Être consciencieux et prendre son boulot de tueur à gages avec le même sérieux que n’importe quel travail ne vous protège pas du dégoût. Depuis qu’il a dû éliminer Frank MacLeod, Calum reste le seul homme de main de Peter Jamieson et cela ne lui convient pas. D’ailleurs, sa décision est prise : à l’occasion de sa prochaine mission il va se faire la belle. En douceur, sans trop de casse. Mais dans le monde du crime organisé, la douceur n’est pas de mise. La seule issue possible serait-elle encore et toujours la violence ? Le troisième et dernier volet d’une trilogie déjà mythique.

Malcolm Mackay est né et a grandi à Stornoway, dans les îles Hébrides, en Écosse, et c’est là qu’il écrit ses romans. Il faut tuer Lewis Winter, paru en janvier 2013 (Le Livre de poche 2014), a été choisi par le magazine Lire parmi les dix meilleurs polars de l’année. Comment tirer sa révérence a reçu le prix du meilleur polar écossais de l’année 2013.

Traduit de l’anglais par Fanchita Gonzalez Batlle

Du même auteur

Il faut tuer Lewis Winter, Liana Levi, 2013

(Le Livre de poche, 2014)

Comment tirer sa révérence, Liana Levi, 2013

(Le Livre de poche, 2014)

Malcolm Mackay

Ne reste que la violence

Traduit de l’anglais

par Fanchita Gonzalez Batlle

Liana Levi

À Helen & Andrew

Remerciements

Ceux qui méritent ma reconnaissance sont trop nombreux pour que je les cite. Alors à tous ceux qui m’ont aidé et soutenu, et tous ceux qui ont contribué à l’achèvement de cette trilogie, merci.

1

Il ne comptait pas rester aussi tard à son bureau. Il est déjà plus de sept heures. Autant dire que ç’a encore été une bonne journée de travail. Il classe des documents. Chacun dans son dossier, soigneusement rangé sur l’étagère. Il y reviendra demain. Aucun doute, c’est ennuyeux, mais il s’y est résigné depuis longtemps. Il est comptable depuis trente-cinq ans ; de quoi se résigner à n’importe quoi. Ce pourrait être différent s’il s’agissait d’une plus grosse affaire. Autrefois, quand il avait de l’ambition, il pensait pouvoir bâtir quelque chose d’exaltant. Il y a renoncé. Richard Hardy est heureux de ce qu’il a. Une entreprise personnelle. Un petit bureau dans un bâtiment modeste où il s’occupe d’un groupe choisi de clients fidèles. Il y a deux bureaux en bas ; il n’en voit pas souvent les occupants. Une petite association de bienfaisance pour les enfants de familles nécessiteuses a son bureau en face du sien, de l’autre côté du couloir. Elle est dirigée par deux dames d’âge mûr et de bonne volonté. Richard avait une secrétaire, mais il a dû la laisser partir. Les temps sont durs. Il survit quand même.

Ses clients sont fidèles parce que c’est un comptable fiable, solide, discret. La plupart sont de petits chefs d’entreprise assez honnêtes en apparence. Ils ne cherchent qu’à bénéficier d’un coup de pouce de temps à autre. Ils connaissent des difficultés. Richard le comprend. Déplacer des sommes de leurs livres de comptes leur permet d’en économiser une partie. À ses yeux, rien d’immoral à ça. Ces gens-là travaillent dur ; il les aide à en tirer le meilleur parti. La justice a sûrement d’autres chats à fouetter.

Il prend son manteau accroché derrière la porte. Il fait froid dehors. Il n’est pas du tout pressé. Personne ne l’attend chez lui. Sa femme est morte il y a douze ans ; ils n’avaient pas d’enfants. C’est surtout elle qui n’en voulait pas. Tant qu’elle était là il n’y voyait pas d’inconvénient. Quand elle a disparu, il s’est senti seul. Ç’aurait été bien d’avoir une famille à ce moment-là. La solitude recule devant des journées de travail de douze heures. Ses comptes sont devenus ses enfants. À cette idée il se sent triste et pitoyable.

Il ferme soigneusement la porte du bureau en sortant. Le quartier est devenu agréable. Il n’était pas aussi calme lorsqu’il y a installé son bureau, mais on y a mis bon ordre au cours des vingt dernières années. Il n’a été victime d’aucune effraction jusqu’ici, mais on n’est jamais trop prudent. Un de ses clients, promoteur immobilier, qui loue ses logements, pourrait être traité de marchand de sommeil, mais Richard a toujours trouvé ça injuste. Ceux qui ont de très petits revenus ont besoin d’un endroit où vivre, et ils peuvent difficilement s’attendre à habiter au Ritz. En tout cas, le bureau de ce type a subi une série d’effractions. La police a conclu qu’elles étaient en relation avec son métier, et le fait d’un mécontent quelconque. Elle a mis en garde les personnes liées à son affaire, y compris Richard. Mais en réalité, que faire ? Si des gens ont envie de forcer une porte, ils le feront.

Il est le dernier à quitter le bâtiment. Aucune lumière ailleurs. La porte d’entrée se ferme automatiquement derrière lui – pour entrer il faut utiliser l’interphone ou avoir une clé. Devant le bâtiment une petite cour offre des places de parking à quelques élus des bâtiments qui l’entourent. Il est là depuis assez longtemps pour avoir droit à une. Il n’y a que deux autres voitures en ce moment. L’une est toujours là. Ce doit être un véhicule de société. Il ne reconnaît pas l’autre. Une berline noire ordinaire. Il sort son portable de sa poche pour vérifier que personne n’a besoin d’un conseil d’urgence qui exigerait de consulter son dossier. Il arrive à sa voiture avant de s’apercevoir qu’il y a deux personnes dans la berline noire. Deux hommes, semble-t-il, assis dans le noir. Alors qu’il déverrouille sa portière, celle de l’autre voiture s’ouvre côté passager. Un jeune homme en descend. Bien habillé. Manteau sombre, pantalon sombre, chaussures élégantes. Il s’approche vivement pendant que le conducteur sort pour le rejoindre.

« Excusez-moi, dit le jeune homme. Richard Hardy ?

– Oui, répond Richard un peu hésitant. Sa portière est à demi ouverte. Il est prêt à monter si ce garçon est un dingue ou une brute en quête de renseignements sur un de ses clients.

« Je suis l’inspecteur Lawrence Mullen, voici l’officier enquêteur Edward Russell. » Il sort un petit portefeuille de sa poche et le tend pour que Richard puisse vérifier.

Richard est convaincu. « D’accord. En quoi puis-je vous aider ?

– Nous avons besoin que vous nous accompagniez au commissariat pour répondre à quelques questions à propos d’un de vos clients.

– Au commissariat ? Vous m’arrêtez ?

– Non, non, pas du tout. Il y a des documents que nous souhaiterions vous montrer. Pour que vous confirmiez qu’ils appartiennent bien à un de vos clients. Vous êtes un témoin, rien de plus. » C’est dit avec un sourire rassurant.

« Puis-je vous demander sur qui vous enquêtez ?

– Je ne pense pas que ce soit sage d’en parler ici dehors », répond le policier en regardant autour de lui pour le démontrer.

Le bon sens veut qu’on ne discute pas avec la police. Être interrogé peut faire du tort à ses affaires, mais ce serait pire de provoquer une scène. Une arrestation pourrait lui être fatale. Légère panique. Il a jeté son portable dans sa voiture sur le siège du conducteur. Il ferme la portière, la verrouille et suit le jeune policier. Puis il se dit qu’il aurait dû mettre son téléphone dans sa poche. Il pourrait avoir besoin d’appeler un avocat. Il est trop poli pour demander s’il peut retourner le chercher. Trop inquiet pour dire quoi que ce soit.

« Nous essaierons de ne pas vous garder longtemps, dit le policier avec une certaine indifférence. Nous vous redéposerons ici après. » Il paraît gentil.

Richard monte à l’arrière, Mullen à côté de lui, le plus âgé sur le siège du conducteur. Il démarre. Sans précipitation. L’air détendu des deux policiers calme Richard. Le premier choc cède la place à une nervosité naturelle. Richard n’est pas le genre d’homme qui se trouve souvent en compagnie de la police.

Après quelques minutes de silence il éprouve le besoin de dire quelque chose. « J’ai des ennuis ? » demande-t-il.

« Oh non, répond Mullen impatienté. Vous pourriez avoir des informations utiles pour nous. Un de vos clients. Ce ne sera pas un interrogatoire au sens strict. Si vous pensez que la présence d’un avocat vous mettrait plus à l’aise, vous pourrez en appeler un quand nous arriverons. C’est comme vous voudrez. »

Il n’accorde aucune attention à Richard. Il regarde dehors, ou droit devant lui. Le conducteur paraît plus intéressé. Richard l’a vu le regarder quelquefois dans le rétroviseur. Russell a l’air de s’inquiéter. Ce qui fait penser à Richard que c’est plus grave qu’il n’y paraît. Que peut-être il a réellement des ennuis. Bon, d’accord, il a fermé les yeux sur un certain nombre de choses. Il en a caché qui auraient dû apparaître au grand jour. Il n’a jamais prétendu être un ange. Mais enfin, ça n’est pas terrible, si ? Il n’a rien fait dont il doive avoir honte, il en est absolument sûr.

« Pourriez-vous me dire au moins de quoi il s’agit ? » demande-t-il à Mullen. Il a besoin d’entendre des paroles rassurantes. N’importe lesquelles.

« Nous enquêtons sur la façon dont un de vos clients gagne de l’argent. Nous pensons qu’il utilise son affaire légale pour couvrir des activités criminelles. Nous voulons seulement vous poser quelques questions. Vous n’êtes soupçonné de rien. Vous êtes peut-être même une victime vous aussi. »

Le premier choc avait masqué la sensation que quelque chose ne tourne pas rond. À présent elle transparaît. Le policier qui n’en a rien à faire et le conducteur nerveux. Ces deux-là veulent l’interroger sur un client. Sur son argent. Alors pourquoi l’éloigner de son bureau ? Richard regarde Mullen en douce. Tellement détendu celui-là. Aucun doute, s’ils avaient eu besoin de trouver quelque chose, ils seraient restés au bureau. Ils lui auraient demandé de faire des recherches. De consulter ses dossiers. De vérifier les chiffres. C’est son métier. Il ne peut pas le faire depuis le commissariat. Ils prennent les choses par le mauvais bout, c’est sûr. Il a envie de parler. De dire au policier qu’ils feraient peut-être mieux de partir de là où ils ont démarré. Il regarde de nouveau Mullen. Cet air indifférent n’est plus rassurant du tout.

2

Durant le trajet il a vaguement remarqué le paysage. Des rues familières, auxquelles il n’a guère prêté attention. Maintenant il regarde. Il se concentre sur ce qui est devant eux. Ce n’est pas le centre de la ville. C’est le nord. Loin des zones habitées. Ça n’a aucun sens. Il regarde intensément.

Mullen lui jette un coup d’œil. « Ça ne sera plus long. »

Richard se renverse contre le dossier. Inutile de se plaindre. Cette affaire le dépasse largement. Sa vie a toujours dépendu de la confiance des autres. D’autres personnes sont aux commandes. Il leur facilite les choses. Ça lui a réussi jusqu’ici. Pas une vie parfaite, c’est vrai, mais meilleure que beaucoup. Rester à l’écart du jeu des autres. Toujours calme. Toujours amical.

La ville est derrière eux. Richard se tait. Ça ne va peut-être pas aussi mal que ça en a l’air. Pas aussi mal qu’il le ressent. Ils ne veulent peut-être que des informations. Ils pourraient le bousculer un peu. Ou simplement l’emmener sur une scène de crime et l’interroger. Ça pourrait bien être ça. Il n’a certainement rien à gagner à se plaindre. C’est rarement le cas. Calme et amical. Laisse-les faire comme bon leur semble et sors-toi de là. Aucun des deux n’a rien dit depuis un moment. Le silence redevient inconfortable. Menaçant même. Richard éprouve le besoin de dire quelque chose, ne serait-ce que par politesse. C’est ainsi qu’il gère ses clients. En ne laissant jamais le froid s’installer. En les faisant parler. Mais ces deux-là ne s’intéressent pas à ce qu’il a à dire. En tout cas pas encore.

Ils ont évité les routes principales. Richard l’a remarqué. Peut-être doivent-ils passer par là pour atteindre leur destination. Il ne va certainement pas en faire la remarque. Ils n’ont aucune envie d’en parler avec lui. Richard regarde encore une fois Mullen. « Inspecteur Mullen », a-t-il dit. Il paraît un peu jeune pour ça. Un rang supérieur à celui du conducteur, qui est visiblement plus âgé. Au fil des ans Richard a eu des clients qui lui ont raconté quelques histoires effrayantes sur les policiers. Qu’ils sont prêts à utiliser des tactiques d’intimidation quand ils pensent obtenir une réaction. Elles doivent ressembler à ça. Menaçantes, il le reconnaît.

Ils roulent toujours. Toujours sur des routes secondaires. Très peu de circulation. Richard ne sait pas où ils sont. Loin de la ville, en tout cas. Apparemment en pleine campagne. Ses mains se mettent à trembler. Il ne se l’explique pas. Il ne comprend pas ce qui a changé. Il se répète que tout ira bien. Ces choses-là n’arrivent pas à des hommes comme lui. Pourquoi le devraient-elles ? Tout ira bien s’il reste tranquille et ne fait aucune difficulté. Dis-leur ce qu’ils veulent savoir. Peu importe qui ça incrimine ; dis-leur ce qu’ils ont besoin d’entendre. Sois honnête, c’est tout ce que tu peux faire. Quand ils auront ce qu’ils veulent ils te laisseront partir.

Il jette un nouveau coup d’œil à Mullen. Un regard froid lui répond. L’attitude du jeune policier a changé. Plus désagréable qu’avant. Attends un peu, jeune homme. Quand ce sera fini, il y aura des plaintes. Les gens comme toi reçoivent toujours ce qu’ils méritent. Il commence à comprendre pourquoi il est devenu bien plus nerveux. Le conducteur ralentit. Il cherche quelque chose. Un endroit où tourner. Il n’y a que des chemins de terre par ici.

« C’est ici, à droite », dit Mullen au conducteur. Sa voix est calme.

Le conducteur ralentit et tourne avec précaution. Aucune lumière devant eux. La voiture cahote. Ce chemin a tout d’une piste. Que pourrait-il y avoir dans le coin qui ait un lien avec les affaires de Richard ? Reste calme. Ne les laisse pas voir que tu es inquiet. Ça ne fera que les agacer et tu n’as rien à y gagner. Le chemin est bordé d’arbres. La voiture se traîne. Depuis quelques minutes à présent. Nuit noire. Ils doivent se trouver sur un terrain boisé. Une partie du monde qui ne pourrait pas être plus étrangère à Richard Hardy. Ça n’a strictement aucun sens. Richard regarde Mullen qui, lui, ne le regarde pas, les yeux fixés sur le chemin et l’obscurité.

La voiture ralentit et s’arrête presque. Il y a une construction devant eux. On dirait une grange, mais Richard l’a à peine aperçue à la lumière des phares. La voiture s’arrête à côté, fait marche arrière, face à la direction opposée.

« Non, un peu plus loin », dit Mullen.

Le conducteur oblique légèrement à droite.

« C’est ici », dit Mullen. Satisfait qu’ils soient au bon endroit. Le bon endroit pour quoi ?

Le conducteur a coupé le contact, mais il a laissé les phares allumés. Leur lumière se perd dans les arbres. En face d’eux, une surface circulaire à côté de la grange où ils se sont arrêtés, et des arbres tout autour. Le conducteur, Russell, descend de voiture. Apparemment sans grand enthousiasme. Il a fermé la portière et laissé les deux autres seuls à l’arrière. Il contourne le véhicule. Richard se retourne pour regarder. Russell ouvre le coffre.

« Votre client, Hugh Francis », dit calmement Mullen. Richard a un peu de mal à l’entendre. Russell fait du bruit en tirant du coffre des objets qui semblent lourds. Un bruissement, puis quelque chose d’autre tombe par terre.

« M. Francis, oui, le propriétaire de garages », dit Richard avec enthousiasme. Un si charmant jeune homme, Shug Francis. Il a toujours bien traité Richard, toujours été loyal. Richard tient ses comptes. Il gère son registre du personnel. Shug a plus d’employés qu’il ne devrait, et Richard se charge de le dissimuler pour lui. Rien de bien grave.

« Que pouvez-vous me dire de ses résultats financiers ?

– Eh bien, euh, je ne sais pas. Ce serait plus facile dans mon bureau avec son dossier devant moi. » Une pause, il réfléchit. « Il y a eu des moments où, disons, je me suis posé des questions sur une ou deux choses. Sur l’argent qu’il encaisse, sur sa provenance. Sur le nombre de ses employés. Rien de frappant. Rien d’important, non, je n’aurais pas dit ça. » Nouvelle pause. Ça n’a pas paru suffisant. Il doit leur en donner davantage pour les satisfaire. « Bien entendu je serais prêt à vous montrer tous les documents. »

Mullen n’a rien dit. Il a seulement levé les sourcils, et Richard sait ce que ça signifie. Que pour le policier voir les livres n’a pas d’importance. Que la police sait que Richard a finement ajusté les chiffres pour que l’entreprise Francis Autos paraisse plus légale qu’elle ne l’est en réalité.

« Je reconnais avoir… fait en sorte que les comptes de Shug tombent juste. J’ai sans doute enfreint la loi. Je l’accepte. J’avais besoin que les chiffres soient cohérents. Je gère essentiellement son livre de paie. Il fallait que les chiffres correspondent au nombre de personnes qu’il emploie. » Il parle plus vite à mesure que les phrases s’enchaînent.

Mullen hoche la tête comme s’il savait déjà tout ça. C’est parce qu’il le sait qu’il est là. Il le sait depuis des années. Richard s’est assuré que tous les hommes de Shug soient payés chaque mois.

Un bruit sourd à l’arrière. Le coffre qui se ferme. Richard aperçoit Russell qui longe la voiture en portant un gros ballot sous le bras. Difficile de voir ce que c’est. Il est maintenant devant la voiture. Il laisse tomber le ballot sur le sol. Le ballot paraît bleu. Il en tire quelque chose d’également bleu. On dirait une bâche goudronnée. Il l’étale soigneusement, à peu près à égale distance des arbres et de la voiture. Il ramasse le reste et se dirige vers les arbres. Il pénètre à peine dans le bois. Il reste visible de la voiture. Richard et Mullen l’observent tous les deux. Aussi intéressés l’un que l’autre. Ils le regardent déployer le reste de la bâche. Il en sort avec précaution ce qu’elle enveloppait. Deux pelles. Quelque chose de blanc. Qui ressemble à une serviette de toilette. Russell se met à creuser. Richard observe. Il ne peut plus dissimuler le tremblement de ses mains.

Mullen secoue la tête. Il essaie de mieux voir son collègue creuser. Un soupir. Mullen descend de voiture. Il va ouvrir la portière de Richard. « Descendez. » Toujours calme.

Richard obtempère. Il le fait toujours. C’est sa vie. Il regarde Russell attaquer la surface herbeuse avec sa pelle en essayant d’en rouler des bandes et de les déposer sur la bâche à côté de lui. Mullen lève les yeux au ciel avec un claquement de langue agacé. Il n’est pas du tout satisfait ; à l’évidence, il considère qu’il ferait ça mieux lui-même. Ce doit être pour ça qu’il est le plus gradé.

Richard s’apprête à demander : « Qu’est-ce qu’il… » Mais il s’interrompt. S’ils veulent qu’il le sache, ils le lui diront. Ce n’est pas à lui de poser des questions. Il n’est même pas sûr de vouloir savoir.

Il sent Mullen lui toucher le bras. Il regarde sa main. Quelques secondes de trouble. Il lui semble que Mullen porte des gants. De ces gants fins et transparents que les préposés à l’entretien utilisent dans son bureau. Il a dû les enfiler après être descendu de voiture. À présent il pousse doucement Richard en avant. Il le conduit vers la bâche que Russell a étendue au milieu de la clairière.

Ils restent silencieux. Ils regardent Russell creuser à ses pieds et déposer les mottes sur la bâche en poussant des grognements. Il n’est pas habitué à ce genre de travail. Il transpire abondamment ; c’est visible malgré l’éclairage bizarre. Il ralentit de plus en plus. Richard entend de temps à autre Mullen laisser échapper un petit soupir exaspéré. Discret, mais le seul autre bruit provient de Russell. L’exaspération se manifeste chaque fois que Russell se montre maladroit, en jetant la terre en dehors de la bâche, par exemple. Parce que ses bras se fatiguent. Richard s’est tourné deux ou trois fois vers Mullen. Il l’a vu jeter un coup d’œil à sa montre. Le reste du temps il observe Russell. Attentivement, en attendant quelque chose. Qu’il finisse de creuser, sans doute. Richard ne veut pas y penser. Il n’est pas sûr de ce qui se passe. Russell est peut-être en train de déterrer quelque chose. Une petite voix moqueuse le met face à l’évidence. C’est ta tombe que Russell creuse, pauvre vieux.

Richard se met à pleurer. Incapable de s’en empêcher. Incapable de continuer à se faire des illusions. Ça y est. C’est la fin. Quelle façon idiote de mourir. Il ne cesse de penser à l’absurdité de toute cette histoire. Il n’est pas le genre d’homme qui devrait finir ainsi. Ça n’a aucun sens. Il a une vague envie de rire. Mais il ne peut pas, il pleure trop. Irrépressiblement. Les larmes ruissellent sur son visage, ses épaules sont secouées, il grogne. Il peut voir à travers ses larmes que Russell s’est arrêté. Le policier se penche, mains sur les hanches. Il tousse, il crache. Mullen soupire. Richard n’entend plus que le bruit de sa propre panique. Un geste de Mullen – Richard ne le voit pas. Russell recommence à creuser, avec davantage de vigueur cette fois. En faisant aussi plus de bruit, il ahane à chaque mouvement. Richard sent une main dans son dos.

« Asseyez-vous », dit Mullen, toujours parfaitement calme. Ce calme est devenu insupportable. Révoltant.

Mullen l’a forcé à s’asseoir sur la bâche. Richard est penché en avant. Il ne veut plus voir Russel. C’est cruel de le lui avoir imposé. Devoir regarder un homme creuser votre tombe. Pourquoi essayer d’être aimable avec eux ? Pourquoi faire ce qu’il croit qu’ils attendent de lui ? Dorénavant il va faire ce qu’il veut. Pleurer. Se pencher en avant. Détourner les yeux de ce qui sera sa dernière demeure. Et pourquoi ? À cause de Shug Francis, semble-t-il. Un jeune homme si charmant. Toujours souriant. Il demandait toujours des nouvelles de la santé de Richard. Oui, il y avait des questions à se poser sur ses affaires. Il était prêt à tout, ce garçon. Mais ça ? En quoi est-ce une punition méritée ? Il a fait concorder des chiffres qui ne devaient pas. C’est si terrible ? Il comprend aussi autre chose. Ce n’est pas pour le punir. C’est pour punir Shug Francis. Ce qui d’une certaine façon est encore pire. Mourir rien que pour embêter quelqu’un d’autre.

Russell continue de creuser. Il a de nouveau ralenti. Mullen est toujours debout près de Richard. Depuis combien de temps ? Cinq minutes. Peut-être dix. Davantage, en fait. Il a perdu la notion du temps.

« Apporte-moi la serviette », demande Mullen à Russell. Un peu plus fort qu’avant.

Russell sort du trou et s’avance lentement avec la serviette blanche. « C’est assez profond », dit-il en la tendant à Mullen. Son épuisement est perceptible. Il se penche de nouveau, mains sur les hanches.

« Non. Continue encore », répond Mullen. Cette voix glaciale, dure. De celles avec lesquelles on ne discute pas. Avec lesquelles Russell ne discute pas. Il recommence à creuser.

Richard sent une pression sur sa nuque. Il y porte la main.

« Non, laissez, dit Mullen. Penchez-vous. »

Un instant de trouble. Richard se demande ce qui se passe. Quelque chose sur sa nuque le force à se pencher davantage. Puis plus rien.

3

Ils sont ressortis. Contents d’être dehors. Ils montent en voiture et s’éloignent. Ce devrait être un moment de réjouissance. Ce n’est pas le cas. Shug se tait. Il sait exactement ce que Fizzy va dire. Il ne veut pas l’entendre. Mais il l’entendra.

« Tu viens de tout lâcher, dit Fizzy. En échange de quoi, hein ? De quoi ? Pour que tout continue exactement pareil, c’est tout. Si tu étais allé négocier avec Jamieson tu aurais pu en finir avec la menace. Tu aurais quand même à peu près tout perdu, mais personne n’essaierait plus de nous tuer. Tu n’as fait qu’aggraver la situation. Tu as tout lâché et tu as mis Jamieson encore plus en pétard. »

Il dit « tu » au lieu de « nous ». Vingt ans que David « Fizzy » Waters est le meilleur ami de Shug Francis, et voilà que tout d’un coup c’est « tu » et pas « nous ». Ils ont commencé gamins à voler des voitures ensemble. Ils en ont fait une chaîne de garages et le seul réseau de trafic de voitures qui fonctionne dans la ville. Une affaire rentable. Un trafic rentable. Mais pas assez. Shug veut davantage, et c’est pourquoi ils ont eu cette entrevue. Avec un personnage éminent du trafic de drogue, pour attaquer un autre personnage éminent de ce même trafic.

« On l’aura », dit Shug. Il parle de Peter Jamieson, un homme qu’ils ne réussissent pas à battre depuis des mois. Ils se sont attaqués à lui, à ses hommes. Ils ont essayé de s’emparer de son territoire. Jamieson a toujours été trop puissant, trop intelligent ou trop chanceux pour être atteint.

« On l’aura pas, crie Fizzy, incrédule. Écoute-toi parler. Si Jamieson se fait battre, ça sera pas par nous. Ça sera par MacArthur et sa bande. Tu te dis que si nous prenons le risque de mener la charge la gloire sera pour nous. La gloire ? Putain ! Nous aurons la gloire et il aura le fric. La gloire, c’est tout ce que tu veux ? Super ! Je te promets qu’on l’écrira sur ta tombe. Il a connu la gloire. »

Ils savent l’un et l’autre qu’Alex MacArthur ne fait rien par bonté d’âme. On ne dirige pas une des plus puissantes organisations criminelles de la ville par bonté d’âme. On ne conserve pas des décennies sa place au sommet par bonté d’âme. Bien au contraire. MacArthur a une passion violente pour l’argent et le pouvoir. C’est ce qui le pousse à accepter l’accord proposé. Une occasion de gagner de l’argent tout en s’en prenant à Peter Jamieson. Pour MacArthur, Jamieson est un rival. Shug attaque Jamieson. L’ennemi de mes ennemis est pour moi un ami utile. Shug est trop désespéré pour se rendre à l’évidence.

Tout le monde prend Shug Francis pour un type insouciant. C’est le plus souvent vrai. Mais il a ses moments. Fizzy l’a vu fâché. Shug ne se met jamais dans une colère noire, il ne crie pas et ne se défoule jamais en explosant. Il boude, et ça peut durer un bout de temps. Il peut cacher ça à ceux qui ne le connaissent pas aussi bien que Fizzy. Shug peut alors commettre une imprudence. Comme la dernière fois, il y a environ trois ans. Un vieux bonhomme falsifiait des documents pour eux depuis la création de leur réseau. Il les a plaqués et il est allé travailler pour quelqu’un d’autre. Il ne s’occupait pas de documents concernant les voitures ; plutôt de relevés bancaires et autres. Il les a largués pour un racket minable parce que le travail y était plus facile. Shug, furieux, a exigé que le vieux revienne travailler pour eux. Il s’est fait envoyer aux pelotes. Le vieux l’a traité comme si son réseau de voitures était une blague. Shug a boudé pendant quelques jours avant d’envoyer un gorille lui donner une leçon. Le vieux n’est pas mort, mais c’était quand même idiot de faire ça. Tout le monde a su qui était derrière. Une imprudence. Inutile.

Ils sont de retour chez Shug. Au fond du couloir, dans ce qu’il appelle sa salle de jeu. Son bureau, en réalité. Il n’y a pas de véritable tension entre eux, même en ce moment de désaccord. Ils se connaissent trop bien pour ça, ils se font trop confiance. Mais ils ne sont pas d’accord. Fizzy essaie encore de le raisonner.

« Tu dois arrêter. Trouve un moyen de faire machine arrière. Pour qu’il te reste une entreprise. »

Shug secoue la tête et s’écroule sur le canapé. « C’est fait maintenant. Si nous reculions, MacArthur serait furieux et ça serait encore pire. » Organiser cette entrevue a été laborieux. MacArthur jouait l’effacement. De nombreuses rencontres entre intermédiaires. Toujours avec Don Park, un des hommes de confiance de MacArthur. C’est l’agent Paul Greig qui a fait le plus gros du travail pour Shug. Encore un à qui Shug ne devrait pas se fier. Après tout, Greig est un flic. Un homme qui joue sur tous les tableaux, mais qui se fâche si vous insinuez que c’est un ripou. Il a tout de même bien négocié : une part de 20 % sur le réseau de voitures et de garages en échange du soutien de MacArthur pour détruire Peter Jamieson. Le partage à égalité des bénéfices du réseau de Jamieson.

Fizzy se passe les mains sur le visage. C’est une folie. Une folle obstination. Ils ne peuvent pas s’en sortir sans y laisser des plumes. Dans l’industrie du crime organisé l’échec se paie. Et cher. Pour échapper à Jamieson il aurait fallu lui donner une part des deux affaires, la légale et l’illicite. Ç’aurait été réalisable. Jamieson est avant tout un homme d’affaires. Il suffisait d’accepter qu’il ait gagné.

« Si tu fais preuve de faiblesse ces salauds te mettent en pièces de toute façon », dit Shug. Fizzy le sent déprimé. Il admet sa responsabilité. Il a gâché ce qui devrait être un moment d’espoir. « Si nous nous associons à Jamieson il possédera tout dans les deux ans. Il nous éjectera. Il nous pourrira la vie. En quoi ça nous aide ? » poursuit Shug.

Il a raison. Fizzy le sait. Un homme comme Jamieson ne pardonne rien et n’oublie rien, pas même au prix du marché. C’est une question de prestige. D’image. Vous avez un rival, il attaque votre entreprise. Un jour vous acceptez de faire la paix et vous collaborez, parce que ça vous rapporte. D’autres l’apprennent et pensent que ça vaut le coup de vous attaquer pour vous racheter plus tard, si les choses ne tournent pas comme ils le souhaitent. Ça crée un point de vulnérabilité que d’autres chercheront à exploiter. Un homme comme Jamieson ne doit pas laisser penser qu’on peut l’attaquer en toute impunité. Alors oui, Jamieson accepterait l’accord. Ensuite il détruirait minutieusement Shug et Fizzy, et toute autre personne liée à eux. N’importe quel observateur saurait qu’il n’y a pas de clauses résolutoires dans un combat contre Peter Jamieson.

« Autrement dit, si nous lui vendons, c’est la fin de notre affaire. Et le salaud nous détruit.

– Pas si nous l’attaquons les premiers, dit Shug

– Non, pas nous. MacArthur. Si MacArthur attaque le premier, il raflera la mise. Ensuite il nous fera de toute façon ce que Jamieson aurait fait. »

Shug secoue la tête. « Je ne crois pas », répond-il calmement, en réfléchissant. « Écoute, Jamieson ne veut pas qu’on le voie nous laisser une chance. Et MacArthur ne veut pas qu’on le voie faire du tort à quelqu’un qui lui a rendu service. Sinon personne ne travaillerait pour lui. »

C’est une théorie que Fizzy hésite à accepter. « Non, je ne pense pas. Il n’a pas besoin qu’on le voie nous récompenser. Il a bien dit qu’il voulait que nous soyons au premier plan, non ? Il restera en retrait, hors de vue. Pour que tout le monde croie que nous avons détruit Jamieson. Et que c’est seulement par la suite que nous nous sommes liés avec MacArthur. Il peut faire ce qu’il veut. Nous traiter comme il veut. C’est lui qui nous détruira au lieu que ce soit Jamieson. »

La naïveté de l’amateur. Voilà ce que Shug pense de Fizzy. Il excuse son ami, mais c’est agaçant. Trop de gens travaillent en coulisses pour MacArthur pour le poignarder dans le dos plus tard. Des hommes comme Greig. Il travaille avec beaucoup de criminels, mais il reste flic. Il procède toujours à des arrestations. S’il s’engage auprès de Shug, c’est un message. Shug est l’homme qui monte. Greig veut être proche de lui. Et imaginons que MacArthur les floue après en avoir fini avec Jamieson. Quid de Don Park ? Un des cadres de MacArthur. C’est lui qui a tout organisé. Il a monté la rencontre dans le bureau d’ingénierie dont ils viennent de sortir. Park perdrait sa réputation au sein de l’organisation de MacArthur. MacArthur ne lui ferait pas ça. Ça créerait une scission dans sa propre entreprise. Fizzy ne pense pas à ces choses-là. Il a conservé une mentalité de boutiquier. Il a besoin de temps pour grandir. Ou peut-être que tout ça le dépasse.

Shug plisse le front et soupire. « Je ne veux plus en parler. Nous avons beaucoup de choses à mettre en place. Ça va devenir sérieux. Un travail nouveau pour nous, et nous devons nous préparer.

– Bon Dieu, Shug, écoute-toi parler ! Ces gangsters te mènent au bord du gouffre et tu te laisses faire. » Fizzy a haussé le ton. L’irritation prend le dessus.

Shug lui lance un regard furieux. « Pas si fort. Tu veux que toute la rue t’entende ? Rappelle-toi une chose, Fizzy. Il s’agit de mon affaire. C’est moi qui l’ai créée. C’est moi qui l’ai fait marcher de cette façon. Si je veux prendre des risques avec elle, je les prendrai. Tu m’as accompagné. Tu as toujours été utile, tu as toujours été là. Mais ne t’imagine pas que cette affaire t’appartient. Ce n’est pas la tienne. Elle est à moi. »

Cette fois il y a de la tension entre eux. Réelle, violente, dangereuse. Une chose tout à fait nouvelle face à laquelle Fizzy ne sait pas comment réagir. Il n’a pas le souvenir que ce soit jamais arrivé. Depuis combien de temps sont-ils amis ? Plus de vingt ans. Jamais il n’y a eu de pareil moment. Ils ont connu des tensions avec d’autres qui ont toujours été expulsés. Shug ne leur aurait pas permis de rester dans le circuit après leur rupture. Il était convaincu que ces différends referaient surface un jour ou l’autre, qu’ils redeviendraient ingérables. C’est ce qui se passe ? C’est le signe que Shug essaie de le chasser ? Nom de Dieu, non. Impossible. Amis pendant vingt ans, pratiquement des frères. Depuis l’enfance. Ça ne peut pas être ce que ça paraît. Ça ne peut pas être la fin.

Fizzy se lève. Sans un mot. Tout ce qu’ils peuvent dire dorénavant ne fera qu’aggraver les choses. La tension est trop forte. N’importe quoi serait pris pour une insulte, une provocation. Aucun doute, ils doivent discuter. Ils doivent régler ça avant toute nouvelle action. Mais dans cette atmosphère, merde, il ne sait pas comment s’y prendre. Il se dirige vers la porte, jette un coup d’œil en arrière. Shug ne le regarde même pas. Il regarde par terre. Il laisse Fizzy partir parce qu’il n’y a plus rien à dire. Fizzy ouvre la porte et sort dans le couloir, espérant vaguement que Shug le rappellera. Pour être honnête, il l’attend. Mais rien ; le silence. Un silence qui dit que leur relation a changé, peut-être définitivement.

4

Calum MacLean a trouvé l’élimination désagréable. Toute cette histoire est dérangeante. Déroutante. Se déguiser en flic et aller chercher le type le soir en ville. Mettre tant de temps à l’exécution. Dépendre de Kenny McBride pour creuser correctement la tombe, un ratage spectaculaire. Kenny est un bon chauffeur, mais c’est tout. Et il a cessé de creuser, rien que parce que Calum a appuyé sur la détente. C’est maintenant qu’il devrait se dépêcher. Ça ne s’est pas passé comme si Calum était free lance. Mais il ne l’est plus. Il n’a pas à décider. Peter Jamieson le fait.

« Continue de creuser, dit tranquillement Calum. J’ai ce qu’il faut. »

Il se sert de la serviette pour arrêter le saignement dans la nuque. Il ne veut pas qu’une seule goutte tombe hors de la bâche dans laquelle Richard Hardy sera enveloppé et enterré. Il faut aller vite. Envisager que quelqu’un ait entendu le coup de feu et que chaque minute compte.

Peu vraisemblable toutefois que quiconque ait entendu. Calum a choisi l’emplacement pour cette raison. Il l’avait repéré depuis un certain temps en prévision d’enterrements dans des circonstances difficiles. Loin de la route, loin de tout bâtiment occupé. Il le gardait en réserve pour le cas où il devrait descendre quelqu’un en plein jour. Bien qu’il fasse nuit la situation reste inhabituelle et mérite cette précaution. Il a trouvé l’endroit à sa première visite. Il est revenu deux semaines plus tard vérifier la grange et s’assurer qu’elle n’était pas utilisée. Elle n’en avait pas l’air, mais il devait s’en assurer. Il a défoncé la porte vermoulue d’un coup d’épaule et examiné le lieu. Totalement vide, des trous béants dans le toit. Inoccupée. Un endroit sûr, en supposant que ça existe. L’emplacement, au moins, est satisfaisant.

Ce soir, rien ne va. Calum comprime la blessure avec la serviette. Il la maintient fermement tout en faisant basculer le vieil homme sur la bâche et il le roule doucement sur le côté. Il vide ses poches. Des clés de voiture, un portefeuille et quelques pièces. Pas de portable. Calum a remarqué ses doigts tremblants lorsqu’il l’a laissé tomber sur le siège du conducteur sur le parking du bureau. Un homme vieillissant, soucieux d’aider la police. Calum prend le portefeuille et les clés et laisse les pièces. Il enveloppe Hardy dans la bâche en guise de linceul. En espérant avoir réussi à ce qu’aucune goutte de sang ne s’échappe avant que Richard Hardy ne soit enterré. À présent que Kenny a prouvé son incompétence en tant que fossoyeur, la bâche aura une autre utilité. Elle devrait empêcher plus longtemps que l’odeur se répande. La tombe ne paraît vraiment pas profonde, alors qu’elle devrait l’être. Les tombes en surface, c’est bon pour les amateurs.

« Bien, ça ira comme ça », dit Calum. Le chauffeur donne un dernier coup de pelle paresseux et la pose sur le tas de terre accumulée. Il se hisse hors de la fosse sans regarder où il va. Titubant, éreinté. Il n’a aucune notion des précautions à prendre. Il ne pense même pas que de simples empreintes de bottes crottées pourraient les trahir. Quelqu’un promène son chien dans le coin et passe devant la grange ; il voit les empreintes de bottes, constate qu’elles sont fraîches. Il fouine, remarque le sol remué là où Kenny a attaqué le gazon. Ça pourrait arriver. Mais Calum ne veut pas critiquer Kenny. En tout cas, pas en face. Il est chauffeur. Il transporte leur patron, Peter Jamieson. Il effectue des livraisons. Il ne peut pas être à la hauteur de cette tâche. Il a été visiblement choqué quand John Young, le bras droit de Jamieson, lui a annoncé qu’il ferait le travail avec Calum. Un peu horrifié, même. Il l’a tout de même fait. Au mieux de ses capacités, tel qu’il est. Il n’avait probablement encore jamais vu une exécution de près. Il n’a jamais été mêlé à quelque chose d’aussi stressant. Ça explique sa nervosité.

Kenny va vers Calum et le corps d’un pas lourd. Il attend les indications de Calum. C’est Calum qui doit commander. C’est lui qui est déjà venu ici. Lui qui sait comment ça se passe. Et puis il est parfaitement à l’aise. Aucune nervosité apparente. Pas de sueur, pas de tremblements, pas de voix chevrotante. On dirait que tout ça n’est pas grand-chose pour lui.

« Tu prends les jambes », dit Calum.

Kenny se penche, attrape la bâche et commence à tirer un peu. Puis il sursaute en entendant Calum dire d’une voix plus forte qu’il ne voulait : « Non. Ne le traîne pas. Ça laisserait une trace. Soulève-le ; porte-le sans qu’il touche le sol. »

Kenny fait ce qu’il lui ordonne. Il peine à soulever la bâche, il dégouline de sueur. Mais il obéit. Que faire d’autre ? Il est partagé entre des sentiments contradictoires, et ça se voit probablement. Il doit faire du bon travail parce qu’il n’a pas envie d’être mal noté auprès de Jamieson. Perdre sa place est la dernière chose dont il a besoin, surtout maintenant qu’ils s’attaquent à Shug Francis. En même temps il ne veut pas être efficace au point qu’on lui demande de faire ce boulot régulièrement. Mon Dieu, faites que ce soit une mission exceptionnelle.

Ils soulèvent Hardy et le transportent vers la tombe. Ils le déposent à côté. Calum commence à transpirer un peu. Il n’a pas l’habitude du travail manuel. Les enterrements comme celui-ci ne sont pas fréquents. La plupart de ses missions ont consisté à tirer et à fuir. Ce sera comme ça désormais. Quand on est le premier couteau d’une grande organisation il y a beaucoup de nettoyage à assurer. Sa dernière liquidation a exigé un enterrement elle aussi, mais il ne veut pas y penser en ce moment. Kenny s’apprête à soulever de nouveau le corps ; Calum l’arrête.

« Non, descends dans le trou.

– Pour quoi faire ? »

Ils en ont déjà parlé. Calum lui a tout expliqué hier soir, mais Kenny en a négligé une grande partie. Tu dois creuser la surface de la tombe avec précaution pour supprimer les traces visibles. Tu creuses vite le reste pour limiter le temps passé à la grange. Et aussi le temps entre le moment où la victime comprendra ce qui se passe et celui où elle mourra. Tu dois être sûr de ne laisser aucune trace aux abords du trou. Et tu dois enterrer le type soigneusement.

« Il faut le placer de manière à ce qu’il prenne le moins de place possible », dit Calum exaspéré. Il l’a déjà dit à Kenny hier soir. Tu rends le corps aussi petit que tu peux. Tu tasses la terre autour au maximum. Comme ça, quand tu remettras le gazon, ça devrait avoir le même aspect qu’avant ton arrivée. Ça ne se pourra pas, parce que le gazon sera complètement déglingué. Espérons qu’il se reconstituera avant que la terre se soulève. Il se formera une petite bosse, mais on espère qu’à ce moment-là le gazon aura cicatrisé et qu’elle paraîtra naturelle. C’est pour ça qu’on essaie toujours de travailler sur un terrain accidenté. Calum n’aime pas devoir répéter ce qu’il a déjà dit. Pas maintenant. Un bon second n’a pas besoin qu’on lui rappelle les instructions.

« D’accord », répond Kenny. Il redescend dans le trou avec précaution. Prêt à ce que Calum lui passe le corps.

Empoigner un poids mort enveloppé dans une matière glissante c’est un vrai cauchemar. Ça n’aura aucune allure. Il soulève Hardy et fait un petit pas maladroit jusqu’au bord de la fosse. Prêt à le passer à Kenny, qui de toute façon a la part facile maintenant. Il peut simplement laisser tomber Richard et le pousser dans un coin.

« Je vais avoir de la terre sur mes vêtements », dit Kenny.

Nom de Dieu ! Ça aussi ils en ont parlé. « Tu te débarrasseras de tout ce que tu portes », réplique Calum dans un sifflement.

Kenny n’a pas une bonne prise, mais elle est plus ferme que celle de Calum. Calum lâche tout, Kenny tient le corps une demi-seconde, le bascule en arrière et le laisse tomber avec un bruit sourd. Pour tous les deux c’est un soulagement que Calum connaît bien ; une expérience nouvelle pour Kenny. On ressent toujours ça quand le corps est dans la tombe. La sensation d’avoir relevé le défi. Le plus dur est fait.

Pour déplacer le corps, Kenny en fait tout un plat. Il lui suffit de le pousser dans le coin. La tombe n’a guère plus d’un mètre de profondeur. Elle est presque circulaire, ce n’est pas un modèle du génie civil écossais. Il y a déjà un éboulis d’une partie de la paroi. Calum secoue la tête et se prépare à la suite. Kenny n’y pense pas. Il essaie de tasser le corps dans la bâche avec le pied. L’effort de creuser lui a mis les épaules et les bras en feu. Il fait glisser le corps vers ce qui ressemble le plus à un coin. C’est l’endroit le plus profond. Il croit avoir fini.

« Non, dit Calum. Sur le côté. Pousse-le face à la paroi. Le plus plat possible. »

Kenny soupire mais ne se plaint pas. Un subordonné ne se plaint pas. Il fait le boulot, aussi moche soit-il. Il se répète : Finis-en, rentre chez toi et oublie. C’est exceptionnel. Aucune importance si tu détestes ça. Tu n’auras jamais à le refaire.

Il a raison, il n’aura jamais à le refaire. Pendant que Kenny se penche et pousse le corps contre le mur, Calum prend son arme dans sa poche intérieure. Il est debout au bord de la fosse, juste au-dessus de Kenny. Il s’accroupit. Il observe. Il attend le bon moment. Kenny se penche de nouveau légèrement et presse la bâche au maximum contre le corps. Maintenant. Calum tend le bras. La tête de Kenny est presque à la hauteur de son genou. Un coup facile dans la tempe. Plus bruyant cette fois. Le sang va probablement gicler. C’est un risque. Il regarde Kenny s’affaisser face à la paroi. Calum saute à côté de lui, éloigne son corps du mur. Il le couche et le roule sur le côté. Il vérifie toutes ses poches pour s’assurer qu’elles sont vides ainsi que Kenny en a reçu l’ordre. Il le pousse contre Hardy et tire sur la bâche pour le couvrir aussi. Pour deux corps, il fallait une tombe plus profonde. Kenny aurait dû le voir venir. Il aurait dû comprendre. Voilà ce qui arrive aux balances.

5

Il est ressorti de la tombe et il la comble. Pas aussi vite qu’il le voudrait. Toujours très soigneux, essayant toujours de faire un travail impeccable. Il tasse le sol avec la pelle autant que possible. Il craint sans cesse que quelqu’un ne vienne. Il faut travailler vite, et Calum travaille aussi vite qu’il le peut raisonnablement. Il s’interrompt pour regarder sa montre. Neuf heures moins vingt. Il se demande si c’est bon ou mauvais. Le travail a pris plus de temps qu’il ne l’aurait souhaité, mais il avait deviné que ce serait le cas. Il espère être de retour en ville dans moins d’une heure. Procéder au nettoyage quand il y a encore du monde dans les rues, ça ne peut pas être bon.

Une autre pelletée de terre. Il la tasse. Il a commencé par combler l’espace autour de Kenny et Hardy en veillant à ce qu’ils restent solidement en place. Maintenant il comble le reste de cette tombe trop large et insuffisamment profonde. Tandis que la sueur commence à lui couler désagréablement dans le dos il laisse tomber la terre sur les corps. Il est désormais immunisé contre les effets. Autrefois il aurait pu être ému à l’idée d’enterrer un homme qu’il connaissait. Il ne connaissait pas bien Kenny, mais il le voyait très souvent au club, ils se disaient toujours bonjour. Kenny était une balance. Il a causé sa propre perte lorsqu’il s’est mis à parler à la police. Calum n’éprouve aucune compassion. Faire le boulot et rester concentré.

Calum n’est pas habitué à un travail aussi intense. Il a déjà enterré des hommes, naturellement, mais d’ordinaire avec l’aide d’un second. Il tue, et les autres se contentent de manier la pelle. La plupart sont prêts à tout pour ne pas devoir appuyer sur la détente. Le larbin choisi cette fois pour l’accompagner s’est révélé être Kenny, pour des raisons qui n’ont jamais été expliquées au chauffeur lui-même. Jamieson a convoqué Calum dans son bureau. Il lui a décrit le travail à faire dans toute sa pitoyable gloire. Tuer le comptable n’était pas grand-chose. D’ordinaire Calum aurait demandé à être accompagné par George Daly, un employé de Jamieson. Il a pardonné à George d’avoir brisé sa liaison avec Emma. George n’aurait jamais eu l’idée de s’en mêler. L’initiative venait de Jamieson. Ou plus vraisemblablement de Young. Pour protéger leur investissement dans leur tueur numéro un. Se débarrasser de la fille qui fait partie de sa vie. Un bon tueur à gages a besoin d’isolement. Calum ne déteste pas George pour avoir fait fuir Emma. Il déteste seulement la vie qu’il doit mener.

Arrête d’y penser. Pour l’amour du ciel, concentre-toi. Il y a tellement à faire. Cette nuit et les prochains jours. Concentre-toi pour combler tous les petits espaces malencontreux entre les corps et la paroi de la tombe. Utilise chaque centimètre. Ses bras sont en feu. Il est couvert de sueur. Il est forcé d’admettre que le gros du travail si souvent effectué par d’autres n’est pas aussi facile qu’il y paraît. Ça va prendre plus longtemps que prévu. Comment fait George pour combler ces trucs si vite ? Calum travaille depuis plus de dix minutes et il vient à peine de recouvrir les corps. Encore cinq minutes pour tout terminer. Mais l’aspect est satisfaisant. Pratiquement pas de relief. En tout cas rien qui détonne sur ce terrain accidenté.

Et maintenant le gazon. Kenny l’a salement massacré. Son dernier boulot, et il l’a foiré. Pour une tombe ordinaire vous avez quatre ou cinq bandes de gazon, longues habituellement d’à peu près un mètre. Quand c’est bien fait, il peut ne vous rester que deux ou trois bandes soigneusement roulées que vous déroulez pour les replacer. Ça dépend du gazon. Kenny, dans son ignorance infinie, s’est débrouillé pour le briser en une vingtaine de mottes. Pas le temps de les compter. Calum pourrait presque croire que Kenny l’a fait exprès. Il faut ramasser les mottes, les coincer fermement contre le bord du gazon intact. Progresser d’un côté à l’autre. Les serrer au maximum les unes contre les autres, quitte à glisser l’une sous le bord de sa voisine. Veiller à ce que chaque motte soit restituée et que l’image finale ressemble le plus possible à l’état d’origine. Calum recule pour examiner son ouvrage. Pas terrible. Mille mercis au défunt Kenny McBride. C’est un patchwork. Il s’uniformisera avec le temps. Peut-être très vite. Pourvu que personne ne trébuche dessus avant. Ce n’est pas parfait, et Calum ne va pas cesser d’y penser.

Il a trop de travail pour prendre le temps de s’inquiéter. C’est fini. Il jette sa pelle et celle de Kelly sur la bâche qui a servi à recueillir la terre et les enroule dedans. Il soulève le tout et vérifie le sol au-dessous. Bon, ça au moins c’est réussi. Il n’y a aucune pellicule de terre révélatrice à côté de la tombe. Sans la bâche ils n’auraient jamais pu en remettre la moindre miette dans la fosse. Et il serait bien trop évident que quelqu’un a creusé ici. Calum transporte la bâche à la voiture. Il la jette dans le coffre. Prêt à partir. C’est toujours agréable de quitter le lieu d’un enterrement. Ce soir c’est différent, pour toutes sortes de raisons. Ce soir Calum s’arrête à la portière du conducteur pour regarder vers les arbres. Les phares illuminent la scène. Il l’enregistre dans sa totalité.

Il démarre doucement. Gare à ne pas patiner ou déraper et laisser des empreintes de pneus. Il conduit lentement et prudemment sur le sentier étroit, il arrive sur la route. Ça serait bien sa veine s’il allait droit dans le fossé et y restait coincé. Quelle belle histoire à raconter à ses copains détenus quand il sera en prison à perpétuité. Je me suis fait prendre à la sortie. Pas vu le bord de la route. Qu’est-ce qu’ils rigoleraient. Il regarde l’heure sur le tableau de bord. Neuf heures une. Il ne sait toujours pas si c’est bon ou mauvais. Il sait que c’est mauvais de travailler à cette heure. Il sait qu’on ne devrait pas mener une opération quand le monde tout autour est encore réveillé et attentif. Pas le choix. Il devait cueillir Hardy à une heure qui le convaincrait de l’accompagner. S’il s’était pointé à deux heures du matin l’autre aurait pu refuser. Ils auraient été obligés de fabriquer un faux mandat d’arrêt. Première règle : toujours aller au plus simple.

Il retourne à la ville. Par un chemin différent, mais en essayant encore d’éviter les routes principales. Sa première destination est celle qu’il a repérée hier. Il disposait de très peu de temps. Pas pour le travail lui-même, mais pour ses propres plans. S’il réussit ce coup-là, ça pourrait tout changer. Il doit tout d’abord se débarrasser de la bâche, des pelles et des affaires identifiables de Hardy. Puis de la voiture. Il a repéré un endroit où balancer la bâche. Il est censé retourner à un abri de jardin dont se sert Jamieson – une maison quelconque appartenant à un homme de Jamieson dans une rue quelconque. Un type sûr. Celui-ci devrait attendre deux ou trois jours avant de se débarrasser en toute sécurité des petites surprises trouvées dans son abri. Il n’est prévenu de rien et ne s’attend donc à rien. C’est très bien ; personne ne doit se demander si le travail a été exécuté. Personne ne doit poser de questions. Pas encore. Pas avant quelque temps. Il se gare sur un chantier de construction qu’il a vu hier après-midi. En trouver un convenable est devenu plus difficile qu’avant. Personne aux alentours. Il ouvre le coffre et ajoute le portefeuille et les clés de voiture aux pelles enveloppées dans la bâche. Il la sort du coffre. Un dernier regard autour de lui et il la lance dans une benne à moitié pleine. De nouveaux détritus de matériaux de construction seront jetés par-dessus, et le contenu partira à la décharge.

Et maintenant la voiture. C’est plus facile. Une vieille routine. Il roule vers l’est en direction du garage de son frère. Son frère aîné, William, possède une part majoritaire dans un garage où Calum emprunte des voitures pour son travail. Une voiture arrive pour réparation ; William laisse Calum l’emprunter pour quelques heures. Rarement plus longtemps. William ne pose pas de questions. Il en sait suffisamment pour comprendre que ce serait dangereux d’avoir davantage d’informations. La propre voiture de Calum est garée dans la rue, hors du garage. Il y a une place de parking à trois voitures de là. Calum conduit lentement et examine la rue dans les deux sens. Personne. Un jour Calum a demandé à son frère s’il y avait des caméras de surveillance dans la rue. William a ri. Personne ne paiera pour ça. Personne n’en veut. William n’est pas le seul à avoir quelques petites choses à cacher.

Il descend de voiture. Les clés sont sous le pare-soleil. Il ferme la portière. Il ne veut pas être vu avec cette voiture. Elle pourrait être décisive dans une enquête. Les flics pourraient la relier à la disparition de deux hommes. Ils pourraient faire appel à des personnes l’ayant vue ce soir-là. Calum s’assoit dans sa propre voiture. La familiarité. La merveilleuse, la réconfortante familiarité. Il rabat le pare-soleil et les clés tombent sur ses cuisses. En mission on ne porte rien sur soi, pas même ses clés de voiture. Il démarre et s’éloigne. Il retourne à son appartement et se gare à deux rues de là. Un appartement où il ne se sentira jamais chez lui. S’il le pouvait, il n’y remettrait plus les pieds. Il ne peut pas se permettre ce luxe. Une dernière visite à faire.

Il touche le devant de son manteau et sent la forme du pistolet. Il aurait dû s’en débarrasser. N’importe quelle nuit, pour n’importe quel autre boulot il l’aurait fait. Mais ceci n’est pas un boulot comme les autres. Calum est décidé à ce que ce soit le dernier.

6

Voilà deux heures que Jamieson n’a pas bougé de son bureau. L’unique moment dans une grosse opération où il n’y a rien qu’il puisse faire. Il l’organise. Il gère les suites. Le travail lui-même est pour les autres. Calum et Kenny ont été envoyés en exécuter un dont on ne parlera jamais. Kenny, cet infâme petit salaud. Jamieson sent encore son sang bouillir en y pensant. Aller parler à la police et continuer quand même à se pointer tous les jours en jouant l’employé fidèle. Renseigner l’ennemi. Merde ! Jamieson faisait confiance à Kenny. Il le croyait solide. Pas trop intelligent, pas trop impressionnant, mais solide. Comme quoi. D’abord Frank MacLeod, et maintenant ça. Dès que John Young est venu lui annoncer la nouvelle, Jamieson a su ce qu’il allait faire. D’une pierre deux coups. Kenny allait payer ; mais il doit oublier Kenny pour le moment. Il a d’autres choses à régler.

Jamieson est derrière son bureau, comme toujours. Young est assis sur le canapé à gauche de Jamieson, selon son habitude. Ils sont seuls. Le bureau est situé au-dessus de la boîte de nuit de Jamieson. Il est insonorisé, mais pas totalement. On ressent les basses de la musique en dessous. On peut généralement les ignorer, mais un soir comme celui-ci elles sont agaçantes. Un soir d’action. Un soir où il a besoin de toute sa vigilance. Les choses peuvent mal tourner, et ça arrive. C’est arrivé récemment. Ce soir devrait y mettre bon ordre. Ce soir et les prochains jours devraient tout changer.

« Nous aurions dû faire ça il y a des mois, dit Jamieson à son bras droit. Malgré le merdier que c’était.

– Peut-être. Mais il y a moins de risques maintenant. Le faire maintenant c’est le faire bien. À la perfection. Avant, ça n’était pas garanti. »

Jamieson acquiesce et tapote son bureau avec l’index. Soudain il éclate de rire. Mais oui ! C’est précisément de ça qu’il s’agit. D’action, d’exaltation, de risques. C’est pour ça qu’ils sont là.

« Je vais avoir une entrevue avec ce petit con de Kirk », dit Young.

Jamieson fronce les sourcils. Il a le choix parmi tout un tas de petits cons et ce nom ne lui dit rien. « Qui ?

– Celui qui travaille pour la compagnie des téléphones. Je lui ferai monter quelques faux appels qu’il fera figurer sur les relevés. De Shug à un tueur, du tueur à Shug. Des Collins tiendra le rôle du tueur. Il est techniquement free lance. Ça paraîtra normal. »

Ils en ont déjà parlé. Les conversations téléphoniques ne sont qu’un petit extra. Jamieson ne les croit pas nécessaires, mais Young aime bien ce genre de combines. Une occasion de s’affairer agréablement.

« Je pense quand même que tu ne devrais pas le voir. C’est risqué. Il s’en vantera. Tu devrais lui envoyer quelqu’un d’autre.

– Ça ira, dit Young en haussant les épaules. Le gamin n’a rien dans le citron. Il peut balancer tout ce qu’il voudra, j’ai de quoi tout nier. »

Très bien, les appels sont un plus. Mais le travail de ce soir est important. On va remarquer que Kenny n’est plus là. Notamment le flic à qui il parlait. Quelqu’un doit être tenu pour responsable. De sa disparition et de celle de Hardy. Shug est lié à Hardy. La police vérifiera les numéros de ses correspondants. Ils découvriront qu’il a appelé un tueur connu, Des Collins. Tout à coup ils ne soupçonneront même plus Peter Jamieson. De toute façon, le lien entre Shug et Hardy les aurait mis sur cette piste. N’empêche, on n’a jamais trop de preuves contre ses ennemis. Collins travaille surtout pour Alex MacArthur. Donc la police commencera à renifler autour du vieux MacArthur. Sans rien faire, mais qu’elle fouine autour de lui l’affaiblira. Ensuite, ça devient intéressant. Jamieson oublie sa guerre contre Shug. Il est le vainqueur. Oui, il y a un risque, mais toute organisation doit le prendre si elle veut grandir.

C’est là que la spécialité de John Young entre réellement en jeu. Programmer et combiner. Manipuler les individus. Interpréter d’avance les gestes des autres. Il adore ça. Depuis toujours, c’est son fort. Young était l’organisateur. Jamieson, l’homme d’action. L’action mène au sommet. L’organisation, au grade de second. Les deux hommes sont satisfaits de leur rôle.

« Marty a pas mal fouiné lui aussi », dit Young en lançant un regard amusé à Jamieson. Il sait comment il va réagir.

« Dis-lui d’aller se faire foutre. Dis-lui de veiller à me payer ce qu’il me doit, ce salaud. »

Young sourit. « Je le lui ai suffisamment répété. Il essaie de se faire bien voir. De rentrer en grâce. Il ferait tout pour gagner ta confiance. »

Jamieson frémit. « Dis-lui qu’il a intérêt à garder ses distances pour le moment. Il a tenté de me priver de ma commission. S’il ne faisait pas autant de fric, je me serais déjà occupé de lui. »

Young sourit de nouveau. Marty Jones a plusieurs cordes à son arc. Il est d’abord proxénète. Et aussi usurier rapace. Il se trouve qu’il fricote dans toutes sortes de secteurs. Il a le chic pour gagner beaucoup et vite. C’est la seule raison qui fait qu’on l’apprécie.

Jamieson jette un coup d’œil à sa montre. La principale opération de la soirée devrait être terminée à cette heure. Il attend un appel. Pas de Calum, il ne téléphonera pas. Il s’agit d’autre chose. Qui n’a rien à voir. Il s’en passe tellement.

« Tu sais que Potty Cruickshank a été arrêté, dit-il.

– Bien », répond Young avec indifférence. Il a appris la nouvelle il y a une semaine. Cruickshank est aussi un usurier. Une ordure de la pire espèce. Il n’a aucun lien avec l’organisation de Jamieson.

« J’ai entendu dire que Cruickshank a mis Paul Greig dans sa poche. Et ensuite que les preuves qui ont mené à son arrestation ne peuvent venir que de Greig. »

Young regarde dans le vide. Soucieux. « Je sais me méfier de Greig. Il n’est du côté de personne. Cruickshank aurait dû le savoir. Que Shug lui fasse confiance est un des avantages. Greig laisse encore remonter des informations à ses supérieurs. C’est pourquoi ils le supportent. »

Jamieson soupire. Ils ne devraient pas s’approcher de types tels que Greig. Trop dangereux.

Le téléphone sonne. Jamieson regarde l’écran. Il fait un signe de tête à Young. C’est l’appel qu’il attendait. Pendant que Jamieson dit allô, Young se lève pour sortir. Il pourrait rester pour écouter, mais il n’en voit pas la nécessité. Jamieson lui racontera tout ce qu’il a à savoir. En attendant il doit s’occuper d’autres choses. Des rendez-vous à fixer. Une petite part de lui, une toute petite, aimerait pouvoir se mêler un peu du sale boulot. Il pense à des hommes comme Calum et Frank MacLeod. D’accord, Frank était un traître. Rien de très enviable. Mais la vie qu’il a menée, les moments exaltants qu’il a connus… On n’obtient jamais ça en passant des coups de téléphone. Le genre d’exaltation que Calum MacLean connaît en ce moment même. Encore un qu’il doit avoir à l’œil. L’engagement de Calum reste un point d’interrogation. Merde, il aime les défis, mais autrefois c’était plus facile que ça.

Young a un petit bureau en bas qu’il n’utilise presque jamais. D’abord parce qu’il est en bas. Ensuite parce qu’il n’est pas insonorisé. Quel vacarme ce soir bon Dieu, on ne s’entend pas penser ! On dirait que quelqu’un est en train de martyriser un chien. Et ils appellent ça de la musique. Il s’apprêtait à téléphoner, mais à présent il laisse tomber. Il a simplement dix minutes à tuer. En attendant que la conversation de Jamieson soit terminée. Ça l’irrite un peu, rien qu’un peu. Young travaille tellement pour monter ces coups ; et Jamieson se charge de la conversation décisive. Autrement dit, il en tire tout le mérite. Ce n’est pas un problème. Pas vraiment. Young est habitué. Ça va, c’est juste que… il aimerait pouvoir mener une opération jusqu’au bout, pas seulement la monter. Moins de dix minutes. Merde, cette musique lui donne mal au crâne. Il remonte. La salle de billard, le couloir, le bureau de Jamieson. Il entre et voit que Jamieson a raccroché. Young l’interroge d’un signe de tête.

« C’est en route, dit Jamieson. Comme prévu. »

7

Il ne lui a pas dit de quoi il s’agissait, mais ça n’était pas nécessaire. Ce boulot lui faisait peur.

« Si tu penses que tu ne peux pas le faire, dis-le leur », lui a-t-elle conseillé hier soir, mais Kenny a seulement secoué la tête.

« Ça n’est pas que je ne peux pas. Je peux. C’est un boulot de chauffeur. Rien qu’un de plus, ne t’inquiète pas. Un peu différent de ce à quoi je suis habitué, c’est tout. Du moment que je suis prudent… Et je ne serai pas seul ; je serai avec des types bien. » Il l’a dit comme s’il y croyait. Comme s’il se fiait à la qualité de ses compagnons, quels qu’ils soient.

Deana n’a rien ajouté. À présent elle aimerait l’avoir fait, quand bien même la conversation aurait mal tourné.

Il était tard, c’est son excuse. Presque minuit quand Kenny est rentré du club. Elle était déjà couchée ; en se déshabillant il lui a annoncé qu’il avait un boulot important le lendemain, et qu’il aurait quartier libre les deux jours suivants. Il n’a pas expliqué pourquoi. Il a laissé entendre que c’était parce que le boulot était très important. Peut-être le genre de chose qui exige de ne pas se faire remarquer. Il n’avait jamais rien eu à faire de semblable dans sa vie. Elle le connaît assez pour savoir qu’il aura du mal. Il supporte mal la tension ; c’est pour ça qu’elle a toujours pu être la plus forte dans leur relation. Vingt-quatre heures plus tard elle est de nouveau couchée et regarde le réveil. Minuit et demi. Il a dit qu’il serait de retour vers onze heures. Probablement plus tôt. Il a déjà été en retard, de nombreuses fois. Bien plus en retard que ça. Mais cette fois c’est différent, et elle pense savoir pourquoi.

Deana a encouragé Kenny à parler à la police. C’était la chose à faire. Quoi qu’il se soit passé, c’était la chose à faire. Kenny a tout dit à Deana. Beaucoup trop. S’il avait gardé pour lui certaines inquiétudes, il n’aurait jamais rencontré l’inspecteur Fisher. Kenny n’avait pas le cran de le faire de son propre chef. Il avait besoin qu’on le pousse, alors Deana l’a poussé. Il était inquiet de voir Jamieson tarder autant à en finir avec Shug Francis. Il craignait que ce soit un signe de faiblesse. Si l’organisation de Jamieson était démantelée, que deviendrait Kenny ? Un simple chauffeur, rien de plus. On en trouve à la pelle. Celui qui récupérerait le terrain de Jamieson n’aurait pas besoin de lui, il aurait déjà des tas de chauffeurs. Kenny se retrouverait sans travail. Pire encore, sans protection. Il est vrai que les repreneurs d’une organisation veulent satisfaire les anciens employés. Ils en conservent autant que faire se peut. Ils les protègent. Mais cette générosité est réservée à ceux qui comptent. Elle s’étend rarement aux chauffeurs en bout de chaîne.

Kenny était malade d’angoisse. Persuadé que Jamieson se dispersait trop. Sûr que Shug était en train de prendre le dessus, ou du moins qu’il montrait aux autres à quel point Jamieson était vulnérable en réalité. Si Shug ne l’écrasait pas, quelqu’un d’autre le ferait. Il a tout raconté à Deana et elle lui a dit quoi faire. Aller voir la police. Donner des bribes d’informations, rien qui puisse incriminer Kenny. En échange, il bénéficierait d’une petite protection si l’univers de Jamieson implosait. C’était mieux que rien. Le seul filet de sécurité possible. Alors il a organisé le rendez-vous et il est allé voir le flic. Trois fois, jusqu’à présent. Ça lui a paru facile. Et ça s’est apparemment bien passé. Aucun signe que quiconque s’en soit rendu compte. En fait, Kenny s’habituait au fait d’être une balance. Ça l’effrayait de moins en moins.

Quant à ce boulot, il lui était tombé dessus à l’improviste. On pourrait dire que Deana a des interprétations abusives, mais il est maintenant plus de deux heures du matin et Kenny n’est toujours pas rentré. Ce boulot était visiblement un gros truc. Or, elle a beau aimer Kenny – un amour confortable et infidèle – elle sait qu’il n’est pas un héros. Difficile de croire que des hommes aussi intelligents que Peter Jamieson et John Young ne le sachent pas eux aussi. Mais ils lui ont confié cette mission. En dernier recours ? Peut-être, mais Kenny avait l’air de penser qu’ils reprenaient le dessus. Il laissait entendre que l’organisation était de nouveau sur les rails. On ne pouvait pas la soupçonner de faiblesse. Ils l’avaient donc envoyé délibérément faire une chose pour laquelle il n’était pas la personne la plus indiquée. Ça ne leur ressemble pas. À de multiples reprises Kenny est rentré en parlant du soin qu’ils apportent au recrutement. Il lui a dit comment ils choisissent leurs nouveaux employés. Les efforts qu’ils font pour s’assurer que chaque travail est confié à celui qu’il faut. Ils ne peuvent pas devenir négligents d’un seul coup.

Deux heures et demie et toujours pas de Kenny. Deana s’est levée et elle est descendue au rez-de-chaussée. Elle marche de long en large dans le living. Elle va s’asseoir à la fenêtre et regarde dans la rue. Elle attend qu’une voiture s’arrête devant. Elle commence à se demander avec inquiétude quelle voiture ce sera. Imaginons un moment que Jamieson n’a pas piégé Kenny. Que ce n’était pas sa punition pour avoir parlé à la police. Imaginons à la place que Kenny et ses compagnons ont fait le boulot et que quelque chose est allé de travers. Ils se sont fait prendre. La voiture qui s’arrêtera devant la maison sera peut-être une voiture de police. Venue lui dire que Kenny est dans une merde noire et lui demander d’aller au commissariat parler de ce qu’elle sait de sa vie. Ça n’est pas du domaine de l’impossible. L’hypothèse est à garder sur le feu. Pour le moment, Deana a peur que Jamieson sache et que l’heure du châtiment ait sonné.

Elle s’est recouchée. Un peu calmée. Bon, il est en retard. Très en retard. Ça n’est pas une première, pas vrai ? Il l’a été des quantités de fois. Il s’agit d’un travail plus important que d’habitude. D’un plus grand défi. Dans ce cas les suites sont sans doute différentes. Si Kenny a été impliqué dans un gros truc, on peut supposer qu’il y a aussi davantage à faire après. À trois heures dix elle est convaincue que c’est la conséquence naturelle d’un travail plus important. Il y a des femmes qui vivent ça toutes les nuits. Des femmes liées à des hommes qui font régulièrement de gros coups. Deana en a rencontré quelques-unes au cours des années. Certaines sont totalement insouciantes. D’autres ont l’air épuisé. C’est à ça qu’elle distingue celles qui aiment réellement leur homme.

Kenny n’est pas le premier homme dans le milieu avec qui elle a une liaison, mais la plupart des autres étaient eux aussi en bas de l’échelle. Des hommes sans importance, de rang inférieur, de ceux qui n’ont pas de grandes responsabilités. Elle en a fréquenté deux plus haut placés, mais brièvement. Le premier il y a longtemps, quand elle était adolescente. Un simple amusement pour tous les deux ; ça n’a mené à rien. Le second, c’était après sa rencontre avec Kenny. Ils vivaient déjà ensemble. Ils ont une drôle de relation. Chacun fait confiance à l’infidélité de l’autre. Ils savent que l’autre n’est pas digne de confiance. Qu’il n’est pas entièrement fidèle, mais ils respectent mutuellement leurs sentiments. Ils ne l’affichent pas. Ils n’ont pas d’enfants, disposent d’un revenu convenable et sont heureux ensemble. Ils ont fini par s’aimer. Ce n’est pas le genre d’amour qui fait tourner la tête, mais celui qui dure.

Elle a rencontré un type devant un restaurant. Elle était sortie avec des amis, et elle appelait un taxi pour rentrer. Kenny travaillait, probablement tard. Le type s’est approché et lui a proposé de la raccompagner en voiture. Il avait l’air gentil, un peu plus jeune qu’elle, mais elle n’allait pas le lui dire. Elle avait trente-trois ans, elle en a maintenant trente-quatre. Lui en avait entre vingt-cinq et trente, on aurait pu le croire plus jeune. Ils s’étaient déjà vus. En rapport avec le travail de Kenny. Peut-être au club. Ou ailleurs. Il s’appelait Alan Bavidge. Il travaillait pour un certain Billy Patterson, un homme à la réputation grandissante. Patterson a sa propre organisation, qui s’occupe de l’aspect trouble des affaires. Il s’est arrangé pour grandir dans l’ombre sans piétiner aucune plate-bande. Il est resté en dehors de la plupart des activités du trafic de drogue. Son affaire tourne autour du recouvrement de dettes et de la sécurité. Fréquenter Bavidge a ouvert les yeux de Deana.

Elle a passé cinq semaines avec lui. Charmant, beau gosse, et intelligent. Elle en a parlé à Kenny. Elle s’amusait bien avec Alan, mais elle savait qu’il ne durerait pas longtemps. Cinq semaines ensemble et quatre fois il lui a posé un lapin. Tout ça à cause de son travail. Il était haut placé dans l’organisation de Patterson. Il ne lui a jamais dit ce qu’il faisait, ce n’était pas un bavard comme Kenny, mais elle était assez futée pour comprendre. Alan faisait de vilaines choses, aucun doute. Des tabassages – voire pire. Tout d’abord les rendez-vous manqués l’ont agacée, mais les excuses d’Alan étaient sincères. Quand il se montrait enfin il était tendu et fatigué, ce qui n’arrive pas quand on est simplement en retard. Cette tension durait des heures, parfois des jours. Leurs chemins se sont séparés. Kenny devenait désagréable ; il s’était dit que quelqu’un d’autre s’était introduit dans son monde. Ni elle ni Alan n’avait pris d’engagement. Ils se sont séparés en bons termes. Ce n’était pas un homme auquel on peut se lier. Elle aurait passé trop de nuits à la fenêtre du living à se demander s’il rentrerait.

Bizarrement, elle n’a rien ressenti quand elle a appris qu’Alan était mort. Ni tristesse ni émotion. Ça lui avait paru inévitable. Il était destiné à mourir jeune. On ne sait encore pas qui l’a tué. Son corps a été trouvé dans une ruelle derrière une rangée de magasins. Il n’avait rien à y faire. Qu’a-t-il subi ? Y compris quand ils étaient ensemble ? Elle a eu du mal à s’en soucier. Alan savait à quoi il était mêlé. Il connaissait les risques et les affrontait. C’était l’impression qu’il lui avait faite.

Kenny est l’opposé. Il n’est que vaguement conscient des dangers, n’a aucune envie d’y faire face. Un homme si bon. Elle ne supporte pas l’idée qu’il souffre. Encore un regard au réveil. Quatre heures moins dix. Mais enfin, Kenny, où es-tu passé ? Elle glisse dans le sommeil. Et se réveille en sursaut. Huit heures cinq et Kenny n’est pas rentré.

8

Calum ne prend presque rien. Il laisse exprès tout ce qu’on s’attendrait à ce qu’il emporte. Il doit les faire douter. Il faut qu’ils croient qu’il est peut-être mort hier soir, comme Kenny et le comptable. Que quelque chose s’est mal passé et qu’ils gisent tous les trois quelque part dans un bois. Ils vont crever de peur. Chercher son corps. Très bien. Cherchez l’introuvable. La distraction sera utile à Calum. Il veut que Jamieson et Young aient autant de dérivatifs que possible. À la seconde où ils se douteront de ce qu’il prépare en réalité, ils le traqueront comme un animal. Il deviendra leur priorité absolue, aux dépens de tout le reste. Il doit être parti bien avant.

Il ne préviendra personne qu’il quitte l’appartement. C’est évident. Un homme qui est peut-être mort la veille ne prévient personne de son départ. Il disparaîtra. Pas seulement pour Young et Jamieson mais pour tout le monde. Enfin, pas tout à fait, parce que pour ça il a besoin d’un peu d’aide. Il ne peut pas y arriver seul. Il a des choses à régler et vite. La première est le départ de l’appartement. Il doit leur montrer ce qu’ils s’attendent à voir. Car ils viendront sans aucun doute fouiner. Calum est certain qu’ils ont une clé. Ils ne lui ont jamais dit qu’ils en avaient une, mais c’est Jamieson qui a fourni l’appartement. Il ne leur appartient pas – ils sont trop malins pour ça. Comme ils n’ont aucune envie que des gens sachent que Calum est leur employé, ils n’allaient pas l’installer dans des murs à eux. Ils auront néanmoins pris toutes les précautions. Après tout, ils avaient une clé de la maison de Frank MacLeod quand ils l’ont envoyé le tuer. Son prédécesseur. L’homme qu’il cherche à éviter de devenir.

Ils s’attendent sûrement à ce qu’il ait laissé son portable, aussi n’y a-t-il pas touché depuis qu’il l’a posé hier soir sur la table de la cuisine. Il va le laisser où il est. Il n’en achètera pas d’autre avant d’avoir quitté la ville. Il dépose son portefeuille sur le comptoir. Ne pas mettre toutes ses affaires ensemble comme s’il voulait qu’on les trouve. Les laisser là où d’autres s’attendraient à les voir. Un portefeuille jeté sur un comptoir. Le portable qu’il a vérifié avant de sortir posé sur la table, prêt à être consulté à son retour. Il répond à leurs attentes. Son passeport est dans le tiroir du bureau dans le living. Ils ne tarderont pas à mettre la main dessus, en même temps que sur son permis de conduire et son chéquier. Le permis est la seule chose sur laquelle il a hésité. Il en aura un autre de toute façon, mais où s’attendraient-ils à ce qu’il soit ? Ils pourraient penser qu’il est dans sa voiture. Mais non. Peut-être quelqu’un de moins précautionneux, mais pas Calum. Ils savent qu’il ne l’aurait jamais gardé près de lui le soir de l’opération. Qu’il reste là où il est.

Il pense à s’enfuir depuis des semaines, Des mois, à vrai dire, mais au début c’était une idée en l’air. C’est devenu ensuite un projet. Il ne pouvait pas faire grand-chose à l’avance. Pas sans savoir quand l’occasion se présenterait. Maintenant elle est là. Les vêtements sont la seule chose qu’il a préparée. Pas en quantité, mais le nécessaire. Des vêtements et un sac. Il les a payés en liquide. Pas tous à la fois. Dans des magasins différents, au cours d’une semaine. En considérant que l’organisation de Jamieson est capable d’avoir accès à ses relevés bancaires. S’ils voient qu’il a dépensé de l’argent dans des magasins de vêtements avant de disparaître, ils pourraient se poser des questions. Pourquoi quelqu’un qui s’achète rarement des vêtements neufs ferait-il tout à coup des folies ? Quelques vêtements et un sac, cachés au fond de son placard. Jamais portés, prêts pour le départ.

Il a fait de même en ce qui concerne l’argent. Il ne videra pas son compte. Alors à chaque retrait à un distributeur il a retiré plus qu’il ne lui fallait. S’il avait besoin de cinquante livres il retirait le double. Il le fait depuis cinq semaines. Le système n’est pas parfait. Un œil avisé sait repérer des retraits inhabituels. Reste à espérer qu’aucun œil avisé ne regardera. Que Young et Jamieson se contenteront de constater que son compte est encore largement approvisionné. Aucune grosse opération. Ils ne trouveront rien de particulier. Il a maintenant une liasse de plus de six cent cinquante livres attachée avec trois élastiques. Elle va au fond du sac.

C’est une drôle de sensation de savoir qu’on part d’un endroit pour la dernière fois. Il n’a jamais eu l’occasion de l’éprouver dans son ancien appartement. Il l’avait quitté précipitamment après que Shug Francis eut envoyé Glen Davidson le saigner en pleine nuit. Calum est encore bien vivant. Glen Davidson, non. Il a rendu son dernier soupir sur le carrelage de la cuisine dans l’ancien appartement de Calum. Un endroit où il se sentait chez lui. Il n’a jamais pu y retourner par la suite. George et lui se sont débarrassés du corps, mais il n’a pas pu prendre le risque d’y retourner. On ne peut pas retourner là où on a tué un homme. Et s’il s’agit de chez soi, alors on ne retourne jamais chez soi. Il avait vécu huit ans dans cet appartement. Il en connaissait chaque recoin et s’y sentait bien. Il y avait ses habitudes. Tout était à sa place. La dernière fois qu’il en est sorti, il avait des plaies aux deux mains. Avec ces mêmes mains enveloppées dans des torchons il essayait de partager avec George Daly le poids du corps de Davidson pour le porter dans la fourgonnette. Il n’y est plus jamais retourné. Cette fois c’est différent. Il ne part pas de chez lui, il quitte simplement un appartement. Il ne reviendra pas et ne le souhaiterait pas, même s’il avait le choix, merci bien.

Il a son sac de vêtements neufs et rien d’autre. Enfin si, il a les vêtements qu’il portait hier soir, mais il doit les jeter. Et le pistolet. Toujours dans la poche intérieure de son manteau. Il faut aussi le jeter. Il le sait. Il aurait dû le faire plus tôt. Ce n’est pas professionnel de le conserver si longtemps après s’en être servi. Mais c’est rassurant. Après n’importe quelle intervention on risque l’arrestation. Cette menace est dépassée. Voilà dix ans qu’il gagne sa vie en tuant, il y est habitué. Cette fois-ci il y en a une nouvelle, qu’il n’a encore jamais connue. La menace vient de ses propres employeurs. Ils ne vont pas l’arrêter. Ils ne vont pas faire en sorte qu’il ait un avocat au moment de la sanction. Ils vont faire ce qu’ils font toujours quand quelqu’un tente de décrocher sans permission. Quelqu’un qui en sait trop. Ils lui mettront une balle dans la peau. Le pistolet est rassurant, mais trop dangereux. Il trouvera une poubelle où l’abandonner. En temps normal il le rendrait à la personne à qui il l’a acheté et serait remboursé d’une partie du prix, mais personne ne doit savoir qu’il est vivant.

Il sort et verrouille la porte. Il balancera les clés avec les vêtements qu’il porte. Il descend et sort, il vérifie à droite et à gauche dans la rue. Rien d’inhabituel. Pas de voiture inconnue. Calum s’arrête en haut des trois marches de l’entrée. Il fait semblant de fouiller dans son sac pour regarder soigneusement si quelqu’un peut le voir de derrière ses rideaux. Si quelqu’un se glisse en douce dans une voiture sur le siège du conducteur. Personne.

Il descend les marches et s’éloigne. Rapidement, mais pas assez pour attirer l’attention. Il tourne au coin de la rue et prend la suivante. Il vérifie de temps en temps qu’il n’est pas suivi. Pas trop souvent – ça se remarquerait. Il ne doit pas avoir l’air de quelqu’un qui regarde derrière lui. Il arrive dans la rue où il a laissé sa voiture hier soir. Il démarre et s’éloigne. Jusqu’ici tout va bien ; mais jusqu’ici c’était la partie facile. À présent il a besoin d’aide. Il va voir son grand frère.

9

Une des femmes qui travaillent de l’autre côté du couloir téléphone. Elles trouvent curieux que Hardy ne soit pas venu travailler. Elles ne se rappellent pas l’avoir vu prendre un seul jour de congé depuis qu’ils partagent le dernier étage du bâtiment. Elles n’ont pas signalé immédiatement son absence. Ça ne se fait pas. On ne se précipite pas pour appeler la police rien que parce que quelqu’un ne vient pas travailler. Il pourrait y avoir toutes sortes de raisons. Richard Hardy est peut-être malade. Après tout, il y a eu quelques cas de grippe ces temps-ci. Alors elles ne font rien, jusqu’à ce qu’arrive un client qui a rendez-vous avec lui. Un homme d’affaires oriental qui le consulte souvent. Apparemment un important client de M. Hardy depuis des années. Elles lui ouvrent par l’interphone. L’homme frappe à la porte du bureau, ne sachant visiblement pas s’il doit s’en aller ou non. Son comptable ne lui a encore jamais fait faux bond. Ça ne lui ressemble pas.

Une des femmes est sortie lui parler dans le couloir. Elle lui demande si M. Hardy a annulé leur rendez-vous.

« Non. Ça m’étonne beaucoup de lui, répond l’homme d’affaires.

– Je ne voudrais pas trop m’inquiéter, dit la femme, mais il ne s’est jamais absenté une seule fois. Nous l’avons dit toutes les deux en arrivant. Il n’est pas là, et ça ne lui ressemble pas.

– J’ai le numéro de son portable », dit l’homme d’affaires en posant sa mallette par terre et en sortant son téléphone de sa poche. Il appelle, mais pas de réponse. Personne n’aime faire des histoires pour rien. L’homme d’affaires et la femme se mettent d’accord pour attendre jusqu’à l’heure du déjeuner avant d’aller plus loin.

L’homme redescend, sort, et s’arrête. Cette voiture n’est-elle pas celle de Richard ? On le dirait bien. En tout cas c’est le même modèle. Il sort son portable et appelle de nouveau. Il est inquiet. Tout en gardant le téléphone à l’oreille, il se penche sur la voiture qu’il pense être celle de Hardy. Il entend comme un écho. Bizarre. La sonnerie résonne à l’intérieur. Il s’agit bien de la voiture de Richard. Son téléphone est sur le siège, l’écran s’allume pendant qu’il sonne. Ça commence à justifier ses inquiétudes. Richard ne se déplacerait jamais sans son portable. Ni sans sa voiture. Un homme de son âge, jusqu’où pourrait-il marcher ? Tout ça est décidément bizarre. Il s’est fait rouvrir la porte de l’immeuble et frappe à celle de l’association de bienfaisance. Il parle avec les dames.

Comme personne ne connaît le numéro de Richard chez lui, ils téléphonent à la police. La dame s’en charge. Elle s’appelle Helen Harrison, si ça vous intéresse. Ça intéresse l’agent Joseph Higgins, pendant dix secondes environ. Quand il entend que la personne a disparu depuis deux heures et n’a manqué qu’un seul rendez-vous il devient plus indifférent. En fait il est blasé. La voiture dans la rue. La dame qui confirme que Hardy arrive généralement au bureau avant elles. Alors voilà, Hardy arrive. Il décide d’aller acheter quelque chose en vitesse. Il fait peut-être une chute. Ou bien il va se promener. Ou encore il a un accident. Chez un homme vieillissant et respectable comme Hardy, c’est généralement un problème de santé. Il est allé quelque part et a eu un malaise. Au moment où nous parlons il est probablement à l’hôpital où on lui recommande de faire baisser sa tension et de prendre des vacances. Rien de grave.

Il a laissé son portable dans sa voiture. À dire vrai, la police ne peut pas grand-chose. Pour autant que ces personnes sachent, l’homme est absent depuis deux heures. Pas besoin de lancer une équipe de recherche pour ça. Il trouve l’adresse personnelle de Hardy.

« Nous y ferons un saut, dit Higgins en adressant un signe de tête à son collègue silencieux et indifférent. S’il y est, nous lui dirons de vous téléphoner. Sinon nous nous renseignerons auprès des voisins et nous veillerons à ce qu’ils essaient de le repérer. Nous ne pouvons guère faire plus. Pour le moment, il est seulement en retard à son bureau, techniquement il n’a pas disparu. »

Higgins sait se montrer courtois. Il n’est pas particulièrement doué pour s’intéresser. La femme sait que pour lui, c’est de la routine, mais qu’attendre de plus à ce stade ? La police, de nos jours… Difficile de se sentir en sécurité si elle ne se donne aucun mal pour rechercher un brave homme tel que Richard Hardy.

Higgins et son collègue Tom McIntyre se rendent à l’adresse de Hardy. Un mardi matin tranquille ça leur donne quelque chose à faire. Quelque chose d’anodin qui leur permet d’éviter des enquêtes plus compliquées. C’est ainsi que le voit McIntyre. Pas Higgins. Son instinct et son ambition le font considérer ce genre de cas comme une perte de temps. Mais c’est une matinée tranquille. Et il fait exceptionnellement beau. Une petite promenade en banlieue. Hardy s’est installé dans un gentil coin. Ils trouvent à se garer dans la rue et se dirigent vers sa maison. Devant, un jardin simple mais bien entretenu. Une maison individuelle, dans un secteur peuplé essentiellement de quinquagénaires et au-delà. Une allée mène à un garage. Pas de voiture dans l’allée, garage verrouillé.

Avant même d’avoir atteint la porte ils savent que quelque chose ne va pas.

« Le journal, dit McIntyre en indiquant le bout d’un journal roulé qui dépasse de la boîte aux lettres.

– Je vois ça » , répond Higgins avec un regard sévère à son collègue. On ne devrait pas l’encombrer de types comme McIntyre. Higgins a vingt-six ans. McIntyre a la petite trentaine. Si McIntyre avait du talent et de l’ambition, il aurait déjà un rang plus élevé. Il est devenu paresseux, il ne cherche qu’à éviter de travailler. Le genre d’homme qui freine les plus jeunes comme Higgins. Il sonne à la porte et attend. Rien. Il frappe à la porte et attend. Rien.

« Allons demander aux voisins s’ils savent s’il est rentré hier soir », dit Higgins. Le journal lui a donné une idée. Disons que Hardy n’a pas laissé sa voiture devant son bureau ce matin pour aller quelque part. Disons, pure hypothèse, qu’elle est là-bas depuis hier soir. Il a maintenant disparu depuis quinze heures, et ça commence à être intéressant.

La première porte où ils frappent s’ouvre sur une vieille dame aux cheveux gris. Grosse surprise.

« Bonjour chère madame, dit Higgins en faisant de son mieux pour être faussement amical. Nous cherchons votre voisin M. Hardy. Apparemment il n’est pas chez lui.

– Non, il n’y est pas », répond-elle en hochant la tête, comme font les gens quand ils savent quelque chose que vous ignorez. En particulier ceux qui ne sont pas habitués à en savoir davantage que vous. « Et je vais vous dire une chose, ajoute-t-elle en se délectant de son importance, il n’est pas rentré hier soir.

– Vous en êtes sûre ?

– Naturellement j’en suis sûre. Je l’entends tous les soirs. Il revient, il rentre sa voiture, et il claque la porte du garage. Il la claque tous les soirs. Et il laisse la lumière extérieure allumée jusqu’à ce qu’il aille se coucher, après dix heures. Tous les soirs, cette lumière aveuglante que nous voyons par nos fenêtres sur le côté de la maison. Mais pas hier soir. Hier soir il n’y a eu aucune lumière. »

Donc, Hardy est maintenant une personne disparue. Une personne vraiment disparue, en bonne et due forme, et non plus un vieux schnock en retard au bureau. Qu’une personne doive avoir disparu pendant vingt-quatre heures avant que la police ne s’en préoccupe est un mythe. Elle s’en préoccupe quand la disparition paraît préoccupante, ce qui est assez logique. Parfois avant que vingt-quatre heures ne se soient écoulées. Dans certains cas, elle attend bien plus longtemps. Voilà un type sérieux qui n’est pas revenu de son travail hier soir. Il n’est pas allé travailler ce matin. Ça ne lui ressemble pas du tout. Et ça mérite à présent d’informer les supérieurs. Dans la voiture, Higgins fait son rapport par radio avec une description. C’est le fait que la voiture de Hardy ne soit pas dans son garage qui le chiffonne. On ne disparaît pas pendant des heures en laissant sa voiture à son bureau. Et avec son portable dedans. Encore un petit truc bizarre qui mérite l’attention.

Retour au bureau de Hardy. L’homme du rendez-vous manqué est reparti vivre sa vie. Les deux femmes de l’association de bienfaisance sont toujours là ; elles ne se sont jamais autant amusées depuis des années. Elles appellent le gardien et il vient ouvrir à Higgins la porte du bureau d’en face. Hardy l’a fermée à clé, mais il n’est pas parti avec sa voiture. Rien ne semble avoir été dérangé. Où qu’il soit allé, il est parti de son plein gré. Après avoir fermé la porte. La voiture est verrouillée elle aussi. Higgins a essayé lui-même en arrivant. Une idée lui vient et il se donne (mentalement) des coups de pied aux fesses. Il ne veut pas le reconnaître. Il ne veut pas accepter d’avoir peut-être commis une maladresse. Il est sur le point de questionner l’une des femmes quand il reçoit un message radio. Aucun Richard Hardy n’a été admis dans un hôpital de la ville ni signalé comme victime de violences. Higgins observe Helen la bienfaitrice qui s’efforce de dissimuler sa surexcitation.

« Savez-vous si M. Hardy avait une petite amie ou une liaison quelconque ? »

Elle va répondre que non, puis elle hésite. Elles ne l’avaient jamais envisagé. Il est âgé, veuf. Ça paraît totalement invraisemblable, mais faute de preuves ça devient possible.

Ils sont tous un peu gênés. McIntyre a un petit sourire narquois qui n’échappe pas à son collègue. Helen est allée en trottinant partager avec sa collègue cette nouvelle hypothèse délicieusement salace. Higgins fait le tour du bureau, examine les dossiers sur les étagères dans l’espoir de trouver quelque chose d’important. Il a la satisfaction de voir que deux des quatre premiers noms écrits en majuscules sur le dos des volumineux dossiers lui sont familiers. Des hommes connus des services de police. Rien d’énorme, mais des personnes de réputation douteuse. Il reste en arrêt devant le sixième nom. Francis Autos. Toute une rangée de dossiers très épais, un pour chacune des sept dernières années. Shug Francis. Higgins sort celui de cette année.

« Hé, dit McIntyre, ne te mêle pas de ça. Allons-nous-en. »

Higgins l’ignore. Cette ordure de Shug Francis. Et tout est là : les rémunérations des employés, les déclarations d’impôt, tout le grand jeu. Même si Hardy n’a pas disparu, il y a là une occasion. Higgins appelle le commissariat. L’inspecteur Fisher va vouloir s’occuper à fond de ça.

10

Ils se regardent depuis dix minutes. De temps en temps William secoue la tête. Il demande parfois à Calum de répéter. Calum est arrivé tôt. Il a attendu que William rentre du garage. C’était l’heure du déjeuner. Calum a énuméré brièvement ses intentions à William. Les points cibles, si vous permettez ce mauvais jeu de mots.

« Bon, d’accord, donne-moi les détails », dit William.

Et Calum sourit, parce qu’il savait que son frère dirait ça. Il attend beaucoup de William, et il le sait, mais il sait aussi que son grand frère ne le laissera pas tomber. Rien qu’en lui demandant des détails, il s’engage. Ainsi que Calum le prévoyait. C’est dangereux pour lui, mais William a toujours voulu que son frère sorte du milieu. Il acceptera le risque.

C’était la seule chose qui l’angoissait. Bien sûr il regrette de ne pas revoir sa mère, mais il ne la met pas en danger. C’est le risque que prendra William pour lui qui a fait réfléchir Calum. Y a-t-il un moyen de faire ça sans mettre son frère en danger ? La réponse est non. Dans un monde parfait, Calum aurait tout organisé il y a des mois. À l’évidence, le monde n’est pas parfait. Calum a pu préparer des vêtements, mais pour les faux papiers et les comptes bancaires il a dû attendre. En s’occupant de ces choses-là des mois avant d’avoir l’occasion de s’enfuir on cherche les ennuis. Quelqu’un découvre qu’on s’est acheté une identité et veut savoir pourquoi. La seule raison est qu’on en a besoin pour disparaître. On ne peut pas donner d’explication. Un bon tueur ne fait pas affaire avec des faussaires. Ni avec n’importe quel criminel à moins d’y être contraint. Ça a donc dû attendre.

« Il fallait que j’attende d’avoir un boulot, dit Calum. J’en ai eu un hier soir. »

William fait la grimace et lève la main. « Ne me dis pas ce que je n’ai pas besoin d’entendre. » Il y a une différence entre savoir comment son petit frère gagne sa vie et l’entendre le raconter. William savait déjà que Calum travaillait hier soir. Il ne veut pas plus de détails maintenant que lorsqu’il lui a prêté la voiture.

« Donc j’ai travaillé. Je sais que Peter Jamieson et John Young ne comptent pas avoir de mes nouvelles ou me voir avant une semaine. Ils ne s’énerveront pas si je ne leur fais pas signe pendant une quinzaine de jours. Ça me laisse du temps pour m’éloigner. Pour mettre de la distance entre eux et moi. »

William approuve. Il sait ce que ça signifie. La bonne nouvelle avant d’entamer les choses sérieuses. L’hameçon pour le convaincre que tout ira bien, avant que Calum ne révèle la montagne de préparatifs et de risques. « Je suppose que tu as tout prévu, poursuit William. Dis-moi ce que nous devons faire, dans l’ordre. »

Calum acquiesce. Ce serait infiniment plus difficile si William ne connaissait pas le milieu. S’il était trop idiot pour prévoir la suite. Calum s’est toujours vu comme le plus intelligent des deux. Le plus cérébral. Ça ne fait pas de William un imbécile. William a commencé à travailler dans un garage à dix-huit ans. À vingt-quatre il possédait une part dans l’affaire. Une petite, mais il l’a utilisée à son avantage. À présent, à trente-deux ans, il dirige le garage. Il ne possède pas la totalité de l’affaire mais la plus grosse part. Oui, il a parfois contourné la loi pour gagner davantage, mais il a toujours été assez malin pour éviter d’être pris. Assez malin pour ne pas se faire d’ennemis. Ç’a été l’essentiel. Ça cesse aujourd’hui. Si Jamieson découvre que William a aidé Calum à s’enfuir, William se sera fait un très grand ennemi.

« La première chose à faire est de se débarrasser de ma voiture, dit Calum. La repeindre et changer les plaques, la réduire en pièces détachées, n’importe quoi. Il faut que j’en tire un peu d’argent. Ils s’attendent à ce qu’elle disparaisse. Ils ne savent pas que je me sers de toi pour les voitures, mais ils pourraient le deviner. Naturellement, s’ils te posent la question, tu nies. Donc la voiture doit disparaître. »

William réfléchit. « Tu as combien en liquide ?

– Dans les six cents.

– Tu n’iras pas loin avec ça. Six cents livres ? Bon, écoute. La désosser serait peut-être le plus sûr, mais je pense que tu devrais choisir de la maquiller. Une bonne peinture, de nouvelles plaques, et personne ne saura que c’était la tienne. Je peux lui fournir une nouvelle carte grise. La vendre. Une voiture comme celle-là, tu pourrais en tirer, disons, mille cinq cents tous frais déduits. Peut-être un peu moins si nous la vendons dans la précipitation. Ça te donnera davantage de fonds pour ton départ.

– À condition que ce soit sans risque. Sécurité d’abord. C’est la priorité. Ensuite il me faut une nouvelle identité. Je connais un type qui peut rapidement me faire un nouveau passeport et un nouveau permis de conduire, si j’ai de quoi le payer. Je ne peux pas aller le voir moi-même, poursuit Calum avec un petit haussement d’épaules qui signifie “tu vois ce que je veux dire”.

– Je peux y aller. J’en connais un : il fait de faux certificats d’entretien et tout ce qui touche aux voitures. Je sais qu’il fait aussi des permis. Je pourrais lui en toucher un mot. »

Calum n’est pas d’accord. Il a choisi son homme avec soin. Un faussaire qui dure est un bon faussaire. Mais un permis et un passeport sont deux choses différentes. Les nouveaux passeports biométriques exigent un spécialiste. Il faut aussi que l’enregistrement soit faux, ce que l’homme choisi par Calum peut faire. Même chose avec le permis, mais c’est plus facile.

« Nous en resterons au type que j’ai choisi. Il devrait faire ça bien. Je te dirai de quoi j’ai besoin.

– Alors j’irai le voir demain. Tu as assez de temps pour tout ça ? demande William.

– J’espère, répond calmement Calum. Le faussaire a déjà sûrement des papiers qu’il peut utiliser. Ils les conservent des années avant de les vendre. Ça donne une histoire aux identités.

– C’est une de ces affaires d’enfants morts ? demande William en fronçant de nouveau les sourcils.

– Ça peut être des papiers volés ou fabriqués. Il faudra que j’ouvre un compte bancaire sous mon nouveau nom, mais ça, c’est du gâteau. Après, je devrai réserver des billets pour me tirer d’ici.

– Tu auras besoin des papiers avant de pouvoir passer par un aéroport. Si tu ne quittes pas le Royaume-Uni, tu pourrais toujours partir en voiture.

– Non. Il faudra que j’en parte à un moment ou un autre. Jamieson a des relations dans tout le pays. Il pourrait me trouver n’importe où.

– Il pourrait te trouver n’importe où, répète William sur le ton de la mise en garde.

– Il pourrait. Mais il ne le fera pas. »

Nouveau silence. La maison est tranquille. William vit seul. Il ne s’est jamais marié, bien qu’il ait vécu des années avec une certaine Morven. Six ans, peut-être davantage. Jusqu’à ce que ça s’arrête brutalement. Calum n’a jamais su pourquoi. Comme il savait que William n’avait pas envie d’en parler, il n’a pas demandé. Il y a eu deux ou trois filles depuis, mais William ne s’est pas casé. C’est l’aîné qui rompt le silence. Forcément. Il a le droit de poser les questions ; Calum n’a que celui de répondre. « Alors tu vas à Londres ou quoi ?

– Probablement. Pour commencer. Ensuite ailleurs. Je verrai comment les choses se présentent. Je verrai où je peux aller.

– Tu as une idée de là où ça te mènera ?

– J’en ai une », répond Calum avec conviction et il n’en dit pas plus. Ce n’est pas une idée qu’il est prêt à partager avec William. Pas encore. Il vaut mieux que son frère en sache le moins possible. William comprend ça.

« Ça a quelque chose à voir avec la petite terreur avec qui tu traînais ? Celle qui est venue me traiter de tous les noms au garage ? » demande William avec un sourire, à la fois taquin et sincèrement intéressé.

La terreur s’appelle Emma. Calum ne l’a pas revue depuis le jour où elle est partie de chez lui, il y a près de deux mois. Elle lui avait demandé d’abandonner sa façon de vivre et il lui avait répondu qu’il ne pouvait pas. C’était vrai à l’époque. Il ne sait pas où elle est maintenant. Mais il sait qu’il ne la reverra jamais. Sous sa nouvelle identité ce sera impossible.

« Oui et non. » Calum a un haussement d’épaules. « Pas spécialement avec elle. Avec quelqu’un comme elle, oui. Avoir ce genre de vie. Si je reste, je ne pourrai pas. La seule solution est de décrocher. Alors c’est ce que je fais.

– Un sacré risque pour avoir une vie qui ne te plaira peut-être pas.

– Je n’aime pas beaucoup celle que je mène, alors ça vaut le coup. »

Assis dans son fauteuil William hoche la tête. La conversation sur les ratages de la vie a pris un ton morose. Autant se débarrasser de la dernière question pénible.

« Et maman ? »

Calum soupire. « Je déteste lui faire ça, mais je n’ai pas le choix. Je ne peux pas aller la voir. On lui posera des questions sur moi, et après hier soir il ne faut pas qu’elle sache que je suis en ville.

– Merde, Calum, tu ne peux pas la laisser croire à ta mort. Celle de papa a failli la détruire. Quel effet ça va lui faire ?

– Qu’est-ce que tu veux que je fasse ? Que j’aille la voir et que je lui dise la vérité ? “Hé, maman, devine quoi : je dois quitter la ville parce que j’ai tué un tas de gens ? ” Quel effet ça lui ferait ? »

William se frotte le front. « On trouvera quelque chose. Je refuse qu’elle te croie mort, la pauvre vieille. Tu es son chouchou. Nous trouverons un moyen de la rassurer. »

Maintenant, William s’est absenté pour deux heures. Il devait retrouver des amis pour une partie de foot à 5, comme tous les mardis après son travail. Il voulait se décommander ; Calum a dit non. Tu y vas et tu joues comme d’habitude. Personne ne doit imaginer qu’il se passe quelque chose. Ne fais rien qui puisse surprendre. William est parti. Il est convenu que William enverra un texto sur le portable de Calum. Il en enverra deux ou trois de plus et appellera plusieurs fois au cours des prochains jours. Il téléphonera à un portable qu’il sait posé sur la table de cuisine de Calum. Pour sauver les apparences. Calum sait comment ça va se passer. William est triste parce que son petit frère s’en va. Qu’il y a des risques. Il ne s’inquiète pas pour lui-même. C’est pour Calum qu’il a peur. Calum est celui qui pourrait se faire tuer pour avoir lâché un homme tel que Peter Jamieson. Mais demain William sera plein d’énergie. Prêt à relever le défi. Prêt à aller voir le faussaire. À jouer son rôle. Cette idée est rassurante. Pouvoir se nourrir de l’enthousiasme de quelqu’un d’autre est un réconfort.

11

Richard David Hardy. Soixante et un ans, veuf. Comptable de son état durant toute sa vie active. Paroissien assidu. Travailleur acharné. Un monsieur bien. Un intellectuel. Et un sale petit escroc. Telle a été la réaction instinctive de l’inspecteur Michael Fisher après un coup d’œil rapide dans le bureau, et il ne trouve rien qui le contredise. Il dresse la liste des clients mentionnés sur les dossiers. Jusqu’ici, sur les onze, seuls deux noms lui sont inconnus. Les neuf autres ont croisé son chemin à un moment ou un autre. D’après son expérience, on peut juger un homme sur ses fréquentations. Pour être honnête, aucun de ces hommes ne fait partie du gratin. Aucun n’est un acteur important. Ce sont tous des malfrats de rang inférieur ou moyen. Des magouilleurs et des escrocs dans des spécialités variées, mais Fisher ne se décarcasserait pour arrêter aucun d’eux. Un seul en vaut la peine. Hugh « Shug » Francis.

Ce dossier a retenu son attention. Il est en train de le feuilleter. Assis au bureau de Hardy, porte ouverte. Higgins et McIntyre sont encore dans le coin. Les deux femmes de l’autre côté du couloir ont pris l’habitude d’entrer et sortir de leur bureau. De façon à pouvoir jeter un coup d’œil par la porte de Hardy et voir ce que Fisher fabrique. Elles ne verront rien d’intéressant. Ce qu’elles verront est le genre de chose qui mène à une condamnation. Il feuillette des pages et des pages de chiffres en tentant de déterminer ce qui devrait et ne devrait pas y figurer. Le choix est vaste. Hardy a noté tous les détails. Il semble y avoir des informations sur chaque affaire traitée par Shug, sur chacun de ses employés. Il faudra un expert pour tout détricoter. Trouver ce que Hardy change pour que les chiffres soient cohérents. Il y a forcément des manipulations. Certains hommes mentionnés doivent être mêlés à des activités exclusivement criminelles. L’argent provenant de ces activités est ensuite dissimulé dans la trésorerie honnête.

Fisher referme le dossier. Il doit réfléchir. Hardy a disparu. Sa voiture est dehors avec son portable à l’intérieur. Il n’est pas rentré chez lui hier soir. Il n’a pas été plus loin que sa voiture, d’où la présence du portable. Quelqu’un est venu le chercher à la sortie de son bureau. Comme aucune violence n’a été signalée hier soir, disons qu’il suit quelqu’un de son plein gré. On suit de son plein gré une personne qu’on connaît. Qui, parmi les connaissances de Hardy, viendrait à la fin de la journée le chercher sur le parking plutôt que de prendre rendez-vous ? Quelqu’un qui a de mauvaises intentions, naturellement. Quelqu’un qui a beaucoup à cacher. Quelqu’un qui craint que M. Hardy ne soit plus le meilleur dépositaire de ses secrets. Ça ne peut pas être un des escrocs de bas étage. Ils n’en sont pas capables. Ils ne voudraient d’ailleurs pas. Ils cherchent seulement à cacher certaines choses. Non, c’est obligatoirement quelqu’un qui monte. Ou du moins qui essaie. Quelqu’un qui ressemble énormément à Shug Francis.

Ce n’est pas exactement une démonstration, mais c’est une hypothèse de travail valable. Ce M. Hardy pourrait entrer et demander pourquoi tout ce remue-ménage. Shug l’a peut-être emmené pour bavarder ; pour lui dire ce qu’il va faire dorénavant pour lui. Puis il l’a laissé partir. Peu vraisemblable. Pas avec quelqu’un comme Hardy. S’il a été emmené, c’est pour être tué. On n’embarque pas quelqu’un comme lui dans la rue rien que pour lui donner un avertissement où lui imposer de nouvelles directives. Non, on le fait pour se débarrasser de lui. On ne peut pas laisser partir quelqu’un comme Hardy en étant sûr qu’il suivra les instructions. Quelqu’un qui n’a peut être aucune idée des conséquences. Qui croit que la police peut le protéger. Non. Si on a enlevé Hardy, c’est pour le tuer. Il doit être déjà mort. Ça devrait donner à Fisher l’autorité nécessaire pour faire analyser toute cette paperasse.

Il doit en apprendre davantage sur Hardy. Savoir jusqu’à quel point il était proche de ses clients. D’un, en particulier. Savoir s’il avait des dettes. S’il fréquentait des femmes qu’il aurait dû éviter. Hypothèse peu probable, mais Fisher pourrait avoir une surprise. Courir après Shug pour découvrir ensuite que Hardy avait trois maîtresses et d’énormes dettes de jeu – on se moquerait de lui pendant des mois. Il faut prouver tout d’abord qu’il ne pouvait pas y avoir d’autre motif. Puis s’attaquer à Shug. En attendant, Fisher doit éviter que l’affaire s’ébruite. Il fait confiance à Higgins. Ce garçon s’est montré utile. Intelligent et honnête, désireux de travailler. Quant à McIntyre… Fisher va devoir être plus prudent avec lui. Les deux vieilles bonnes femmes d’en face ne sont pas fiables elles non plus. Fisher ne peut rien pour les empêcher de raconter n’importe quoi à leurs congénères à la peau fripée. Les témoins, quelle plaie !

Fisher sort dans le couloir. Higgins et McIntyre y sont.

« Je n’ai besoin que d’un seul de vous deux, dit-il. Higgins, vous restez, vous pouvez m’aider à emporter des papiers. Vous, dit-il à l’autre, vous pouvez aller trouver autre chose à faire. » En clair : va faire n’importe quoi pourvu que je ne t’aie pas dans les pattes. Va emmerder celui pour qui tu travailles, je ne te veux pas ici.

McIntyre acquiesce. L’air un peu démoralisé, pour la galerie. Fisher lui donne une occasion de lambiner jusqu’au poste, de gaspiller une petite heure. McIntyre n’est pas homme à la laisser passer.

Higgins, lui, entre vivement dans le bureau, pressé d’aider. Il sait que Fisher est le genre de type qui pourrait lui confier des affaires intéressantes. Et même lui faciliter une promotion. Le genre qui peut tenir une carrière entre ses mains.

« Fermez cette fichue porte », dit sévèrement Fisher. Il entend celle d’en face s’ouvrir de nouveau. Il pourrait être plus patient avec ces femmes si elles étaient utiles. Elles n’ont aucune idée de qui sont les clients de Hardy. Ni de ses manipulations comptables. Ni de sa vie privée. Elles ne servent à rien.

« Les femmes de l’autre côté du couloir ont identifié l’homme qui est venu aujourd’hui comme étant Ashraf Dutta, dit Higgins. Sa famille est connue de la police depuis assez longtemps.

– En effet. Son fils et son neveu avaient monté un minable petit trafic de cigarettes. Ils ne sont rien. Le vieux non plus. Celui que nous cherchons par ici ne viendrait jamais se montrer.

– S’il avait un rendez-vous, il pensait peut-être qu’il fallait qu’on l’y voie. Et il ne l’a peut-être pas pris lui-même. C’étaient peut-être les jeunes.

– Non », réplique fermement Fisher. Higgins est vexé de ne pas avoir reconnu le témoin quand il l’a vu. Il ne faisait pas attention parce qu’il ne pensait pas que c’était important. C’était une erreur, et il essaie de reporter son dépit sur lui. « C’est ici que nous allons trouver ce que nous cherchons », dit Fisher. Il indique la pile de dossiers. Pas celui de Shug en particulier, mais il est au-dessus. Et Higgins est trop vif pour ne pas le remarquer.

« Bon, dit-il. Qu’est-ce que je peux faire ?

– Je veux que vous examiniez chaque tiroir dans ce bureau. Chaque dossier. Chaque bout de papier. Trouvons n’importe quoi d’anormal. Tout ce que nous aurons avant que les experts s’en chargent nous donnera une longueur d’avance. Je vais prévenir que nous avons besoin de la brigade financière. Quand vous aurez fini ici, vous retournez chez Hardy. Entrez, fouillez. Trouvez n’importe quoi d’intéressant. Nous avons peut-être plus de chances de tomber sur des informations personnelles là-bas. »

Il y a beaucoup d’autres choses à faire, et ce sera souvent assommant. Tant pis. C’est une sensation agréable. Celle de saisir une petite occasion sournoise qui se présente. Fisher en a raté deux dernièrement. De belles occasions. Cette fois c’est différent. Hardy ne faisait pas partie du milieu, pas à proprement parler. Donc il y a davantage de chances qu’il ait commis une erreur. Une chance qui pourrait mener à de grandes arrestations. Une sensation agréable.

12

Ça suffit. Elle a passé toute la journée à l’attendre, mais rien. Il est près de cinq heures de l’après-midi. Les nerfs de Deana ne peuvent pas en supporter davantage. Elle doit faire quelque chose. L’action est la seule chose qui la calme quand elle est dans cet état. Rester ici à attendre que le téléphone sonne ou qu’on frappe à la porte n’avance à rien. Mais que faire ? Elle ne peut pas simplement sortir le chercher. Par où commencer ? Il pourrait être allé n’importe où. Peut-être même pas en ville. Jamieson a des contacts et des affaires partout. Le plus souvent peu importantes, mais il essaie tout le temps de s’introduire sur de nouveaux marchés. Kenny lui a tout expliqué. Jamieson couvre tout le pays ; il a pu l’envoyer n’importe où. Le chercher elle-même est voué à l’échec.

Elle pourrait aller au club. Et elle le ferait si elle ne tenait pas à survivre à cette journée. Or elle est plutôt attachée à cette drôle de vie, alors pas question de mettre la pagaille. Si Kenny a été tué, c’est sûrement par Jamieson. Il a appris que Kenny était une balance, et il l’a fait tuer. Kenny courait ce risque. Ou peut-être pas. Kenny est peut-être vraiment allé travailler et s’est fait agresser. Jamieson n’est peut-être pas au courant. Kenny dit toujours qu’après un boulot important on ne retourne pas au club. On se cache pendant quelques jours. Le temps que les choses se tassent. Ils pensent peut être que Kenny est dans ce cas. Il était censé prendre deux jours de congé. Ils seraient peut-être horrifiés de découvrir qu’il n’est pas rentré chez lui. Bon Dieu, arrête de te faire des illusions, Deana. Tu es plus futée que ça. Tu connais la chanson mieux que ça. Jamieson a tout découvert. Ou plus probablement John Young, l’épouvantable petite ordure, l’a découvert.

Donc elle ne peut rien faire sans se mettre dans une merde encore plus grande que celle dont elle a un espoir de sortir. Du coup, elle se sent passablement dépassée. Elle ne peut pas aller voir Jamieson. Dans le meilleur des cas, il lui tapotera la tête en lui disant de ne pas s’inquiéter. Et comme ces types-là ne sont pas enclins à choisir le meilleur des cas, c’est exclu. Il ne lui reste qu’une option. Et elle est mauvaise, répugnante, presque certainement inutile. L’option qui a probablement tué Kenny. Deana est assise sur l’appui de la fenêtre du living et regarde dans la rue. Aucune voiture. Personne pour venir lui dire ce qui est arrivé. Pas de Kenny. Rien qu’elle puisse faire. Une femme qui a vécu dans le milieu sait qu’on ne fait rien. Son homme ne rentre pas, elle se tait. Elle ne signale pas sa disparition. Elle ne donne pas l’alarme. Elle admet qu’il a pris le risque et qu’il a perdu. Elle va de l’avant. À trente-quatre ans Deana n’est pas vieille. Elle est encore séduisante et elle le sait. Pas d’enfants, donc pas de bagages qui font fuir les hommes. Elle pourrait facilement prendre un nouveau départ.

Mais elle ne le fera pas. Pas encore. Pour une simple et étrange raison. Kenny mérite mieux. Toutes les infidélités, toutes les disputes – elles étaient regrettables. Mais c’était quand même une belle histoire. Il était faible, l’intelligence ne l’étouffait pas, il n’était pas totalement fidèle lui non plus, mais il l’aimait à sa façon, et elle l’aimait pour ça. À présent qu’il est mort – et elle est intimement convaincue qu’il l’est – qui d’autre va le défendre ? Qui d’autre découvrira ce qui lui est arrivé ? Pour s’assurer qu’il y a une justice ? Le père de Kenny est mort. Sa mère vit toujours, mais Kenny ne l’avait pas vue depuis des années. Il a une sœur, mais Dieu sait où elle se trouve. Il avait aussi des amis, mais aucun d’eux ne se montrera. Ils savent pour qui Kenny travaillait. Ils savent que s’ils font des histoires ils pourraient en subir les conséquences. Si Deana ne s’en charge pas, personne ne le fera. Elle seule défendra l’homme mort.

Un autre défaut de Kenny : il était très prévisible. Un homme avec une mémoire médiocre qui garde un petit carnet mal dissimulé dans sa table de chevet. Pas difficile de deviner ce qu’il y a dedans. Des numéros de téléphone et des adresses. Sur les deux premières pages on voit qu’il a essayé d’utiliser un code. Maladroitement. 1 pour A, 2 pour B etc. Il a vite abandonné ses efforts de codage. L’écriture est déplorable, mais Deana peut lire les noms et les chiffres. Elle tourne une autre page en secouant la tête. Ce n’était qu’un chauffeur. Il n’avait pas assez de talent pour être davantage que ça. Rien qu’un chauffeur. Elle n’aurait pas dû le pousser vers la police. Mais c’est lui qui a parlé de ses angoisses… Oublions ça. La cinquième page est la dernière où il a écrit. IF et un numéro. Inspecteur Fisher. Kenny était le contact de Fisher, et il est sans doute mort à cause de ça.

Deana est assise confortablement dans le living. Il est temps de s’y mettre. Il y avait un numéro de bureau à l’encre noire. Puis, en dessous et en bleu, un numéro de portable ajouté plus tard. Elle appelle le portable, Fisher devrait répondre. Il reconnaîtra peut-être le numéro du domicile de Kenny, ou pas. Ça sonne.

« Allô », répond une voix résolument ennuyée. Un flic qui tient à ce que son contact ait conscience de son insignifiance.

« Allô, inspecteur. » Elle marque un temps, il y a un silence. « Vous ne me connaissez pas. Je m’appelle Deana Burke. Je suis la compagne de Kenny McBride. »

Nouveau silence. Ce connard a beau vouloir la jouer décontracté, il sait qui est Kenny. Kenny était son contact à l’intérieur de l’organisation Jamieson, et aucun policier n’oublie ce genre de chose.

« Mm, mm. Et que puis-je faire pour vous ?

– Kenny n’est pas rentré hier soir. »

Un gloussement. « Eh bien, je suis sûr que vous pourrez lui en parler quand vous le verrez. Je ne pense vraiment pas que ça regarde la police.

– Je suis à peu près sûre qu’on l’a tué. »

Ça lui vaut encore un bref silence. Cette fois elle ne le rompra pas. C’est le tour de Fisher. Cette phrase, jointe au fait qu’elle lui téléphone, doit lui dire tout ce qu’il a besoin de savoir.

« Comment pouvez-vous en être sûre ? Cet homme passe une nuit dehors et vous l’enterrez déjà. » C’est presque un chuchotement.

« Je sais qu’il est parti travailler hier soir. Je sais que c’était un travail plus important que ce qu’il avait fait avant. Je sais qu’il était terrifié. Je crois que c’était un piège. Il devrait être rentré maintenant. Il devait être de retour hier soir. Je pense qu’ils ont découvert qu’il était en contact avec vous. »

Ça met la machine en route. Deana entend Fisher soupirer, il se donne quelques secondes de réflexion.

« Écoutez, mademoiselle Burke, je pense que vous allez un peu loin. Vous présumez qu’il est arrivé quelque chose de terrible. Ça peut n’être rien du tout. Kenny n’a pas des horaires réguliers dans son métier. Il vous a peut-être quittée, vous y avez pensé ? Pour considérer qu’il y a eu un crime j’ai besoin de quelque chose qui ressemble au moins à une preuve. »

Elle a envie de lui hurler dessus. De lui dire que tout est sa faute. Quel genre de policier disposant d’un aussi bon informateur que Kenny ne fait rien pour le protéger ? Mais ça ne la mènera nulle part, et elle est assez intelligente pour le savoir. Elle ne doit pas lui laisser l’occasion de se désintéresser de cette affaire. De se désintéresser de Kenny.

« Je sais que Kenny était votre contact. Je pense que Peter Jamieson le sait aussi. Nous savons vous et moi que c’est dangereux. Jusqu’à quel point ça l’est pour vous et pour moi, ça m’est égal. Je ne veux pas qu’ils puissent s’en tirer. Je vais faire quelque chose pour l’empêcher. J’irai peut-être exiger des réponses de Jamieson.

– Je ne pense pas que ce soit une bonne idée. » Elle sent qu’il en a assez. Elle se rend compte qu’elle le bouscule un peu trop. Ce n’est pas un homme qu’on intimide.

« Écoutez, je vais étudier la question. Si Kenny est quelque part dans la nature, je ferai en sorte que nous le retrouvions. Je ne le retiendrai pas. À moins que vous ne le souhaitiez. Voulez-vous déclarer sa disparition ?

– Non, bien sûr. » Ça devient irritant. Fisher la juge assez bête pour mettre son nom sur une déclaration de disparition. « Si je voulais déclarer sa disparition je ne vous téléphonerai pas, si ?

– Bien. Je resterai vigilant. Et surtout ne faites pas de bêtise. Le plus plausible est que Kenny est resté bloqué là où il travaillait. Gardez votre sang-froid et je vous ferai signe si je trouve quelque chose. »

Il a raccroché. Kenny avait raison, Fisher est un salaud. Il est arrogant. Il se croit supérieur aux autres. Il a tout de même raison sur un point. Deana doit garder son sang-froid.

13

Il s’est débarrassé du rendez-vous avec Kirk hier. La question des faux appels téléphoniques est réglée. Dieu merci ! Autrement dit, aujourd’hui il va pouvoir se consacrer aux contacts qui en valent la peine. Il a déjà vu le premier. Il en a obtenu un nom intéressant. Apparemment, Deana Burke a parlé à la police. Quelle idiote. C’était une première entrevue, avec un bon contact. Maintenant un autre. Pas vraiment un contact. Un employé. George Daly. George est un brave garçon. Il a du talent. Difficile néanmoins de ne pas considérer qu’il le gâche. Il est très doué, mais il ne veut pas d’avancement. Young a essayé de persuader George de prendre davantage de responsabilités. En fait, il voulait qu’il devienne exécuteur. George n’acceptait pas. Il est allergique à la responsabilité. Raison de plus pour que Young veuille lui en donner davantage. Quelqu’un capable de voir le danger du pouvoir est précisément celui qui devrait l’avoir. Mais George est têtu. Alors Young tente une approche différente. En réduisant modérément ses fonctions de cogneur. En les remplaçant par des activités apparemment insignifiantes. Young y travaille. Il finira par rendre George important.

Un coup à la porte. Young est là depuis vingt minutes. Un petit appartement tranquille, caché dans un quartier paisible de la ville. Tout indiqué pour y recevoir ses contacts. Il a été utile, mais ils l’utilisent depuis trop longtemps. Il est temps de le mettre en vente. Young en a trouvé un autre, mais il regrettera celui-ci. Il y a connu de grands succès. Ils perdront de l’argent à la revente. Le marché n’est plus ce qu’il était. Tant pis. Cet achat a été amorti une douzaine de fois. L’information est toujours la devise la plus forte. Dans ce domaine, cet appartement a tenu ses promesses. Mais les voisins vont poser des questions. Un appartement vide dans un bon quartier. Qu’est-ce qui se passe ? Les gens n’aiment pas voir un tel endroit vacant. Ça les inquiète. Alors on vend et on recommence ailleurs. On achète l’appartement, on le laisse inoccupé, on l’utilise pendant quelques mois. Et au suivant. Young a envisagé de loger quelqu’un ici, rien que pour conserver l’endroit. Mais non. Les contacts préfèrent de loin venir dans un appartement à peine meublé où personne n’habite. Le plus important est que le contact se sente à l’aise. Il fournit davantage d’informations.

Young ouvre la porte à George et lui fait signe d’entrer. George n’est encore jamais venu. Tant de mystère n’est pas nécessaire avec quelqu’un qui travaille pour l’organisation, mais Young a un autre rendez-vous ici dans peu de temps. George entre dans le living. Il s’assoit là où Young le lui indique.

« Quoi de neuf ? » demande Young. Il a chargé George de faire une tournée de contacts. De recueillir des informations. George doit se rendre compte que c’est une plus grande responsabilité. Mais il obéit, parce qu’il ne peut pas discuter.

« Ils ont ouvert une enquête sur la disparition de Richard Hardy. » Il va droit à l’essentiel. « Je ne sais pas encore dans quelle direction. »

Rien de surprenant. On va forcément en parler. Le comptable de Shug disparaît, la nouvelle ne tardera pas à s’ébruiter. Young se demande si Shug est au courant. Il ne paraît pas disposer de bons tuyaux, et les hommes qui comptent ne vont pas se précipiter pour l’informer.

« Et Shug ? Que fait-il ?

– Pour le moment, ce qui était prévisible. Je sais qu’il a pris contact avec Angus Lafferty, mais ça ne mènera nulle part. Pour commencer, Shug essaie d’être amical. D’inspirer confiance. En parlant du soutien dont il dispose. Il ne l’a pas dit ouvertement, pas à Angus en tout cas. »

Young réfléchit. Ça tient debout. Shug doit vouloir agir vite. Il ne s’attaque qu’aux plus haut placés. Lafferty est le plus gros importateur de Jamieson. Un homme essentiel.

« J’ai aussi parlé avec le petit Bobby Wayne. Il est inquiet. Il pense que quelqu’un a fouiné hier soir dans son entrepôt. Entré par effraction. Il dit qu’il ne sait pas si on a emporté quelque chose, mais je crois que c’est des salades. On a pris quelque chose, seulement il ne veut pas dire ce que c’était. Probablement quelque chose qui n’aurait pas dû se trouver là. »

Young réfléchit de nouveau. Bobby Wayne n’a pas l’importance de Lafferty mais il reste précieux. Il dirige un entrepôt par lequel transitent beaucoup de marchandises. Jamieson touche sa part. La machine de Wayne est bien huilée. Et utile pour Shug.

« Qu’est-ce que tu penses de tout ça ? » demande Young.

George fronce les sourcils. Il n’a pas envie de s’en mêler. « Je pense que ça n’est pas très grave que Shug ait approché Lafferty. C’était évident depuis le début. Je pense que l’histoire de Wayne est plus importante. Si Shug est derrière, alors il ratisse large. On va beaucoup jaser. Ça nous fait paraître faibles. Je ne sais pas. C’est seulement mon opinion. Quand des gens parlent, les autres croient ce qu’ils entendent. »

Young sourit. George est bien trop intelligent pour cogner. Shug s’attaque à tous les grands chefs, pas seulement à certains. Il charme les uns, intimide les autres. Il cherche à créer une petite panique. Jamieson semble avoir perdu son pouvoir. Shug semble l’avoir récupéré. La manœuvre est intelligente, à condition d’avoir de solides arrières.

« Merci, George. Reste vigilant. Continue d’écouter. »

George est parti. Resté seul, Young réfléchit à leur situation. Le comptable est mort, et cette ordure de Kenny McBride a disparu de la surface de la terre avec lui. Young se dit que Calum MacLean est un peu spécial. Toutes les missions qu’il a accomplies pour Jamieson ont rencontré des complications et il s’en est toujours acquitté brillamment. Ils devraient vraiment lui accorder du repos ; ils l’ont utilisé au-delà du raisonnable. Mais ça n’arrivera pas : il y a beaucoup plus de travail en perspective. Young se lève et va regarder par la fenêtre. Rien à voir ici. Jamais dans cet appartement. Un quartier tranquille, c’est l’avantage. Encore un rendez-vous ce matin avant d’aller au club. Un flic. Une entrevue de routine. Enfin, dans la mesure où ces choses-là peuvent l’être.

C’est lui qui frappe à la porte. Un quart d’heure de retard. Un contact que Young n’aime pas et en qui il n’a pas confiance. Dont il se sert aussi peu que possible mais qui est utile. L’agent Paul Greig, dans le couloir, l’air tout à fait désinvolte. Ce type-là est d’une indifférence absolue. Il vient voir un criminel et ça ne lui fait ni chaud ni froid. Il est embringué dans une guerre de territoires compliqués et ne s’en fait pas le moins du monde. Young ouvre la porte et lui fait signe d’entrer. Greig a été sa première recrue dans la police. Un exploit en soi. Ç’aurait été mieux si Young avait pu en être fier.

« Quelle est la situation ? demande Young.

– Compliquée, répond Greig avec un haussement d’épaules. Comme toujours. »

Oui, compliquée parce que tu la rends compliquée, pense Young. Que tu aimes ça.

« Des nouvelles ? » Greig ne lui apporte certainement rien qu’il ne sache déjà. Son rôle – aider Shug – est terminé. Il a facilité les négociations avec Don Park, la rencontre de Shug avec MacArthur. Il ne faut pas que Greig croie que ça l’a rendu terriblement important. Il est déjà suffisamment dangereux

« Pas vraiment. Je sais que Shug et MacArthur se sont vus. Je sais que Shug était debout très tôt ce matin. Il a passé des coups de fil, il s’est activé. Je crois que ça a commencé hier. Il ne perd pas de temps. Il a l’air de presser le mouvement. »

Intéressant. Pas à cause de l’information elle-même – c’était une évidence. Bien sûr, Shug se presse. C’est sa seule chance. La vitesse ou la mort. Mais l’intéressant est que Greig soit au courant. Il a donc déjà eu une conversation ce matin. Probablement pas avec Shug. Probablement avec Don Park, le bras droit de MacArthur. Ce qui laisse penser que Park est assez idiot pour faire confiance à Greig.

« J’ai aussi appris autre chose ce matin, dit Greig. Un truc intéressant, à mon avis en tout cas. Il paraît que Shug s’est brouillé avec son bras droit. Ce Fizzy. Ils sont amis depuis l’école. Fizzy a été essentiel dans les affaires de Shug. On dit que Fizzy s’opposait à l’accord avec MacArthur. Ça pourrait laisser Fizzy sur la touche. »

OK. Young est souvent critique vis-à-vis de Greig, mais ça, c’est réellement intéressant. Peut-être même précieux si on s’en sert correctement. Fizzy sur la touche. Ce n’est qu’une éventualité, mais c’est un début. Un homme qui n’est pas habitué au danger. Ils pourraient en tirer beaucoup.

« Merci, Paul », dit Young en raccompagnant Greig à la porte. Il y a longtemps qu’il ne lui a pas dit ça. Greig hausse encore les épaules, toujours désinvolte. Il savait que cette information intéresserait Young. Il sait toujours ce qui a de l’importance ou pas.

Greig est parti et Young se retrouve de nouveau seul. Toujours content de voir s’en aller cette crapule. Ils n’ont peut-être pas le temps de tirer parti de Fizzy. Tout dépend de comment les choses évoluent côté Shug. Bien, semble-t-il. Parfaitement, même. Shug déballe tout à Park, Park à Greig, et Greig à Young. Tout roule dans la bonne direction. Mais c’est fragile. Ça pourrait se désagréger en un instant. Il va falloir faire très attention pour que tout suive son cours. Il y a de quoi s’inquiéter, mais ce n’est pas l’inquiétude qui habite Jamieson en ce moment. C’est l’exaltation. Tout s’amplifie. Shug se livre à ses manœuvres, il va droit dans la gueule du loup. La police commence à prêter attention. On doit veiller à ce qu’elle s’intéresse à ce qu’il faut. Young a attendu dix minutes. Ça suffit. Il se lève et se dirige vers la porte. Il va voir Jamieson au club.

14

Calum lui a expliqué ce qu’il doit dire. Ça ne rend pas les choses plus simples. William n’en va pas moins voir un escroc en qui il n’a pas confiance, pour acheter du matériel qui pourrait le faire arrêter. Ou pire. Si Jamieson apprend que William a aidé Calum à fuir, les conséquences seront plus graves que la prison. Cette idée lui trotte dans la tête pendant qu’il roule vers la maison du faussaire. Elle n’y reste pas longtemps. Elle est remplacée par l’image de Calum. Depuis… ça fait combien de temps maintenant ?… près de dix ans, William surveille le mode de vie de son frère avec anxiété. Avec terreur, même. En voulant qu’il décroche. Bien, Calum est en train de décrocher. Il ne peut pas le faire tout seul. Quelqu’un doit être là pour l’aider à s’en aller, et à qui d’autre peut-il se fier ? Il s’agit d’un devoir. William était là quand ça a commencé. C’est en partie sa faute. Il s’agit là de prendre ses responsabilités. En fait, William en est heureux. En pensant à son frère, il sourit. Chaque coup de téléphone nocturne plongeait William dans la panique. Quelqu’un lui annonçait qu’on avait découvert le corps de son frère. Ou qu’il avait été arrêté. William doit payer le prix pour ne plus connaître ces frayeurs.

Reste la question de leur mère. Calum ne veut pas aller lui faire ses adieux et William comprend ça. Elle ne doit rien savoir qui puisse la mettre en danger. William inventera une histoire dans l’espoir que personne d’autre ne signale la disparition de son frère à la police.

« Qui d’autre le ferait ? a demandé Calum. Si ce n’est ni toi ni maman, personne. » Un constat accablant pour sa vie sociale. William n’y avait encore jamais pensé, mais ce devait être à cause de son métier. Calum était toujours silencieux, mais c’était un gentil garçon. L’isolement vient de l’obligation de se cacher, et il se cachait à cause de son métier. Pas d’amis pour signaler sa disparition. Ses employeurs ne donneront pas l’alarme. William se taira. Reste leur mère. Elle acceptera l’histoire. Elle croira William. Il suffit que l’histoire soit bonne.

Il n’y pense plus. Il entre dans la rue où habite le faussaire. Il l’a déjà vue, il reconnaît une maison, au coin, où il est venu à une soirée. C’était il y a deux ou trois ans, mais il a une bonne mémoire pour les soirées. Les soirées et les voitures. Qu’y a-t-il d’autre par ici ? Le quartier est agréable. Le faussaire habite plus loin dans la rue, à droite. Des arbres de part et d’autre – c’est toujours bon signe. Pas de verdure dans les bas quartiers. Il trouve une place où se garer. Il coupe le contact et respire à fond. C’est le grand moment. Il aura davantage à faire, mais cette mission, il doit absolument la réussir, tout seul. Il a besoin d’un dérivatif. Il appelle le garage et demande comment ça se passe avec la voiture de Calum. William veut qu’elle soit repeinte, qu’elle ait une nouvelle plaque et qu’elle soit vendue dans les trois jours. Un de ses deux mécaniciens lui dit qu’ils sont en train de travailler dessus. Il ne semble pas s’étonner que William contrôle.

Arrête de perdre du temps. C’est la seule chose que tu n’as pas. Le faussaire s’appelle apparemment Barry Fairly. William n’en a jamais entendu parler. Calum oui, et il le considère comme le meilleur. Mais ils ne peuvent pas se permettre d’avoir l’air pressé. William n’allait pas dire le contraire. Surtout ne pas paraître aux abois. Il n’avait pas besoin que Calum le mette en garde. Si vous laissez voir que vous êtes aux abois, un faussaire s’inquiète. Il pense qu’il ne peut pas compter sur vous pour lui éviter les ennuis. Il faut jouer selon ses règles, et décontracté. William descend de voiture et vérifie ses poches. Une petite liasse de billets. Ce salaud va bouffer une grosse part de la somme en espèces dont dispose Calum. Encore un motif d’inquiétude pour William. Une petite photo de passeport. Un feuillet imprimé avec les données nécessaires. C’est tout ce dont il a besoin.

Il monte les marches. Plus nombreuses qu’il ne le pensait. Il sonne. Barry ne peut pas l’attendre. On ne lui téléphone pas à l’avance. On commence par lui demander s’il peut apporter son aide. Si oui, il accepte le travail. Si non, on s’en va et on ne revient pas. S’il prend le travail, il n’y aura qu’une autre entrevue, à la livraison. Elle n’aura pas lieu au même endroit. C’est l’autre chose que William doit mener à bien. Il se tient à deux marches de la porte, la main sur la rampe. La porte s’ouvre. Une femme corpulente entre deux âges le regarde.

« Oui ? fait-elle.

– Je cherche Barry. » William se rappelle les instructions de Calum. Reste poli. Dis à Barry que tu veux le voir au sujet de son passe-temps. Dis-lui que tu as un garage. « Je voudrais le voir au sujet de son passe-temps.

– Un instant. »

Elle lui a refermé la porte au nez, ce qui indique que la politesse est une voie à sens unique. Manifestement, la femme est partie dans le couloir en se dandinant demander si Barry a envie de recevoir ce nouveau visiteur. Plus d’une minute et demie plus tard, la porte s’ouvre de nouveau. Même petite femme corpulente.

« Comment vous vous appelez ?

– William.

– Un instant. » Elle a encore refermé la porte, et William est toujours sur le seuil. Il se dit qu’il se fait remarquer, mais si c’est comme ça qu’ils veulent la jouer… Deux minutes de plus se sont écoulées. On dirait que ça ne se passe pas bien. La porte s’ouvre. Cette fois c’est un homme. Lui aussi plus proche de l’obésité qu’il n’est souhaitable, lui aussi bas du cul. Ses cheveux frisés d’un blond roux et ses lunettes correspondent à la description que Calum lui a faite de Barry Fairly.

« Vous êtes ? » demande l’homme en le regardant d’en haut. Il paraît agacé. Certainement par sa femme qu’il a envoyée voir qui était à la porte et qui est revenue sans information utile.

« William MacLean. J’ai un garage dans les quartiers est. J’ai entendu dire que vous pourriez m’aider, répond calmement William. Avec votre passe-temps. »

L’homme acquiesce. Calum a dit à son frère de mentionner le garage. Que ça lui permettrait au moins de franchir la porte. Si tu restes sur les marches en disant que tu veux un passeport pour quelqu’un d’autre, ça pourrait l’effrayer. En tout cas l’inquiéter. S’il entend « garage », il pensera qu’il est question de voitures. William pourra entrer. Ça rapporte gros de fournir des garages. L’homme fait un seul signe de tête pour lui demander de le suivre.

La porte s’est refermée derrière eux. Ces maisons sont grandes, mais vieilles. Couloirs étroits, nombreuses petites pièces, tristes. Ils empruntent un couloir, traversent une cuisine, un office, et débouchent dans le jardin à l’arrière. William est un peu inquiet, mais il voit un grand abri de jardin au fond. Porte ouverte.

Ils y entrent. Il y a un radiateur face à la porte. Une radio sur une étagère. L’électricité vient de la maison. Il y a un siège confortable, et un bureau contre l’unique fenêtre. Sur le bureau, une feuille de papier, et un dossier fermé à côté. Du travail, visiblement. William aperçoit deux objets dissimulés sous le bureau. L’un doit être une machine à plastifier. D’après l’odeur, il devine qu’elle a servi il y a quelques minutes. Ce qu’il aperçoit sous les dossiers ressemble à un ordinateur portable. Barry camoufle une entreprise d’avant-garde derrière l’apparence piteuse d’un abri de jardin.

« Alors comme ça vous avez un garage ? demande Barry.

– C’est ça.

– Et qu’est-ce qu’il vous faut, carte grise ou permis ? »

William reste un peu perplexe. L’homme ne lui a même pas demandé le nom de son garage. Ni aucune preuve de son identité. Il ne paraît guère prudent. Peut-être sait-il déjà qui est William d’après son nom de famille. Calum dit qu’il est le meilleur pour les passeports.

« Permis, dit tranquillement William. Pendant qu’on y est, vous pourriez aussi me faire un passeport. J’ai entendu dire que vous êtes très fort pour ça. »

Barry n’a pas l’air d’apprécier la combinaison permis-passeport.

« Ah bon ? Et pourquoi un type avec un garage a besoin d’un passeport en plus d’un permis ? »

William hausse les épaules. « Il n’en a pas besoin. Mais il a pensé qu’il pouvait faire d’une pierre deux coups. J’imagine que ça limite les risques. »

Barry acquiesce à demi et regarde William. William a ce qu’on appelle un visage ouvert. Son expression amicale inspire la confiance. « Sauf que je ne vous connais pas, dit Barry. Je ne sais pas si je peux vous faire confiance.

– Je ne vous connais pas non plus, mais je suis prêt à prendre le risque. Je sais que vous avez une bonne réputation. Vous verrez que la mienne est solide. En plus, si tout se passe bien, je pourrais avoir besoin de davantage de permis et de cartes grises. »

La cupidité. C’est d’elle qu’il s’agit. On ne découvre pas par accident qu’on est un bon faussaire. On le découvre parce qu’on tente le coup. Et on tente le coup parce qu’on recherche l’argent facile. La perspective d’avoir un autre garage comme client est trop tentante pour qu’un homme ordinaire puisse y résister.

« En effet, le marché automobile est en train de changer dans cette ville », dit Barry d’un air entendu. Il connaît Shug par ouï-dire. Il paraîtrait qu’il s’essaie à un travail plus difficile. Si ça marche, il abandonnera sa modeste affaire de voitures. Sinon, de toute façon, il ne fait pas partie du milieu. C’est une occasion en or pour quelqu’un qui n’est pas encore son faussaire. « J’ai pas mal de travail en attente », dit Barry. Il ne ment pas bien, mais il faut essayer, non ?

« Je ne veux pas attendre longtemps, dit William. Une occasion m’est tombée du ciel. J’envisage de changer d’activité. Dans la situation actuelle, vous savez ce que c’est. Tous ces changements. En tout cas, il me faut les papiers aussi vite que vous pourrez. »

Barry souffle et soupire comme s’il réfléchissait. Comme s’il envisageait de faire un grand sacrifice. William ne pense pas qu’il y ait de quoi faire autant de simagrées, mais il n’est pas là pour discuter.

« Je pourrais vous donner ça pour le début de la semaine prochaine, mais ça vous coûterait cher. Je devrais mettre en attente beaucoup d’autres commandes. »

William a une certaine expérience des faussaires. Pas des urgences, c’est vrai. Calum semblait avoir une idée de ce qui arriverait. Il a dit que Barry essaierait de lui soutirer un maximum. De faire traîner aussi longtemps que possible. De façon à faire payer pour le temps passé, tout en travaillant à autre chose.

William secoue la tête. Fermement, mais avec cette expression ouverte et honnête qu’il réussit si bien. « Impossible. Il me faut ça plus tôt, sinon je perds un travail. Si vous mettez aussi longtemps, ça ne sert plus à rien. J’en ai besoin dans les vingt-quatre heures. »

Barry n’a pas envie de laisser celui-là lui échapper. Il devine que ce MacLean est en train de le tester. Barry est bon dans ce qu’il fait, mais vingt-quatre heures, c’est beaucoup lui demander.

« Je peux avoir le permis demain. Le passeport, peut-être vendredi. J’ai besoin des informations aujourd’hui. Il faudra que j’en demande aussi à mes relations au bureau des passeports », dit-il en essayant de paraître terriblement important. Comme s’il avait des relations. « Vous avez une photo, les renseignements souhaités ?

– J’ai ça, dit William en sortant la photo et une feuille de papier de sa poche. Et quelques détails, mais je veux que vous fournissiez une identité sûre. » L’adresse est celle de William, pour le moment. Calum la changera dès qu’il aura trouvé un endroit où habiter. Barry examine la feuille, satisfait des détails. Il ne dit rien de la fausse identité. Ça lui est facile, il en a un tas en réserve. Il est soupçonneux, mais il n’est pas arrivé là en posant des questions. Aucun bon faussaire ne pose trop de questions.

« Le passeport et le permis sont pour le même gars ? Et une carte de sécurité sociale ? » Barry cherche à obtenir un travail supplémentaire.

– Non. Pas besoin », répond William. Il est formel. Calum aura peut-être une fausse carte à un moment, mais pas tout de suite. La seule raison pour laquelle il pourrait en avoir besoin serait un travail légal, et il n’est pas près d’en avoir un.

William tend maintenant la photo de passeport. C’est le moment crucial. La photo de Calum date de deux ans, mais il est tout à fait reconnaissable. Pour un œil peu curieux, ce pourrait être William. Si Barry sait à quoi ressemble Calum, il le reconnaîtra. Forcément. Il saura qu’il existe un risque qu’il ne veut pas courir. Calum est convaincu que Barry ne l’a jamais vu. Il pourrait avoir entendu parler de lui, mais c’est peu probable. Barry regarde la photo. Puis il lève les yeux vers William. Il a vu une ressemblance, mais il sait qu’il ne doit pas faire de remarque. On ne fait pas fuir la clientèle. Elle s’en va généralement d’elle-même.

« Bien. Dans deux jours. Donnez-moi un numéro que je puisse appeler quand ce sera prêt. Je vous dirai où retirer la marchandise. D’accord ? Disons quatre cents d’avance, quatre cents à la livraison. »

William réfléchit, puis contre-attaque. Ne lui laisse pas voir que tu es aux abois. Si tu acceptes de payer trop cher, il s’en apercevra. « Disons deux d’avance, deux à la livraison. Si ça se passe bien, nous pouvons envisager un prix fixe à l’avenir. »

Il a vraiment l’air d’un brave type ce Barry Fairly. Mais pas question que William lui fasse confiance. Il est remonté en voiture, il a versé deux cents livres d’avance et le marché est conclu. C’est là que ça devient pénible. Calum et lui dépendent d’un tiers, et William n’aime pas ça. S’il n’y avait qu’eux deux, tout irait bien. Faire confiance aux autres, c’est ça qui est difficile. Deux jours à attendre. En espérant pouvoir se fier à ce type. Dans le cas contraire, ce pourrait être la fin pour Calum. Sur le chemin du retour William se met en colère. Contre Barry, pour un crime qu’il n’a pas encore commis. Il jure devant Dieu que si ce Barry les poignarde dans le dos il reviendra. Il retournera mettre en pièces cet abri de jardin merdique et son occupant. D’accord, peut-être pas, mais il ne laissera pas le crime impuni. Pour le moment, il rentre chez lui. Retrouver Calum et l’atmosphère bizarre. Il a la sensation qu’ils devraient chérir chaque instant. Profiter des jours qui pourraient être les derniers qu’ils passent ensemble. Ils ne peuvent pas. Ils ne peuvent pas sortir. Il ne faut ni qu’on les voie ni qu’on les entende. Ils n’ont pas grand-chose à se dire qui ne revienne toujours au meurtre et à la fuite.

15

Peter Jamieson ne sort pas beaucoup. La rançon de son importance. Il y a eu une époque où c’était différent. À leurs débuts. Peter était celui qui battait le pavé. Celui qui menaçait, parce que c’était celui qui pouvait faire mal. Young était son copain. Le type malin qu’on n’a aucune raison de craindre. Le pouvoir a changé ça. À partir d’un certain moment Jamieson n’a plus pu faire les choses auxquelles il était habitué. Pour être honnête, il y en a très peu qui lui manquent. D’être le dur de dur ? Non, c’est bon pour les abrutis. Ils pullulent. Et à présent c’est Young qui effraie. Pas parce qu’il s’est endurci ; ce n’est pas le cas. Mais parce que les autres savent qu’il a un pouvoir derrière lui, et que rien n’est aussi intimidant que le pouvoir. Tout ce pouvoir appartient encore à Jamieson. Sans Jamieson, Young redevient le petit malin prétentieux.

Jamieson regarde distraitement la télé dans son bureau. Il prête une vague attention aux nouvelles locales, mais il pense à autre chose. Il a reçu un texto de Young disant qu’il serait en retard. Aucune importance pour Jamieson. Il n’est pas du matin, comme on dit. Il a eu beaucoup de travail dernièrement ; il se prendrait bien un week-end. Il devra attendre. De gros projets sont en route. Très gros. Décisifs pour sa carrière. Régler le problème Shug déterminera le cours des prochaines années. Comme il n’est pas fait mention de disparitions, il éteint la télé. Rien non plus dans la presse locale. Young était certain que ça ne ferait pas de bruit. Hardy n’avait personne pour s’inquiéter s’il disparaissait. Kenny n’avait que sa maîtresse et elle est depuis assez longtemps dans le circuit pour tenir sa langue. Dans des circonstances ordinaires Jamieson serait rassuré. Son instinct lui dit que tout ira bien. Mais son instinct lui avait aussi dit que Kenny était un brave type. Quand on vous répète que vous avez un instinct très sûr vous finissez par le croire. C’est dangereux de croire les autres.

Young entre dans le bureau. L’air agité de quelqu’un qui en a marre. Ça ne lui ressemble pas. C’est le signe qu’ils doivent avoir une discussion. Quand on travaille plus de vingt ans avec quelqu’un, on connaît la signification de chacune de ses expressions. Avec le temps, les deux hommes ont appris à n’en avoir aucune. C’est tout aussi utile. Si vous n’affichez aucune expression, personne ne peut savoir quelle est votre humeur. Young s’assoit lourdement sur le canapé.

« J’ai déjà eu plusieurs rendez-vous ce matin », annonce-t-il.

Il veut donner l’impression que c’est un effort terrible pour lui. Jamieson n’y croit pas une seconde. John Young aime s’activer. Tout le monde le sait. « Quel est le problème ? »

Young pousse un profond soupir. « J’ai vu George et deux contacts. Séparément, bien sûr. Une bonne nouvelle : Shug a l’air d’aller dans la direction prévisible. Il essaie d’agir rapidement. Mais il ratisse large. Il vise tous ceux qui comptent. J’ai réfléchi. Il est au courant pour Calum. Il sait qu’il travaille pour nous. Il pourrait de nouveau s’en prendre à lui. »

Jamieson se renfrogne, mais il n’est pas surpris. Il y a toujours eu un risque que Shug s’en prenne à Calum, en particulier s’il sait que Frank MacLeod n’est plus là.

« D’accord, dit Jamieson. Eh bien, nous devons décider s’il faut faire signe à Calum. Pour le mettre en garde. »

Young prend un temps de réflexion. « Je ne pense pas. Un jour et demi après qu’il a effacé deux cibles ? Dans notre intérêt, et le sien, il vaut mieux ne pas bouger pour l’instant. N’empêche, ajoute-t-il en balançant sa jambe croisée tout en réfléchissant, qu’il s’est attaqué à Calum et qu’il a raté son coup. Pour autant que je sache, Shug n’a parlé de Calum à personne. » Il hausse les épaules. « Naturellement, il n’est pas allé se vanter partout.

– Nous ne pouvons pas être sûrs que ça durera » , dit Jamieson en secouant la tête. Il suit son instinct. « Si ça se passe bien pour nous, Shug aura tous les ennuis possibles. Il parlera. Obligatoirement. Pour défendre sa réputation d’honnêteté. Il mentionnera Calum.

– J’ai peut-être une idée qui pourrait nous aider, lance Young. Je pense que nous pouvons nous rapprocher de Fizzy Waters. S’il est avec nous, ça pourrait rendre Shug accommodant à la longue. À condition d’avoir une chance de bien nous en servir. Question de choisir le bon moment, mais pourquoi nous précipiter pour alarmer les gens. »

Jamieson peut difficilement le contredire. Il n’a jamais été convaincu de l’engagement de Calum. Mais ce garçon continue à s’acquitter de ses missions, et il le fait bien. Ils ont tout fait pour qu’il se sente bien avec eux. Ils ont cherché à être de bons patrons. Calum est un jeune homme qui a besoin de beaucoup d’espace, il aime qu’on le laisse tranquille. Très bien, ils l’ont laissé tranquille. Ils ne lui imposent jamais de pression inutile. Encore l’instinct de Jamieson. Young s’est déjà trompé. Il a fait une erreur avec Calum. Il avait l’occasion de le déplacer avant que Shug n’envoie Glen Davidson éliminer le garçon. Ça s’est bien terminé et Young a pu tirer son épingle du jeu. Calum a finalement tué Davidson ; un coup de chance. Mais on ne peut pas compter que Calum se sorte du pétrin une nouvelle fois. Ils doivent être vigilants. Prêts à aider Calum. Jouer la partie avec prudence.

« Bon, voilà pour Shug. Quelles autres nouvelles ? » demande Jamieson. Il y a autre chose. Tous ces propos de Shug doivent venir de Greig, mais Young a parlé de deux contacts. Il a donc vu le jeune garçon en qui il a mis tant d’espoirs.

« Mon autre contact avait quelques informations. Fisher a mordu à l’hameçon pour Hardy. Il examine ses liens avec Shug, ce qui est un début. Si Calum a été à la hauteur, nous sommes sur la bonne voie. Sauf que Fisher a reçu un coup de fil. De Deana Burke.

– Deana Burke ?

– C’est la petite amie de Kenny McBride, sa compagne, appelle ça comme tu voudras. Elle savait que Kenny informait Fisher. Kenny lui a dit qu’il partait travailler. Comme il n’est pas revenu, elle a appelé Fisher. Il va falloir s’occuper d’elle. »

Jamieson fronce les sourcils et tapote son bureau avec son index. Kenny, minable petit salaud. Même mort, tu nous enquiquines. Aucun professionnel ne dirait à sa copine qu’il est en contact avec la police. Bon sang, ils n’étaient même pas mariés. Et il lui dit qu’il est une balance. Il a dû aussi lui donner le numéro de Fisher. Nom de Dieu ! Puis il lui annonce qu’il doit partir travailler. Merde, il lui a donné des détails ?

« Qu’est-ce qu’il lui a dit au sujet du boulot ?

– Apparemment rien de précis, répond Young sur un ton rassurant. Aucune explication. Aucune indication sur qui l’accompagnait. À ma connaissance, en tout cas. Si elle avait dit quelque chose, Fisher serait déjà dessus. Or, il travaille toujours sur Hardy.

– Ça ne veut pas dire qu’elle ne sait rien. Seulement qu’elle n’a encore rien dit. Ça ne m’étonnerait pas que Kenny ait craché le morceau.

– Voilà pourquoi nous devons décider ce que nous allons faire avec elle », conclut Young.

Pas question de la tuer. C’est exclu. Pour une raison morale – si vous vous donnez la peine de chercher. Elle est loin à l’arrière-plan, mais elle est là. Jamieson répugne à tuer quelqu’un qui cherche simplement à savoir ce qu’est devenu une personne chère ? Certes, c’est ennuyeux, Deana devrait savoir ce qu’elle ne doit pas faire. Et il n’hésitera pas à la supprimer si elle devient dangereuse. Mais pour l’instant elle essaie seulement de savoir ce qui est arrivé à son homme. Elle a des tripes, et c’est assez admirable. Jamieson aime bien les femmes fortes. L’autre raison, la plus importante, est que ça ne serait pas professionnel. Son homme disparaît, elle se plaint et elle disparaît elle aussi. Vous ne pensez pas que ça mettrait la police dans tous ses états ? Bien sûr que si. Alors on ne prend pas cette voie. Et ils ne disposent que d’un tueur en ce moment, Calum. Si tout se passe bien, ça va bientôt changer, mais actuellement c’est Calum, et seulement lui. Pas question que Jamieson l’envoie si tôt sur un nouveau coup. Il doit donc chercher d’autres solutions.

Il faut que ce soit quelque chose qui fasse savoir à Deana quelle est sa réaction. Quelque chose qui fasse passer le message. Mais rien qui puisse attirer la police. Rien qui blesse cette femme physiquement. Elle connaît le milieu, ça détermine leur décision. Avec quelqu’un de l’extérieur il faudrait une touche plus légère. Toute pression pourrait la faire courir voir les flics.

« Cette Burke, c’est une dure ? »

Young hausse les épaules. « Difficile à dire. Elle a été dans le circuit. Elle a été avec une ou deux pointures, elle sait ce qui peut arriver. Je ne sais pas si c’est une dure. Celui avec lequel elle s’est casée a été Kenny. Le moins dur qu’on puisse trouver, et pourtant il était du milieu.

– Mmm. » Jamieson devient pensif. Irrité. Ils ne devraient pas se trouver dans cette situation. Kenny aurait dû fermer sa gueule.

« Bon, décide Jamieson. Appelle Nate Colgan. Convoque-le ici. Je l’enverrai la voir. Il pourra lui parler. Rien de physique. Une simple conversation. Si elle ne comprend pas le message c’est une garce idiote, et elle mérite ce qui lui arrivera ensuite. » Il termine en frappant un petit coup sur la table.

« D’accord. Mais si elle ne le comprend pas ? Qu’est-ce qu’on fait ?

– Ce qu’il faut. » Colgan fera l’affaire. Un homme intelligent, et sacrément effrayant. Nate Colgan fait peur à tout le monde, y compris ses employeurs. C’est pourquoi il ne garde jamais une place longtemps. Encore une bonne raison de se servir de lui. Personne ne sait que Colgan travaille presque exclusivement pour Jamieson depuis deux mois. Il avait pris contact avec un des hommes de Jamieson en lui proposant à de bonnes conditions de la marchandise qui lui restait sur les bras. Depuis, Jamieson l’utilise. Mais Colgan est free lance ; n’importe qui pourrait payer ses services pour intimider cette femme. Aucune raison que Jamieson soit éclaboussé.

Tout en téléphonant à Colgan, Young réfléchit intensément. Il voit une occasion à saisir. Si l’inspecteur Fisher et sa bande commencent à fouiller autour de Kenny, il faudrait qu’ils trouvent quelque chose. Quelque chose qui détourne utilement leur attention. Qui les maintienne dans la direction qu’ils ont déjà prise. Vers Shug. Young aurait préféré faire autrement, mais quand il faut improviser une politique, autant qu’elle soit globale. Ça peut être utile. Faute d’être sûr de pouvoir inventer un lien indiscutable entre Shug et Kenny, il peut facilement trouver quelque chose qui éveille les soupçons. Bien entendu, si Deana Burke comprend qu’elle doit renoncer, la combine devient inutile. Et c’est un fait : la plupart des gens reçoivent le message quand c’est Nate Colgan qui le transmet.

16

Deux heures plus tard, autour de midi. Deana a fait quelques courses et pris un café. En fin d’après-midi elle ira voir son amie Claire. Claire a une petite boutique où Deana a travaillé quelque temps dans le passé. Deana va en avoir besoin. Kenny n’avait pas de grosses économies. Il ne gagnait pas énormément. Un bon salaire pour ce qu’il faisait, mais pas assez pour qu’elle puisse en vivre maintenant. Elle a sa carte bancaire dans sa poche. Elle a retiré deux cents livres au distributeur. Elle n’est pas sûre de ce que deviendra son argent à présent qu’il a disparu. La police pourrait le confisquer. Elle sait que c’est de plus en plus fréquent. Si on peut prouver qu’il provient d’activités délictueuses, tout pourrait y passer. Mieux vaut le retirer de son compte et l’avoir en poche.

Elle n’est pas sotte, et le type qui la file manque de finesse. On dirait qu’il n’essaie pas de prétendre en avoir. Il a fait deux fois le tour du pâté de maisons pendant qu’elle attendait à l’arrêt de bus. Il n’est pas loin derrière à présent. Peu de chance qu’il suive l’une des deux femmes âgées qui sont montées au même arrêt qu’elle. Les flics ne vous suivent pas de cette façon. S’ils ont quelque chose à dire, ils le disent. S’ils vous filent, ils ne veulent pas que vous le voyiez. Ce type veut qu’elle le voie. Ce qui équivaut à un avertissement. Elle n’a aucun mal à deviner d’où il vient. Elle continue de regarder la voiture qui continue de suivre le bus. Inutile de tenter d’y échapper. Inutile d’essayer de jouer au plus fin. Elle doit rentrer chez elle. Attendre la suite.

Elle descend du bus. Regarde la voiture continuer sa route. Un homme est au volant. Il doit avoir la cinquantaine. Imposant. La voiture a tourné plus loin. Elle a disparu. Il reviendra, elle le sait. Il refait le tour du pâté de maisons. Elle marche dans l’autre sens et tourne à gauche. Quelques pas plus loin elle traverse et tourne à droite dans leur rue. Leur rue – la bonne blague. La maison est au nom de Kenny. Deana n’a ni domicile ni argent. Ça promet. Elle s’arrête. Rien qu’une seconde, puis elle repart. La voiture est là. À l’autre bout de la rue, garée presque au coin. Son conducteur à l’intérieur. Elle le distingue nettement. Il la surveille. Avec un aplomb incroyable. Apparemment sans expression. Elle ne reconnaît pas son visage, pas à cette distance. Elle entre dans le jardin. Met la clé dans la serrure. Elle devient nerveuse. Elle pose son sac de courses. Ouvre la porte, reprend le sac, entre.

Elle reconnaît ces quelques minutes de panique où tous les scénarios de cauchemar semblent possibles. Puis viennent le calme et la logique. S’il voulait lui faire du mal il ne se serait pas montré. Ce type veut qu’elle sache qu’il est là. Ce n’est pas une agression. Rien qu’un avertissement. Pour qu’elle sache qu’il peut l’atteindre à tout moment. Qu’il peut la suivre et lui compliquer la vie. Bon, bien, donc la mort n’est pas pour aujourd’hui. Il restera là comme un imbécile, et demain il sera parti. Un avertissement ne dure pas éternellement. Ils l’enverront faire peur à d’autres. Un homme comme Peter Jamieson ne va pas longtemps gaspiller un employé pour elle. Il l’avertit qu’elle doit se taire au sujet de Kenny. Un instant. Que savent-ils exactement ? S’agit-il d’un avertissement d’ordre général ? Comme elle doit savoir qu’il est mort, ils prêchent la valeur du silence. Ou bien ils savent qu’elle a parlé à la police ? Dans ce cas… Et merde ! On frappe à la porte.

Elle envisage de ne pas ouvrir. Assez longtemps pour qu’on frappe de nouveau. À quoi bon ? Un type comme ça pourrait entrer sans qu’elle lui ouvre. Elle va vers la porte et l’entrouvre.

« Oui ?

– Deana Burke ?

– Oui.

– Il faut que nous parlions. »

Il le dit sur un ton qui n’admet pas de discussion. L’homme est grand, large d’épaules. Plus jeune qu’elle ne l’avait d’abord pensé. Il pourrait avoir le même âge qu’elle, et il est beau. Il a ce genre de visage sombre et légèrement ridé qui dit qu’il vieillira bien. Mais il n’est pas séduisant. Beau, oui, mais froid. Il a l’air d’un homme qui se met souvent en colère, et intentionnellement. En colère contre le monde, pour tout y saccager.

« Vous feriez mieux d’entrer », dit-elle, parce qu’elle ne pourrait pas l’en empêcher. Et aussi parce que nous avons tous en nous un certain penchant pour l’autodestruction, pour le danger.

Il s’assoit dans le fauteuil du living. Celui où s’installait Kenny pour regarder la télé. Dieu, comme il pouvait être paresseux parfois. Deana s’assoit sur le canapé. Sa place habituelle. Autant être à l’aise.

« Qu’est-ce que vous voulez ? » demande-t-elle. Elle peut s’attendre à tout. Avec un tel homme, aussi froid. Impossible de le déchiffrer. Impossible de savoir ce qu’il a dans la tête. Ça ressemble à un avertissement, sinon il serait plus discret, mais ce pourrait être un avertissement brutal. Il y a des hommes dans le milieu qui ne savent pas se fixer de limites. Deana jette un coup d’œil vers la porte du living. Non, elle ne pourrait pas courir jusqu’à la porte d’entrée et s’enfuir.

« Je sais que votre ami est sorti avant-hier soir et qu’il n’est pas rentré. » Sa voix est basse et monocorde, comme s’il s’ennuyait déjà. « Vous avez probablement compris qu’il ne reviendra pas. Vous devez apprendre à garder ça pour vous. »

C’est tout. Un homme qui s’ennuie lui demande d’oublier Kenny. Comme si cet avertissement allait suffire.

« Vous me demandez de l’oublier tout simplement ? demande-t-elle incrédule.

– Ça ne doit pas être si difficile », dit-il tranquillement.

Le salaud, quelle arrogance. « Vous vous croyez terrifiant, c’est ça ? Les gens comme Peter Jamieson pensent qu’ils peuvent piétiner les hommes comme Kenny. S’en débarrasser comme si c’étaient des déchets. Mais je vais vous dire… » Elle s’interrompt. Parce que ce type lui sourit. C’est le sourire d’un homme qui sait ce qu’elle ignore. « Il y a quelque chose de drôle ? » demande-t-elle juste avant de perdre son sang-froid.

Il hausse les épaules. « Ça vous regarde. C’est dépassé. Vous croyez que Peter Jamieson s’est débarrassé de votre homme ? » Nouveau haussement d’épaules. « Croyez ce que vous voulez. Si Jamieson est celui que vous voulez détester, alors soyez rassurée, son châtiment l’attend. Jamieson a des ennemis, et ils sont après lui. » Encore cet exaspérant sourire entendu.

Elle est coincée. Toute sa rage était dirigée contre Peter Jamieson. Et cet abruti vient lui dire qu’elle s’est trompée de cible. Ça l’a fait taire, ce que l’homme semble apprécier. Il se lève.

« C’est censé me convaincre ? » Deana a retrouvé sa voix. Sa colère est revenue. « Si vous le dites, ce doit être vrai. »

L’homme baisse les yeux sur elle. Un regard intelligent. « Vous ne savez pas qui je suis ? »

Elle hausse les épaules.

« Je m’appelle Nate Colgan. Je travaillais un peu pour Jamieson. Plus maintenant. Je prévois un changement. »

À présent elle le regarde. Elle a peur. Nate Colgan.

« Je ne veux pas vous retenir plus longtemps, je suis sûr que vous êtes occupée, dit-il d’un ton sarcastique. Vous n’avez aucune raison de vous inquiéter, vous n’êtes pas menacée. Ce moment désagréable sera bientôt passé. Pour cette fois, nous oublierons que vous avez parlé à la police. Nous savons nous montrer généreux. Faites en sorte qu’il n’y ait pas de deuxième fois, d’accord ? » Il se dirige vers la porte sans même un regard derrière lui.

Deana écoute la porte se fermer, puis un silence, puis la grille claquer. Il est parti. Le tristement célèbre Nate Colgan. Elle connaît les histoires qui courent sur son compte. Comme tout le monde dans le milieu. L’homme que redoutent les plus terrifiants. Elle sait qu’elle devrait en avoir peur elle aussi.

Mais dans l’immédiat elle n’a pas peur, elle est en colère. Plus elle y pense, plus cette colère monte ; contre de plus en plus de monde. Si Colgan ne travaille pas pour Peter Jamieson, alors il travaille pour Shug Francis. Forcément. Kenny lui a tout raconté des tentatives de Shug pour s’imposer sur le marché de Jamieson. De l’incapacité de Jamieson à gérer ça. Alors Shug veut s’attaquer à un proche de Jamieson. À quelqu’un dont Jamieson remarquera la disparition. Il choisit donc le plus facile. Le chauffeur. C’est tellement peu de chose. Même Deana sait ce que seront les réactions. Tout le monde du crime trouvera Shug pitoyable. S’en prendre à un chauffeur ! Putain, on en trouve à la pelle. Kenny le disait lui-même. Quand on veut être pris au sérieux il faut viser quelqu’un d’important. Jamieson pourrait être un allié. Ce serait un soulagement. Elle aurait davantage d’amis qu’elle ne le pensait. Plus de personnes capables d’agir.

Pas comme ce con de Fisher. Encore un salaud arrogant. Est-ce qu’il vaut mieux que celui qui vient de partir ? Un autre qui considère Kenny comme un moins-que-rien. Elle se souvient de ce qu’a dit Colgan. « Pour cette fois nous oublierons que vous avez parlé à la police. » Comme s’il lui faisait une énorme faveur. Dans un sens, c’était vrai. Le crétin. Ils n’auraient pas pu l’apprendre par Fisher, si ? Non, impossible. Kenny avait un peu parlé de Fisher. Il lui avait dit quel genre de flic c’était. Dur, bourru, mais foncièrement honnête. De l’avis de tous. Les affaires de grand banditisme le faisaient bander. Que tout le monde le trouve honnête ne signifie pas qu’il l’est. Elle en sait assez pour se rendre compte qu’il y a beaucoup de ficelles entortillées là où on ne s’y attendrait pas. Des gens piégés dans les coins sombres. C’est un choc. En quelques minutes, son ennemi et son allié ont échangé leur place.

Ça ne pouvait pas attendre longtemps et ça y est. Le choc est remplacé par davantage de colère. Une explosion. Deana monte l’escalier, ouvre brutalement la porte de la chambre. Ouvre le tiroir de sa table de chevet et sort le carnet. Elle tourne les pages un peu trop vite, en froissant les coins. Trouve le numéro et cherche le portable. Où est-ce qu’il est, bon Dieu ? Elle veut téléphoner tout de suite. Avant que sa colère se calme. Ce n’est peut-être pas la chose la plus intelligente à faire, mais si elle ne le fait pas sa colère deviendra pénible et elle durera. Elle a trouvé le portable. Merde ! En allant trop vite elle s’est trompée de bouton. Elle raccroche et elle essaie de nouveau. Cette fois c’est bon. Cette fois ça sonne. Dépêche-toi, réponds. Ne te défile pas. Tu n’as pas gagné le droit d’échapper à cette fureur.

17

Fisher est sur le point de quitter son bureau. D’aller donner un coup de pied au cul de quelques prétendus policiers. Ils ont eu les dossiers de Hardy hier en fin d’après-midi. De combien de temps encore peuvent-ils avoir besoin ? Il ne recherche pas tous les détails, bordel. De quoi procéder à deux ou trois arrestations suffirait amplement. Ils aiment la lenteur. Ils appellent ça être méticuleux. Enregistrer chaque détail pour que tout soit impeccable au tribunal. Ne vous y trompez pas, Fisher trouve ça très bien. Il tient à un travail de qualité. Mais il n’aime pas que les hommes en profitent pour traîner. Il va voir où ils en sont. Il leur a demandé de travailler sur le dossier de Shug en priorité. C’est le plus urgent. Les autres, c’est de la petite bière. Des petites magouilles pour frauder le fisc. Le dossier Shug est celui pour lequel on se fait tuer.

Son téléphone sonne. Cette saleté sonne toujours quand il s’apprête à partir. Jamais quand Fisher n’a rien de mieux à faire. Le téléphone n’apporte que de mauvaises nouvelles. Même à l’intérieur du commissariat. Pour les bonnes nouvelles, on monte à son bureau. Il décroche. Tant qu’à faire. Ça donnera quelques minutes de plus à la brigade financière.

« Allô.

– Espèce d’ordure. »

Reconnaissons honnêtement que ce n’est pas la première fois que Fisher est accueilli de cette façon. Ni la plus agressive. Elle ne figure même pas parmi les plus remarquables. Mais on ne s’y attend quand même pas quand on décroche. C’est une voix de femme, ce qui réduit quelque peu les possibilités. Il en reste néanmoins beaucoup. L’épouse, la maîtresse ou la mère de quelqu’un qu’il a arrêté et fait mettre derrière les barreaux. Elles sont parfois féroces. Plus que leurs hommes, en fait.

Il commence par soupirer, pour que cette femme comprenne que son insulte n’a rien de nouveau. Pour qu’elle sache qu’elle ne l’a pas choqué. Une fois que c’est fait, il passe au commentaire sarcastique. Pour la remettre à sa place.

« Et vous êtes ? »

Elle a un petit rire dur. « Je parie que vous ne me reconnaissez pas. Je vous ai appelé hier et vous m’avez déjà oubliée.

– Deana Burke », dit Fisher sans aucun enthousiasme. C’est une enquiquineuse et elle va le couvrir d’injures.

« Ouais, Deana Burke. Ce n’est pas non plus la première fois que vous dites mon nom depuis que nous nous sommes parlé, n’est-ce pas, inspecteur ? Vous l’avez donné partout à vos petits copains intéressants. Je parie que vos patrons ont dû être intéressés, en tout cas.

– Je regrette, je n’ai pas la moindre idée de ce dont vous parlez. » Si ça paraît vrai, c’est que ça l’est. En réalité il veut dire qu’elle semble avoir perdu la boule et qu’il a mieux à faire que l’écouter. Les responsables politiques n’apprécient pas ce type de réaction.

Il s’apprête à raccrocher quand soudain son esprit rattrape son instinct et le retient.

« Que voulez-vous dire ? À quels amis intéressants croyez-vous que j’ai parlé ?

– J’ai eu la visite d’un employé de votre ami. Un salaud qui est venu chez moi me dire de fermer ma gueule. » Elle ne va pas donner de nom. Pas quand c’est celui de Nate Colgan.

Difficile de répliquer, se dit Fisher. « Attendez, attendez. Doucement. Quelqu’un est entré chez vous par effraction et vous a dit quoi ?

– Personne n’est entré par effraction. Il a sonné à la porte.

– Et vous l’avez laissé entrer ?

– Oui. » Elle hausse de nouveau la voix et finira par crier. « Qu’est-ce que j’étais censée faire ? Le repousser dans la rue ? Ce mec faisait le double de moi. Un type à l’air mauvais. Du genre à frapper les petites femmes comme moi rien que pour s’amuser. »

Fisher la laisse souffler. Il attend un peu avant de continuer.

« Donc le type entre et vous dit quoi, exactement ?

– De la fermer, je viens de vous le dire. » Deana est exaspérée. « Il m’a dit qu’ils me pardonnaient d’avoir parlé aux flics. Qu’il se passait des choses et que ça serait bientôt fini. Si je me tiens tranquille à partir de maintenant ils me ficheront la paix. Ils savent que je vous ai parlé. Vous le leur avez dit, espèce d’ordure. C’est vous. Je n’arrive pas à le croire. Ils savent que j’ai parlé à la police et vous êtes le seul flic auquel j’ai parlé dans ma vie. Maintenant ils envoient des hommes m’intimider. À cause de vous, inspecteur, à cause de vous. Vous avez déjà le sang de Kenny sur les mains. Le prochain sera le mien, c’est bien ça ? Qu’est-ce que ça peut vous faire. Vous leur avez parlé dès que j’ai raccroché hier. Vous avez téléphoné à Shug Francis et vous avez dit à votre copain que j’étais un danger. Vous pouvez être fier. »

Arrivée à la fin de sa tirade elle se met à pleurer un peu. Fisher ne l’interrompt pas. Ça a fait du bien à Deana de se défouler. Et à lui de l’écouter. Shug Francis. Incroyable ! Shug Francis sait déjà que la police recherche Kenny, à cause de l’appel de Deana. Donc quelqu’un l’a informé. Quelqu’un du commissariat. Autant il est facile de découvrir que la police recherche Kenny, autant il est difficile de découvrir que c’est Deana qui a signalé sa disparition. C’est impossible, à moins que ça ne vienne de la maison.

Au bout de quelques secondes, Fisher demande : « Il a dit qu’il travaillait pour Shug Francis ?

– Non. » Elle est calme. Sa colère s’est épuisée. « Il a dit qu’il travaillait pour quelqu’un qui allait détruire Peter Jamieson. Autrement dit Shug Francis, au cas où vous autres ne vous en seriez pas rendu compte.

– Ah, hem. » Il s’en est rendu compte. Mieux que Deana, semblerait-il. Shug ne va pas détruire Jamieson, il n’en a pas la capacité. Pas avant longtemps. Jamais. En revanche, il est en mesure de tuer son chauffeur. Une telle initiative sans importance serait tout à fait dans ses cordes.

« Bon, écoutez-moi Deana, c’est important. » Il ne voudrait pas prendre un ton supérieur, mais c’est difficile à éviter. Elle est émotive, agaçante et mal informée. « Nous devons nous voir. J’ai besoin de savoir qui était cet homme, et tous les détails de ce qu’il vous a dit. Je n’ai parlé de tout ça ni à Shug Francis ni à personne d’autre. Franchement, je suis offensé que vous pensiez le contraire. Mais laissons ça pour l’instant. Nous devons nous assurer que vous êtes en sécurité et que nous pourrons découvrir exactement ce qui est arrivé à Kenny. »

Encore un rire dur à l’autre bout. « Vous vous imaginez que je vais aller vous voir ? Vous croyez que je pourrais vous faire confiance après ça ? Vous avez perdu la tête. Pas question. Jamais. Si vous êtes tellement honnête et respectable, vous devez d’abord le prouver. Découvrez ce qui est arrivé à Kenny. Vous pouvez vous y prendre comme vous voudrez, mais n’attendez rien de moi. Dorénavant je ferai ce qui est dans l’intérêt de Kenny et du mien. »

Elle a raccroché. Inutile de la rappeler, elle ne répondra pas. Bon Dieu, cette façon de prononcer sa dernière phrase, ça ressemblait à une menace. Fisher pose le téléphone, découragé. Une de ces garces qui croient pouvoir s’attaquer au monde entier. En fourrant son nez dans cette pagaille elle risque gros. Fisher lui accorde deux secondes d’inquiétude en tout. Il pense déjà à autre chose. Quelque chose de plus sombre. Quelqu’un de la maison a raconté que Deana Burke avait signalé la disparition de Kenny. Peut-être accidentellement. Une bourde stupide. Mais il n’y croit pas. Certains agents par ici ont beau être détestables, en état de mort cérébrale, ils ne donneraient pas le nom d’un témoin. Non, c’était délibéré. Son instinct le ramène à Paul Greig et le dénonce avec vigueur. Son esprit le retient. Fisher doit d’abord parler à Higgins. Il lui a confié une mission. Il doit entendre ce qu’il a à dire. Et ensuite accuser Greig.

Il met une demi-heure à trouver Higgins qui est parti quelque part. Fisher ne connaît pas ses intentions, mais il est sur le chemin du retour. Il devrait être ici pour l’aider. Fisher n’obtient pas les hommes qu’il veut pour cette enquête. Son supérieur considère que les ordinateurs peuvent assumer le plus gros du travail ; il ne reste à Fisher que les arrestations. L’enquête sur la disparition de Hardy n’obtient pas non plus le soutien qu’il faudrait. Faute de preuves suffisantes qu’elle a quelque chose à voir avec le crime organisé. Il va en falloir davantage. Kenny McBride : voilà ce qui pourrait relier le tout. Ça donnerait à Fisher les moyens dont il a besoin. Deux disparitions liées. Liées par le suspect. Shug.

Voici Higgins. Il entre en uniforme dans le bureau de Fisher. Un signe de tête à l’enquêteur Davies. Higgins a davantage confiance dans les enquêteurs qu’au début. C’est une bonne chose. Il a du talent, et il finira un jour par avoir son propre bureau ici.

« Kenny McBride, dit Fisher.

– Personne ne l’a vu. J’ai fait passer le mot, mais… rien.

– Quand vous avez fait passer le mot, quel détail avez-vous donné ?

– C’est-à-dire ?

– Avez-vous mentionné le nom de la personne qui a signalé la disparition ?

– Non, bien sûr que non. Je n’ai même pas dit qu’il avait disparu, répond Higgins légèrement sur la défensive. J’ai demandé que si quelqu’un le repérait il le déclare au commissariat. Je n’ai pas parlé d’arrestation, rien que de déclaration. Je n’ai donné pratiquement aucun détail. »

Fisher réfléchit. Shug se débarrasse de Kenny. Quelqu’un l’informe que la police le cherche. Il fait peut-être le rapport. Fisher n’a parlé de Deana qu’à Higgins. Higgins a demandé aux hommes d’être vigilants. Quelqu’un l’a dit à Shug. Quelqu’un est responsable de la fuite.

« Bon », conclut Fisher.

Higgins est hésitant. « Quelque chose ne va pas ? demande-t-il. J’ai fait une erreur ?

– Non, non. » Fisher déteste les policiers qui veulent toujours qu’on les rassure. Qu’on leur tienne la main. Higgins n’en fait pas partie. Pas encore, du moins. « Vous n’avez pas fait d’erreur. Le bruit a couru que nous cherchions Kenny. Shug Francis a envoyé un homme chez Deana Burke pour lui dire de se taire. Une visite d’intimidation.

– Shug Francis ? » Higgins se frotte le menton et réfléchit. « Shug Francis ?

– Oui, et alors ?

– J’ai entendu dire quelque chose à propos de Shug Francis. Ce n’est peut-être rien, je ne sais pas. Une rumeur. Ça m’est venu d’une source valable, en marge du milieu, qui ne me dit pas grand-chose, mais qui est généralement fiable. Il paraît que Shug se rapproche d’Alex MacArthur. Qu’il cherche de l’aide avant de s’attaquer à Peter Jamieson. Je ne l’ai appris que ce matin et je ne sais pas de quand ça date, mais je fais confiance à la source. »

Ça commence à prendre forme. Shug se réfugie chez MacArthur. Chez ce vieux filou. Combien de temps allait-il encore attendre avant d’essayer de tirer parti de tout ça ? Y a-t-il eu du grabuge dans cette ville au cours des trente dernières années dont MacArthur n’ait pas cherché à tirer de l’argent ? Donc Shug veut obtenir son soutien. Il a dû offrir à MacArthur une belle part de son affaire pour que ça arrive. La première chose que va dire MacArthur, c’est qu’ils doivent fusionner. Que Shug doit remettre ses livres de comptabilité à ses comptables. On ne peut pas laisser ce vieux con se promener avec tous les petits secrets de Shug, n’est-ce pas ? Une conversation très prévisible. Et naturellement, Shug accepte, parce qu’il ne peut pas se permettre de refuser. Hardy devient une cible sans défense. Mais Shug veut quelque chose en échange. Il se débarrasse de son propre comptable, mais il ne peut pas en rester là. Ça ferait croire qu’il s’incline devant MacArthur. Alors il frappe Jamieson. Il choisit une cible facile, faute de savoir comment atteindre les autres : le chauffeur. Et nous avons maintenant Kenny et Hardy dans une même enquête. Une grosse enquête.

« Je vous ferai savoir si j’ai du nouveau, dit Fisher. Je pense que cette enquête va prendre de l’ampleur. Mais continuez à chercher Kenny », dit-il comme incidemment. Continuer à chercher, même si on n’y croit pas. Par simple politesse. Higgins est reparti battre le pavé.

Shug Francis. Il n’est pas la cible la plus importante de la ville. Loin de là. Il reste néanmoins quelqu’un qui compte. Qui compte de plus en plus de jour en jour, semble-t-il. Soit il devient audacieux, soit il est aux abois. Les deux sont dangereux. Il est lié à deux meurtres possibles. Un lien avec MacArthur serait extrêmement utile s’il était confirmé, ce qui n’arrivera manifestement pas. Fisher le sait déjà. Un homme tel que MacArthur ne survit pas aussi longtemps sans prudence. Mais Shug ? Il n’est pas prudent. S’il l’était, il ne se jetterait pas dans les bras d’Alex MacArthur.

Et Greig. Encore Greig. Qui d’autre ? Quelqu’un a rapporté à Shug que la police cherchait Kenny. Ça l’a rendu nerveux et il a envoyé un homme faire pression sur la femme. Le genre d’erreur de débutant qu’il ferait. Et la fuite venait de Greig. Obligatoirement. De celui qui est du côté des criminels et s’oppose à ses propres collègues. Certains dans la maison trouvent ça bien. Aucun problème. Il faut avoir des hommes qui sont proches des criminels. Sinon, comment en apprendre sur eux ? Mais là, c’est différent. Proche au point de mettre des vies en danger ? Allons donc, même dans ce commissariat, personne ne pourrait le justifier. Greig incarne le poison qui détruit des forces de police. Il n’est pas pire menace que celle qui vient de l’intérieur des services.

18

William n’a pas besoin de frapper, il a une clé. Calum aussi. Ainsi que la voisine d’à côté. À un certain moment ils ont dû demander à leur mère de ne plus donner une clé à n’importe qui. C’est quelqu’un de très confiant. C’est à la fois un avantage et un inconvénient. C’est bien qu’elle puisse avaler l’histoire à dormir debout que William va lui raconter. Mais elle est capable d’en parler à tout le monde. Calum est convaincu que c’est une mauvaise idée. Il l’a dit à William. Et dans des termes sans équivoque. Il a pris son air froid et sévère qui intimide les autres, mais ça ne marche pas avec William. Quand on a vu quelqu’un courir dans la maison tout nu quand il était petit, son coefficient d’intimidation faiblit.

« Elle en parlera à ses amis, a dit Calum avant que William sorte. Ils en parleront à leurs familles et ça finira par revenir aux oreilles de Jamieson. C’est moi qui te le dis. »

Il marque un point. En matière de rumeurs, cette ville est un village. Il y a trois étapes intermédiaires au maximum. Leur mère parle à quelqu’un, qui parle à quelqu’un, qui parle à quelqu’un qui travaille pour Jamieson. Qui l’apprendra inévitablement.

« Il vaudrait mieux que tu ne lui dises rien, a conclu Calum.

– Mieux pour toi, pas pour elle », a répondu William. Cette fois il s’est opposé. Il a joué son rôle de grand frère. Calum est tranquille, il sera parti depuis longtemps. Le petit frère n’a pas pensé à William qui restera seul pour s’occuper de leur mère. Leur père est mort, Calum s’enfuit, toute la responsabilité reposera désormais sur William. Il est prêt à l’accepter. À remplir son devoir filial. Mais il refuse de rendre les choses plus pénibles qu’il ne faut à leur mère. Heureusement, elle est confiante. Mieux disposée à croire à un beau mensonge qu’à affronter la méchante réalité.

« Maman ! Hé ! C’est William », crie-t-il. Elle a ses habitudes. Il sait qu’elle est chez elle. Le mercredi matin elle a un cours de danse pour vieilles dames. Le vendredi matin elle fait ses courses de la semaine. Le jeudi matin, elle est chez elle. Quand Calum et William vont la voir elle leur raconte tout ce qu’elle fait. Ils prennent un air attentif aux moments où il faut, et oublient ce qu’ils ont entendu dès qu’ils sortent de chez elle.

« William, dit-elle avec un sourire hésitant. Qu’est-ce qui t’amène ? » Elle est sur le qui-vive. Elle ne s’attend pas à voir son fils aîné un matin à dix heures et demie en milieu de semaine. William a toujours été celui qu’elle soupçonnait de mal se conduire. Elle l’aime. C’est un charmeur. Mais il a eu des ennuis à l’école, et il a toujours été grande gueule. Elle craint qu’il ait de mauvaises fréquentations. Calum, au contraire, était calme. Jamais de difficulté.

« Quel charmant accueil, dit William en riant. À ce que je vois, un gars ne peut même plus rendre visite à sa vieille mère croulante.

– Arrête. » Elle a un peu baissé sa garde. William a l’air de bonne humeur, mais ça n’a jamais été un signe très révélateur chez lui. Elle tient à savoir ce qu’il fait chez elle à cette heure.

« Oh, maman, tu es trop soupçonneuse. Je suis allé chercher une voiture, je passais par ici pour retourner au garage. J’ai simplement fait un saut pour te voir. Pour savoir comment tu vas. Tu m’invites à déjeuner dimanche ? »

Elle sourit. Il a une façon tellement désarmante de profiter d’elle. Il tient ça de son père. Paix à son âme. « Si tu as envie de venir, je t’invite. Tu es toujours le bienvenu, mon garçon. Invite aussi ton petit frère. Je serai contente que nous soyons tous ensemble. »

Il s’attendait à ce qu’elle dise ça. Elle veut toujours qu’ils soient réunis. Il voulait qu’elle soit la première à parler de Calum. Ça lui facilitera la tâche.

« Ah, eh bien, Calum ne viendra pas ce dimanche, dit-il avec son sourire le plus effronté. Mais je ne peux pas te dire pourquoi.

– Tu ne peux pas me dire pourquoi ? Il n’y a rien de grave, pas vrai ? » Une réaction de mère.

William rit. « Non, maman, rien de grave. Écoute, si je te le dis, tu dois me promettre de ne pas en parler à Calum la prochaine fois que tu le verras. D’accord ? Ça doit rester entre nous.

– D’accord.

– Calum est à Londres. Il va y rester encore quelques jours au moins. Il s’est trouvé une petite amie. Elle est d’ici, mais on lui a proposé du travail là-bas. Et mon petit frère lui a couru après comme un amoureux transi. »

Oh, comme elle aime entendre ça. William le prévoyait. C’est un gros souci pour elle qu’aucun de ses fils ne soit marié. Elle pensait que William épouserait la gentille Morven et lui donnerait des petits-enfants, mais ils ont rompu. Elle ne sait toujours pas pourquoi. Comment peut-on vivre six ans avec une femme et ne pas l’épouser ? Et rien ne laissait penser que Calum se soit casé avec une gentille fille. Elle applaudit, rayonnante.

« Il est allé la rejoindre ? Alors ça doit être sérieux ? Qui est-ce ? Dans quoi travaille-t-elle ?

– Hé, ho, du calme. Je ne l’ai vue que deux ou trois fois. Jamais longtemps, répond William en souriant. Elle est plutôt jolie. Je sais pas. Plus son type que le mien.

– Je ne te demande pas si elle est jolie. Quel macho tu fais. Je parle de son genre de fille. Respectable ? »

Ses questions montrent qu’elle admet que la fille existe. Elle ne creusera pas trop. Du moment qu’elle entend ce qu’elle veut entendre. Autrement dit, William doit inventer des détails convaincants.

« Elle s’appelle Emma », dit-il en évoquant une image récente. Cette petite brune qui est venue au garage le traiter de menteur. À juste titre, mais tout de même… « Elle a un diplôme, ajoute-t-il en sachant que leur mère sera impressionnée. Elle a eu un poste dans un institut de recherche à Londres. Pas de la recherche scientifique – tu vois, la vraie. Non, c’est de la recherche politique, peu importe ce que c’est. Probablement ces gens qui te téléphonent pour te demander comment tu as voté. Sacrément assommant. Elle est à Londres depuis quelques semaines. Calum mourait d’envie d’aller la voir. Je ne sais pas, on dirait qu’il prend ça au sérieux. En tout cas, je ne l’avais encore jamais vu aussi sérieux.

– C’est merveilleux. » Elle aime l’idée d’avoir une belle-fille respectable. « Elle est de bonne famille ? » Leur mère peut être étonnamment snob quand elle veut. Il ne comprend pas pourquoi.

« Je ne connais pas du tout sa famille. » Il sourit et hausse les épaules. Il n’a jamais pensé que sa propre famille avait beaucoup de raisons d’être snob.

Il est là depuis une demi-heure à présent. Assez longtemps. Ils ont bavardé et la conversation revenait sans cesse à Calum.

« Je suppose que de toute façon tu n’auras pas de nouvelles de lui pendant un bout de temps. Pas seulement à cause de la fille, même si elle compte beaucoup pour lui. Nous autres le commun des mortels sommes devenus invisibles. J’ai dû le pourchasser rien que pour lui dire bonjour. Mais il ne téléphonera pas. Cet idiot a perdu son téléphone !

– Ne parle pas comme ça. Il n’est pas idiot. Tu veux parler d’un de ces petits téléphones portables ?

– Ouais. Tellement portable qu’il est resté quelque part. Calum va devoir en acheter un autre. Et entrer tous les numéros dedans. Il râlait. Bon, je dois filer au garage. Je viens dimanche vers midi.

– Je suis contente pour Calum. Même si son amie doit rester là-bas. Je suppose qu’il risque d’y rester avec elle. Je n’aimerais pas qu’il quitte la ville, mais je veux qu’il soit heureux. C’est un signe tu sais, William. Si ton petit frère a une amie, tu ne crois pas qu’il serait temps que tu en fasses autant ? »

Ce mensonge lui vaut des remontrances. Sa mère le tanne depuis quelque temps pour qu’il trouve une compagne. Elle lui rappelle sans cesse qu’il n’est plus si jeune. Comme s’il était vieux à trente-deux ans.

Il est de retour à l’appartement. Calum est assis là où William l’a laissé. Toujours perdu dans ses pensées.

« Elle y a cru. Quand tu lui parleras, dis-lui que ta copine s’appelle Emma. Qu’elle a un diplôme et qu’elle travaille pour un institut de recherche. Pour le reste, tu peux raconter toutes les conneries que tu voudras.

– Très original, dit Calum. Je me demande où tu as pêché ça.

– Écoute, tu devras l’appeler un jour ou l’autre. Attends quelques semaines. Ensuite tu lui fais savoir que tu vas bien et que tu ne reviendras pas. »

Calum acquiesce. Le problème n’est pas là. Il pourra téléphoner quand il sera installé quelque part. À ce moment-là il aura peut-être une nouvelle identité. Il peut acheter un portable bon marché rien que pour appeler sa mère.

Le problème, ce sont Jamieson et Young, et jusqu’où ils sont prêts à aller. Ils vont vouloir savoir ce qui lui est arrivé. Personne n’aime le mystère. Pas dans ce milieu. Ils sont capables de déployer beaucoup d’efforts pour découvrir ce qu’ils veulent savoir. S’ils apprennent que la mère de Calum parle de son fils comme s’il était vivant et en bonne santé à Londres, ils enverront quelqu’un la voir. Au début ils essaieront de se montrer subtils, mais rien qu’au début. Quand viendra le moment d’exiger des renseignements ils en exigeront de n’importe qui. Y compris d’une veuve âgée. Ils n’hésiteront pas à la malmener.

« Je continue de penser qu’il vaudrait mieux qu’elle me croie mort. Ou simplement qu’elle ne sache pas ce qui m’est arrivé. »

William n’est pas de cet avis. « Ils ne lui feront rien », dit-il calmement. Il est assis en face de son frère et le regarde dans les yeux. « Imaginons qu’ils aillent lui parler. Ils lui passeront de la pommade. Ils découvriront que j’en sais plus qu’elle. Alors ils viendront me voir. C’est moi qui prends des risques là-dedans, pas elle. »

Calum le sait déjà. William prend des risques, et de très gros. Jamieson et Young deviendront bien plus vite méchants avec William qu’avec leur mère.

19

Jusqu’ici, tout s’est bien passé. Il devrait s’en réjouir, non ? Young hésite. Il est au club et feuillette les journaux. Il ne voit rien en rapport avec ce qui les occupe. Une manœuvre aussi compliquée devrait rencontrer davantage d’obstacles. Il devrait y avoir des petites difficultés à surmonter. Des imprévus. Jusqu’ici, rien que Fizzy. Ce n’est pas une difficulté. C’est une occasion. Il y a Deana Burke, mais c’est réglé. Jamieson n’est pas là. Il a un déjeuner d’affaires, l’idée l’a beaucoup amusé. Comme si le type qu’il va voir était occupé au point de devoir manger et discuter en même temps. Jamieson et leur principal importateur actuel, Angus Lafferty, vont en rencontrer un autre plus modeste pour voir s’ils peuvent conclure un accord d’exclusivité. Le marché devient rude et l’organisation a besoin de s’attacher un maximum d’importateurs. Franchement, Young est ravi qu’ils aient atteint un niveau où ils peuvent se concentrer de nouveau sur la croissance. Tant pis s’ils ne font pas affaire pendant ce déjeuner, une rencontre est un pas en avant.

Ils se sont laissés beaucoup trop distraire par Shug, mais ce sera bientôt fini. Et par Frank, mais c’était inévitable. Leur meilleur tueur. Un ami de Peter. Et dès qu’ils ont dû le mettre à la retraite, il est allé voir la police. Ils ont dû le supprimer. Ils n’avaient pas le choix, mais ç’a été dur pour Peter. Young a maintenant l’impression que tout ça est loin derrière. Qu’ils sont revenus au projet qu’il a lui-même mis sur pied il y a des mois. Et tout se passe très bien. Le comptable et Kenny, effacés. Le piège Shug fonctionne à la perfection. La police se lance aveuglément dans une enquête qui la conduira là où Jamieson et Young décident de l’envoyer. Tout ça rend la situation quelque peu inconfortable. Un montage aussi énorme ne devrait pas être aussi facile. Certes, il a été bien pensé et il est exécuté avec soin par de bons professionnels, mais en général ça ne suffit pas. Le seul moment où les choses vont aussi bien est quand quelqu’un prépare votre chute vertigineuse.

Un coup à la porte. Young crie d’entrer. Le barman. Autrefois c’était Kenny qui venait leur annoncer un visiteur, mais c’est maintenant le type minable derrière le bar. Jamieson n’a pas encore engagé de nouveau chauffeur. Il ne le fera peut-être pas.

« Il y a une femme qui veut vous voir » , dit le barman. Seule sa tête apparaît dans l’entrebâillement de la porte. « Elle dit qu’elle s’appelle Deana Burke, elle dit que vous savez qui elle est. »

Et voilà. Le pépin qu’il attendait. Ses sentiments sont mitigés. D’abord l’agacement. Cette sotte devrait savoir que ça n’avance à rien de se pointer au club pour trouver des réponses. Elle a dû avoir la visite de Nate Colgan. Ce sera intéressant de savoir ce qu’elle en a retiré. Vient maintenant la curiosité. Il a hâte de voir s’il peut se servir d’elle dans la machination. De voir comment il peut surmonter au mieux le défi qu’elle présente. Et enfin le soulagement. Il attendait que quelque chose aille de travers. Si c’est ça le pire, il peut l’encaisser.

« Fais-la entrer », dit-il au barman. Il va devoir apprendre le nom de ce garçon s’il prend l’habitude de passer la tête dans l’entrebâillement de la porte.

Elle entre. Une belle femme, ce qui prend Young au dépourvu. Il l’a déjà vue, mais c’était il y a un certain temps et il ne l’avait pas vraiment remarquée. C’était une nana au bras d’un chauffeur. En quoi aurait-elle mérité son attention ? Deana est habillée pour son rôle, mais en s’étant assurée qu’on la regarde. La veuve éplorée qui sait qu’elle va devoir se remettre en selle le plus tôt possible sous peine de devoir affronter la pauvreté. Jupe noire, haut noir, tous deux un peu plus moulants qu’on ne s’y attendrait chez une femme qui veut jouer la timidité. Les cheveux tirés en arrière pour dégager son joli visage. Elle est seule, c’est bien. Elle porte un sac assez grand pour y cacher un objet dangereux, et c’est moins bien.

« Deana, dit-il en se levant. John Young. Vous êtes la compagne de Kenny, n’est-ce pas ? Vous n’avez pas d’ennuis j’espère. »

Elle lui lance un regard dur. « Vous pouvez peut-être me le dire, répond-elle. Je suis venue vous demander si vous savez où est Kenny. Je ne l’ai pas vu depuis trois jours. »

Il n’y a qu’une légère note de défi dans sa voix. Deana essaie de jouer finement. Elle n’a pas grande confiance dans ces hommes, pas encore. Elle veut voir la réaction de Young avant d’entrer dans les détails. S’il réussit à la persuader qu’il est aussi furieux qu’elle, elle lui dira ce qu’il voudra. Elle ne peut pas se fier à Fisher pour aller au fond de cette affaire. Qu’il en soit responsable ou pas, son commissariat est semble-t-il rongé par la corruption. En outre, la loi impose certaines restrictions à Fisher. Pas à Peter Jamieson et John Young. Si quelqu’un tue un de leurs hommes ils sont tenus d’agir. Cette idée lui plaît.

« Si je sais où est Kenny ? dit Young en montrant une incompréhension polie. Non. Nous ne l’avons pas vu non plus depuis quelque temps, mais je sais qu’il avait un congé, et donc nous ne l’attendions pas. Quand l’avez-vous vu pour la dernière fois ?

– Il est parti travailler pour vous lundi soir, exact ? Je l’ai vu avant qu’il s’en aille. Plus depuis. Personne ne l’a revu depuis. »

Il s’agit maintenant de bien cerner les personnages. Cerner Kenny et Deana. Cerner leur relation pour déterminer la quantité d’informations dont peut disposer Deana. Que lui aurait dit Kenny ? Il était faible. Et effrayé, c’est pourquoi il est allé voir la police. On n’y va pas pour d’autre raison. Ce n’est pas un choix moral. On s’affole et on cherche un abri. Deana, elle, a le cran de venir ici. Elle s’est adressée à la police, elle a affronté Nate, et pourtant elle est là. Elle a finalement davantage de couilles que Kenny n’en a jamais eu. Un homme faible face à une femme forte crache nécessairement le morceau. On doit partir du principe qu’il lui disait tout. Elle en sait donc autant sur le boulot de lundi que Kenny avant de partir. Pas grand-chose, à dire vrai, mais suffisamment. Ils cachaient beaucoup de choses à Kenny, mais le peu qu’il savait était quand même dangereux. Elle sait aussi que Kenny était en contact avec Fisher. Elle soupçonne – ou a soupçonné – Jamieson d’être responsable de sa mort.

Young s’assoit. « Hem, dit-il comme s’il remarquait soudain sa présence, je vous en prie, prenez un siège. » Il affiche une grande prévenance. Il y a une chaise devant le bureau et une autre contre le mur en face. Deana prend celle qui est devant le bureau et la place face à Young. Elle s’assoit et attend qu’il parle. Pour le forcer un peu mais pas trop. Si tout vient de Shug, elle ne peut pas se permettre de s’aliéner aussi ce type.

Young dit calmement : « Vous ne l’avez pas revu depuis lundi soir. » Ce n’est pas une question, c’est une énonciation. « Bon, le travail a été fait. C’est un point. Il a été fait et l’homme qui accompagnait Kenny va bien. Je devrai vérifier pour en être sûr, mais je crois qu’il a dit que lorsque Kenny l’a déposé il rentrait chez lui. Nous lui avions dit de prendre quelques jours de congé, alors… Je ne sais pas quoi vous dire. » Il fronce les sourcils d’un air mécontent. Contrarié de ne pas savoir ce qui se passe.

« J’ai reçu une visite hier. Je ne sais pas qui c’était. Il est venu chez moi. Il m’a dit de ne pas faire de vagues au sujet de la disparition de Kenny. J’ai eu l’impression qu’il travaillait pour Shug Francis. Il m’a laissée penser que Kenny n’était que le premier. Que Shug va éliminer Jamieson. » Encore aucune mention du nom de Colgan. Pourquoi chercher les ennuis ?

Young a levé brusquement la tête quand elle a parlé de Shug. Il montre sa colère à Deana. Comme s’il réfléchissait à ce qu’elle a dit. À présent il regarde par terre, accablé. « Shug a déjà essayé de tuer un de nos hommes, dit-il comme s’il se forçait à admettre un fait. Quelqu’un… qui n’était pas un cadre. » Façon polie de désigner quelqu’un d’aussi insignifiant que Kenny. « Ça ne s’est pas bien passé du tout pour l’homme de Shug. Nous pensions qu’il avait renoncé. Nous savions qu’il s’attaquerait à Peter et à moi. Il est à bout. Il se sait au bord du gouffre. Nous pensions qu’aucun des autres n’était dans sa ligne de mire. »

Elle attend mieux que ça. Il lui a dit ce qu’il avait prévu et ça n’a aucune utilité pour elle. Elle a besoin de savoir ce que sera la prochaine étape.

« Je pense que vous n’avez rien à craindre, dit Young. S’ils s’en sont pris à Kenny, c’était pour nous atteindre. Vous n’avez aucun rôle là-dedans. » Elle a l’impression qu’il lui dit ce qu’il croit qu’elle veut entendre. C’est le but recherché. À présent il la ferre. « Soyez sans crainte, Deana, nous vous apporterons la protection que vous estimerez utile. Et nous ne laisserons pas ce crime impuni. Nous contre-attaquerons. »

Voilà ce qu’elle est venue entendre. Young le sait. Il a joué son rôle, et il prononce les mots qui vont la satisfaire.

« Si vous dites que je ne suis pas une cible, je n’ai pas besoin de protection. Mais je veux être sûre que vous découvrirez ce qui s’est passé. Je veux que vous me teniez au courant de ce que vous faites. Vous devez bien ça à Kenny. »

Dieu soit loué, Jamieson a son déjeuner d’affaires. Sans lui, Jamieson aurait été là pour entendre ce dernier commentaire. Il n’aurait certainement pas réagi comme le fait Young en ce moment. « Vous avez raison », dit-il sèchement. Il pense avoir réussi à ne mettre aucune amertume dans ses mots. L’idée qu’ils doivent quoi que ce soit à cet ignoble traître est une insulte. Mais il tient un rôle et le tient bien. Alors il continue. « Il va sans dire que nous agissons déjà pour en finir avec Shug Francis. Nous l’aurons. Et nous ferons en sorte qu’il sache que c’est en partie à cause de Kenny.

– Quand est-ce que vous me ferez signe ?

– Eh bien, pff. Je dois en parler à Peter. Nous avons le numéro de Kenny, je sais comment vous joindre, nous resterons en contact. »

Il cherche à gagner du temps. Il veut tirer le meilleur parti possible de Deana Burke. Ça demandera de la réflexion. Des discussions. Il l’accompagne à la porte.

« J’ai du mal à y croire. Pauvre Kenny. Nous essaierons de découvrir où ça s’est passé. Où il est. Si vous souhaitez le savoir, nous vous le dirons. Sinon, ça dépend de vous.

– Oui, je souhaiterais le savoir. Et je veux être tenue au courant. Ce n’est pas une demande en l’air, M. Young. Si je suis mise à l’écart, je reviendrai.

– Naturellement. Votre perte est bien plus terrible que la nôtre, je le comprends. Je ferai tout pour que vous participiez. »

Dieu merci elle est partie. Il est temps de réfléchir. Nate Colgan a réussi son numéro. Rien d’étonnant. Deana est convaincue que Shug est derrière tout ça. Si elle reparle à Fisher, ce sera pour lui passer le message voulu. Décidément, ça s’annonce très bien. Tout est dans l’art de relever les petits défis imprévus.

20

Il boit déjà depuis un moment. Ça lui a éclairci les idées. Shug n’est pas porté sur la boisson, l’alcool n’arrange rien, mais aujourd’hui c’est différent. Ça l’a calmé. Il n’a pensé qu’à Fizzy. Qui est devenu dangereux. Il ne veut pas coopérer, il l’a dit tout net. C’est donc un poids mort. S’il n’est pas prêt à suivre, il n’est plus qu’un type qui en sait trop. Qui n’apporte rien. C’est inacceptable. Surtout au niveau supérieur. Il pourrait proposer un arrangement financier à Fizzy, mais ce serait un signe de faiblesse. Fizzy le déclinerait. Même avec un pot-de-vin il serait à l’extérieur. Ça ne supprime pas le danger, ça ne fait que l’éloigner. C’est insuffisant. Fizzy devrait être un ami. Mais il semble ne plus le souhaiter. Eh bien, s’il refuse d’être un ami il devient un ennemi. Fizzy ne peut s’en prendre qu’à lui-même.

Shug finit la bouteille et s’affale sur le canapé. Il prépare le prochain coup.

La solution de facilité serait d’appeler Don Park. Il organiserait tout et le mènerait à bien. Mais là encore, ce serait un signe de faiblesse. Comme si Shug ne pouvait pas régler ce problème lui-même C’est une affaire interne. Ce serait différent s’il visait quelqu’un d’une autre organisation, mais ce n’est pas le cas. Il s’en prend à un de ses hommes. Il doit être capable de s’en tirer tout seul. Il doit pouvoir nettoyer sa propre merde. Il jugerait MacArthur faible si celui-ci ne pouvait pas gérer ses propres hommes. Donc Shug agira seul. C’est sûr. En fait, l’idée lui plaît beaucoup. C’est l’occasion d’une rupture nette avec le passé. De se débarrasser d’un des esprits étroits qui le retiennent depuis si longtemps. Mais c’est surtout l’occasion de montrer à Alex MacArthur qu’il peut régler seul ce genre de chose. Préparer, réaliser rapidement, et ensuite afficher la nonchalance. Pour que MacArthur pense qu’il ne trouve pas ça important. Ça fera bonne impression.

Il téléphone à Shaun Hutton, son tueur. Voilà encore une chose qui impressionnera MacArthur, le fait qu’il ait son propre tueur de qualité. Tout le monde en veut un. Donc il téléphone à Hutton. Hutton répond.

« Shaun, c’est Shug, vient chez moi, tout de suite. » Il a choisi ses mots soigneusement, et son ton encore plus. Il ne s’est pas rendu compte de la lenteur de son élocution. Il ne voit pas qu’il est manifestement bourré. Il s’effondre sur son canapé et pense à l’opération à venir. Ça ne devrait pas être compliqué de tuer Fizzy. De l’avoir chez lui. Il faudra l’enterrer. Ouais, le faire disparaître. Inutile de s’en servir pour envoyer un message. Ça devrait être facile. Vite fait bien fait. Du moment que Hutton fait bien le boulot, c’est une façon rapide de faire bonne impression.

Mais à présent il pense à Fizzy lui-même. À tout ce qu’ils ont fait ensemble. À leur vieille amitié. Il connaît Fizzy depuis plus longtemps qu’il ne connaît sa femme. Il a tout traversé avec lui. En réalité, Fizzy en sait davantage qu’Elaine sur Shug. Fizzy a été là aux pires moments. Il a tellement aidé Shug. Il a assuré les tâches qu’aucune personne sensée n’aurait assurées. En y repensant, c’était souvent Fizzy qui faisait le plus dangereux. Fizzy qui allait voir les propriétaires de garages dans le Sud pour les convaincre de passer des accords avec leur réseau de voitures. Il fallait beaucoup de cran. Beaucoup de loyauté. C’était Fizzy qui prenait les plus gros risques. Et Shug, les plus gros bénéfices. Il y a eu aussi de bons moments. Ils se sont bien marrés avec leur trafic de voitures. Ils formaient une bonne équipe autrefois. De toute façon, l’équipe se désintègre. Depuis les derniers mois il ne reste pratiquement plus que Shug et Fizzy. Non, plus que Shug. Évolution naturelle d’une affaire.

On sonne à la porte. Quelqu’un marche dans le couloir. La silhouette imposante de Shaun Hutton apparaît. Un grand gars costaud. Trop massif pour un tueur, se dit Shug. Un tueur est censé être discret et se fondre dans le décor. Peu importe.

« Entre, assieds-toi. J’ai un boulot pour toi. C’est pour tout de suite. »

Hutton s’assoit face au canapé dans le fauteuil de bureau. « C’est qui le boulot ?

– Fizzy. » Shug a parlé avec plus de force que prévu. En voulant paraître décidé et indifférent à une relation personnelle. « Je veux que Fizzy disparaisse. Il est à l’extérieur à présent, et il est dangereux. Il pourrait s’attaquer à nous. Il faut le liquider. Vite. Faire un travail propre. Se débarrasser du corps. Les gens croiront peut-être qu’il s’est enfui ou je ne sais quoi. Je ne veux pas qu’il reste de trace. On ne doit pas savoir que ça vient de moi. De toute façon, ceux qui comptent le sauront. Personne d’autre. »

Hutton se tait. Shug est visiblement soûl. Il dit n’importe quoi y compris ce qu’il ne devrait pas. Liquider Fizzy serait très facile. Mais c’est mauvais signe. Du point de vue de Hutton, ce n’est pas une rupture avec un passé pitoyable. C’est le signe évident que Shug n’est pas capable d’entraîner ses hommes avec lui dans la croissance de son organisation. Quand on y pense, Fizzy n’est pas le seul appartenant au passé qui en sache trop sur Shug. Tous ceux qui ont travaillé pour son réseau de voitures en savent beaucoup. Il va tuer tout le monde ? Mais Hutton n’abordera pas le sujet. Ce n’est ni son rôle ni son intention.

« Bien. Je sais où il habite. Je veillerai à faire ça proprement.

– Chez lui ça devrait être facile, poursuit Shug. Sa nana n’y sera pas. Son père est en train de mourir du cancer à Dundee, elle est là-bas chez sa sœur. C’est un plus, hein ?

– Oui. » Hutton se lève. « Ça sera plus simple. »

Hutton et parti et monte en voiture. Il réfléchit à ce qu’il vient d’entendre. Shug est faible. Il se démène pour paraître fort. C’est toujours un signe de faiblesse. C’est facile de voir de quel côté le vent souffle. Comme si Hutton ne le savait pas déjà. Il organise ça depuis un certain temps. John Young et lui, ensemble. Le moment est venu. Si ça n’est pas maintenant, alors quand ? Il est déjà bien loin de la maison de Shug quand il s’arrête et prend son portable. Il compose le numéro que lui a donné Young et attend qu’on décroche. Young est un organisateur intelligent. Il a donné des petits boulots à Hutton au cours des années pour se l’attacher. Il ne l’a jamais engagé à plein-temps, mais il a gagné un peu de loyauté.

« Allô.

– Salut, George, c’est Shaun Hutton. Il faut se voir. Urgent. »

Pas un seul temps d’arrêt. « Même appartement. J’y serai dans un quart d’heure. » Ils raccrochent. Nul besoin de longues conversations. Ce sont elles qui vous mettent dans le pétrin.

Hutton préférerait voir Young personnellement, mais c’est exclu. Trop risqué à un moment comme celui-ci. Il faut cloisonner au maximum. Donc Hutton va parler à un des hommes de Young. Un garçon qui s’appelle George Daly. Un petit malin, de l’avis de tous. Ils se sont déjà rencontrés il y a quelques semaines. George est l’interlocuteur principal de Hutton. Hutton trouve ça bizarre, mais c’est la volonté de Young. En fait, si on y réfléchit, c’est bien pensé. Si Young et Hutton se font repérer ensemble, tout le monde saura que Hutton poignarde Shug dans le dos. Si on voit Hutton et George ensemble ça peut vouloir dire n’importe quoi. Que George fournit des informations à Hutton, et non l’inverse. Ça permet de garder le contrôle de la situation. Hutton est arrivé à l’appartement, certain de n’avoir pas été suivi. Un endroit minable dans un quartier minable. Hutton suppose que tous les appartements qui servent de lieu de rendez-vous sont pareils. Il n’a pas vu les mieux. Et il ne les verra pas tant qu’il ne franchira pas le pas pour travailler à plein-temps pour l’organisation.

George a cinq minutes de retard. Il s’en excuse. Ils sont assis dans la cuisine parce qu’elle est moins humide que le living. Ce n’est que relatif. On y sent quand même l’odeur d’humidité. Des taches noires sont visibles en haut des murs et dans les coins.

« Shug m’a convoqué chez lui il y a un peu plus d’une heure, dit Hutton. Il m’a demandé de descendre Fizzy Waters.

– Son bras droit ?

– Ouais.

– Pourquoi ?

– Il dit que Fizzy est à l’extérieur. Il doit avoir envie d’avancer et de le laisser à la traîne. Sauf qu’il ne veut pas l’abandonner derrière lui. Il veut carrément s’en débarrasser. Il veut aussi que ça soit vite fait. Je ne sais pas. J’ai l’impression que ce type est en train de perdre la boule.

– Il ne sait pas de quoi ça aura l’air s’il supprime son meilleur ami ? » George est sincèrement choqué que Shug soit aussi bête.

« Non, dit Hutton en balayant cette éventualité d’un geste. Il ne sait pas comment ça fonctionne dans le milieu. Pas vraiment. Il improvise. L’imbécile n’a aucune idée de rien. »

George va faire son rapport à Jamieson et Young. Il saura ce qu’ils veulent. Ils le diront à George, qui le dira à Hutton. Ensuite Hutton fera ce qui lui sera demandé. Si Jamieson et Young veulent que Fizzy meure, Fizzy est déjà un homme mort. Ce pourrait leur être utile que Shug se tire une balle dans le pied. Qu’on le voie commettre des erreurs publiquement. Pourvu que non. En rentrant chez lui, Hutton espère que ses futurs employeurs voudront que ça finisse autrement. Qu’ils ne laissent pas Shug faire n’importe quoi. Hutton a du mal à imaginer pire mission. Pour un homme qui ne maîtrise plus son affaire, qui s’affole, qui s’en prend à ses amis. Les risques d’un désastre final sont sacrément évidents. Hutton n’a aucune envie de se trouver à proximité de Shug quand tout implosera. S’il condamne ses plus vieux amis, que fera-t-il à quelqu’un comme Hutton ? Plus tôt celui-ci entrera dans l’organisation de Jamieson, mieux ça vaudra.

21

Un coup à la porte. Sonore, impérieux. Deana Burke se redresse dans son lit. Regarde le réveil. Onze heures dix. Ce ne peut pas être quelqu’un qu’elle a envie de voir. Elle se glisse près de la fenêtre et regarde dans la rue. Une voiture rouge qu’elle ne reconnaît pas est garée à deux maisons de la sienne. Elle ne voit personne. Elle porte une combinaison légère, elle attrape une robe de chambre dans le placard. Et enfile des pantoufles au cas où elle devrait courir dehors. Courir en pantoufles. Tu iras loin avec ça. Elle se maudit. Elle devrait s’attendre au pire. Elle devrait avoir sous la main le nécessaire pour une fuite précipitée. Une brute te dit que Shug ne te considère pas comme une cible. Ça ne signifie pas que tu cesses de penser par toi-même. Prépare-toi à toute éventualité.

Elle est en haut de l’escalier. On frappe de nouveau. Tout aussi fort que la première fois. Elle n’a pas allumé la lumière. Ils ne peuvent pas être sûrs qu’elle est chez elle. À moins qu’ils ne surveillent la maison. Ils l’ont fait, naturellement. Ils la surveillent depuis des heures. Ils ont dû voir les lumières allumées. Ils savent qu’elle n’est pas sortie, qu’elle est simplement allée se coucher. Elle sait que c’est leur façon de faire. Elle ne se rappelle pas qui le lui a dit. Pas Kenny. Un autre, il y a des années. Elle avait parlé de ceux qui enfoncent la porte ou crochètent la serrure. Quelqu’un avait dit en riant que pas du tout, les tueurs sonnent généralement à la porte. Tu ouvres et ils tirent. De toute façon, l’arme fera du bruit. Mieux vaut que ce soit quand le tueur est devant la porte, prêt à s’enfuir, qu’en haut, dans une maison obscure qu’il ne connaît pas. Celui qui cogne à sa porte pourrait avoir déjà sorti son arme. Prêt à lui tirer dessus à la seconde où elle ouvrira. Elle n’avait pas demandé ce qui se passe si on n’ouvre pas.

Sortir par-derrière. Non. Ils ont prévu ça. Il ne s’agit pas d’une organisation de débiles. Ils se sont débarrassés de Kenny. Ils ont recruté Nate Colgan. Ils s’attaquent à Peter Jamieson. Ils ne vont pas laisser la porte de derrière sans surveillance. Affronter l’ennemi, voilà ce qu’elle va faire. L’affronter tête haute. Comme lorsque Colgan s’est pointé de la part de Shug, et qu’elle a ouvert la porte plutôt que de se cacher, terrorisée. Elle n’est pas comme ça. Elle ne les laissera pas la changer. Elle descend l’escalier d’un pas martial – le mot n’est pas trop fort – et appuie sur deux interrupteurs en bas. Un pour l’escalier, l’autre pour l’entrée. C’est exagéré, mais elle tient à ce que les lieux soient éclairés. Elle tient à ce qu’on y voie. Elle saisit la poignée de la porte. Elle tourne le verrou et ouvre brutalement. L’homme devant elle a un brusque mouvement de recul, surpris par son agressivité. En voyant qui c’est elle s’apprête à dire quelque chose de très peu distingué. Mais ensuite ce qu’elle dit est pire.

« Nom de Dieu qu’est-ce que vous foutez là à cogner à ma porte à cette heure ? J’ai failli avoir une crise cardiaque.

– Je suis navré, dit l’inspecteur Fisher en levant la main dans un geste d’apaisement. Je n’avais pas l’intention de vous faire peur. Mais comme je savais que vous étiez couchée, j’ai dû frapper fort.

– Comment vous le saviez ?

– Je surveille votre maison depuis deux heures. Pour contrôler. Vous m’avez dit que quelqu’un était venu vous menacer. Je voulais voir si on vous surveillait. Si on vous suivait. Il se peut que vous soyez une cible vous aussi, quoi qu’en disent les autres. Alors je suis resté là dans la rue. J’ai vu les lumières s’éteindre dans la maison. J’ai pensé que s’il devait y avoir une relève ce serait à ce moment-là. Rien. Personne ne vous surveille.

– Je ne connais pas cette voiture rouge », dit-elle avec un signe de tête vers la rue. C’est une remarque acerbe pour le mettre en défaut parce qu’il lui a fait peur.

« C’est la mienne. Je viens seulement de la déplacer. Deana, puis-je entrer ? Nous devons parler. »

Deana pense que non. Mais elle sait qu’on ne met pas un flic à la porte. On joue le jeu, on le laisse dire et faire ce qui lui fait plaisir. Elle le fait entrer, tout en jetant un coup d’œil dans la rue. Et si un des hommes de Shug surveillait ? Elle ferme la porte et se tourne face à Fisher. Il reste poliment dans l’entrée en attendant qu’elle décide où aura lieu la conversation. La politesse ne semble pas naturelle chez lui, à en croire ce que lui a dit Kenny. Elle a vu des photos de Fisher. Kenny les lui a montrées dans deux ou trois articles de journaux. Dans la vie il paraît plus vieux. Plus petit, moins imposant. Mais effectivement, il a l’air dur, et Kenny a dit qu’il l’était. On dirait qu’il se fait violence pour être poli.

Deana a décidé qu’ils parleraient dans la cuisine. Elle se dit qu’il vaut mieux une lumière allumée à l’arrière de la maison qu’en façade. Fisher est assis à la table. Elle ne lui a pas proposé de thé et ne le fera pas. Rien qui l’encourage à s’attarder. Il ne fera sûrement rien pour elle. Il ne peut pas. Elle a mis tous ses œufs dans le panier de Peter Jamieson et elle en est satisfaite. Si quelqu’un doit faire en sorte que les meurtriers de Kenny soient punis c’est Jamieson. Elle s’assure que sa robe de chambre est bien fermée et ne laisse rien deviner de sa peau. Seul un visage sans maquillage. Rien qui puisse lui donner envie de rester.

« Vous avez eu des ennuis depuis ? » demande Fisher. Il entame la conversation en voulant qu’elle reste amicale. Difficile. Il déteste cette femme. Il ne pourrait pas le dire plus simplement. Elle est aussi malfaisante que Kenny. Elle savait tout ce qu’il faisait. Elle fermait les yeux parce qu’elle aimait bien la vie que ça lui permettait. Ces filles à gangsters le rendent malade. Mais il sait mieux le cacher qu’avant.

Elle peut voir ses efforts. La tension que lui impose la simple conversation. Mais elle ne perçoit pas sa répugnance, ou du moins ne l’identifie pas. Elle pense seulement que c’est un con arrogant.

« Aucun ennui depuis, dit-elle d’un air indifférent. La brute qui est venue a dit que je n’en aurais pas. À condition que je ne vous parle pas, alors je vous remercie beaucoup d’être venu.

– Nous devons avoir une conversation sans que vous raccrochiez. Je ne peux pas trouver ceux qui ont tué Kenny tant que je ne saurai pas ce que vous savez. Je travaille en considérant que Kenny est mort. Je pense que c’est le point de départ le plus sensé. Mais j’ai aussi une autre personne disparue à essayer de retrouver. Avez-vous entendu parler d’un certain Richard Hardy ? »

Elle réfléchit. « Le nom ne me dit rien. Il est dans le coup ?

– Je n’en suis pas certain. Il a disparu le même soir que Kenny. Il a peut-être été victime des mêmes manœuvres. J’essaie seulement de bien comprendre la situation. »

Elle n’a jamais entendu parler de Hardy. Fisher donne l’impression de s’accrocher à du vent. Qu’attend-il d’elle ? S’il y avait quelque chose qui mérite qu’il l’entende, elle l’aurait déjà dit. Elle commence à soupçonner Fisher de n’avoir aucun élément pour avancer.

« Que vous a-t-il dit au sujet de ce qu’il devait faire le soir où il a disparu ?

– En fait, rien. » Elle est soulagée de se trouver en terrain sûr. Kenny n’a pas donné beaucoup de détails. Il lui a dit que c’était un boulot important. Qu’il avait le trac. Rien d’autre. « Il ne m’a rien dit de précis. Sauf que c’était un boulot important. Plus important que d’habitude, pour lui. Après tout, il était chauffeur. C’est tout. Il conduisait Peter Jamieson chez lui le soir. Il n’était jamais mêlé à rien de très intéressant. »

Il y a du vrai là-dedans, se dit Fisher. Mais on a parfois besoin d’un chauffeur pour un gros coup. Ce serait une sacrée coïncidence si Kenny avait été sur un gros coup pour Jamieson et qu’il se soit fait prendre par Shug. Tout le reste tient debout sauf ça. Shug s’est livré à MacArthur. Il se débarrasse de l’homme qui connaît tous ses secrets financiers. Il s’attaque à Jamieson rien que pour montrer qu’il en est capable. Tout ça est logique. Mais ce travail de Kenny… ce serait manifestement un coup monté par Jamieson. Il confie à son chauffeur une mission importante. L’envoie dans un lieu retiré et le tue. Il le punit d’être une balance. Tel est le risque que Kenny a pris.

« Mais c’était plus important que d’habitude. Il vous l’a dit. Il a dû vous dire autre chose. Par exemple, je suppose qu’il n’est pas parti seul. Un chauffeur seul ne pouvait pas suffire. Il a dû conduire quelqu’un. A-t-il fait allusion à la personne qui l’accompagnait ? Et à l’endroit où ils allaient ? J’ai besoin de savoir où chercher. »

Que doit-elle lâcher ? Elle n’a pas envie que Fisher sache qu’elle est en contact avec John Young. Il montera de nouveau sur ses grands chevaux.

« Il a bien dit qu’il y aurait quelqu’un avec lui. Quelqu’un à qui il faisait confiance. Il n’a pas dit où ça devait se passer. »

Fisher soupire. « Vous croyez que c’est Shug qui a tiré les ficelles et pas Jamieson ? » La question est sincère. Il ne cherche pas à obtenir quelque chose, il est réellement intéressé.

Un léger haussement d’épaules. « Je crois, oui. Je ne pense pas qu’ils savaient que Kenny vous parlait. Je… euh… John Young m’a téléphoné. Je suis allée au club. Il m’a demandé si je savais où était Kenny. Nous en avons discuté. Un peu. Je ne lui ai pas tout dit, bien entendu. Je suis sûre qu’ils ne savent rien. Ils pensent que c’était Shug. J’en suis convaincue. »

Fisher fait la grimace. « Seigneur ! » marmonne-t-il accablé. La guerre couvait depuis longtemps, mais elle approche plus vite que prévu.

Jamieson va attaquer Shug. Il y est contraint. Si Shug a supprimé un homme de Jamieson, ce dernier doit être vu en train de contre-attaquer. Fisher espérait procéder à une arrestation avant l’heure des représailles. Couper l’herbe sous le pied de certains et calmer les esprits. Les priver de cible. Mais pas s’ils sont déjà au courant.

« Que vous a dit Young ? Exactement ?

– Seulement ça. Il voulait savoir si j’avais revu Kenny. Il m’a dit qu’il était le seul à avoir disparu. Je suppose qu’une rumeur court. Je pense que j’ai confirmé ce qu’ils pensaient. »

Fisher se lève. Il n’en apprendra pas davantage. Il n’est pas prêt à croire à l’innocence de Jamieson dans l’affaire. Pas encore. Mais pour l’instant tout accuse Shug. Il sort dans la nuit. En sachant qu’il a besoin de plus d’informations. Il a au maximum deux ou trois jours devant lui pour procéder à une arrestation, faute de quoi le sang coulera de nouveau.

22

Ça devient pesant. Aucun des deux ne l’admettra. Ils sont frères. Calum et William devraient pouvoir gérer la situation. William la comprend. Il sait que Calum ne peut pas simplement s’enfuir. Qu’il doit d’abord tout préparer. Supposons qu’il s’enfuie à Londres. Il essaie de réunir tout le nécessaire pour avoir une nouvelle identité à son arrivée là-bas. Ça prendra du temps. Au début il ne se demandera pas où aller. Quand il aura ce dont il a besoin Jamieson saura déjà qu’il est en fuite. Il enverra quelqu’un à ses trousses. Ils le retrouveront. Pris en flagrant délit. Ils ne pardonneront pas et n’oublieront pas. Reste en ville ; dépêche-toi de tout organiser. Ensuite disparais complètement. S’ils t’attrapent pendant ce temps-là ? Eh bien, tu n’as pas quitté la ville. Tu étais chez ton frère. Tu te tenais tranquille après une opération. Ça donne à Calum une chance de leur dire ce qu’ils veulent entendre.

Tout ça est bien joli jusqu’à ce qu’il faille le vivre. C’est trop intense. Chaque bruit effraie. On frappe pendant qu’ils prennent le petit déjeuner. Calum se précipite dans la chambre d’amis. William va ouvrir, très nerveux. D’abord terrifié. Puis furieux de sa propre peur. Méfiant quand il ouvre la porte et voit son copain Maurice « Sly » Cooper.

« William, dit Sly. Je commençais à croire que tu avais disparu de la surface de la terre. Tu étais où ? »

William hésite avant de répondre. Il ne pense pas à lui-même mais à Calum. On doit jaser. Sur le fait que William ne sort plus beaucoup. Il n’est plus le boute-en-train habituel. Il est allé travailler, mais il a négligé ses amis. Il a honoré ses rendez-vous, mais n’en a pas pris d’autres. « J’étais là. Très pris. Le boulot. »

Sly entre et repart au bout de cinq minutes. Il aura compris qu’il n’était pas tout à fait le bienvenu. Il va aller raconter à leurs amis communs qu’il se passe vraiment quelque chose avec William. Et ils vont imaginer des tas de trucs. Ça ne peut pas durer.

« Il est parti », annonce William. Calum sort de la chambre d’amis. Il voit que son frère est tendu. Ce sera encore une journée pénible.

« Je peux peut-être trouver un autre endroit où dormir, dit Calum. Ce ne serait pas un drame. Une chambre chez l’habitant. Je pourrais trouver un appartement vide. Ce serait plus sûr.

– Non, répond résolument William. Pas question. Je n’accepterai pas ça. Tu vas rester ici le temps qu’il faudra. Ce serait dangereux d’aller ailleurs. Ce n’est pas le moment, tu le sais. Davantage de risques que quelqu’un te voie. Tu ficherais en l’air tout ce que tu as déjà préparé. Tu en es presque sorti, Calum. Tu es presque libre. Ne fais rien qui leur permette de t’attraper maintenant. »

Calum ne peut pas discuter avec son frère. Il n’en a pas envie. Aller ailleurs, c’est chercher l’échec. Il doit s’accrocher ici, même si ça devient pénible. Le téléphone sonne. Ils sont aussitôt sur leurs gardes. William rit et va répondre. Il essaie de dissiper un peu la tension. Calum l’observe. Il écoute. William se met d’accord avec quelqu’un. Il regarde sa montre et dit que ça ira. Il va prendre un stylo sur la table et écrit quelque chose sur un journal. Puis il raccroche.

« C’était Barry Fairly ; il a tes papiers. Il veut que j’aille les chercher immédiatement. »

C’est une bonne nouvelle. Un progrès. Mais aussi un motif d’inquiétude pour Calum. N’importe quoi pourrait arriver. Ce pourrait être un piège. « Tu sais où tu dois aller ? demande-t-il.

– Il m’a donné une adresse. Dans un bureau. Je connais la rue. Je trouverai le bâtiment. »

William est allé prendre un manteau et le solde du règlement. Calum l’attend devant la porte. William a beau être intelligent, il a besoin de directives, même s’il n’aime pas qu’on le lui rappelle.

« Écoute, dit Calum. Quand tu arriveras là-bas, gare-toi à une certaine distance. Vérifie chaque voiture dans la rue. Si une d’elles ne te plaît pas, va-t’en. Reviens ici. Quand tu entreras, s’il y a quelqu’un d’autre que Fairly, va-t’en. Même s’il est seul, contente-toi de prendre les papiers, payer, et ressortir. Rien d’autre. Si Fairly essaie de faire la conversation, ne l’écoute pas. »

William lève une main en souriant. « Ne t’inquiète pas. Je serai plus prudent que jamais, capitaine Prudence. J’entre et je sors comme l’éclair. Aussitôt disparu. Je serai une image floue. OK ? » C’est une blague, mais sérieuse.

« Tu t’en tiens à ça », confirme Calum.

C’est une petite rue ordinaire. William la parcourt pour la seconde fois. Il a trouvé une place à quelques portes du bureau indiqué par Fairly. Un bureau au-dessus d’une boutique de gadgets. Il y a beaucoup de petits magasins dans cette rue. Un quartier bien fréquenté. C’est rassurant. C’est peut-être fait exprès. À son premier passage il a regardé dans toutes les voitures. Il marche lentement sur l’autre trottoir, à l’affût de quelque chose d’anormal. Personne n’attend dans une voiture. Personne devant une porte ou une ruelle. Si quelqu’un se cache, il le fait très bien. Il n’y a que des passants qui font leurs courses et ne s’intéressent pas à William. Il traverse et se dirige vers la porte. Pas celle de la boutique, une porte ordinaire à sa droite. Il appuie sur un bouton d’interphone et attend. La porte s’ouvre. William la pousse et se retrouve au pied d’un escalier mal éclairé. Il commence à se sentir sacrément fébrile. Calum fait régulièrement ce genre de choses. C’est sa vie. Et ce à quoi pense William en montant l’escalier. Vers l’inconnu.

En haut de l’escalier, une porte sans aucune indication. Un bureau, a dit Fairly. Un bureau qui visiblement ne se fait pas connaître. Rester devant une porte anonyme ne mènera William nulle part. Il entre. À l’intérieur, trois tables. Plusieurs meubles classeurs. Des ordinateurs sur les tables, mais cette pièce a quelque chose de bizarre. William met quelques secondes à comprendre quoi. Il n’y a rien qui puisse indiquer quel travail se fait ici. Au garage, il est arrivé que William veille à dissimuler des documents. Des voitures qu’il ne devrait pas avoir, par exemple. Ici, c’est manifestement toute une entreprise qui est à dissimuler. Probablement du genre prêt usurier. Ce qui n’est pas rassurant. Barry Fairly assis à une des tables ne l’est pas davantage. Il est seul ici, mais il y a une porte derrière lui et une autre à sa droite. N’importe qui pourrait être derrière. N’importe qui pourrait monter l’escalier et coincer William à l’intérieur. Ce n’est pas le moment de se détendre.

« Ne vous inquiétez pas, dit Barry, l’endroit est sûr. Je travaille un peu pour le propriétaire. Il me laisse le faire ici de temps en temps. Tout va bien. »

On dirait que Barry en fait trop pour le rassurer. William devient parano. « Vous avez la marchandise ?

– Ici, dit Barry en tapotant un sac en plastique sur le bureau. Vous avez l’argent ?

– Ici. » William sort de sa poche une liasse de billets. Il s’avance vers la table où est assis Barry. Il dépose deux cents livres à côté du sac. Il fait de son mieux pour paraître confiant. Pas facile. Il prend le sac et l’ouvre. Oui, il se rappelle ce que Calum a dit. Prends-le et va-t’en aussi vite que tu peux. Mais il ne va pas s’en aller pour découvrir que le sac contient deux bouts de carton. Il sort un passeport. Il a l’air convaincant. Le permis aussi.

« Vous avez aussi un papier avec quelques renseignements supplémentaires sur l’identité. Qui ne figurent ni sur le passeport ni sur le permis. Comme les noms des parents par exemple.

– Ça me paraît bien, dit William en remettant le tout dans le sac. Je suis sûr que nous pourrons faire plus d’affaires à l’avenir. Beaucoup plus. »

Il sort et descend. Un peu plus vite que son orgueil ne l’y autorise. Tant pis pour lui. Il franchit la porte, il est dans la rue. Se cogne à quelqu’un. Laisse tomber le sac. Il fait un pas en arrière, prêt à frapper. À faire n’importe quoi qui le laisse vivre.

« Ho là, du calme, mon gars, dit un homme, petit, dans les trente ans. Je ne vous avais pas vu. » Devant la violence de la réaction de William il le regarde avec stupéfaction.

« Excusez-moi, dit William en se ressaisissant. J’étais très pressé. C’est ma faute. » Il sourit. L’homme s’écarte et poursuit sa route en regardant par-dessus son épaule. William se baisse pour ramasser le sac. Il regarde la rue dans les deux sens. Personne de suspect. Personne ne fait attention à lui en dehors du type qu’il a bousculé. Il se hâte vers sa voiture. Quand il y arrive il est tellement heureux d’être là qu’il ne contrôle même pas s’il y a danger. Il monte, démarre et file.

« Voilà pour toi, Donald Tompkin, tout ce qu’il te faut pour mettre les voiles. » Un grand sourire de soulagement sur le visage de William qui laisse tomber le sac sur la table de la cuisine.

« Pas de problèmes ? demande Calum.

– Non.

– Et tu n’as pas été suivi ?

– Non », dit William en souhaitant avoir vérifié.

Calum sort le passeport et le permis du sac. Ils sont bien. Parfaits, même. Aussi bien qu’il espérait que Barry Fairly puisse les réussir. C’est presque le dernier élément du dispositif. Il n’a plus qu’à ouvrir des comptes bancaires sous sa nouvelle identité et s’en servir pour payer son billet d’avion.

« Merci, William, dit-il en souriant. Tu as été formidable. Et ce sera la dernière chose que je te demande. » Un soulagement pour l’un et l’autre.

23

L’homme continue sa route. En regardant sans cesse derrière lui. Il observe le type qui ramasse le sac qu’il a laissé tomber et qui décampe. C’était donc lui que Fairly attendait. Fairly est quasiment le meilleur faussaire du milieu. Ses clients ne sont généralement pas des andouilles. Ils savent ne pas attirer l’attention. Ne pas avoir l’air suspect. Pas celui-là. Ce doit être un bleu. Mieux vaut ne pas l’effrayer. Marty s’éloigne jusqu’à ce qu’il soit sûr que le client de Fairly ne peut plus le voir. Il s’arrête, fait demi-tour et revient sur ses pas. Ce petit supplément de marche était un service rendu à Fairly. Pour ne pas faire peur à ses clients. Pour qu’il n’ait aucune raison de se plaindre. Fairly est utile. Très utile, parfois. Ses passeports sont magiques. Les meilleurs qu’on puisse trouver en dehors des vrais.

Il entre et monte l’escalier. Au-dessus de la boutique de gadgets il a son propre bureau. Il ne l’utilise pas souvent, mais il en a besoin. Il accorde des prêts. À court terme, à des clients à long terme. Que les gens soient aussi idiots continue de surprendre et faire rire. Et Marty en profite. Parce que Marty est un malin. Il repère les faiblesses des gens, et il en tire de l’argent. Le prêt et les femmes sont ce qui rapporte le plus. Marty brasse toutes sortes d’autres affaires, mais ces deux-là valent de l’or. Le prêt est ce qu’il y a de plus dur. C’est une saleté, il faut bien le dire. Tandis qu’il y a toujours de plus en plus de femmes. Certaines vous lâchent. D’autres vont travailler ailleurs, mais il en arrive toujours de nouvelles. Le prêt ? Des eaux infestées de requins. Un monde cruel. Certaines des plus grosses brutes rôdent dans ce secteur. Marty ne s’en mêlerait pas s’il ne bénéficiait pas de la protection de Jamieson. Et il risque de la perdre.

Fairly est encore là, toujours aussi pépère. Il est intelligent, mais il se tient à l’écart des violences de la réalité. Il ne les vit pas comme Marty. Merde, personne ne les vit comme toi, se dit Marty.

« C’était ton type que j’ai vu sortir d’ici en catastrophe il y a un instant ? » demande Marty. Il se montre poli. Il veut que Fairly s’en aille. Deux de ses gars doivent venir lui apporter l’argent qu’ils ont récupéré ce matin. Des durs. Il vaut mieux que Fairly ne les voie pas.

« Oui.

– Il ne ressemblait pas à tes clients habituels. Il m’a paru sacrément nerveux. »

Fairly ne répond pas. Les hommes comme Marty pensent que ça les fait paraître forts de prétendre qu’ils ne s’inquiètent jamais. C’est de la connerie. Marty chie sûrement de trouille en ce moment même. Le bruit court que lui et son frère sont sur la liste noire de Jamieson. Qu’il organise des soirées privées dans la boîte de son frère sans payer sa commission à Jamieson. Marty est une crapule stupide et cupide. Et il se prend pour un dur. De quoi se marrer.

« Les choses changent, dit Fairly en le levant. Notamment dans le commerce automobile. Il s’ouvre. Ce type est un nouveau. William MacLean, il a un garage dans les quartiers est. »

Un silence. Fairly se dirige vers la porte, il est sur le point de dire au revoir. Marty est debout au milieu de la pièce, son cerveau essaie de trouver l’embrayage qui le fera avancer. Il essaie encore. Ça y est.

« Tu as dit William MacLean ?

– Ahan.

– Il a un garage dans l’est ?

– C’est ce que j’ai dit. »

Marty lève une main pour dire à Fairly de se taire pendant qu’il réfléchit. Fairly soupire, mais il obéit. Marty paie bien. C’est un petit merdeux, mais si Barry était enclin à juger les gens il ne serait pas dans ce métier.

« Tu as une copie de ce que tu as fait pour lui ? » demande Marty.

Fairly fronce les sourcils. On ne met pas son nez dans les affaires des autres. Même Marty doit connaître une règle aussi simple.

Fairly se tourne vers la porte. Marty bondit devant lui. Il bloque la sortie, mais il lève les mains, suppliant.

« Écoute, Barry. C’est important. Ce William MacLean… il pourrait y avoir autre chose. Fais-moi confiance. Je suis peut-être sur le point de te rendre le plus grand putain de service de ta vie. Vrai de vrai. Laisse-moi voir la copie. Si j’ai tort, j’ai tort. Qu’est-ce que ça peut faire ? Si j’ai raison, je te sauve la couenne, mon vieux. »

Ce ton cajoleur. Fairly adorerait lui dire de le laisser tomber, mais il ne peut pas. L’instinct de conservation. Il retourne à la table, déboutonne la poche de sa veste. En sort la copie sommaire qu’il a faite. Comme toujours. Parce qu’on ne sait jamais.

Marty regarde la photo. Impressionné.

« Alors ? » demande Fairly agacé, impatienté.

« C’est… » Marty est à court de mots. Il a envie de dire que c’est une occasion extraordinaire. Qu’elle pourrait lui faire regagner les bonnes grâces de Peter Jamieson. Mais ce n’est pas ce qu’il dit à Fairly. « C’est important. Écoute-moi, Barry, tu m’écoutes ? Bon. Il me faut ça. Rien que pour un tout petit peu de temps. Rentre chez toi, je t’appellerai. Je dois organiser une réunion. Tu devras y être. C’est important. Je parle sérieusement. »

Fairly est parti. Assis à la table, Marty examine la copie du passeport. Il connaît ce visage. La photo n’est pas récente, mais il connaît ce visage. Comment en tirer le maximum de profit ? La réponse est toujours : opter pour le long terme. En particulier quand on s’accroche aux branches, comme Marty. Ça pourrait résoudre un tas de difficultés. Il appelle Young. Pas de réponse. Merde ! Young filtre probablement. Ils sont encore en pétard. Bon, il laisse tomber. Il y a un autre moyen. Il appelle Kevin Currie. Il donne quelques explications, en garde suffisamment en réserve. Il a besoin d’avoir quelque chose à apporter à la réunion. Marty sait comment jouer à ces jeux-là. Currie n’aime pas ça. Il veut tout savoir. Bien entendu. Il veut pouvoir transmettre lui-même toutes les informations. En tirer davantage de crédit. Marty est furax de devoir passer par Currie. Currie est haut placé auprès de Young et Jamieson. Il leur fait gagner beaucoup d’argent avec l’alcool et les cigarettes. Il a leur confiance. Ça ne devrait pas se passer comme ça. Young devrait simplement décrocher son foutu téléphone.

Deux malabars viennent d’arriver. Marty leur fait signe de sortir. Il est encore au téléphone avec Currie. Il va essayer encore de joindre Young. Les deux types sortent. Ils n’ont pas l’air très impressionné. Marty n’est pas quelqu’un de commode. Ils ont entendu parler d’une querelle entre lui et Jamieson. Ils sont inquiets. Ils ne supporteront plus longtemps d’être bousculés. À moins qu’ils n’entendent des histoires plus positives sur la protection accordée à Marty. La conversation avec Currie est terminée. Marty appelle Young encore une fois. Toujours rien. La petite ordure !

Marty pourrait aller au club. L’un d’eux y est nécessairement. Non. Ne pas se pointer sans prévenir. Ça ne leur plaira pas. Il doit respecter les règles. Aller là-bas avec des informations qui les terrassent. Ils n’aimeront pas ce qu’il leur apportera. Mais ils sont trop malins pour tirer sur le messager. Ça leur montrera à quel point Marty et ses relations peuvent être utiles.

24

Couché tard hier soir. Levé tôt ce matin. La visite chez Deana Burke a poussé Fisher à revenir à Shug. C’est ce qu’il voulait. Bien sûr, il n’avait aucune envie de savoir que le temps lui manquait, mais il voulait être sûr d’être sur la bonne voie. Shug a fait tuer Hardy en application d’une partie de son accord avec MacArthur. Alex MacArthur a sûrement dû insister sur ce point. Comme ce serait bien de mettre la main sur MacArthur lui aussi ! Il ne peut pas le coincer directement, mais il pourrait avoir un coup de chance grâce à Shug s’il peut réunir des charges solides contre lui. Le boucler dans une salle d’interrogatoire, le cuisiner et le faire parler. Avec un pro endurci on n’obtient rien. Mais Shug Francis n’en est pas un. C’est un gentil, un doux. À ce niveau-là, traficoter des voitures volées n’endurcit pas un homme à vie. On rencontre un tas de criminels très naïfs. Ils croient que ce qu’ils font les transforme en durs. Prêts à tout. Ils n’ont pas le moindre sens de la réalité.

Il n’a pas beaucoup dormi la nuit dernière. Il a trop réfléchi afin de trouver le meilleur angle d’attaque. Il ne pense plus au meilleur moyen d’arrêter Shug et d’avoir un dossier solide. Il pense à présent au moyen le plus rapide. S’il tarde, Peter Jamieson prendra la main. Fisher devra alors s’attaquer à Jamieson, et ça ne le mènera probablement à rien. Pas maintenant, en tout cas. Il avait Kenny, et ç’aurait pu le conduire quelque part. Il a failli avoir Frank MacLeod. Il était à un cheveu. Et finalement, rien. Frank a disparu de la surface de la terre. Deux possibilités. La moins vraisemblable est qu’il se soit enfui. La plus probable, que Peter Jamieson ait fait supprimer son ancien tueur. Qu’il l’ait fait taire, si vous préférez. Maintenant Kenny n’est plus là, et Jamieson n’a pas eu besoin d’intervenir. Stupide comme il est, Shug a éliminé un moyen de détruire Jamieson. Il ne sait même pas qu’il a rendu service à son ennemi.

Pour l’instant, Fisher espère que Shug en rendra un à un autre ennemi. Il est en planque dans la rue à quelque distance de la maison. La voiture garée dans le sens inverse, il surveille ses rétroviseurs. Il est assez loin pour ne pas être vu. Assez loin aussi pour ne pas voir très bien. Pas très bien est mieux que pas du tout. Il attend que Shug sorte de chez lui. Qu’il aille quelque part dans une de ses voitures de sport tapageuses. Qu’il le conduise à un nouvel élément d’enquête. Fisher espère trouver quelqu’un sur qui s’appuyer. Qui lui donne de nouvelles informations. Jusqu’ici il a fait chou blanc. Des hommes comme Jamieson et MacArthur ne laissent rien à se mettre sous la dent. Un type comme Shug laisse beaucoup de choses. Il fait pas mal d’erreurs. Il a peut-être cessé, pour se conformer aux exigences de MacArthur. Ou bien il faut seulement surveiller Shug de plus près.

Fisher attend. Il regarde les minutes passer. Combien de temps Jamieson attendra-t-il ? Il veut la chute de Shug. Elle arrivera bientôt, et Fisher se retrouvera sans rien. Pire que sans rien. Toute son enquête est ridicule aux yeux de certains. En supposant que ses efforts au cours des derniers mois n’alimentent pas déjà les blagues au commissariat. Il a accumulé les échecs. Les jeunes ne le respectent plus, ils ne le craignent plus. Il lui faut quelque chose. Il observe attentivement. Ça bouge du côté de la porte de Shug. Une femme sort et se dirige vers une voiture dans l’allée. Ce doit être sa femme. Elaine. Une future cible pour Fisher s’il ne peut rien trouver de mieux. Il est généralement plus sage d’éviter les femmes redoutables de la pègre. Elles ne craquent pas. Mais elle n’est pas comme elles. Elle pourrait être vulnérable. Il attendra encore deux ou trois jours. Il trouvera quelque chose de concret, ou alors il s’adressera à elle.

Il est près de huit heures du matin quand une voiture s’arrête près de la maison de Shug. Le conducteur est apparemment pressé. Un homme descend, petit, entre deux âges. Difficile de distinguer ses traits à cette distance. Fisher aurait dû apporter un appareil photo. Il aurait pu se retourner et zoomer. L’homme marche rapidement vers la porte. Il sonne et attend. Il est dos à Fisher. Salaud, qui que tu sois. La porte s’ouvre et l’homme entre. Fisher attend. Il doit décider. Qui suivre ? Attendre et coller à Shug ou se charger du nouveau venu ? Le choix n’est pas facile. Le nouveau venu pourrait être important, tout comme il pourrait représenter une totale perte de temps. Avec Shug, au moins, tu sais que tu files un homme qui compte. Tu files ta principale cible.

L’homme est là depuis exactement cinq minutes quand la porte s’ouvre de nouveau. Fisher se laisse glisser en arrière sur son siège tout en regardant le rétroviseur. Encore une fois il ne voit pas bien l’homme qui sort. Il doit décider. Quelqu’un qui reste aussi peu de temps ne peut pas être important. Mais il pourrait conduire à quelqu’un qui l’est. Shug lui a peut-être remis quelque chose à livrer. Non, c’est peu probable. L’homme n’est sans doute qu’un minable qui fait des courses pour le patron. Qui va chercher ses commandes. Laisse-le partir. Surveille la maison ; suis Shug quand il sortira. S’il sort. Il était très actif jusqu’ici. Il passait beaucoup de temps dans les garages. Il allait aux courses tous les week-ends. Il s’est même acheté une voiture pour participer aux compétitions sur circuit ouvertes aux amateurs. Il devait y consacrer beaucoup de temps. Il paraît que tout ça est fini. Fisher a entendu un autre policier dire que lors des deux derniers mois Shug n’est allé que rarement dans un de ses garages et ne court plus jamais. Le changement de style de vie d’un homme qui accumule les soucis.

Le petit bonhomme traverse la pelouse et arrive dans la rue. Il monte dans sa voiture et roule en direction de Fisher qui se laisse complètement glisser sur son siège, hors de vue. La voiture le dépasse. À la seconde où Fisher commence à se redresser il reconnaît l’homme l’espace d’un éclair. Pas vraiment. Il n’a vu qu’une partie du visage du conducteur et sa nuque. Assez pour décider différemment. Il a aperçu un quart de seconde quelque chose qui lui offre une ouverture. Il se trompe peut-être. Il est peut-être en train de faire encore une bourde. Ce ne serait pas la première ces temps-ci. Mais s’il a raison, ça pourrait rabouter tous les fils. Il met le contact, mais sans démarrer. Il laisse le conducteur disparaître. Il y a des chances qu’il craigne d’être filé. Fisher va devoir être prudent. Un coup d’œil dans le rétroviseur pour voir si quelque chose derrière lui pourrait l’intéresser. Aucun signe de mouvement dans la maison de Shug. Bien. On se concentre sur le conducteur.

Il reste à la bonne distance. Certains chauffeurs de la police sont très forts pour ça. Fisher s’est trouvé dans une voiture avec l’un d’eux, ils filaient un suspect de vol à main armée. Le suspect ne se savait pas suivi. Il transportait les armes qui avaient servi la veille. Le chauffeur devait garder la distance idéale sans perdre la cible. Il a mené son affaire impeccablement. Jamais trop près, jamais trop loin derrière. Il a géré la circulation de façon magistrale. C’est extraordinaire comme un bon chauffeur peut utiliser le flot de véhicules qui l’entoure. Fisher n’est pas aussi bon et il le sait. Alors il est prudent. Il reste un peu plus loin qu’il ne devrait. Au risque de perdre sa cible plutôt que de trop se rapprocher et se griller. Il s’assure seulement de pouvoir apercevoir une certaine voiture dans la circulation matinale. C’est si facile de perdre le type. Il l’a perdu deux fois. Il est resté bloqué ou il a dû s’arrêter au feu rouge pendant que l’autre continuait. Il l’a retrouvé, plus par chance que par calcul.

Tout tourne à présent en faveur de Fisher. Parce qu’il a compris où se rend la cible. Armé de cette information il n’a plus besoin d’avoir l’homme à l’œil. Qu’il prenne de l’avance si ça lui chante. Fisher emprunte même un chemin légèrement différent pour arriver à destination. Il s’assure que l’homme ne sait pas qu’il le suivait. Il se sent bien maintenant et prend un réel plaisir à conduire. Qu’importe la circulation du matin quand vous savez qu’une bonne nouvelle vous attend à l’arrivée. Il y est presque. Il s’engage dans ce qui devrait être la dernière rue. Il voit la voiture cible arriver dans l’autre sens et tourner. Sur le parking, comme il s’y attendait. Fisher ne se précipite pas. Inutile. Il entre à son tour sur le parking. Il ralentit et se gare à sa place habituelle. La portière de l’autre voiture s’ouvre. Fisher n’est pas encore descendu. Il voit sortir le conducteur. Petit, mince, entre deux âges. C’est évident à présent. Il ne pouvait pas le voir de loin mais ici c’est facile. Les cheveux noirs, la cicatrice à la joue. L’agent Paul Greig. Qui vient de faire un saut chez un de ses copains malfrats et se rend à son travail. Il va aller aux vestiaires mettre son uniforme. L’uniforme dans lequel il est censé protéger le public des gens comme Shug Francis. L’uniforme qu’il déshonore à longueur de temps. Fisher descend de voiture. Greig traverse le parking. En verrouillant sa voiture Fisher lève les yeux. Leurs regards se croisent. Fisher est tenté de sourire et de dire bonjour. Maintenant qu’il tient ce salaud par les couilles, il ne ressent plus tellement de haine. Il déteste seulement que Greig ne se soit pas fait prendre. Ça changera bientôt. Mais quand même non. Pas de sourire, pas de bonjour. Il baisse les yeux sur ses clés, visage impassible. Greig ne doit pas se douter que quelque chose a changé entre eux.

Il reste à son bureau pendant presque une heure. Les patrouilles lui ont rapporté quelques informations, rien d’important pour le moment. Les experts financiers ont établi une liste d’incohérences dans les livres de Hardy. Toutes liées à Shug, pour commencer. Du matériel intéressant. Une liste longue comme le bras. Il a fallu des efforts pour tout démonter. La liste ira dans le dossier à charge. S’il n’y avait que ça, ce serait un échec. Fisher en veut davantage. La disparition de Hardy et Kenny. L’entrevue avec Greig. Fisher pourrait reprocher tant de choses à Shug Francis. Plus il lui en reprochera, plus il récoltera. Fisher est prêt à conclure des accords. Une réduction des inculpations en échange d’informations de valeur. Mais il lui faut davantage d’inculpations. Combien de temps encore avant que Jamieson agisse ? Ça ne saurait tarder. Et Jamieson voudra faire mal, se dit Fisher. Ignorant qu’il est le mécanisme dont se sert Jamieson pour frapper. Qu’il est en train de se faire battre de vitesse. Mais il sourit. Pour la première fois depuis des mois, il a l’impression qu’une enquête vient à lui au lieu de lui échapper.

25

Dieu qu’il est tôt. Beaucoup trop tôt. George regarde le plafond. Il pense à la journée qui l’attend. À tout ce qui peut aller de travers. Ça fait beaucoup. Il va d’abord lui falloir un café. Vingt minutes plus tard il a pris une douche, s’est habillé, et avale autant de caféine qu’une tasse peut en contenir. Il doit retrouver Hutton à neuf heures. Il n’y a pas grand-chose à tirer au clair, mais on ne se prépare jamais trop. Une des règles qu’il a apprises de Calum. C’est de la préparation que dépend le succès ou l’échec. Donc il va retrouver Hutton, récapituler tout ce que Jamieson a dit. S’assurer que Hutton sait ce qu’il fait. Qu’il sait qu’il ne doit pas descendre Fizzy. Ç’a été une surprise. George pensait qu’ils seraient ravis de voir Shug commettre une erreur aussi stupide, mais au contraire ils ont eu une meilleure idée. Plus rentable. C’est Jamieson qui en a parlé hier soir à George, mais on dirait bien que c’est une idée de John Young.

John Young. C’est drôle, George déteste cet homme à présent. Sans raison particulière. George a conscience d’être le seul responsable de tout ce qu’il n’aime pas dans sa vie. Mais il se trouve que Young incarne toutes les erreurs que George a commises. Probablement parce qu’il est celui qui donne les ordres. Young lui a demandé de détruire la liaison entre Calum et Emma. George a obéi. C’est sa faute. Il continue d’accomplir ces missions et il le fait bien. Peu importe combien de fois il dit à Young qu’il ne veut pas davantage de responsabilités, il ne cesse d’en avoir davantage. Et voilà que ça recommence. Une mission à responsabilités. George va voir quelqu’un d’important, pour une discussion importante. Il ne pense pas être à la hauteur. Il ne s’agit pas de tuer quelqu’un. C’est déjà bien. Il s’est fixé une limite, et jusqu’ici il ne l’a jamais franchie. Mais il va faire un pas de plus vers ce qu’il ne veut être en aucun cas. Important.

On trouve peu d’hommes tels que George Daly dans le milieu. Des cogneurs intelligents. Il est chargé de tabasser. D’intimider. Il est l’avertissement que Peter Jamieson envoie à ceux qui lui doivent de l’argent. D’habitude des loques pitoyables que n’importe qui capable de se tenir debout pourrait envoyer au tapis. C’est un travail facile, idiot. Assuré le plus souvent par des idiots. Des brutes sans cervelle que Jamieson peut engager et renvoyer à sa guise. Mais George est différent. Il est intelligent, dur et sympathique. De quoi attirer l’attention. Ça signifie qu’il récupère les missions d’intimidation les plus exigeantes. Que Young et Jamieson attendent de lui un travail plus sérieux. Qu’il prenne davantage de responsabilités. Qu’il assiste un tueur comme Calum. Qu’il se charge d’un travail comme celui d’aujourd’hui. George n’en veut pas. Il n’est pas seulement intelligent. Il l’est aussi assez pour savoir que l’ambition est un poison. Que la responsabilité est une malédiction. Dans ce métier, le mieux qu’on puisse souhaiter, c’est d’être insignifiant.

Il sort de chez lui et se dirige vers sa voiture. Il regarde d’un côté puis de l’autre. Simple précaution. George ne vit pas dans la peur de la mort. Si vous restez à l’écart des tueries, elles ont tendance à vous éviter. Mais il a tabassé beaucoup d’hommes durant sa vie active. Certains assez bêtes pour croire que la vengeance pourrait être une bonne idée. Il a eu affaire à deux types qui s’en sont pris à lui au cours des années. Pour être quittes. Pour montrer à tous que ce sont encore des durs. Il faut se méfier de ce genre d’individus. Les malheureux toxicos ne sont pas une menace. Ils vivent au jour le jour. Ils n’ont pas la moindre notion de vengeance. Ce sont les petits dealers, les pseudo-caïds qui sont dangereux. Ils empruntent de l’argent à Jamieson, ou s’approvisionnent chez lui moyennant un pourcentage sur leurs bénéfices. Si Jamieson ne reçoit pas l’argent qui lui est dû, il envoie George en guise d’avertissement. Il tabasse un petit salaud qui se prend pour un dangereux gangster. Ça l’humilie et il cherche à se venger. C’est arrivé deux fois. Dans les deux cas ils ont tenté d’agir seuls. En oubliant que George est un professionnel. Tabasser est son métier. Une seconde humiliation leur a appris à abandonner. Aujourd’hui il n’y a personne, et il monte en voiture.

Le premier rendez-vous est avec Hutton dans le même appartement qu’hier. Aucune difficulté pour s’y rendre. Hutton attend. Il paraît fébrile. Bizarre, George ne s’y attendait pas. Il pensait avoir affaire à quelqu’un comme Calum, froid et détendu. Ils se comportent sans doute tous différemment. Il n’y a pas de honte à être nerveux.

« Le boulot est annulé », dit George, et il voit la nervosité s’apaiser. « Jamieson va chercher à faire autrement. Il veut essayer de monter un truc contre Fizzy. Mais sans le liquider. Jamieson a demandé lui-même que tu laisses tomber Shug dès maintenant. Si Shug t’appelle, tu ne réponds pas. Tu ne bouges pas jusqu’à ce que John Young ou moi te fassions signe. Je pense que tu ne feras plus rien d’autre pour Shug à présent. »

Hutton essaie de dissimuler son soulagement, sans y réussir complètement. Pas devant quelqu’un d’aussi qualifié que George pour le déceler. « C’est bon, dit Hutton qui la joue décontracté. J’attendrai que l’un de vous me contacte. Je ne répondrai à personne d’autre. » Il se lève.

« Une dernière chose, dit George. Je suis en route pour aller voir Fizzy Waters. Tu peux me donner des indications ? »

George connaît bien la ville. Il n’a pas le désir compulsif de tout savoir sur les rues écartées et les quartiers de construction récente. Comme les tueurs, par exemple. Pour eux c’est parfois une question de vie ou de mort. Se faire prendre ou s’échapper. Pour George, connaître la ville est affaire de commodité. Il ne doit que rarement travailler dans la précipitation. Ceux qu’il intimide ne vont jamais nulle part. Il se rend maintenant chez Fizzy. Il connaît le quartier, et Hutton lui a fourni des indications. Certains savent faire ça bien. Pas Hutton. Les repères qu’il a indiqués n’étaient pas bons. George croit savoir où se trouve la rue, mais il a tort. Il ne veut pas se servir de son GPS. Encore une leçon apprise de Calum. Pour un boulot, ne te fie jamais à la technologie. Elle peut te dénoncer. Il met vingt minutes à aller et venir au hasard dans des rues du quartier avant de trouver la bonne.

Il descend et arrive à la porte de la maison. Il espère que personne ne l’a vu tourner en rond comme un imbécile. Quand on voit quelqu’un agir de cette façon on se le rappelle. George n’a aucune envie qu’on se souvienne de lui. Il sonne et attend. Fizzy n’est peut-être pas chez lui. S’il a un brin de bon sens, il n’est même pas en ville. Cours, crétin. Mais Shug a dit à Hutton qu’il serait là. Il semblait certain qu’il resterait. C’est donc l’information la plus fiable dont George dispose. Quelqu’un approche de la porte et ouvre. Pourvu que ce ne soit pas une femme. Sa compagne n’est pas à Glasgow, paraît-il, tant mieux. C’est un homme. Fizzy. Qui regarde le jeune homme qu’il ne connaît pas. George, cheveux bouclés et le sourire facile.

« Salut, M. Waters, je m’appelle George. Je sais que c’est difficile, mais il faut que nous parlions. Plutôt ne pas le faire dehors. Je travaille pour Peter Jamieson. »

Tout était dans le ton. Ces mots pouvaient facilement passer pour une menace. La mention de Peter Jamieson risquait d’être mal interprétée. Mais George cherchait à avoir un ton bienveillant et amical et il a su le prendre. Fizzy fait un signe de tête et ouvre grand la porte. Trop confiant, se dit George. Voilà ce qui arrive quand on ne travaille que dans les voitures depuis tant d’années. George pourrait être n’importe qui. Il pourrait travailler pour Shug. Il pourrait avoir été envoyé pour mettre à l’épreuve la loyauté de Fizzy. Fizzy a de la veine de ne pas devoir apprendre une dure leçon.

George est entré. Le premier obstacle est franchi. George n’est pas armé, et si ça tourne mal, ce sera dur pour lui. Il doit partir du principe que Fizzy est armé. Même si c’est peu probable. Fizzy est chez lui, ce qui doit le rassurer lui aussi. Il n’y a aucune raison pour que ça tourne mal, mais on ne sait jamais. Ne jamais croire qu’on sait ce qui se passe dans la tête d’un autre. Fizzy est intelligent, mais il manque d’expérience. S’il se rend compte qu’il est désormais hors du coup, il devrait chercher désespérément de l’aide. La conversation devrait être facile. Devrait.

Fizzy l’a conduit dans le living à l’arrière de la maison. Les maisons par ici sont plus grandes qu’elles n’en ont l’air vues de la rue. George est impressionné, un peu jaloux. Cet endroit incarne la réussite de Fizzy dans le trafic de voitures. Pour pouvoir acheter une maison pareille. Leurs activités leur rapportaient gros. Ça prouve à quel point ils ont été idiots d’en vouloir davantage. Ils sont nombreux dans le même cas, rendus débiles par la rapacité et l’ambition.

« Je ne devrais pas avoir besoin de vous dire ce qui se passe, dit George en s’asseyant. Vous savez que Shug est en train de tout liquider. Il s’est lié à MacArthur, mais MacArthur le manipule. Il fournit des informations à Peter depuis des semaines. Il cherche à se débarrasser de Shug et à s’emparer de son affaire, alors il espère que Peter éliminera Shug. En fait, il a appelé Peter le soir où vous avez eu votre grande réunion avec MacArthur. Je suppose que ça ne vous surprend pas, dit George en surveillant l’expression de Fizzy.

– Non. Pas vraiment. Ça paraît exact.

– Vous devriez savoir aussi… » poursuit George en regardant par terre. Choisis bien les mots. Ne fais pas de mélo. On peut parfois faire passer la vérité pour un mensonge. Marche sur des œufs. « Shug a appelé Shaun Hutton hier soir. Il lui a dit qu’il voulait se débarrasser de vous. Que vous étiez un danger pour lui, une menace. J’ignore ce qui s’est passé entre vous et Shug, mais il a l’air de vouloir vous éliminer. »

Fizzy ne bronche pas, il regarde droit devant lui. Aucun choc. Aucune émotion immédiate. « OK.

– Vous n’avez pas à vous inquiéter, le rassure George. Enfin, vous devez vous inquiéter un petit peu, mais pas à cause de Hutton. Il ne fera pas le travail, c’est une affaire entendue. » Rester vague. Fizzy n’a pas besoin de savoir que Hutton a changé de camp tant qu’il ne le suivra pas. « Mais vous pouvez peut-être vous inquiéter encore à cause de Shug. S’il s’est mis en tête de vous tuer, il y a peu de chances que ça change. Dans ce milieu, quand quelqu’un vous considère comme un ennemi c’est généralement définitif. »

Continue de parler. Fizzy s’est fermé comme une huître, mais c’est très bien. Il ne discute pas ce que George lui dit. « Je ne prétendrai pas que Peter m’a envoyé ici par bonté d’âme. Ce n’est pas le cas. Shug l’a mis en colère. Shug va tomber, vous le savez ? MacArthur magouille pour qu’il fasse une chute spectaculaire. S’il vit assez longtemps, il va connaître de grands moments. Il faut que vous soyez aussi loin de lui que possible quand ça arrivera. De toute façon, Peter Jamieson a de plus gros soucis. Shug lui créait des difficultés, mais MacArthur est pire. Il jauge Peter, il cherche à l’attaquer. Tout le monde le sait, y compris Peter. Et Peter ne permettra pas que ça arrive. Dans ce petit jeu il va réduire à néant le plan de MacArthur. MacArthur veut l’affaire de Shug en totalité. Peter pense pouvoir l’obtenir à sa place. S’il le fait, il aura besoin de quelqu’un pour la diriger. Quelqu’un de crédible. Quelqu’un qui a le savoir-faire. C’est là que vous intervenez. En échange, vous recevrez toute l’aide et la protection d’un responsable dans l’organisation de Jamieson. »

Ça ne paraîtrait pas sérieux de répondre au quart de tour, aussi Fizzy prend-il son temps. Sans réellement en avoir besoin. Que peut-il répondre d’autre que oui ? Il n’a pas d’autre offre que celle de Jamieson. Il le sait probablement. Il peut rester loyal à Shug, mais ça ne le mènera strictement nulle part en ce moment. Shug veut sa mort. Il aimerait faire croire que l’ordre est vraisemblablement venu de MacArthur, mais seulement le faire croire. L’ordre est venu de Shug. George a raison, l’amitié est de l’histoire ancienne. Fizzy doit maintenant prendre soin de lui-même.

« Si votre homme peut prendre le pouvoir et me mettre à l’abri, je dirigerai l’entreprise pour lui. Mais je le ferai à ma façon, sans la mêler au trafic de drogue. »

George se lève et le rassure. « Il n’y aura pas de dérapage, je peux le garantir. Ce qui les intéresse, c’est surtout le secteur légal de l’entreprise.

– Très bien. Ils prennent le contrôle. Ils assurent ma sécurité. Shug se couche, et je dirigerai l’entreprise pour Jamieson. »

26

Ils n’habitent plus ensemble depuis l’enfance. Il y a plus de treize ans que William a quitté le foyer familial. Maintenant ils sont à nouveau réunis et savent que ce pourrait être pour la dernière fois. Assis sur le canapé, Calum consulte l’ordinateur portable pour connaître les vols pour Londres. De préférence aujourd’hui. S’il n’y a plus de place, il est prêt à attendre jusqu’à demain. Il ne partira pas de Glasgow ; il ira en voiture à Édimbourg. Partir de Glasgow faciliterait trop le travail à quelqu’un qui voudrait le prendre en chasse.

« Je ne veux pas remettre à plus tard que demain matin, dit-il. S’ils commencent à fouiller ils ne tarderont pas à comprendre qu’il se trame quelque chose

– Qui va fouiller ? Il n’y a aucune raison, répond William.

– Le risque existe. Barry Fairly, pour commencer.

– Non. Il sait où est son intérêt. »

William a raison. Les faussaires ne sont pas idiots. Il faut être malin pour arriver là où ils sont. Ils savent ne pas poser de questions. Ils excellent dans l’art de ne rien savoir. Mais il existe d’autres dangers. Que Jamieson s’énerve et cherche Calum. Un boulot urgent se présente que seul Calum peut assurer ; ils le cherchent et ne le trouvent pas. Il est toujours possible aussi que la police vienne le cueillir. Mais c’est peu vraisemblable. Il a été prudent. Et même en cas d’urgence, si tôt après la liquidation de Hardy et Kenny, Jamieson emploierait un free lance. Calum sait qu’il devrait se sentir en sécurité, mais il n’y arrive pas. Confiné dans l’appartement, il regarde le temps passer. Il attend le moment de filer. Le moment approche, et vite.

Il réservera des billets. L’argent viendra d’un compte ouvert le matin au nom de William avec l’argent de Calum. Sans aucune difficulté. Il l’utilisera pour payer ce vol et le clôturera après. Il en ouvrira un autre pour payer son voyage suivant depuis Londres. Puis un autre pour se loger, où qu’il se retrouve par la suite. Quand il sera installé et se construira une nouvelle vie, il en sera déjà à son cinquième ou sixième nouveau compte. Les deux ou trois premiers seront au nom de William jusqu’à ce qu’il endosse sa nouvelle identité. Il ne l’a pas dit à William parce que William ne le lui a pas demandé, mais il a l’intention de prendre encore une nouvelle identité plus tard. Donald Tompkin ne sera que son nom de voyageur. Il espère trouver ailleurs un autre faussaire et une autre fausse identité. Un maillon supplémentaire dans la chaîne de plus en plus longue qui le conduit loin de son ancienne vie.

Il a caché une autre raison à William. Une chose dont il ne veut pas parler. Soyons honnête, il ne veut même pas y penser. Il ne désire que fuir. Se libérer de la vie qu’il va laisser derrière lui. Sur quoi tombera-t-il ? Que sera sa nouvelle vie ? Il ne sait faire convenablement qu’une seule chose. Tuer. Il sait repérer une cible. Il sait comment faire le boulot. Comment s’échapper. Il est bon. Il y a réfléchi des années, il a planifié chaque intervention, appris toutes les finesses. Le plus grand défi qu’il devra relever sera désormais d’éviter cette profession. Tout faire pour ne pas faiblir, et trouver du travail quelque part. Ça ne serait pas difficile de continuer. Toutes les villes ont leur milieu criminel. Tous les milieux criminels ont besoin de tueurs talentueux. C’est un travail facile et bien payé si on a les qualités requises. Ça ne serait pas difficile de rencontrer les gens qu’il faut. Pas quand on sait ce qu’on cherche. Et dès qu’il arrivera dans une nouvelle ville il cherchera un faussaire.

Ces idées ont tourné dans la tête de Calum toute la journée. Pas de place disponible ce soir. Trop tard pour prendre un vol de l’après-midi. Il n’arriverait pas à Édimbourg à temps. Il réserve sur un vol le lendemain matin. Puis il réfléchit à ce qui l’attend. Quel travail fera-t-il ? N’importe quoi qui paie, probablement. Il n’est pas précisément écrasé par les dilemmes moraux quant à la manière de se faire de l’argent. Non, arrête ça tout de suite. Reste à l’écart du banditisme. C’est de l’argent facile, mais aussi une pente savonneuse. Si tu y mets les pieds tu te retrouveras vite à la case départ. Tu recommenceras à tuer, à te faire des ennemis et à vivre dans l’isolement. Ton but est de sortir de là. Ce sera un travail légal. De l’argent légal. Tu pourras avoir tout ce que ton ancienne vie t’a refusé. Tu pourras rencontrer qui tu voudras. Avoir une vie sociale. Une liaison qui mène quelque part. Accroche-toi à cette ambition. Supporte l’ennui des journées de travail régulier. Encaisse la monotonie d’un emploi abêtissant. N’écoute pas l’amateur de sensations fortes qui est en toi. Ni le cossard qui ne veut travailler que quelques jours sur plusieurs mois. Ni le perfectionniste qui ne veut faire que ce qu’il fait bien. Concentre-toi sur la recherche d’une vie normale ; ne laisse rien te faire dévier de ta route.

William et lui se sont déjà disputés à propos de l’argent. Ça n’a pas été une grosse bagarre. William essayait seulement d’être le grand frère que la situation financière de Calum préoccupait. Il a commencé par tenter de le convaincre de vider son vieux compte.

« Non, ils pourraient y avoir accès. Ils ont des contacts dans les banques qui peuvent contrôler ces opérations-là. Des employés qu’ils rémunèrent. Sans doute pas dans toutes les banques, mais je ne peux pas prendre le risque. Je veux qu’ils ne trouvent rien d’inhabituel. Il faut même qu’ils ne soient pas sûrs que je sois encore vivant. »

William a renoncé à cet angle d’attaque pour passer à un terrain plus sûr, selon lui. La voiture. Elle a été repeinte, et munie d’une nouvelle immatriculation. Rien ne permet plus de l’identifier comme ayant appartenu à Calum. Il est temps de la mettre en vente.

« Ça pourrait prendre un peu de temps, dit William, elle est nickel, mais le marché n’est pas vraiment florissant en ce moment. Je la vendrai et j’en tirerai un prix convenable, mais pas avant ton départ. Alors si tu as l’intention de faire le con, changer de comptes bancaires, tout ça, je devrais t’avancer l’argent. Pour que tu l’aies maintenant que tu en as besoin. »

On ne peut pas dire qu’il cache son jeu, n’est-ce pas ? Un homme préoccupé par la situation financière de son frère qui lui offre tout à trac une grosse somme en liquide. Il marque pourtant un point. Le moment venu, William pourrait ne pas savoir sur quel compte déposer le produit de la vente. C’est plus commode de faire comme il a dit, mais ça met Calum mal à l’aise. Il sait exactement ce que William fera. Il déposera beaucoup plus d’argent qu’il n’en tirera de la voiture. Il adore Calum et il veut que sa nouvelle vie soit une réussite. Il se sent responsable de l’avoir introduit dans l’ancienne. Et il est le grand frère. Peu importe ce que Calum a fait au cours de son existence, c’est toujours difficile de se disputer avec celui qui a grandi dans la pièce d’à côté. Celui qu’en secret on a toujours voulu imiter.

« Et si tu mettais la moitié sur le compte maintenant et le reste quand tu l’auras vendue ? Je t’enverrai un mot pour te dire où le déposer. »

William le regarde, incrédule et offensé à la fois. « Ça avance à quoi ? Tu n’es pas un client. Tu es de ma famille. Je dépose l’argent maintenant. Quand je vendrai la voiture je garderai l’argent. Bon Dieu, je pourrais même faire un bénéfice sur ton dos. »

Calum sourit. « Tu crois que tu peux faire un bénéfice, hein ? Alors combien tu vas me donner, et combien tu crois pouvoir tirer de la vente ? » Tout en parlant il a donné ses fausses références pour la réservation et clique pour confirmer le paiement.

William prend l’expression et le ton qu’il utilise quand il gruge un client. Ça ne prendra pas avec Calum, mais ça vaut le coup d’essayer. Il a l’habitude de surfacturer, jamais le contraire. C’est nouveau pour lui. « Eh bien », dit-il en essayant de calculer quelle somme supplémentaire il peut donner à Calum sans déclencher une dispute. « Je compte te donner dans les trois mille. J’en tirerai dans ces eaux-là.

– Vraiment ? Tu te rappelles combien tu as dit que j’en obtiendrais quand je suis venu mardi ? Mille cinq cents, avec de la veine. Et tu avais parlé de frais. Maintenant c’est trois mille et il n’est plus question de frais. »

William commence à s’énerver. Il n’aime pas que Calum joue au plus fort. « D’accord, très bien. Tu veux faire les choses à ta façon ? On les fera à ta façon. Tu auras de la veine si tu tires mille cinq cents livres de cette bagnole, dit-il avec agressivité en haussant le ton. Ça m’en a coûté trois cents rien que pour maquiller cette saleté, ça te fait donc mille deux cents. Mais je vais te dire une chose, si je décide de déposer trois mille sur ce putain de compte, je déposerai trois mille sur ce putain de compte. Et je ne vois pas ce que tu peux y faire, monsieur l’Invisible. Tu prendras ce que je te donne, et un jour tu pourrais être sacrément reconnaissant. » Un court silence. William est encore fâché. Calum a l’air embarrassé. « Si tu tiens à être totalement con dans cette histoire, continue William plus calmement, tu peux me rembourser quand tu seras installé quelque part. D’accord ? »

Calum referme son ordinateur. « Écoute, je ne voulais pas dire ça. Je veux seulement que tu n’y sois pas de ta poche. Ni que tu te retrouves dans la situation de ne pas pouvoir expliquer ce que tu as fait de cet argent. Je le prendrai, avec gratitude. Et si j’en suis capable, je te rembourserai, parce que je suis ce genre de con total. » Ils éclatent de rire et la tension disparaît.

William est allé à la fenêtre et il regarde la pluie tomber, une tasse de thé à la main. Son sandwich terminé il est prêt à faire une apparition au garage. Il a ralenti son rythme récemment. Il doit faire acte de présence, pour que personne ne commente un changement dans ses habitudes.

« Tu penses qu’ils sont en train de te chercher ? » demande-t-il. C’est la première fois qu’il parle de ceux qui pourraient être après lui. Mais il pense souvent à eux.

« Non. Pas encore. Ils ne s’attendent sûrement pas à avoir déjà de mes nouvelles. Ils ne penseront pas que quelque chose ne tourne pas rond. Pas avant une semaine au moins. » Et ils seront occupés ailleurs. Très occupés. Ils doivent déjà être en train d’assiéger Shug. De préparer l’assaut. Calum connaît la stratégie mise en place. Faire faire leur travail par le flic. Ils seront trop pris par leur combat contre leurs ennemis pour se soucier de leurs amis.

27

Des tas de gens souhaitent voir Peter Jamieson. Rien d’étonnant. Rien de neuf. Pratiquement personne n’y parvient. À moins d’être déjà connu de lui. John Young est chargé du filtrage. Le gratin – ceux dont ils connaissent l’importance – a accès à Jamieson. Ils sont très rares. Ensuite il y a le niveau au-dessous. Les individus intéressants qu’ils ne connaissent pas encore. Qui pourraient avoir à dire quelque chose qui mérite d’être entendu. Ceux-là sont reçus par Young. Il y en a quelques-uns, pas énormément. Trois ou quatre par semaine au maximum. Dont peut-être la moitié parvient à voir Jamieson. La grande majorité des candidats échouent au premier barrage. Ils veulent voir le patron. Et ils ne sont même pas assez intéressants pour décrocher une entrevue avec son bras droit. Ils sont généralement plus de vingt par semaine. Ils doivent se contenter de parler à quelqu’un d’un niveau bien inférieur. Que ça leur plaise ou non.

Une semaine comme celle-ci, personne ne voit le patron. Jamieson est très occupé, vous l’aurez remarqué. Young aussi. Il jette quand même un coup d’œil à quelques noms. Deux types ont pris contact ces deux derniers jours pour obtenir une entrevue. D’ordinaire ceux-là voient quelqu’un de niveau inférieur qui fait remonter le message. L’un pense avoir une occasion de faire une bonne affaire. Comme tous les autres, non ? Seigneur, la quantité d’idées merdiques que Young doit se coltiner. De doux rêveurs pour la plupart. Une semaine intense comme celle-ci, impossible de trouver le temps de voir ce gars. À renvoyer au bas de la chaîne. Mais l’autre est intéressant. Barry Fairly. Il a contacté Marty Jones. Marty a appelé un des cadres de Jamieson, Kevin Currie. Currie, un vendeur très rentable de cigarettes et d’alcool hors taxes, l’a signalé comme urgent. Il dit que Fairly a peut-être des informations concernant un employé. Sans dire qui. Fairly fabrique de faux papiers. Ce qui le rend intéressant. Le fait que la demande passe par Currie compte également. Currie est un esprit libre. Il gère presque tout lui-même. Il paie toujours sa commission à Jamieson, développe convenablement son entreprise. S’il suggère que c’est urgent, c’est que ça l’est.

Young a appelé Currie. Currie l’a averti. Marty Jones attend un avantage. Il n’a pas seulement transmis la demande d’entrevue, il veut en être. Young a soupiré, mais il a accepté. Il a demandé à Currie de trouver Marty et Fairly et de les lui envoyer au club. Ce sera intéressant de savoir qui est allé acheter des papiers d’identité. Un imbécile sans valeur, ou un précieux imbécile enclin à faire des choses idiotes. Mais Currie est bon juge. Et Fairly semble être un pilier solide du milieu. Marty est un emmerdeur, mais ça ne veut pas dire qu’il se trompe. Ce n’est qu’une heure plus tard que le barman passe la tête à la porte. Bon Dieu, il n’a pas encore appris son nom. C’est pour ça que tant de gens pensent que Young n’est pas très gentil. Il est trop distant. Jamieson, lui, connaîtrait son nom depuis longtemps.

« Deux gars veulent vous voir, Barry Fairly et Marty Jones.

– Faites-les entrer, merci », dit Young en veillant à ajouter le merci. Ce serait agréable d’être autant aimé que Jamieson. Tout le personnel trouve Jamieson formidable. Un charmeur. Généreux et sympathique. Ils savent tous montrer qu’ils ne voient pas Young de la même façon.

Fairly entre dans le bureau. Il paraît hésitant. Il s’avance vers Young la main tendue. La lui serre avec enthousiasme. Il a la main moite, mais Young n’en fera pas mention. Il a l’air inintéressant. Il ne le mentionnera pas non plus. Marty reste derrière lui. Le sale sournois. Toujours trop sûr de lui. Une poignée de main sèche et rapide.

« Rapprochez deux chaises », dit Young, et il s’assoit sur le canapé.

Ils obéissent. Fairly a l’air intimidé. On penserait qu’un homme avec sa réputation serait habitué à de telles entrevues, à venir voir un homme comme Young. Fairly est connu dans le milieu. Respecté pour son talent. Il a beaucoup travaillé pour beaucoup de gens. Il a rapproché la chaise et s’est assis face au canapé. Les mains sur les genoux, il a les yeux fixés sur Young. Ils font tous ça. En attendant qu’il parle. Ils prennent rendez-vous parce qu’ils ont quelque chose à dire, mais ils s’attendent à ce que Young engage la conversation. Ils craignent surtout de parler sans y avoir été autorisés. Même des hommes aussi expérimentés que Fairly sont victimes de cette fausse règle à la con. Ne parlez que si on vous parle. Le grand méchant gangster pourrait péter les plombs si vous le faites. Comme si les abrutis qui ne supportent pas que les autres leur parlent pouvaient durer longtemps dans ce milieu. Marty n’a pas ce problème. Il est assis à côté de Fairly et parle déjà.

« Je crois que ça va t’intéresser, John », dit-il avec assurance.

Young le regarde. Il n’aime pas que Marty lui parle comme s’ils étaient de grands amis. Ils ne le sont pas. Ils ne l’ont jamais été et ne le seront jamais. Même quand Marty était dans leurs bonnes grâces, il était plus toléré qu’apprécié. « Vas-y.

– Voilà, je permets à Barry d’utiliser un de mes bureaux pour une partie de son travail. Pour quand des gens viennent chercher de la marchandise, par exemple », dit Marty. Il n’explique pas ce que fait Fairly, parce que Young doit déjà le savoir. Young connaît déjà à peu près tout. « Et ce matin je me cogne contre ce type qui sort du bureau. J’entre. Je demande à Barry qui c’est. Barry me le dit. Je lui demande de me montrer la copie, pour regarder la photo. Dès que je la vois, je te téléphone. Tout de suite, John. Ça ne répondait pas. Mais je savais que c’était important, alors j’ai fait l’effort de te joindre à travers Kevin. »

Marty s’est tu. Il regarde Young avec un sourire. Il attend qu’il le félicite pour le bon boulot qu’il a fait. Young fait la grimace. Il se penche et regarde par terre.

« Vous ne m’avez encore pas dit de quoi diable il s’agit. Barry, c’est bien ça ?

– Oui, répond Barry toujours aussi terrifié.

– Qui est venu vous voir ?

– Un type qui s’appelle William MacLean. Vous comprenez, le marché automobile est en train de changer et je dois faire en sorte de suivre le rythme. Alors, eh bien, ce type a un garage. Il est venu pour des papiers. Ça n’avait pas l’air d’un gros truc. Il a un garage. Sinon je ne l’aurais même pas laissé entrer. Ça paraissait, vous voyez, correct. »

Marty l’a remarqué. Aucune réaction de Young à la mention du nom de William. « J’ai une copie du passeport qu’il a fait », dit Marty en la sortant triomphalement de sa poche.

Marty lui tend la copie du passeport et du permis de conduire. L’important c’est la photo. Young la regarde. C’est Calum. Pas Calum tel qu’il est maintenant. Calum comme il était il y a deux ou trois ans. Ou Donald Tompkin, comme l’indique le passeport. Young ne dit pas un mot. Assis sur le canapé, il serre un peu trop fort le passeport. Il réfléchit. Pour que des hommes du milieu prennent une fausse identité il y a diverses raisons. Parfois c’est pour un travail. Mais pas un passeport. Un permis de conduire, peut-être, pas un passeport. Calum veut peut-être simplement aller à l’étranger. Prendre des vacances. Rien d’extravagant à ça. Il est peut-être obsédé par l’idée que la police le surveille et veut se cacher. Non. Il y a des imbéciles dans ce milieu qui se donnent un mal ridicule rien que pour une chose aussi insignifiante que des vacances, mais pas Calum. Il est trop intelligent. Il prendrait des vacances chez lui.

Il réfléchit encore et encore. Mais sans objet. Il n’y a qu’une explication. Elle lui saute au visage. Jamieson l’a donnée. Il a vu juste. Calum n’est pas heureux avec eux. Il ne s’est pas intégré. Il a eu une série d’interventions difficiles. Trop nombreuses et trop rapprochées. Il veut se libérer. Il fuit. Il n’y a pas d’autre conclusion. Leur unique tueur est en fuite. Young se rappelle soudain la présence de Marty Jones et de Barry Fairly bouche bée en face de lui.

« OK, très bien », dit Young. Il se lève et les reconduit à la porte. « Très aimable à vous d’être venus, mais j’étais déjà au courant. C’est pour un travail, donc c’est confidentiel. Merci quand même d’être venus. Je n’oublierai pas. » Et il n’oubliera pas. Il n’oubliera pas que Fairly avait cette information depuis deux jours et aucune intention d’en faire quoi que ce soit. « Bon travail, Marty », dit Young en refermant la porte derrière eux. Ça le désole de le reconnaître, mais c’est vrai. Le hasard vient de permettre à Marty de rentrer en grâce. Maintenant Young doit joindre Jamieson d’urgence.

28

La conversation a été brève. Aussi brève que l’urgence l’exigeait. Jamieson a presque couru rejoindre Young dans le bureau.

« Nous sommes sûrs que c’est Calum ? » demande-t-il. Question superflue.

« Regarde la copie. »

Jamieson l’examine. Il le savait. C’est ce qui l’exaspère. Il savait que Calum n’était pas heureux. Il savait que ça le mettait mal à l’aise d’appartenir à une organisation. Son instinct lui disait qu’ils devaient faire mieux pour le satisfaire. Pour le persuader que c’était avec eux qu’il voulait être. Frank, lui, se sentait bien ; travailler seul ne l’intéressait pas. Ça rendait les choses faciles pour Jamieson. Nul besoin de persuasion. Calum ne connaissait que la vie de free lance quand il est venu travailler pour eux. Il y avait toujours une possibilité que ça ne marche pas. Tant que Jamieson identifiait le problème à l’avance, il pouvait agir. Et il l’avait repéré. Il savait dès le début. Mais il n’avait rien fait.

« Il a ces papiers depuis combien de temps ? » demande-t-il. La question la plus importante.

« Son frère est allé les chercher ce matin. Alors disons quelques heures. Il pourrait déjà être parti depuis longtemps. »

Jamieson s’interroge. Que ferait-il à la place de Calum ? Il quitterait probablement la ville aujourd’hui. Sans aller forcément loin. Peut-être à Édimbourg, d’où il partirait à l’étranger. Ça serait logique. Dans quel délai ? Il pourrait être déjà parti. Le frère est le pivot du dispositif. Il a manifestement aidé Calum. Il a fait les démarches pour les papiers. Calum ne l’aurait demandé à personne d’autre. Son frère, et seulement son frère. Donc Calum est chez lui.

« Il faut aller chez le frère, dit Jamieson. Envoie quelqu’un surveiller sa maison. Sans entrer. Pas encore. Pas avant que nous sachions. Si le frère a un garage, il pourrait y être. Ça vaut la peine de vérifier de ce côté aussi. Qui chez nous peut savoir si un billet d’avion a été acheté à ce nom ? Donald Tompkin. » Il a craché le nom avec mépris.

Young organise tout ça. « J’enverrai quelqu’un surveiller la maison. J’irai moi-même au garage, voir si le frère y est. Ça pourrait servir si j’avais une conversation avec lui. Pour commencer, je serai amical ; je verrai si je peux le convaincre de parler. J’emmènerai peut-être quelqu’un avec moi. »

Jamieson soupire. Voilà que Young veut aller faire peur à William. La colère brouille son jugement.

« Commençons par trouver où est Calum, dit Jamieson. Je pourrais avoir une chance de lui parler. Et les billets – renseigne-toi sur les billets. »

Young acquiesce. « Le mieux, c’est de m’adresser à un contact dans la police. Je vais joindre le plus fiable. Je verrai ce que j’obtiendrai. Je vérifierai l’appartement de Calum. J’enverrai quelqu’un à la maison du frère. C’est ce qui est le plus important.

– Mmm. » Pas pour lui. Pour Jamieson, le plus important est qu’il pourrait être sur le point de perdre un autre tueur. Ce qui ne laisse plus que Hutton. Un homme dont il ne connaît rien sur le plan professionnel. Tout ce qu’il sait de Hutton, c’est qu’il s’est montré très doué pour ne pas faire son boulot.

Young a quitté le bureau, il a pris son téléphone. Le moment est exaltant. La colère d’avoir été trahi. Elle brouille un tant soit peu son jugement. Trouver quelqu’un d’habile pour surveiller la maison du frère. Il appelle George. Il perçoit dans sa voix une déception accablante.

« Surveiller la maison de William ? Pourquoi ? Qu’est-ce qu’il a fait ? Vous devriez peut-être parler d’abord à Calum.

– C’est Calum que je veux que tu cherches. N’entre pas. Ne les laisse pas deviner que tu es là. Reste seulement à l’affût d’un signe de sa présence.

– Calum », dit George. Il ne dit pas non. Il ne peut pas. Il n’a pas le choix. Mais à l’évidence il est réticent. Il veut que Young le sente. Que le patron sache qu’il ne croit pas à cette mission. Que George fait confiance à Calum. Un geste inutile, mais il y tient.

Young ouvre un tiroir fermé à clé dans son petit bureau personnel, en bas, dont il se sert peu. Il trouve le trousseau de clés, dont celle de l’appartement de Calum. Une paire de gants de ménage dans une boîte de la réserve. Il sort et monte en voiture. Il se rend à l’appartement. En sachant déjà ce qu’il y trouvera. Ça vaut quand même la peine quand c’est aussi facile. Il peut entrer et fouiner. Il se gare et il monte l’escalier. Personne aux alentours. Il frappe, pour la forme. Pas de réponse. Évidemment. Il enfile les gants et glisse la clé dans la serrure. Il entre vite et ferme la porte. Avec un soin absolu. Quoi qu’il arrive, Calum est en train de disparaître. Soit comme il l’entend, soit sur ordre de Jamieson. Un voisin pourrait signaler sa disparition. La police y mettrait son nez. Elle apprendrait qu’un voisin a repéré un homme venu à l’appartement plusieurs jours après la disparition de Calum. Il avait une clé. La police serait dans tous ses états. Young doit rester invisible.

Dans l’appartement tout a l’air normal. Aucun signe de violence. Pas de meubles renversés ni de tiroirs vidés. On dirait un appartement où quelqu’un s’attend à revenir. Il y a un téléphone portable sur la table. Une petite lumière clignote. Sans doute pour signaler des messages en attente. Calum est parti d’ici depuis combien de temps ? Il a fait son travail. Young le sait. Bon Dieu, c’était ce soir-là ! Nécessairement. Il s’est servi de la liquidation de Hardy et Kenny pour couvrir sa fuite. Le sale fils de pute. Il les a emmenés à la campagne, il a fait son boulot et il est allé chez son frère. Il savait que Jamieson n’attendrait aucun signe de lui pendant une semaine au moins. Ce salaud est futé. Un portefeuille dans la cuisine, sur le comptoir. D’accord, c’est convaincant. Calum savait ce qu’il faisait quand il est parti. Young va dans la chambre. Ouvre le placard à vêtements. Il a l’air plein. Ça ne veut rien dire. Calum pourrait porter des vêtements de son frère. Lequel aurait pu lui acheter des vêtements neufs. Young revient dans le living. Il ouvre le tiroir du bureau. Il contient un passeport. Un carnet de chèques. Il retourne dans la cuisine et ouvre le portefeuille. Deux cartes bancaires. Du liquide.

Il est au milieu du living et il regarde le courrier par terre à la porte. Si Calum s’est enfui, il l’a bien fait. Il a recouvert toutes ses traces. Si seulement il n’avait pas eu besoin d’une nouvelle identité, il s’en serait bien tiré. Mais c’est convaincant. Suffisamment convaincant pour que Young se pose des questions. Calum n’est peut-être pas en fuite. Il est peut-être mort. Peut-être des suites de son intervention. Ce n’est peut-être pas Calum qui monte un coup. C’est peut-être son frère. Le frère découvre que Calum est mort et se dit bêtement qu’il va en profiter. Non. Ce n’est pas leur genre. William ne ferait pas ça. C’est bien Calum qui fuit. Rien d’autre. Il sort de l’appartement et reprend sa voiture. Il appelle George.

« Un signe de vie chez le frère ?

– Non, rien. Mais je suis là depuis seulement vingt minutes. »

Il pourrait être ailleurs. Non, si Calum est encore en ville, il est chez son frère. Il ne se risquerait pas à aller ailleurs. En supposant qu’il soit encore ici.

Il se rend au garage de William. Il ne sait pas ce qu’il va dire au frère. Il n’aura pas le temps de plaisanter. Jamieson dit qu’il veut parler à Calum, si c’est possible. Il peut toujours rêver, ça n’arrivera pas. Il faut que Young sache ce qui se passe. Si le frère ne le lui dit pas de son plein gré, Young l’y contraindra. Le temps manque pour employer la manière douce. Il arrive dans la rue où se trouve le garage de William. Il se gare, fait quelques pas, et entre dans le garage. Deux types travaillent sur une même voiture. Comme si elle les laissait perplexes. Aucun des deux ne correspond à la description de William MacLean. L’un est trop jeune, l’autre, trop vieux. Aucun signe de présence dans le bureau du fond.

« Je cherche William MacLean. Il est là ? » demande Young. Rester décontracté. Ne pas leur donner de raison de paniquer.

« Non, vous venez de le rater. Il n’est pas là, répond le mécanicien le plus âgé. Je peux vous aider ? »

Young regarde sa montre. « Trois heures et demie. Il part toujours à trois heures et demie ? »

Le plus âgé hausse les épaules. « Non, c’est un bosseur », dit-il sur la défensive. Il aime son patron. « Aujourd’hui il a filé tôt.

– Comme pas mal de fois cette semaine », ajoute l’autre. Il la boucle en voyant le regard que lui lance le plus âgé.

Young ne traîne pas. Il vient de manquer William. Ça peut vouloir dire n’importe quoi dans le langage des mécaniciens. On ne peut pas s’y fier. La dernière fois qu’il a laissé sa voiture dans un garage on lui a dit que le contrôle technique ne lui coûterait pas cher. Conclusion, six cents livres de réparations. Tandis qu’il retourne à sa voiture son portable sonne.

« William vient d’arriver chez lui », dit George totalement indifférent. Encore un qui n’est pas heureux dans son travail, se dit Young. Un autre qu’ils devraient peut-être avoir à l’œil.

« Continue de surveiller la maison. Appelle-moi si quelqu’un d’autre entre ou sort. » Il raccroche. Si Calum est en ville, il est dans cette maison avec son frère. Que George reste là-bas pour le moment. Young doit envisager une autre éventualité.

29

Ils restent silencieux. Ce n’est plus un silence embarrassé mais un simple silence. Des frères qui n’ont plus rien à se dire. Il y a là-dedans de l’agacement, de la culpabilité et tout un tas d’autres choses. Ils pourraient beaucoup en dire, mais ils ne le font pas. Ils envisagent les prochaines étapes. Calum regarde la télé. Il sait que dans plusieurs mois, quand il sera installé ailleurs et ne pourra pas parler à William, il regrettera ce moment. Il regrettera de n’avoir rien dit de ce qu’il pensait. Mais ce n’est pas pour ça qu’il va le dire maintenant. Dire qu’il aime son frère. Qu’il lui est reconnaissant pour son aide, pour le soutien qu’il lui a apporté pendant des années. Lui dire de ne pas se sentir coupable. Non, ça il ne le dirait jamais. Il sait qu’une grande part de l’inquiétude de William pour lui vient d’un sentiment de culpabilité. William ne le sait peut-être pas lui-même. Donc Calum n’abordera pas la question.

Ce devait être il y a plus de onze ans. William travaillait au garage depuis à peu près un an. Comme simple mécanicien qui apprenait le métier. Il n’avait aucune part dans l’affaire. Mais il savait que son patron était un escroc. Entouré d’un tas de types louches. William n’en pensait rien. Ça ne le regardait pas. Il réparait des voitures. De temps à autre il les repeignait. Tous les trente-six du mois une voiture avait besoin d’une révision complète. Il fallait changer tout ce qui pouvait permettre de l’identifier. C’est un métier. Il paie bien. Comme William ne posait pas de questions, il ne savait rien de compromettant. Calum venait de temps en temps chercher William au garage. Il traînait, bavardait avec ceux qui étaient là. Ça ne dérangeait pas William. Calum parlait avec une bande d’ordures. Et alors ? Il pouvait le faire n’importe où. Et puis William n’était pas tellement proche de son petit frère à cette époque-là.

Le type s’appelait Greg Lacock. Dans les quarante ans. Grassouillet, mais se croyant sorti de la cuisse de Jupiter. Bref, il traînait souvent au garage en ce temps-là. Lui et le propriétaire, Alasdair Marston, étaient copains. Ils sortaient beaucoup ensemble. Ils aimaient la belle vie. Un soir, en rentrant, Calum lui annonce que Lacock lui a proposé du boulot.

« Un boulot de merde, mais qui pourrait en amener d’autres », a dit Calum. William n’a pas discuté. Lacock était un dealer, tout le monde le savait. Il ne pouvait proposer que des boulots merdiques. Comme lui servir de chauffeur. Si Lacock était prêt à payer Calum pour ça, grand bien lui fasse. Si William avait dit quelque chose. S’il avait émis des objections. Mais on ne peut pas prévoir l’avenir. On ne sait jamais où ces choses-là peuvent aboutir.

Ça a démarré par des tâches subalternes. Conduire. Faire des commissions. Puis ça a pris de l’ampleur. Progressivement. Lacock s’affirmait. Beaucoup n’y croyaient pas, c’était une erreur. Un fêtard à la grande gueule. Un quadragénaire qui n’a jamais valu grand-chose. Il n’y avait rien à prendre au sérieux. Mais il avait plus que sa grande gueule. Il continuait d’avancer, discrètement. Et il a grandi. Il est devenu important. Calum était aux premières loges. Il en a parlé deux ou trois fois à William. William n’y a presque pas prêté attention. Ensuite il y a eu un type que William avait connu à l’école, Stan Austin. Austin travaillait pour Lacock. Difficile maintenant de se rappeler ce qu’il a fait pour mettre Lacock en colère. Il ne l’a pas escroqué. Il a seulement travaillé ailleurs pour gagner un peu plus. Quelque chose d’aussi insignifiant que ça. Lacock n’a pas supporté. Pour lui c’était apparemment une question de respect. Il a envoyé quelqu’un tabasser Austin. Du travail bien fait.

Deux jours après être sorti de l’hôpital, Austin est allé voir William au garage. Ça paraissait une visite de bon voisinage. Mais non. C’était un avertissement. Tiens la bride à ton petit frère. C’était lui qui avait tabassé Austin. D’abord William ne l’a pas cru. Calum n’avait jamais été violent. Il n’était pas bagarreur.

« C’est un vrai salaud, lui a dit Austin. Si tu n’y mets pas bon ordre il va finir six pieds sous terre. Lacock est branque. Très bientôt quelqu’un va en finir avec lui. Il entraînera tout le monde dans sa chute. »

William, qui venait tout juste de déménager, est donc retourné à la maison familiale pour parler à Calum. Pour l’avertir. Calum était calme. Il a nié, mais plutôt mollement. William a compris. Son petit frère était un homme de main. La bonne blague ! Calum n’était pas assez dur pour être cogneur professionnel. William le lui a dit. Il lui a dit qu’il avait les yeux plus gros que le ventre.

Puis il y a eu David Kirkpatrick. Calum se rappelle ce soir-là. Lacock qui l’appelle pour lui demander de venir chez lui. Il lui a dit que Kirkpatrick allait les balayer. Qu’il les enverrait tous derrière les barreaux. Kirkpatrick était un dealer. Encore une ordure.

« Il nous a tous mis dans la merde. On doit l’empêcher de parler. Tu dois l’arrêter, Calum. Ou tu tomberas avec moi. Et tu n’en as aucune envie. Il faut l’avoir. »

Calum écoutait calmement. « OK. » C’est tout ce qu’il a dit. Il savait ce que Lacock lui demandait de faire. Ça n’avait pas l’air particulièrement difficile.

« Brave garçon », a dit Lacock avec un grand sourire. Il était soulagé, c’était écrit sur toute sa personne. Il avait peur de Kirkpatrick. Il mentait probablement sur le pourquoi, mais il était réellement effrayé. Il a fourni un couteau à Calum. Il lui a dit où trouver Kirkpatrick. En train de se péter la gueule dans un pub sordide. Suis-le. Fais le boulot. Ce soir. Pas de bêtises. C’est le meilleur moyen, a dit Lacock.

Les abords du pub étaient tranquilles. Calum ne pouvait pas y entrer. Il ne fallait pas qu’on le voie près de Kirkpatrick ce soir-là. Alors il est resté dehors. Derrière un mur bordant un petit parking. Il s’accroupissait chaque fois qu’une voiture passait. Il a plu à verse toute la soirée. Facile de se souvenir de ces détails. La pluie. Il surveillait ceux qui entraient et sortaient du pub. Pas de Kirkpatrick. Il était minuit vingt quand il est sorti. Calum s’en souvient encore. Minuit vingt. Kirkpatrick est sorti avec deux autres types. L’un d’eux a dit au revoir aux deux autres. Il a traversé en titubant et il a suivi le trottoir avant de disparaître. Kirkpatrick et l’autre allaient dans la direction opposée. Calum les a regardés s’éloigner. Il a attendu. Personne d’autre dans la rue. Rien qu’une voiture de temps à autre. Choisis bien le moment. Suis Kirkpatrick jusqu’à ce qu’il soit seul. Et s’il ne l’est pas ? Calum ne savait même pas si Kirkpatrick était marié. Ni où il habitait. Ni avec qui. Il se rendait compte du danger de son ignorance. Il ne faudrait pas devoir apprendre sur le tas.

Il est sorti de derrière le mur. Les a laissés s’éloigner, puis il les a rattrapés. Ils parlaient fort. Il se le rappelle encore. Il n’entendait pas ce qu’ils disaient, seulement leurs voix. Deux hommes ivres qui bavardent joyeusement dans la nuit. Un taxi passait par là. Le compagnon de Kirkpatrick lui a fait signe et il s’est arrêté. Calum a vu le type essayer de persuader Kirkpatrick de monter avec lui. Kirkpatrick a refusé. Son copain est monté, le taxi est parti. Calum a dû continuer à marcher. Il se rapprochait dangereusement de Kirkpatrick. Le chauffeur de taxi a dû le voir en s’éloignant. Le copain était trop bourré, mais le chauffeur a dû voir. Dans ce cas, il l’a gardé pour lui. À présent il n’y avait plus que Kirkpatrick et Calum dans cette rue. Il a du mal à se souvenir des bâtiments qui les entouraient. Des magasins fermés. Des murs de brique. L’obscurité et le silence. Pas d’habitations, ça il se le rappelle. Kirkpatrick a ralenti en poussant une espèce de grognement. Il a regardé à gauche et à droite. Il a fait une embardée vers un passage entre deux bâtiments. Il avançait trop lentement. Calum a été obligé de le dépasser.

Il a ralenti et a regardé par-dessus son épaule. Kirkpatrick avait disparu. Merde, qu’est-ce qu’il fabrique ? Calum ne maîtrisait rien. Rien du tout. Il a senti le manche du couteau dans sa poche. Il s’est retourné. Personne dans la rue. Pas de voiture. Kirkpatrick n’est peut-être pas aussi bourré que ça. Il est peut-être aux aguets un flingue à la main. Non. Il est face au mur et se bat avec son pantalon. Il n’a pas entendu Calum s’approcher par-derrière. Il était là, en train de pisser, tout heureux, contre le mur. Pas d’hésitation. Il faut en finir. Calum sort son couteau. Il le plante dans Kirkpatrick. Une deuxième fois, dans le dos. Kirkpatrick a heurté le mur. Il tombe en avant. Lamentablement. Une masse imbibée d’alcool tassée contre le mur. Il est forcément mort. Calum lève son couteau. Le plante dans le cou. Si ça ne suffit pas, tant pis. Il doit filer. Il a une envie folle de courir. Mais il ne le fait pas. Il remet le couteau dans sa poche. Sort de la ruelle. Il est dans la rue. Il retourne chez Lacock, puis chez lui.

Il y avait trop de choses qui n’allaient pas dans cette histoire. Dans cette liquidation. Dans cette situation. Trop d’erreurs. Seule la chance avait sauvé Calum. La chance et un brin de jugeote. Cette nuit-là il a compris que Lacock était aux abois. Qu’il perdait les pédales. Il n’a jamais plus travaillé pour lui. Il s’est fait tout petit. Un mois plus tard, Lacock était en prison. Condamné pour trafic de drogues dures. La police l’a soupçonné du meurtre de Kirkpatrick mais n’a rien pu prouver. Lacock n’a jamais rien lâché. Il est resté six ans à l’ombre. William espérait que c’était bien fini. Parce qu’il savait. Il savait que Calum avait tué Kirkpatrick. Ce ne pouvait être que lui. Lacock n’avait personne d’autre pour le faire à sa place. C’était Calum. Le temps a passé et Calum avait apparemment quitté le milieu. Puis il y a eu des rumeurs. Calum travaillait pour certains. En free lance. Il faisait du bon boulot. Et William a recommencé à se tracasser.

Mais le sentiment de culpabilité était là. Calum avait rencontré Lacock au garage. William avait de multiples occasions de le mettre en garde. De le forcer à renoncer. Il ne les a pas saisies parce qu’il ne s’intéressait pas suffisamment à lui. Il n’a pas vu le danger venir. Il a mal jugé son frère. Il le croyait trop bien pour se laisser prendre à ce jeu-là. Et il se sent encore coupable parce qu’il n’est jamais intervenu. Il a laissé courir pendant des années. Il a maintenant la possibilité de l’aider, et il n’est rien qu’il ne soit prêt à faire pour Calum. Pour l’aider à s’échapper. William ne le dira jamais ouvertement. Il s’assoit en face de Calum avec une tasse de thé. Il se tait. On ne parle pas de ces choses-là. On les garde pour soi. En espérant que l’autre est assez malin pour deviner tout seul. Et Calum l’est. Il le sait. Ça va de soi. Devrait-il dire quelque chose à William ? Lui dire qu’il ne doit se sentir coupable de rien ? Que les choix étaient les siens ? Non. William lui aussi est assez malin pour savoir ça.

30

Il envoie un SMS : À l’appartement TOUT DE SUITE. Il espère que son contact le lira et se pointera à temps. Qu’il a son portable sur lui, où qu’il se trouve. Young va directement à l’appartement. Il se gare et monte l’escalier. Il arrivera le premier et il attendra, comme d’habitude. Il se dit qu’il devrait appeler Jamieson. Pour lui dire quoi ? Qu’il n’y a aucun progrès ? Aucun signe de Calum ? Jamieson n’a pas besoin de le savoir. Il l’appellera quand il aura quelque chose à lui dire. Young est assis, la tête dans les mains. Il retournera au club après cette entrevue parce qu’il n’y a pas d’autre endroit où aller. Rien d’autre qu’il puisse faire. Tant de temps passé à essayer de tirer des ficelles, et un petit détail fout tout en l’air. Il a consacré tant de temps à monter ce coup avec Shug et MacArthur. C’était parfait. Fisher faisait le plus difficile à leur place. Il éloignait Shug de la scène et mettait en place l’attaque contre MacArthur. Elle avait été retardée par Frank. Et maintenant elle pourrait être réduite à néant par Calum.

Moins de vingt minutes plus tard on frappe à la porte. Young se lève et va regarder par le judas. L’agent Joseph Higgins. Il a l’air agité. Il y a de quoi. Young ne se rappelle pas avoir déjà convoqué le jeune policier d’urgence. Ça a sûrement troublé ce garçon. Il sera encore plus troublé s’il apprend ce qui se passe. La fuite de Calum pourrait déclencher n’importe quel désordre. Un tueur à gages qui décroche devient bavard, et c’est dangereux pour quiconque a le moindre lien avec l’organisation. Young ouvre et fait signe à Higgins d’entrer. Le policier marche vite. Il essaie sans succès de ne pas paraître intimidé par cet appel. Il va s’asseoir à sa place habituelle dans le living. Young le suit. Il essaie vainement de ne pas montrer qu’il est épuisé par toute cette sacrée pagaille. Higgins le devine et ça le rend encore plus nerveux.

« Je suis venu dès que j’ai reçu votre message » , dit Higgins. Il veut commencer sur une note positive.

« C’est bien. Il peut s’agir de quelque chose de pas très grave, dit-il sans réussir à être désinvolte, mais le facteur temps est très important. D’où l’urgence. Je suis navré de vous entraîner là-dedans, mais vous êtes la seule personne sur qui je peux compter pour faire ça correctement. Ce n’est pas compliqué. Et il ne devrait pas y avoir de grands risques pour vous. Je ne pense pas. Mais je peux vous assurer que je n’oublierai pas que vous m’avez aidé. » Young pense à la dernière embrouille dans laquelle il a embarqué le père de Higgins. Il a fait en sorte qu’il s’endette, il a remboursé à sa place pour que le fils soit reconnaissant. Il sait que Higgins fils pense à la même chose.

« D’accord. » Higgins n’en dit pas davantage.

« J’ai simplement besoin de savoir si quelqu’un a quitté le pays ou pas. Voyez s’il a réservé un billet d’avion ou de train. Nous essayons de joindre cette personne et nous ne la trouvons pas. Pour être franc, le temps nous manque. »

Higgins réfléchit. Il sait qu’il peut vérifier. C’est assez facile. Il ne lui faut qu’une raison.

« Qui est-ce ?

– Donald Tompkin. Il peut avoir quitté la ville dans les deux dernières heures, tout comme le faire dans les vingt-quatre. »

Higgins fronce légèrement les sourcils. Il n’a jamais entendu parler de ce Tompkin. Il pensait qu’il reconnaîtrait le nom. Celui d’un criminel connu. Il pourrait alors prétendre au commissariat que des rumeurs courent selon lesquelles ce type est une cible. Dire qu’il le cherche. Si le type est retrouvé mort, il peut dire qu’il pensait qu’il avait des ennuis, mais pas aussi graves. Ça paraîtrait sans doute un peu hasardeux qu’il enquête sur un simple nom, mais explicable. Ce sera plus difficile si c’est un nom inconnu de la police.

« Donald Tompkin ? Je ne sais pas qui sait », dit Higgins. Il n’insistera pas davantage. Si Young ne veut pas dire qui c’est, Higgins ne le demandera pas. « Mais je peux faire les vérifications. »

Higgins se lève, prêt à s’en aller. Si Young veut que ce soit fait rapidement, montre-lui que tu es pressé. Il s’arrête à la porte. Bon sang, il n’est même pas autorisé à se renseigner ? Il s’agit de sa carrière. De sa sécurité. Il a droit à une question. Une question raisonnable. Il retourne dans le living.

« Y a-t-il un risque que ce Tompkin soit retrouvé mort ? » Young se tourne vers lui. Il y a deux mois, ce garçon n’aurait pas osé. Il aurait écouté ses instructions et y aurait obéi. Il est en train de changer. De mûrir, sans doute. Ou de s’endurcir. Ça finit toujours par arriver. Il s’habitue à son rôle de contact. Il commence à se dire qu’il a le droit de poser des questions. Combien de temps lui faudra-t-il pour devenir aussi dur que Paul Greig ?

« Il est absolument inenvisageable que Donald Tompkin soit retrouvé mort. Il ne s’agit pas de ça. Vous n’avez pas à vous inquiéter. »

Higgins est parti. Il appellera dans les deux prochaines heures. Young lui a dit la vérité au sujet de Tompkin. Un homme qui n’existe pas ne peut pas être retrouvé mort. Il peut néanmoins briser une carrière. Il peut tout détruire s’il le veut. Young donne à Higgins une longueur d’avance. Il essaie de penser à ce qu’il peut faire d’autre. Il appelle George.

« Du nouveau ?

– Rien. Personne n’est sorti depuis que William est rentré. » Une brève pause. « Il ne vaudrait pas mieux que quelqu’un aille voir ce qui se passe ? »

Question idiote, due à l’impatience. À sa loyauté envers Calum. Young commence à se sentir contrarié. « Ne bouge pas et ouvre l’œil. Tu m’appelles dès que quelqu’un entre ou sort. Pas de conneries. » Il raccroche. Il sort de l’appartement et va au club. Soulagé d’être dans sa voiture, de se concentrer sur la conduite. Sur n’importe quoi d’autre que ce merdier colossal.

L’escalier, la salle de billard. Une pièce où Jamieson a passé très peu de temps récemment. Le couloir et enfin le bureau. Jamieson dans son fauteuil. Il était en train de lire, il lève les yeux quand Young entre.

« Des nouvelles ? demande Jamieson.

– Rien d’utile. Le frère a quitté son travail de bonne heure, il est rentré chez lui. Il y est en ce moment. Sous surveillance. Il semble qu’il ait été souvent absent du garage cette semaine. J’ai quelqu’un qui se renseigne sur le voyage de Donald Tompkin. Je suis sûr qu’il n’est pas encore parti. Absolument sûr. »

Jamieson ne répond pas. Ils ne devraient être sûrs de rien. Pas encore. Pas alors qu’ils sont menacés de se retrouver dans une merde noire. Calum a été un petit salopard très astucieux en organisant sa fuite juste après une intervention. Il sait qu’ils n’attendent pas de nouvelles de lui. En particulier après cette liquidation. Il sait qu’ils vont être très occupés. Quel gâchis. Aussi intelligent et froid, il aurait pu être brillant.

Le silence est à peu près total depuis qu’ils attendent que le portable de Young sonne. Il fait nuit dehors. La boîte au sous-sol va se remplir. Comme c’est vendredi soir, elle sera archicomble. Une longue nuit bruyante. Des clients indifférents à ce qui se passe au-dessus d’eux. Ils s’en fichent de toute façon. Du moment que ça ne les dérange pas. Ils veulent seulement s’amuser et qu’on les laisse tranquilles. C’est une précieuse leçon que Jamieson a apprise au cours des années. Laissez les gens faire ce qu’ils veulent et ils n’auront rien de mal à dire contre vous. Il y a deux heures que Young est revenu. Rien. C’est trop long. Higgins a peut-être eu des ennuis. Jamieson lance un regard à Young qui fait semblant de lire un journal. Young connaît-il vraiment bien ses contacts ? Il croit pouvoir compter sur ce Higgins. Jamieson n’a jamais vu le garçon. Arrête. Arrête immédiatement de penser à ça. Si tu perds confiance dans ton bras droit tout fout le camp. Il y a assez de monde dont tu dois te méfier. John Young n’en fait pas partie.

Il est près de dix heures quand le portable de Young sonne. Young regarde l’écran. Puis Jamieson auquel il fait un signe de tête de confirmation avant de répondre.

« Allô. Hmm. D’accord. C’est parfait. » Il raccroche. Toujours rendre la conversation aussi brève que possible. « Donald Tompkin est encore parmi nous. Il a un billet pour Londres demain. Départ de l’aéroport d’Édimbourg. »

Jamieson se rembrunit. « Il pourrait être déjà à Édimbourg.

– Nan. Il n’a sûrement pas quitté la maison de son frère. Pas depuis le soir où il a tué Kenny et Hardy. Il doit s’y cacher. Il ne veut pas qu’on le voie. Il ne veut pas prendre ce risque. Je parie que son frère l’emmènera en voiture demain à Édimbourg. Le vol est dans l’après-midi. » Il y a un enthousiasme évident dans la voix de Young. Il a l’impression qu’ils ont retrouvé leur pouvoir.

Assis à son bureau Jamieson réfléchit. Il calcule. Suis ton instinct. Il l’a toujours fait. Ça l’a mené loin. Dernièrement il s’est mis à douter de son instinct. Et de lui-même. La faute à Frank. Et à Kenny, dans une moindre mesure. Tu laisses les gens devenir trop proches et ils te laissent tomber. Comment avoir encore confiance en toi après ça ? La réponse, brève et simpliste, est : parce qu’il le faut. Son instinct lui dit que Calum est fini. Le sens commun lui dit la même chose. Il y a donc unanimité. Ils doivent trouver Calum. Et ils doivent le tuer. Il n’y a pas d’autre issue. Aucun autre châtiment ne conviendrait. Ils ne peuvent pas le réemployer. Jamieson espérait pouvoir le faire, mais il voit maintenant que ça n’arrivera pas. Dès qu’un tueur essaie de s’en aller, il faut tout arrêter. S’il essaie une fois, il réessaiera. Calum n’est pas heureux et il ne le sera jamais. Jamieson sait exactement ce qu’ils vont faire.

« Il faut le contraindre à sortir de la maison et à s’éloigner de son frère, dit Jamieson. Nous devrons faire ça demain matin. »

31

William sort de chez lui de bonne heure. Il va passer une heure ou deux au garage. Il devrait probablement rester avec son frère, mais l’atmosphère est trop tendue. En plus, il va emmener Calum à Édimbourg plus tard dans la matinée. Ils auront tout le temps de se dire au revoir. Calum a promis de donner des nouvelles. Ça pourrait prendre du temps avant qu’il puisse le faire, mais il y arrivera.

« Quand je me serai installé quelque part, que j’aurai ma nouvelle identité, je te ferai signe. Je ne vais pas oublier tout d’un coup que tu es mon frère », lui a dit Calum. Il n’oubliera pas non plus ce que William a fait pour lui. Il ne l’a pas dit. Il n’en a pas eu besoin.

William se dit que c’est un plaisir de sortir de la maison. D’aller au garage se concentrer quelques heures sur son travail. Pour être sûr qu’aucune bourde indescriptible n’a été commise en son absence. Il s’éloigne de la maison. Il ne s’est pas donné le mal de vérifier si oui ou non il était suivi. Il devient blasé.

S’il l’avait fait, il aurait peut-être aperçu George. George épuisé, assis dans la voiture. La nuit dernière il s’est endormi. Il aurait dû surveiller la maison et il a dormi pendant plus de deux heures. Ce n’est pas professionnel. Mais George n’est qu’un être humain.

Il appelle Young et lui annonce que William vient de sortir seul de la maison.

« Je dois le suivre ? »

Un long silence. Le long silence qui précède une mauvaise décision. « Non. Reste où tu es. Guette Calum. S’il sort de la maison, alors tu le suis. Sinon, tu restes où tu es. » Ça ne devait pas se passer comme ça. Ce devait être George qui suivait William. George qui administrait une correction à William. Mais Young a changé d’avis. Par manque de confiance. George est trop proche de Calum. Il ne le punirait pas. Il le laisserait tranquille. William MacLean savait ce qu’il faisait. Il connaissait les risques. Il doit maintenant payer.

Young appelle Shaun Hutton. Hutton est encore chargé de punir Calum. Il est le seul de leurs hommes à pouvoir le faire. Tout d’abord, il va négocier avec William. Young lui dit quoi faire. Où fixer les limites. Hutton n’est pas enthousiasmé. Il considère que cette mission n’est pas digne de lui. Il est tueur, pas cogneur. Après tout, Young aurait peut-être dû choisir George. Non, trop tard.

« Fais un tour au garage, dit Young. Il pourrait y être. Sinon, appelle-nous. »

Était-ce la bonne décision ? Jamieson va se fâcher. Il voulait que ce soit George qui s’occupe du frère. Jamieson aime bien George. Il trouve qu’il a du talent, ce qui est vrai. Il a tenu à mettre George dans le coup en le voyant personnellement. Il trouve qu’il est intelligent, encore vrai. Mais rien de tout ça ne compte si la confiance n’est pas là. Et George est trop proche de Calum.

Hutton est en planque près du garage. Il a vu l’homme qui doit être William. La journée s’annonce belle. Un soleil éclatant. On l’envoie tabasser un type en plein jour. En voilà une bonne idée. Toute l’organisation de Jamieson a l’air de partir en quenouille. Elle donne l’impression de n’avoir que des boulots de merde à proposer. Il a peut-être eu tort de changer de camp. Il aurait pu se contenter de s’esquiver. Se cacher quelque temps, et ensuite trouver du travail en free-lance. Trop tard. On ne descend pas de cheval au beau milieu d’une course. Pas sans faire une chute grave. Alors il surveille William MacLean. Celui-ci sort du garage et examine une voiture garée dans la rue. Il essaie de regarder en dessous. Il a une feuille de papier à la main. On dirait que quelque chose ne va pas. Il secoue légèrement la tête et retourne à l’intérieur. Aucun signe d’une autre présence. C’est samedi matin. Naturellement, les autres mécaniciens ne sont pas là. Seul le patron vient travailler un peu. Si ces portes de garage se ferment ils ne seront que tous les deux.

William est là depuis un bon moment. Toujours personne d’autre. Hutton descend de voiture. Rien ne vaut le moment présent. Young lui a demandé de faire vite. Il verrouille sa voiture et se dirige vers l’entrée. Il se sent tout drôle de travailler en plein jour. Ouvertement. Mais comme ça n’est pas pour une liquidation, ça justifie l’absence de précautions. Il a tout de même une sensation bizarre. Il entre et regarde autour de lui. Il fait sombre ici. Il y a une voiture sur le pont à droite, et deux autres garées au fond tout près l’une de l’autre. Il y a aussi une sorte de cabine avec des fenêtres. L’intérieur est éclairé. Hutton est assez grand pour voir le sommet de la tête de quelqu’un assis à la table. Notre cible. Hutton se retourne et ferme les portes. Elles coulissent. Lentement et bruyamment, mais il a atteint le stade où la discrétion n’a pas d’importance.

William ne réagit pas au bruit de raclement. Il l’a entendu des milliers de fois. Il ne se rendrait pas compte que ce sont les portes qui se ferment si la lumière du jour ne faiblissait pas. Il fait toujours sombre au fond du garage, c’est pourquoi il a besoin que la lumière soit tout le temps allumée. Mais si le peu de lumière naturelle disparaît, ça se remarque. Il tend le cou pour regarder par la fenêtre. Il aperçoit une silhouette qui ferme les portes, mais il ne voit pas qui c’est. Il se lève, d’abord en colère, puis inquiet. Ce pourrait être un flic. William descend les marches en bois. Il marche vers l’homme qui s’approche. Il va dire quelque chose. Quelque chose qui montre son mécontentement mais qui ne provoque pas un flic. Il faut être aimable. Si le flic lui pose des questions sur Calum, jouer les imbéciles. L’homme est devant lui. Un costaud. La seule lumière vient du bureau. Juste suffisante pour qu’il voie l’homme. Et pour s’apercevoir que ce n’est pas un flic.

Hutton comprend que William ne sait pas qui il est. Un des aspects qu’on apprend à repérer. Hutton est plus grand que William, c’est un avantage. Il ne connaît pas trop bien les lieux, ce qui est un inconvénient. Autrement dit il doit faire le premier pas. Profiter au plus vite de l’avantage de sa taille.

« Qu’est-ce que vous voulez ? » demande William.

Il s’attend à une réponse. Il faut jouer sur les attentes des autres. C’est pourquoi Hutton attaque. Un violent coup de poing. Pas de tout son poids. Il veut faire tomber William sur le cul, il n’a pas envie de se briser la main pour ça. William bascule lourdement. Il n’a rien vu venir, tout est là. À présent Hutton veut en finir vite. William doit rester à terre. Hutton regarde autour de lui à la recherche d’une arme possible. Rien à portée de main. Tous les outils sont soigneusement rassemblés de l’autre côté du garage. Tant pis. L’avoir rapidement mis au tapis rend toute arme superflue.

Il ne sait même pas ce que William a fait. Il n’a encore jamais tabassé quelqu’un. Il ressent encore la tension d’avoir changé de camp. Avec Shug il s’était fait embarquer par un perdant. Il est passé dans ce qui ressemble à une organisation qui doit se battre. Il s’inquiète pour son avenir. Après avoir puni le frère il va devoir faire de même avec Calum. Comme s’il était le seul dont Jamieson dispose. Quel genre d’organisation n’a qu’un bonhomme pour faire tout ça ? Additionnez toutes ces inquiétudes et ça pourrait expliquer ce qui est en train de se passer. Expliquer l’état d’esprit de Hutton. Il fait un pas vers William. William bouge comme pour se relever. Lentement, sur les genoux et les coudes. La tête encore penchée vers le sol. Hutton le domine de toute sa hauteur, poings serrés. Il attend que William relève la tête. Les secondes passent. William relève enfin la tête. C’est le moment. Hutton frappe pendant que sa colère est encore forte. Avant de pouvoir réfléchir.

Il envoie un coup de pied. Plusieurs. À la tête. Il y va de tout son poids. Huit fois. Neuf. Dix. Il s’arrête. Un peu essoufflé. Il n’est pas au mieux de sa forme. Il a les yeux fixés sur William dans la pénombre. William ne bouge pas. Couché sur le côté. Impossible de distinguer son visage. Ses réactions. Hutton a manqué plusieurs de ses coups. Lancés au hasard. Mais William en a pris au moins la moitié de plein fouet. Hutton se penche pour savoir où il en est. Une respiration sifflante le surprend. Elle ressemble à une provocation. N’importe quel bruit qui briserait ce silence en ferait autant. Hutton lui envoie un coup de pied dans le ventre. Un autre. Encore et encore. Il s’arrête et fait un pas en arrière. Plus aucun bruit. Aucun mouvement.

Hutton ne peut pas bien voir William. Il ne voit pas les dégâts. Mais le type ne bouge pas, autrement dit : stop. William a reçu sa correction. Il a compris le message. Hutton n’avait encore jamais fait ce boulot. Il l’a mal vécu. C’était irréfléchi. Trop proche. Trop personnel. Un dernier coup d’œil autour du garage, quelques pas vers le bureau au fond. Personne. Très bien, maintenant file. Il tire à peine l’une des portes et sort. Personne dans la rue. Personne qui puisse le voir s’en aller. Il referme derrière lui. Il n’y a plus qu’un garage fermé le samedi matin. Normal. Personne ne viendra fouiner par ici avant un bout de temps. Pas avant que William ne sorte en rampant. S’il sort. Hutton craint maintenant d’être allé trop loin. Il devait faire passer un message, pas tuer.

Il retourne à sa voiture. Ouvre la portière, se laisse tomber sur le siège du conducteur. Il baisse les yeux et voit du sang sur ses chaussures. Celui de William, évidemment. Il a dû lui éclater le nez ou la lèvre. Rien de grave. On trouve beaucoup de nez éclatés dans cette ville. Il s’éloigne. Il a un peu de mal à se concentrer. Il est angoissé. C’est bizarre. Il est plus angoissé après ce boulot qu’après une élimination. La peur ne vient pas du niveau du crime mais de sa qualité. De retour chez lui il appelle Young. « C’est fait », dit-il. Il attend d’entendre qu’il peut se détendre.

« Bien. Tiens-toi tranquille, reste là ou je peux te joindre. Tu pourrais avoir très bientôt un boulot important. Dans les vingt-quatre heures. » Et Young raccroche.

Hutton s’affale dans un fauteuil. Un autre boulot dans vingt-quatre heures. Important. Deux boulots le même jour. À présent, avoir changé de camp apparaît comme une énorme erreur.

32

C’était l’idée de Young. Jamieson n’a aucune envie de voir Deana Burke. La femme d’un traître. Une femme qui savait ce que son homme s’apprêtait à faire. Franchement, elle n’a aucun droit à leur demander de l’aide. Jamieson se dit qu’elle a un culot monstre. Mais il voit l’avantage de l’utiliser. Young l’a bien conditionnée. Elle est en contact avec Fisher, et Young et Nate Colgan l’ont convaincue que Shug était le responsable de ce qui est arrivé à Kenny. Donc ils l’utilisent et elle les aide à obtenir ce qu’ils veulent. En fournissant aveuglément de fausses informations à Fisher. Ça ne veut pas dire qu’il va apprécier cette entrevue. La femme doit arriver dans dix minutes. Il l’a appelée, lui a parlé. Il lui a fait part de sa sollicitude à propos de ce qui est arrivé à Kenny. De ce qui pourrait lui arriver à elle. Il lui a dit qu’il souhaitait faire tout son possible pour l’aider. Il lui a demandé de venir le voir. Ajoutant qu’un tête-à-tête leur serait utile à tous les deux.

Il prend un petit verre de whisky. Rien qu’un petit. Ça l’aidera à garder son sang-froid avec elle quand elle arrivera et jouera la veuve éplorée. Elle commencera par parler de tragédie. À un certain moment elle parlera de cet homme bien qu’était Kenny et Jamieson devra le confirmer. Il se verse un autre verre. Il va en avoir besoin. Il ne peut pas faire l’éloge de Kenny sans se montrer sarcastique. Du moins s’il reste parfaitement sobre. Il n’est pas d’humeur. Il aurait pu s’il n’y avait pas Calum. Encore un petit salopard. Deux verres pourraient ne pas suffire. Mais s’il en prend un troisième John Young le regardera de travers. Il doit être sûr de pouvoir parler calmement. Il faut qu’elle le trouve convaincant. Qu’elle le voie comme le patron sévère mais affectueux d’une organisation prestigieuse. Il doit la convaincre qu’il est un homme qu’on doit écouter. Pour ne pas avoir à l’y contraindre. Elle est en avance. Bien entendu. La femme de Kenny ne pouvait pas être moins qu’une super-chieuse. Young est descendu la recevoir à la porte pour la conduire en haut. En l’assurant de sa sympathie. Young est très fort pour ce genre de comédie. Il lui fera traverser la salle de billard, la fera passer par le couloir et entrer dans le bureau. Elle se prépare sûrement pour son numéro. C’est exactement ce dont il s’agit, pense Jamieson. D’un numéro. Elle ne peut pas vraiment être aussi accablée. À moins que ? Peut-être aimait-elle réellement cette merde qui leur a planté un couteau dans le dos. Dans ce cas c’est elle la plus idiote. Mais elle ne l’aimait probablement pas. Young et Jamieson ont étudié ses antécédents. Tous les types qu’elle a fréquentés avant Kenny étaient dans le milieu. Non, pas par amour. Par commodité. Elle voulait un homme du milieu. Quelqu’un qui gagne suffisamment. Qui puisse lui offrir une vie confortable. Cette fois elle a seulement mal choisi.

La porte s’ouvre. Young la tient pour faire entrer Deana Burke. Elle porte une jupe noire moulante, un fin gilet gris sur un haut noir. Avec ses cheveux noirs tirés en arrière et son maquillage minimal elle est parfaite en femme profondément éprouvée. Parfaite aussi en femme attirante. Jamieson se lève et va vers elle. Comment Kenny McBride s’est débrouillé pour que cette femme vive avec lui est un mystère. Elle a l’air dur, mais elle est jolie. Young a dit qu’elle avait trente-quatre ans. Elle en paraît un peu moins. Mais ce n’est pas une jeunette et c’est bon signe. Elle doit être totalement idiote. Voilà ce que se dit Jamieson en allant vers elle. Impossible qu’une femme comme elle dans un tel milieu s’attache à un type comme Kenny à moins d’être une gourde. Elle pourrait faire tellement mieux. Elle le saurait si elle était intelligente.

Il se penche et la prend dans ses bras. Sans la serrer, il ne voudrait pas qu’elle croie qu’il lui fait des avances. Il recule d’un pas.

« Deana. Heureux de faire votre connaissance. J’aurais préféré que ce soit dans d’autres circonstances. Je vous en prie, asseyez-vous. Nous avons beaucoup à nous dire. »

Elle le suit vers le canapé. Elle essaie de paraître effacée, mais c’est complètement raté. Elle a trop d’assurance pour rester en retrait.

« J’ai été contente que vous m’appeliez, dit-elle. C’est important pour moi de savoir ce qui est arrivé à Kenny. Et de savoir que quelqu’un s’en occupe. »

Elle a une voix cassante, mais elle paraît intelligente. Kenny devait avoir des talents cachés.

« Et c’est ce dont je veux vous parler. Je sais que ce doit être extrêmement difficile pour vous. Vous devez probablement savoir maintenant que Kenny est mort, dit-il en la regardant dans les yeux. Ce peut être difficile à accepter en l’absence de corps. Sans qu’il y ait d’enterrement. Mais nous savons d’après nos contacts que Shug a organisé son assassinat. Nous ne pouvons pas le confirmer. Seul l’assassin pourrait le faire, et nous ne l’avons pas encore trouvé. Mais nous pouvons considérer que c’est ce qui est arrivé. De ce fait, nous devons maintenant agir vite et bien. Et je crois que vous pouvez nous y aider. »

Ce qu’elle entend lui plaît. Ainsi que le ton sur lequel c’est dit. Jamieson lui expose la situation. Il ne cache pas le fait que Kenny est mort. Il n’essaie pas d’entretenir de faux espoirs. Mais il lui propose la vengeance dont elle ressent le besoin.

« Je veux vous aider. » Elle n’en dit pas plus. Elle ne se lance pas à corps perdu. Un homme comme Jamieson se servira d’elle si elle le laisse faire. Il la poussera plus loin qu’elle ne veut aller. Elle ne s’emballera pas non plus, parce que ce n’est pas dans sa nature.

« Nous ne tenons pas encore le tueur, dit Jamieson, mais nous croyons savoir qui c’est. Je ne sais pas si vous avez entendu parler de Des Collins. »

Elle réfléchit. Elle essaie de se rappeler si Kenny a mentionné cet homme. « Non, il ne me semble pas.

– C’est un tueur à gages. Nous pensons que c’est lui qui a tué Kenny. »

Il laisse à Deana le temps de penser au nom de Des Collins avant d’en citer un autre. Et il essaie encore de comprendre sa motivation. C’est peut-être en effet un certain sens de la justice. Il a du mal à comprendre comment elle pense tirer un profit financier de tout ça, à moins qu’elle ne soit vraiment intelligente. Seigneur, certainement pas. Si elle l’est, alors c’est une femme remarquable. Si elle a compris ce que Jamieson et Young allaient faire et les a manipulés. En les laissant agir à leur guise et en sachant qu’une proposition juteuse finirait par venir. En leur permettant de transmettre des informations à travers elle. Non, elle n’aurait pas pu le comprendre. Et si oui, elle ne prendrait pas le risque. Pas après ce qu’a fait Kenny. Mais c’est une sacrée hypothèse, non ? Qu’elle ait deviné ce qu’ils feraient avant même qu’ils ne le sachent eux-mêmes. Qu’elle les ait manipulés tout ce temps en attendant patiemment le dédommagement qui lui sera bientôt offert pour l’aide qu’elle leur aura apportée.

« Kenny n’a pas dit que quelqu’un avait pris contact avec lui, n’est-ce pas ? demande Jamieson. Quelqu’un qui aurait pu travailler pour Shug ? En se faisant passer pour quelqu’un d’autre ?

– Pas à ma connaissance. Pourquoi ? C’était le cas ?

– Nous l’ignorons, mais ç’aurait été possible. Nous n’avons pas réussi à découvrir où Kenny a été agressé. Quelque part entre là où il a déposé… son collègue et chez vous. Voyez-vous, ils avaient une mission ce soir-là. Rien d’extraordinaire, très franchement. Rien que l’amorce d’une opération. Il fallait un chauffeur qui connaisse le secteur. Ce n’était rien d’exceptionnel en soi, mais la cible était plus importante que d’habitude. Shug a fait alliance avec Alex MacArthur. Vous avez entendu parler de lui ?

– Oui, naturellement. » Tout le monde a entendu parler de MacArthur.

« Eh bien, Shug est allé se réfugier sous son aile. La mission de Kenny ce soir-là était assez insignifiante, sauf qu’elle était dirigée contre MacArthur. Enfin, Shug et MacArthur. »

Il a parlé d’une voix contrite. Impossible que Deana ne comprenne pas ce qu’il sous-entend. Il dit que Shug a tué Kenny à cause de cette mission et non par hasard. On ne s’en est pas pris à lui simplement parce qu’il travaillait pour Jamieson, mais à cause de cette mission particulière que lui a confiée Jamieson. Elle acquiesce sans s’en rendre compte. L’histoire devient plus logique. Plus réelle, d’une certaine façon.

« Et maintenant, qu’est-ce qui va se passer ? demande-t-elle.

– Collins se cache. Comme tous les tueurs à gages après une action. Notre travail consiste à le trouver. Quand nous aurons mis la main sur lui, eh bien, vous pouvez deviner la suite. Nous le punirons pour ce qu’il a fait. Mais il n’est qu’un pion. Shug et MacArthur, eux, ne peuvent pas se cacher. Ils doivent se montrer sous peine de tout perdre. C’est là que vous pouvez jouer un rôle. Je veux que vous alliez voir la police et que vous déclariez la disparition de Kenny. Nous savons déjà qu’un inspecteur le recherche, un type du nom de Fisher. Essayez de lui parler, si vous pouvez. Orientez-le vers Collins. À partir de là il trouvera un moyen de mettre Shug et MacArthur en cause. La pression policière sur eux nous donnera notre chance. »

Assis sur la chaise à trois pas de Jamieson et Deana Burke, Young réprime un sourire. Jamieson est fort. Sacrément fort. Il peut laisser penser pendant de longues périodes qu’il n’a pas de rôle essentiel dans la direction de sa propre organisation. Puis vient un moment où quelqu’un se manifeste et soulève des difficultés. Il reste toujours l’homme de la situation. Toujours. Il a été tout à fait convaincant à propos de Fisher. De Kenny. Les bons acteurs sont dangereux. Et maintenant, le nerf de la guerre.

« Écoutez, Deana. Je veux aborder un point délicat, dit Jamieson. Plus que délicat. » Il sourit et l’empêche de se lever en posant doucement la main sur la sienne. Elle croyait la conversation terminée. « Je sais que perdre Kenny a dû être un terrible choc pour vous. Je ne peux même pas imaginer comment vous faites pour résister aussi bien. Mais l’argent va devenir un problème. Je sais que vous et lui n’étiez pas mariés, et j’ai peur que votre situation se complique. Je sais que vous serez réticente, mais je veux que vous acceptiez une somme de notre part. Ne l’interprétez pas comme un prêt ni une aumône. Kenny travaillait pour nous. S’il ne l’avait pas fait, il serait encore vivant aujourd’hui. Cela a une valeur pour moi. Et il est important que vous acceptiez. »

Elle est partie. Elle a quitté le bureau d’un pas léger. Ils n’ont pas parlé chiffres, mais elle a accepté l’offre. Elle a opposé une petite résistance de pure forme, comme il se doit. Mais elle a accepté. Elle y était prête depuis le début. Elle ne recevra l’argent qu’après avoir vu Fisher. C’est sa rémunération pour lui dire ce que Jamieson veut qu’il entende, et elle doit le savoir. Young revient après l’avoir accompagnée jusqu’à la sortie.

Après avoir fermé la porte il dit : « Ça s’est bien passé, je trouve. Elle va forcément parler de Collins et de MacArthur à Fisher. »

Jamieson n’a pas l’air terriblement convaincu.

« Qu’est-ce qu’il y a ?

– Elle est bien plus finaude qu’elle ne le laisse croire. Elle se fait passer pour la petite femme qui veut venger son homme. Tu parles. Elle ne croit peut-être pas que nous avons tué Kenny, mais elle ne nous fait pas confiance. Oh, elle est futée, oui. Nous devons la surveiller de près.

– Pas pour longtemps. Nous avons presque fini. Shug sera achevé dans la journée. Nous avons réglé la moitié du problème Calum. Tout va bien se passer. »

Jamieson le regarde un sourcil levé. Il ne dit rien. Ne pas parler quand on n’a rien de poli à dire.

33

Son unique sac de voyage est prêt sur la table de la cuisine. Il est là depuis trois quarts d’heure. William devrait être revenu depuis une demi-heure. Pour prendre Calum et le conduire à Édimbourg. Calum a imprimé sa carte d’embarquement. Elle se trouve dans la poche extérieure du sac. Il ne lui manque que son frère pour l’emmener. Calum est assis et tambourine sur la table. Il a appelé son frère deux fois sur son portable, sans succès. Il a appelé le garage, pas de réponse. Lui ne peut utiliser que le fixe de la maison. Il ne peut pas lui envoyer de SMS. William est peut-être dans sa voiture. Il rentre à la maison et ne peut pas s’arrêter pour répondre au téléphone. Ce n’est pas une excuse pour tant de retard. Il sait à quelle heure il devait être de retour. Il l’a dit lui-même en partant. Calum ne veut pas penser au pire, mais il n’y a guère de place pour autre chose.

Il appelle une dernière fois le garage. Rien. Une dernière fois le portable de William. Rien. Son attitude change. Il doit envisager le pire. Tout considérer désormais comme un travail. Se concentrer de la même façon. Ils savent. Jamieson et Young ont tout découvert. Ils ont William. Ils se contentent peut-être de le retenir. Ou ils le tabassent. Ou même ils le tuent. Un éclair de colère. Ils s’attaquent à William rien que pour l’atteindre lui. Pour l’attirer hors de sa cachette. Calum va à la fenêtre et regarde dans la rue. Aucun signe d’une présence mais il y a certainement quelqu’un. Quelqu’un qui surveille et qui attend d’apprendre que William a été puni. Quand il saura que le frère aîné ne reviendra pas, il entrera et tuera Calum. Ils se servent obligatoirement de Hutton. Ils n’ont personne d’autre. Hutton doit être inquiet. Il sait que Calum est dangereux. Il sait ce qui est arrivé au dernier homme qui a essayé de le tuer.

Encore un coup de téléphone. Il appelle une compagnie de taxis dont il sait qu’elle n’a aucun lien avec Jamieson. Il indique son adresse et l’endroit où il veut aller. Il regarde sa montre. Il voulait arriver tôt à l’aéroport. Passer la sécurité et s’installer de l’autre côté. Il pourrait demander au taxi de l’emmener jusqu’à Édimbourg. Ça coûterait une fortune, mais il pourrait s’en tirer. Ils ne vont pas forcer un taxi à quitter la route. Ils ne vont pas essayer de le liquider dans un aéroport avec toute la surveillance qu’il y a là-bas. Ce pourrait être sa seule chance. Si tu sais qu’ils sont après toi, file. C’est l’évidence. Ne pense à rien d’autre. Tu es ta priorité. Sois égoïste. Saisis ta seule chance de t’en sortir. S’ils tiennent William, c’est bien dommage pour lui. Il connaissait les risques.

Une voiture klaxonne dehors. Calum regarde. Un taxi. Le chauffeur tend le cou pour voir la porte de la maison. Calum prend son sac, le met en bandoulière. Il réfléchit quelques secondes. Quitter la ville. Laisser son frère dans les pires difficultés. Ou aller voir au garage. S’il n’y trouve rien, il devra aller à l’aéroport de toute façon. Pas de temps à perdre. Il soupire. La décision ne devrait pas être difficile. Il devrait faire passer son frère avant lui. Mais ça ne lui est encore jamais arrivé. Il n’a jamais fait passer personne avant lui. Telles sont les joies du métier de tueur. L’isolement justifie l’égoïsme. Il arrive à la porte, l’ouvre pour que le chauffeur voie qu’il est là. Il sort et s’arrête. Il fait semblant de verrouiller la porte, mais il n’a pas de clé. Il regarde la rue dans les deux sens. Il ne remarque rien d’inhabituel. Mais ça va arriver. Quand le taxi démarrera, il verra celui qui le suivra, parce qu’il saura quoi chercher.

Il monte à l’arrière.

« Les quartiers est, c’est ça ? » demande le chauffeur.

Il a l’occasion de changer d’avis. D’abandonner William à son destin et de suivre son chemin. Mais il ne peut pas. Il est sans doute égoïste, mais il est toujours le frère de William. Le moins qu’il puisse faire pour lui est d’aller au garage voir ce qui se passe. « C’est bien ça », répond-il. Le taxi démarre et arrive au bout de la rue. Calum regarde par-dessus son épaule. Il y a une voiture à l’autre extrémité de la rue. Il la voit à l’instant où le taxi tourne. Elle quitte l’endroit où elle était garée. Celui qui surveillait le suit. Calum s’impose de ne pas se retourner trop souvent. Pour ne pas effrayer le chauffeur. Il faut arriver au garage ; il décidera ensuite de la prochaine étape. Une autre idée lui vient. Ils l’attirent au garage. Ils tiennent le frère pour que la cible vienne aux nouvelles. C’est un bon endroit pour tuer quelqu’un. Non. Ils ne peuvent savoir que Calum attendait William que si William le leur a dit. Et il ne ferait jamais ça.

Ils traversent la ville. Calum se retourne de temps en temps pour être sûr que la voiture le suit toujours. Ce pourrait être un tueur. Ou simplement un homme qui le surveille et recueille des renseignements pour l’exécuteur. Qui sera Hutton. Nécessairement. Calum se dit qu’il est tenté d’aller chez Barry Fairly le punir de sa déloyauté. Ce doit être lui qui l’a balancé. Vous savez ce qui arrive aux balances. Donc Jamieson et Young connaissent sa nouvelle identité. Peuvent-ils trouver quel billet d’avion il a réservé sous ce nom-là ? Ça va de soi. Ils savent donc quand il compte partir. Ils savent que son frère l’a aidé. C’est facile de deviner que William va le conduire à l’aéroport. Ils l’attirent au garage.

Encore un regard par-dessus son épaule. La voiture est toujours là, mais elle est loin. À cette distance il ne peut pas distinguer qui conduit. Il ne reconnaît pas la voiture. Ce doit être un véhicule de fonction. Destiné à ne pas être reconnaissable. Il réfléchit de nouveau. Non, ils ne l’attirent pas au garage ; parce qu’ils ne pouvaient pas être certains qu’il viendrait. Ils savent quel genre d’homme il est. Ou ils devraient. Ils doivent savoir qu’il serait prêt à abandonner son frère pour fuir.

Le garage n’est plus loin. Calum reconnaît certains bâtiments.

« La prochaine à gauche, dit-il au chauffeur. Le garage est juste là. » Il faut prendre une décision. Demander au chauffeur d’attendre, ou le laisser partir. Autant le laisser partir. Si William est là et que tout va bien, il peut se faire emmener par son frère. Si c’est un piège, le chauffeur ne sera d’aucune utilité. Il s’en ira au premier signe de grabuge, de préférence sans Calum à bord. Le taxi s’arrête à côté du garage. Calum regarde dans la rue. Il voit la voiture de William garée juste devant l’entrée. Comme un appât. Il sort de sa poche de quoi payer la course. Il descend et regarde de nouveau des deux côtés. Rien de suspect. Il ne se passe pas grand-chose dans cette rue. Jamais. Il reste peu d’activités. Peu d’animation. Il regarde les portes du garage. Complètement fermées. C’est anormal. Tout à fait anormal. Si William était en train de travailler, comme sa voiture le laisse penser, les portes devraient être ouvertes, ou au moins entrouvertes.

Il y a deux manières d’aborder la situation dans laquelle se trouve Calum. Avec finesse, ou avec violence. De son point de vue, la finesse apparaît comme une perte de temps. Ils savent qu’il est en fuite et ils le harcèlent. Ils doivent savoir qu’il prévoit leurs coups. La subtilité ne mènera à rien. Il ne peut pas jouer au plus malin alors qu’ils en savent davantage que lui. Alors il doit choisir la manière violente. Se montrer agressif, faire face, sans aucune finesse. Il faut qu’ils sachent qu’ils se sont lancés dans une putain de bataille. Que s’ils veulent l’abattre ils vont devoir se donner beaucoup de mal. Peu d’hommes peuvent tenir son rôle. La plupart ne sont pas assez effrayants. Calum est un des rares à l’être. Ils savent combien il peut être dangereux. Ils auront peur de lui. Et il leur donnera de bonnes raisons pour ça.

Il regarde la voiture bleue arriver dans la rue. Il s’attarde à côté de celle de William sans que le conducteur puisse voir son visage. Puis il se met à courir. Il s’élance sur la chaussée, devant la voiture bleue. Il n’a pas l’intention de lui laisser le temps de l’écraser, elle est encore assez loin pour qu’il l’évite. Mais le conducteur saura ainsi qu’il l’a repéré. Et lui verra qui c’est. Toujours connaître son ennemi. Il n’y a rien de plus important. Il s’attend à ce que la voiture accélère, mais non. Elle ralentit, le conducteur observe Calum. Avec crainte, mais aussi avec amitié. Calum reste interdit. C’est George. Calum est planté sur la chaussée dans ce quartier industriel tranquille et regarde son ami qui le suit. Son ami qui lui a tendu un piège. Si George le suit, Hutton est certainement dans le garage. Il attend qu’il se pointe comme un pauvre débile. Qu’il entre et se laisse tuer. Sa colère monte contre George. Il n’attend pas grand-chose de ses amis dans ce milieu. Mais il espérait mieux. Et tandis que la voiture avance lentement, Calum ne bronche pas. Il est trop remonté. Trop prêt au défi.

George s’arrête au bord du trottoir. Il ne va pas renverser Calum. Il ne se risquerait pas non plus à se bagarrer avec Calum MacLean. Qu’il ait une chance de gagner est impensable. Non qu’il ne puisse pas tabasser Calum. Il le peut, bien entendu, c’est dans cette spécialité qu’il a fait ses preuves. Mais il n’irait pas plus loin. Jamais il ne le tuerait. George n’est pas un naïf. Il sait que Calum le tuerait sans hésitation s’il le devait. Il y a une limite que George se refuse à franchir. Calum, lui, n’en a aucune, aucune frontière morale. Il est capable de désactiver ses pensées et ses émotions. C’est ainsi qu’il assure toujours sa survie. George ne le peut pas. Alors George s’arrête et coupe le contact. Il descend de voiture et fait quelques pas vers Calum. Les mains levées. Calum sait que George n’est pas armé. George ne peut pas être aussi sûr que Calum ne le soit pas.

Calum lui demande : « C’est quoi, un piège ? Hutton m’attend à l’intérieur ?

– Non. Rien du tout. Je te jure, Calum. Ils m’ont envoyé surveiller la maison de ton frère. Ils m’ont dit que tu y étais et que je devais prévenir si tu sortais. C’est tout. Pour le reste, je ne sais rien. J’aimerais le savoir, bordel. Je ne sais même pas pourquoi je te suis, mais je sais que c’est grave. Qu’est-ce qui se passe ici, Cal ? »

Il paraît tout à fait sincère. Ça ne signifie pas que ce n’est pas un piège, simplement que George n’est pas au courant. Ce serait une manœuvre subtile de laisser George dans l’ignorance. Trop proche de la cible pour qu’on lui confie la vérité. « Je pars, dit Calum. Ils le savent. William m’a aidé, et maintenant je ne le trouve plus.

– Tu pars ? » C’est pour George un véritable choc. Il comprend ce que ça veut dire. Tout ce que ça implique.

Calum ne s’intéresse plus à lui. Il va vers la porte du garage, l’entrouvre et recule aussitôt. Aucun bruit à l’intérieur. George l’observe en hésitant sur ce qu’il doit faire.

« J’y vais le premier », dit-il soudain. Calum se retourne et le regarde. Il est sur le point de dire quelque chose mais se ravise, parce que George marche vers la porte. Pas de discussion, George y va le premier. À la porte, il jette un coup d’œil rapide à l’intérieur. Il ne voit pas grand-chose dans la pénombre. Il plonge à l’intérieur et disparaît. Aucun mouvement. George sait où diriger son regard. Il a déjà traqué des types dans l’obscurité. Il ne faut pas se fixer sur des formes mais sur des mouvements et des couleurs. Tout mouvement est une menace. Il faut chercher une couleur qui ressort. L’argenté en est une, mais pas tellement dans un garage. Et il faut écouter. Toujours. On ne peut pas se permettre de voir ou d’entendre une chose qui ne devrait pas être là. L’endroit paraît vide. Il entend les pas de Calum derrière lui. La lumière s’allume et tout est transformé.

« Bon Dieu, Calum, viens par ici. »

34

Il a reçu un autre appel de Don Park il y a environ une heure. Ça l’a un peu calmé. Shug s’inquiétait. Rien ne se passe. Il faut aller vite ou bien sa chance va lui échapper. Don lui a dit d’arrêter de se tracasser. Il se passe des choses. Ils devraient avoir dans les quarante-huit heures les informations nécessaires pour piéger John Young. Ça prend un peu de temps à organiser. Du coup, Shug s’est senti un peu nul, à vrai dire. Il s’est trop tourmenté. Il a besoin de se calmer.

Il a convoqué Greig hier matin et lui a passé un savon. Il lui a reproché de mettre trop de temps à fournir les renseignements. Il l’a accusé de ne pas faire d’efforts. Il l’a prévenu qu’il lui ferait payer son manque de loyauté. Ce n’était pas une menace en l’air. Don l’a calmé. Parce que c’est un pro. Lui et MacArthur ont trop investi là-dedans pour reculer maintenant. Quand on rassemble des renseignements ça commence toujours lentement. Mais des grands de l’organisation de Jamieson sont visés. Greig n’est pas comme ça. Il ne se donne pas à fond. Il se dégonfle. Ou il essaie de changer de camp. Dans un cas comme dans l’autre, il devra payer.

Le téléphone de Shug sonne de nouveau. Son portable cette fois. Un coup d’œil à l’écran. C’est Tony O’Connor. Il dirige un des garages du Sud. Un brave type. Il travaille bien. Il appelle sûrement pour un truc insignifiant. Tony est peut-être bon dans ce qu’il fait, mais ce qu’il fait n’a aucune importance pour Shug en ce moment. Il répond quand même. S’il ne règle pas ça tout de suite, Tony continuera d’appeler.

« Oui, Tony. » Il y a de l’exaspération dans sa voix. En général il dissimule mieux.

« Salut, Shug. Écoute, je viens d’apprendre une nouvelle inquiétante. Deux des gars ici sont inquiets aussi. J’ai appelé Fizzy, mais je suis tombé sur sa messagerie. J’ai appelé chez lui et il n’y avait personne. Ça m’ennuie de te déranger, mais…

– Mais ? » Il est encore plus exaspéré. Si Tony l’appelle pour lui dire que Fizzy est difficile à trouver, il va vraiment perdre son sang-froid.

Tony a senti l’agacement de Shug. Inhabituel et évident. Il y va plus prudemment. « Quelqu’un est venu au garage et a parlé de Richard Hardy. Il a dit qu’il avait disparu. Que la police considère que c’est peut-être un meurtre. Il a disparu depuis des jours. C’est peut-être des conneries. Mais la mère du type qui me l’a dit est la voisine d’une vieille chouette qui travaille dans un bureau en face de celui de Hardy. Elle a dit que la police avait fouillé partout. Elle n’a pas vu Hardy depuis des jours. Je sais qu’il tient nos livres. Ce qu’il y a, c’est que j’ai besoin de ma paie à la fin du mois. J’ai des factures à régler, Shug. »

Un silence. Ça se bouscule dans sa tête. Si Hardy a déserté, les gars ne seront pas payés en temps utile. C’est Hardy qui tient les cordons de la bourse. Il vérifie qui a été engagé et qui a été viré. Quelles ont été les tâches de chacun. Tout est enregistré dans chaque garage, mais c’est lui qui collationne. Et qui dissimule les incohérences. Pas de Hardy, pas de salaires.

« Bon, écoute, ça n’est pas grave », dit Shug en se ressaisissant au bout de quelques secondes. Il doit faire passer un message clair. Il ne peut pas laisser la panique s’installer dans les rangs. « Je sais où est Hardy. Rien de grave. Ne t’inquiète pas. Mais tu gardes ça pour toi, Tony. Je ne veux pas que les gars pissent de trouille sans raison.

– Bien sûr, bien sûr, du moment que tu sais ce qui se passe, Shug. J’étais juste un peu inquiet, c’est tout. On a tous des prêts à rembourser et des dépenses. » Comme si Shug était complètement détaché de la réalité.

« Ne te fais pas de souci. »

La conversation est terminée. Elle lui a appris deux choses. La première, que Tony a des problèmes d’argent. Ce qui lui importe peu. À une certaine époque il aurait réagi. Tony est un ami. Un type sûr. Un bon employé. Autrefois, Shug serait allé parler à Tony au garage. Il l’aurait interrogé et l’aurait aidé financièrement. Plus maintenant. Maintenant Tony fait partie d’un passé de gagne-petit. Il ne compte pas.

La seconde a énormément d’importance. Hardy est parti. Où donc est-il allé ? Depuis des jours. La police pense à un meurtre. Jamieson – forcément lui. Qui d’autre prendrait pour cible le comptable de Shug ? Il n’existe aucune autre réponse logique. Jamieson s’en est pris à son comptable. Il a attendu la fin du mois. Il l’a fait liquider et a laissé Shug avec une bande d’employés sans salaire. Merde ! La police. Elle doit fouiller partout dans le bureau de Hardy. Le vieux salopard y conservait tous les renseignements, toutes ses combines pour aider Shug. Si les flics sont à moitié aussi intelligents qu’ils le pensent, ils vont pouvoir tout démonter. Il s’est levé et tourne en rond. Il a besoin d’aide. Il ne peut pas gérer ça tout seul. Il appelle Don Park. Il attend longuement. Merde, pas de réponse. Park a prévenu qu’il serait occupé le reste de la journée. À régler d’autres questions.

Debout au milieu de la pièce il respire à fond. Bien. Tout d’abord, obtenir des informations. De celles qui valent quelque chose. Découvrir ce que sait la police. Où en est l’enquête ? Découvrir s’il y a déjà des charges contre l’un ou l’autre. Maintenant il regrette d’avoir engueulé Greig. Il va devoir faire appel à lui. Il ne connaît pas d’autres flics. Fizzy disait toujours qu’ils devaient s’en trouver un de plus. Quelqu’un de plus fiable. À qui ils puissent faire confiance. Fizzy n’avait qu’à s’en occuper, non ? Il était son second et il n’a rien foutu. À présent ils n’ont que Greig. Shug l’appelle. Il tombe sur la messagerie. L’ordure ! Il filtre les appels. Il a la trouille, c’est tout. Il a accepté la responsabilité de travailler pour Shug et maintenant il n’en est pas capable. Il va le payer. Et comment.

Vers qui se tourner ? Il essaie de nouveau de joindre Don. Toujours rien. Il fallait s’y attendre. Don est très pris. En plus, l’appeler serait peut-être une erreur. Ça ferait croire que Shug ne peut pas se débrouiller tout seul. Que c’est un incapable. Lui qui a créé le seul réseau de trafic de voitures de la ville. Qui détient une grosse affaire légale. Il peut naturellement se débrouiller tout seul. Il a seulement besoin de réfléchir. Allons, réfléchis ! Ça ne devrait pas être aussi difficile. Alors il se déchaîne. Il donne des coups de pied dans le canapé, ça pourrait l’aider. Il réfléchit enfin. Si tu ne peux pas utiliser Greig, à qui t’adresser ? Passer par la police n’est peut-être pas le bon moyen. La voie Jamieson est sans doute préférable. Qui a-t-il dans sa poche qui ait des informations sur Jamieson ? La bonne blague. Personne. Pas une ombre. Don saurait, mais aujourd’hui il n’est pas disponible. Hutton, peut-être ? Non. Il ne sait rien et il est occupé avec Fizzy. Qui est au courant au sujet de Hardy ? Fizzy.

Il appelle le portable de Fizzy. Il sonne plusieurs fois avant de passer sur la messagerie. Il appelle chez lui. Ça sonne interminablement. Tony a dit qu’il n’avait pas réussi à le joindre. Fizzy ne répond donc à personne. Il pourrait être déjà mort. Hutton l’a peut-être eu. C’est le risque que vous courez en vous attaquant à un ennemi, le supprimer trop vite. Alors qu’il vous est encore utile. Fizzy pourrait aussi se cacher. Ne pas répondre aux appels de Shug parce qu’il fuit. Il fuit vers qui ? Vers Jamieson ? Se débarrasser de lui est d’autant plus nécessaire. Greig court peut-être se réfugier chez Jamieson lui aussi. Shug sourit parce que tout devient cohérent. Greig et Fizzy courent se mettre à l’abri. Des pauvres types qui cherchent la protection d’un grand. Eh bien, ils en paieront le prix. Il doit savoir si Hutton a déjà fait le boulot. Et lui annoncer le prochain.

Il appelle Hutton. Qui devrait répondre à son patron. Même si c’est contraire au protocole. Il tombe directement sur la messagerie. Réponds, Hutton. Lui aussi ? C’en est trop. Beaucoup trop. Ce n’est pas une coïncidence. Ni un hasard. Hutton est dans le coup. Ils passent tous chez Jamieson. Même un tueur, ce qui rend l’affaire bien plus dangereuse que Shug ne le prévoyait. Il appelle encore Don. Peu importe de quoi ça a l’air, c’est trop important. Don Park est un des hommes clés de MacArthur. Il peut régler ça. Il a le pouvoir et les relations qu’il faut. Pas de réponse. Shug prend maintenant conscience de la gravité du problème. Don Park pourrait être dans le coup. Pour le compte d’Alex MacArthur. Ce n’est pas vers Jamieson qu’ils ont couru mais vers MacArthur. Shug est isolé. Complètement seul contre Jamieson. Tout ça à cause de MacArthur. Il lance son portable contre le mur. Donne des coups de pied dans le fauteuil et la table où est posé l’ordinateur, et encore dans le canapé. Il cogne parce qu’il veut voir quelqu’un souffrir autant qu’il souffre lui-même à cet instant.

35

Ils ont passé des jours dessus et se retrouvent à court d’éléments à charge. Dans le domaine financier ils en auront une multitude contre de nombreux clients de Richard Hardy. Dont la plupart n’intéressent pas du tout Fisher. Une bande de trouducs et de ratés. Le seul qu’il veut est Shug Francis. Il y aura aussi des charges contre lui, mais celles qui comptent ne figurent pas parmi elles. L’accuser de délits financiers ne suffit pas. Ce n’est pas assez percutant. Ç’aurait pu paraître judicieux à une certaine époque, lorsque Shug débutait. À présent Fisher veut qu’il soit accusé de meurtre. Il n’a pas de preuves. Il est convaincu que Shug a tué Hardy. Convaincu qu’il a également tué Kenny McBride. Il lui en faut plus. Il doit pouvoir le prouver au-delà du doute raisonnable. Démontrer qu’il avait le mobile et l’opportunité. Démontrer qu’il n’y a pas d’autre coupable vraisemblable. Il y a pléthore de mobiles et d’opportunités. Il y a d’autres coupables vraisemblables, mais ils deviennent moins convaincants. Peter Jamieson se détache du lot. Aucune preuve de ce côté. Seigneur, il suffirait d’un élément décisif.

Le bureau est calme autour de lui. L’équipe de nuit est déjà arrivée. Les hommes ont été prévenus à l’entrée : Fisher est de très mauvais poil. Ils savaient que sa bonne humeur ne durerait pas. Il a dégringolé ces derniers mois. Il n’a pas bouclé une seule enquête. On commence à parler de lui. Il faut le dire, il a toujours été difficile. Toujours de mauvaise humeur, toujours un peu hautain avec ceux qu’il considère comme au-dessous de lui. C’est-à-dire avec la plupart, pour une raison ou une autre. Pourtant le type a obtenu des résultats. Il a travaillé d’arrache-pied. Il met encore du cœur à l’ouvrage, mais ça ne le mène à rien. Toute cette histoire Shug Francis l’a mis hors de lui. Et l’affaire Scott et McClure. Merde ! On aurait dit qu’il calait devant celle-là. Un dealer et son copain tués dans l’appartement de Scott. L’affaire avait été classée comme meurtre suivi de suicide, or c’était plus que ça. Fisher avait des soupçons, mais il n’a pas insisté. Ça arrive à certains policiers, le surmenage. Vous forcez de plus en plus en essayant toujours de faire mieux. Et vous vous écroulez. Voilà ce qu’on dit maintenant de Fisher. Mais les hommes travaillent en silence, pour ne pas lui donner de raisons supplémentaires d’être furieux. Il a passé toute la journée sur cette affaire. C’est le signe de sa tension extrême.

La porte à deux battants au bout de la pièce s’ouvre d’un coup. Higgins. Un des jeunes agents préférés de Fisher. Fisher ne peut pas s’en prendre à lui. À moins d’y être poussé. Higgins va droit à Fisher. À peine un coup d’œil aux autres. Ces agents savent comment arriver au sommet. Soyez bien vu de l’inspecteur et il vous aidera à grimper les échelons. C’était le cas il y a un an. Peut-être plus maintenant. Pas quand l’inspecteur est en train de se bâtir une réputation d’incapable. Alors personne n’a envie de l’approcher. Il risque d’être un frein plutôt qu’une aide. Quelques-uns dans la maison aimeraient bien voir Fisher devenir toxique. Fisher lève les yeux de sa table, moins intéressé par Higgins que par le dossier dans ses mains. Comme Fisher n’a rien demandé, ce doit être intéressant. Au fait, Higgins ne devrait-il pas être chez lui ? Il était dans l’équipe de jour. En voilà un autre qui travaille au-delà de ses obligations contractuelles. Brave garçon.

Higgins s’est arrêté devant la table de Fisher. Il y dépose le mince dossier avec un grand geste et se penche en avant.

« Des relevés téléphoniques. Ceux de Shug pendant les deux dernières semaines. Voyez ceux des deux soirs avant la disparition de Hardy et McBride. Du soir même. Un appel bref sur son portable. »

Sa voix trahit son excitation. Fisher examine la feuille. Un appel de cinq minutes à Derek Collins. Il connaît ce nom. Encore un des assassins qui devraient être en train de pourrir en prison. Collins a déjà été incarcéré deux fois. Jamais pour meurtre. Jamais longtemps. C’est néanmoins un tueur. Fisher le sait. Il passe à la deuxième feuille. Collins : l’appel qu’il a reçu. Puis plus rien. Ces deux-là gardent leurs distances. Ça y est. C’est ce que Fisher attendait. Un détail aussi simple. Aussi élémentaire. Shug ne tire pas de leçons. Il n’apprend pas à couvrir ses traces.

Une heure plus tard Fisher a mis tout le monde en mouvement. La plupart ne font rien d’utile, mais il les occupe. À dire vrai, ils n’ont pas grand-chose à faire, mais Fisher déborde d’énergie. Il envoie deux hommes contrôler des caméras de surveillance. Trouver où Des Collins était ce soir-là. Voir s’ils peuvent repérer ses mouvements. Ce serait formidable s’ils pouvaient le situer au bureau de Hardy ou à proximité. À condition qu’ils ne puissent pas être sûrs qu’il était ailleurs pendant la période en question. C’est un bon début. Collins devient le tueur potentiel. Shug, l’homme qui lui a donné l’ordre. Ça tient debout. Fisher charge un autre homme d’essayer de localiser Collins. Pas de l’arrêter. Pas encore. Ne pas l’interpeller avant d’avoir tout ce qu’il faut pour épingler cette ordure. Mais il faut savoir où il est. S’assurer qu’il ne s’enfuie pas. L’abruti pourrait même se compromettre davantage pendant qu’on le surveille. Inutile de chercher Shug. Il suffit que quelqu’un aille vérifier qu’il est chez lui. Ainsi que son bras droit. Lui aussi sera au banc des accusés. Oh oui, Fisher va arrêter tous ces salopards.

« Collins ne travaille pas pour Alex MacArthur ? » demande un des officiers.

Comment s’appelle celui-là ? Merde, Fisher ne s’en souvient pas. Un costaud, les cheveux grisonnants. Aucune importance. Pas un bon flic, en tout cas. « Si, répond Fisher. Il a travaillé pour d’autres, mais on dirait qu’il a rejoint MacArthur. Certains le disent proche de Donald Park.

– C’est bien ce que je pensais », dit l’officier.

Il paraît inquiet. Quelques-uns en feront autant. Des lâches. Il y en a beaucoup. Qui ont peur de s’en prendre à MacArthur. Si ce n’est que Shug, ça va pour eux. Ils l’ont toujours considéré comme un petit. MacArthur a toujours été pour eux une sommité. Un homme influent dans toute la ville. Un homme qui pourrait rendre la vie d’un flic difficile. Pour cette raison, certains vont hésiter à s’attaquer à lui. L’ennui, c’est que si on recule toujours, si on ne s’oppose pas à ce salaud, il deviendra de plus en plus fort. Jusqu’à devenir réellement impossible à faire tomber. Ils n’auront pas MacArthur lui-même avec cette enquête. C’est trop espérer. Mais ils auront Collins et Shug, deux hommes connus pour être de son côté. De quoi entamer la crédibilité de MacArthur.

Tout le monde s’efforce de paraître occupé. Higgins ne tarde pas à s’éclipser. Il sera juste en bas. Si Fisher a besoin de lui il l’appellera. Peu de chances qu’il le fasse. Il a assez d’hommes en haut. Il n’y aura vraisemblablement pas d’arrestation cette nuit. Ce n’est pas le genre de Fisher. Méticuleux. Il voudra être sûr que tout est parfaitement ficelé avant de procéder aux arrestations. Ce serait en tout cas son attitude habituelle. Cette fois-ci il pourrait agir différemment. Il a besoin d’une arrestation. Higgins le sait comme tout le monde. Il y a des mois que Fisher n’a rien fait qui puisse disloquer le monde du crime organisé. Alors qu’autrefois il était son cauchemar. Il est devenu insignifiant. Il lui faut une arrestation. Une inculpation. Une condamnation. Coffrer Shug, ça représente une information. Coffrer Collins, ça produit un impact. Shug est plus connu. Collins, parce qu’il est l’homme de main de MacArthur, provoquera davantage d’inquiétude dans l’organisation de MacArthur. Ils auront peur. Exactement ce que veut Fisher.

Higgins est assis dans le coin du vestiaire. Il n’est plus en service depuis des heures. Il a le droit de flemmarder si ça lui fait plaisir. Bon sang, il devrait déjà être chez lui. Il vérifie qu’il n’y a personne aux alentours. Il y a peu de chances que quelqu’un entre. Tous ceux de son équipe sont venus se changer ; beaucoup sont déjà partis. Il prend son portable. Il appelle un numéro de mémoire, jamais enregistré sur la carte SIM.

« J’ai pensé que vous aimeriez savoir qu’il y a une preuve de lien entre Shug Francis et Des Collins. Des arrestations devraient survenir dans les quarante-huit heures. Je vous tiendrai au courant.

– Bien, merci », répond Young, et il raccroche.

Son portable demande à Higgins s’il souhaite conserver le numéro pour créer un nouveau contact. Higgins appuie sur non. Il efface l’appel de son journal d’appels. En espérant que Young se servira de ses relations pour l’effacer des relevés officiels. Il respire à fond. Il se change et rentre chez lui. Il a vraiment besoin de dormir.

36

L’avion pour Londres a décollé depuis longtemps. Des heures. Calum n’était pas à bord. Il est à l’hôpital. Dans le couloir, assis à côté de George. Les dernières heures sont floues. Il se souvient de George dans le garage lui demandant de le rejoindre. De William étendu par terre. Immobile. Couché sur le côté. Il ne le voyait pas respirer. William avait les yeux fermés. Le sang coulait sur son visage. Pas abondamment. Il provenait d’une blessure à la tête. Des filets coulaient de son nez et de sa bouche. Une bulle sortait de sa narine gauche. C’est ce que Calum avait remarqué. Ce qu’il se rappelle maintenant. Une petite bulle qui grossissait et éclatait quand William expirait lentement. C’est alors qu’il a compris que son frère vivait encore. Un instant de soulagement. Où il a presque oublié ce qu’on avait fait à William. Il ne l’a pas oublié longtemps.

George avait suggéré qu’ils emmènent William à l’hôpital dans sa voiture. Calum a refusé. Laisse-le. Ne le déplace pas avant qu’une ambulance arrive. C’est ce que Calum a dit, sans que ce soit nécessairement ce qu’il pensait. En réalité il ne faisait toujours pas confiance à George. Pas à cent pour cent. Il ne voulait pas que son frère mourant parte en voiture avec un homme à qui il ne pouvait pas se fier. George a appelé sur le fixe du garage. Il ne voulait pas d’un appel d’urgence sur son portable. Calum s’est agenouillé auprès de William. Il lui a dit que tout irait bien. Qu’il serait recousu en un rien de temps et de nouveau dans le pétrin. William n’a pas réagi. Pendant que George téléphonait dans le bureau, Calum a encore parlé à son frère. Il lui a dit qu’il le vengerait. Il n’était pas sûr d’être sincère, mais il a senti que c’était la chose à dire. Quelqu’un tabasse votre frère, vous criez vengeance. N’importe quoi pour provoquer une réaction de William. Rien n’y a fait.

L’ambulance est arrivée dans les cinq minutes. Deux secouristes ont couru s’accroupir près de William. Calum savait déjà que c’était grave. Il n’a pas eu besoin qu’ils le lui signalent. Ils l’ont quand même fait. Ils ont eu toutes sortes de grommellements de mauvais augure. Ils se sont précipités pour emporter William dans l’ambulance. Calum est monté avec lui. George les a suivis dans sa propre voiture, jusqu’à l’hôpital. Depuis, ils sont assis tous les deux dans le couloir en attendant des nouvelles. Sans parler. Un médecin s’approche. George se lève pour respecter l’intimité de Calum. Il fait quelques pas vers le fond du couloir. Quel foutoir ! Ça n’aurait pas dû se passer comme ça. Quelqu’un a foutu le bordel, et quelqu’un va devoir payer. Ce n’est pas toujours celui qui fout le bordel qui paie. Merde, ils pourraient le rendre responsable. Parce qu’il n’était pas loin. Ils ont besoin de montrer qu’ils punissent quelqu’un, de préférence quelqu’un qui n’a pas d’importance pour eux. George regarde derrière lui dans le couloir. Il voit l’expression dure de Calum. De plus en plus dure. Les nouvelles sont mauvaises.

« Si vous avez des parents qui voudraient le voir, vous devriez les appeler immédiatement », dit le médecin. Ils pensent que William ne passera pas la nuit. Il faut réunir la famille, c’est clair.

« Je vais le faire », répond Calum. Le médecin le regarde d’un air qui dit qu’il voudrait savoir comment William a reçu ces blessures, mais il ne peut pas le demander. C’est le travail de la police, et elle sera bientôt là. Quelqu’un l’a appelée. Le garçon va mourir à cause d’un traumatisme crânien. On dirait qu’il a été tabassé. Il a sans doute reçu des coups de pied. William MacLean n’a pas eu de chance. Les violences qu’il a subies ne sont pas les pires que le médecin a vues. D’autres blessés sont arrivés dans un état plus alarmant et ont survécu. Mais il suffit parfois d’un seul coup très violent. Un seul traumatisme et les dommages sont irréparables. Un coup de pied à la tête peut le provoquer, et William en a reçu plusieurs. Le médecin laisse le plus jeune frère. Qui paraît du genre à préférer rester seul.

Calum regarde George au bout du couloir. George revient vers lui. Ils s’assoient ensemble.

« Pas bon, hein ? demande George.

– Il ne passera pas la nuit. » Sa voix est dure. Ni plaintive ni émue. « Je vais appeler ma mère, lui demander de venir en taxi. Avant de le faire, je veux que tu me dises ce que tu sais.

– Ce que je sais ?

– Qui a tabassé William ? Qui était sur ce coup ? Tu savais que ça allait arriver ? »

George réfléchit. Il bafouille. Ces questions lui font peur. Calum lui demande de prendre parti. Ce qu’il refuse absolument de faire. « Je ne sais pas, dit-il honnêtement. Je sais que Shaun Hutton a été dans le circuit dernièrement. Je ne sais pas… Je ne vois pas pourquoi ils l’auraient envoyé faire ça. Ils n’auraient pas dû. Ils auraient dû m’envoyer moi. » Quelle remarque bizarre. Mais il est sincère. S’ils l’avaient envoyé lui, William irait bien. Il soignerait deux ou trois coupures et il aurait des bleus. Il maudirait George. Rien de plus.

Calum a besoin de quelques autres informations avant d’appeler sa mère. « Tu as appelé Young en venant ici ?

– Young ? Non. J’ai simplement suivi l’ambulance. »

Calum lui lance un regard interrogateur. Menaçant. « J’ai besoin de savoir ce que savent Young et Jamieson.

– J’ai appelé Young quand tu as quitté la maison, je lui ai dit que tu allais quelque part. Il m’a demandé de l’appeler quand je saurais où tu étais. Depuis, je n’y ai plus pensé. Enfin, bon Dieu, quand j’ai vu William j’ai seulement voulu l’emmener à l’hôpital. »

Il a l’air de dire la vérité. George ne ment pas bien ; si ce n’était pas vrai, Calum s’en rendrait compte. Donc Jamieson ne sait pas que Calum est à l’hôpital. Il ne sait pas non plus où est George. Ça pourrait jouer en sa faveur.

Des plans se dessinent dans sa tête. Ce qu’il peut faire. Ce qu’il doit faire. Rien de simple. Des choix difficiles. Mais c’est tout ce qu’ils lui ont laissé, alors c’est leur faute. Il pourrait se servir de George. Non, laisse-le tranquille. Ne lui rends pas la vie plus dure. Bon Dieu, si tu veux agir en ami, tu devrais essayer de l’aider. Il est dans le pétrin, qu’il le comprenne ou pas. Si Jamieson découvre qu’il est venu à l’hôpital sans les alerter, il va se demander de quel côté il est. Si Jamieson arrive à la conclusion que George était de mèche avec Calum, la vie de George est menacée. Il n’en est apparemment pas conscient. Il ne s’inquiète que pour Calum et William. Calum doit donc penser à ce qu’il doit faire. Planifier chaque geste. Chaque conversation. Maîtriser à coup sûr les informations. Rien n’est plus important dans l’immédiat. Jamieson ne sait pas où est Calum. Où est George. Qu’il reste dans le brouillard, et Calum aura une chance.

George observe. Il voit le visage de Calum. Il sait ce qui se passe. Calum sait qu’il est le prochain. Ils ont tué son frère rien que parce qu’il l’aidait. Ils vont le tuer lui aussi. Il calcule ce qu’il doit faire. Et le cœur de George s’emballe. Il ne devrait pas être là. Il risque sa peau. Ils vont penser qu’il a aidé Calum. Qu’était-il censé faire d’autre ? Si seulement ils lui avaient dit ce qui se passait. Mais non, il a fallu qu’ils gardent leurs petits secrets. Qu’ils lui disent de faire ci, et ça, et puis ça, sans même le prévenir. Ils n’ont jamais dit que William était une cible. Ni même pourquoi Calum en était une. Merde ! Jamieson est sans doute son patron, mais il mérite un coup de pied au cul. On ne peut pas demander aux gens d’exécuter des tâches importantes et ne pas les informer. Ils insistent sans cesse pour que George en fasse de plus en plus, mais ils le traitent quand même comme un moins-que-rien. Ils méritent leur punition.

« Tu as de la monnaie ? demande Calum. Je vais appeler ma mère du téléphone public. »

George lui a prêté deux livres et l’a regardé s’éloigner dans le couloir. Il peut voir le téléphone le plus proche. Aucun risque que Calum s’enfuie. Il est en sécurité dans cet hôpital. Ils ne s’attaqueront pas à lui ici. Pas avant de savoir où il se trouve, en tout cas. Calum a l’écouteur à l’oreille. Il écoute quelqu’un. Avec un sourire triste. Sa mère lui dit gaiement bonjour. Calum parle à son tour. Il explique. Comment annoncer à sa mère que son fils est en train de mourir ? A-t-elle la moindre idée du genre de vie que mène son cadet ? Comment réagira-t-elle si elle apprend que William est mourant à cause de Calum ? George observe. Il se demande si Calum pense à la même chose. Quel effet produisent de telles réflexions sur un homme ? Aussi froid que soit Calum, il reste humain. Il doit être atteint. Transformé. Certainement encore plus dangereux qu’avant.

37

Quand le téléphone sonne il dort encore. Il n’est que six heures du matin. Il avait prévu de laisser Elaine faire le petit déjeuner des enfants. De les préparer pour l’école et de les accompagner. Il comptait dormir jusqu’à dix heures. Il n’a envie de rien faire. Le monde peut s’écrouler si ça lui chante. Lui restera sous la couette. Il a sorti la tête assez longtemps pour vérifier son portable. Aucun appel. Personne ne souhaite parler à Shug Francis. Bien entendu, ils voulaient tous lui parler quand ils avaient quelque chose à y gagner. Quand la situation est tendue on voit qui sont ses amis. Aucun signe de Don Park malgré tous ses appels. Ni de Shaun Hutton. Ni de Fizzy. Il n’est sûrement pas mort, mais il ne tient pas compte de ses appels. Hutton n’a pas fait le boulot s’il travaille pour MacArthur. Shug n’a pas d’amis. Pas même ceux qu’il a fait participer à son ascension.

Il a pensé appeler de nouveau Don Park. Il faut qu’il sache ce qui se passe. Si quelqu’un peut le confirmer ou le démentir, c’est Don. Mais si Shug se trompe en pensant qu’ils font tout pour l’isoler il aura l’air d’un imbécile. Si Don a quelque chose à dire, il appellera. Mais ce n’est pas pour ça que Shug n’a pas répondu au téléphone. C’est parce qu’il sait déjà ce qui va arriver. Il a tout compris. Ils sont tous dans le coup. Ils ont tous comploté contre lui. S’il appelle Don, celui-ci ne décrochera pas. Parce qu’il travaille contre lui. Il ne veut pas parler à l’homme qu’il est en train de détruire. Il n’a pas les couilles pour ça. Vous êtes impressionné par quelqu’un que vous croyez professionnel. Puis il fait volte-face et vous baise. C’est ce qui arrive quand vous êtes confiant. Vous donnez l’occasion aux autres de vous mettre en pièces et ils le font. N’importe qui. Des amis de toujours. Des nouveaux. À ce stade il ne se fierait même pas à sa propre femme.

Il tend le bras et prend le téléphone. Il ne regarde même pas l’écran.

« Allô.

– Shug, c’est vous ? »

Une voix rauque, acerbe. Sans puissance, celle d’un homme âgé. Inutilement agressive. Alex MacArthur. Ce ne peut être que lui. « Oui. » C’est tout ce que Shug se risque à dire. Ne pas accuser le vieil homme de quoi que ce soit. Ne pas lui donner l’occasion de se mettre en colère. Des légendes courent sur sa façon de perdre son sang-froid. Aucune histoire récente. On dit qu’il s’est adouci en devenant gâteux. Des conneries ! Il est toujours aussi dangereux. Il le cache mieux, c’est tout.

« C’est Alex MacArthur. Je peux vous parler ? » Droit au fait.

« Oui. Est-ce que ce ne serait pas mieux de nous voir ? » demande Shug. La question est importante. Qu’ils se voient signifierait que MacArthur ne craint pas de mauvaise réaction.

« Non, nous devrions régler ça maintenant. »

Shug a compris. Il n’a pas besoin de l’entendre. Il écoute à peine dorénavant. Il regarde Elaine se lever et quitter la chambre parce qu’elle sait qu’il s’agit d’affaires. Elle sait qu’elle n’est pas censée écouter.

« Nous avons un problème, dit MacArthur. J’en ai appris de toutes les couleurs sur vous. Sur ce que vous avez manigancé. Vous avez éliminé des cibles sans mon approbation. Dieu sait ce que vous aviez en tête. Pourquoi vouliez-vous attirer l’attention sur nous ? Vous avez déclenché un sacré bordel. La police est après vous. Nous avions un accord et vous l’avez foutu en l’air. Shug, je ne peux plus vous soutenir. »

Shug a un rire amer. Il prend un ton moqueur. « Vraiment ? Vous ne pouvez plus me soutenir parce que vous pensez que j’ai rompu notre accord ? Vous croyez que je ne sais pas ce qui se passe ?

– Vous n’avez rien dans le crâne, dit MacArthur en toussant. Vous avez joué au gangster d’Hollywood. Vous avez liquidé des types. La police est sur votre dos. Je vous croyais plus malin, mon petit. C’est pour ça que je vous ai suivi. Je vous croyais sensé. Un garçon avec une affaire saine comme la vôtre – je croyais que vous étiez intelligent. Eh bien, vous n’avez pas deux sous de jugeote. »

Shug se redresse dans son lit, l’écouteur à l’oreille. Il est resté dix secondes muet. Il regarde en direction du placard à vêtements. Dans le vide.

« Allô ? » dit MacArthur. Il n’a pas encore terminé.

« Vous avez donné votre point de vue. Vous pourriez même arriver à vos fins. Vous pourriez peut-être me baiser, mais vous finirez par le payer. Croyez-moi. Vous aurez ce que vous méritez. Comme tout le monde. » Ça sonne creux, même pour Shug.

« Bon, d’accord, maintenant écoutez-moi. Vous vous êtes baladé en essayant de jouer au caïd. En essayant de faire croire qu’il faut avoir peur de vous. Eh bien, il y a des gens que vous feriez mieux de redouter. Si vous me menacez, vous aurez vraiment de quoi avoir peur. Et je vais vous dire autre chose. Peter Jamieson est toujours une menace. Il n’aura de cesse de vous écraser, mon petit. C’est une crapule dangereuse. Mais il existe des preuves contre lui, vous savez. Il n’est pas aussi malin qu’il le croit. Vous pourriez encore être capable de le faire tomber. »

C’est insupportable à entendre. Ce vieux pourri essaie de le détruire tout en lui demandant un service. Il pense que Shug va faire quelque chose pour lui. Je te brise les reins, tu me grattes le dos. Il essaie de persuader Shug de témoigner contre Jamieson. En sachant que Shug est dans de sales draps. En sachant qu’il finira en compagnie de la police. En espérant que Shug balancera Jamieson. Shug raccroche. Ça le rend malade d’écouter la respiration sifflante du vieux. Qui croit pouvoir le persuader de faire tout ce qu’il veut. Il n’y a rien d’autre à perdre. MacArthur ne fait plus le poids. Shug ne bouge pas. Vingt secondes passent. Le téléphone sonne de nouveau. Un homme comme MacArthur n’abandonne pas aussi facilement. Il est habitué à se servir des autres. À obtenir ce qu’il veut. Shug décroche, raccroche, et décroche encore pour occuper la ligne.

Tu te rappelles quand c’était facile ? Il n’y a pas si longtemps encore. L’affaire légale marchait bien. Le réseau de trafic était rentable et intouchable. C’était beaucoup de travail. Un peu risqué. Mais le système fonctionnait. Fizzy et lui étaient généreux envers les grandes organisations. Pour être sûrs de les mettre de leur côté. Shug était doué pour ça. Aucune d’elles ne menaçait son affaire. Quelques-unes plus modestes l’ont fait, mais Shug avait assez d’argent pour acheter des protections. La plupart de ceux qui tentaient de s’introduire dans son réseau étaient affiliés à de grandes organisations. Des types en bas de l’échelle qui croyaient pouvoir dominer une bande de fondus des bagnoles. Une conversation avec l’organisation en question les remettait à leur place. Ils se faisaient taper sur les doigts. Shug payait un pot-de-vin. Problème réglé. Tout redevenait normal. Aucune inquiétude à avoir du côté de la police. Le réseau n’avait jamais été une priorité. La police elle-même ne s’en souciait guère. Enquêter sur un trafic de voitures volées aurait coûté une fortune. La récompense aurait été de retirer les hommes de Shug du circuit, de laisser un vide. En moins de quinze jours quelqu’un d’autre aurait créé un nouveau réseau pour le remplacer. Probablement quelqu’un travaillant pour Shug et sachant s’y prendre. La police ne pouvait pas être sûre que ce nouveau réseau serait aussi non-violent. Mieux vaut un ennemi qu’on connaît.

Et ce n’était pourtant pas suffisant. Une affaire solide. Beaucoup d’argent provenant du réseau, bien caché dans les comptes réguliers. C’est très difficile d’établir un système qui fonctionne, mais il en avait un. Une affaire légale assez puissante pour absorber les finances provenant d’une entreprise criminelle. Tout le monde y gagnait. Une petite bande d’employés loyaux. De braves types. Apparemment, en tout cas. Mais d’autres gagnaient davantage. Ils n’avaient pourtant pas l’air de faire quelque chose de compliqué que Shug ne pouvait pas faire. Quelqu’un a suggéré que puisqu’il déplaçait des voitures dans le pays pour les vendre il pouvait leur faire transporter de la marchandise. Pour un petit bénéfice supplémentaire. Pas de gros risques et des profits consistants. Shug était réticent. Ce genre de transport dérange salement certaines personnes. D’accord, il y avait peu de risques en ce qui concernait la police. Mais beaucoup du côté de ceux qui penseraient qu’il travaillait contre eux. S’il se lançait là-dedans, ce devait être à fond. Il y avait beaucoup d’argent en jeu. S’il s’y prenait bien, il se ferait une fortune. Colossale, même.

Là est le problème quand tout est facile. Vous pensez qu’il en sera toujours ainsi. Vous vous dites que si vous pouvez monter un trafic de voitures, vous pouvez aussi monter un trafic de drogue. Le maîtriser de haut en bas. Quand vous avez une entreprise intouchable vous vous habituez à ce niveau de pouvoir. Alors vous manœuvrez. Vous organisez. Vous employez ici et là. Vous identifiez la faiblesse des autres. Vous identifiez votre cible et les mécanismes que vous pouvez utiliser pour l’atteindre. Vous vous emparez de sa part de marché. Et vous passez à la suivante. La suivante est toujours légèrement plus importante que la précédente. Vous continuez comme ça jusqu’à ce que vous arriviez au sommet. Shug savait naturellement que ce serait plus dangereux. Il n’y a pas de tueurs dans le marché automobile. Du moins, pas à sa connaissance. Mais il n’avait jamais pensé que ce serait aussi destructeur. Pratiquement dès le premier jour. Et toutes ses tentatives lui ont explosé à la figure. Elles l’ont laissé affaibli et ridicule. Sans rien. Tous ces amis. Le système parfait. L’argent facile. Ça ne valait rien.

38

Sa mère est là depuis des heures mais n’a presque rien dit. Elle ne parvient pas à comprendre. Comment cela a-t-il pu arriver à William ? George est resté. Toute la nuit. Assis en silence, prêt à aider s’il le peut. Il n’a pas essayé de joindre Young. Il laisse encore Calum mener le jeu. Il attend toujours dans le couloir. Ils ont opéré William, pour tenter de réduire la pression sur le cerveau. Ça ne s’est pas bien passé. Ils ne peuvent rien faire de plus. Ils ont proposé que Calum et sa mère restent auprès de William dans ses derniers moments.

George attend dans le couloir. Il n’a pas sa place avec eux. Il envisage de s’en aller. Il en a le droit. Aucun ami ne pourrait lui reprocher de saisir cette occasion de se protéger. Mais George ne bouge pas. Il reste. En se disant encore que c’est en partie sa faute. Calum voulait probablement tout abandonner après ce qui s’est passé avec Emma. OK, les affaires avec Frank MacLeod et Glen Davison ont dû jouer un grand rôle. Mais c’est le métier. Calum l’a toujours assumé. Ce qui le pousserait à s’enfuir c’est cette histoire avec Emma. Que George a provoquée.

Calum et sa mère sont silencieux. Ils regardent William étendu dans son lit d’hôpital et relié à une machine. C’est une sensation étrange pour leur mère. Sans les tuyaux, William a l’air d’aller bien, à part le nez cassé et la lèvre ouverte. Calum a vu la surface du crâne qui a été rasée avant l’opération. Là où est le mal. Là où il a reçu les coups de pieds. Calum a l’habitude des morts. Certains semblaient n’avoir pas été blessés. Ça fait bizarre de voir maintenant William comme eux. Calum en a vu tant qui n’avaient aucune importance pour lui. Avec Frank ç’a été différent, un homme qu’il aimait beaucoup était étendu, mort. Il l’a enterré. Mais ici c’est pire. Frank faisait partie du milieu. William ne mérite pas ça. C’est la faute de Calum. Si Calum faisait un autre métier, William irait très bien.

La police est venue. Elle a parlé avec Calum et George dans le couloir. Surtout avec Calum. George n’était que l’ami qui est allé au garage avec lui. Calum a dit qu’il ne comprenait pas. Il ne voyait personne qui puisse vouloir faire du mal à son frère. Les flics ont écouté. L’un d’eux a posé quelques questions avec l’air de s’ennuyer. Pour l’instant, du point de vue de la police, il pourrait s’agir de n’importe quoi. Une histoire d’argent. De femme. Ils ne peuvent même pas faire d’hypothèses. Le nom de William finira par circuler dans le service. Quelqu’un fera remarquer que Calum MacLean est lié à Jamieson. L’agitation commencera et les policiers accourront en nombre. Calum veut l’empêcher. Il ne veut pas que la police s’approche de son frère. Pas avant qu’il meure. Quand William aura succombé et que Calum aura rempli ses devoirs de frère, ce pourra être différent.

La machine fait un bruit. Il n’y a aucun changement apparent dans l’aspect de William, mais ils ont compris. Une infirmière entre. Compatissante. Calum s’occupe de sa mère. Elle pleure et il fait son possible pour l’aider. C’est très peu, parce qu’il sait qu’elle va aller beaucoup plus mal pendant un certain temps. Il va devoir la faire asseoir et lui parler. Avoir avec elle une conversation qui pourrait la détruire. Il a passé des heures à y réfléchir. À essayer de trouver une solution pour l’épargner. Il n’en existe pas. Il ne peut employer que la manière forte. Rester froid. La faire souffrir. Il n’a pas d’autre moyen. Pour le moment, il a son bras autour de ses épaules. Ils sont encore dans la chambre avec William. L’équipe médicale leur a laissé quelques minutes de tranquillité. Le temps de lui faire leurs adieux.

Ils sont maintenant dans le couloir. Calum doit choisir le moment pour lui parler. Il regarde sa montre. Huit heures dix. William est mort depuis trente minutes. Leur mère ne veut pas bouger. Elle veut rester assise. C’est probablement le choc. George s’attarde dans le couloir en attendant de savoir ce qui va se passer. Calum va le lui dire.

« George, tu peux aller m’attendre à la sortie. Je veux te parler avant que nous partions. »

George acquiesce. Un peu hésitant, mais prêt à faire ce que Calum lui dit. Il se dirige vers les ascenseurs. Il pense qu’une chose comme celle-ci était inévitable. On te pousse à faire un travail plus important et tu te retrouves mêlé à une merde d’autant plus grande. La police va bientôt intervenir. C’est ahurissant qu’elle ne l’ait pas déjà fait. Occupée par des affaires plus graves, sans doute. Elle ouvrira une enquête pour meurtre. Ça lui rendra la vie impossible, parce qu’ils savent qu’il était le premier sur les lieux. L’ascenseur descend.

Dès que George a disparu Calum se tourne vers sa mère. Il se lève et s’accroupit devant elle. Il lui prend les mains et la regarde dans les yeux.

« Écoute-moi, Maman. Il faut que tu m’écoutes et que tu entendes bien ce que je te dis. Je te demande de ne pas me répondre, parce que je sais que tu ne vas pas croire ce que je vais te dire. Tu ne voudras pas le croire. Mais c’est la vérité. C’est ma faute si William est mort. Ils ont fait ça pour le punir de m’avoir aidé. Je travaillais pour des hommes mauvais. Des hommes vraiment mauvais. J’étais important pour eux. Ils ont découvert que je voulais partir. Arrêter de travailler pour eux. Quitter Glasgow. Ça ne leur a pas plu. Personne n’a le droit de les lâcher, mais j’ai essayé. Je ne pouvais pas y arriver tout seul. J’avais besoin que quelqu’un m’aide. J’avais besoin que William m’aide, et il l’a fait. Il l’a fait parce que c’était mon grand frère et qu’il m’aimait. Et c’est pour ça qu’ils l’ont tué. Quoi qu’on te raconte sur William, je veux que tu te rappelles que tout ce qu’il a fait il l’a fait pour moi. Qu’il a perdu la vie à cause de moi. Parce qu’il était un vrai frère. D’accord ? »

Il voit son désarroi. Il voit sa souffrance. Et ce sera bientôt pire. Il doit lui dire ce qui va se passer, et ce sera encore plus difficile à supporter pour elle. Mais tout d’abord il doit s’assurer qu’elle ne croira pas ce qu’elle entendra dire au sujet de William. La police découvrira ce qu’il a fait. Qu’il trafiquait des voitures volées et des pièces détachées. Elle le reliera au crime organisé ; le fera passer pour bien plus compromis qu’il ne l’était. Elle ne doit pas croire ces salades.

« Écoute, maman, je dois m’en aller. Pas seulement pour quelques heures. Pour toujours. Je dois quitter la ville. Quitter le pays. S’ils me retrouvent, ils voudront me tuer moi aussi. » Elle ouvre la bouche pour dire n’importe quoi qui retienne son dernier fils. Il l’arrête avant qu’elle ne dise une chose qu’il ne supporte pas d’entendre. « Je dois partir, maman. Je n’ai pas le choix. Si je reste, ils me tueront. Parle à la police. Dis-leur tout. Je t’aime. » C’est la première fois qu’il le dit depuis qu’il était enfant. Il se penche et l’embrasse sur le front.

Il se relève, met son sac de voyage en bandoulière, se retourne et s’éloigne d’elle. Il suit le couloir blanc jusqu’au coin. Il s’arrête et regarde en arrière. Elle est restée assise exactement dans la même position. Les yeux baissés. Elle n’a pas bougé. Ses épaules montent et descendent. Elle n’est pas forte. Leur père est mort il y a quelques années, elle n’a plus personne. Des amis l’entoureront, mais ça ne servira à rien. Un fils assassiné, un autre parti pour ne pas revenir. Elle ne voudra pas sortir de chez elle. Elle ne voudra pas qu’on la voie. Elle s’inquiétera des commentaires. Du mal qu’on dira de ses deux garçons. Elle aura honte. Ça pourrait la détruire. Mais il n’y a pas d’autre moyen. L’alternative serait de rester en ville et de devenir une prochaine victime. Mieux vaut que sa mère conserve une lueur d’espoir en sachant qu’il est vivant. Même si elle ne peut pas le voir, il essaiera de lui donner de ses nouvelles. Elle peut au moins s’accrocher à cette idée. Elle n’aura rien de plus.

Calum ne sait pas pleurer. Il ne connaît pas réellement les émotions. Il ne se rappelle pas ses dernières larmes. Il les remplace par la froideur. Une forme de colère rentrée. Et c’est le cas en ce moment. Il réfléchit avec une clarté qui ne vient que sous l’effet d’une tension extrême. Comme lorsqu’il exécute un travail en sachant qu’il doit veiller au plus petit détail. À ses débuts il n’avait pas cette capacité. Elle s’acquiert avec le temps. Avec des efforts. Une des compétences qui l’ont rendu si efficace dans ce qu’il fait. Les portes de l’ascenseur s’ouvrent, il regarde à gauche et à droite en sortant dans le hall d’accueil. Beaucoup de monde, mais personne qui paraisse suspect. Il aperçoit George à la porte, apparemment agité. À sa façon de se ronger l’ongle du pouce et de faire les cent pas on le prendrait pour un père qui attend la naissance de son enfant.

Calum l’a rejoint. Ils sont sortis et se trouvent sur le parking. C’est plus tranquille ici, personne pour les entendre.

« Écoute-moi, George, dit Calum. Les choses vont changer. Tu dois partir. À cause de la situation dans laquelle ils t’ont mis, dans laquelle je t’ai mis, tu dois partir.

– Je ne peux pas partir comme ça », dit George. Il fait froid ce matin. Il souffle une petite bise cinglante.

« Si, tu peux, mais tu n’as qu’une seule chance. Saisis-la, file et abandonne tout. Je dis bien tout. Je vais changer les choses, George. Tu ne dois pas être là quand ça arrivera. Ils penseront que tu m’as aidé. Ils te rendront responsable. Si tu restes, tu es mort. »

George tourne en rond les mains sur la tête. Il peut peut-être partir en s’y préparant, mais pas comme ça. Ce n’est pas réaliste.

« Tu as une occasion, lui dit Calum. Tu ne laisses personne derrière toi. Laisse tout tomber. Va directement d’ici à la gare. Saute dans un train et va dans le Sud. La police va te rechercher. Jamieson aussi. Tu ne peux pas rester ici pour que l’un des deux te trouve. Je vais faire une chose qui pourrait changer les affaires dans cette ville. Si tu y es encore dans vingt-quatre heures, tu risques d’être balayé en même temps. »

George le regarde attentivement. « Bon Dieu, Calum, ne fais pas d’idiotie. »

Calum sourit. « C’est fini. Je vais seulement faire ce qu’il faut. Tu dois partir. Vers le sud. Va à Londres. On pourrait même se voir là-bas. En tout cas… ne reste pas ici. Va-t’en. » Il lui tend la main. George la serre. Calum tourne les talons et traverse le parking en sortant le portable de William de sa poche.

39

Fisher n’a pas le temps de la recevoir. Il devra en trouver. Deana Burke est une femme capable de créer des difficultés. Capable de gâcher ce qui s’annonce comme une sacrée bonne semaine. Elle a appelé il y a une demi-heure en disant qu’elle voulait lui parler. Il a essayé de remettre à plus tard, mais elle s’est obstinée. Deana Burke veut parler ; elle n’est pas du genre à attendre. Beaucoup de ces femmes sont comme elle. Des femmes qui passent leur vie en marge du milieu. Elles se croient aussi fortes que leur homme. Elles croient avoir le droit de faire comme elles l’entendent. Un foutu cauchemar, toutes autant qu’elles sont. Avoir affaire à la famille peut être le pire aspect d’une arrestation. Non que Burke représente la famille. Elle était la compagne de Kenny, rien de plus. Mais elle pourrait détenir des informations. Les événements vont dans le sens de Fisher en ce moment. Elle pourrait réellement savoir quelque chose qui vaille la peine d’être entendu.

La nuit dernière il a fait un saut chez lui. Il a dormi à peu près quatre heures. Certains dans le service font un somme au commissariat, ils y prennent leur douche. Pas Fisher. Il faut sortir du bâtiment quand on le peut. Un policier comme lui est tenté d’en faire son second domicile. Il doit résister. Il est rentré chez lui, il a dormi, pris une douche, et mangé un morceau. Puis il est retourné au bureau. Pas fatigué le moins du monde. Requinqué même. Tout le poids qui s’est accumulé sur ses épaules durant les derniers mois est en train de disparaître. La ligne d’arrivée est en vue. En attendant, il fait un détour. Il descend sur le parking. Deana veut le voir, il a suggéré que ce soit chez elle. Elle a refusé. Elle a même proposé le commissariat. Fisher a refusé à son tour. Trop de fuites possibles. Si Greig la voyait là, ça tournerait mal. Ce petit salaud le signalerait à Shug. Greig est un autre problème que Fisher résoudra bientôt ; il a échappé bien trop longtemps aux sanctions. Ça va cesser.

Ils se retrouvent dans un café chic qu’elle a proposé quand il a refusé le commissariat. Fisher n’est encore jamais venu. L’endroit ne lui plaît pas beaucoup. C’est tranquille, mais il y a des allées et venues. Tant pis. Ça fera l’affaire. Peu de risques que quelqu’un en informe Shug. L’arrestation est pour bientôt. Quel bonheur ce sera. Fisher est impatient. Demain, s’il parvient à ses fins. Certains veulent attendre, en disant qu’il faut prendre le temps de réunir davantage de preuves. Pas question. Ça ne sert qu’à accorder à Jamieson le temps de retirer l’initiative des mains de Fisher. À Shug et à MacArthur, celui de dissimuler les preuves. De réduire les dommages potentiels que peut provoquer la police. Ils pourraient même fuir. Pas MacArthur – le salaud est trop vieux maintenant. Et puis de toute façon Fisher n’aura probablement pas assez d’éléments pour l’arrêter. Shug pourrait fuir. Des Collins le ferait sûrement.

Il aperçoit Deana assise seule à une table. Habillée normalement. Les cheveux sur les épaules. Elle a l’air d’une femme qui a décidé qu’une semaine d’affliction suffit amplement. D’une femme prête à aller de l’avant. En s’asseyant en face d’elle il se dit qu’elle paraît calme et posée. Et il se méfie déjà. Elle a quitté le deuil. Une femme intelligente comme elle, prête à aller de l’avant, prend soudain contact avec lui. Qu’est-ce que ça veut dire ?

« Deana, comment allez-vous ? » Les mots semblent sincères, mais le ton n’y est pas.

« Je vais bien. Je fais aller. Comment va votre enquête ?

– Elle avance à grands pas. Ce ne sera plus long, je peux vous l’assurer. Nous avons beaucoup progressé en peu de temps. J’aurai bientôt de grandes nouvelles pour vous. »

Elle hoche la tête. Elle est partagée. D’un côté elle veut que tous ceux qui sont mêlés à l’assassinat de Kenny aient ce qu’ils méritent. Une balle pour une balle. Les arrêter n’est pas suffisant. Mais elle doit prendre ce qu’on lui donne. Et laisser les types comme Peter Jamieson suivre la voie qu’ils jugent la meilleure.

Elle l’écoute. Il lui donne une vague idée de l’enquête. Aucun détail. Rien qui puisse indiquer qui il se prépare à arrêter. Ni quand il compte agir. Elle sait qu’il ne lui fait pas confiance. Pourquoi le devrait-il ? Ils ne sont pas du même côté de la barrière.

« J’ai eu des informations », dit-elle.

Fisher est soudain attentif. Il lève brusquement la tête et observe Deana. « Des informations ? Quelles informations ?

– On m’a donné un nom pour celui qui a tué Kenny. Je pense que c’est vrai. Ça s’explique. Vous connaissez un homme qui s’appelle Des Collins ?

– Oui », répond-il tranquillement. Il n’ajoute rien.

« On m’a dit que c’est Collins qui l’a tué. Qu’il travaillait pour Alex MacArthur. MacArthur a un accord avec Shug Francis. Ils s’en sont pris à Kenny pour envoyer un message à Jamieson. Et je pense que ce soir-là Kenny a fait un travail qui visait MacArthur, pas Shug. »

L’instinct de Fisher est contradictoire, cynique au début. La femme avait l’air de lui raconter une histoire soigneusement apprise, trop parfaite. En citant les noms de Collins et MacArthur. Il avait l’impression d’un piège. Un piège qui l’orientait dans la bonne direction, mais il se méfiait encore. Et puis cette dernière phrase. Qui a renversé le raisonnement. Avec cette dernière phrase est venue la confiance. Il avait pensé que Deana était infiltrée. Qu’elle lui racontait ce que Jamieson voulait qu’il entende. C’était un peu transparent. Jusqu’à cette phrase-là. Jamieson ne lui laisserait jamais donner ce genre d’informations. Pas à un policier. À personne. Que Jamieson vise Alex MacArthur est une grande nouvelle. Une nouvelle confidentielle.

« Que savez-vous de ce que Kenny faisait ce soir-là ? » Il lui a déjà posé la question et elle a répondu qu’elle ne savait pas. Voyons si elle a appris depuis.

« On m’a dit que c’était un travail contre MacArthur. Rien de très important. Organiser quelque chose, ou envoyer un message, ou autre. Kenny a déposé celui qui l’accompagnait. Ils l’ont eu après, quand il rentrait chez nous. »

Il est presque inutile de poser la question, mais il le fera quand même. Il le faut. C’est son métier après tout. Il est payé pour ça. Elle est trop intelligente pour s’en offenser. Ou pour faire une scène.

« Et où avez-vous obtenu toutes ces informations ? »

Elle le regarde en souriant. « Par un ami. Quelqu’un du milieu. Quelqu’un qui est au courant. Je ne peux pas en dire plus.

– Je ne peux rien faire si je ne suis pas sûr que ces informations sont fiables. Vous le savez. Je dois savoir d’où elles viennent. »

Elle sourit. Elle savait qu’il allait dire ça. Et elle sait aussi qu’il n’attend pas de réponse. Il ne fait que suivre la routine.

Elle se lève et s’en va en le laissant là. Il la regarde sortir. Bien plus sûre d’elle que lors de leurs entrevues précédentes. Quelque chose a changé. Ça ne fait qu’une semaine, mais c’est une personne différente. Assurée, détendue. Quelqu’un de responsable. Bon Dieu, elles ne mettent pas longtemps à se remettre en selle. Il ne devrait pas la juger. Quand on mène une vie comme la sienne, il faut savoir s’adapter vite. Quand on vit avec un malfrat il y a un risque que tout s’écroule en un clin d’œil. Il y a en elle quelque chose d’admirable. La force nécessaire pour aller de l’avant. Fisher a été marié. Il a divorcé. La vie a continué, mais elle a laissé une cicatrice. Il faut une véritable force pour se secouer et avancer. Pour chercher la prochaine occasion. Se préparer à saisir la chance de laisser le passé derrière soi. Ce doit être bien de vivre de cette façon. Le passé accompagne Fisher, il accompagne la plupart des gens.

Si Deana Burke mentionne Des Collins, d’autres ne tarderont pas à suivre. On en parlera partout. Les gens se demanderont pourquoi la police ne fait rien. Ils doivent mettre la main sur Collins. Ils ont besoin de Collins pour la publicité, mais lui-même n’est pas vraiment important. Pas pour Fisher. S’il le met à l’ombre pour quinze ans, quelqu’un d’autre prendra sa place. Ça peut en effrayer certains dans l’entourage de MacArthur, mais le temps calmera les esprits. Celui qui compte, c’est Shug. Fisher peut l’avoir. Il l’aura. Il doit le faire bien. Ne pas aller trop loin. Ne pas l’accuser de ce dont il n’est pas sûr. Ne pas prendre de risques. Le faire coffrer. Et quand il moisira en taule, tu auras tout ton temps pour établir les autres inculpations. Beaucoup ont été éliminés ces derniers mois. Des hommes liés à Shug et à Peter Jamieson. Lewis Winter a été assassiné à cause de son rôle dans le trafic de drogue. Glen Davidson aussi. Tommy Scott. Andy McClure. Peut-être même Frank MacLeod. Il doit être possible de trouver des preuves pour un ou deux d’entre eux.

40

La nuit a été longue. La journée s’annonce longue elle aussi. Young a cherché des informations auprès de tous ses contacts et il est resté sur sa faim. Personne ne sait. Difficile de poser les bonnes questions. Il ne peut rien révéler. Personne ne doit savoir que Calum est en fuite et que Jamieson et lui le cherchent. Dès que ça se saura, on commencera à douter de Jamieson. À douter de son autorité sur ses troupes. Peu importe ce qu’il fait à Shug. On s’en fichera. Il a détruit Shug, et alors ? Il ne sait même pas retenir ses hommes. Quel genre de chef ça fait de lui ? Alors Young pose des questions vagues. Il essaie surtout de trouver George Daly. S’il le trouve, il trouvera Calum. Il a téléphoné de nombreuses fois à George pendant la nuit, mais son portable est éteint.

Il est presque convaincu à présent que George aide Calum. Soit c’est ça, soit Calum l’a tué. Qu’il aide Calum paraît plus vraisemblable. Young aurait dû procéder à l’inverse. Il le comprend maintenant. Il aurait dû envoyer George flanquer la raclée et Hutton surveiller Calum. Trop tard. Young était trop furieux contre le frère. Et il se fiait trop peu à George. Il croyait que George ne lui donnerait pas une correction assez dure. Il le pense toujours, mais ça lui est égal. Le frère n’a jamais été la priorité. En tout cas il n’aurait pas dû. Young aurait dû se concentrer sur Calum. Voilà ce que pense Jamieson. Young le sait. Il lui a parlé il y a environ une heure. Il lui a dit qu’il essayait toujours d’obtenir des informations. Jamieson a été sec avec lui. Il n’a rien dit d’agressif ; rien qui puisse trahir son irritation. Mais Young l’a compris à son ton. Différent. Exaspéré.

Il a parlé à Greig. Il n’a pas trouvé Higgins. Soit il dort, soit il travaille. Young a dû se contenter de Greig. Il lui a demandé s’il savait quelque chose sur George Daly. S’il avait été arrêté pendant la nuit. « S’il l’a été, je n’en ai pas entendu parler. Le commissariat au grand complet est prêt pour une attaque contre Shug Francis. Fisher est près du but. Il s’en prend à lui et à Des Collins. Je n’ai entendu parler de personne d’autre. »

Donc George n’a pas été arrêté. Son nom ne figure pas non plus dans les registres des hôpitaux. Young se dirige maintenant vers le bureau au club. Jamieson est assis derrière sa table, il regarde Young entrer et lève les sourcils.

« Rien » , dit Young. Il se laisse tomber sur le canapé. Jamieson ne va rien dire. Il n’en a pas besoin. Young sait qu’il a foiré. Et personne ne sera plus sévère avec lui que lui-même.

Il ne fait pas beaucoup d’erreurs. À son niveau, toute erreur est une grosse erreur. Elles peuvent toujours revenir hanter quelqu’un. Tout est dans la façon de nettoyer après. Et naturellement, de s’assurer de ne jamais recommencer. Ce sont là des domaines où la carrière de Young est exemplaire. Il nettoie toujours bien, ne répète jamais une erreur. Sauf cette fois-ci. Cette fois il ne nettoie pas bien. Il a perdu de vue à la fois la cible et l’homme chargé de la pister. C’est un double échec. Il pourrait renverser la situation. Jamieson s’attend à ce qu’il le fasse. Ils régleront ça, ils battront Shug et tout finira bien. C’est ce qu’il croit. Mais il y aura tout de même des conséquences. On saura que Calum a failli leur échapper. Que George l’a aidé. Surtout, le bruit courra que Jamieson employait deux hommes qui ont perturbé toute l’opération. Ils passeront pour des faibles. Ce qui veut dire qu’ils devront réagir en réalisant un gros coup.

« Nous devons accélérer le mouvement contre MacArthur, dit Jamieson. Dès que la question Shug sera réglée, nous agirons. » MacArthur a l’air de croire encore que leur accord pour isoler et détruire Shug est réel. Que Jamieson respectera sa part du marché. Mais non. Pouvoir lier MacArthur à Shug donne à Jamieson la fausse justification qu’il lui faut pour s’en prendre ensuite à MacArthur.

Young est heureux de cette occasion de parler d’autre chose que de Calum. « J’ai entendu dire qu’ils vont arrêter Shug demain ou après-demain. Si nous voulons que la tactique Fizzy nous profite, nous devons appeler Shug très bientôt. Essayer de le prendre avec nous. Nous avons probablement moins de vingt-quatre heures pour ça. Dans le pire des cas, il se fait coffrer et nous pouvons utiliser Fizzy pour nous imposer dans le réseau de voitures. »

Jamieson réfléchit. Le réseau de voitures n’a guère d’importance pour lui. Se débarrasser de Shug, oui. Se servir de lui pour attaquer MacArthur, oui. MacArthur devient ainsi le méchant. Il avait un lien avec Shug et doit être puni pour ça. L’occasion pour Jamieson d’apparaître fort. Et son instinct lui dit qu’il en a besoin en ce moment.

Le portable de Young sonne. Young regarde l’écran, mécontent. « C’est Greig », dit-il. Il n’y a pas longtemps que le policier et lui se sont parlé. Un appel imprévu ne lui dit rien qui vaille. Il répond ici dans le bureau. Il n’a rien à cacher à Jamieson. « Allô.

– Salut, c’est John, je peux parler ? » Il est très détendu. Comme s’il était le meilleur copain de Young.

« C’est bon. Quoi de neuf ?

– Je sais que vous cherchez George Daly. Je viens d’apprendre quelque chose en arrivant au commissariat il y a un instant.

– Continuez.

– Hier soir on nous a signalé qu’un type du nom de William MacLean avait été tabassé dans le garage dont il est propriétaire. Il a été transporté à l’hôpital. Il est mort tôt ce matin. »

Jamieson n’entend que la moitié de la conversation, mais il voit la grimace de Young. Ce ne sont pas de bonnes nouvelles. Ce doit être en rapport avec Calum. Ce ne peut raisonnablement rien être d’autre. Jamieson se tait et son index tapote le dessus de son bureau. Il observe et écoute. En se demandant ce qui a pu arriver pour rendre les choses pires. À cause de cette grimace de Young. Elle ne lui ressemble pas. Il est d’habitude très réservé, très sûr de lui. Parce qu’il est généralement aux commandes. Peter Jamieson éprouve une impression désagréable. Pendant toute sa vie active John Young s’est tenu à ses côtés et ne l’a jamais déçu. Il était doué. Il a toujours eu le sens de l’organisation. Les responsabilités sont peut-être devenues trop lourdes pour lui. Il se sent peut-être dépassé.

« Vous en êtes sûr ? demande Young.

– Sûr et certain. Écoutez. Il y avait deux hommes avec MacLean à l’hôpital. Le policier qui est allé là-bas leur a parlé. L’un était le frère de MacLean, Calum. L’autre était George Daly. Ils n’avaient rien d’intéressant à dire. Seulement qu’ils l’avaient trouvé et qu’ils avaient appelé une ambulance. Ils ont dit qu’ils n’avaient aucune idée du pourquoi du tabassage.

– D’accord, très bien. » Le ton de Young suggère le contraire, mais c’est comme ça, une formule consacrée. Il essaie seulement d’en finir avec cette conversation pour pouvoir faire le point sur la nouvelle situation.

« Attendez, il y a encore autre chose, dit Greig. Quand la nouvelle s’est répandue que William MacLean était mourant, ça n’intéressait pas les hommes du commissariat. Ils n’avaient jamais entendu parler de lui. C’était une enquête comme une autre. Ensuite Fisher a été au courant. Il a pris l’enquête en main. Il dit qu’il y a un lien avec les autres. Il veut trouver le frère, Calum. Il a l’air de penser qu’il pourrait être un des vôtres. »

Young fait de nouveau la grimace. Ça s’annonce mal. « Quelqu’un sait où ils sont maintenant ?

– Non. On a envoyé quelqu’un à l’hôpital. Les deux témoins étaient partis. Il n’a trouvé que la mère du mort. Elle a dit que son autre fils était parti et qu’il ne reviendrait pas. Apparemment elle n’avait pas toute sa tête. Traumatisée, j’imagine. » Manifestement, Greig commence à s’ennuyer. Il a fait sont boulot en informant Young. C’est à Young de résoudre la crise, quelle qu’elle soit.

« Fisher est près d’effectuer des arrestations ? demande Young.

– Je n’en sais rien, répond Greig avec un soupir. Je ne suis pas sur l’enquête. Fisher me met à l’écart. Ça ne se fera pas aujourd’hui. Il est freiné par des supérieurs. Probablement demain. Je dirais demain soir. Mais bon, ça n’est qu’une supposition. En général c’est un type qui prend son temps, il veut que tout soit pile poil. On dirait que cette fois il essaie de précipiter les choses, alors ça pourrait peut-être bien arriver plus tôt que prévu. »

Young raccroche. Il regarde l’écran, il prend son temps avant de parler à Jamieson, il choisit les mots qu’il faut. Mais il a du mal à fournir une version des événements qui ne le mette pas en cause. Il a envoyé Hutton tabasser un homme. Un tueur pour un travail d’intimidation. Comme la plupart de ceux qui ont eu affaire à Shaun Hutton professionnellement, William MacLean en est mort. Hutton sera tenu pour en partie responsable. Il avait été mis en garde, ne pas tuer ce garçon. Mais en fin de compte c’est la faute de Young. Il aurait dû le voir venir.

« William MacLean est mort », dit calmement Young. Il se penche en avant et regarde par terre en tenant encore son portable.

« Mort ? dit Jamieson. Comment c’est possible ? »

Un petit soupir de Young. « J’ai envoyé Hutton lui faire peur. Visiblement, il est allé trop loin.

– Hutton ? Pourquoi avoir envoyé Hutton au frère ? » Puis un geste dédaigneux de la main. « Laisse tomber. Que sait la police ? »

Young peut peut-être se racheter. « Ils ne savent pas où sont Calum et Georges. Ils leur ont parlé à l’hôpital.

– À tous les deux ?

– George était là avec Calum. Je ne sais pas pourquoi. Je peux deviner, mais je ne sais pas. Les policiers leur ont parlé, ils n’en ont rien pensé. C’est seulement quand Fisher a su que William était mort qu’il a fait le rapprochement. Il sait qui est Calum. Ou il croit le savoir. Ils vont rechercher Calum et George. Surtout Calum. Donc nous devons les trouver avant eux. » Il regarde Jamieson et attend sa réaction. Il voit que son ami bout de colère. Jamieson va parler, mais le portable de Young sonne de nouveau. Young regarde l’écran. « C’est George », dit-il tout en répondant.

« Allô ? » C’est un allô prudent. Young ne sait pas trop à quoi s’attendre de la part d’un homme à qui il ne fait pas confiance.

« Allô, John, c’est moi, George. » Il chuchote, il paraît essoufflé. « Je ne peux pas parler longtemps. Rien que vous informer. Écoutez, j’ai pris Calum en filature quand il a quitté la maison de son frère hier. Je l’ai suivi au garage de son frère. Nous avons trouvé son frère mourant. Alors j’ai dû aller à l’hôpital, rester avec lui, faire semblant. Il a quitté l’hôpital à présent. William est mort ce matin. Vous aviez raison. Calum est en fuite. Il quitte la ville. Mais je ne sais pas ce qu’il va faire maintenant. Maintenant que son frère est mort. Je crois qu’il cherche quelqu’un. Il est armé, John, il est armé. Je le file. À pied. Je ne peux pas le laisser me repérer, parce que je ne pourrais pas m’expliquer. » Un bref silence, puis un bruit de pas, et la respiration de George. « Mon Dieu, chuchote-t-il. Merde ! » Et la communication est coupée.

41

La première et la dernière chose dont il a besoin est une arme. Il espérait ne pas en arriver là. Il espérait que la dernière qu’il avait tenue serait la dernière. Lorsqu’il avait tué Kenny. Ç’aurait été le cas si tout s’était bien passé. Tout ne s’est pas bien passé, se dit Calum. Il doit changer de stratégie. Son rêve de départ en douceur s’est écroulé. Sa fausse identité est devenue inutile. À présent il a des priorités. Telle que faire payer certaines personnes pour leurs actes. Il est assis à l’arrière d’un taxi qui le conduit à travers la ville. Il connaît les compagnies fiables et celles qui ne le sont pas. Certaines sont très proches du crime organisé. Il faut éviter celles qui pourraient donner des renseignements sur votre trajet. Il sait lesquelles sont insoupçonnables. En tout cas il croit le savoir. Ces choses-là changent souvent. Ce n’est pas capital. Calum va agir vite à présent.

Le taxi s’arrête devant l’adresse qu’il a indiquée.

« Attendez-moi », dit-il. Il descend de voiture, regarde à droite et à gauche. Pas d’autres voitures dans la rue. Personne ne le surveille. Il traverse le jardin. C’est la maison de son fournisseur habituel. Il a envisagé de s’adresser à quelqu’un d’autre. Quelqu’un qui ne le reconnaîtrait pas. Si pendant les douze dernières heures le bruit a couru que Jamieson cherchait Calum, son fournisseur pourrait être au courant. Il pourrait signaler sa visite dès qu’il sera ressorti. Va chez quelqu’un qui ne te connaît pas, il n’a rien à raconter. Il ne connaît que ton nom, pas ton visage. Mais aller chez un inconnu comporte ses risques. Aucune garantie qu’il ne le reconnaîtra pas. Qu’il est digne de confiance. Qu’il sera prêt à faire affaire. Son fournisseur pourrait n’avoir pas appris que Calum est persona non grata. Ça pourrait lui être égal. Les trafiquants d’armes savent se taire.

Tout un secteur d’activité bâti sur le principe du ni vu ni entendu. Calum compte dessus. Chez ces gens-là le silence est une intuition. Il sonne et attend. Il y a là un rituel. Ne rien changer au rituel. Cette fois ce sera un peu différent. Neuf jours depuis sa dernière visite, quand il a acheté le pistolet qui a tué Hardy et Kenny. Son fournisseur s’attend à ce que Calum le rapporte. Calum le fait toujours, c’est le rituel. Pas cette fois-ci. Il a balancé l’arme. Il croyait n’en avoir jamais plus besoin. Et le voilà devant cette même porte. Si tôt après sa dernière intervention. Il va payer le tarif en vigueur. Il a des billets dans son sac. La porte s’ouvre. Un petit bonhomme d’un âge certain le regarde. Il fait signe à Calum d’entrer. Il n’y a rien à dire, pas encore.

À l’intérieur il fait chaud. Le vendeur ne parlera pas du dernier pistolet. Ni du fait qu’il n’a pas été restitué. Il n’a rien contre. Il pourra ainsi conserver la totalité du versement. Calum est un client sûr. L’homme sait qu’il peut compter sur lui pour ne pas protester. Pour ne pas attendre de remboursement s’il ne rend pas l’arme. Certains font des histoires. Des clients qui se croient au-dessus des autres. Ils pensent pouvoir récupérer une partie de leur dépôt sans rendre l’arme. Des crétins, ils ne durent jamais longtemps. Ils croient pouvoir modifier les règles à leur convenance. Les clients sûrs, comme Calum, sont les bons clients. Ils durent parce qu’ils comprennent. Ils s’adaptent au système, pas le contraire.

« Un seul article, petite taille ? demande le vieil homme.

– Un seul, petite taille. » Ils ne diront pas un mot de plus.

L’homme monte à l’étage. Il va chercher l’arme pour Calum dans son grenier. En le laissant seul près de la porte. Le vieil homme pourrait être en train de faire n’importe quoi. Il est peut-être monté appeler Peter Jamieson et lui demander d’envoyer vite quelqu’un. Il ferait ça ? Ce serait la fin de sa carrière si on apprenait qu’il a trahi un client. On doit pouvoir faire confiance à son fournisseur. C’est la règle numéro un. Il appellerait peut-être Jamieson s’il pensait que personne ne le saurait jamais. Aucun individu, aussi expérimenté soit-il, ne peut se persuader de s’en sortir là où les autres échouent. Tout le monde a envie de se croire spécial. Mais honnête ou pas, cet homme est un commerçant, alors il vendra l’arme. Ne jamais refuser une vente. Il ira donc chercher le pistolet. Il le vendra à Calum, avec le risque que ça comporte. Ce pourrait être celui qui servira à attaquer Jamieson ou Young. C’est le risque que court un trafiquant.

Il est redescendu. Un petit pistolet, enveloppé dans un chiffon, dans un sac en plastique épais. Il le tend à Calum. Calum tire les billets de sa poche et paie. C’est la chose à faire. Il ne reviendra jamais. Ce qui va se passer signifie qu’il n’aura plus jamais besoin de demander une arme à cet homme. Il le sait. Il pourrait s’en aller en disant au vieux de faire une croix sur son fric. L’autre n’y pourrait rien. Mais Calum ne fera pas ça. Le vieil homme s’est toujours montré régulier avec lui, donc lui le sera aussi. Il le paie. Il tire une liasse de billets de sa poche et paie. Le vieil homme, satisfait, ouvre la porte à son client, comme d’habitude. Calum lui dit au revoir d’un signe de tête et sort.

Le vieil homme ferme la porte, attend quelques secondes. Dans ce métier, on survit en sachant se faire bien voir. Pas toujours facile. Il y a à peu près une demi-heure il a reçu un appel de John Young. Young savait qu’il était le fournisseur habituel de Calum. Il a demandé si Calum avait pris une arme récemment. Le trafiquant lui a dit que oui, environ dix jours plus tôt, et qu’il ne l’avait pas rendue. Young a juré tout bas. La nouvelle n’a pas paru lui plaire. Young se disait que Calum l’avait peut-être utilisée contre George. Qu’il pourrait la balancer et la remplacer. Il a demandé au fournisseur de l’informer s’il voyait Calum à un moment quelconque dans les deux jours suivants. Le vieil homme remonte à l’étage. Peu importe que Calum soit loyal. Peu importe que d’autres clients soient épouvantés en découvrant qu’il a balancé Calum. Le plus important reste toujours de survivre. C’est impossible si on contrarie des hommes tels que Peter Jamieson. Le vieil homme rappelle le numéro de son dernier correspondant.

« Oui ?

– M. Young, c’est Roy Bowles. Je viens de vendre une autre arme à Calum MacLean. Il est parti en taxi. »

Calum a donné la prochaine adresse au chauffeur. Il a toujours apprécié son fournisseur. Il se fiait à lui pour bien faire son boulot. Mais ne prenons pas Calum pour un fieffé imbécile. Il sait quel est son boulot. Il sait ce que signifie le faire bien pour un vieux survivant comme Roy Bowles. À savoir, contenter les puissants. Soutenir le meilleur et le plus dangereux des chevaux en compétition. S’il sait que Calum est en fuite, il va faire son rapport. Bien sûr. C’est son boulot. C’est ce que ferait Calum si les rôles étaient inversés. Aucune importance. Ils ne savent pas où il va se rendre ensuite. Il paiera le taxi quand il arrivera à destination, et quand il aura de nouveau besoin de se déplacer il en appellera un autre. Tout est question de bon sens. Compter sur des types comme son fournisseur pour être une balance. Compter sur eux tous pour ne pas être dignes de confiance. Tant qu’il se fiera à tout ce petit monde pour ne pas être fiable, il ne pourra pas être déçu.

Le taxi s’arrête devant un petit magasin de quartier. Ce devrait être un bon endroit. Il attend. Calum entre. L’intérieur est sinistre. Plus sombre que ne devrait l’être ce genre de commerce. Pas très attirant. Dans la courte allée des produits d’entretien, il aperçoit sur une étagère du bas la boîte bleue familière, à peu près de la taille d’une boîte de mouchoirs. Des gants de ménage. Il l’apporte à la caisse. La jeune femme derrière le comptoir est l’incarnation même de l’ennui. Elle ne s’intéresse pas à ce jeune homme entré pour n’acheter que des gants de ménage. Elle ne le regarde même pas en face. Elle passe la boîte devant le lecteur de code et dit au jeune homme le prix à payer. Elle prend le billet et rend la monnaie. Dans les dix secondes après qu’il sera sorti du magasin elle n’aura pas le moindre souvenir de ce à quoi il ressemblait ni de ce qu’il portait. Il y a certainement quelque part une caméra de surveillance qui pense à sa place. Elle se souviendra des détails, contrairement à la fille, se dit Calum en retournant au taxi. En route pour la prochaine adresse.

Calum paie le chauffeur et descend du taxi. Il se dirige dans la mauvaise direction jusqu’à ce qu’il soit sûr de ne plus être vu. Si le trafiquant a fait son rapport à Jamieson, il pourrait avoir noté le numéro d’immatriculation du taxi. Ils vont le rechercher ; demander où le chauffeur l’a déposé, dans quelle direction Calum est parti ensuite, etc. Le chauffeur est le dernier maillon de la chaîne. Il ne sait rien. En fait, il a déposé son client à vingt minutes de sa destination réelle. Calum doit continuer à prendre des précautions jusqu’à ce que le boulot soit fait. Ils peuvent encore le rattraper s’il est négligent. Il fait à pied le long trajet jusqu’à la maison. Une grande maison individuelle dans un beau quartier. Il passe par-derrière. Jusqu’ici personne ne l’a vu. La clé est sous le pot de fleurs à côté de l’abri de jardin. Il entre dans la grande maison vide et froide.

C’est ici que Jamieson et Young l’ont installé après qu’il a tué Glen Davidson. Leur abri sûr. Un endroit cossu mais pratiquement dépourvu de meubles. C’est une cachette. Calum pourrait même devoir y passer la nuit. Il regarde sa montre : déjà presque le soir. Le programme de la suite ne dépend pas de lui. Calum compte sur les autres pour pouvoir et vouloir y participer. Il sait qu’ils le voudront. Est-ce qu’ils en seront capables ? C’est une autre affaire. Il peut forcer le dénouement. Il compose un numéro sur son portable. Debout dans le grand living lumineux il demande à la réceptionniste de le mettre en communication avec son correspondant. Elle s’exécute. Le téléphone sonne sans fin. Calum passe un pied le long des lattes du parquet nu. La pièce résonne. Tout est sonore ici. Un autre correspondant que celui qu’il souhaitait répond, disant que la personne qu’il cherche est sortie. Elle ne reviendra probablement pas avant quelques heures. Il n’a pas pu dire quand.

« Très bien, dit Calum. Du moment qu’il est là demain matin. Je rappellerai. » Il regarde sa montre. Il faut qu’il dorme. Demain sera une journée longue et difficile. La dernière.

42

Ils vont devoir faire vite. De toute façon, ce qu’ils obtiennent est un bonus. Ils ont mis en place le plus important du plan contre Shug. MacArthur a pris contact ce matin pour que Jamieson sache qu’il a appelé. Il a balancé Shug. Mais ça ne veut pas dire qu’il peut se reposer. Tant qu’il y a une perspective, il doit l’étudier. Jamieson est derrière son bureau. Young est assis sur le canapé. Jamieson a le numéro de téléphone à la main, mais il n’a pas encore commencé à le composer. Il est tôt dans la soirée. Il pourrait ne pas avoir de réponse. Bon sang, il appelle peut-être un numéro qui ne répondra plus jamais. Des gens s’enfuient. Certains restent pour ne pas paraître faibles. Ou parce qu’ils ne peuvent pas croire être détruits un jour. Mais ceux qui ont du bon sens s’enfuient. Jamieson le ferait. Il ne l’admettrait jamais, mais si la situation empire il mettra les voiles. Adieu la vie criminelle. Ravi de t’avoir connue. Je ne veux pas être là pour en assumer les conséquences.

Il compose le numéro. L’autre pourrait être complètement bourré à cette heure. Jamieson le serait s’il était dans une merde inextricable. Ça sonne. C’est presque une surprise. Il pensait que Shug avait peut-être arraché le fil de son téléphone. Qu’il s’était coupé du monde avant de reprendre ses esprits et quitter la ville. Il a une femme et des enfants. Il doit faire quelque chose pour les protéger au moins eux.

« Allô ? » La voix de Shug. En tout cas celle d’un homme, Jamieson opte pour celle de Shug. Une voix lamentable.

« Allô, c’est Shug Francis ?

– Oui, qu’est-ce que je peux faire pour vous ? »

Pas de doute, il est soûl. Ça s’entend à sa voix pâteuse. Un homme ivre qui fait trop d’efforts pour paraître sobre. Pour être poli. « Shug, c’est Peter Jamieson. Je crois que les choses sont arrivées à un point où nous devons avoir une conversation sérieuse vous et moi. »

Un silence. Jamieson attend d’entendre Shug raccrocher. Lui-même raccrocherait. Shug doit voir qu’il est dans une situation sans issue. Il n’a aucune chance d’échapper au piège dans lequel il est tombé. Jamieson le saurait, lui. Il choisirait d’être détruit plutôt que manipulé et humilié une dernière fois. Il a une chance avec Shug. Une chance qu’il ne connaisse pas assez bien le milieu. Qu’il se jette sur n’importe quelle consolation qui lui soit offerte.

« Vous croyez ? demande Shug.

– Oui. » Jamieson est soulagé. Rien qu’en répondant, Shug permet à la conversation de se poursuivre. Il laisse une chance à Jamieson. Et une seule lui suffit d’ordinaire. « Les choses ont tourné bizarrement pour nous deux. Vous avez essayé d’empiéter sur mon terrain et ça ne m’a pas plu. Mais ce sont les affaires. Compte tenu des événements récents, je suis prêt à passer là-dessus. Quelqu’un a tué un de mes hommes. Quelqu’un a tué votre comptable. Je crois que nous savons tous les deux qui était derrière. Je crois que nous pensons tous les deux qu’on nous manipule. »

Nouveau silence. La question n’est pas vraiment ce que croit Shug, mais plutôt ce qu’il veut croire. Le pauvre garçon a été renvoyé de l’un à l’autre. En ce moment, il doit en vouloir le plus à Alex MacArthur. Jamieson espère que c’est par lui qu’il se sent le plus trahi. Celui qui vient tout juste de l’abandonner.

« Vous croyez que MacArthur vous a manipulé vous aussi ?

– Il m’a dit qu’il cherchait à faire la paix avec moi », dit Jamieson, satisfait par ce « aussi ». Shug accuse déjà MacArthur, inutile de le pousser. « Il m’a dit qu’il manœuvrait contre vous. Très bien, ai-je dit. Faites donc. S’il veut résoudre mes difficultés à ma place, qu’il le fasse. Ensuite il tue mon collaborateur. J’ai compris que j’avais été roulé. Il l’a tué sous mon nez. Ça me fait passer pour quelqu’un d’incapable de protéger les siens. Vous savez l’effet que ça produit sur ma crédibilité ? Ça la fout en l’air. Alors je veux riposter. Je veux être sûr que MacArthur n’obtienne pas ce qu’il veut. S’il se donne tant de mal pour nous manipuler vous et moi, il a une bonne raison. S’emparer de votre entreprise et me faire paraître sans pouvoir. Je suis sa prochaine cible. Mais nous n’allons pas nous laisser faire. Nous protégerons votre entreprise, on me verra fort et lui sera le crétin complet. »

Là réside la difficulté d’avoir une conversation avec les hommes ivres. Ils sont enclins à multiplier les silences pour construire leur prochaine phrase. Ils ne s’en rendent pas compte. Ils pensent qu’ils s’expriment normalement. Qu’ils font seulement attention à ce qu’ils disent. Donc Jamieson attend. Attend encore. Il ne reproche pas à Shug de prendre son temps. Cela mérite qu’il y réfléchisse. Même s’il était sobre, Jamieson lui laisserait un peu de temps pour ça.

« Vous avez une proposition ? » demande Shug. Il veut savoir ce qui l’attend.

– En effet. Je propose que vous me vendiez la moitié de votre entreprise. Disons quarante-neuf pour cent. Vous continuez à la diriger. J’achèterai la partie légale. Avec un contrat légal. Et la promesse que je n’essaierai pas de vous prendre l’autre. MacArthur, lui, veut tout. Quoi qu’il offre, il veut la totalité. Je vous garantis un accord qui vous permette de gagner encore de l’argent. Quoi qu’il advienne, votre famille sera à l’abri si vous tombez. Vous trouverez quelque chose à votre sortie. »

Aucun homme n’aime entendre qu’il doit se préparer à la prison. Mais Shug va y être condamné. Même lui doit le comprendre, ivre ou pas.

« Vous avez peut-être raison. Qu’est-ce que j’ai à perdre ? » grogne Shug. Le genre d’apitoiement ridicule sur lui-même auquel Jamieson s’attendait. « Je n’ai rien d’autre. Je vais tout perdre. Merde ! J’ai tout perdu. Ouais, bordel, je ferai affaire avec vous. » Il se tait, ce qui indique qu’il réfléchit un peu plus sérieusement à sa situation. « Pas ce soir. Pas tout de suite. Nous nous verrons. Demain. »

Jamieson se tait à son tour. Shug pourrait ne pas être là demain. Si Fisher agit aussi vite que prévu, un rendez-vous pour demain pourrait être une perte de temps. Mais s’il bouscule Shug, il perdra l’affaire de toute façon.

« D’accord. Demain. Venez au club demain matin. Vous pouvez être accompagné. Une seule personne. Sans arme, bien entendu. Votre copain, comment s’appelle-t-il, Fizzy ? Fuzzy ? Peu importe. Le pauvre, nous avons appris ce qu’il a encaissé lui aussi.

– De quoi vous parlez ? » demande Shug un peu plus vite cette fois-ci.

Attention. Ne pas en faire trop. « Oh, je ne sais pas si c’est vrai. Sil ne vous a rien dit, alors ça ne l’est peut-être pas. Je viens d’apprendre qu’il était une cible pour MacArthur. Qu’il a dû se cacher. Échapper au radar, vous connaissez ça. Mais je ne sais pas, ce n’est qu’une rumeur. On raconte que Shaun Hutton travaille pour MacArthur, qu’il s’en prend à Fizzy. Si vous n’en avez pas entendu parler, ce n’est peut-être pas vrai. Si c’est vrai, nous pouvons lui offrir notre protection. S’il ne tombe pas lui aussi. »

Un silence. « Non, je ne sais pas. » Shug est très hésitant. « Peut-être.

– Écoutez, dit Jamieson pour mettre fin à la conversation, nous pouvons y arriver, Shug. Nous pouvons nous assurer que MacArthur ne fasse pas la loi dans tout. »

Young sourit. On dirait que le petit bonus est avantageux. Shug isolé. Parano et effrayé. Il sait que la fin de sa race misérable est probablement imminente. Il est prêt à se raccrocher à n’importe quel accord qu’on lui propose. À n’importe quoi qui le laisse penser qu’il marque un point contre ceux qui l’ont baisé. L’occasion de mettre la disparition de Fizzy sur le dos de MacArthur. Ce sentiment de vengeance est puissant, aussi piteux soit-il.

« Je pense que nous le tenons, dit Jamieson. Mais il était ivre. Il pourrait réagir différemment quand il aura dessoûlé.

– Non, répond Young confiant. Il va sans doute dessoûler, mais il restera quand même coincé. Et salement remonté contre Alex MacArthur. Il acceptera. Rien que pour baiser MacArthur. Attention, ça ne veut pas dire qu’il ne changera pas d’avis plus tard et qu’il n’essaiera pas de créer des ennuis. Mais je ne crois pas qu’il y ait de problème. Pas avec Fizzy avec nous pour diriger l’entreprise. Ça neutralise Shug. » Young l’a dit avec un rien de suffisance.

Ça agace Jamieson. C’est une erreur de débutant de se complaire dans des petites victoires quand un grave danger plane sur vous. Toute cette histoire Shug pourrait ne rien vouloir dire jusqu’à ce qu’ils sachent où est Calum et ce qu’il manigance. Ils ont envoyé quelqu’un à l’hôpital mais il n’a rien trouvé. Ils ont remonté la piste du chauffeur de taxi qui a chargé Calum devant la maison de son fournisseur, mais sans résultat. Il leur a dit où il avait déposé Calum. Manifestement une fausse adresse. Rien à proximité qui puisse servir à Calum. Il a probablement appelé un autre taxi à partir de là. C’est un fugitif malin. Ils ne trouvent pas George non plus. Il a tout bonnement disparu depuis son coup de téléphone. Son corps pourrait être quelque part dans une ruelle. Ou dans un canal. Dieu seul le sait.

« Appelle Fizzy toi-même, demande-lui de répondre au prochain appel de Shug. Et de raconter la même histoire que nous, à savoir qu’il se cachait de MacArthur et Hutton, pas de lui. » C’est dit sans grand enthousiasme. « Et quand ce sera fait, concentrons-nous de nouveau sur ce qui est important. »

43

La nuit dans un lit qui n’était pas le sien a été froide. Loin de la préparation idéale, mais tant pis. Calum s’est levé et il vérifie son arme. Elle est toujours là, chargée et prête à servir. Il fait sa toilette. Eau froide, un bout de savon, pas de dentifrice. Il ne sentira pas très bon à la fin de la journée. Mais qu’il pue ne sera pas le pire. Il explore les placards de la cuisine à la recherche d’un truc à manger. Rien. Ils ne font de provisions que lorsqu’ils savent qu’ils vont cacher quelqu’un ici. Ils n’ont visiblement pas utilisé la maison depuis très longtemps. Peut-être depuis le dernier jour où il l’a occupée. Il mangera en route. Il trouvera un café ou une sandwicherie. La première chose à faire est de quitter cette maison.

Il a eu un sommeil agité. Il n’a pas cessé de penser que quelqu’un allait se pointer. Il craignait que Young ou Jamieson aient pu découvrir où il était allé. Ce n’est pas arrivé parce qu’ils ne le connaissent pas assez bien. Ils ne comprennent pas l’isolement dans lequel il a choisi de vivre. Ils ne comprennent pas qu’il a bien peu de choix. Il sort par la porte de derrière. Il la verrouille et remet la clé sous le pot de fleurs. L’habitude de mettre de l’ordre derrière lui. De ne pas laisser de traces. Du fond du jardin il appelle un taxi. En utilisant cette fois une autre compagnie. Il attend dix minutes et entend une voiture klaxonner dans la rue. Il longe le côté de la maison et regarde soigneusement autour de lui. Rien qui sorte de l’ordinaire. Le taxi immobilisé au milieu de la chaussée. Calum monte à l’arrière.

« Cowcaddens, c’est bien ça ? demande le chauffeur.

– Oui, c’est ça. »

Assis à l’arrière il regarde la ville défiler. Il est tôt. Les gens vont travailler, emmènent les enfants à l’école. Il reconnaît quelques rues. Il sait qu’il approche de sa destination. C’est une drôle de sensation de regarder sa ville par la fenêtre. Il est né et il a grandi ici. Et pourtant ça signifie bien peu pour lui à présent. Rien que des briques et du mortier. Il ne reste plus ici qu’une seule personne vivante qui compte pour lui, et il a détruit sa vie. Quand vous menez une existence qui vous isole des autres et de votre environnement même, celui-ci n’a plus de sens pour vous. Une ville, ce n’est qu’un lieu. Un lieu pour travailler, pour dormir. Il n’y a aucun lien affectif. Rien qui lui fasse regretter de lui dire adieu. Calum est persuadé que les gens racontent des bobards quant à ce qui les relie à un lieu donné. Ce n’est pas au lieu qu’ils sont liés. C’est à des personnes, à des moments, à des événements qui s’y déroulent. Ou à eux-mêmes. Une manifestation erronée de l’amour de soi. Aucune chance que ce soit le cas ici.

« Arrêtez-vous là sur la droite », dit Calum au chauffeur. Il paie et descend à côté d’une sandwicherie. Il n’est qu’à une rue de là où il veut aller. Aucune importance. Dans quelques minutes il sera hors de portée de Jamieson. Il achète un sandwich et un jus d’orange. Il mange en marchant. Il traverse et tourne au coin de la rue. Il voit le bâtiment qu’il cherche. Il y a une intense activité autour. Il va jeter sa bouteille vide et l’emballage de son sandwich dans une poubelle. Il s’arrête pour regarder la rue dans les deux sens. Elle est animée. Beaucoup de monde, et n’importe qui pourrait constituer un danger. N’importe qui pourrait l’atteindre. Lundi matin, beaucoup de visages mornes. Calum se touche la poitrine et sent l’arme dans sa poche. La poche intérieure gauche, comme toujours.

Ce n’est pas elle qu’il sort en premier mais son portable. Il compose le numéro qu’il a essayé hier soir. Une femme différente dit allô. Calum lui demande de le mettre en communication avec la même personne. Il attend sur le trottoir en face du bâtiment. Il entend la sonnerie. Elle dure. Peut-être encore un appel pour rien. Ça commence à devenir compliqué. Il n’a pas de plan B. Il ne devrait pas en avoir besoin. Mais le salaud s’avère difficile à joindre. Il a beau être très occupé, il devra trouver du temps pour ça.

« Oui ? » Une voix sèche. Celle de quelqu’un qui a mieux à faire que de répondre.

« Inspecteur Michael Fisher ?

– Oui.

– C’est Calum MacLean. Je crois que vous me cherchez. Je veux vous parler. Allez seul à votre voiture, apportez de quoi enregistrer et je vous donnerai de nouvelles instructions. »

MacLean a raccroché. Dans le bureau mobilisé Fisher garde l’écouteur à la main. Il regarde autour de lui. Tout le monde se prépare. Ils s’attaquent à Shug aujourd’hui. Une équipe est partie à la recherche de Des Collins. Elle devrait l’avoir bientôt. Tout se passe bien, et maintenant ça. Calum MacLean. S’il est bien celui qu’il dit être, c’est très important. Ce pourrait être un piège. Ils sont obligés d’essayer quelque chose. Ce pourrait être un coup monté. Fisher est resté des mois à l’affût de MacLean, d’informations sur ses activités. Ce garçon fait partie du crime organisé, sans aucun doute. Et il s’est enfui de chez lui quand Glen Davidson a disparu. À présent le corps de son frère gît à la morgue en attendant l’autopsie et les dispositions pour son enterrement. Une mère traumatisée qui ne leur fournit aucun renseignement utile. Calum et son copain George Daly devenus introuvables. Daly connu comme homme de main de Peter Jamieson. Calum probablement lui aussi employé de Jamieson. Et maintenant Calum qui lui téléphone et lui demande d’aller à sa voiture.

Fisher suit son intuition parce qu’il n’a pas d’informations assez précises pour décider. Le bon sens lui dit qu’il ne devrait pas s’en mêler. Le risque est bien trop grand. Quelqu’un veut le faire taire. La procédure lui dit de ne pas s’approcher. Mais le frère de Calum vient de mourir. Rien à voir avec la police, mais avec le milieu. Si MacLean en veut à quelqu’un, ce doit être quelqu’un dans son secteur d’activité. S’il y a un moment où MacLean pourrait être disposé à lui fournir des informations c’est maintenant. En outre, tout sourit à l’inspecteur. Il a entendu des hommes le dire. Il faut profiter des vents favorables. Tout s’écroulera à un moment quelconque.

« Je sors, je ne sais pas pour combien de temps », dit-il à l’officier Davies. Davies est perplexe. « Je viens d’avoir un appel de quelqu’un qui pourrait être Calum MacLean. Il a peut-être des informations sur l’assassin de son frère. Ça nous serait sans doute utile.

– C’est dangereux. Vous voulez que quelqu’un vous accompagne ? demande Davies en priant pour que son supérieur dise non.

– Non. J’irai seul. Si je n’ai pas appelé dans deux heures vous pouvez commencer à vous inquiéter. »

Si le commissaire Reid l’apprend, Fisher aura droit à un sérieux blâme. Ça vaut la peine. C’est l’occasion pour lui d’avoir des informations précieuses. La mort de William MacLean a une grande importance à ses yeux. Il ne s’agit pas seulement d’un garagiste louche qui a reçu une correction pour une question d’argent. Le lien entre les deux frères est évident. Ce n’est pas une coïncidence. Fisher enfile son manteau et attrape un petit MP3 en descendant. Il entre sur le parking. Serait-ce tout ce qu’ils veulent ? Le faire sortir du bâtiment, tirer sur lui et filer ? Non, ces choses-là n’arrivent pas par ici. Bien trop risqué. Les caïds sont trop intelligents pour jouer à ce jeu. Quand vous tuez un flic, toute la police de la ville se rue sur vous pour vous écraser. Par tous les moyens. Fisher est dehors dans cette matinée ensoleillée et marche lentement. Le jeune homme lui a dit au téléphone d’aller vers sa voiture et qu’il lui donnerait d’autres instructions. Comment peut-il lui en donner ? Il n’a pas son numéro de portable, sinon il n’aurait pas téléphoné sur la ligne du bureau. Merde, il veut seulement qu’il soit dehors.

« Inspecteur. »

Une voix masculine. Fisher se retourne et dévisage l’homme. Il attendait contre le mur vers l’entrée du parking. Quand il s’approche Fisher le reconnaît. Calum MacLean. Franchement, il a une sale tête. Il est blême et fatigué. Comme quelqu’un qui a subi beaucoup d’épreuves et pour qui elles ne sont pas finies.

« Je suis Calum MacLean. Que vous en soyez conscient ou pas, vous me cherchez depuis longtemps. Je pense qu’il est temps que nous ayons une discussion sérieuse. J’ai beaucoup de choses à vous dire. »

Ce qu’il dit n’est pas menaçant. Son aspect non plus. Il paraît sincère. « Bien. Et si nous entrions pour en parler ? » dit Fisher.

Calum sourit. Un sourire entendu. « Non, je préfère que nous allions faire un tour en voiture. Je parlerai, et ensuite nous pourrons faire le point. »

Ce serait assez facile de se précipiter à l’intérieur, d’envoyer des officiers se saisir de MacLean. Bon Dieu, deux agents en uniforme se dirigent vers une voiture et démarrent en regardant Fisher et son compagnon. Il peut les appeler pour faire entrer le garçon. Et après ? Rien. Il refusera de parler parce que ça ne se sera pas passé comme il le voulait. Ou alors tu montes en voiture avec lui et tu tentes ta chance. Le bon sens contre l’instinct, deuxième round.

« C’est au sujet de votre frère ? » demande Fisher. Le règlement dit qu’il a droit à une question.

« Oui, répond tristement Calum. Mas pas seulement de William. Il y a beaucoup de choses que je veux vous dire. Au sujet d’histoires bien plus anciennes. Mais je suis ici à cause de ce qui est arrivé à William. Il est mort à cause de moi. Et je dois réparer. »

44

Il a finalement réussi à joindre Fizzy hier soir tard. La conversation n’a pas été facile. Plates excuses de part et d’autre. Shug a un peu pleuré, mais il s’est débrouillé pour bien le dissimuler. Fizzy lui a répété de ne pas s’inquiéter pour leur dispute. Qu’il comprenait. Il a admis qu’il se cachait depuis des jours. Parce qu’il avait peur de MacArthur. Il avait appris que MacArthur voulait le tuer.

« Je ne savais même pas qu’il était après toi, a dit Shug.

– Personne ne le savait, c’était le but, j’imagine. Je pense qu’il essayait de se débarrasser de tous tes proches. Il croyait probablement qu’il pourrait s’emparer de ton entreprise plus facilement. » Fizzy ne semblait pas lui-même très convaincu de ce qu’il disait, mais Shug était trop tendu et trop soûl pour le remarquer.

« Ouais. » Si c’est ce que Fizzy veut croire sur l’homme qui essayait de le tuer, d’accord. Il a perdu tout le reste ; il a une chance de sauver une amitié. « Écoute, je vais être arrêté. Je le sais. J’en prendrai probablement pour un bon bout de temps. J’ai besoin de quelqu’un pour gérer les affaires pendant mon absence. Je veux que tu fasses ça pour moi.

– Shug, je pourrais tomber moi aussi.

– Non. Tu auras peut-être une courte peine, mais rien de plus. Il n’y a aucune preuve contre toi pour les vrais sales coups. »

C’est maintenant le matin et ils sont dans le bureau de Shug. Rien que tous les deux. Comme au bon vieux temps. L’atmosphère n’est plus la même. Impossible de faire semblant. Les choses ont changé. En partie à cause de leur brouille ; elle jette un froid. Fizzy n’oubliera jamais que Shug a ordonné à quelqu’un de le tuer. Il sourira, il plaisantera, il jouera le jeu, mais la vieille amitié n’est plus là. Elle est morte. Il ne reste plus que les affaires. En outre, ils sont tendus parce qu’ils savent ce qui va se passer. On ne peut pas se comporter comme d’habitude quand on sait que son monde va s’écrouler.

« Tu pourrais peut-être t’enfuir, dit Fizzy.

– Non, répond Shug catégoriquement. Je ne peux pas faire ça. À cause d’Elaine et des enfants. Je dois accepter. J’ai vu trop grand et j’ai tout bousillé. Maintenant je dois subir les conséquences. C’est ma punition. J’encaisserai. Mais j’ai besoin de personnes à l’extérieur à qui je puisse faire confiance. C’est pour ça que je veux que tu assistes à cette réunion. »

Fizzy joue un jeu difficile. Il essaie de faire croire qu’il se méfie de la proposition de Jamieson. Il s’en méfie, c’est vrai. Il n’a pas appris à faire tout à coup confiance à Peter Jamieson après tout ce qui est arrivé. Mais il ne peut pas laisser Shug comprendre qu’il a participé à une mystification. Il doit paraître hésitant, mais sans changer d’avis pour autant. Si Shug recule, Fizzy est un homme mort. Cet accord est vital pour lui. S’il mécontente Jamieson il est condamné. S’il le satisfait il sera riche et puissant.

« Bon, dit Fizzy en mettant dans sa voix une note de réticence. J’accepterai tout ce que vous déciderez toi et Jamieson. Mais rappelle-toi, si je tombe, je ne dirigerai rien. Et si Jamieson décide d’essayer de te prendre ta part pendant que tu seras derrière les barreaux, je devrai me battre contre ça. Et le faire par mes propres moyens. » C’est fourbe, mais dit de façon convaincante.

Shug sourit, pour la première fois depuis que Fizzy est arrivé ce matin il sourit à son ami, et à sa détermination de faire ce qui est bien pour eux et pour l’entreprise. « Ça me va », dit-il.

Le trajet jusqu’au club a été silencieux. Pas grand-chose à dire. Il y a une semaine ils concluaient un accord pour céder une partie de l’entreprise à MacArthur. À présent c’est à Jamieson. Deux salauds interchangeables. Celui-ci est un petit peu différent. Avec MacArthur, c’était une part du réseau de voitures. Tout était plus vague, il s’agissait de mettre en place un accord. Parce que MacArthur n’a jamais eu l’intention d’honorer un véritable contrat. Il voulait seulement mettre un pied dans la place avant de tout rafler. Avec Jamieson c’est différent. Plus précis. Légalement valable puisque l’accord ne porte que sur l’entreprise légale elle aussi. D’accord, il pourrait encore les poignarder dans le dos, mais c’est peu probable. L’entreprise légale est plus importante pour lui parce qu’il essaie de monter un gros projet qui rapporte beaucoup d’argent propre. MacArthur a bâti tout ce qu’il pouvait bâtir. Tout ce dont il a réellement besoin. Shug sait ce qui intéresse le plus Jamieson dans l’histoire et ce n’est pas l’entreprise. C’est la possibilité d’empoisonner MacArthur. La prochaine grande bataille est celle-là, Jamieson contre MacArthur. Ceci est le premier coup, et la raison pour laquelle Jamieson doit honorer sa parole. Il devient celui avec lequel les autres veulent négocier.

Ils entrent et montent l’escalier. Fizzy trébuche et manque de tomber. Il jure en termes très imagés contre la marche coupable, ce qui fait sourire Shug. Ils traversent la salle de billard et suivent le couloir qui mène au bureau. Conduits par un barman revêche. Il frappe, et leur tient la porte ouverte. Jamieson est derrière son bureau et il se lève à leur entrée. Young se lève d’un canapé sur le côté de la pièce. Il s’avance vers eux, se présente et leur serre la main. Ils serrent maintenant celle de Jamieson. L’atmosphère est fraîche. Il y a de la tension dans l’air. Due à tout ce qui s’est passé entre eux dans le passé, se dit Shug. Interprétation fausse, mais raisonnable. Il y a deux fauteuils devant le bureau où Shug et Fizzy s’assoient.

« Je suis heureux que nous nous réunissions, dit Jamieson. Et pas seulement pour des raisons évidentes. Ces derniers mois, ce qui s’est passé entre nous a été une erreur. Nous aurions dû trouver un moyen de régler nos différends bien plus tôt. J’en assume la responsabilité. Je suis dans la course depuis assez longtemps pour m’en rendre compte et faire le nécessaire. Mais je vais vous dire une chose, Shug, aucun homme dans ce milieu n’est devenu riche en regardant en arrière. Pas un seul. Nous devons voir ce que nous pouvons faire les uns pour les autres en allant de l’avant. La solution idéale est là. Vous possédez une entreprise légale dans laquelle nous n’avons actuellement aucun rôle. Vos affaires n’entrent nullement en conflit avec les nôtres. En fait, elles les complètent. Et nous pouvons vous offrir nombre d’aides pour que vous progressiez. Tout d’abord, des contacts dans la police. Nous allons faire en sorte de réduire les charges contre vous. Ou en tout cas les preuves. Ensuite une protection. Pour vous et votre famille. Pour toutes les personnes qui comptent pour vous. »

Tout ce que Shug a envie d’entendre. Inutile que Jamieson prétende pouvoir éviter la prison à Shug. Ils savent tous les deux que ce n’est pas vrai. Ne promets pas de miracles. Reconnais honnêtement tes limites. Ne lui offre que ce qu’il sait que tu peux lui fournir. Inspire-lui confiance. Shug acquiesce. Il ne s’attendait pas à mieux.

« Et MacArthur ? demande-t-il. Qu’est-ce que vous en faites ? »

Jamieson sourit. « Nous avons des armes contre lui. Dès que nous avons su qu’il s’en prenait à nous, nous avons commencé à nous défendre. Nous pouvons le gérer. Ce ne sera pas facile. Ce sera vilain, dit-il en se renversant dans son fauteuil. Je ne vais pas vous raconter de salades ; je ne peux pas garantir qu’il n’essaiera pas de me nuire. Et je devine que pour ça il visera votre entreprise. Mais je vous donnerai la meilleure protection que vous puissiez obtenir dans cette ville. »

En somme, c’est la meilleure offre que Shug puisse entendre. Un homme sur le point d’être arrêté. Un homme dont l’entreprise est menacée par Alex MacArthur. Perdre quarante-neuf pour cent de cette entreprise n’est pas cher payé. Il ne fait aucune confiance à Jamieson. Pourquoi le devrait-il ? Mais dans une compétition d’honnêteté entre Jamieson et MacArthur le gagnant est évident. Shug pourrait ne pas penser de la même façon s’il comprenait ce qui se joue entre ces deux hommes, mais il doit faire avec les informations dont il dispose. En outre, il doit voir plus loin. S’il veut retrouver quelque chose à sa sortie de prison, il doit choisir le vainqueur du prochain combat. Le dernier a été entre Shug et Jamieson, et Jamieson a gagné. Le prochain vainqueur sera soit Jamieson, soit MacArthur. Il doit miser sur l’un des deux, en priant qu’il ne soit pas mis KO. Lequel a le talent de tenir jusqu’à la fin du combat ? Shug se prononce pour Jamieson. Il sait qu’en le soutenant il le rend plus fort, qu’il lui donne une plus grande crédibilité. Et Shug a ainsi une chance de trouver en sortant quelque chose qui ressemble au moins à son ancienne vie.

« Je veux que vous sachiez que lorsque je sortirai je me consacrerai aux voitures et aux garages, dit Shug. Après ce qui s’est passé, il n’y aura plus rien d’autre. Et je pense que ce serait mieux si vous n’impliquiez pas cette entreprise dans vos… activités. »

Jamieson est d’accord. Il n’a de toute façon aucune intention d’utiliser le réseau de voitures pour la drogue. Mieux vaut le séparer, le laisser faire ses propres bénéfices sans devenir une cible. C’est l’erreur que Shug a faite dès le début. Faire d’une affaire rentable et sans danger une cible pour les trafiquants de drogue. Il a appris la leçon. Tout ce discours est celui du pécheur repenti. Exactement ce à quoi s’attendait Jamieson. Exactement ce qu’il a déjà entendu si souvent.

« J’ai tout à fait l’intention de la garder à l’écart. Il n’y aura aucune interférence quelle qu’elle soit avec mes affaires. À vrai dire, nous faisons déjà ça dans beaucoup de secteurs. Mieux vaut les cloisonner, ils attirent moins l’attention. Ça leur évite de devenir des cibles. »

À aucun moment la réunion n’a été amicale. À aucun moment Jamieson n’a paru satisfait de la discussion. Ce que Shug trouve étonnant, parce que Jamieson est celui qui triomphe ici. C’est lui qui, à l’issue de la bataille, se retrouve avec la moitié de l’entreprise de Shug. Avec une réputation grandie. Avec une occasion d’attaquer MacArthur. Que demander de plus ? Et pourtant il a paru distrait. Shug et Fizzy retournent à la voiture. Fizzy a à peine ouvert la bouche pendant la réunion. Quand Shug et Jamieson ont été d’accord pour que Fizzy dirige l’entreprise, il a acquiescé sans un mot. On dirait que tout ça l’a déprimé.

« Tu as trouvé qu’il y avait quelque chose de bizarre avec Jamieson et Young ? demande Shug.

– Bizarre ?

– Une atmosphère pesante. »

Fizzy hausse les épaules. « Une atmosphère pesante, peut-être. Ils savent ce qui va arriver. »

Et ça met fin à la conversation entre ces deux-là. Ils savent ce qui va arriver. La police est sur le point de passer à l’action.

45

L’endroit a été choisi par Calum. Près du fleuve. Discret, bien entendu, mais pas assez isolé pour que Fisher soit mal à l’aise. Fisher, le cher homme, croit encore contrôler la situation. C’est lui qui conduit, pensant tout diriger. Ils ont roulé en silence, selon les indications de Calum. Fisher jetant de temps à autre un coup d’œil au jeune homme assis à côté de lui. Il a remarqué les gants de ménage que porte Calum. Ils l’inquiètent un peu, mais il ne doit pas avoir de réactions excessives, pas encore. Il l’a vu en photo, il est allé dans son appartement, il a essayé de découvrir qui il était et ce qu’il faisait. Il n’a pas appris grand-chose. Pas assez. Il a maintenant une chance de tout découvrir. Il ne va pas laisser celle-là lui glisser entre les doigts. La voiture s’arrête sur un petit parking. Entouré par une végétation envahissante, une barrière en bois et le mur arrière d’un ensemble d’entrepôts. Il y a deux ou trois hommes qui travaillent à côté du bâtiment et qui ne les remarquent pas. Fisher et Calum peuvent apercevoir le fleuve à leur gauche. Devant eux, les herbes, à leur droite, la barrière. Fisher arrête le moteur.

« Je vais vous raconter beaucoup de choses, dit Calum en regardant droit devant lui. Vous voulez peut-être m’enregistrer. »

Fisher sort le petit MP3, l’allume et le pose dans le vide-poches entre les deux sièges. « Pouvez-vous vous présenter s’il vous plaît ? demande-t-il.

– Je m’appelle Calum MacLean. Je travaille pour Peter Jamieson depuis environ six mois. » Pourquoi s’arrêter là ? Il sait ce qu’il veut dire. Il n’est pas ici pour être interrogé par Fisher, ça ne mènerait qu’à des heurts. Il y a certaines choses que Calum veut dire, d’autres à éviter. Qu’il continue son histoire. « C’est son bras droit, John Young, qui m’a contacté. Je suis allé au club et j’ai parlé à Jamieson et Young dans le bureau. Ils m’ont dit qu’ils voulaient la mort de Lewis Winter. Mon boulot était de le tuer. »

Il jette un rapide coup d’œil à Fisher qui le regarde fixement et va parler. Calum poursuit. Il ne doit pas le laisser le questionner, sinon l’histoire ne finira pas. Il donne les détails de l’élimination de Winter et de la suite. Il cite quelques noms mais ne s’interrompt jamais pour voir sa réaction. Un seul regard vers lui l’inviterait à poser des questions. Il doit donner à Fisher l’histoire qu’il lui faut au sujet de Winter, c’était son enquête et il n’a pu arrêter personne. Il doit savoir pourquoi. Des noms. Ils sont faciles à lancer. Jamieson et Young. Shug et Fizzy. Winter et Davidson. C’est simple. Simple de cacher ceux qu’il ne veut pas partager. George. Il gardera secrète l’implication de George. Les dates sont plus difficiles à se rappeler. Un tueur à gages vit dans l’isolement. Il n’a pas la mémoire d’événements qui puissent lui donner des repères de temps. Il connaît de longues périodes d’inactivité. Il ne peut donc pas fournir de dates, mais Fisher peut les retrouver lui-même. Alors Calum lui donne tout ce qu’il peut.

Il s’arrête. Pas délibérément, il est seulement très mal à l’aise. Pas parce qu’il en parle à un flic, mais parce qu’il en parle à quelqu’un. Quand on a de lourds secrets qui en viennent à vous définir, les livrer tout à coup à quelqu’un est perturbant. Continue ; si tu t’arrêtes, tu risques de ne jamais reprendre. Il parle de la maison abri, du nouvel appartement, de l’appel au milieu de la nuit. Pas d’Emma. Si quelqu’un mérite de rester en dehors de tout ça…

Calum sent une réaction de Fisher quand il mentionne Frank. Alors son récit se précipite. Tommy Scott et Andy McClure. Deux autres noms à lancer. Il raconte les événements de cette nuit-là. Beaucoup à expliquer. Ensuite Frank. Beaucoup à dire. Difficile d’en parler, et pour Fisher, difficile à entendre. Quelques pauses, mais Fisher ne l’interrompt pas. Il doit connaître les détails. Et il sait que pour Calum c’est difficile à dire. Ce qu’il entend lui fait horreur, mais il respecte la difficulté du récit. Parce qu’il y sent l’honnêteté. Et Calum en est maintenant à Kenny et Hardy.

« Jamieson savait que Kenny vous parlait. Il l’a appris par un de ses contacts dans votre commissariat. Je ne sais pas qui. Il voulait se débarrasser de Kenny, le punir. Il voulait aussi se débarrasser de Hardy, il savait que ça atteindrait Shug Francis. On parlait beaucoup de Jamieson et Shug. On ne comprenait pas pourquoi Jamieson tardait tellement à attaquer Shug. Jamieson avait aussi Alex MacArthur de son côté pour ça. Vous comprenez, les affaires de Shug partaient en quenouille. Dès que Shug a essayé de voir MacArthur, Jamieson l’a appris. Alors il a appelé MacArthur et ils ont conclu un accord. Ils allaient baiser Shug. Mais Jamieson avait des plans. Dès qu’il en aurait fini avec Shug il s’en prendrait au vieux MacArthur. En utilisant le lien qui existait entre eux. Le pseudo-accord de MacArthur avec Shug était censé tout justifier. Alors Kenny et moi sommes allés chercher Hardy. Je l’ai tué. Quand Kenny était en train de creuser sa tombe, je l’ai tué lui aussi.

« J’ai su il y a peut-être deux mois que j’allais abandonner. Quitter le milieu. Quitter la ville. Je renonçais à trop de choses pour être bon dans ce que je faisais. Alors j’ai décidé de profiter de ces liquidations pour m’enfuir. Jamieson et Young n’attendraient pas de mes nouvelles pendant une semaine au moins. Ça me laissait le temps de me procurer tout ce dont j’avais besoin et de filer. J’avais besoin d’être aidé par quelqu’un de confiance. Alors je me suis adressé à mon frère, William. Il était heureux de m’aider. Il voulait depuis longtemps que je sorte du milieu. Il est allé récupérer les faux papiers à ma place chez un homme qui s’appelle Barry Fairly. Ce doit être Fairly qui l’a balancé à Jamieson. Je voulais qu’ils pensent que j’avais peut-être été tué ce soir-là. Le soir où j’ai tué Hardy et Kenny. Je voulais qu’ils hésitent. Fairly a tout fichu par terre. Alors Jamieson a envoyé un certain Shaun Hutton tabasser mon frère. Hutton l’a tué. »

Calum s’est tu et il regarde Fisher en face. Fisher ne dit rien. Un peu perplexe. Un peu ébranlé. Sans trop savoir ce qu’il peut prendre pour argent comptant. Ordinairement il ne croirait rien. Si un type se pointe pour raconter des histoires sur les gens qu’il croit responsables de la mort de son frère, on peut considérer que presque tout est sans intérêt. Les gens inventent des tas de salades quand ils veulent se venger. Ici c’est différent. Ce que Calum a dit sur lui-même rend le reste bien plus crédible. Personne ne démontre autant sa propre culpabilité pour fabriquer une fausse histoire. Et beaucoup de ses précisions vont dans le sens des soupçons de Fisher.

« Et avant Jamieson ? » demande Fisher. La question le surprend lui-même. Il n’aurait pas dû commencer par celle-là. Se concentrer sur l’immédiat. Mais il éprouve le besoin d’en savoir davantage sur ce jeune homme.

« Avant Jamieson j’ai travaillé, dit Calum avec un haussement d’épaules. Mais je ne suis pas venu pour vous parler d’avant Jamieson. Je suis venu pour vous parler de lui.

– J’ai des preuves que Shug a ordonné l’élimination de Kenneth McBride et Richard Hardy.

– Vos preuves sont fabriquées. Ils peuvent falsifier tout et n’importe quoi pour vous orienter dans la mauvaise direction. Relevés téléphoniques. Indications à des policiers fournies par leurs contacts. Ils le font depuis un certain temps. Je pense que c’est ce qui m’a fait échapper à votre radar. Vous ne saviez pas que j’étais celui que vous recherchiez. Vous ne saviez même pas que vous auriez dû courir après quelqu’un qui travaillait pour Jamieson. Ils sont prudents. Toujours en train de manœuvrer. De jouer un jeu. »

Fisher se frotte le front. Il sait qu’il ne devrait pas laisser la conversation cesser, mais il doit penser à trop de choses. Pour commencer, il a besoin de davantage de précisions. « Les armes qui ont servi… » Calum l’interrompt.

« Toutes disparues. Depuis longtemps. Je me suis toujours fourni chez un certain Roy Bowles. » Au tour du vieil homme de se faire balancer. « C’est un vieux pro, dans le circuit depuis des années. Je n’ai gardé aucune des armes que j’ai reçues de lui. Je ne sais pas ce qu’elles sont devenues. »

Fisher hoche la tête. C’est peut-être la seule chose qui tient debout dans tout ça. Il regarde de nouveau Calum. Certes, il vient de perdre son frère et ça le rend imprévisible. Mais ça ? Un tueur à gages, qui a réussi sans se faire repérer, qui confesse et donne un tas de noms. Il y a quelque chose qui cloche. Même si ce garçon était un émotif, ce qu’il n’est pas. Il a tout raconté froidement. Comme si de rien n’était.

46

Hutton est arrivé au club. Il est garé depuis environ cinq minutes de l’autre côté de la rue, face à l’entrée. En faisant semblant de vérifier des messages sur son portable. Il n’en est rien. Il se ressaisit. Il a eu l’appel de Young il y a une petite demi-heure. Il ne devrait pas être inquiet. Il s’agit sûrement de l’intervention contre Calum. Il a puni le frère, il est finalement temps de s’occuper de l’homme important. C’est là que Hutton est bon. D’une certaine façon il est impatient, il veut se sentir de nouveau à l’aise dans son métier. Jusqu’ici, il a changé de camp et dû faire un boulot qui ne lui a pas plu. Ils doivent savoir qu’il n’a pas aimé envoyer des coups. Sans être parano, il est persuadé qu’ils ne sont pas contents du travail qu’il a fait. Ça va changer. Ils l’ont engagé comme tueur, et une bonne prestation s’agissant d’une cible aussi hautement considérée que Calum MacLean fera oublier les approximations passées.

Il traverse et se dirige vers l’entrée. Il s’arrête en voyant John Young arriver. On dirait que Young le regarde d’un sale œil. Ça commence mal. Hutton le salue d’un signe de tête.

« Venez », lui dit Young en le faisant entrer. Ils montent l’escalier sans un mot. Young va plus vite que Hutton parce qu’il est habitué.

« Il s’agit de Calum ? » demande Hutton. Il n’y a personne autour d’eux. Hutton ne voit aucune raison de ne pas poser la question. Elle lui vaut quand même un regard sévère de Young.

« On peut dire ça. » C’est tout ce que répond Young en poussant les portes de la salle de billard. On ne pose pas de questions professionnelles en dehors du bureau. Et certainement pas sur les marches du club où n’importe qui peut aller et venir. Mais son irritation est plus profonde. Hutton a cassé l’image de Young. Son incompétence a provoqué des doutes sur les décisions de Young. Il est peu de pires fautes pour un employé.

Ils traversent la salle de billard. Hutton en sait assez pour deviner qu’il doit marcher derrière. Au bout du couloir Young frappe à la porte du bureau. Ils entrent, s’assoient. Ils sont à leur place habituelle. Young sur le canapé, Jamieson derrière son bureau. Hutton s’assoit devant Jamieson, il est sur le gril. L’atmosphère est désagréable. S’il est convoqué pour recevoir une mission, l’humeur devrait être différente. Naturellement il y aurait de la tension, mais une tension enthousiaste. Il devrait sentir de l’agitation. Sentir qu’ils veulent qu’il s’en aille vite. Ne jamais être vu avec le tueur.

Pas cette fois-ci. Il y a une drôle d’atmosphère à la fois morne et irritée qui ne présage rien de bon. Jamieson est face à lui, maussade. Il ne regarde même pas Young. C’est ce qui se passe entre ces deux-là qui inquiète Hutton. Qu’ils lui en veuillent lui fait peur, bien entendu. Ça veut dire qu’ils ne sont pas satisfaits de son travail et qu’il doit améliorer son score. En revanche, de l’aigreur entre Jamieson et Young pourrait constituer de graves difficultés pour l’organisation. Qui pourraient se répercuter sur tous ceux qui travaillent pour eux.

« William MacLean est mort », dit Jamieson à Hutton avec un regard accusateur. Shaun Hutton met quelques secondes à se souvenir de qui il s’agit.

« Oh », répond Hutton. Il s’arrête là. Que dire de plus ? Jamieson vient de lui annoncer qu’il a fait un travail de cochon. Et de la pire espèce. Qu’il a déposé une enquête pour meurtre sur leur paillasson. Tout ce qu’il pourra dire dorénavant ne fera que le monter contre lui.

« Oh ? C’est tout ? Oh ? Et ça explique pourquoi vous avez tabassé ce pauvre type à mort ? »

Apparemment, ne rien dire le met tout autant en boule. « Je ne croyais pas l’avoir tellement cogné. J’y suis allé, je l’ai isolé, j’ai fait le travail qui m’avait été demandé. Je ne voulais pas le tuer. Écoutez, c’était un travail d’intimidation. Je n’ai jamais dit que je savais le faire. » Il n’en dit pas plus parce que son cerveau rattrape sa bouche. Son cerveau n’est pas content de sa bouche. Il lui dit qu’il vient de laisser entendre que Young a fait l’erreur de l’envoyer faire ce boulot. Qu’il vient d’admettre qu’il ne faut pas compter sur lui pour l’intimidation. Jamieson jette un coup d’œil à Young. Il le voit se hérisser, mais Young ne dira rien. Il s’en tiendra au protocole. Pas Jamieson. Pas aujourd’hui. Il a des choses à dire. Il manquerait à ses obligations s’il ne les disait pas. Et il a besoin de se défouler.

« Alors c’est la faute de quelqu’un d’autre, puisque tu es incapable de foutre la trouille à quelqu’un sans le tuer ? C’est bien ça ?

– Ce n’est pas… » commence Hutton avant que la rage grandissante de Jamieson l’interrompe.

– C’était une question de pure forme. » Jamieson est maintenant debout. « Tu as merdé. Gravement. Pire que gravement. Tu as tué le frère qu’il ne fallait pas. À présent Calum est dans la nature, avec un compte à régler. À ton avis, comment ça va finir ? Encore une question de pure forme, hurle Jamieson avant qu’aucun des deux autres ne puisse ouvrir la bouche. Tu avais un travail tout simple à faire. Tu l’as saboté, et salement saboté. Tu es viré. »

Hutton sait ce que ça signifie. Son nom va être maudit. Il ne trouvera plus d’emploi dans cette ville. Même en free lance, il devra se battre. Il devra peut-être partir ailleurs, mais ça pourrait ne pas suffire. Il pourrait devenir une cible. L’homme qui en sait trop. Il va parler, mais Young a été plus rapide.

« Peter, voyons. » Il essaie de le calmer, tout en sachant que c’est gaspiller sa salive. La colère de Jamieson n’est pas incontrôlable. Au contraire. Jamieson a réfléchi à ça. Il sait ce qu’il fait. Une colère froide. Il a monté ce coup lui-même pour lancer un avertissement. Avertissement dont Young pense que le coupable ne devrait pas avoir connaissance. On ne dit pas à un homme qu’il est une cible potentielle.

« Sors d’ici, dit Jamieson à Hutton. Allez, lève-toi et sors d’ici. Ne t’y montre plus jamais. Plus rien à faire de toi. Fini. Allez, casse-toi ! »

Hutton se lève lentement. Il regarde Young. Young lui fait un petit signe de tête qui lui dit d’obéir. De partir, mais Young essaiera de travailler là-dessus. Ce n’est peut-être pas aussi grave que ça en a l’air. C’est ce que se dit Hutton. Ce qu’il espère. Il se dirige vers la porte et sort. En priant pour qu’il s’agisse d’un avertissement concerté. Le bon et le mauvais flic. Le patron te vire, son bras droit t’appelle quelques heures plus tard pour t’annoncer que tu es réintégré. Après quoi, tiens-toi tranquille et travaille impeccablement. Hutton trouve ça sensé. Le bras droit est l’homme auquel il aura le plus souvent affaire. Celui qu’il doit apprécier. Crains le patron, aime bien son second. Et Hutton peut changer la donne. Il y a une chose qu’il peut faire. Mais d’abord il a besoin d’un verre pour se calmer. En descendant l’escalier il se dit que ce n’est pas fini. Que ce n’est qu’une impression.

Dès que Hutton a refermé la porte, Young se tourne vers Jamieson. « C’était idiot. Même si tu ne veux plus le voir, tu ne le lui dis pas. Il n’y a personne d’autre, bon Dieu. Si tu te débarrasses de lui nous n’avons plus aucune protection.

– Je sais, répond calmement Jamieson. La faute à qui ? »

Young respire à fond. « Ce n’est pas ma faute si Frank est devenu ce qu’il est devenu. Pas ma faute si Calum n’était pas suffisamment engagé. Frank l’avait recommandé. Hutton n’est peut-être pas le meilleur choix, mais il nous a servis correctement dans le passé. Il pourrait recommencer. Écoute, nous réglons l’histoire Calum…

– Ha, et comment, John ? Dis-moi. Tu as résolu ce petit problème ? »

Jamieson cherche maintenant à provoquer une dispute. Young le sait. « Je ne veux pas me chamailler avec toi, Peter. Nous trouverons Calum. C’est un incident de parcours. »

Jamieson sort de son tiroir une bouteille et un petit verre. « Un incident de parcours. Ne reviens pas avant de t’en être remis. Maintenant je ne veux plus te voir. »

47

« Je suis navré pour votre frère », dit Fisher. Il n’a peut-être pas l’air de le penser, mais il est sincère. Il voit tout le temps des hommes comme William MacLean. Des hommes qui ne sont pas gravement impliqués dans le grand banditisme. Qui jouent en marge. Qui parfois ne sont mêlés à aucune activité criminelle, mais qui sont en relation avec quelqu’un qui l’est. Qui ont un ami dont un ami l’est. Et qui finissent par payer pour les actes de quelqu’un d’autre. Pour tout dire, Fisher en a marre de voir des hommes comme William MacLean. Marre de voir ces hommes qui n’ont pas fait grand-chose mal finir sur la table d’autopsie parce qu’une brute pense pouvoir le justifier à ses propres yeux. Peter Jamieson. Shaun Hutton. Des brutes que Fisher doit empêcher de continuer.

« Merci », répond Calum. Il n’a pas l’air d’y croire Il n’en a pas besoin. Il n’est pas venu en quête de sympathie. « Je veux préciser une chose à propos de mon frère. Il n’était mêlé à rien. Pas vraiment. Il m’a aidé, mais seulement parce que c’était moi. Il ne l’aurait fait pour personne d’autre. Il s’est peut-être permis dans son garage des petits extras regrettables, pour gagner un peu plus. Mais rien de grave. Jamais. Il ne méritait pas ce qui lui est arrivé, et il ne mérite pas qu’on le calomnie maintenant. Je sais que certains voudront le salir parce qu’il est mort. Je sais que vous essaierez parce que c’est mon frère. Mais il ne le mérite pas. Il mérite d’être traité avec respect. Un type bien, voilà ce qu’il était. Pas un criminel. Pas une brute. Un type bien.

– Nous ne calomnierons pas votre frère. Je sais qu’il n’était pas impliqué. » Il ne va pas nier qu’ils détruisent la réputation de certaines personnes, ça arrive. Il est parfois nécessaire de dire la triste vérité sur quelqu’un. Pas dans le cas de William. Pas maintenant.

N’est-il question que d’assurer à son frère une notice nécrologique convenable ? Il s’agit de vengeance aussi, manifestement. Mais se jeter à la tête d’un flic de cette façon ? Du jamais vu. C’est peut-être le chagrin, se dit Fisher. Calum n’a pas les idées claires et c’est ce qui le pousse à dire la vérité. Le chagrin a parfois de drôles d’effets sur les gens. Bien que Calum ne semble pas accablé de douleur. Un peu déprimé sans doute.

« C’est tout ce que vous voulez me dire ? » demande Fisher. Calum a raconté son histoire et s’est tu. Il est temps que Fisher reprenne la main.

« C’est tout.

– Et que pensez-vous qu’il va arriver maintenant ? » demande Fisher avec un brin d’ironie. Comme si ce que pense Calum n’avait aucune importance attendu qu’il n’a pas le choix.

« Je pense que vous allez descendre de voiture et que je m’en servirai pour partir. Je pense aussi que nous ne nous reverrons pas. »

Fisher est prêt à rire. À faire une remarque un peu narquoise, mais pas agressive. L’homme auquel il a affaire est encore dangereux. Puis Fisher se tait. Parce qu’il voit Calum mettre la main à sa poche intérieure, et la signification du geste est claire. Le plus bizarre c’est que même en voyant l’arme apparaître il ne craint pas pour sa vie. Un tueur dans une voiture avec un flic, et le flic n’a pas peur. Pourquoi avoir raconté cette longue histoire rien que pour tuer celui qui l’a entendue ? Il laissera Fisher s’en aller, mais il montre qu’il est dangereux. Il tient son arme sur les genoux, pointée sur Fisher. Sans un mot. L’arme est suffisamment éloquente.

« Bien, dit tranquillement Fisher. Promettez-moi seulement de ne pas descendre et vous servir de ce truc. Vous avez dit que vous vouliez que votre dernier boulot soit le dernier. Je pense savoir pourquoi vous me l’avez dit. Je pense savoir ce que vous êtes en train de faire. Ça va. Mais ne vous servez pas de ce truc, d’accord ? »

Calum le regarde, un regard acéré. « Je ne suis déjà presque plus là », dit-il.

Fisher ouvre la portière et descend. Il va lentement devant la voiture, la main serrée sur le MP3. Lequel, d’ailleurs, continue d’enregistrer. D’enregistrer le bruit du moteur qui commence à tourner. Bon sang, il y a intérêt à ce qu’il ait fonctionné. Fisher surveille et réfléchit. Que peut-il utiliser de cette entrevue ? Un témoin guère fiable. Bientôt disparu. Ils le poursuivront, bien entendu, mais Fisher a une intuition à propos de ce garçon. Froid et clairvoyant. Du genre à savoir comment disparaître. À échapper au radar. Il n’y en a pas beaucoup comme lui. Si peu que ceux qu’on rencontre se remarquent. Il vient peut-être de livrer Jamieson et Young. Shug était déjà cerné, mais Calum a aussi mentionné MacArthur. L’important n’est pas tant les détails qu’il a donnés sur qui a fait quoi à qui, mais l’explication des liens entre les intéressés. Qui œuvre pour qui. Qui œuvre contre qui. Il en sort une image cohérente et compliquée. Qui dit à Fisher ce qu’il doit faire à partir de maintenant.

Calum se glisse sur le siège du conducteur. Il regarde Fisher aller devant la voiture. Fisher est intelligent. L’endroit où il se place – à distance des portières – n’est pas un hasard. Il tient à montrer qu’il ne va pas intervenir. Qu’il n’essaiera pas de l’empêcher de partir. Calum fait marche arrière et tourne. Il longe l’entrepôt en regardant dans le rétroviseur. Fisher est toujours là, les yeux fixés sur la voiture qui s’éloigne. Il ne fait rien et ne fera rien jusqu’à ce qu’elle ait disparu. Alors il prendra son portable dans sa poche. Tant mieux pour lui. Ça ne changera rien. Calum laissera la voiture dans le premier endroit sûr. Fisher la récupérera intacte. À condition qu’ils n’aient pas été suivis. À condition qu’il n’y ait pas une demi-douzaine de flics qui l’attendent quand il débouchera dans la rue au bout du bâtiment.

Ils n’y sont pas. Il continue sa route.

Dès que la Renault rouge a disparu, Fisher sort son portable de sa poche. Il s’arrête, se rappelle le petit MP3 qu’il tient dans l’autre main. Et qui continue d’enregistrer, indique le minuscule écran. Il enregistre depuis soixante-quatorze minutes. L’esprit de Fisher fonce à présent dans une autre direction. Comment justifier d’engager des poursuites sur la base de l’enregistrement ? Impossible. Mais il peut se servir de ces informations pour trouver des preuves effectivement utilisables. Toutes les cibles sont maintenant alignées. Winter travaillait pour Shug, alors Jamieson l’a fait supprimer. Shug a engagé Glen Davidson pour tuer Calum. Scott et McClure ont été tués sur ordre de Jamieson, tout comme Frank MacLeod. Comme Kenny McBride et Richard Hardy. On dirait que Jamieson a été un petit castor très actif. Fisher sourit et se souvient soudain qu’il est coincé là, sans voiture.

Il appelle son numéro direct dans son bureau. Au commissariat ils doivent attendre son retour. Se demander où il est. S’inquiéter pour lui. Bon Dieu, il vaudrait mieux. Le téléphone sonne longuement. Peut-être n’y a-t-il personne. Ils seraient tous partis à sa recherche ? Non. Si quelqu’un a décidé de prendre sur lui de procéder à l’arrestation de Shug et Fizzy en son absence, ça va chauffer quand Fisher rentrera. Peut-être ne veulent-ils simplement pas répondre sur son téléphone. Il le leur a demandé il y a longtemps. Il n’aime pas que les autres s’occupent de ses affaires, même si ce n’est que pour prendre un message. Mais il laisse tellement sonner que quelqu’un sera obligé de répondre.

« Allô, bureau de l’inspecteur Fisher, officier Davies. » Sa voix est inquiète et un peu excitée. Comme s’il savait qu’il n’est pas censé répondre, mais veut le faire.

« Davies, c’est Fisher. Venez me chercher.

– OK, où vous êtes ? »

Silence.

Fisher doit aller jusqu’au coin de la rue voir le nom. Il indique à Davies qu’il l’attend à l’angle.

« Lequel ?

– Allez d’un bout à l’autre de cette foutue rue et vous me trouverez. » Fisher est irrité maintenant. Irrité de ne pas avoir de voiture. Irrité du temps perdu à attendre que Davies vienne le chercher et le ramène au commissariat. Ça faisait probablement partie du plan de MacLean. Le petit salopard malin. Aussi utile qu’il ait été, il doit rester une cible. C’est tentant de lui laisser une longueur d’avance. Il n’est pas le plus important dans l’affaire. Jamieson est maintenant le plus gros poisson à ferrer. Mais Calum MacLean est un tueur, et Fisher le pourchassera jusqu’au bout.

Il a eu le temps de réfléchir en attendant Davies au coin de la rue. À la façon dont il va procéder. Arrêter Shug maintenant. La tentation est forte d’aller d’abord arrêter Jamieson. Mais non. Il y a des fuites au commissariat. Il doit faire ce que Jamieson attend de lui. D’abord Shug et ses hommes. Ensuite, quand Jamieson croira qu’il a gagné sa guéguerre, Fisher lui tombera dessus. Il doit garder ça pour lui. Il regarde sa montre : onze heures passées. Ils peuvent mettre Shug en garde à vue vers, disons, midi et demie. Ensuite Jamieson. Il va lui falloir de gros effectifs, mais il doit agir vite. Il a le récit de Calum. Plus vite il le fera savoir aux autres, meilleure sera sa chance de les faire tomber. Il faut qu’ils sachent que Calum est en fuite. Ils ont tué son frère, bon sang. Ils ne peuvent pas être assez bêtes pour croire qu’il ne va pas s’en prendre à eux. C’est quand même drôle, se dit Fisher en voyant Davies arriver enfin. Lorsqu’il s’agit d’affaires internes, beaucoup de criminels ne pensent pas à la police. Ils n’imaginent pas qu’un des leurs irait voir la police. Ils croient probablement que Calum va leur courir après avec son arme. Ils ne s’attendent sûrement pas à avoir affaire à Fisher.

48

Depuis qu’ils sont revenus à la maison ils sont dans la salle de jeu-bureau avec une bière et un sandwich. Ils parlent du passé. Le dernier repas avant la potence. Shug ne paraît pas anxieux. Il doit savoir que des années de prison l’attendent. Il boit et rit en profitant de l’instant. C’est ce que croit Fizzy, mais Fizzy ne sait pas ce que Shug a dans la tête. De l’amertume. Pas envers Fizzy. Pas même envers Peter Jamieson. Un peu envers Alex MacArthur, mais il n’est pas la cible principale. C’est lui la cible principale. Être ici à rire et à s’amuser, c’était normal avant. Il n’y a pas si longtemps ç’aurait encore paru complètement banal. Ils auraient parlé de voitures. À peine des affaires. Ça paraît bizarre de regarder en arrière et de se rappeler comme ils parlaient rarement boutique. Il y avait si peu à dire. C’était tellement facile. Et il a tout fichu en l’air.

Ils font tous les deux très attention à ce qu’ils disent. Tous les sujets sont antérieurs à cet échec. Rien de la part de Shug qui puisse faire allusion à Hutton. Rien de la part de Fizzy qui laisse entendre qu’il est déjà au courant. Rien sur ce qui va arriver. Profiter de l’instant parce qu’il ne se reproduira pas avant longtemps. Il y a eu trois appels ce matin. Tous de Greig. Tous ignorés. Cette ordure a joué sur trop de tableaux. En essayant de toujours gagner. Qu’il aille jouer avec quelqu’un d’autre. Il a coupé les ponts avec Shug. Shug pourrait en prendre pour combien ? S’ils l’épinglent pour le meurtre de Hardy, ce sera douze ans, quinze, voire davantage. Shug en veut à MacArthur. Ça inquiète Fizzy, mais il n’en parlera pas non plus. Si Shug charge MacArthur il deviendra sa cible majeure. En prison, une cible facile. Ils sont peut-être déjà visés tous les deux. MacArthur manœuvre peut-être déjà contre Shug. Oh, assez de peut-être. Profite de la bière et de la conversation. Affronte l’avenir avec le cran que tu as ou pas, mais ne gaspille pas le présent à t’inquiéter pour la suite. Elle arrivera bien assez tôt, quelle que soit ta façon de l’aborder. Fizzy a la protection de Jamieson, ce qui doit avoir une certaine valeur. Et si Shug se fait descendre en prison, qui dirigera l’entreprise ? Fizzy.

C’est à une heure dix que le vilain avenir arrive. Ils entendent la sonnette. Ils entendent Elaine ouvrir. Avec un effort ils entendent à peine les voix, pas du tout ce qu’elles disent. Ni Shug ni Fizzy ne se sont levés. À quoi bon ? De toute manière, les flics feront irruption et les sommeront de se lever. Qu’ils s’amusent, en arrêtant les grands méchants criminels. Des pas dans le couloir. Ils doivent être nombreux. Shug est heureux que ses enfants soient à l’école. La porte s’ouvre et deux enquêteurs entrent. Il y a deux agents en uniforme dans le couloir, ils peuvent les voir par-dessus la tête de l’enquêteur courtaud, embarrassants d’inutilité.

« Je suis l’inspecteur Fisher et voici l’officier Ian Davies », dit le plus mince. Fisher est plus vieux que Shug ne l’imaginait. En fait, il a l’air usé. Shug comprend qu’il le soit.

« Je sais pourquoi vous êtes ici », dit-il. Il se lève. « Je veux que vous sachiez que je n’ai rien à voir avec la mort de Richard Hardy. Je l’aimais bien. C’était un brave homme, et je n’aurais rien fait pour lui nuire.

– Hugh Francis ? » demande Fisher. Un signe de tête affirmatif. « Alors vous devez être David Waters », dit-il à Fizzy. Il est dans son élément. Arrêter des gens. Des gens qui ne savent pas pourquoi ça leur arrive. « D’accord. Bien, il se trouve que je vous crois. Je ne suis pas venu vous arrêter pour la mort de Richard Hardy. Je suis sûr que nous pouvons parler des documents relatifs à votre entreprise que nous avons trouvés dans son bureau, mais c’est pour plus tard. Je vous arrête tous les deux pour votre rôle dans la mort Glen Davidson. Je vous arrête également pour votre implication dans la vente de stupéfiants. Je suis sûr que vous ne voyez aucun inconvénient à venir en discuter au commissariat, n’est-ce pas ? »

Shug voit bien que les flics adorent ça. Leur joie de déconcerter leur proie. Glen Davidson. Merde ! Il pensait que tout ça faisait partie du passé. Mort et enterré. Ce n’est pas comme s’il avait tué Davidson. Ou commandité sa mort. Il a envoyé Davidson faire un boulot pour lui et cet incapable s’est planté. Mais il a envoyé Davidson tuer un homme. Il y a de quoi être coupable. Il se sent soudain plus anxieux. Il s’était résigné à être accusé du meurtre de Richard Hardy. Mais il n’en avait pas peur parce qu’il savait qu’il était innocent. Mais pas pour celui-là. Il est indiscutablement coupable d’avoir envoyé Davidson tuer Calum MacLean. Un sacré bordel du début à la fin. Il ne se rendait pas compte que la fin serait celle-ci. Il lance un regard à Fizzy. Fizzy a transporté Davidson cette nuit-là. La situation paraît soudain plus grave. Mais il ne peut rien dire parce que les flics en uniforme viennent lui passer les menottes.

Ils le font sortir du bureau, passer dans le couloir, et s’arrêtent à la porte d’entrée. La femme de Shug, Elaine, est là et elle les regarde. Elle s’apprête à dire à son mari qu’elle va appeler leur avocat. Qu’elle ira chercher les enfants à l’école. Qu’elle va faire quelque chose. Incapable de parler parce que Fisher la devance.

« Elaine Francis. Je pense que vous devriez nous accompagner au commissariat. Je crois que vous pouvez avoir des informations qui se révéleront précieuses dans notre enquête. Pas besoin de lui passer les menottes », dit-il à part à l’un des hommes en uniforme. Shug est sur le point de parler, mais c’est inutile. Elaine sait effectivement un certain nombre de choses que la police jugerait utile. Pas beaucoup de détails, mais elle sait quand Shug était chez lui. Elle sait quand il recevait des visites. Elle est intelligente. Elle peut gérer.

Trois voitures sont garées devant la maison. Une seule est une voiture de police. Shug monte dedans, accompagné des deux hommes en uniforme. Ce n’est qu’en s’asseyant à l’arrière et en regardant par-dessus son épaule qu’il voit qu’il y a un conducteur dans les deux autres voitures. Deux inspecteurs et quatre autres policiers rien que pour l’arrêter lui, Fizzy et Elaine. Ça a l’air d’une farce. Il se considère encore comme inoffensif. C’est une blague d’envoyer six flics l’arrêter. Puis il pense à la raison de son arrestation. Avoir envoyé Davidson tuer MacLean. Avoir tenté de s’imposer sur le marché de la drogue. S’il y réfléchit, il pense qu’ils auraient dû en envoyer encore plus. Il voit l’officier Davies monter à l’arrière d’une voiture avec Fizzy menotté. Et Fisher monter dans l’autre avec Elaine.

Le trajet est silencieux. Les deux jeunes flics ne disent pas un mot à Shug. C’est probablement une bonne chose que Greig ne soit pas là. Shug ne serait pas sûr de pouvoir se contrôler face à cette ordure. Ils s’arrêtent sur le parking du commissariat et entrent tous lentement dans le bâtiment.

« Mettez-le dans la salle d’interrogatoire numéro un, dit Fisher aux hommes en uniforme, les deux autres en cellules. » Ils conduisent Shug dans un couloir et dans une salle d’interrogatoire. Les deux flics le font asseoir. L’un d’eux se tourne vers l’autre.

« Tu peux le surveiller ; je vais pisser. » Shug est maintenant avec un des jeunes. Ils semblent tout excités ces deux-là. C’est probablement un moment très important pour eux, se dit Shug. Important jusqu’à quel point ? Ils sont après lui à cause de Davidson. Ils pourraient le faire juger pour ça, mais quelles preuves ont-ils ? Ils ont mis assez longtemps avant de l’arrêter. Ils n’ont peut-être rien. Et il y a un bon côté : Fisher le croit quand il dit qu’il n’est pas impliqué dans le meurtre de Hardy. Alors ils doivent viser MacArthur.

Le jeune est revenu dans la pièce, juste avant que Fisher n’arrive. L’inspecteur courtaud le suit. Un signe de tête aux deux jeunes qui sortent. Fisher s’assoit en face de Shug. Il le regarde. Il le jauge.

« Votre avocat sera là dans quelques minutes, dit-il. Vous n’êtes pas obligé de l’attendre si vous souhaitez dire quelque chose avant. »

Shug sait ce que ça veut dire. L’enregistrement n’a pas commencé, l’avocat n’est pas présent, c’est l’occasion unique pour dire ce qu’il ne veut pas voir se diffuser. Ça suggère que toute aide apportée à présent jouera en sa faveur plus tard. Shug pèse le pour et le contre. « Elaine ne savait rien, dit-il. Je ne lui disais rien. Et Fizzy ne savait pas grand-chose. »

Fisher hoche la tête. « En ce qui concerne votre femme, je suis prêt à en être persuadé, moins en ce qui concerne votre copain. J’ai besoin que vous me persuadiez.

– Je sais des choses. Des choses qui vous intéresseront. »

Fisher ne veut pas les entendre en ce moment. Il a trop à faire ailleurs. Il veut que Shug s’engage à les lui dire, mais ce sera pour plus tard. Si Fisher se laisse retenir maintenant, l’affaire la plus importante du jour sera retardée, peut-être de plusieurs heures. C’est impensable. Ils doivent agir avant que Jamieson n’ait une chance d’être informé. Autrement dit maintenant. Il leur a dit de l’attendre dans le bureau où sont centralisées les informations. D’attendre ses instructions. Lui et Davies entrent, les quatre hommes en uniforme et deux nouveaux arrivants sont là.

« Bon. Nous allons arrêter Peter Jamieson et John Young. Nous savons que nous pouvons arrêter Jamieson au club dont il est propriétaire. Il est notre priorité. Pour Young, nous ne sommes pas si sûrs. Nous pensons qu’il se trouve à l’extérieur. Dans l’immédiat nous nous concentrons sur Peter Jamieson. Nous devons faire vite. Nous ne pouvons pas lui laisser la moindre chance de filer. Ce qui se passe n’arrive qu’une fois dans une vie. »

49

Young est en voiture. Il est allé voir un contact qui s’est révélé plus utile que prévu. Par les temps qui courent, Young s’attend à ce que tout le monde soit aux abois. Pas cette femme. Elle travaille dans une compagnie de taxis. Une compagnie irréprochable qui n’a rien à voir avec le grand banditisme. Elle travaille au bureau, notamment au standard. Son frère est lié, à un petit niveau, avec Angus Lafferty, le plus gros importateur de Jamieson. Lafferty a dû mentionner Calum au frère qui en a parlé à sa sœur qui a contacté Young. Elle lui a dit qu’elle avait eu un appel le matin. Un jeune homme, la description concorde. Dès qu’elle a indiqué l’adresse où il avait été chargé, Young a compris qu’ils étaient sur la bonne piste. Le petit salopard ! Il a probablement trouvé hilarant de passer la nuit dans une maison appartenant à Jamieson. Une plaisanterie qu’on ne fait qu’une fois. Le chauffeur a déposé Calum à Cowcaddens. Ça ne dit rien à Young, mais c’est le prochain endroit à vérifier.

Son téléphone sonne. Il ne répond pas avant de trouver où s’arrêter. C’est un pro. Il ne va pas se faire interpeller pour avoir conduit en téléphonant. La police l’aurait aussitôt à l’œil et le harcèlerait à n’importe quelle occasion. Il a déjà ignoré un appel ce matin. C’était Greig. Cette ordure peut aller pourrir sous l’aile de Shug.

Il a trouvé une place où s’arrêter. Il prend son téléphone qui continue de sonner. Un numéro sur l’écran, pas de nom. Il reconnaît vaguement le numéro, mais il ne le situe pas.

« Allô ?

– Allô, John », dit le jeune homme à l’autre bout. Young se rappelle maintenant. L’agent Joseph Higgins. Higgins avait l’habitude de joindre Young sur un vieux téléphone sans abonnement dont il était le seul à connaître le numéro. Pas en ce moment. C’est une période agitée et Higgins est un homme qui dispose d’informations importantes, alors il a le numéro du portable ordinaire de Young. Il a le droit de l’appeler pour être sûr de l’avoir directement. Quand ce sera fini et qu’Higgins redeviendra un contact parmi d’autres, il utilisera de nouveau le portable qui lui est réservé. Moins pratique, mais plus sûr. Pour l’instant, il parle en chuchotant.

« Qu’y a-t-il, Joseph ? » demande Young. Il pense instinctivement que le jeune flic s’affole pour pas grand-chose.

« Ils ont arrêté Shug. Ils le retiennent au commissariat », dit-il. Il parle vite et calmement. « J’étais là quand ils l’ont arrêté. Quelque chose a changé. Ils ne l’ont pas arrêté à cause de Hardy. Ils l’ont arrêté à cause de Glen Davidson. Fisher est parti ce matin et il est revenu à l’heure du déjeuner. Quelque chose a changé. Je crois que Fisher pourrait chercher plus loin que Shug à présent. » Il a raccroché. Il a loyalement averti Young et retourne à son boulot. Laissant Young essayer de digérer ce qu’il vient d’entendre, dans sa voiture en bordure du trottoir. Quelque chose a changé. Bon Dieu, c’est juste assez vague pour vouloir dire n’importe quoi. Mais le petit ne téléphonerait pas si les nouvelles étaient bonnes. Les bonnes nouvelles c’est l’absence de nouvelles. Les choses ont changé pour le pire. Chercher plus loin que Shug ? Chercher qui ? C’est quand il se rappelle la mention de Glen Davidson que tout devient clair.

Mais le déclencheur c’est ce que Higgins a dit de Fisher. Qu’il a quitté le commissariat le matin et qu’il est revenu à l’heure du déjeuner. Après son entrevue quelque chose a changé. Le commissariat est à Cowcaddens. Young sent le froid l’envahir. Calum est après eux. Il cherche à les faire tous tomber. Fisher a arrêté Shug, oui, parce que Calum a fourni les éléments qui impliquaient Shug. Mais on peut parier qu’il cherche plus loin. Bien plus loin que ce petit con naïf et pleurnichard. Des cibles bien plus importantes sont en rang derrière lui. Au diable le code de la route, Young doit agir. Il démarre et fonce. Il doit retourner au club. Tout en roulant il appelle Jamieson, qui ne répond pas. Il appelle le bureau, rien. Merde ! Il sait que Jamieson y est. Pourquoi ne répond-il pas ? Oh Dieu, ne me dites pas que Calum est arrivé le premier. Tout devient clair. Dépêche-toi !

Il stoppe devant le club dans un crissement de pneus. Encore heureux qu’il n’y ait pas de flic dans le coin. Il aura sûrement été repéré par une caméra de surveillance, mais c’est le dernier de ses soucis. À la fois surpris et soulagé qu’il n’y ait déjà ni ambulance ni voitures de police devant le club. Il monte l’escalier et traverse la salle de billard. Au bar, la poignée de buveurs habituels. On dirait que, même de jour, rien n’a pénétré l’obscurité perpétuelle de leur vie, ce qui est bon signe. Dans le couloir il se détend un peu. Il ne prend pas la peine de frapper et entre en trombe. Il s’arrête net. Jamieson est assis sur le canapé, un verre à la main. Deana Burke à côté de lui. Elle sourit à Jamieson. Il veut gagner ses bonnes grâces ? Pas question. La patience de Young ne va pas jusque-là.

« C’est pour ça que tu n’as pas répondu au téléphone, bordel ? crie-t-il en claquant la porte derrière lui. C’est cette garce idiote qui t’a empêché deux fois de me parler ? Nous sommes dans de sales draps, Peter, et tu batifoles avec cette traînée. Dieu du ciel, il y a à peine une semaine que nous avons enterré Kenny. » Assez pour mettre fin à une idylle.

Jamieson se lève. Avec cette colère froide qui le prend parfois. Et qui annonce généralement des ennuis. « De quoi tu parles ?

– Je parle de Calum qui est allé voir Fisher ce matin et qui a tout déballé. Je parle de la police qui est probablement en route au moment où nous parlons. Ils ont arrêté Shug pour Glen Davidson, pas pour Hardy. S’ils savent pour Davidson, alors ils savent aussi pour le reste. »

Deana est debout près de Jamieson, elle ne compte plus pour lui. Le professionnalisme prend le dessus sur tout le reste. Jamieson regarde Young. Sa colère a disparu, balayée par le doute. Calum est allé voir Fisher. S’il a parlé de Davidson, de ses meurtres, alors il doit être en garde à vue. Il a dû se livrer. Merde ! Il s’est jeté dans le feu pour venger son frère. Il s’est tranché la gorge dans l’espoir de tous les noyer dans son sang.

Un silence. Une profonde respiration. « Appelle l’avocat. Qu’il s’occupe de ça tout de suite. Mets tout ce que tu peux hors d’atteinte de Fisher. Maintenant ! Ferme la boutique, cache tout. Et calmons-nous un petit peu, d’accord ? » dit-il à Young.

Deana n’existe plus maintenant. Elle n’est qu’un corps qui entend leur conversation. Si elle n’a rien à apporter, elle n’est rien.

« S’ils n’ont que les déclarations de Calum ils n’ont pas grand-chose. Nous l’avons gardé à distance. Il ne sait rien. Sa parole dans un tribunal ne vaut rien. Rien. Alors du calme. » Il regarde Young avec insistance. Il y a longtemps qu’ils ont parlé de ce qu’ils diraient et feraient si la police se pointait. Ils en parlaient beaucoup les premiers temps. Plus on devient bon dans ce domaine, plus l’éventualité semble lointaine. Ils n’en ont donc pas parlé récemment, mais ils connaissent tous les deux les règles qu’ils doivent appliquer dans une salle d’interrogatoire. Les tactiques d’évitement nécessaires.

« Qu’est-ce qu’il a dit au sujet de Kenny ? » demande tranquillement Deana. Elle savait à moitié. Soyons honnête, tout au fond d’elle-même elle avait des soupçons. Elle avait envie de croire que c’était MacArthur. C’était mieux de penser qu’il s’agissait d’un ennemi éloigné plutôt que du propre patron de Kenny. Et Jamieson était gentil. Il lui offrait une occasion d’avancer dans la vie. Mais elle ne peut pas passer sur ce que vient de dire Young. Surtout après avoir entendu l’avis de Jamieson. Il a des ennuis, c’est évident. Elle ne veut pas être à proximité de lui si son monde est au bord de l’écroulement. Jamieson la regarde, mais elle se dirige vers la porte. Elle en a suffisamment entendu pour savoir qu’elle n’a aucune envie d’être là. Young veut l’arrêter, mais Jamieson secoue la tête. Elle ne sait rien. Jamieson est un homme sensé. Il n’a rien dit devant elle qu’il ne puisse facilement nier. Rien qu’elle puisse espérer prouver.

Deana est descendue et va vers la porte. Elle sort dans la rue et s’arrête pétrifiée. Tout est toujours question de moment opportun. Si elle était sortie deux minutes plus tôt elle serait déjà loin. Au lieu de quoi elle se retrouve à deux pas de l’inspecteur Fisher qui descend côté passager d’une voiture de police banalisée.

« Deana, en voilà une surprise », dit-il avec un sourire entendu. Il n’y a pas deux jours elle lui disait qu’Alex MacArthur et Des Collins étaient derrière le meurtre de Kenny. Et maintenant elle sort du bureau de l’homme qui en est responsable. Aux yeux de Fisher, soit elle a été gravement abusée, soit c’est une sale menteuse. Il opte pour la seconde hypothèse, mais quoi qu’il en soit elle pourrait être utile. « Matheson, dit-il à un des agents qui descendent d’une voiture de police officielle, trouvez une place pour mademoiselle Burke à l’arrière de votre voiture et restez avec elle. » Matheson grogne. Il est coincé avec cette bonne femme pendant que les autres entrent pour arrêter Peter Jamieson. Parfois la vie n’est vraiment pas juste.

Ils sont dans le bâtiment et montent l’escalier. Un des agents en uniforme – Fisher ne connaît pas son nom – trébuche et tombe en avant en s’écorchant la main. Les autres rient. Fisher est de tellement bonne humeur qu’il les laisse faire. Il sait où se trouve le bureau, il l’a appris il y a très longtemps. Il voulait savoir, au cas où ce jour arriverait. Il ignore les vieux ivrognes qui les regardent bouche bée. Ils traversent résolument la salle de billard et suivent le couloir.

« Contrôlez ces pièces » demande Fisher à celui qui est sur ses talons, peu importe qui c’est. Il sait que le bureau est la dernière porte au fond du couloir, mais c’est raisonnable de vérifier que personne ne se cache dans les autres pièces. Il entend des portes s’ouvrir derrière lui. Deux ou trois « RAS ». Il atteint la porte du bureau sans ralentir un instant. Il ne doit pas laisser les autres voir sa nervosité. Des arrestations comme celle-ci font de toi une légende. L’histoire doit dire que tu as conservé tout ton sang-froid.

Jamieson est assis à son bureau. Young, sur le canapé d’un côté de la pièce. Tous deux regardent la porte. Tous deux se lèvent. Ils ont manifestement vu les voitures arriver ; les fenêtres du bureau donnent sur la rue. Ils sont restés là à attendre patiemment.

« Inspecteur Fisher, dit Jamieson en essayant de prendre l’initiative. En quoi pouvons-nous vous aider ? Nous sommes à votre disposition. » Il a un sourire insolent. Il cherche à bâtir sa propre petite légende. Le type qui est resté de glace quand les flics se sont pointés. Qui savait qu’il pouvait rejeter toutes les accusations portées contre lui. La légende sera superbe, mais seulement si elle se confirme.

« Vous pouvez vous joindre à mes collègues et moi-même au commissariat pour une petite conversation. Pensez-vous que ce soit possible ? »

Voyez comme le sourire insolent s’efface vite. Pas à cause de l’arrestation, Jamieson savait qu’elle arrivait. Mais parce que Fisher a pris le ton de Jamieson pour le lui renvoyer à la figure.

« Je suis en état d’arrestation ? demande Jamieson.

– Oui, vous l’êtes », répond Fisher. Et il suit la procédure. Il y prend plaisir, naturellement, mais ce n’est pas ce qui compte. On peut arrêter n’importe qui n’importe quand, ça ne signifie pas que les charges tiendront. L’arrestation n’est pas grand-chose. L’important c’est l’inculpation. Fisher énumère les noms tout en scrutant le visage de Jamieson. Lewis Winter. Thomas Scott. Andrew McClure. Frank MacLeod. Richard Hardy. Kenny McBride. William MacLean. Aucune réaction à aucun des noms. Jamieson se contente de regarder Fisher. Sans aucune expression cette fois. C’est devenu sérieux. Fisher ajoute les accusations de trafic de drogue et blanchiment d’argent pour faire bon poids, bonne mesure. Toujours pas de réaction. Jamieson réfléchit. Il décide rapidement ce qu’il peut et ne peut pas nier. Convaincu de pouvoir rejeter toutes les accusations lourdes. Confiant, mais pas trop. Il craint les conséquences. Tout le monde va savoir qu’il a été pris. Que Fisher avait raison sur tous les points. Même si Jamieson n’est pas condamné à une longue peine, il est au bord du gouffre.

Fisher a lu la même liste à Young. Young est resté silencieux en regardant fixement les policiers. Il a repéré Higgins, mais il ne dira rien. Un bon contact dans la police est plus précieux maintenant que jamais. Higgins est la dernière personne dont Young ou Jamieson se débarrasseront. Les deux hommes sont menottés. Fisher a maintenant la joie de leur faire traverser leur propre club menottes aux poignets. Seuls les buveurs de l’après-midi ont honte pour lui. Ce serait bien mieux si c’était le soir et si l’endroit était bondé. N’empêche, ces vieux ratés abrutis par le whisky raconteront l’histoire de l’arrestation à qui voudra les entendre. Ces pauvres types n’aiment rien tant que de raconter les malheurs de quelqu’un d’autre. La petite troupe descend l’escalier. Presque sans bruit. On n’entend qu’un frottement de semelles. Ils sont tous concentrés, vigilants. Arrivés dans la rue Young et Jamieson sont mis chacun dans une voiture. Fisher s’assoit à l’arrière avec Jamieson. Celui-ci n’ouvrira pas la bouche avant d’avoir été conseillé par son avocat. Peu importe. Fisher veut seulement savourer cet instant.

50

Ils sont tous deux restés en cellule pendant deux heures. Ils ont parlé à leur avocat. Fisher a attendu impatiemment, mais il fera encore un effort. Il est tenté d’aller en salle d’interrogatoire d’abord avec Peter Jamieson, le plus gros poisson. Mais ce n’est pas toujours l’approche la plus efficace. Il faut commencer par les petits. Voir ce qu’on peut leur faire cracher au sujet du gros. Obtenir le maximum d’informations possible avant de s’atteler à lui. Fisher et Davies vont dans la salle d’interrogatoire. Shug est déjà assis à la table avec son avocat. C’est un bon. Fisher ne l’aime pas. Plus vous vous élevez sur l’échelle des ordures, meilleurs deviennent les avocats. Inévitable. La rapacité suit l’argent. Davies fera ce qu’on lui dit, c’est-à-dire rien. Il restera là et la fermera, laissant Fisher poser les questions.

Fisher informe Shug que l’enregistrement sonore et visuel est lancé. Il se présente et donne les noms de Davis, de l’avocat et de Shug. Shug connaît la marche à suivre. S’il livre une information utile, sa femme pourra partir. Aucune charge contre elle. S’il livre quelque chose de sensationnel il pourrait en tirer des avantages personnels. Son avocat le sait aussi. Il l’a certainement conseillé dans ce sens.

« Vous savez pourquoi vous êtes ici, dit Fisher. Souhaitez-vous dire quelque chose ? »

À un signe de tête de son avocat Shug se penche en avant. « Je sais que j’ai commis quelques erreurs dans ma vie, mais je n’ai jamais tué ni fait tuer personne », dit-il. Qu’il nie l’histoire Davidson est décevant mais pas du tout surprenant. Fisher va donc devoir constituer un dossier. « Mais j’ai fait des bêtises. Pas de ma propre initiative. J’y ai été conduit… poussé par Alex MacArthur. »

Jackpot ! Difficile pour Fisher de ne pas sourire. « Continuez », dit-il

Shug marque un temps. Il pèse soigneusement ses mots. « J’ai une chaîne de garages. Naturellement, nous traitons beaucoup de véhicules. Nous en déplaçons aussi. MacArthur a pensé y voir une occasion de profit. Il a pris contact avec nous par l’intermédiaire de son bras droit, Don Park. Je reconnais que j’ai été aveuglé par l’argent que je pouvais gagner, mais aussi j’avais peur. Tout le monde sait ce que ça coûte de résister à Alex MacArthur. J’ai dû faire ce qu’il me demandait. » Tout ça dit d’un air contrit. Sachant que la seule personne qui pourrait le contredire est MacArthur, et qu’il est encore moins crédible que Shug. Fizzy ne le fera pas.

« Vous êtes prêt à déclarer au tribunal que MacArthur vous a imposé cet accord avec lui ? demande Fisher.

– Oui. C’est la vérité. Je dirai la vérité. »

Il accuse la vieille carne qu’il croit responsable de sa chute. Fisher pense différemment. Disons, un peu différemment. Shug a raison en disant que MacArthur l’a floué, mais il croit voir un allié en Jamieson. Il se trompe. Calum a déballé des éléments qui devraient faire parler Shug au sujet de Jamieson.

« Parlez-moi de vos relations avec Peter Jamieson », dit Fisher.

Shug réfléchit. Il hausse légèrement les épaules. « Je sais de qui vous parlez. C’est un homme d’affaires. Nous avons négocié un contrat de participation. Tout ce qu’il y a de légal. Je sais qu’on a raconté que Jamieson n’était pas tout à fait honnête, mais bon, il me paraît plutôt correct. Un type direct.

– Hmm mm », fait Fisher. Il se renverse dans son fauteuil. Parfaitement à l’aise. « Vous dites ça, mais ça ne correspond pas aux informations dont je dispose. Mes informations disent que Peter Jamieson et Alex MacArthur avaient conclu, il y a quelque temps, un accord contre vous. Ils se sont associés. Ils ont comploté contre vous. Ils ont eu l’idée de vous faire passer pour le coupable de la disparition de Richard Hardy. MacArthur vous laisse sur la paille et s’empare de votre entreprise. Jamieson se débarrasse d’un rival. »

Shug se tait. Il regarde fixement le dessus de la table. En cherchant à n’avoir aucune expression, il a l’air peiné.

« Je ne vois pas de quoi vous parlez », dit-il enfin. Réponse type de ceux qui viennent d’apprendre une mauvaise nouvelle dans cette pièce.

« Vous pensiez avoir un accord avec Jamieson, dit Fisher. Vous pensiez que MacArthur vous manipulait. Il le faisait, en effet, mais Jamieson vous a manipulé aussi. Ils vous ont tous les deux roulé. Ils voulaient vous voir longtemps en prison. Ils ont essayé de vous mettre sur le dos les meurtres de Hardy et de McBride. Mais c’est Jamieson qui les a ordonnés. Bien sûr, MacArthur était au courant, mais il n’est pas le coupable. Jamieson vous manipule depuis pas mal de temps. Je vous demande encore une fois de me parler de vos relations avec Peter Jamieson. »

Shug contemple de nouveau le dessus de la table. Sa tristesse se transforme en colère. Parfait. La première chose que la colère attaque est le bon sens. « Un des types qui travaillaient pour moi… » commence Shug sans achever sa phrase. Il doit maintenir son mensonge. Faire paraître MacArthur largement responsable. « Il y a eu un certain Lewis Winter. Un dealer, je crois. Pas mon genre de relations, mais le genre de MacArthur. Jamieson a fait tuer Winter parce qu’il piétinait ses plates-bandes. Il y a eu un autre type. Pour remplacer Winter, je suppose. Tommy Scott. Jamieson l’a fait tuer aussi. Vous dites que Jamieson a tué Richard Hardy. Vous avez peut-être raison, je ne sais pas. Mais je sais que je n’y suis pour rien. J’aimais bien Richard. Un brave homme. »

Fisher laisse un blanc de quelques secondes. Shug est peut-être en colère, mais il reste prudent. Il essaie d’éviter ce qui l’implique. Et d’impliquer MacArthur à sa place, en mentant visiblement pour y parvenir. MacArthur n’avait rien à voir avec Lewis Winter. Il ne s’agissait que de Shug et Jamieson, Calum a été clair là-dessus. MacArthur est arrivé tardivement dans l’histoire. Shug est trop prudent pour être utile. Il a néanmoins fourni des données intéressantes.

Une dernière question. « Parlez-moi de vos relations avec l’agent de police Paul Greig », dit Fisher. Shug relève brusquement la tête. Davies s’agite sur son siège. La première fois depuis des années qu’il montre le moindre signe de vie pendant un interrogatoire.

Shug ricane. « Mes relations ! Ha ! Encore un, celui-là. Encore un escroc et un menteur. Tout le monde sait que c’est un pourri. Tout le monde. Y compris vous, je parie. Naturellement vous le savez, c’est pour ça que vous me posez la question. Il m’a baisé. » Son avocat lui touche le bras, mais ça ne change rien. « C’était soi-disant un ami. Il était censé m’aider. M’aider à éviter les ennuis. La bonne blague ! Il n’a jamais été un ami. C’était un ami de Don Park, je peux vous le dire. Demandez à Park. Je parie qu’il en a, des histoires à raconter.

– Mais Greig a-t-il reçu de l’argent de votre part en échange de son aide ? En échange d’informations ?

– Il ne m’a pas beaucoup aidé, dit Shug avec un rire amer. Il était censé le faire, mais non. Des informations, oui, quelques-unes. Quant à l’argent, il l’a pris ! »

Fisher est dans le couloir. Il aura encore des entrevues bien plus longues avec Shug. Les détails, plutôt que la vue générale qu’il a pour le moment. Ce ne sera pas difficile d’accumuler des accusations contre lui. Une première victoire, et ça fait plaisir. Le commissaire Reid sort de la salle d’interrogatoire numéro deux où a été placé John Young. Il se mêle de l’enquête à présent que le travail a été fait. Grand bien lui fasse. Tout le monde sait qui a obtenu ce résultat. Reid a au moins l’élégance de laisser Peter Jamieson à Fisher.

« Du nouveau ? demande Fisher.

– Rien, répond Reid, découragé. Fermé comme une huître. Beaucoup de “je n’ai rien à dire”. Vous ne tirerez rien de lui non plus. Il est trop intelligent. Trop professionnel. Je lui ai dit que nous savions qu’ils avaient forcément falsifié les relevés téléphoniques pour piéger Francis et Collins. Rien. Nous avons pris contact avec les compagnies de téléphone. Ça devrait nous fournir quelqu’un d’autre à viser. Et vous ?

– Francis est en train de cracher le morceau, répond Fisher avec un sourire. Il a davantage à nous dire sur Jamieson, mais il est tellement occupé à essayer de paraître innocent que c’est difficile d’obtenir grand-chose de vrai de lui. » Il se tait pendant qu’un agent en uniforme passe près d’eux. Fisher veut que tout ça reste entre lui et Reid pour le moment. « Toutefois il parle d’autres choses. De MacArthur. »

Le regard de Reid s’allume. Il y a eu des moments au cours des derniers mois où il s’est posé des questions sur Fisher. Il l’a toujours considéré comme un bon policier, mais quand un flic n’est plus rentable, il faut s’inquiéter. Il a fourni Shug Francis. Il y aura une inculpation. Il pourrait fournir Peter Jamieson. Ce serait une énorme victoire. Si on y ajoute Alex MacArthur, ça devient le genre d’exploit qui n’arrive qu’une fois dans une génération et dont on parlera longtemps.

« Il témoignera contre lui ? demande Reid. Il sous-entend que la barre des témoins est préférable au cercueil, qui serait sans doute plus approprié.

– Il dit que oui. Il pourrait changer d’avis, mais l’enregistrement le montre en train de parler de MacArthur. De l’accord qu’ils avaient conclu tous les deux. Avec ce que Shug nous a fourni, nous pouvons amener MacArthur devant un jury. Si nous pouvons tirer quelque chose de plus de Young ou de Jamieson… » dit-il songeur. Il prend ses désirs pour des réalités, mais aujourd’hui certains se sont réalisés.

« À propos, nos hommes ont retrouvé votre voiture, dit Reid. Abandonnée sur un parking pas très loin de l’endroit où vous avez parlé à MacLean. Son arme était dans la boîte à gants ; ils pensent qu’elle n’a pas servi. »

Fisher est soulagé. Calum MacLean n’a pas cherché à tuer des gens avec son arme. Il ne l’avait que pour pouvoir échapper à celui à qui il avait avoué ses péchés. Tout était prémédité. Ce n’était pas l’émotion qui avait mené ce garçon à lui mais le pragmatisme. Il voulait quitter la ville. Il ne pouvait pas échapper à Jamieson. À présent Jamieson est dans les locaux de la police, son organisation est partie en fumée et MacLean peut s’enfuir.

« Nous recherchons le garçon, dit Reid, mais nous n’avons rien jusqu’ici.

– Je doute qu’il soit encore en ville. Il est trop malin pour ne pas saisir sa chance. Il y a une bande d’autres personnes à arrêter. Nous allons devoir faire vite. Les rats quitteront le navire quand ils sauront que Jamieson est ici. »

Reid est sur le point de répondre, mais un autre policier arrive dans le couloir. Le gros type dont Fisher essaie de se rappeler le nom. Sans succès.

« Officier Baird, en quoi puis-je vous aider ? » demande Reid. Voilà ce qui manque à Fisher pour être un des meilleurs : la mémoire des noms.

« Nous venons de recevoir un appel de la compagnie de téléphone, monsieur. Nous lui avions demandé de surveiller le portable de William MacLean. Il s’en est servi pour appeler un taxi, il est allé dans l’est de la ville. Puis il l’a éteint. Ensuite, il l’a rallumé il y a deux minutes, rien que pour quelques secondes avant de l’éteindre de nouveau. Juste le temps de capter le signal. »

Les deux aînés le regardent sévèrement. Il a omis de commencer par le plus important. « Où ? demande Reid qui exige de savoir.

« Quartiers est, monsieur. Il faudra un peu plus de temps pour être précis. »

Reid regarde Fisher qui a les yeux au plafond. Les quartiers est, ça le frappe. Le genre de chose que ferait cet insolent. « Envoyez deux voitures au garage de son frère », dit Fisher en hâte. Reid acquiesce. Baird file dans le couloir.

« Il semblerait que nous puissions attraper MacLean. Si nous arrivions à faire enfermer aussi MacArthur et Jamieson, bon Dieu quelle publicité ça nous ferait. »

Fisher sait que ce sera difficile d’obtenir les condamnations qui les enverront tous les deux à l’ombre pour longtemps. Ce n’est peut-être pas si important. Même sans être condamnés ils pourraient mettre fin à la carrière d’un vieil homme tel que MacArthur. Quand un homme de cet âge apparaît comme faible et vulnérable, il n’a pas le temps de s’en remettre. Jamieson sera plus difficile à détruire s’il ne passe pas de longues années en prison. Mais ça reste possible.

« Il y a encore une chose, monsieur » , dit Fisher. Tellement de bonne humeur qu’il y va de ses « monsieur ». « Shug Francis accuse aussi l’agent Paul Greig de monnayer ses faveurs. Essentiellement des renseignements, semble-t-il. Mais aussi une autre forme d’aide. Il a accusé Greig d’être un ami de Donald Park, un des hommes de confiance de MacArthur. »

Reid n’a plus l’air aussi satisfait. Il ne veut pas de ça. D’une allégation de corruption qui vienne ternir une journée par ailleurs parfaite. Qui donne une mauvaise image de la police. « C’est un sale coup. Nous sommes sûrs qu’il ne s’agit pas d’une simple malveillance ?

– J’en suis sûr. Je le soupçonnais depuis longtemps. J’ai même suivi Greig jusqu’à la maison de Shug vendredi matin. Il les aidait, monsieur. Tous.

– Merde ! » marmonne Reid. Ils avaient tous des soupçons, mais Greig a toujours été si utile. On ne rejette pas ceux qui sont utiles à moins d’y être forcé. « Il m’a appelé il y a une heure et demie, ajoute-t-il calmement. Je l’ai renvoyé à plus tard. Avec tout ça je n’avais pas le temps. Il a dû vouloir faire amende honorable à l’avance. » Il soupire bruyamment. « Il y en a à qui ça ne va pas plaire », dit-il sur un ton menaçant.

« Ça ne me plaît pas, monsieur, dit Fisher qui paraît presque sincère. N’empêche que c’est vrai.

– Bien. Bon. Tant que ça se limite à Greig. »

Fisher a un léger haussement d’épaules. Il ne peut pas garantir ça. Reid fronce les sourcils. Fisher ne cesse de penser à ce qu’a dit Calum. Young a découvert par un contact à l’intérieur de la maison que Kenny avait parlé. Qui était au courant ? Reid. Davies. Higgins. Il ne voit personne d’autre. Pas Greig. « Je pense que ça vaudrait la peine de creuser un peu plus, c’est tout », dit-il.

Il a laissé Reid marmonner tout seul dans le couloir. Il rejoint Davies dans la salle d’interrogatoire où se trouvent Peter Jamieson et son richissime avocat. Jamieson se borne à le regarder entrer. Son avocat est près de lui, visiblement prêt à se battre. Fisher fait les présentations de routine.

« Je sais ce qui se passe, dit Jamieson.

– Vraiment ?

– Oui. On vous a roulé. Je sais que vous n’avez pas Calum MacLean en garde à vue, dit-il avec un coup d’œil à son avocat qui est manifestement en possession d’informations irritantes. Je sais qu’il vous a parlé. C’est un ancien employé mécontent qui invente des histoires. Qui essaie de tirer parti de la mort de son propre frère pour s’en servir contre moi. C’est tout bonnement écœurant. Je sais que vous n’avez aucune preuve d’agissements répréhensibles. Vous avez été manipulé. »

Et Fisher sourit. Il peut obtenir une inculpation. N’importe laquelle. Et en effet, il a été manipulé par Calum MacLean. Tous manœuvrent quelqu’un. Sauf que peut-être, cette fois-ci, c’est au tour de Fisher de gagner.

51

Calum a abandonné la voiture sur le premier petit parking devant lequel il est passé. Un endroit modeste et tranquille, pas du genre à avoir une caméra de surveillance. La voiture est bien trop dangereuse pour qu’il l’utilise. Tous les flics de la ville vont être à sa recherche. C’est plus sûr d’aller à pied. Vous pouvez parfois passer devant un flic sans qu’il sache que vous êtes l’homme qu’il est censé rechercher. Ça ne signifie pas que Calum va prendre des risques incontrôlés alors qu’il est si près de réussir. Quand le but est aussi proche on se dit que le plus dur est passé et on se laisse aller. Et on se casse la figure. Il lui reste encore une carte à jouer avant de partir. Il a envisagé de garder l’arme. Et décidé que c’était inutile. Si la police le rattrape, il n’en fera pas usage. Jamais contre la police. Cela ne servirait qu’à ce qu’elle emploie tous ses moyens pour l’arrêter. Et simplement à retarder l’inévitable.

En revanche il l’utiliserait contre quiconque serait envoyé par Jamieson pour le tuer. C’est probablement là que réside la véritable menace. Mais qui enverrait-il ? La police est après Hutton à présent qu’elle connaît son nom. Dieu sait où est passé George. Mais Calum lui fait confiance. George a accepté d’être écarté. Il a laissé Calum agir. Il ne peut plus retourner vers Jamieson et Young. Ça ne leur laisse pas grand monde. Personne dont Calum ait peur. Personne qu’il juge suffisamment compétent pour l’attraper. Attention, ne sois pas trop sûr de toi. Ce pourrait facilement être un petit minable dépourvu de talent qui te descende. Peut-être la seule chose utile qu’il fera dans sa vie, et tu pourrais en être la victime. N’oublie jamais ça. Jamais. Il abandonne quand même l’arme. S’il ne peut pas quitter la ville sans s’en servir, il ne pourra pas partir. Il la fourre dans la boîte à gants pour que personne ne la voie. Il coince les clés sous le pare-soleil et descend.

Il passe en mode parano à fond. Ne faire confiance à personne. Ne parler à personne. Si quelqu’un s’approche, s’attendre au pire. Préparer soigneusement ses prochains déplacements. Il ne se trouve pas trop loin de là où il veut être. Raison supplémentaire pour avoir choisi ce lieu pour l’entrevue. Il peut faire la première partie du chemin à pied sans tomber sur aucun coin animé. Mais ce ne sera pas vrai pour la suite. Et rues animées signifient caméras de surveillance. Lesquelles peuvent très bien chercher à le repérer. Il faut partir de l’idée que c’est le cas. Il est déjà passé devant trois personnes et a traversé un carrefour pour prendre une autre rue, tranquille elle aussi. Les gens l’ignorent complètement. Parfait pour Calum. Très peu de circulation. Une fourgonnette roule derrière lui. Elle accélère plus qu’il ne paraît nécessaire. Calum se retourne pour regarder, prêt à réagir. Elle le dépasse. Quelqu’un de pressé, tout simplement.

Bon, Calum ne peut pas continuer longtemps comme ça. Il avance trop lentement. C’est trop risqué. Il s’arrête à un coin de rue. Combien de temps avant qu’un taxi passe ? Probablement trop longtemps, mais il ne veut pas en appeler un. La police pourrait déjà surveiller les appels aux compagnies. Ça ne va pas ; il est là depuis près de cinq minutes et pas un seul taxi n’est passé. Il se sert du portable de William pour en appeler un. Ils recherchent forcément ce numéro de téléphone. Tant pis. Il est encore trop près de l’endroit où il a laissé la voiture. Et merde ! C’est maintenant une question de chance et de moment. Si Fisher retourne au commissariat mobiliser ses troupes sur la recherche de Calum et de la voiture, cet appel pourrait être une grosse erreur. S’il retourne au commissariat pour courir après Peter Jamieson, alors Calum devient secondaire. La voiture, Fisher l’a presque oubliée. Si ça a marché, Calum pourrait avoir provoqué un sacré chaos parmi tous ceux qui s’intéressent à lui. Pourvu que ce soit le cas. Il appelle le taxi et indique où venir le prendre, et où le déposer. À une certaine distance de là où il veut se rendre. Aucun problème. Il a une idée claire de la façon d’atteindre sa destination finale.

Le premier obstacle est levé. Calum ne reconnaît pas le chauffeur. Le taxi suit sa route et Calum reste très attentif. Si la voiture tourne là où il ne faut pas, ça va aller mal. Ce pourrait être un piège facile. Un taxi le charge pour le livrer à ses ennemis. C’est déjà arrivé à d’autres. Le chauffeur est bavard, c’est agaçant mais rassurant. Il le dépose au bon endroit. Calum paie. Il attend que la voiture ait disparu pour prendre une direction quelconque. Il regarde la rue dans les deux sens. Aucun signe qu’il est suivi. À présent il marche vite. Sa nervosité le gêne. Ils sont trop nombreux après lui. Tout ça dure trop longtemps. Les conséquences pourraient coûter plus cher que la récompense. Prétendre qu’il fait tout ça pour William. Continuer à faire semblant. Il parcourt des rues écartées, un secteur industriel. Du monde autour de lui, qui travaille. Une autre ruelle. Il regarde sa montre. Une heure cinq. Il marche depuis plus longtemps qu’il n’avait cru. Il est arrivé.

Il atteint la porte de derrière et s’arrête. Il écoute. Apparemment aucune présence. Il est prêt à entrer par effraction si nécessaire, mais il essaie la poignée. La porte s’ouvre. Il a un soupir de soulagement. Elle s’ouvre à cause de ce qui est arrivé. William était ici hier matin. Il avait donc déverrouillé les portes ; il était allé au fond, devant, pour vérifier les voitures ; il était sorti de chez lui pour se calmer. Et Shaun Hutton s’est pointé. Manifestement, personne n’a pensé à refermer les portes à clé depuis. La police a forcément fouillé tout le garage. Il pourrait y avoir encore quelqu’un. Calum tire la porte derrière lui. C’est tranquille, ici. Et sombre. Les portes de devant sont entièrement fermées. Calum entre sans bruit dans la partie principale, sur le qui-vive et prêt à bondir. Il jette un coup d’œil vers le bureau. Personne. Il vérifie partout dans le garage. Pas de danger.

Il s’arrête à gauche. Là où ils l’ont trouvé. Il en reste les signes. Les marques que la police a faites sur le sol. Deux taches de sang entourées d’un cercle jaune. Calum les examine. Il se rappelle avoir trouvé William ici hier. Il sait que tout est de sa faute. En quoi se rachète-t-il avec ce qu’il est en train de faire ? N’y pense pas, se dit-il. Tu as du boulot. Il entre dans le bureau. Sa connaissance du travail de William se révèle payante. Calum sait où sont toutes les clés. Il n’y a actuellement aucune voiture dans le garage, la police les a retirées, mais il y en a plusieurs dehors. Il ouvre le dernier tiroir en bas du vieux bureau. Il prend la clé au fond. Il s’en sert pour ouvrir le tiroir d’en haut. Six trousseaux de clés de voiture soigneusement alignés. Il exclut les BMW. Ne rien prendre de chic. Rien qui se remarque. Il prend des clés de Ford et referme le tiroir.

Il va vers les portes de devant et les entrouvre prudemment. Il jette un coup d’œil dehors comme un écolier effrayé. Personne. Pas de flics, c’est l’essentiel. Pas de caméras de surveillance non plus. William riait toujours à l’idée qu’on installe des caméras de surveillance dans cette rue. Elles coûteraient davantage que les bâtiments qui en bénéficieraient. Il ouvre grand les portes et passe en revue les voitures garées à l’extérieur. Il appuie sur le bouton de la clé devant la première Ford qu’il trouve. Rien. Il y a une autre Focus garée de l’autre côté de la rue. Les témoins clignotent et les portières s’ouvrent. Calum rentre dans le garage en marche arrière, jusqu’au fond. Il descend et referme les portes derrière lui. Il allume la lumière. Va vers les étagères métalliques du mur sur le côté. Il fouille dans les plaques pour en trouver deux identiques. Il en trouve qui ne sont pas trop vieilles pour la Focus. Les plaques sont faciles à changer et il suffit que le maquillage dure jusqu’à ce qu’il soit dans le Sud. À Londres, probablement. Pour disparaître dans la grande foule. Et envisager son avenir à partir de là.

Il retourne vers l’avant du garage quand soudain les portes s’ouvrent de l’extérieur. Rien qu’un peu. Assez pour laisser passer quelqu’un. Plus précisément, pour que quelqu’un entre en trébuchant. Shaun Hutton. Remarquablement ivre, qui referme avant même de remarquer Calum. Hutton tire un couteau de sa poche.

« Je le savais, dit-il avec un ricanement. Parce que je pense comme toi. Je le savais. Tu vas te tirer. Où tu trouves une voiture ? Parce que tu prends pas les transports publics, hein ? »

Calum reste immobile et muet. Il essaie de comprendre ce qui se passe. Rien d’organisé, c’est évident.

« J’avais un boulot à faire ici, dit Hutton. Je l’ai loupé. Je regrette, d’accord. Mais maintenant je dois faire la deuxième partie. Les affaires. Tu comprends. »

Et Calum comprend. Il a un léger sourire. Hutton s’est planté en tuant William. Jamieson est hors de lui. Hutton est venu essayer de réparer les dégâts. Tentative minable.

« Tu perds ton temps, dit tranquillement Calum. Jamieson a été arrêté. Young aussi. Ils sont finis. Et toi avec eux. »

Hutton a carrément fait un pas en arrière. Résultat du mélange de l’ivresse et du choc. Ce serait le bon moment. Qu’est-ce qu’ils ont ces gros bras à croire qu’ils s’en tireront toujours avec un couteau ? Soûl comme il est, Hutton ne sert à rien. Calum pourrait l’avoir. Attraper son couteau. Le tuer. Ici et maintenant. À l’endroit même où Hutton a tué William. C’en est presque poétique. Mais Calum laisse passer ce moment. Par pour lui-même. Pour William. Bien sûr, William voudrait voir Hutton souffrir, mais en prison. La dernière chose qu’il voudrait est que Calum se serve de sa mort comme excuse pour tuer de nouveau. Plus de sang.

« Tu mens », dit Hutton.

Une idée. Calum tire le portable de William de sa poche. Il l’allume. Vérifie qu’il y a un signal. Il lance le téléphone à Hutton. « Appelle-le. Tu tomberas sur un flic. »

Hutton a attrapé le téléphone. Un exploit en soi. Il regarde l’écran. Jette le téléphone par terre. Crie quelque chose que Calum ne comprend pas.

Hutton marmonne. Titubant, il va s’asseoir près d’un établi sur la droite. Calum va ouvrir entièrement les portes. Hutton est assis et regarde par terre. Il a fait le mauvais choix. Calum peut comprendre ce qu’il ressent. Il n’y a pas si longtemps il aurait pu avoir pitié de Hutton. Mais aujourd’hui il met toute son énergie à résister à l’envie de le tuer. La dernière tentation. Il surmontera l’épreuve. Dès qu’il sera loin, il ne connaîtra plus jamais d’individus comme Hutton. Rien que des personnes qu’il puisse aimer. C’est une pensée réconfortante. Il se dirige lentement vers la voiture, sans cesser de surveiller Hutton. Deux tueurs, et pas d’arme entre eux.

Il démarre. Regarde à droite et à gauche. Encore aucun signe de la police, mais elle ne peut pas être loin. Un coup d’œil à l’horloge du tableau de bord. Deux heures moins douze. Il va arriver des choses dans la ville. À ceux qui devraient être en train de chercher Calum. Ils ne chercheront pas une banale Focus noire. Pas avant que quelqu’un ne la déclare volée dans le garage ou que la police ne le découvre. Ça pourrait prendre des heures. Ils devraient localiser le signal dans le garage, mais ils ne pourront pas savoir quelle voiture a disparu. Quand ils le sauront ils rechercheront le numéro d’immatriculation qu’elle est censée avoir. Avec un peu de chance, cette voiture lui fera passer la frontière. Il l’abandonnera rapidement. Il n’y mettra pas le feu. Une voiture incendiée est immédiatement signalée. Tandis qu’une voiture bien propre sur un parking peut passer inaperçue pendant des semaines. Ç’aurait été bien de rouler jusqu’à Londres avec cette voiture, mais il ne peut plus prendre ce risque. Pas depuis qu’il a alerté la police en utilisant le garage.

Il y a de la circulation, mais tout est normal. Rien de suspect. Aucun signe de filature. Il commence à se détendre.

Il regarde encore l’heure en entrant sur l’autoroute. Un lundi après-midi à deux heures et quart. Calum roule vers le sud dans une voiture quelconque. Il a l’impression que ce n’est pas la bonne façon de quitter la ville. Oh, et puis merde, il n’y en a pas de bonne ou de mauvaise. Il commence à sourire en pensant au chaos qu’il laisse derrière lui. À Jamieson et John Young. Ils croyaient pouvoir le vaincre. Que ce serait très facile. Il les a battus sur leur propre terrain. Son sourire s’affirme. Puis s’efface. Calum pense au coût de cette victoire. William. Il s’est répété que tout ce qu’il a fait est pour venger William. Fisher savait la vérité. Avant de descendre de voiture il a dit qu’il savait pourquoi Calum faisait ça. Il pensait que c’était pour se donner une chance de fuir. C’était tellement évident.

Calum frappe le volant tout en accélérant et en s’éloignant davantage de sa ville. Il a provoqué tous ces bouleversements non pas pour son frère mais pour lui-même. Est-il égoïste à ce point ? Il trouve ridicule de se poser la question. D’accord, c’était pour lui-même, et ça a marché. Mais voler cette bagnole sera son dernier délit. À présent il doit dédommager William. Il doit devenir celui que son frère a toujours voulu qu’il soit.

Épilogue

Il est en détention provisoire depuis trois semaines et demie. Il crève d’ennui dans sa cellule. Ils ont placé Jamieson dans une aile isolée, loin de ceux dont ils savent qu’ils travaillaient pour lui. Dans une autre maison d’arrêt que celle de John Young. Très bien. Jamieson sait vivre seul. Non qu’il soit seul. Il y a dans la même aile des hommes qui veillent sur lui. Dès qu’on a su à l’extérieur où il se trouvait, des mesures ont été prises. Des détenus ont été avisés. Veille sur ce type, tu seras récompensé. Ainsi il est protégé. Il a des gens qui l’aident, qui lui procurent certaines choses. Il faut supposer que l’inverse se produit aussi. Qu’il y en a qui le surveillent au profit d’autres. Qui n’ont pas ses intérêts à cœur. Vous pourriez penser que c’est forcément le cas, mais Jamieson ne les a pas encore trouvés. Sûrement à cause de la pagaille qui règne à l’extérieur. Une pagaille dont il devrait profiter.

Il est au courant de tout. Les informations circulent librement, et Jamieson doit rassembler les éléments importants. C’est précisément ce qu’il s’apprête à faire. Il a une entrevue avec son avocat. Il est conduit au parloir. Son avocat est assis à la table. Il se lève pour lui serrer la main. Le gardien sort et ferme la porte. Un bon avocat, c’est important.

« Comment allez-vous, Peter ? demande l’avocat.

– Comme toujours. Quoi de neuf ? » Foin des cérémonies, on passe aux choses sérieuses.

« J’ai parlé hier à Kevin Currie, dit l’avocat en se rasseyant. Il tient son secteur en main, mais il est inquiet. Il y a des fouineurs.

– Des attaques ? »

L’avocat fait non de la tête.

C’est un bonhomme joufflu, l’avocat de Jamieson. Il s’appelle Charles Simpson. Un bon professionnel. Un bon vivant. Il fait un sacrifice moral en aidant Peter Jamieson, mais il en est largement récompensé. Soyons réaliste, s’il ne le faisait pas, quelqu’un d’autre le ferait. C’est ainsi qu’il voit les choses.

« Vous avez parlé à Lafferty ?

– Ça a pris du temps. Je crois qu’il m’évitait. Il ne savait peut-être pas qui j’étais.

– Il le savait.

– Je l’ai appelé plusieurs fois. Il m’a rappelé ce matin. Il dit qu’il n’y a pas de changement. Toutes sortes de gens l’ont approché, mais personne de sérieux. »

Jamieson trouve ça logique. Les gros ne bougent pas encore. Les petits tentent de profiter de la situation, sans succès.

Le chaos. Voilà les nouvelles que Simpson lui a apportées. Voilà ce que les autres détenus entendent. On parle beaucoup de Fisher. Ce salaud connaît son jour de gloire. Un beau coup de filet. Jamieson est sa meilleure prise. Mais Fisher suit la chaîne. Il arrête les petits fournisseurs d’armes et les faussaires. Il traque Alex MacArthur. On raconte qu’il le pousse dans ses derniers retranchements. MacArthur en est réduit à tousser, s’étouffer et se débattre. Tout à coup l’empire de MacArthur se débat. On dit qu’il est sacrément temps que Don Park prenne la relève. C’est une bonne et une mauvaise nouvelle. MacArthur se replie sur lui-même, ce qui signifie qu’il est incapable de s’attaquer à l’organisation de Jamieson. Mais si Park prend le pouvoir, il devra faire preuve d’initiative. Son premier geste le plus spectaculaire serait de balayer les restes des entreprises de Jamieson. Les autres grands chefs ne bronchent pas. Ils observent et attendent. Personne ne va se précipiter. Ce serait idiot de le faire si Jamieson doit sortir dans une quinzaine de jours. Mieux vaut attendre de connaître le jugement. S’il est condamné à la détention, les vautours prendront leur envol.

Et il sera condamné. Il le sait. Simpson le sait. La question n’est pas si mais pour combien de temps. Simpson est certain de pouvoir démonter les accusations les plus lourdes. Certain qu’elles ne tiendront même pas jusqu’au procès. C’est essentiellement la parole de Calum MacLean contre celle de Peter Jamieson. Calum MacLean est introuvable. Un jury ne croirait pas automatiquement Jamieson plutôt que Calum, mais Calum doit être présent pour porter ses accusations. Fisher l’a recherché. Une voiture est allée vers le sud. Elle a été abandonnée juste après la frontière. Où qu’il soit allé ensuite, il a dû prendre un train. Ils ne trouveront pas Calum. Il est parti. Pour de bon. Il est assez intelligent pour disparaître pour toujours. Jamieson lui-même n’essaiera probablement pas de le chercher.

Hutton l’a bouclée. C’est important. Il va être condamné à une longue peine. Il a assassiné William MacLean. Il nie, mais ça ne le mènera pas loin. Il est foutu. Il s’est fait prendre dans le garage de William. Il était assis là. Complètement ivre, paraît-il. Ils ont trouvé le portable de William par terre. Hutton n’a rien voulu dire. Il n’a pas dit si Calum était venu. Ni pourquoi il avait le portable. Jamieson est sûr qu’il y a une histoire là-dessous, mais Hutton ne la raconte pas.

Deana Burke se tait. Elle y est forcée. C’est l’unique moyen de se défendre contre l’accusation de dissimulation de preuve. Young est resté muet lui aussi. L’avantage d’avoir un bras droit très proche, c’est qu’il ne peut vous accuser de rien qui ne l’implique lui-même. Lui aussi va faire de la prison.

Quelqu’un a craché le morceau. Au sujet de la drogue. Ce pourrait être n’importe qui. Quelqu’un a donné à la police les preuves qui vont mettre Jamieson et Young à l’ombre. Pour deux ans, compte Simpson, peut-être deux et demi. Ça dépendra du juge. Ça dépendra un peu de la quantité de preuves retenues pendant le procès. C’est le défi du moment. Il faut utiliser ses contacts pour acheter, intimider et d’une manière générale faire disparaître les preuves. Trois ans au maximum. C’est une première condamnation. Trafic de drogue, oui, mais à quelle échelle ? Pas assez de preuves. Trois ans suffisent néanmoins pour donner à Fisher ce qu’il veut. Même deux feraient l’affaire s’il peut aussi se débarrasser de Young. Jamieson et Young étaient l’organisation. Sans eux, il y a toutes les chances que ce qu’ils ont laissé derrière eux s’écroule.

Jamieson y réfléchit longuement. Deux ans en prison. Que reste-t-il après ça ? D’habitude, absolument rien. La plupart des organisations ne peuvent pas survivre aussi longtemps sans direction. Il y a des hommes efficaces à l’extérieur qui veillent sur leur secteur de l’organisation à la place de Jamieson. Mais même eux ne peuvent pas la faire tenir deux ans. Des occasions se présenteront pour des types comme Currie et Lafferty. Des occasions de poignarder Jamieson dans le dos. Ils les saisiront.

Mais il pense à autre chose. Une chose qui le ronge. Young fera de la prison lui aussi. Or Simpson a parlé à son avocat. Il n’en prendra pas pour plus de dix-huit mois. Première condamnation. Pas directement responsable. Il est prouvé que Young a facilité les crimes. Mais pas qu’il était sur les lieux ni qu’il en était chargé. Il sortira donc le premier. Peut-être avec un an d’avance sur lui. C’est surtout ça qui tracasse Jamieson. Que Young sorte le premier. Il prendra en main ce qui reste de l’organisation ; alors que se passera-t-il quand Jamieson sortira un an plus tard ?

Simpson lui donne encore quelques détails supplémentaires. L’agent Paul Greig a démissionné. Il ne sera pas poursuivi parce que sa démission épargne à tout le monde beaucoup d’embarras. La police protège les siens. Fisher est furieux, paraît-il. C’est la seule chose qui lui a résisté récemment. Aucun signe de Calum. Aucun signe de George Daly. William MacLean a été enterré il y a cinq jours. En raison de l’accusation de meurtre il a fallu longtemps pour que le corps soit rendu. Il y avait beaucoup de monde à l’enterrement. Mais pas Calum.

« Avez-vous des messages à me confier ? » demande Simpson en se levant. Jamieson a parlé à sa femme. Il le fait régulièrement. Ça lui est facile de téléphoner. Simpson veut savoir s’il a quelque chose à dire au monde extérieur en général. À ceux du métier. À John Young en particulier.

« Assurez-vous seulement que chacun sache ce qu’il a à faire. Qu’ils sachent que je suis toujours aux commandes. Que je n’accepterai aucun changement de comportement rien que parce que je suis ici.

– Très bien. Et pour monsieur Young ? »

Jamieson réfléchit. « Rien. » Et il n’y aura rien. Young qui sort le premier, avec tout ce qu’il sait, est passé tout à coup du statut de meilleur ami à celui de plus grande menace. Jamieson sait s’y prendre avec les menaces.

ÉDITIONS LIANA LEVI

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Titre original : The Sudden Arrival of Violence

Copyright © Malcolm Mackay 2014

© 2014, Éditions Liana Levi, pour la traduction française

© 2014, Éditions Liana Levi, pour la présente édition numérique

Couverture : D. Hoch. Photo : © 145/Sami Sarkis/Ocean/Corbis

Cette édition électronique du livre Ne reste que la violence de Malcolm Mackay a été réalisée le 23 septembre 2014 par ePagine.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782867467424 - Numéro d’édition : 466).

Code article ePub : NU56831 - ISBN ePub : 9782867467493.

Table des matières

Couverture

Présentation

Du même auteur

Page de titre

Dédicace

Remerciements

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

Chapitre 42

Chapitre 43

Chapitre 44

Chapitre 45

Chapitre 46

Chapitre 47

Chapitre 48

Chapitre 49

Chapitre 50

Chapitre 51

Épilogue

Copyright

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