…

— Non, non, non !

Il poussa Darcy hors de la voiture, ferma les portes et démarra en trombe. Malheureusement, il dut piler net pour éviter de rentrer dans la porte du garage, pas tout à fait ouverte…

Darcy tapa à son carreau, et il baissa la vitre à regret.

— N’y compte pas, susurra-t-elle. Tu ne m’échapperas pas. Tim, arrête, non. Ne fais pas de conneries. Tu vas bousiller la Holy Machine ! Et arrête avec cette histoire de diable, je plaisantais !

Remerciements

Je voudrais remercier les membres de la police d’État du Massachusetts pour leur soutien et leur attention à mes questions.

Merci à Yvette Stenzel, Bill St George, Sandy Mueller, Shirley Cawdette et Dave Branham pour leur temps, leur patience et leur partage de la ville de Boston.

À tous ceux qui ont cru en moi et m’ont encouragée à persévérer malgré les doutes et les écueils, j’adresse ma profonde reconnaissance.

Éditions de Noyelles,
avec l’autorisation des Éditions Nouvelles Plumes

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© Éditions Nouvelles Plumes, 2015.

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ISBN : 978-2-298-09321-6

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