LE POINT DE VUE DES ÉDITEURS

Dans la lumière naissante de l’aube, des mouettes survolent les monticules de ferraille d’une casse automobile de Stockholm. Au milieu des débris, le cadavre d’une jeune femme enfoncé jusqu’aux genoux. Le corps décharné a la blancheur de l’albâtre, et ses globes oculaires bouchés de plâtre fixent le néant à la manière des statues antiques. Encore un ange blanc. Le cinquième.

Dans un bateau de l’autre côté du détroit qui sépare la Suède du Danemark, l’ex-inspecteur Thomas “Ravn” Ravnsholdt n’est pas encore sorti de sa torpeur éthylique habituelle. Il ne se doute pas que la disparition d’une jeune prostituée va bientôt interrompre son lent suicide.

Avec un don inquiétant pour saisir la perversité humaine, Michael Katz Krefeld s’insinue dans le monde impitoyable des laissés-pourcompte des sociétés scandinaves. Cette première enquête de Ravn lance une série aussi palpitante qu’addictive.

MICHAEL KATZ KREFELD

Né à Gammel Holte en 1966, Michael Katz Krefeld est un auteur et réalisateur danois. Il a débuté sa carrière en tant que scénariste de courts métrages et de séries télévisées. Son premier roman, le thriller Before the Storm (2007), a reçu le prix du Meilleur Premier Roman décerné par l’Académie danoise du polar. Son quatrième roman, Black Snow Falling (2012), nominé pour le prestigieux prix Clé de verre, a reçu le prix du Meilleur Polar de l’Académie danoise du polar. La Peau des anges est son cinquième roman et le premier volume de la série mettant en scène le détective privé Thomas “Ravn” Ravnsholdt. C’est aussi son projet le plus ambitieux à ce jour.

Photographie de couverture : © David Booker / Arcangel images

Titre original :

Afsporet

Éditeur original :

Lindhardt og Ringhof Forlag, Copenhague

© Michael Katz Krefeld, 2013

Publié avec l’accord de Salomonsson Agency

© ACTES SUD, 2017

pour la traduction française

ISBN 978-2-330-07617-7

MICHAEL KATZ KREFELD

La peau des anges

roman traduit du danois

par Frédéric Fourreau

ACTES SUD

Always the same theme

Can’t you see

We’ve got everything going on

Everytime you go away

You take a piece of me with you.

DARYL HALL

À mon épouse, Lis, le soleil de ma vie.

PROLOGUE

Stockholm, 2013

Dans la lumière naissante de l’aube, des mouettes survolaient en se chamaillant les monticules de ferraille de la casse automobile de Hjulsta. Tout au fond du terrain, un vieux bulldozer se traînait péniblement en crachant une épaisse fumée noire qui s’élevait dans le ciel clair figé par le froid. L’homme qui était assis aux commandes se prénommait Anton. Il était emmitouflé dans une grosse doudoune avec le logo de la casse sur la poitrine et avait la tête enfoncée dans une casquette d’hiver crasseuse munie de cache-oreilles. Dans la main, il tenait une tasse thermos pleine de café. Visiblement fatigué, il regardait droit devant lui à travers le pare-brise tout en écoutant de la musique pop à la radio. Tout à coup, sur un tas de moteurs et d’autres débris de voitures, quelque chose attira son attention. Il arrêta son bulldozer, posa sa tasse sur le tableau de bord, puis sortit de la cabine et se rendit au pied de l’amoncellement. Là, il leva les yeux vers le sommet où se trouvait une femme maigre, totalement nue, qui semblait contempler le paysage désolé. Anton retira l’une de ses moufles, sortit son portable de sa poche de poitrine et composa un numéro à la hâte.

La silhouette anorexique était plantée jusqu’aux genoux dans la ferraille, comme pour éviter que le vent ne l’emporte. Elle n’avait que la peau sur les os et son corps était blanc comme du marbre. Même ses globes oculaires étaient recouverts de plâtre, si bien qu’elle regardait fixement devant elle, telle une antique statue romaine.

— Salut, c’est Anton, annonça-t-il. J’en ai trouvé une autre…

— T’as trouvé quoi ? répondit sèchement son chef.

— Un ange blanc.

— Hein ? T’en es sûr ?

— Elle est juste en face de moi. Semblable aux quatre précédentes… Qu’est-ce que je fais ?

Un profond soupir se fit entendre à l’autre bout de la ligne.

— Je suppose qu’on va devoir prévenir les flics… une fois de plus.

1

Copenhague, le 16 octobre 2010

Le garage désaffecté était sombre et désert. Seul le ronronnement du générateur, dans un coin de l’atelier, rompait le silence. De l’étroite fosse à vidange qui s’étirait au centre du garage s’échappait une lueur bleuâtre. Au fond, une lampe d’inspection brillait faiblement et, à côté, sur le béton dégoûtant, gisait une femme nue, recroquevillée sur elle-même. Elle avait le corps meurtri et présentait de larges hématomes sur les bras et les jambes. Le sang qui s’était écoulé de sa blessure à la tempe avait coagulé dans ses longs cheveux blonds. Son dos et ses fesses portaient des lacérations rouge vif de forme sinueuse comme si elle venait d’être fouettée.

Masja fixait de ses yeux écarquillés les néons de la lampe devant elle. Elle haletait. Elle sentait l’adrénaline et la peur tourner en rond dans son corps. Chacun de ses muscles était tendu et elle avait la gorge nouée par la soif. Lentement, elle essaya de se lever, mais ses affreuses douleurs dans le bas-ventre l’en empêchèrent. Elle n’avait aucun souvenir de la façon dont elle avait atterri au fond de ce trou puant. Elle avait trop mal partout pour pouvoir penser de manière lucide. Elle fit une nouvelle tentative pour se lever en s’appuyant contre la paroi en béton humide et glaciale. Dans le garage, la température devait frôler les zéro degré et elle grelottait. Plus loin dans la fosse, il y avait un petit tas de vêtements. Une robe rouge en soie, un string et des bottes en cuir couleur café. Elle les reconnut. C’étaient les siens. Quelqu’un les lui avait enlevés de force. Mais elle ignorait dans quelles circonstances. Tout à coup, quelque part à l’autre bout de l’atelier, une porte grinça. Masja finit de se relever progressivement, tandis qu’un courant d’air froid pénétrait par la porte ouverte, chassant, l’espace d’un instant, l’odeur écœurante d’huile de vidange. Elle se dressa sur la pointe des pieds et parvint tout juste à voir par-dessus le bord de la fosse. Plusieurs ombres approchaient dans sa direction. Trois petites silhouettes encadrées par deux imposantes. Les trois petites reçurent l’ordre de descendre l’escalier menant dans la fosse. Masja se pencha pour récupérer ses vêtements et cacha son corps du mieux qu’elle put derrière sa robe. Elle regarda les trois jeunes filles qui étaient en train de la rejoindre. Elles avaient tout au plus dix-huit, vingt ans, comme elle. Minces. De type slave. Celle qui marchait derrière titubait sur ses jambes frêles tant elle était ivre. Les deux autres se tenaient dans les bras l’une de l’autre. Elles gémissaient et priaient. Masja reconnut leurs prières : elles appartenaient à la litanie orthodoxe avec laquelle elle avait été élevée. Elle saisit même des bribes de leur conversation. Les jeunes filles parlaient russe.

— On ne s’en sortira jamais vivantes… jamais, sanglotait la plus petite.

Masja essaya de dire quelque chose, mais elle avait perdu sa voix et, lorsqu’elle se força, elle eut l’impression que sa gorge se déchirait.

— Qui… êtes… vous ? parvint-elle à articuler. C’est quoi… cet endroit ?

L’ignorant complètement, les filles se blottirent ensemble. Masja leva de nouveau le regard, mais les deux hommes qui avaient amené les filles n’étaient visibles nulle part. Elle enfila à la hâte sa robe maculée d’huile de vidange et de sang. Puis elle se faufila entre les filles et se dirigea vers l’escalier. Il fallait qu’elle sorte d’ici. Tout de suite !

Tout à coup, la porte s’ouvrit encore et cinq hommes entrèrent. Les néons disposés le long de la fosse s’allumèrent. Masja se figea comme un chevreuil pris dans les phares d’une voiture. Elle tenta de se protéger les yeux avec la main, mais la lumière venait de toutes parts et, instinctivement, elle s’empressa de rejoindre les autres filles. Les cinq hommes vinrent se planter au-dessus d’elles. Dans l’air glacial du garage, leur haleine formait un épais nuage de condensation, leur donnant l’apparence de dragons. Masja entendit l’un d’eux parler en russe. Elle ne parvint pas à entendre distinctement les autres voix. Elle supposa qu’ils s’exprimaient en albanais, en serbe ou dans une autre langue de ce genre.

— Celle-là ! tonna une voix dans le noir. On l’a déjà bien dressée !

Masja le reconnut. Elle reconnut le timbre rauque qui accompagnait sa voix aussi bien quand il parlait que quand il gémissait. C’était cet homme qui avait donné des ordres aux autres. Lui qui avait dirigé le viol. Lui qui l’avait fouettée avec sa ceinture. Les jambes de Masja se mirent à flageoler, elle se sentit suffoquer.

— À l’aide, marmonna-t-elle. À l’aide, Igor…

Puis elle s’effondra sur le sol en béton de la fosse.

2

Deux jours plus tôt

Assis au bord du lit, Ragnar Bertelsen regardait la télé sur le petit poste fixé au mur opposé. Il avait environ cinquante-cinq ans et son crâne était passablement dégarni, contrairement à sa poitrine et à son dos qui étaient couverts d’une épaisse toison. Il portait autour de la taille une serviette de bain frappée du logo de l’hôtel Radisson qu’il avait bien serrée pour tenter de dissimuler son ventre protubérant. Ragnar sirotait du prosecco.

— La vache, c’est extraordinaire…, dit-il dans son norvégien chantant et fracassant sans détourner les yeux du bulletin d’informations qui semblait l’avoir ensorcelé. C’est purement incroyable.

La porte des toilettes s’ouvrit et Masja entra dans la chambre. Ses hanches étroites ainsi que ses seins fermes scintillaient sous l’effet de la crème hydratante dont elle s’était enduit le corps en sortant de la douche. Lorsqu’elle se baissa pour ramasser son string noir sur le sol, Ragnar détourna enfin les yeux de l’écran pour reluquer son postérieur.

— Ouais, c’est extraordinaire.

Masja se retourna et Ragnar s’empressa de regarder ailleurs.

— De quoi tu parles ? demanda-t-elle en enfilant son string.

— De ces mineurs au Chili ! Ils sont restés prisonniers au fond d’une mine pendant plus de deux mois, mais les sauveteurs sont enfin parvenus à les remonter. Tu ne trouves pas ça incroyable ?

Il désigna la télé avec son verre. La chaîne CNN retransmettait des images granuleuses en provenance du Chili où l’on voyait les mineurs miraculés poser en compagnie de l’équipe de secours et du président de la République.

— Tu dis qu’ils étaient tous prisonniers au fond de la mine ?

Ragnar fronça les sourcils.

— Oui, enfin seulement ceux qui portent des lunettes de soleil. Aux infos, ils n’ont pas arrêté de parler d’eux pendant tout l’automne. Tu n’étais pas au courant ?

— Je ne regarde jamais la télé, je préfère lire.

— C’est vrai ? – Ragnar lui lança un regard sceptique. – Je ne m’en serais jamais douté.

Masja haussa les épaules et se glissa dans sa petite robe rouge sombre.

— Mais pourquoi est-ce qu’ils portent des lunettes de soleil ?

— Parce qu’ils sont restés trop longtemps sous terre, dans le noir. Maintenant, il faut qu’ils se réhabituent à la lumière. S’ils ne portaient pas de lunettes, leurs yeux pourraient subir de graves lésions.

— Mon mec a exactement les mêmes lunettes de soleil. Il en est dingue. Ce sont des Radar, de chez Oakley. Avant, il ne jurait que par les M Frame et les Jawbone. Elles coûtent une fortune, mais d’après lui, elles le valent bien.

Manifestement, Ragnar n’avait pas tout compris, mais il acquiesça tout de même amicalement avant de tourner à nouveau son regard vers l’écran.

Elle alla chercher son sac à main noir qui était posé sur la table ronde, près de la fenêtre panoramique, et contempla un instant la vue qui s’offrait à elle depuis le seizième étage. Le trafic était dense, sur le Langebro, en direction de la place de l’Hôtel-de-Ville. À Christianshavn, le clocher doré de l’église de Notre-Sauveur scintillait dans le soleil de l’après-midi. Igor avait voulu l’y faire monter lors de leur premier rendez-vous, trois mois plus tôt, mais l’accès était fermé ce jour-là et, depuis, il n’en avait plus été question. En fait, il y avait bien longtemps qu’ils n’avaient rien fait ensemble. Mais ce soir, il lui avait promis qu’il l’emmènerait manger des sushis. Elle en salivait d’avance.

— À plus, trésor, dit-elle en faisant un demi-tour sur elle-même.

En homme galant qu’il était, Ragnar se leva.

— Puis-je t’offrir une coupe de champagne ?

— Non, merci. Peut-être la prochaine fois.

Elle était déjà arrivée à la porte.

— Ça signifie que je peux te rappeler ?

— Évidemment. Tu as été si mignon.

Ragnar lui ouvrit la porte et elle sortit dans le couloir.

— Et toi, tu as été… fantastique, déclara-t-il avec un sourire convaincu. Tu permets que je t’embrasse ?

— Sur la joue, alors, dit-elle en lui tendant un côté de son visage.

Ragnar l’embrassa délicatement, du bout des lèvres.

— Au revoir, Karina.

Masja rejoignit l’ascenseur et appuya sur le bouton.

Elle adressa un petit sourire à Ragnar avant d’entrer dans la cabine. Tandis qu’elle descendait, elle compta l’argent qu’il avait donné à “Karina” pour leur partie de jambes en l’air.

Karina était son nom d’artiste. Cela faisait suffisamment danois pour cacher ses origines lituaniennes. Cependant, ses clients se préoccupaient peu d’où elle venait, du moment qu’elle faisait le boulot. Et Karina faisait le boulot. Pour tous ceux qui payaient 1 700 couronnes et plus pour une heure en sa compagnie. Tous les “nounours” qu’elle retrouvait dans des hôtels. Mais pas Masja. Masja avait un compagnon qui s’appelait Igor et qui l’attendait en bas, dans le hall.

3

Ils traversèrent le parking à moitié vide de l’hôtel Radisson. Masja, sur ses talons hauts, s’efforçait de suivre l’allure imposée par Igor, qui se déplaçait comme un rappeur gangsta bien qu’il fût originaire de Saint-Pétersbourg. À chaque pas, il se balançait d’un côté à l’autre, muscles tendus, lunettes de soleil sur le front – un style qu’il n’avait pas hérité de son enfance difficile dans un ghetto, mais qu’il avait adopté en regardant MTV.

— Putain, j’ai la gorge toute sèche, dit-il en se retournant vers elle. – Il avait son portable à l’oreille et attendait que son interlocuteur décroche. – Je me suis gavé de cacahuètes.

Il pointa du doigt le bar de l’hôtel où il l’avait attendue.

— Chéri, je t’ai déjà dit que tu n’étais pas obligé de m’accompagner.

— Ah ouais ? Et qui te protégera ?

— Je suis assez grande pour me débrouiller toute seule. Ce ne sont que des vieux nounours, ils sont inoffensifs.

— Je les hais, marmonna-t-il. Ils ne te méritent pas.

Au même moment, une voix se fit entendre à l’autre bout de la ligne et Igor se concentra sur sa conversation. Il se présenta en russe. Il dit qu’il était prêt et remercia pour la confiance qui lui était accordée. Il répéta à quel point il était reconnaissant qu’on l’ait accepté dans le groupe. Masja fut étonnée par tant d’humilité. Ce n’était pas du tout son genre.

Igor tira ses clés de voiture de la poche de sa veste en cuir noire et appuya sur le bouton de la télécommande. Sa BMW 320i noire émit une série de bips retentissants. Elle était équipée d’un becquet à l’arrière et de jantes 18 pouces chromées. Igor mit fin à la communication et s’installa au volant.

— C’était qui ? demanda-t-elle en claquant sa portière.

— Personne. C’est pour le business, siffla-t-il en se penchant devant elle pour ouvrir la boîte à gants.

À l’intérieur, il y avait une pile d’Arbre Magique. Il s’empara d’un petit sapin et le mit à la place de celui qui était accroché au rétroviseur. Masja détestait cette odeur artificielle et écœurante de pomme verte. Elle se pinça le nez.

— J’ai réfléchi à un truc à propos de… business, dit-elle.

— C’est vrai, baby ? répondit-il d’un air absent.

Il composa un nouveau numéro sur son téléphone et démarra.

— J’ai l’intention d’arrêter. J’en ai assez. Je voudrais passer à autre chose.

— Non ? Sans blague ? Pourquoi ?

Elle parut déçue.

— Je pensais que ça te ferait plaisir. Tu n’as jamais aimé… ce que je fais.

Il haussa les épaules, cala son téléphone contre son oreille et attendit.

— Ce ne sont pas mes affaires, lui dit-il. Je te comprends. Je comprends que tu veuilles te faire du fric facilement. Je ne te juge pas, baby, tu le sais. C’est ton métier.

— Le fric ne fait pas tout. On n’a pas besoin d’en avoir autant pour vivre.

Il émit un petit ricanement.

— Au contraire, le fric fait tout dans ce monde. Sans fric, tu n’es rien, les gens te pissent dessus. Believe me. Salut, Janusz, comment ça va ? dit-il dans le combiné. Tu ne devineras jamais… J’ai été accepté ! Le vieux est d’accord pour que je joue avec eux. C’est un truc de dingue !

Tandis qu’ils remontaient Amager Boulevard en direction de Christianshavns Torv, Igor parla à Janusz de la partie de poker qui devait avoir lieu le soir même. Chez Kaminsky. Dans l’arrière-boutique que l’on surnommait la “suite royale” et où seuls quelques privilégiés étaient autorisés à s’asseoir à table. Un endroit réservé aux vrais cracks. Pas à ces crétins de joueurs en ligne qui se mettaient à transpirer dès qu’ils se retrouvaient avec de vrais jetons dans les mains. Là, on jouait avec des types originaires des Balkans. Des types avec du blé plein les poches et des couilles énormes, mais sans aucun talent pour le poker. Igor expliqua qu’il avait ramé pendant des mois pour convaincre Kaminsky qu’il était capable de gagner et de lui faire empocher vingt-huit pour cent de commission sur ses gains.

— Eh ouais, je suis comme ça, moi. Un putain de joueur, déclara-t-il en riant.

Dès qu’il eut raccroché, Masja le regarda. Il arborait un sourire béat.

— Tu vas jouer ce soir ? demanda-t-elle sur un ton tranchant.

— Ouais, baby. Je ne peux pas laisser passer une occasion pareille.

— On devait manger ensemble. Des sushis. Tu me l’avais promis.

Il inspira profondément.

— C’est une chance unique, je te dis.

— Mais tu me l’avais promis !

Devant eux, le feu passa au rouge et Igor freina brusquement. Puis il se tourna vers elle et retira ses Oakley. Il la fixa de ses beaux yeux bruns. Il lui adressa le même regard admiratif que lors de leur première rencontre, trois mois plus tôt. Ce regard qui l’avait fait fondre.

— Tu sais très bien que tu es ce que j’ai de plus précieux.

— On avait un accord, insista-t-elle en faisant la moue.

— Je me rattraperai, mais je ne peux pas rater ça.

— Et moi qui avais annulé tout un tas de rendez-vous pour être avec toi.

— Baby, considère que c’est pour nous que je fais ça. C’est une partie importante. Il y aura plein de vieux nounours bourrés d’oseille prêts à se faire plumer. Je n’aurai qu’à me baisser pour ramasser les liasses de billets. Il faut bien que l’un de nous deux continue à gagner du fric. – Il lui adressa un sourire charmeur. – Demain, on pourra faire des folies, je te le promets.

— Je n’ai pas envie qu’on fasse des folies, je veux juste qu’on soit ensemble.

— Moi aussi, baby. Moi aussi.

Il prit le menton de Masja dans sa main, la força à relever la tête et l’embrassa sur les lèvres. Sa barbe soigneusement taillée de manière à former un trait fin autour de sa bouche la chatouilla légèrement. Derrière, un automobiliste impatient klaxonna pour signaler que le feu était repassé au vert. Igor continua de l’embrasser, imperturbable, et lui caressa délicatement la joue. Ses doigts puaient la “pomme d’api”, mais Masja n’y prêta même pas attention.

4

Il était 3 h 30 et, dans l’arrière-boutique de Kaminsky, quatre joueurs s’affrontaient au Texas Hold’em depuis plus de cinq heures. Les piles de jetons étaient passées de main en main régulièrement, mais une tendance commençait à se dessiner. Les piles les plus hautes se trouvaient devant Igor et Lucian, un Serbe bedonnant d’âge moyen vêtu d’un pantalon de treillis et d’une chemise hawaïenne. Ce n’était qu’une question de temps avant que les deux autres joueurs, Milan et Ratko, ne jettent l’éponge. Le local exigu empestait la sueur, la fumée de cigarette et la soupe de betterave que Kaminsky remuait délicatement dans le coin cuisine, derrière eux. Car Kaminsky avait pour habitude d’offrir de la soupe aux éliminés, ce qui constituait une bien maigre consolation pour leurs pertes.

De la boutique leur parvenaient les voix des habitués qui suivaient à la télévision un match de football d’un championnat d’Europe de l’Est. Les clients de Kaminsky venaient pour voir du sport, jouer aux cartes et régler leurs petites affaires, clandestines en général. Ils étaient presque tous originaires du Caucase, de Biélorussie, d’Ukraine ou des pays baltes. Une caractéristique qui avait valu à cet ancien salon de coiffure de Colbjørnsensgade d’être surnommé la “Petite URSS”. Sans doute aussi parce que Kaminsky, avec sa moustache fournie et son tempérament imprévisible, rappelait de manière inquiétante ce vieux Staline.

Milan essuya ses mains moites sur sa chemise avant de pousser ses derniers jetons vers le centre de la table. Il jeta un regard en direction de la casserole de soupe, comme s’il savait déjà que c’était son baroud d’honneur.

— Incroyable, l’histoire de ces mineurs qu’ils ont remontés à la surface…

Ratko, qui était assis en face de lui, gratta sa barbe grisonnante et bâilla.

— À moins que ce ne soient tous des pédés et qu’ils ne se soient enculés entre eux, ils doivent être sacrément en manque après deux mois passés dans le noir.

Milan pouffa de rire et se renversa sur sa chaise.

— Tu suis, Igor ?

Igor acquiesça et relança de 500 euros. Il perçut aussitôt un tressaillement au coin de l’œil de Lucian. Une réaction nerveuse à peine perceptible, mais révélatrice. Quelle que soit la somme dont Lucian relancerait, il fallait qu’il garde la main. Décidément, cette partie s’annonçait encore plus belle que prévu. Dans le courant de la soirée, alors que sa cagnotte grossissait, Igor avait plusieurs fois été tenté de se tourner vers Kaminsky en quête d’un regard approbateur, mais il s’était abstenu.

— J’ai entendu dire que la maîtresse et la femme d’un des mineurs étaient là quand on l’a remonté. Vous imaginez un peu le bordel ? dit Milan dans un fou rire.

— Il a sûrement eu envie de retourner aussitôt dans la mine, répondit Ratko.

Lucian jeta ses cartes sur la table avec agacement.

— Bon, vous êtes là pour jouer ou pour jacasser comme des poules ?

Igor retourna ses cartes et leur montra ses deux-neuf qui, associés à celui qui était déjà sur la table, devaient lui permettre largement d’emporter la mise. Il rafla les jetons. Ratko et Milan renvoyés à leur soupe, il ne restait désormais plus que lui et Lucian.

Ils jouèrent encore pendant une heure, de manière relativement équilibrée. Igor ne menait que de 1 000 euros, trop peu pour clore la partie. Même si ses gains étaient déjà importants, il commençait à perdre patience. Lucian était épuisé par tant d’heures de jeu, il avait abusé de la slivovitz et fumé trop de cigarettes Drina. Il avait tout d’une proie facile ; pourtant, jusque-là, il était parvenu à garder les idées assez claires pour parer tous les pièges que lui avait tendus Igor.

À la main suivante, Igor remarqua immédiatement que Lucian avait hérité d’un jeu intéressant. Avec les deux valets déjà sur la table, il n’était pas difficile de deviner qu’il était en possession d’une figure. Lucian relança en misant la moitié de ses jetons : 10 000 euros. Igor ne se sentait guère menacé par les valets de Lucian puisque lui-même avait deux dames en main, celle de cœur et celle de pique.

— Je suis et je relance encore de 10 000.

Igor poussa ses piles de jetons vers le centre de la table et les laissa dégringoler sur les autres si bien qu’ils s’éparpillèrent partout.

— Évite de balancer tes jetons, gronda Lucian.

— Ils sont à moi, j’en fais ce que je veux, rétorqua Igor pour tenter de provoquer Lucian.

Et le résultat ne se fit pas attendre. Lorsque Igor abattit sa carte, un roi de trèfle, Lucian misa tous ses jetons. Puis il sortit son portefeuille et en tira un tas de billets.

— J’augmente la mise, je vais te fermer ton clapet, sale morveux !

Un silence de mort s’abattit sur la pièce. Igor se tourna vers Kaminsky qui s’était arrêté de remuer sa soupe. Tout le monde savait qu’il était interdit de venir avec de l’argent, encore plus de poser quelque objet de valeur que ce soit sur la table, au cas où les flics débarqueraient à l’improviste. Kaminsky se gratta la moustache. Il jeta un regard à Igor qui arborait un sourire plein de confiance.

— Dépêchez-vous de terminer cette partie, déclara-t-il avant de se remettre à touiller sa soupe rouge sang.

Igor se tourna vers Lucian qui avait les bras croisés.

— Tu peux faire ce que tu veux avec tes jetons, tu as raison. Profites-en pendant qu’ils sont encore à toi, dit Lucian sur un ton triomphant.

Igor poussa tous ses jetons. Lucian ne pouvait pas bluffer. Il n’avait pas les rois. Lucian misait sur les valets. La première fois, c’était sur eux qu’il avait relancé. Ces valets qui ne pèseraient pas lourd face aux dames d’Igor. C’était presque trop facile. Même en déduisant le pourcentage qui revenait à Kaminsky, Igor n’aurait jamais imaginé remporter une telle somme. Il allait pouvoir changer de voiture et s’offrir un bel écran plat. Et puis merde ! Pourquoi se contenterait-il de remplacer sa télé alors qu’il pourrait carrément s’acheter un nouvel appartement ?

— On est encore loin du compte, grogna Lucian. Il t’en manque la moitié.

— Le reste est à portée d’un coup de fil, rétorqua Igor en se penchant sur la table. Je ne me balade pas avec des liasses de billets dans les poches comme un immigré, moi. Mais je te garantis que j’ai de quoi assurer face à ce que tu as là-dedans.

Il fit un mouvement de tête en direction du portefeuille élimé de Lucian.

L’autre le considéra de ses yeux troubles, jeta un regard à Kaminsky qui se tenait derrière Igor, la mine sombre.

— C’est bon, je te crois. Qu’est-ce que tu as ? marmonna-t-il.

Igor sourit.

— Ce roi ne t’a été d’aucune aide, dit-il en pointant du doigt la carte au centre de la table. Absolument aucune, vu que tu mises sur les valets. Permets-moi de te présenter mes nouvelles copines. – Il retourna ses deux cartes. – Avec leur petite sœur sur la table, elles forment un joli trio, pas vrai ?

Lucian observa les cartes et acquiesça d’un air admiratif. Puis, d’un revers de la main, il essuya la sueur sur son front et se pencha en avant.

— Tu as raison en ce qui concerne le valet, il m’a été utile, dit-il en retournant sa carte – c’était le valet de trèfle. Avec son père, le roi de trèfle, le dix de trèfle et le neuf de trèfle sur la table, il aurait pu faire des miracles. – Il adressa à Igor un sourire triste. – Tu sais quelle est la probabilité que j’aie aussi sa mère, la dame de trèfle ? Tu connais la probabilité d’une quinte-flush royale ?

— Évidemment, répondit Igor en souriant. Une chance sur six cent mille, un truc du genre. Faut pas rêver.

Lucian acquiesça et tira sa carte.

— Ce qui fait sans doute de moi l’homme le plus chanceux au monde. Encore plus que ces mineurs de merde dont tout le monde parle, pas vrai ?

Igor haussa les épaules.

— Ça reste encore à voir.

— C’est tout vu, répliqua Lucian en retournant sa carte.

Tout à coup, le monde d’Igor s’effondra. Autour de lui, tout disparut, sauf la dame de trèfle qui l’éblouissait au centre de la table. Il était incapable de détacher son regard de la carte. Incapable de respirer. Il sentit tous les organes de son corps se nouer. Il avait l’impression d’être en train de mourir. Ou peut-être n’était-ce qu’un souhait. Dans sa situation, cela aurait été une libération.

— Ça tombe bien que tu aies la bouche ouverte, mon ami, dit Lucian. Car c’est l’heure de la soupe.

Les deux autres Serbes s’approchèrent de la table. Ils examinèrent les cartes.

— Putain de merde ! s’exclama Milan. Quelle main ! Cette partie va entrer dans la légende. Il y a combien sur la table ?

Il scruta rapidement les piles de jetons et les billets de banque éparpillés sur la table. Puis il sourit à Lucian.

— Félicitations, tu viens d’empocher 30 000 euros. Quant à toi, mon jeune ami… – Il tapa sur l’épaule d’Igor. – Tu vas devoir passer le coup de fil le plus cher de l’histoire.

— Je… Je…, balbutia Igor. – Il tenta de sourire, mais il n’arrivait déjà pas à respirer. – Je… Je me suis peut-être avancé un peu vite.

— Comment ça ? Qu’est-ce que tu veux dire ?

Il regarda Lucian.

— Bien sûr, j’ai une partie de la somme… bien sûr… mais…

Il tendit les bras vers la multitude de jetons, implorant leur clémence.

Les trois Serbes lui lancèrent des regards assassins.

— Tu veux dire que tu ne peux pas payer ?

— En grande partie, si, mais…

— En grande partie, ça n’est pas suffisant, gronda Milan.

— Non, pas du tout suffisant, renchérit Ratko.

— Tu préférerais peut-être une petite manucure serbe ?

Lucian plongea la main dans la poche de sa veste et en tira un petit sécateur rouillé qu’il posa brutalement sur la table.

— Tu auras beaucoup de mal à jouer sans tes doigts.

Igor considéra le sécateur d’un air paniqué. Il fit reculer sa chaise et s’apprêta à se lever, mais Milan lui tomba aussitôt dessus et l’obligea à se rasseoir.

— Hé, pas si vite, mon beau !

— Vire ça de ma table ! ordonna Kaminsky derrière eux.

Il posa sa spatule et éteignit le gaz. Puis il s’approcha tranquillement de la table.

— Tout de suite !

Lucian se tourna vers Kaminsky qui le regardait intensément. Après un instant d’hésitation, il rangea son sécateur dans sa poche.

— Je veux mon fric, rien d’autre.

— Igor te le trouvera. On peut lui faire confiance. Sinon, je ne l’aurais pas accepté à ma table. C’est clair ?

— Bien sûr, Kaminsky, répondit Lucian en baissant les yeux. – Il croisa les bras. – Désolé de m’être emporté. Je ne voulais pas te manquer de respect, tu le sais. Combien tu as, gamin ?

Igor fixait la table.

— Environ 40 000… couronnes.

Lucian interrogea du regard Milan qui secoua la tête.

— Ce n’est pas suffisant. On est même très loin du compte.

— Je te donne vingt-quatre heures, sinon… – Lucian leva sa main droite et imita le mouvement d’une paire de ciseaux avec ses doigts. – Clac, clac.

5

Christianshavn, 2013

La chanson Everytime You Go Away résonnait dans le café Havodderen*, situé face au canal, dans le quartier de Christianshavn, à Copenhague. C’était vendredi soir et la vieille taverne, redevenue branchée, était pleine à craquer de clients qui faisaient la fête. Au Havodderen, on pouvait boire une bière pour 20 couronnes, écouter des tubes ringards au juke-box, jouer la tournée suivante aux dés ou tout simplement se rouler des pelles dans un coin.

Lorsqu’il entendit les dernières notes de la chanson de Daryl Hall, Thomas se leva de son tabouret. Il tituba, puis retrouva l’équilibre. Il fit signe à Johnson, le barman, de lui servir un autre “couple”. Thomas avait l’habitude de boire du Jim Beam dans un verre à shooter et de la bière Hof directement à la bouteille.

— Tu ne crois pas que tu as déjà eu ta dose, Ravn ? marmonna Johnson.

— Je n’ai même pas commencé.

Johnson haussa les sourcils, mais obtempéra. Il venait de souffler ses soixante bougies, était large comme un buffle et avait les bras couverts de tatouages. Il était impossible de voir ce que représentaient ces figures délavées qui remontaient à ses jeunes années, quand il avait effectué son service militaire à bord du Dannebrog en tant que matelot.

Thomas se fraya un chemin à travers la foule en direction du juke-box, un vieux Wurlitzer qui, aussi loin qu’il se souvienne, avait toujours été là. Tandis qu’il fouillait dans la poche de sa veste en quête de piécettes, il jeta un coup d’œil aux photos accrochées au-dessus du juke-box. C’étaient des portraits en noir et blanc – signés – des artistes et des musiciens qui étaient passés au Havodderen au fil des ans : Gasolin’, Lone Kellermann, Clausen et Petersen, Kim Larsen et le préféré de Thomas, Mr.D.T., avec ses ongles noirs, son chapeau à bords flottants et son smoking blanc. Thomas introduisit une pièce de 5 couronnes dans l’appareil. Il n’eut même pas besoin de regarder les touches car il savait exactement ce qu’il voulait écouter. F-5. “Take It Away, Daryl”. Le vieux tube fut introduit par le son caractéristique du métronome et un orgue électronique. Derrière Thomas, des clients poussèrent des cris de désapprobation et lui demandèrent de mettre autre chose. Thomas les ignora et retourna vers son tabouret d’un pas traînant.

— Hé, matelot ! cria quelqu’un alors qu’il s’apprêtait à s’asseoir.

Thomas se tourna et jeta un regard vers la table derrière lui. Un motard obèse vêtu d’un T-shirt trop petit l’observait à travers les verres jaunes de ses lunettes de soleil.

— On a déjà suffisamment entendu cette chanson pour ce soir, compris ?

— C’est un classique, répliqua Thomas d’une voix nasillarde.

— Ça ne change rien. C’est quand même de la musique de pédé.

Ses deux camarades éclatèrent de rire. Ils portaient tous des vestes en cuir avec un blason dans le dos et jouaient avec un gobelet à dés.

— Dans ce cas, traite-moi de pédé si tu veux parce qu’on n’a jamais rien fait de mieux depuis.

— Je préfère l’autre version, celle qui était chantée par ce type, là, comment il s’appelle, déjà ? La version originale, quoi ! intervint une femme d’âge mûr vêtue d’un costume en tweed et avec des cheveux gris hirsutes dressés sur sa tête, comme si elle avait pris une décharge électrique.

Thomas se tourna vers la femme assise à l’autre bout du comptoir et lui sourit.

— Ma chère Victoria, c’est celle-ci, la version originale. Daryl Hall l’a écrite et chantée en 1980, cinq ans avant que Paul Young ne la reprenne et ne la rende populaire. Et malgré tout le respect que j’ai pour Paul Young, il n’arrive pas à la cheville de Daryl Hall.

Thomas reprit place sur son tabouret. Victoria bascula la tête en arrière et expira un énorme nuage de fumée vers le plafond.

— Ouais, ouais, OK, n’empêche que je préfère l’autre.

— C’est ton droit, répondit Thomas en haussant les épaules. On vit dans un pays libre.

Johnson jeta un coup d’œil en direction des motards, posa la Hof devant Thomas et lui servit un shooter de bourbon.

— Ravn, tu ne crois pas qu’il serait temps de regagner ton nid ?

Thomas secoua la tête et s’empara de son verre.

— Pas de mon plein gré, comme on dit.

Il but son bourbon d’un trait, puis se rinça la bouche à la bière. Cinq minutes plus tard, Daryl Hall achevait son ultime refrain et Thomas descendit de son tabouret pour chercher des pièces dans sa poche.

Le motard aux lunettes jaunes leva le regard de son gobelet à dés et le vit se diriger vers le juke-box.

— Putain, mais je rêve ! s’écria-t-il en bondissant sur ses jambes.

Il contourna la table et se fraya un chemin jusqu’à Thomas à travers la foule.

— Je crois qu’on vient d’entendre ta dernière chanson de la soirée, dit-il en écartant Thomas du bras.

Puis il glissa une pièce dans le juke-box. Quelques secondes plus tard, Highway to Hell d’AC/DC retentit dans le tripot. L’homme tendit le bras en l’air, se retourna et rejoignit ses amis qui secouaient déjà la tête au rythme de la musique.

Thomas, titubant, essaya de se concentrer, puis il vida ses poches sur le juke-box. Lorsqu’il eut terminé, à côté d’un téléphone portable archaïque et d’une carte de police écornée, il y avait un tas de pièces de 5 et de 10 couronnes. Il rangea son badge et son téléphone et commença à gaver la machine de pièces. Il pouvait choisir quinze titres. Ou quinze fois Everytime You Go Away d’affilée. La soirée promettait d’être bonne. Il regagna son tabouret et commanda un nouveau “couple” ainsi qu’un vermouth pour Victoria.

— Tu es un ange, le remercia-t-elle.

Quelques instants plus tard, l’orgue électronique résonna à nouveau et Daryl se prépara à chanter.

— Putain ! Cette fois, je vais péter un câble ! s’emporta le motard aux lunettes jaunes en se ruant sur le juke-box.

Il se pencha et ses muscles gonflèrent sous son T-shirt lorsqu’il souleva le Wurlitzer avant de le laisser retomber brutalement sur le sol. L’appareil émit un tilt et la musique se tut. Dans le bar, il y avait tellement de bruit que seuls les clients les plus proches s’aperçurent de l’incident. Johnson suivit le motard des yeux, tandis qu’il rejoignait sa place. Au moment où il passa près de lui, Thomas sauta de son tabouret et, la tête inclinée, regarda le motard bodybuildé qui le dominait d’une demi-tête.

— Tu me dois 75 couronnes pour ton petit numéro d’acrobatie.

— Qu’est-ce que t’as dit ? grogna le rocker.

Au même moment, Victoria surgit et posa une main sur l’épaule de Thomas.

— Tu devrais peut-être laisser tomber, hein, Ravn ? dit-elle en lançant un sourire glacial au motard. Et vous aussi.

— Jamais de la vie. – Thomas secoua la tête. – J’avais mis 75 couronnes dans le juke-box, et toi, tu l’as détraqué. Donc, tu me dois 75 couronnes.

Le motard détailla Victoria de haut en bas, puis se tourna de nouveau vers Thomas.

— Peut-être que tu ferais bien d’écouter ta copine lesbienne avant que la situation ne dégénère ?

— Elle n’est pas lesbienne, c’est juste qu’elle aime le tweed, marmonna Thomas.

— N’empêche qu’on dirait une gouine.

Victoria plissa les yeux et regarda fixement le motard.

— Pour un type avec des nibards, il me semble que tu t’intéresses beaucoup à la sexualité d’autrui.

La mâchoire du motard tomba tandis que son regard stupéfait allait de l’un à l’autre.

— Maintenant que j’y pense, tu dois aussi des excuses à Victoria pour ta remarque désobligeante et surtout à Daryl Hall pour avoir interrompu sa chanson. Tu t’es comporté comme un vrai goujat. Par quoi comptes-tu commencer ?

— Mais t’es débile, ma parole.

— Peut-être, mais tu me dois toujours 75 couronnes ainsi que des excuses à Daryl et à Victoria.

— Niller ! appela l’un des camarades du motard.

— Quoi ? gronda-t-il en se retournant.

— C’est un flic, dit l’autre en désignant Thomas d’un hochement de tête, l’air préoccupé. Tu ferais mieux de lâcher l’affaire.

Par-dessus ses lunettes jaunes, Niller dévisagea Thomas d’un air abasourdi.

— Cette loque ? T’es sûr ? demanda-t-il en le pointant du doigt.

Son camarade acquiesça.

— L’été dernier, il nous a serrés, Rune et moi, devant Christiania, avec de la marocaine.

Niller se retourna vers Thomas et croisa les bras.

— C’est vrai, ça ? T’es un flic ?

— On s’en fout de ce que je suis, tu me dois 75 couronnes et des excuses à Victoria et à Daryl.

— C’est vrai ou pas ? insista Niller en lui postillonnant au visage.

Puis il baissa les bras et serra les poings.

— Il est en congé, t’as de la chance. Sinon, tu te serais déjà fait embarquer, dit Victoria en vidant son verre.

— En congé ? Voyez-vous ça !

Niller eut un sourire en coin et envoya aussitôt son poing droit vers le visage de Thomas.

Celui-ci recula la tête de quelques centimètres et évita le coup de justesse. Niller enchaîna avec un crochet du gauche que Thomas para en même temps qu’il lança son coude en direction de la tempe de son agresseur. Dans d’autres conditions, ce coup aurait envoyé n’importe qui au tapis, mais Thomas était tellement ivre qu’il manqua sa cible et frôla seulement Niller dont les lunettes jaunes fusèrent dans les airs. Thomas les regarda tournoyer au-dessus des clients installés au comptoir, tel un insecte avec une aile brisée. Face à ce spectacle absurde, un sourire apparut sur ses lèvres, qui laissa bientôt place à une grimace de douleur lorsqu’il reçut un coup dans les côtes, suivi d’un autre à la mâchoire. Il perdit l’équilibre et un voile sombre tomba devant ses yeux. Il perçut vaguement des cris au-dessus de lui. Des gens se jetaient dans la mêlée afin de tenter d’éloigner Niller. Puis il perdit connaissance.

Dix minutes plus tard, Thomas était assis sur le trottoir, devant le Havodderen, un torchon rempli de glaçons pressé contre sa joue tuméfiée. Plus loin dans la rue, il pouvait entendre les trois motards invectiver Johnson et les quelques habitués du bar qui avaient pris position devant la porte.

Eduardo se pencha et regarda Thomas à travers les verres épais de ses lunettes.

— Bordel, Ravn, c’était vraiment nécessaire ? le réprimanda-t-il avec un léger accent qui trahissait ses origines espagnoles. ¿Eres stupido ?

Thomas secoua la tête et ressentit aussitôt une douleur atroce.

— Il s’est excusé ? Hein, il l’a fait ?

— Oui, bien sûr qu’il s’est excusé, avec ses poings. Cinq fois, même, répondit Eduardo en passant la main dans ses cheveux frisés.

Thomas haussa les épaules.

— C’est tout ce que je voulais, balbutia-t-il. Mais il me doit toujours 75 couronnes.

Une jeune femme blonde tira sur la manche d’Eduardo et l’informa qu’elle souhaitait retourner à l’intérieur, au chaud.

— Ça va aller ? demanda Eduardo.

Thomas acquiesça. La douleur l’élança de nouveau.

Peu après, il s’aperçut que tout le monde retournait à l’intérieur et se releva péniblement.

— J’offre une tournée générale, annonça-t-il en se dirigeant vers la porte.

Johnson se planta en travers de son chemin et lui reprit le torchon des mains.

— Rentre chez toi, Ravn.

— Allez, juste un petit remontant !

Johnson ne répondit pas. Il se contenta de le fixer du regard, tandis que, derrière lui, le dernier client réintégrait le bar.

Thomas longea le quai en se tenant à distance de sécurité du canal. Il marchait sur le trottoir et évitait soigneusement les pavés déchaussés qui avaient déjà envoyé un certain nombre d’ivrognes dans les eaux du port. Les bars qui bordaient le quai étaient en train de fermer et, tout le long du canal, il régnait une ambiance animée. Sur Christianshavns Torv, les gens se disputaient les taxis pour rejoindre les discothèques du centre-ville, de l’autre côté du pont. Quant à lui, il n’avait qu’à traverser la rue, mais il était trop ivre pour évaluer correctement la distance avec les voitures qui passaient devant lui à toute allure. Un coup de klaxon l’avertit qu’il risquait de se faire renverser et il accéléra le pas. Une fois arrivé sur le trottoir d’en face, il remonta Dronningensgade en direction des vieux bastions, près desquels était situé son appartement. Il sortit ses clés et jeta un coup d’œil vers le dernier étage. Les deux fenêtres étaient éclairées. Il gravit les marches du perron et scruta l’interphone sur le mur. “Thomas Ravnsholdt et Eva Kilde” était-il écrit, de la main d’Eva, sur la petite étiquette collée avec du ruban adhésif. Il s’apprêtait à enfoncer sa clé dans la serrure lorsqu’il se ravisa et fit demi-tour.

Thomas s’engagea dans Sofiegade et se dirigea vers le canal. Dans l’obscurité, il apercevait les ombres des bateaux amarrés au bout de la rue, parmi lesquels se trouvait son propre voilier avec son mât court surmonté d’un radar. Celui-ci était hors service et Thomas n’avait jamais sorti la voile, mais le mât se distinguait des autres et, au cours de ses innombrables cuites, il lui avait offert un repère fiable.

Il suivit le quai en titubant et monta sur le pont arrière du vieux Grand Banks. L’un des panneaux de cale était manquant et il contourna prudemment le trou avant de rejoindre la cabine. Il ouvrit brusquement la porte branlante. Il faudrait qu’il la répare un jour, songea-t-il en entrant. À l’intérieur, il flottait une odeur de moisi et de restes de pizza en provenance des cartons empilés sur le canapé piqué par l’humidité. Il traversa la cuisine et descendit le petit escalier qui menait à la chambre. Il se jeta sur le matelas et ferma les yeux. Il se laissa bercer par le bruit de la pluie qui venait de se mettre à tomber et tambourinait contre la trappe vitrée, pleine de trous, située juste au-dessus de lui. L’eau ne tarderait pas à s’infiltrer et il savait qu’il ferait bien d’aller chercher un seau à placer au pied de son lit. Mais il n’avait pas le courage de se lever, et puis, à cet instant précis, la perspective d’avoir les pieds mouillés était le dernier de ses soucis.

* La loutre de mer. (Toutes les notes sont du traducteur.)

6

15 octobre 2010

Masja était assise dans le canapé en cuir noir, enroulée dans un duvet, tandis que son chihuahua, Lajka, était pelotonné sur ses genoux. Elle essayait de se concentrer pour lire le dernier tome de La Fille de la dragonne – une série de littérature fantasy qu’elle suivait dévotement. Il était déjà 10 heures et Igor n’avait toujours pas donné signe de vie. Elle était morte d’inquiétude.

Au même moment, la porte d’entrée s’ouvrit et Masja entendit la voix d’Igor. Lajka se redressa et se mit à aboyer. Masja fit aussitôt taire sa chienne pour tenter d’entendre avec qui Igor était au téléphone. Elle capta seulement qu’il était question de vendre sa voiture, ce qui n’avait aucun sens. Il en était dingue. Il lui avait même donné un nom.

Igor pénétra dans le salon sans un regard pour elle. Il se défit de sa veste sans décoller son téléphone de son oreille.

— Va te faire foutre, Janusz ! On sait tous les deux que Lola vaut beaucoup plus que ça, tu profites de la situation…

Igor mit fin à la conversation et jeta son portable sur la table en marbre blanc. Il était d’une pâleur cadavérique, avec des poches sous les yeux, et Masja pouvait sentir son odeur depuis le canapé. Une odeur d’alcool et de sueur rance digne de ses pires clients. Lajka aboyait toujours, même si Masja s’efforçait de la faire taire.

— Où as-tu passé la nuit ?

Igor repoussa sa question d’un geste de la main.

— Pas maintenant, Masja, éluda-t-il en lui lançant un regard en coin. On a combien de liquide ?

Sans attendre sa réponse, il se pencha et renversa le fauteuil.

— Mais qu’est-ce que tu fous ? s’écria-t-elle.

Il resta silencieux et s’empara de l’épaisse enveloppe blanche qui était scotchée en dessous.

— Hé ! Mais c’est mon fric ! Je t’interdis d’y toucher !

Il déchira l’enveloppe.

— Je vais devoir te l’emprunter. Je suis dans la merde.

— Et qu’est-ce que tu fais des 5 000 couronnes que tu me dois déjà ?

Il lui adressa un regard froid.

— Je t’héberge gratuitement chez moi, non ?

— Oh, super. Merci, Igor, répliqua-t-elle sur un ton sarcastique.

Il sortit les billets de l’enveloppe et les compta.

— Dix-neuf mille, c’est tout ce que tu as ?

Masja frémit de colère.

— D’abord, tu disparais toute la nuit sans donner de nouvelles et ensuite tu me voles mon argent. Tu as perdu la tête ou quoi ?

— C’est juste un emprunt. Tu es sûre que c’est tout ce que tu as ?

Il laissa tomber l’enveloppe et fourra la liasse de billets dans la poche avant de son pantalon.

— Oui, tu m’as tout pris, tu es content ? cria-t-elle.

Lajka la considéra d’un air effrayé, sauta du canapé et alla se cacher sous la table.

Igor se frictionna le visage.

— Et ta mère ? Elle ne pourrait pas nous aider ? demanda-t-il à travers ses doigts.

Dans le canapé, Masja se redressa.

— Ma mère ?

— Oui, bordel de merde ! Combien elle pourrait nous prêter ?

Elle eut un petit ricanement.

— Il faut vraiment que tu sois désespéré. Ma mère a un salaire de misère. Elle fait le ménage. C’est moi qui lui envoie de l’argent tous les mois.

— OK. Tu as des rendez-vous, aujourd’hui ? Tu as prévu de voir des clients ?

— Va te faire foutre, Igor. Va te faire foutre avec tes sales questions.

— Excuse-moi, mais tu as raison, je suis désespéré.

Il en avait sincèrement l’air.

— Alors ? Tu as des rendez-vous, oui ou non ?

Elle était au bord des larmes. Quel crétin !

— Tu n’as pas entendu ce que je t’ai dit hier ? J’arrête. J’en ai ras le bol de ce métier. Tu comprends ?

Il s’approcha et s’assit sur le canapé.

— Oui, bien sûr. Mais ce sont des projets à long terme. Moi je te parle de maintenant.

— Combien tu as perdu ?

— Trop, avoua-t-il en baissant la tête. Beaucoup trop.

Elle voulut lui caresser les cheveux, mais il se releva brusquement, alla chercher son portable sur la table et rappela Janusz.

— Lola est à toi pour 40, mais j’ai besoin du fric aujourd’hui.

Puis il raccrocha et se tourna vers Masja.

Il lui faisait de la peine. Alors qu’il se tenait là, devant elle, il lui fit penser à un chien mouillé. On aurait dit Lajka de retour d’une promenade sous la pluie.

— Viens ici, chéri, que je te fasse un câlin.

— Plus tard. J’ai un coup de fil à passer.

Il se rendit dans la chambre et ferma la porte derrière lui.

Masja se renversa dans le canapé et appela Lajka. La chienne sauta à nouveau sur ses genoux et s’installa confortablement avec un grognement satisfait. Puis elle se mit à lécher les doigts de sa maîtresse jusqu’à ce que celle-ci lui mette une petite tape sur le museau. Masja ne supportait plus cette mauvaise habitude. Pauvre Igor. Il était si naïf, parfois. Il s’imaginait toujours que tout pouvait se résoudre facilement. Il fallait qu’ils changent de cap, qu’ils fassent autre chose. Même si cela signifiait qu’ils devraient restreindre leur train de vie. Même si elle devait finir comme sa mère, qui récurait le sol chez les Danois, chez des connasses de bourgeoises qui se croyaient supérieures à elle. Mais avait-elle le choix ? Et Igor ? Était-il capable de faire autre chose que de conduire des voitures volées en Pologne et de jouer tout son argent au poker ?

Igor revint dans le salon et s’assit à côté d’elle.

— C’est réglé ?

Il inspira profondément.

— Je vais devoir te demander de me rendre un énorme service.

— Quoi ? répondit-elle, sur ses gardes.

— Le type à qui je dois du fric m’a fait une proposition, dit-il en baissant le regard.

— Quel genre de proposition ?

— Devine.

Elle plissa les paupières.

— Et toi, qu’est-ce que tu en penses, Igor ? Tu as donc si peu de considération pour moi ? Hein ?

— Mais non, baby, bien sûr que non, répondit-il, des sanglots dans la voix.

— C’est ton problème, pas le mien. Débrouille-toi.

— Tu ne comprends pas à quel point je suis dans la merde.

Tandis qu’il plongeait ses yeux dans ceux de Masja, des larmes roulèrent sur ses joues.

— Ils vont me couper les doigts si je ne les paie pas.

— Vraiment ? fit-elle d’un air sceptique en contemplant ses ongles fraîchement vernis. Comme ça, au moins, tu arrêteras de jouer.

Masja le vit tendre le bras trop tard et n’eut pas le temps de parer sa gifle. Elle poussa un cri et se tâta la joue. Lajka geignit et retourna se mettre à l’abri sous la table.

— Pardon, pardon, pardon, implora Igor en s’effondrant en larmes sur le canapé.

Masja lui hurla dessus et le roua de coups, sur le dos, sur la nuque et sur l’arrière du crâne. Igor ne fit rien pour se défendre. Il se contenta d’encaisser en sanglotant. Elle finit par s’arrêter, à bout de force, et à son tour, fondit en larmes.

7

Il était 19 h 30. Debout face au miroir de la salle de bains, Masja soulignait subtilement le contour de ses lèvres au crayon. Elle portait sa robe en soie rouge sombre et une paire de bottes en cuir couleur café. Dans l’embrasure de la porte, Igor l’observait en fumant une cigarette.

— Je suis vraiment désolé, baby.

Elle l’ignora, se passa un ultime coup de laque dans les cheveux et vérifia que son rouge à lèvres n’avait pas bavé sur ses dents. Puis elle se tourna vers lui.

— Alors, on y va ?

Ils passèrent par Torvegade, devant les bastions de Christiania, puis s’engagèrent dans Vermlandsgade. Il faisait nuit et, hormis quelques taxis à destination de l’aéroport, ils étaient seuls sur la route.

— Je te promets qu’après ça, tout redeviendra comme avant, dit Igor en la regardant du coin de l’œil. J’arrête de jouer, j’arrête mes conneries, je te le jure, baby. À partir de maintenant, on doit penser à nous deux. Toi et moi.

Il posa sa main sur sa cuisse. Elle la repoussa.

— Je comprends que tu sois en colère contre moi. Je suis une merde, un connard, un salaud…

— Tu veux bien la fermer ?

— Bien sûr, ma chérie, je comprends. Mais je voulais juste que tu le saches…

Il hésita et lui lança un regard. Elle tourna aussitôt la tête vers sa portière.

— À partir de maintenant, on fera tout à ta manière. On sera une famille. Toi et moi. Avec des enfants et tout le reste. Je me trouverai un boulot. Un vrai. Je peux faire plein de choses. Tu verras.

— Ferme-la un peu, répéta-t-elle, mais sur un ton moins brusque, cette fois.

Igor longea ensuite Amagerbanen et bifurqua dans Yderlandsvej où étaient rassemblés les sièges de toutes les grosses sociétés de transport de marchandises et de voyageurs. Masja aperçut une rangée de bus à impériale qui, en période estivale, assuraient la tournée des sites touristiques de la ville, mais qui, pour le moment, étaient entreposés sous un préau. Des années plus tôt, alors qu’elles venaient d’arriver au Danemark avec sa mère, elles aussi avaient fait un tour à bord d’un de ces bus. Masja se souvenait que sa mère était euphorique, tandis qu’elle-même avait très envie de faire pipi. Elle scruta le paysage par la vitre de sa portière. Ils étaient loin des hôtels cinq étoiles auxquels elle était habituée, loin de tout, et elle commençait peu à peu à regretter de l’avoir suivi.

— Voilà, on est arrivés, annonça Igor en s’engageant sur le parking sombre.

Devant eux se trouvait un garage automobile à l’abandon, aux fenêtres brisées et à la façade couverte de tags et de graffitis.

— Je lui accorde une demi-heure, pas une seconde de plus, lâcha-t-elle en descendant de voiture.

Ils traversèrent le parking jonché d’immondices jusqu’à une grande porte bleue. En pénétrant dans l’atelier désaffecté, ils furent assaillis par une odeur infecte d’huile de vidange. Machinalement, Masja se pinça le nez et se mit à respirer par la bouche. Au fond du garage, quatre hommes d’âge mûr étaient assis autour d’une petite table, enveloppés d’un nuage de fumée de cigarette.

Masja et Igor longèrent la fosse à vidange et rejoignirent le groupe. Les hommes buvaient de la vodka et des bières. On aurait dit qu’ils n’avaient pas arrêté de s’enivrer depuis qu’Igor les avait quittés, le matin, chez Kaminsky.

Lucian se retourna et considéra froidement Igor, puis ses yeux se posèrent sur Masja. Il s’essuya la bouche.

— Alors, tu m’amènes ta petite copine ? commenta Lucian en expirant sa fumée de cigarette vers le plafond. Eh bien, voyons si ça peut suffire.

Les autres la jaugèrent du regard. Puis ils échangèrent quelques remarques obscènes et rirent aux éclats.

Lucian se leva de son tabouret en titubant.

— C’est une très belle pute, je le reconnais, Igor. Très appétissante. Tu es un petit veinard.

Masja plissa les paupières.

— Vous devriez peut-être changer de ton, joli cœur ? Histoire de ne pas gâcher l’ambiance.

— Pourquoi ? répliqua Lucian en la toisant. Tu es une petite pute. Tu gagnes ta vie en te faisant baiser par des inconnus, pas vrai ? Ce que je voudrais savoir, c’est si tu es bonne.

Il fit un mouvement peu élégant avec son bassin.

Derrière lui, ses amis pouffèrent de rire.

— Je ne marche pas dans ces conneries, dit Masja en se tournant vers Igor. On s’en va ! Tout de suite !

— Où crois-tu aller ?

Lucian l’attrapa par les cheveux et la tira brutalement en arrière.

Masja poussa un hurlement et commença à se débattre, tandis que, du regard, elle cherchait Igor. À sa grande surprise, elle le vit reculer.

— Dépêche-toi de te foutre à poil ! Ou tu as besoin d’aide ?

Lucian essaya de lui arracher sa robe. Masja lui asséna un coup de pied, mais sans parvenir à l’atteindre. D’un air désespéré, elle regarda Igor s’éloigner en direction de la porte.

— Aide-moi, Igor ! Aide-moi, merde !

Il secoua la tête, impuissant.

— Pardon, baby… Ils m’ont obligé… Je n’avais pas le choix… Pardon…

Avec sa grosse main, Lucian la prit à la gorge et serra si fort qu’elle n’arrivait presque plus à respirer. Puis il lui arracha sa robe. Lorsqu’il se colla à elle par-derrière, Masja sentit son odeur fétide, sa chemise poisseuse sur sa peau nue. La bosse dure dans son pantalon.

— Il n’y a rien qui m’excite plus que de dresser les petites chiennes, dit-il d’une voix rauque.

Masja appela Igor, qui referma la porte derrière lui.

*

Igor quitta l’atelier et retourna à sa BMW en vacillant. Lorsqu’il arriva près de sa voiture, il s’appuya contre la carrosserie et vomit sur le pare-chocs ainsi que sur ses Adidas blanches toutes neuves. En entendant des pas approcher, il s’essuya la bouche et se retourna.

Kaminsky l’observait avec détachement.

— Tu n’avais pas le choix. L’honneur passe avant tout le reste. Les dettes doivent être remboursées.

— Je le sais.

— Je suis surpris que tu aies réussi à la convaincre de te suivre dans ce trou à rats. – Il tourna la tête vers le garage à l’abandon. – Elle doit vraiment avoir confiance en toi. Et être très amoureuse.

Igor s’assit au volant de sa voiture.

Kaminsky se pencha sur lui.

— Lucian a au moins eu la générosité de te laisser ta belle BM. Sois prudent sur la route, déclara-t-il avant de claquer la portière.

8

Christianshavn, 2013

Les glapissements incessants s’abattaient sur Thomas comme une massue. Il était impossible d’échapper au bruit. Il ouvrit les yeux. La lumière du jour inondait la chambre, engendrant une douleur intense au fond de ses orbites.

— Bordel de merde, marmonna-t-il.

Au même moment, Møffe bondit sur son lit. Le vieux bulldog anglais lui lécha goulûment le visage, tandis que Thomas essayait vainement de le repousser.

— Ton chien a dormi chez moi, cette nuit, lança Eduardo depuis la cabine.

Thomas tenta de se lever, mais son mal de crâne l’obligea à se rallonger, ce que Møffe interpréta manifestement comme une invitation à lui lécher de nouveau le visage. Thomas parvint à l’écarter et le gratta derrière l’oreille jusqu’à ce que le chien se couche à côté de lui avec un grognement satisfait.

— Il a déposé une merde monstrueuse dans ma cabine de pilotage.

— Vaut mieux que ce soit chez toi que chez moi, murmura Thomas.

— Quoi ? fit Eduardo en passant la tête dans la chambre.

— J’ai dit que j’étais désolé.

— Tu as du café ?

Thomas tendit le bras vers un endroit indéterminé. Eduardo entreprit de fouiller les tiroirs et les placards. Il claquait les portes si bruyamment que Thomas finit par sortir de son lit. Aussitôt, il sentit monter la nausée. Irrépressible. Il n’avait pas un instant à perdre. Il se précipita vers la porte des toilettes, mais se rappela tout à coup que ses WC étaient bouchés. Son estomac se contracta, prêt à exploser. Désormais, ce n’était plus qu’une question de secondes. Thomas se rua dans la cuisine, passa en trombe devant Eduardo et sortit sur le pont. Il eut tout juste le temps de se pencher par-dessus le bastingage avant d’expulser tout ce qu’il avait ingurgité au cours des dernières vingt-quatre heures. Le pont tanguait sous ses pieds et il avait l’impression que sa tête allait éclater. C’est alors qu’il fut ébloui par un flash, puis par un deuxième et par un troisième. En entendant des voix sur le canal, il redressa la tête et vit un bateau glisser lentement devant lui. Il était rempli de touristes japonais en train d’immortaliser sa souffrance. Il se retourna et se laissa tomber sur le pont, adossé au bastingage. Eduardo apparut à la porte et Thomas leva les yeux vers lui.

— Je ne savais pas qu’ils avaient déjà rouvert la saison, dit-il en désignant l’embarcation qui passait derrière lui.

— Pour eux, il me semble qu’il n’y a pas de saison. Ils sont là toute l’année, Ravn.

— Vraiment ? – Thomas se prit la tête à deux mains et remarqua que sa joue était toujours sensible et gonflée. – Putain, je suis déglingué de partout. J’ai dû me casser la gueule, hier soir.

Eduardo acquiesça sans un commentaire.

— Au revoir, Eduardo ! fit une petite voix féminine depuis le ketch d’Eduardo qui était amarré juste devant le bateau de Thomas.

Eduardo se retourna et envoya un baiser à la jeune femme blonde qui lui faisait signe par-dessus le toit de la cabine.

— Je t’appelle ! lança-t-il.

La jeune femme descendit sur le quai et se dirigea vers son vélo qui était appuyé contre un lampadaire. Elle retira l’antivol.

— C’est qui, celle-là ?

— Euh… Malene ?… Maria ?… Anna ! répondit Eduardo avec un sourire. Je l’ai rencontrée au Havodderen.

Il fit au revoir à la jeune femme au moment où elle s’en allait.

— Malene-Maria-Anna, ce n’est vraiment pas banal comme prénom, ironisa Thomas.

— Mais ce n’est pas non plus une fille banale.

Dix minutes plus tard, Thomas alla chercher son pot de Nescafé et prépara deux tasses. Ils sortirent boire sur le petit flybridge qui surmontait la cabine de pilotage, le plus loin possible des bateaux d’excursion et de leurs cargaisons de touristes armés d’appareils photo. Eduardo goûta son café et grimaça.

— Tu n’y es pas allé de main morte.

— Au moins, ça réveille.

Effectivement, ce café était fort, même pour lui.

Pendant un instant, Eduardo observa le petit nuage qu’avait formé son haleine au contact de l’air frais.

— Je m’inquiète pour toi, Ravn, finit-il par dire.

— Il ne faut pas, s’empressa de répondre Thomas avant de détourner les yeux. Je vais mieux, maintenant. Beaucoup mieux.

— Je parlais plutôt de ton état général.

— Je ne me suis jamais aussi bien porté.

Eduardo haussa les sourcils et lui lança un regard.

— Quand est-ce que tu y retournes ?

— Où ça ? Au commissariat central ?

Eduardo acquiesça.

— Je ne sais pas. En fait, c’est loin d’être la première de mes préoccupations.

— Mais ils ne peuvent quand même pas te suspendre éternellement, tu as des droits.

Thomas se renversa en arrière et posa ses pieds sur la banquette d’en face.

— Ils ne m’ont pas suspendu, ils m’ont mis en congé. En congé maladie.

— Et pour combien de temps ?

— Jusqu’au jour où ils estimeront que je suis guéri, répondit-il avec un sourire.

— Mais tu es sûr qu’ils ont l’intention de te reprendre ?

Thomas plissa le front.

— C’est quoi, ça ? Une interview ? Tu ne peux pas attendre d’être à ton putain de journal coco pour te mettre au boulot ?

— Excuse-moi, je ne voulais pas me mêler de tes affaires.

Un frisson traversa le corps de Thomas sans qu’il sache si c’était dû à sa gueule de bois ou à la brise matinale.

Eduardo sourit.

— Je crois que ça te ferait du bien de reprendre du service. Tu étais un excellent flic. Tu es un excellent flic. Et c’est un coco qui te le dit.

Il jeta le reste de son café par-dessus bord.

— Ça ne sert pas à grand-chose quand tes supérieurs te mettent des bâtons dans les roues.

— C’est ce qu’ils ont fait, carrément ?

Thomas haussa les épaules.

— Ils ont refusé de me mettre sur l’affaire. Ils m’ont laissé de côté aussi longtemps qu’ils ont pu, et quand la situation est devenue intenable, ils m’ont mis en congé.

Il eut un sourire amer.

— Ça fait combien de temps, maintenant ?

— Que je suis en congé ?

— Non… L’autre chose.

— Bientôt un an.

— Une année de merde.

— Exactement, une année de merde.

Eduardo se leva de la banquette et se dirigea vers l’échelle qui menait au pont. Il se retourna et commença à descendre, puis il regarda Thomas.

— C’est une affaire maudite, Ravn. Une affaire impossible à élucider.

— Je le sais.

— Peut-être que le moment est venu de tourner la page.

— Je le sais, répéta Thomas.

9

Strängnäs, octobre 1979

Le champ inculte s’étendait devant eux, stérile et sombre. Les premiers rayons du soleil peinaient à percer la brume qui recouvrait la campagne, noyant les arbres de la forêt voisine. Erik était assis dans un petit mirador vert en compagnie de son père et de Johan Edel, un de ses camarades de chasse. Erik venait tout juste de fêter ses dix ans et c’était la première fois que son père l’emmenait. Ils étaient perchés là-haut depuis plus de deux heures, attendant que les rabatteurs et leurs chiens envoient le gibier vers eux et vers les autres chasseurs disséminés sur le terrain de battue. Les mains d’Erik tremblaient de froid et il avait du mal à tenir les lourdes jumelles avec lesquelles il guettait l’arrivée du gibier.

— Tu as froid ? s’enquit son père à voix basse.

Son père, Bertil, approchait de la soixantaine et avait des poches prononcées sous les yeux et un nez rougeaud qui trahissaient une consommation excessive d’alcool.

— Non, ççça va, balbutia Erik en serrant bien fort les jumelles pour éviter qu’elles ne lui échappent.

Son père baissa sa carabine, une somptueuse Winchester Magnum avec la crosse en bois de noyer, et lui caressa la tête.

— Tu devrais peut-être battre des ailes, c’est ce que je fais toujours pour me réchauffer.

En guise de démonstration, il agita rapidement les bras contre ses flancs. Les yeux bleu pâle de Johan Edel leur lancèrent un regard agacé.

— Vous allez faire fuir le gibier, bordel ! gronda-t-il de sa voix nasillarde.

Johan était âgé d’environ trente-cinq ans, athlétique, avec des cheveux blonds peignés en arrière qui le faisaient ressembler à un lord anglais.

Bertil lui fit un signe d’excuse. Au même moment, ils entendirent les chiens aboyer dans la forêt, à l’autre bout du champ.

— Tu vois quelque chose ? demanda Bertil.

Erik balaya le champ avec ses jumelles, mais la brume était trop épaisse pour qu’il puisse distinguer quoi que ce soit. Il secoua la tête.

— Laisse-moi regarder, dit Johan en arrachant les jumelles des mains d’Erik.

— Du calme, ils finiront bien par passer devant nous, fit Bertil en chargeant sa carabine.

— Ils sont là, à deux cents mètres ! s’exclama Johan en pointant du doigt devant lui.

Erik et son père scrutèrent le champ mais, par ce temps et sans jumelles, il était impossible d’y voir à cette distance.

Johan rendit les jumelles à Erik et leva le regard sur la couronne des arbres au-dessus de leurs têtes. La brise légère faisait ondoyer les branches les plus hautes et il ajusta la mire de son Beretta noir et effilé d’un simple clic.

— Tu es sûr de vouloir tirer le premier ?

Bertil acquiesça.

— Vu ce que j’ai payé pour cette chasse, ça me semble être la moindre des choses.

— Bien sûr. Je te demandais juste au cas où tu te serais senti trop nerveux.

Johan ôta la sécurité de sa carabine et mit son arme en joue.

Bertil l’imita. Dans la lunette de sa Winchester, il vit une première bête se matérialiser lentement dans la brume. C’était un jeune daim qui remuait la tête, tandis qu’il ralentissait l’allure. L’instant d’après, deux autres daims surgirent. Ils hésitèrent tous les trois à se lancer à découvert, jusqu’à ce que les aboiements furieux des chiens en approche les poussent à se décider. Alors qu’ils filaient à travers le champ, Bertil suivait celui du milieu dans la lunette de sa carabine. Les daims s’approchaient rapidement du muret en pierre qui marquait la limite entre le champ et la forêt.

— Qu’est-ce que tu attends ? grogna Johan.

Bertil cala son arme contre son épaule et retint son souffle.

— Mais tire, bon sang !

Bertil appuya sur la détente et le coup partit. Une détonation assourdissante retentit dans le minuscule mirador. Erik se recroquevilla, les mains sur les oreilles.

Dans le champ, les daims accélérèrent. Celui qui courait en tête bondit par-dessus le muret, suivi du deuxième. Un nouveau coup de feu claqua et la dernière proie, frappée en plein saut, resta suspendue un instant dans les airs avant de s’effondrer par terre.

— Tu l’as eu ? demanda Bertil.

— Évidemment, répondit Johan en souriant pour la première fois depuis le début de la partie de chasse.

Erik regarda le daim dont les pattes s’agitaient frénétiquement.

— Il va s’enfuir, dit-il en le pointant du doigt.

Johan se leva.

— Je peux t’assurer qu’il n’ira nulle part.

— Ce sont juste des convulsions nerveuses, expliqua son père. Il est déjà mort.

— Ça veut dire qu’il ne sent plus rien ?

— J’imagine.

Quelques instants plus tard, ils sortirent de leur cachette et se dirigèrent vers l’endroit où gisait le daim.

Dans la soirée, une fois la nuit tombée et toutes les battues terminées, les huit participants se rassemblèrent devant le cabanon de chasse aux murs peints en noir. Erik se tenait à côté de son père et contemplait avec fascination le gibier exposé dans la lumière des lampes torches. Il y avait en tout cinq daims et un renard que Johan avait abattu dans le crépuscule. L’organisateur de la chasse – un jeune homme blond avec une petite moustache – notait dans son carnet qui avait tué quoi. Quand arriva le tour de Bertil, Erik baissa la tête.

— Pour moi, ce sera un “c’est passé tout près”, plaisanta Bertil. Je l’avais juste dans ma ligne de mire.

Il leva les mains et fit semblant de viser.

— Dans ce cas, je dois te mettre un beau zéro, répondit le garde-chasse. Comme les trois dernières fois.

Bertil haussa les épaules.

— Ils sont nombreux à vouloir participer, Bertil, et on a aussi des objectifs à respecter. C’est pourquoi nous n’acceptons que les meilleurs.

L’homme le dévisagea avec gravité.

Bertil sourit sereinement.

— Ou ceux qui peuvent payer.

Les autres chasseurs présents autour de lui éclatèrent de rire.

— Tu as raison, concéda l’organisateur de la chasse en riant lui aussi. Pour cette fois, tu t’en tires avec un avertissement.

— Vu l’instinct de chasseur dont tu fais preuve, j’ai du mal à comprendre comment tu peux bosser à la Bourse de Stockholm, le taquina Johan.

Les autres rirent de plus belle.

— Je me débrouille. La patience est la vertu des anciens.

Bertil sourit aux autres chasseurs. Ils appartenaient tous à la classe aisée, comme lui, mais ils étaient considérablement plus jeunes.

— Viens, Erik, dit-il en prenant la main de son fils.

Puis il souleva sa casquette pour les saluer.

Erik et lui regagnèrent leur grosse Mercedes SEL flambant neuve et montèrent à bord.

— Tu es fatigué ? demanda Bertil en démarrant.

Le puissant moteur V8 rugit. Erik secoua la tête d’un air boudeur et attacha sa ceinture.

Ils retournèrent vers Stockholm par l’autoroute, dans la nuit. Ils étaient quasiment seuls. Au bout d’un moment, il se mit à pleuvoir et les essuie-glaces se déclenchèrent. Bertil alluma ses feux de route, éclairant la chaussée ainsi que les grands sapins qui la bordaient.

— Tu savais qu’on pouvait capturer du gibier simplement avec de la lumière ? – Il jeta un coup d’œil à Erik qui ne répondait pas, mais regardait fixement ses bottes pleines de boue. – C’est vrai, reprit-il. Si un daim traversait la route maintenant, il serait paralysé par la lumière des phares et on le renverserait.

— Comme ça, au moins, on ne rentrerait pas bredouilles, répondit Erik à voix basse.

Bertil lâcha un petit rire.

— C’est ça qui te tracasse ? – Il ébouriffa les cheveux de son fils. – La prochaine fois, on rapportera quelque chose, tu verras.

Erik l’esquiva.

— Mais les autres ont dit que tu ne prenais jamais rien.

— Ils disent tellement de choses. Il ne faut pas les écouter.

Bertil déboutonna sa veste en toile cirée et tira une flasque argentée de sa poche intérieure. Il dévissa le bouchon et but une gorgée de brandy hors de prix.

— Ne fais pas attention à eux.

— Mais ils se moquent de toi, Papa.

— Et alors ?

— Même Johan, dit Erik en regardant par la vitre de sa portière.

— On se taquine tous un peu entre nous, il n’y a rien de mal à ça, le rassura Bertil en refermant sa flasque avant de la ranger dans sa poche. Tu ne dois pas te laisser perturber par ce genre de bêtises. Compris ?

— Oui, Papa.

Lorsqu’ils arrivèrent à la sortie qui menait à Mälarhöjden, Bertil quitta l’autoroute et ils traversèrent en silence le quartier résidentiel endormi jusqu’à leur pavillon cossu avec vue sur le lac Mälar.

10

Octobre 2010

Allongée sur le lit, Masja fixait du regard l’homme qui se balançait sur sa chaise, en face d’elle. Il portait une veste de costume et un pantalon noirs, des chaussures montantes et une grosse montre en or au poignet. Hublot ou Bvlgari, pensa-t-elle. Cent cinquante ou 200 000 couronnes, minimum. Il avait des cheveux noirs comme du charbon, coiffés en arrière et gominés, des yeux étroits, un bouc soigné et des lèvres charnues avec une expression railleuse. L’homme l’observait sans rien dire. Sans hostilité, mais plutôt comme s’il attendait qu’elle prenne la parole. Masja avait le tournis et son corps était étrangement engourdi. Comme si elle s’était shootée au Valium. Ils avaient dû la droguer. Des dernières vingt-quatre heures, elle n’avait plus que des fragments de souvenirs : on les avait tirées hors de la fosse, elle et une autre. Une fille avait hurlé. Une fille avait été molestée. Puis elles étaient montées dans une voiture. Ils avaient roulé longtemps. Elle se souvenait de la lumière des lampadaires de l’autoroute au-dessus d’elle – des lampadaires qui étincelaient comme des anges dans le ciel. Elle baissa les yeux sur son corps. Ils lui avaient mis un pantalon de jogging et un T-shirt rose qui faisait au moins trois tailles de trop. Il était chargé de l’odeur d’une autre. Une odeur de transpiration. Elle scruta la chambre minuscule. Avec ses motifs verts, le papier peint défraîchi lui rappela celui qui recouvrait les murs du séjour, chez sa grand-mère maternelle, à Daugai. Masja n’avait pas la moindre idée d’où elle se trouvait. Elle avait la gorge sèche et déglutit machinalement plusieurs fois. L’homme lui désigna la table de nuit sur laquelle trônaient un verre plein et une carafe d’eau. Elle s’empara du verre et le but avec avidité. Elle s’en servit un autre et le vida avec la même rapidité. Puis elle s’essuya la bouche d’un revers de la main.

— Qui es-tu ? Où suis-je ?

L’homme ne répondit pas, mais continua de la fixer du regard, un petit sourire au coin des lèvres.

— Réponds ! cria-t-elle.

L’homme gratta son bouc et entortilla le bout autour de son index. Elle remarqua l’imposante chevalière en or qu’il arborait au petit doigt. Elle était sertie d’une pierre rouge qui l’observait, tel un œil maléfique.

— Tu crois peut-être que j’ai peur de toi ? – Elle se redressa sur le lit pour tenter de se donner de la contenance. – Attends un peu que je sorte d’ici, j’irai voir les flics, tu piges ?

L’homme se pencha en avant.

— Personne ne te retient, Masja, dit-il avec un fort accent slave. Va-t’en, si c’est ce que tu veux. – Il pointa le doigt vers la porte. – Tu peux aller… chez les flics. Mais qu’est-ce que tu comptes faire quand tu seras là-bas ? Je ne comprends pas très bien.

— Je porterai plainte contre toi.

L’homme écarta les mains.

— Dans ce cas, je te souhaite bonne chance. Est-ce qu’ils t’ont déjà aidée, jusque-là, les flics ? Hein, Masja ? Parce que, moi, ils ne m’ont jamais aidé. Et toi, quels sont tes rapports avec eux ?

Elle détourna les yeux.

— Comment connais-tu mon nom ? C’est cette petite merde d’Igor qui te l’a dit ?

— Ton nom figure sur ton passeport, répondit-il en tapotant la poche de sa veste comme s’il le gardait à l’intérieur. Cette “petite merde” d’Igor me l’a donné, ajouta-t-il avec un sourire.

— Rends-le-moi. Et je veux aussi récupérer mes vêtements, mon sac et mon argent. Va me les chercher. Tout de suite !

Elle essaya de se lever, mais fut aussitôt prise de vertige. Elle jeta un regard à la carafe et se demanda s’il n’avait pas mis quelque chose dans l’eau.

— Putain, mais qui es-tu ?

L’homme se pencha sur elle et dit à voix basse :

— Tu poses beaucoup de questions et je suis disposé à répondre à certaines d’entre elles. Mon nom est Slavros. Je t’ai tirée d’une situation très délicate. Je t’ai arrachée aux mains de gens ignobles. Des monstres qui ignorent les bonnes manières, totalement dénués de sens moral. – Il inclina la tête. – Je ne supporte pas qu’on maltraite les femmes, surtout quand elles sont aussi jolies que toi.

— Où est-ce que tu m’as emmenée ?

— Chez moi, répondit-il sans plus de précision.

— Et tu es prêt à me laisser partir, comme ça ?

Il écarta les bras et sourit.

— Naturellement… Tu peux t’en aller tout de suite. Mais ça ne changera pas grand-chose à la situation.

— Quelle situation ?

— On a un petit différend financier, non ?

Elle soupira avec mépris.

— Tu m’as piqué mon passeport et mon argent, je ne vois aucun différend entre nous. C’est Igor qui doit de l’argent, pas moi. Pourquoi est-ce que tu ne t’adresses pas directement à lui ?

Slavros se frotta les mains.

— Les choses ont changé. Igor, ton petit ami, qui ne vaut guère mieux que ce porc de Lucian, t’a vendue pour racheter ses dettes de jeu qui s’élevaient à 40 000 euros. Bien que ça puisse paraître injuste, le fait est qu’Igor ne doit plus rien. Je t’ai rachetée pour la moitié de la somme. Une bonne affaire pour tout le monde au vu des montants dont il était question au départ. Que tu franchisses cette porte ou que tu restes ici, que tu ailles voir les flics ou que tu t’enfuies à l’autre bout de la Terre ou sur la Lune, dit-il en tendant l’index vers le plafond, tu me devras toujours 20 000 euros. Vingt mille euros sur lesquels nous devons passer un accord.

— Mais c’est Igor…

— Oublie Igor, l’interrompit Slavros avec un regard glacial. Igor n’a plus rien à voir là-dedans. Il ne fait plus partie de l’équation. Maintenant, tu dois penser à toi, Masja. Prendre en considération les possibilités qui s’offrent à toi. Tu dois te faire de nouveaux alliés. Des gens prêts à t’aider. À te protéger. Et crois-moi, tu auras besoin de toute la protection que tu peux avoir.

— Et je suppose que tu te proposes de me fournir cette protection ?

Il inspira profondément.

— Je peux retourner la dette à Lucian ou choisir de la transmettre à quelqu’un d’autre, quelqu’un de pire que lui. T’envoyer dans des lieux dont tu ne soupçonnes même pas l’existence, à côté desquels le garage où je t’ai ramassée ressemblerait à un palais, fréquentés par des hommes qui feraient passer Lucian et ses acolytes pour des anges. – Slavros la dévisagea d’un air préoccupé. – Mais ce n’est pas ce que je souhaite. J’estime que tu as suffisamment souffert comme ça. Je veux t’aider à te tirer de ce mauvais pas. Mais tu vas devoir te montrer coopérative. Il va falloir que tu utilises ta tête, tu comprends ?

— Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

— Ce que tu sais faire de mieux. Ce avec quoi tu as gagné ta vie, jusqu’à présent.

Elle baissa les yeux sur les draps.

— Tu n’as aucune raison d’avoir honte. Dans ce monde, il n’y a que deux genres de personnes, les survivants et les victimes, fighters and fuck-ups. Regarde-moi dans les yeux, Masja.

Elle obtempéra. Il la considéra avec gravité.

— Toi et moi, on est de la même trempe, on fait ce qu’il faut pour survivre. Tu as choisi il y a longtemps, déjà. Tu voulais profiter de la vie, tu ne voulais pas te contenter du minimum. Tu ne voulais pas mourir pauvre. – Il fronça ses épais sourcils. – Ce qui t’est arrivé avec Igor, ce qui t’est arrivé avec Lucian, ce ne sont que des incidents mineurs dans ton parcours. C’est sans importance. Ça ne remet pas en cause tes grands projets.

Elle secoua la tête et sentit ses yeux se remplir de larmes.

— Tu n’as aucune idée de ce qu’ils m’ont fait…

— Tout comme tu n’as aucune idée de ce que, moi, j’ai vécu. Je pourrais te montrer mon corps couvert de cicatrices. Les cicatrices que je me suis faites au cours de toutes les guerres auxquelles j’ai pris part, en Tchétchénie, dans les Balkans et ici. Toi et moi, on est des durs à cuire, Masja. On est prêts à mettre les moyens pour atteindre notre but.

— Et quel serait le projet ? Quel serait le but ? demanda-t-elle, les yeux dans le vague.

— Le même but que tout le monde : gagner du fric. Car le fric donne la liberté. La liberté de décider de sa propre vie. Ni plus ni moins.

Il plongea une main dans la poche de sa veste et, l’espace d’un instant, elle crut naïvement qu’il allait lui rendre son passeport. Mais au lieu de cela, il lui tendit un petit cahier de brouillon et un stylo à bille.

— Je ne suis pas un monstre, je suis un homme d’affaires. Je veux que, toi aussi, tu adoptes cet état d’esprit, que tu deviennes une grande femme d’affaires. Je parie que tu n’as jamais rien économisé, si ce n’est, peut-être, quelques milliers de couronnes, et que le reste, tu l’as dépensé en conneries. Dans du Gucci, du Prada. À partir de maintenant, tu devras mettre de l’argent de côté. Te fixer un but dans la vie.

— Mais j’en avais un, avant que ça ne m’arrive.

Il secoua la tête.

— Non, tu avais des rêves, ce n’est pas la même chose. N’importe quel idiot peut avoir des rêves, mais ils ne sont pas nombreux, ceux qui parviennent à les réaliser. Je veux que tu tiennes tes comptes. Je t’indiquerai les tarifs et, toi, tu tiendras tes comptes. Tu es une fille splendide, Masja. Tu es jeune. Tu es précieuse. Dans mon club, dans mon monde, c’est l’unique chose qui compte.

— Ton club ?

— C’est là que tu travailleras. C’est un établissement de luxe. Avec des clients triés sur le volet. Hautement sécurisé. Personne ne pourra te faire de mal. On est comme une grande famille et on se protège mutuellement. C’est comme ça que ça fonctionne, ici. – Il regarda ses mains jointes et hocha la tête. – C’est exactement comme ça que ça fonctionne.

— Combien de temps ?

— Combien de temps quoi ?

— Combien de temps je vais devoir rester ici ?

— Un an, répondit-il d’un ton franc. Peut-être un peu moins, peut-être un peu plus. Il y aura des frais quotidiens qui viendront s’ajouter aux 20 000 euros que tu me dois déjà. Rien n’est gratuit, tu comprends ? – Il désigna le cahier. – Tiens rigoureusement tes comptes, ça te permettra de savoir quand on sera quittes. Ensuite, on verra ce qui se passera. Crois-moi, Masja, tout ce que je veux, c’est t’aider. À avoir une vie décente. Et à gagner ta liberté.

Il se leva et lui tendit la main. Malgré son malaise, elle finit par la prendre. Il avait la main dure et musclée. Elle le suivit du regard, tandis qu’il rejoignait la porte. Un jeune homme l’attendait dans le couloir. Un de ses hommes de main. Avec un look typique de gangster d’Europe de l’Est : crâne rasé, imperméable noir et rangers. Ils verrouillèrent la porte derrière eux. Quoi qu’ait dit Slavros, quelle que soit la manière dont il lui avait exposé l’affaire, Masja était prisonnière, exactement comme elle l’avait été dans le garage sordide. Elle se recroquevilla en position fœtale sur le lit. Puis elle pleura.

11

Christianshavn, 2013

F-5. La touche du vieux Wurlitzer luisait sous les yeux de Thomas qui sortit de sa poche une pièce de 5 couronnes, tandis que Daryl Hall entonnait son dernier couplet. Il était tellement soûl que lorsqu’il tendit le bras pour remettre de l’argent dans l’appareil, sa pièce lui échappa. Il vacilla sur ses jambes et dut s’appuyer au juke-box pour la chercher. Il finit par la retrouver juste à ses pieds.

— Ravn, je te jure que si tu remets cette chanson, je la retire définitivement de la liste.

Thomas se retourna vers Johnson qui était en train de ranger ses verres à bière derrière le comptoir.

— Pardon ? balbutia Thomas.

— Ça ne devrait pas être difficile à comprendre, même pour toi.

Thomas écarta les bras et fut tout près de perdre l’équilibre.

— Allez, il n’y a plus que nous deux, putain de merde.

— Justement, je n’ai pas envie de l’entendre. Mets autre chose ou rentre chez toi.

— J’essaie juste d’apporter un peu de classe à ton bouge.

— Commence par prendre un bain.

Thomas laissa encore tomber sa pièce. Il scruta le sol pour tenter de la retrouver, mais renonça rapidement. Puis il regagna son tabouret en traînant des pieds.

— Mets-moi un couple.

Johnson se retourna avec la bouteille de Jim Beam dans les mains.

— C’est le dernier, comprende ?

— J’ai l’impression d’entendre Eduardo.

Lorsque Thomas, bien plus tard, arriva devant son bâtiment, il s’arrêta et leva les yeux vers la lumière du salon. Il pleuvait à nouveau et les gouttes lui fouettaient la figure. Il plissa les yeux, essuya sa barbe et écarta ses cheveux mi-longs de son visage. Pendant quelques instants, il observa la fenêtre, puis il alla s’asseoir sur les marches mouillées du perron. Il était tellement trempé qu’il ne faisait même plus attention à la pluie. Il tâta les poches de sa veste de mi-saison en quête de son téléphone. Il finit par le retrouver dans son pantalon et composa le numéro du domicile. Après quelques secondes, le répondeur se déclencha à l’autre bout de la ligne. C’était la voix d’Eva, mélodieuse et vigoureuse à la fois. La formule classique : “Bonjour, vous êtes bien chez… Nous sommes malheureusement absents… Laissez-nous un message.”

Il resta assis avec son portable à la main longtemps après que le bip eut retenti. Sans rien dire. Écoutant juste le son de sa respiration dans le combiné. Il bascula la tête en arrière et regarda en direction de l’appartement. La lumière était toujours allumée dans les pièces qui donnaient sur la rue. Au bout de plusieurs minutes, le répondeur s’éteignit automatiquement en émettant une série de déclics. Thomas rangea son portable dans sa poche, se leva et se mit en route.

Lorsqu’il ouvrit la porte de la cabine, Møffe bondit du canapé pour l’accueillir. Le chien faisait claquer sa langue baveuse de manière euphorique et dodelinait de l’arrière-train. Thomas se pencha et lui caressa le dos, tandis qu’il scrutait l’intérieur. Il pouvait entendre la pluie qui s’infiltrait par la trappe de la chambre. Son matelas devait déjà être trempé et il allait devoir dormir sur le canapé. Il s’avança pour le débarrasser des boîtes de pizza et des bouteilles vides qui s’y trouvaient, et découvrit que Møffe avait fait une crotte en plein milieu.

— Merde, Møffe ! s’écria-t-il, tandis qu’il cherchait du regard quelque chose pour nettoyer.

Le chien grogna et se retira sur son tapis, sous le pupitre de commande. Thomas renonça bientôt à trouver du papier dans le noir. À la place, il s’empara de la bouteille d’Arnbitter à moitié entamée qui traînait sur la table de la cuisine et sortit sur le pont arrière où il s’assit sur la chaise en plastique blanche, près du plat-bord. Møffe ne tarda pas à le rejoindre. Il s’allongea à ses pieds et se mit à gémir en le fixant de ses yeux légèrement bigles, la mâchoire de travers.

— Mon Dieu, ce que tu es moche, dit Thomas avant de hisser l’animal obèse sur ses genoux.

Il but directement à la bouteille. Tout de suite après l’avoir vidée, il la posa par terre et enfouit son visage dans le pelage mouillé du chien. Autour de lui, la ville se réveillait peu à peu.

*

— Thomas Ravnsholdt !… Ravnsholdt !

Il ouvrit lentement les paupières. Alors qu’il émergeait avec difficulté, il se rendit compte que quelqu’un l’appelait depuis le quai, derrière lui. Le jour s’était levé et la pluie avait laissé place à une brume grisâtre suspendue au-dessus du canal. Il avait mal partout après tant d’heures sur son inconfortable chaise en plastique.

— Ravnsholdt ?

Thomas se retourna et leva les yeux. Au-dessus de lui se dressait le responsable de quai Preben Larsen. Preben était un quinquagénaire de petite taille avec un visage rond comme une boule de bowling. Il était facile à reconnaître avec son jean trop court, ses sabots noirs et son vieux coupe-vent bleu marine avec le logo Burmeister & Wein dans le dos. Une veste qu’il portait en permanence, quelle que soit la saison.

Thomas se força à sourire et lui adressa un salut militaire.

— Preben.

Il pouvait voir que Preben se préparait à lui dispenser un discours dont il connaissait déjà le contenu.

— Tu n’as toujours pas payé, Ravnsholdt. Ça ne peut plus attendre.

— Je vais régler ça aujourd’hui. Ça m’était complètement sorti de la tête, désolé. J’ai été très occupé, ces derniers temps.

Preben croisa les bras et contempla son bateau en fronçant les sourcils.

— On voudrait rendre ce lieu un peu plus attractif. Il va absolument falloir que tu fasses quelque chose, c’est le foutoir chez toi.

— Qui est “on” ?

— Il y en a aussi qui sont venus se plaindre. À ce qu’il paraît, tu pisses dans le canal. Au cas où tu ne le saurais pas, c’est interdit.

— Qui s’est plaint ?

— Et tu ne peux pas non plus continuer à faire sauter le courant chaque fois que tu te branches sur le réseau. – Il pointa du doigt le boîtier électrique situé un peu plus loin sur le quai. – Après, ça retombe sur tes voisins.

— Je ferai en sorte que ça ne se reproduise pas.

Thomas se leva en chancelant. Il ressentait encore les effets de sa cuite de la nuit. La journée promettait d’être dure.

— En plus, il perd de l’huile ! – Preben se mit à gesticuler en direction de la nappe luisante dans laquelle baignait la proue. – Ton bateau est une vraie poubelle flottante.

— Je sais que la Bianca a connu des jours meilleurs, mais elle retrouvera toute sa splendeur dès que je… dès que…

Sa gueule de bois gagnait en intensité et il oublia ce qu’il voulait dire.

— Elle a juste besoin d’un petit coup de peinture par-ci par-là.

— Ce n’est pas juste d’un coup de peinture qu’elle a besoin. Ton rafiot est en train de couler. C’est un danger pour le port. Pour les touristes, ajouta-t-il en faisant un signe de tête vers le bateau d’excursion qui passait lentement devant eux. Et pour nous tous.

— En train de couler ? s’indigna Thomas en s’approchant du responsable de quai. Impossible. C’est un Grand Banks, un des bateaux les plus robustes et les plus illustres qu’on ait jamais construits. En teck cent pour cent birman, construit à la main en… en Birmanie.

Preben prit une profonde inspiration.

— Ravnsholdt, bordel. Je n’ai aucune envie de faire le salaud, mais si tu ne te décides pas à régler tous ces problèmes et à payer tes droits d’amarrage rapidement, je me verrai dans l’obligation de faire remorquer la Bianca hors du port. – Il baissa les yeux sur ses sabots. – Je suis un peu au courant de ta… ta situation. Alors je te laisse deux jours.

— Ma… situation ? rétorqua Thomas en plissant les yeux. Occupe-toi de ce qui te regarde, Preben. Tu veux ton fric ? Je vais te le donner. Et tout de suite. – Il plongea les mains dans ses poches et en tira quelques billets de 100 couronnes. – Combien je te dois ?

— Je ne prends pas d’espèces. On t’a envoyé un TIP. Je te suggère de l’utiliser.

Thomas remit les billets dans sa poche, fit volte-face et retourna s’asseoir sur sa chaise. Quelques instants plus tard, il entendit le bruit des sabots de Preben qui martelaient les pavés.

Alors qu’il contemplait le canal, Thomas se dit qu’il était dans le pétrin. Il fallait qu’il règle ses droits d’amarrage. Preben n’était pas du genre à lancer des menaces en l’air. D’autres propriétaires de bateaux s’étaient fait expulser pour des fautes bien moins graves. S’il perdait la Bianca et son emplacement, il ne lui resterait quasiment plus rien.

Douze ans plus tôt, il avait acheté la Bianca à un vieil ivrogne qui s’appelait Volmer. Quatre cent cinquante mille couronnes. Pour pouvoir se l’offrir, il avait dû hypothéquer l’appartement et n’avait toujours pas fini de rembourser. Volmer qui, depuis, était mort d’alcoolisme était une institution à Christianshavn. Quand il ne traînait pas au Havodderen ou dans une autre taverne du canal, il parcourait l’Europe sur son bateau. Plusieurs fois, il s’était rendu jusqu’en Méditerranée pour hiverner. Thomas avait eu l’intention de l’imiter. De prendre un long congé et de voguer vers des destinations exotiques telles que Gibraltar, la Corse ou Le Pirée. Il avait rêvé de jeter l’ancre dans des baies désertes et de dormir à la belle étoile. Mais cela n’avait jamais pu se faire. Il avait été trop pris par son travail et manqué de temps pour entretenir son bateau. Bien sûr, la Bianca en avait souffert. Malgré tout, il avait passé de bons moments à son bord. Que ce soit lors de sorties dans l’Øresund ou ici, sur le canal. Des moments en compagnie d’Eva.

Cette fois, il n’avait pas le choix : il allait devoir retourner à l’appartement pour récupérer ce satané TIP.

12

Mälarhöjden, octobre 1979

Lena essaya d’étouffer un rire. Ses lèvres charnues et maquillées frottèrent contre le combiné et déposèrent une mince traînée rouge sur la bakélite noire. Elle avait fêté ses trente-deux ans en juin et le coûteux bracelet rivière serti de diamants que Bertil, son mari, lui avait offert à cette occasion scintillait à son poignet gauche. Elle était vêtue d’une minirobe moulante couleur vert menthe qui faisait ressortir la pâleur de sa peau. Tandis qu’elle parlait, Lena tripotait constamment ses cheveux blonds crêpés.

— Non, ça ne sert à rien d’insister, dit-elle sur un ton affecté en souriant. Non, je ne peux rien te dire pour le moment… parce que… parce que, tout simplement. – Elle entortilla le câble du téléphone autour de son doigt. – Non, Bertil n’est pas là, mais… – Elle se pencha en avant sur sa chaise longue et jeta un regard dans la pièce voisine au fond de laquelle un téléviseur était allumé. – Mais Erik est là, lui, ajouta-t-elle à voix basse.

Erik était assis par terre, sur le tapis oriental, devant l’énorme poste de télé en palissandre, complètement absorbé par la série western en noir et blanc qu’il suivait chaque dimanche après-midi. Semaine après semaine, Hopalong Cassidy parcourait les contrées de l’Ouest sauvage sur sa fidèle monture, Topper, volant au secours des colons en détresse face aux affreux Peaux-Rouges et aux bandits sanguinaires. La série datait des années 1950 et était passablement stéréotypée, raison pour laquelle Erik n’avait aucun mal à comprendre, bien que les dialogues fussent en anglais. Il possédait le même colt étincelant que son héros. Ce pistolet était même l’un des jouets auxquels il tenait le plus.

Erik trempa son craquelin au seigle dans la tasse de lait chaud qui était posée devant lui, sur le parquet. C’était une sensation agréable de sentir le biscuit fondre dans sa bouche sans avoir à mâcher. À l’autre bout du double séjour, sa mère se mit à rire aux éclats et il eut envie de monter le son. Mais il savait aussi qu’elle lui ordonnerait aussitôt de le baisser, ce qui l’agacerait encore plus. Et vu que Hopalong Cassidy avait déjà capturé Buck, le voleur de bétail – qui lui rappelait singulièrement Johan Edel –, il savait que l’épisode touchait à sa fin. Aussi préférait-il profiter au maximum des ultimes minutes.

Au même moment, la porte du salon s’ouvrit et son père entra. Il portait un tablier en cuir sombre par-dessus sa chemise blanche et son pantalon gris en flanelle. Erik, qui ne l’avait encore jamais vu avec ce tablier, se demanda à quelle activité il se livrait.

— Qu’est-ce que tu regardes ? s’enquit Bertil en se dirigeant vers l’immense cheminée à foyer ouvert.

— Hopalong Cassidy, marmonna Erik en portant à nouveau son attention vers l’écran.

Bertil prit le tisonnier sur le serviteur qui se trouvait près de l’âtre et commença à remuer la braise.

— Je te parie qu’il va survivre.

— Bien sûr qu’il va survivre.

— Si tu sais déjà comment se termine ce film, pourquoi tu perds ton temps à le regarder ?

Erik ne daigna pas répondre. Les commentaires de son père le dérangeaient encore plus que le rire de sa mère. Et l’épisode de la semaine serait fini d’ici quelques minutes.

— Alors ? Pourquoi est-ce que tu le regardes ? répéta son père en remettant le tisonnier à sa place.

— Parce que c’est passionnant, répondit Erik, désespéré d’être sans cesse interrompu.

À l’écran, Hopalong Cassidy referma la porte de la cellule derrière Buck qui se laissa tomber sur sa couchette.

Bertil vint se planter derrière Erik.

— Si tu m’accompagnes, je te montrerai quelque chose de bien plus passionnant que ce vieux western.

— Je peux regarder la fin ?

— C’est toi, Bertil ? fit la voix de Lena, à l’autre bout du séjour.

Elle se pencha sur sa chaise longue et regarda dans leur direction.

— C’est bien moi, oui.

Il vit qu’elle avait plaqué le combiné du téléphone contre sa poitrine.

— À qui est-ce que tu parles, mon amour ? s’enquit-il en désignant l’appareil d’un signe de tête.

— Pardon ? – Elle le dévisagea d’un air incrédule, comme si elle avait oublié qu’elle tenait le combiné bien en évidence dans sa main. – Ma… ma mère. Je parle à Maman.

— Dans ce cas, salue-la de ma part.

Sans répondre, elle s’étendit à nouveau dans sa chaise longue, disparaissant de son champ de vision.

Bertil s’approcha du téléviseur et l’éteignit. Erik s’apprêtait à protester, mais la main tendue de son père le coupa dans son élan.

— Viens, dit-il. J’ai quelque chose à te montrer, dans la cave.

— Dans la cave ? répondit Erik en se levant.

Bertil acquiesça.

— Je pense que le moment est venu.

Erik fut surpris. Jusque-là, le sous-sol avait toujours constitué une zone interdite. Un territoire tabou dont la porte était en permanence fermée à clé. Un lieu sacré où son père se retirait chaque soir, quand il ne travaillait pas, et où il demeurait parfois jusqu’au milieu de la nuit. Il l’appelait son refuge, mais ne communiquait jamais sur ce qu’il y faisait. Erik n’avait même jamais entendu sa mère lui demander ce qu’il fabriquait en bas, ni se plaindre qu’il y passe autant de temps. Ce qui ne lui ressemblait pas, dans la mesure où elle critiquait constamment les faits et gestes de son époux.

Les vieilles marches grinçaient sous les pieds d’Erik, tandis qu’il descendait doucement l’escalier raide. Derrière lui, il entendit son père fermer la porte à clé et son cœur se mit à battre la chamade. Il faisait noir comme dans un four et il flottait dans l’air une drôle d’odeur, chimique, comme celle de la lessive qu’utilisait sa mère, et douceâtre, comme celle qui régnait dans la boucherie de G. Nilsson Liv, la meilleure de Stockholm, où ils faisaient leurs courses chaque samedi matin. Au milieu de la descente, Erik s’arrêta et se tourna vers son père qui le talonnait.

— Avance, Erik. Qu’est-ce que tu attends ?

Sans répondre, Erik se remit en marche d’un pas hésitant. Une fois en bas, dans la cave obscure, il vit le voyant lumineux de l’interrupteur, sur le mur, qui le fixait comme un œil.

— Qu’est-ce qu’on est venus faire ?

— Avance, se contenta de dire son père.

— J’allume la lumière ?

— Ce serait une bonne idée, fit Bertil sur un ton impatient en descendant les dernières marches.

Erik appuya sur l’interrupteur. Au plafond, les tubes au néon se mirent à clignoter, tandis qu’ils s’allumaient lentement. Erik plissa les yeux, ébloui par la forte luminosité.

— Ça faisait longtemps que je voulais partager ça avec toi, dit Bertil. J’attendais que tu sois suffisamment mûr pour pouvoir l’apprécier.

Erik scruta le local tout en longueur et bas de plafond qui s’étendait devant lui. Cette vision le troubla et le fascina à la fois. Poussé par la curiosité, il avança.

Autour d’Erik, divers petits tableaux étaient disposés sur des trépieds en bois sombre. Ils étaient constitués d’animaux empaillés au milieu d’herbes et de feuilles artificielles, comme s’ils s’étaient toujours trouvés dans la nature.

— Ta mère ne veut pas les voir dans le salon, mais je trouve qu’ils sont aussi très bien ici, pas toi ?

Erik ne répondit pas. Il avait repéré un écureuil roux perché sur une branche noueuse, en train de ronger une noisette calée entre ses petites pattes antérieures. L’animal paraissait si vivant qu’Erik retint machinalement son souffle pour ne pas l’effrayer. Complètement sous le charme, il poursuivit la visite. Il y avait des perdreaux cachés parmi des joncs, un lièvre en fuite sur un terrain rocailleux, un blaireau posté à l’entrée de son terrier, toutes dents dehors, une buse, dans un champ, sur le point de déployer ses ailes pour s’envoler avec un mulot entre ses serres. Tous ces tableaux représentaient des petites scènes de la vie sauvage. Des scènes auxquelles il aurait été impossible d’assister dans la nature, mais qui, là, se déroulaient sous ses yeux.

Erik avança encore et se retrouva face à d’autres représentations encore plus élaborées. Des animaux qui ne ressemblaient à rien de ce qu’il avait vu jusque-là. Un corbeau noir à tête de mouette, un blaireau avec des bois de cervidé, une chouette à corps de lièvre et une couleuvre pourvue d’ailes de pigeon et de pattes de rat.

— Où… où est-ce que tu les as trouvés ? demanda Erik, éberlué.

— Je les ai faits moi-même.

Erik se retourna brusquement pour s’assurer que son père n’était pas en train de se moquer de lui.

— Non, allez, sérieusement ?

— Sérieusement. C’est moi qui ai réalisé tous ces animaux. Ça s’appelle de la taxidermie et c’est un magnifique passe-temps. Viens, dit-il en entraînant Erik vers le fond du local où se trouvait son établi.

Erik promena son regard sur la table. Elle était encombrée de tout un tas d’outils divers, des pots contenant des liquides colorés et des verres à limonade avec des pinceaux en poils de martre qui luisaient dans la lumière des néons. Sur des étagères, au-dessus de l’établi, se trouvaient des peaux tannées et toute une collection de bois de cervidés. Décidément, cet endroit était magique.

— Tu la reconnais ? demanda Bertil, le doigt pointé sur la soyeuse peau de renard étalée sur la table.

— Non. D’où est-ce qu’elle vient ?

— C’est le renard que Johan a abattu. En général, je rachète aux autres chasseurs les bêtes qu’ils ne souhaitent pas garder.

— Mais comment tu fais ? Comment tu fais pour les ramener à la vie ? Ce ne sont que des peaux vides.

Bertil rit et se pencha pour ouvrir un des tiroirs du meuble de travail. Il en tira deux mannequins en cire jaune qu’il posa sur l’établi. Ils avaient tous les deux la forme d’un renard, l’un en position assise, l’autre debout, la gueule ouverte. Avec leur surface musculeuse et brillante, on aurait dit de véritables animaux qui venaient d’être dépouillés.

— Une fois la peau tannée et traitée, on en habille un de ces modèles. C’est un travail qui requiert beaucoup de minutie et de nombreuses prises de mesures. – Il s’empara d’une petite caisse à outils sur l’étagère et en sortit un pied à coulisse. – Ceci est notre instrument le plus important. Pour leur donner une expression réaliste, cela demande une grande dextérité.

Erik observa les outils qui étincelaient dans la caisse en bois et caressa leur métal froid. Il repensa à ce que lui avait dit son père, alors qu’ils revenaient de leur partie de chasse. Qu’il existait différentes manières de capturer un animal. On pouvait les tuer d’une balle bien placée ou grâce à la lumière des phares d’une voiture. Son père venait de lui montrer une nouvelle méthode à côté de laquelle les grandes expositions de gibier qui concluaient traditionnellement les battues, et qu’il avait tant admirées jusque-là, lui parurent soudainement vulgaires et rebutantes.

— Fais attention avec ça ! s’écria son père en lui arrachant des mains la grosse seringue qu’il avait sortie de la caisse.

Bertil la posa sur la table, hors de portée d’Erik.

— Ce n’est pas un jouet. Certains de ces outils peuvent être extrêmement dangereux, et si tu ne les manipules pas avec précaution, tu risques de te faire très mal.

— Pardon, je ne savais pas qu’elle était dangereuse.

— Plus dangereuse que le plus effilé des scalpels. Elle est remplie d’acide chlorhydrique.

— Ah bon ? Et à quoi ça sert ?

— À dissoudre le cerveau et à vider le crâne, répondit Bertil, comme s’il cherchait à l’effrayer.

Mais Erik était bien trop fasciné pour avoir peur.

— Papa, tu m’apprendras comment on fait ?

— Peut-être, dit Bertil en haussant les épaules. Ou plutôt, je peux t’apprendre la technique, mais alors, tu n’auras fait que la moitié du chemin.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Un bon taxidermiste, même amateur, doit, comme tout artiste, être capable de créer. De capter l’instant juste, celui qui a du sens. Il doit savoir immortaliser la vie dans ce qu’elle a de plus abouti.

Erik acquiesça en silence. Il avait toujours du mal à croire que toutes les créatures rassemblées dans la cave étaient l’œuvre de son père, ce père dont les autres se moquaient, que sa mère enguirlandait sans cesse, qui rentrait du travail épuisé et silencieux. Pour lui, il était inconcevable que cet homme soit si doué dans cet art qu’il aurait tant aimé maîtriser.

— Il ne s’agit pas seulement de coudre la peau du renard sur un mannequin, poursuivit Bertil, en soulevant l’animal par les pattes antérieures. Il faut d’abord essayer d’imaginer quel a pu être le meilleur moment de sa vie. Celui où il s’approchait le plus de la perfection. Où il était au sommet de sa splendeur. Son plus grand moment de bonheur, à supposer que la notion de bonheur signifie quelque chose pour les renards. – Il lâcha la peau qui retomba mollement sur la table. – Qu’en penses-tu, Erik ? Dans quelle situation devrions-nous le restaurer ?

Erik secoua la tête.

— Je… je ne sais pas.

— Réfléchis. Quel a été son meilleur moment ?

— Vraiment, je ne sais pas. Les rares renards que j’ai vus essayaient de fuir ou étaient morts.

— En effet, ce n’est pas très glorieux, hein ?

Son père haussa les sourcils.

Erik regarda fixement le sol. Il était déçu de ne pas avoir d’idée, une idée susceptible d’impressionner son père et de lui assurer ainsi un accès illimité à la cave, aux animaux qui y étaient conservés et à ces outils qu’il aurait volontiers échangés contre tous ses jouets.

— Peut-être qu’on pourrait le représenter en train de chasser ? l’aida son père. À l’affût, guettant une perdrix, la bave à la gueule et les yeux assoiffés de sang ?

Il lui montra un nouveau mannequin accroupi avec la tête baissée.

Erik s’empressa d’approuver.

— Ou peut-être en train de boire tranquillement au ruisseau, dans la lueur de l’aube, suggéra encore Bertil.

— Ce serait très bien aussi.

— Ou bien faisant la cour, dans un champ, le dos arqué et la queue dressée.

Bertil souleva la queue épaisse et l’agita.

Erik éclata de rire.

— Oui, ou bien en train de dormir dans son terrier…

Ces paroles lui avaient échappé et il regretta aussitôt de les avoir prononcées.

Bertil approuva.

— Pas mal, comme idée.

— Tu trouves ?

— Le sommeil du renard… Aux aguets, mais avec les yeux clos, c’est à ça que tu penses ?

Bertil sortit de son tiroir un troisième mannequin. Celui d’un renard recroquevillé sur lui-même. Il lui releva légèrement la tête afin de lui donner une expression vigilante.

— Non, répondit Erik en rabattant la tête du mannequin sur son corps. Comme s’il dormait paisiblement. Comme s’il rêvait de tout ce qui lui était arrivé pendant la journée et de tout ce qu’il ferait le lendemain.

— Intéressant. Et de quoi d’autre un renard peut-il rêver ?

Erik baissa la voix.

— Qu’il se sent en sécurité au fond de son terrier, là où personne ne peut le voir ni l’entendre, où il peut être lui-même.

Son père le dévisagea et Erik détourna les yeux.

— J’ai bien fait de t’amener ici, mon garçon. – Il lui caressa tendrement les cheveux. – Je crois que tu feras un bon taxidermiste.

— C’est vrai ?

Son père l’embrassa sur le front.

— Un excellent, même.

13

29 novembre 2010

29 novembre 2010. Trente-troisième jour. Encore quatre cents à tenir. Je suis Masja. Masja, vingt et un ans. J’ai atterri en enfer. Ceci est mon journal intime. Vous comprenez ? Il ne s’adresse à personne, sinon à moi-même. Je sais que je ne suis pas une écrivaine. Je sais que ce ne sera jamais aussi bien que La Fille de la dragonne. Si j’écris, c’est uniquement pour m’aider à tenir. Pour survivre. Pour me souvenir que je suis toujours en vie. Ma mère disait toujours que j’aurais pu devenir enseignante, que j’étais intelligente. Je lui répondais : “Qui peut bien avoir envie de s’occuper des morveux des autres à longueur de journée ? Et pour un salaire de misère, par-dessus le marché ?” Aujourd’hui, je serais prête à le faire gratuitement. Mais je ne suis pas enseignante. Je ne suis rien.

C’est ainsi que débutait son journal intime. Celui qu’elle avait entamé quelques jours après que Slavros lui avait remis le cahier dans lequel elle était censée tenir ses comptes. Celui dans lequel elle avait noté tous les tarifs. À la fin de sa première journée “chez Slavros”, elle n’avait déjà plus besoin de consulter la liste des tarifs. Son corps les avait tous enregistrés. Il savait d’instinct combien valait chaque prestation.

Masja conduisit le taureau dans l’escalier en colimaçon habillé d’une épaisse moquette bordeaux qui menait à l’étage. Les taureaux, c’était ainsi qu’ils appelaient tous les clients, au Key Club, quelle que soit la taille de leur équipement. L’énorme main de l’homme recouvrait complètement la sienne et elle sentait l’or froid de son alliance contre ses doigts. En bas, dans le bar, des filles exécutaient un numéro de pole dance sur la scène au son de You Can Leave Your Hat On de Joe Cocker. Son taureau était tellement ivre qu’il trébucha sur la dernière marche. Masja le rattrapa, puis le soutint le long de l’étroit corridor qui desservait les chambres. Officiellement, c’étaient les logements privés des employés du Key Club, en réalité, il s’agissait du principal bordel de la ville. Le club de strip-tease était un établissement de troisième catégorie, aussi délabré que les filles qui se trémoussaient sur scène. C’était une machine à fric sordide conçue pour soutirer aux taureaux un maximum d’argent en un minimum de temps. Qu’ils se contentent d’une bière tiède coupée à l’eau ou qu’ils se retirent à l’étage avec une des hôtesses. La clientèle hétéroclite était constituée d’ouvriers, d’étudiants et d’hommes d’affaires, sans oublier les inévitables groupes de participants à des enterrements de vie de garçon. Officiellement, le Key Club était un bar à strip-tease répertorié dans les brochures touristiques, même dans celles de l’office du tourisme de la ville, mais tout le monde savait que les filles ne se contentaient pas de danser. Tout le monde savait que vous pouviez tout acheter, au Key Club, tout vous permettre, du moment que vous payiez votre dû à Slavros et à ses hommes.

Elle ouvrit la porte et entraîna son taureau dans sa chambre minuscule. C’était ici qu’elle travaillait. Ici qu’elle dormait. Ici qu’elle vivait. La pièce n’avait pas de fenêtre, juste un lit, un placard et une petite table, dans un coin, sur laquelle elle rangeait son maquillage. Cette chambre encore plus minuscule que celle qu’elle avait chez sa mère, dans Burmeistergade, à Christianshavn. Masja avait bien tenté de masquer l’odeur âcre du matelas en pulvérisant du parfum sur le lit, mais elle était seulement parvenue à la faire ressortir encore plus, si bien que toute la pièce sentait désormais la litière pour chat usagée. Elle avait fini par s’habituer à la puanteur de la “suite nuptiale”, la meilleure chambre du Key Club, précédemment occupée par Izabella, l’une des plus anciennes hôtesses de l’établissement. Si Slavros avait attribué cette chambre à Masja, ce n’était pas par gentillesse, mais parce que les taureaux avaient une préférence pour les nouvelles venues.

Le taureau s’assit sur le bord du lit. Masja se déshabilla devant lui et lui retira sa chemise. Tandis qu’elle déboutonnait son pantalon, l’homme lui palpa les seins, puis fit glisser ses mains jusqu’à son entrejambe. Lorsqu’il ne lui resta plus que ses chaussettes noires, il se mit à la traiter de pute, de salope et à la couvrir de grossièretés. Il lui raconta toutes les choses perverses qu’il allait lui faire, avant tout pour s’exciter, tandis qu’elle mettait tout en œuvre pour tenter de lui donner une érection. Elle n’y parvint qu’à moitié. Alors, elle le renversa sur le lit et l’enfourcha. Après quelques tentatives infructueuses, elle commença à le chevaucher. Le taureau poussa des grognements et finit par trouver le rythme. Elle le regarda. On aurait dit un croque-mort, ou plutôt une caricature de croque-mort, livide et bouffi. Ses sourcils broussailleux et noirs contrastaient avec son crâne dégarni. Au cours des premiers jours, tous les taureaux avaient ressemblé à Igor. Igor en gros, Igor en vieux, Igor en Pakistanais, Igor en sadique, mais au fil du temps, les taureaux avaient effacé ses traits. Ou peut-être l’avait-elle refoulé volontairement. Pour tourner la page, ainsi que Slavros le lui avait conseillé. Elle gémit à voix haute. Elle savait que les taureaux aimaient ça. Le résultat ne se fit pas attendre. L’homme se mit à faire des mouvements de plus en plus rapides. Il l’insulta et lui demanda si ce n’était pas la plus grosse bite qu’elle avait jamais chevauchée.

— Oh si, c’est la plus grosse, dit-elle en laissant son regard dériver sur la moquette jusqu’à la tache, près du radiateur.

L’instant d’après, il tendit les bras vers elle et referma ses mains comme des pinces autour de son cou.

— Regarde-moi pendant que je te baise !

— Stop ! s’écria-t-elle d’une voix rauque.

Il resserra encore sa prise au point qu’elle ne pouvait plus respirer. Elle tenta de se libérer en lui martelant les avant-bras, mais il était trop fort. Le regard du taureau s’assombrit et il esquissa un sourire.

— Oui, comme ça. Comme ça, c’est bon.

Pantelante, elle essaya de lui griffer le visage, mais ne parvint pas à l’atteindre. Elle gigota pour tenter de s’arracher à lui, mais cela ne fit que l’exciter encore plus. Des gouttes de sueur perlaient sur la lèvre supérieure de l’homme qui se mit à rire et se pressa contre elle, l’entraînant dans une chevauchée frénétique. Sous l’effet du manque d’oxygène, sa vue s’obscurcit et elle fut prise de vertige. Elle se voyait déjà mourir. Le cri de l’homme lui déchira les tympans et une salve de postillons lui arrosa le visage. Elle le laissa finir et, peu à peu, la pression autour de son cou se relâcha. Masja s’écroula sur le lit, à côté de lui, et son corps frôla sa peau froide et dégoulinante de transpiration. Elle s’écarta immédiatement.

Le taureau reboutonna son pantalon et la regarda avec un sourire ravi.

— Allez, arrête un peu de pleurnicher. Ce n’était pas si méchant. – Il tira un billet tout froissé de sa poche et le jeta à Masja. – Tu me plais beaucoup. Je te promets que je te choisirai encore, la prochaine fois.

Lorsqu’il fut parti, elle ramassa le billet. Une série de coups résonna dans la tuyauterie. C’était le bar. On l’avertissait qu’un autre taureau était en train de monter. Les affaires étaient florissantes, au Key Club. La rumeur de l’arrivée d’une nouvelle fille n’avait pas tardé à se répandre, si bien qu’elle n’avait même pas besoin de descendre pour appâter les clients.

Le lendemain matin, tandis que le dernier taureau était parti et qu’elle entendait le barman faire le ménage, à l’étage du dessous, elle sortit son cahier et mit tout noir sur blanc. C’était le seul moyen de se calmer et de réussir à dormir un peu. Le seul moyen de ne pas sombrer dans la folie. Sa gorge était toujours douloureuse depuis que l’homme avait tenté de l’étrangler. Dans quatre cent onze jours, elle serait libre. À condition que, d’ici là, elle n’ait pas succombé entre les mains d’un de ces psychopathes.

Je suis Masja. Je ne suis rien.

14

Christianshavn, 2013

Thomas passa la laisse à Møffe. Le chien grogna et semblait mécontent d’avoir été traîné de force sur la terre ferme. Thomas se retourna pour regarder le bateau. Preben avait raison : la Bianca était dans un piteux état, mais cela n’en demeurait pas moins son bateau. C’était lui le capitaine de ce bâtiment en perdition. Il tira sur la laisse et Møffe le suivit à contrecœur dans Sofiegade en direction du vieil appartement. Après avoir hésité une partie de la journée, Thomas s’était enfin décidé à aller chercher le TIP afin de pouvoir régler ce qu’il devait à Preben et au club nautique. Bien que la perspective d’une bonne douche et de récupérer des vêtements propres fût tentante, il angoissait à l’idée de retourner chez lui.

Devant l’entrée de l’immeuble, tandis que Thomas cherchait ses clés, Møffe se mit à geindre.

— Je sais, mon vieux, marmonna-t-il à son chien. Ce n’est pas marrant pour moi non plus.

Puis ils s’engouffrèrent dans le hall et gravirent l’escalier. Lorsqu’ils arrivèrent au quatrième étage, une porte s’entrouvrit et la tête de sa voisine du dessous apparut.

— Ketty.

Thomas salua la vieille dame aux cheveux bleuâtres et aux grosses lunettes.

Elle mit quelques instants à le reconnaître.

— Thomas ? Ça… ça faisait longtemps.

Il acquiesça et tira sur la laisse. Il ne souhaitait pas s’attarder.

— Je croyais que vous aviez déménagé, dit Ketty.

— Non, non, pas tout à fait. J’étais juste parti en voyage… sur mon bateau.

Il se força à sourire.

— Quelle tragédie, n’est-ce pas ?

Ketty sortit sur le palier. Apparemment, elle avait envie de papoter.

— Oui, en effet, répondit Thomas en reprenant son ascension. À bientôt, Ketty.

Arrivé au cinquième, il s’arrêta devant la porte. Il entendit Ketty rentrer chez elle, un étage plus bas. Il sortit ses clés. Sur la serrure et la poignée, il y avait encore des traces de la poussière d’aluminium que les techniciens de la police scientifique avaient utilisée pour relever les empreintes digitales. Il repéra un fragment de ruban de signalisation sur le chambranle. Il le décolla et le glissa dans sa poche. Puis il tourna la clé et poussa la porte derrière laquelle s’étaient accumulés le courrier et les publicités. Il considéra l’amoncellement d’enveloppes à fenêtre, de catalogues et de prospectus aux couleurs vives. Cela faisait déjà trois mois qu’il n’avait pas mis les pieds ici.

Il se pencha pour ramasser les lettres qui reposaient au sommet de la pile et trouva la facture de Preben. Mission accomplie. Son cœur battait à tout rompre et il regretta d’être monté. Au fond, il n’avait aucune raison de s’attarder ici. Il décida qu’il se passerait de la douche ; quant à ses vêtements, ceux qu’il avait sur le dos étaient maintenant presque secs. Il avait bien plus besoin d’un whisky ou, encore mieux, d’un double whisky. Sur un journal, un peu plus loin, gisaient les bottes en caoutchouc d’Eva. C’était une paire d’Ilse Jacobsen. Le jour où elle les avait achetées, il lui avait dit que c’étaient des bottes de bourge. Elle avait ignoré sa remarque et les avait gardées aux pieds dans l’appartement jusqu’à ce que les ampoules la forcent à les retirer. Il observa le portemanteau où était accroché un des coûteux sacs à main d’Eva. Mon Dieu, ce qu’elle pouvait aimer les sacs à main, songea-t-il.

Il fourra les lettres dans sa poche. Par la porte entrouverte, la lumière du séjour dessinait un triangle sur le sol du couloir. Il n’avait qu’une envie, c’était fuir cet endroit. Pourtant, il enjamba le tas de courrier et de publicités et s’approcha de la porte du salon. Il la poussa doucement et passa la tête à l’intérieur. La pièce était restée telle quelle. La bibliothèque Montana avec sa collection de DVD et les livres d’Eva. L’encyclopédie juridique de Karnov, quelques polars et toute une flopée de bouquins consacrés au développement personnel. La table de la salle à manger achetée chez Ilva, l’écran plat dans l’angle, le canapé recouvert d’alcantara clair au-dessus duquel était suspendu le tableau “bleu”, œuvre d’un peintre ultrabranché et décédé dont il avait oublié le nom et pour laquelle Eva avait déboursé 15 000 couronnes. Cela avait été leur appartement, avec vue sur les bastions, lumineux, tranquille et douillet. Jusqu’à cette nuit fatidique où, en rentrant du service, il l’avait trouvée là, étendue parmi les débris de la table basse en verre. L’arrière du crâne fracassé. Par terre, à côté d’elle, le candélabre baignait dans son sang. Thomas s’était précipité sur elle. Trop tard. Il avait étreint son corps froid et rigide. Elle était morte depuis plusieurs heures déjà. Il avait crié de toutes ses forces. Cela lui avait semblé irréel, comme dans un mauvais film, mais un film dont il était le personnage principal.

La tache sombre laissée par son sang sur le parquet était toujours visible. Il l’avait pourtant frottée, encore et encore…

Incapable de rester une seconde de plus, il se précipita dehors et dévala l’escalier. Il prit la fuite, exactement comme il l’avait fait trois mois plus tôt, quand le monde s’était effondré autour de lui. Le jour où ils lui avaient annoncé que l’enquête, après des mois de travail intense, allait être interrompue. Le jour où il s’était rendu compte que le meurtre d’Eva allait rejoindre la pile des affaires non résolues car ils n’avaient plus ni piste ni suspect.

*

La place, au bar, à côté de Thomas, puait le vomi. Il n’avait aucune idée de qui avait rendu ses tripes ici, ni de quand cela s’était produit, et il s’en moquait royalement.

Après s’être fait mettre à la porte du Havodderen, il avait échoué dans ce trou à rats situé juste derrière Christiania. Il n’y avait jamais mis les pieds auparavant et ignorait même comment il s’appelait. Il était tombé dessus par hasard après que Johnson avait refusé de continuer à le servir. Parce qu’il était trop bourré, lui avait-il dit. Ce n’était pas justement pour cela qu’on sortait dans les bars ? Comment Johnson pouvait-il faire tourner son commerce avec de tels principes ? En plus, Thomas ne se sentait pas du tout soûl. Il tenait encore sur ses jambes, même s’il commençait à tanguer légèrement. Il était toujours assez lucide pour se souvenir de sa journée et de son passage éclair à l’appartement. Il fit signe au barman, commanda un nouveau verre, le vida, en commanda un autre. Cela allait déjà mieux. Les voix et les bruits de fond s’évanouirent, le sommeil commençait à venir. Il se cala dans l’angle, entre le comptoir et le mur. Ferma les yeux. Il envisagea de commander encore un verre. Mais lorsqu’il voulut faire signe au serveur, son bras ne lui obéit qu’à moitié. Puis il somnola jusqu’au moment où quelqu’un lui donna une bourrade.

— Ma parole, mais c’est notre pote le mélomane.

Thomas ouvrit les yeux et se retrouva face à une armoire à glace qui s’adressait à son ami, posté un peu plus loin. Un gros lard avec des lunettes de soleil jaunes. Thomas était certain de les avoir déjà vus, mais il ne se rappelait pas où.

— Tu t’es trompé d’endroit, mec.

— Quoi ? rétorqua Thomas.

Le gros lard aux lunettes jaunes était maintenant tout près de lui.

— Il n’y a pas de musique ici. Seulement la mienne. – Il prit Thomas par le col et le plaqua contre le mur. – Cette fois, tes petits copains de biture ne pourront pas te sauver, tu piges ?

Thomas ne voyait absolument pas à quoi l’autre faisait allusion. Tout ce qu’il savait, c’était que cela allait mal finir.

— Je ne sais pas qui tu es… et je m’en fous. Allez, je t’offre un verre.

Il fit un signe en direction du barman.

— Je te remercie, mais je pense que je vais décliner.

La bosse de son front se trouvait à seulement quelques millimètres du nez de Thomas.

— Je préfère t’inviter à danser.

— Ton haleine pue la mort, balbutia Thomas. Tu viens de gerber ou quoi ?

— Qu’est-ce que t’as dit ?

En guise de réponse, Thomas lui asséna un coup de poing dans les reins. Le gros émit un cri et lâcha prise. Le lendemain, il pisserait probablement du sang. Thomas en profita pour tenter de s’enfuir, mais le copain du gros lard l’intercepta. Il le tira en arrière et le projeta contre le mur. Les deux hommes se jetèrent sur lui. Ils le rouèrent de coups. Thomas eut la respiration coupée. Ils le frappèrent à la tête. Le passèrent à la moulinette. Lui collèrent la raclée du siècle. Lorsqu’il tomba à terre, ils le foulèrent aux pieds. Tout devint flou. Thomas ne ressentait plus rien. Puis la lumière s’éteignit.

Quand Thomas se réveilla, il sentit les pavés sous son corps et l’odeur d’eau croupie du canal. Quelques mouettes hurlaient dans le ciel. Le soleil poignait au-dessus des toits. Quelqu’un lui faisait les poches. Puis l’abandonna sans rien avoir trouvé de valeur. Peu après, Thomas essaya de se lever, mais il avait trop mal partout et n’y voyait presque rien tellement son visage était gonflé. Pour finir, il parvint à se traîner jusqu’à la fontaine qui se trouvait à quelques mètres. Il s’appuya dessus, ouvrit le robinet et se passa la tête sous le jet d’eau froide. Il n’avait pas la moindre idée de comment il avait atterri au bord du canal. L’avait-on abandonné là ou avait-il rampé tout seul jusqu’au quai ? Hormis le fait qu’il s’était fait tabasser, il n’avait aucun souvenir des événements de la nuit. En revanche, il se souvenait parfaitement d’être passé à l’appartement. Il se souvenait aussi du moment où il avait retrouvé Eva. Il aurait aimé pouvoir dire qu’elle ressemblait à un ange paisible, mais en réalité, son visage s’était figé dans une expression de douleur qui reflétait toute l’étendue de l’horreur qu’elle avait vécue au cours des dernières minutes de sa vie. Jamais il n’oublierait cette vision et il était déçu que le gros lard et son copain ne l’aient pas rossé encore plus sévèrement.

15

Il était 16 h 30. Thomas était assis à la poupe de la Bianca, les jambes étendues sur la chaise d’en face. Sur le quai, Eduardo arriva sur son vélo. Il donna un coup de sonnette et le salua. Thomas se retourna à moitié et lui rendit la politesse. Il avait un œil au beurre noir tout boursouflé ainsi que des traces de sang séché sur le front et dans les cheveux.

— Merde, qu’est-ce qui s’est passé ? s’écria Eduardo en descendant de son vélo. On dirait que tu t’es pris un bus en pleine face.

— C’était la navette portuaire. Elle m’est passée dessus.

Il appuya ses paroles d’un geste éloquent de la main. Eduardo bondit sur le pont et l’examina.

— La vache, Ravn, madre mía. Mais il faut que tu ailles aux urgences. Tu as quelque chose de cassé ?

— Juste une molaire.

— Ça fait mal ?

— À ton avis ?

Eduardo ouvrit sa serviette en cuir et se mit à fouiller dedans. Il finit par mettre la main sur une boîte d’ibuprofène qu’il lui tendit.

— C’est avec ça que tu te dopes, au journal ? commenta Thomas en extrayant quatre comprimés.

Il les fit passer avec une gorgée de café froid.

— Dis-moi, il y a un jour de la semaine où tu ne picoles pas ?

— Je ne sais même pas quel jour on est.

Eduardo s’adossa au plat-bord et l’observa.

— Il serait temps que tu changes de cap, matelot. Tu ne peux pas continuer comme ça.

— Je crois me souvenir que tu me l’as déjà dit.

— Et je te le répète encore une fois. Tu as l’intention de finir comme eux, là-bas ?

Il désigna le banc, derrière eux, où deux clochards ivres s’étaient installés avec tous leurs sacs.

Thomas leur jeta un regard.

— Pourquoi pas ? Ils n’ont pas l’air malheureux.

— Arrête un peu de déconner, Thomas. Essaie d’être sérieux pour une fois. Tu es encore plus mal en point que cette poubelle flottante qui, d’ailleurs, ne restera pas longtemps dans ce port si tu ne te ressaisis pas.

Thomas acquiesça et baissa les yeux sur sa tasse. Il prit une profonde inspiration.

— Je suis repassé à l’appartement, hier.

— D’accord… – Eduardo haussa les sourcils. – Ce serait peut-être une bonne idée que tu retournes vivre là-bas ?

— Ouais, une brillante idée. À part qu’au bout de cinq minutes, j’ai été pris de panique et je me suis barré en courant, ajouta-t-il d’une voix émue. C’est toujours pareil.

Eduardo se redressa.

— Tu as besoin de temps. La prochaine fois, je veux bien t’accompagner si tu penses…

— Si seulement j’étais rentré à l’appartement avant elle, dit-il en fixant sa tasse. Si je n’avais pas été de service, ce soir-là, elle serait encore en vie aujourd’hui.

— Tu ne peux pas continuer à te tourmenter comme tu le fais.

— Un putain de cambrioleur, un minable. Tu savais qu’il l’avait tuée avec le candélabre qu’on avait acheté à Casa Shop pour 1 800 couronnes ?

Eduardo acquiesça.

— Oui, tu…

— Eva avait craqué sur ce candélabre. Moi, au contraire, je n’avais jamais rien vu d’aussi moche, mais on l’avait acheté quand même. Elle le voulait tellement…

— Oui, tu me l’as déjà raconté, chuchota Eduardo. C’est une histoire tragique, Ravn, une sale affaire.

— Et non résolue, par-dessus le marché. Je n’ai même pas été capable de lui rendre justice.

Il se leva et sentit aussitôt monter la nausée. Ils l’avaient tabassé davantage qu’il ne voulait bien l’admettre. Il se faufila devant Eduardo et se hissa sur la terre ferme.

— Tu vas où ?

— Au Havodderen. Tu viens ?

— Il est trop tôt. En plus, j’ai un rendez-vous.

— Un rencard ?

Il haussa les épaules.

— Disons plutôt un plan cul.

Thomas acquiesça. Puis il partit le long du quai et passa devant le banc où les deux clochards se chamaillaient comme un vieux couple.

*

À part Victoria, qui lisait le journal au bar à sa place habituelle, ainsi qu’un couple de petits jeunes qui flirtaient autour de la table de billard, le Havodderen était désert. Thomas salua Victoria d’un hochement de tête et elle lui répondit en expulsant deux volutes de fumée dans l’air.

— On dirait que tu t’es pris une tornade dans la tronche, commenta-t-elle de sa voix rauque.

— Je préfère prendre ça comme un compliment, répondit-il en allant s’asseoir un peu plus loin. Où est Johnson ?

Il scruta le bar désolé. Victoria haussa les épaules et sirota son café.

Au même moment, Johnson surgit de l’arrière-boutique en traînant derrière lui un fût de bière qu’il rangea sous la tireuse.

— Tu arrives juste à temps, dit Thomas.

Sans répondre, Johnson raccorda le fût à la tireuse. Une fois qu’il eut terminé, il se redressa et dévisagea Thomas.

— Tu as encore eu une nuit agitée ?

Thomas écarta les mains.

— Je crois bien que tu vas devoir me faire crédit, aujourd’hui.

Il tapota ses poches pour montrer qu’elles étaient vides.

— Tu ne crois pas qu’il serait temps que tu te reprennes ?

— Si, si, bien sûr, répondit Thomas en tambourinant impatiemment sur le comptoir. Faudrait pas qu’elle reste inactive trop longtemps, hein ?

Il pointa du doigt la tireuse à bière.

Johnson croisa les bras.

— Si tu n’as pas de quoi payer ta conso, tu vas devoir la gagner.

— Tu te fous de moi ? – Thomas secoua la tête. – Il est hors de question que je fasse le barman.

Johnson ricana.

— Tu ne t’imagines tout de même pas que je te confierais une telle responsabilité ? On est dans un établissement de renom, ici.

Thomas acquiesça d’un air indifférent.

— Bon, qu’est-ce que tu attends pour me la servir, cette bière ?

Johnson commençait à lui courir sur le système.

— Comme je te l’ai dit, tu vas devoir la gagner.

Thomas détourna le regard et réfléchit. Il savait qu’il avait de l’argent quelque part sur son bateau. Encore fallait-il qu’il le retrouve. Il y avait aussi sa carte de crédit qu’il avait laissée à l’appartement. Il pourrait sans doute convaincre Eduardo d’aller la chercher si lui-même ne s’en sentait pas la force. Mais aucune de ces pistes n’apporterait de solution immédiate à son problème. Or il mourait de soif. Il adressa un sourire crispé à Johnson. Il se souviendrait de cet épisode et le lui ferait payer au triple.

— Très bien. Qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

— Juste un petit travail de flic.

Cette fois, Thomas sourit pour de bon.

— Je croyais que tu voudrais que je fasse la plonge ou un truc de ce genre.

— Non, pas du tout.

— Qu’est-ce qui se passe ? Quelqu’un a piqué dans la caisse ou volé des bouteilles vides dans ton arrière-boutique ?

Johnson secoua la tête.

— Non, rien à voir. Il s’agirait plutôt d’une enquête.

— Dans ce cas, adresse-toi aux forces de l’ordre.

— Non, ce n’est pas mon style. C’est de toi que j’ai besoin.

— Je suis en congé maladie et, là, je suis en train de crever de soif. Tu veux bien me servir ?

Thomas donna un petit coup dans le robinet de la tireuse à bière.

— C’est très important pour moi, Ravn.

Thomas souffla et se mordit la lèvre.

— Je sais ce que tu ressens. Ça l’était aussi pour moi quand quatorze hommes de Station City recherchaient le meurtrier d’Eva. Mais tu sais quoi ? Ça n’a rien donné. Zéro résultat. – Il unit son pouce et son index pour former un zéro, puis plissa les yeux. – Bon alors, tu me la sers cette foutue bière ou est-ce qu’il faut que j’aille voir ailleurs ?

Johnson dévisagea longuement Thomas, puis s’empara d’un verre qu’il plaça sous le robinet. La tireuse émit un bruit de plomberie et la bière brune se mit à couler. Il posa le verre devant Thomas qui se jeta aussitôt dessus, mais Johnson ne le lâcha pas.

— J’ai une femme de ménage qui passe deux fois par semaine. Elle s’appelle Nadja. Une personne charmante, originaire de Lituanie. Elle a débarqué ici il y a dix, douze ans avec sa fille et son mari de l’époque.

— Et ?

— Il y a environ deux ans, sa fille a disparu. Depuis, personne n’a plus entendu parler d’elle.

— Quel âge avait-elle ? s’enquit Thomas en tirant sur le verre.

Cette fois, Johnson le laissa le prendre.

— Une vingtaine d’années.

Thomas but une gorgée de bière et sa lèvre supérieure se couvrit de mousse.

— Pourquoi sa mère n’a-t-elle pas signalé sa disparition ?

— Elle avait peur d’aller voir les flics. Elle n’a jamais eu de bons rapports avec les forces de l’ordre, ni ici ni en Lituanie. Et puis, Nadja avait aussi des petits problèmes avec sa fille.

— Quel genre de problèmes ?

Johnson secoua la tête.

— Qu’est-ce que j’en sais, moi ? Le genre de problèmes qu’ont tous les parents avec leurs gamins quand ils arrivent à l’adolescence, je suppose.

— Moi aussi je m’enfuirais si je devais faire le ménage dans ce tripot.

Thomas lâcha un rire et regarda autour de lui.

— Sa fille ne faisait pas le ménage. C’était sa mère, Nadja. Sois un peu attentif, Thomas.

— Je suis attentif, merde, répliqua Thomas en reposant son verre à moitié vide. Mais qu’est-ce que tu attends de moi ? Elle s’est sûrement trouvé un mec et fait la malle avec lui. Ou peut-être qu’elle est rentrée en Lituanie.

Il reprit sa bière et la descendit d’un trait.

— Non, Nadja a cherché partout. C’est comme si la gamine s’était volatilisée. Tu ne pourrais pas te renseigner ?

— Me renseigner ? Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Eh bien, à ton boulot. Tu réussiras peut-être à trouver quelque chose sur elle dans vos fichiers. Nadja a besoin de savoir ce qu’il lui est arrivé.

— Je vais devoir me répéter… Je-suis-en-congé-maladie.

Johnson prit le verre vide sur le comptoir.

— Tu es vraiment un connard, Ravn, tu le sais ? Une misérable petite merde.

Thomas se leva.

— Je crois que je vais me chercher un autre endroit où il y a une meilleure ambiance.

Il salua Johnson d’un hochement de tête et tourna les talons.

— Et si c’était ta fille qui avait disparu ?

Thomas s’arrêta net et lui lança un regard glacial.

— Ma fille ? Je n’ai pas d’enfant. Et tu sais pourquoi ? Parce qu’un putain de cambrioleur a éclaté la tête d’Eva avant qu’on n’ait eu le temps d’en faire. Probablement un de ces enfoirés de clandestins d’Europe de l’Est. En tout cas, c’est ce qui semblait ressortir de l’enquête. Alors pourquoi est-ce que je devrais aider ces gens-là ?

— Oui, pourquoi ? rétorqua sèchement Johnson. Parce que ce n’est pas ton style d’aider les autres. Eva, elle, n’aurait pas hésité une seconde, pas vrai ?

— Laisse Eva en dehors de ça.

— C’est pourtant la vérité, Ravn. Elle était la bonté incarnée. Alors que toi, tu passes ton temps à pleurer sur ton sort et à picoler.

Thomas s’éloigna.

— C’est toujours un plaisir d’écouter le barman du coin dispenser ses leçons de sagesse. Au fait, ta bière est chaude comme de la pisse, lança-t-il avant de franchir la porte.

Une fois dehors, Thomas descendit Sankt Annæ Gade et passa devant le Cafe Wilder. Lorsqu’il arriva à l’intersection de Wildersgade, il jeta un regard en direction de l’Eifel bar, un peu plus loin. Vu le genre de clientèle qui fréquentait cet établissement, il n’était pas exclu qu’il parvienne à s’y faire servir une pression. Il mit le cap sur le bar tout en réfléchissant à un moyen de rendre la monnaie de sa pièce à Johnson.

16

Décembre 2010

Rapport de la suite nuptiale. Soixante-septième jour. Je suis Masja. Je suis toujours là. Toujours en vie. Izabella me hait depuis que Slavros l’a forcée à changer de chambre pour me donner la suite nuptiale. Je m’efforce de l’éviter. Je me tiens à distance aussi bien en bas, dans le bar, qu’en haut, dans le couloir. C’est une sorcière, une créature des ténèbres tout droit échappée de Midgård. Comme celles dont il est question dans La Fille de la dragonne. Quand Slavros et les autres ne sont pas là, je verrouille systématiquement ma porte de peur qu’elle ne m’attaque. Il y a tant de rumeurs qui circulent sur son compte. Je ne suis pas tranquille. Iza est la plus âgée d’entre nous. Iza est le diminutif d’Izabella, son nom de prostituée. On porte toutes des noms de prostituées. Des noms d’artistes. Des noms derrière lesquels on se cache. Des noms qui nous aident à supporter les humiliations que nous infligent les taureaux. Je déteste les taureaux plus que je ne les crains, bien que je sache qu’ils sont capables du pire. Bien que je sache que la plupart d’entre eux viennent ici pour nous détruire, peu à peu. Pour se sentir supérieurs. Pour se sentir puissants. La seule personne ici que je redoute vraiment, c’est Iza. Surtout quand elle prend de la coke. Jamais je n’avais vu un regard aussi haineux. Un jour, je l’ai vue attraper une fille par les cheveux. Après ça, la pauvre avait le cuir chevelu en sang ! Le temps que ça cicatrise, elle a été obligée de s’attacher les cheveux en permanence pour éviter que Slavros ne s’en rende compte. Parce qu’ici, personne ne balance. J’ai vu Iza en menacer une autre avec une paire de ciseaux, elle voulait les lui planter dans les yeux ! Tout ça parce qu’elle la soupçonnait de lui avoir volé son eyeliner ! J’ai entendu dire qu’un jour, Iza avait renversé de la soude caustique sur la poitrine d’une fille pendant qu’elle dormait parce qu’elle lui reprochait de lui avoir piqué un de ses taureaux. On m’a dit qu’après ça, les seins de la fille ressemblaient à des raisins noirs moisis. J’ai mal rien que d’y penser ! J’ai perdu un paquet de fric, un paquet de taureaux à cause d’Iza. Je n’ai pas le courage de m’opposer à elle. Chaque fois qu’elle vient s’asseoir à ma table et que je suis avec un taureau, je m’invente une excuse et je me taille. J’espère qu’elle aura bientôt fini de rembourser tout ce qu’elle doit à Slavros. Comme ça, je ne l’aurai plus dans les pattes. Moi, ma dette est encore énorme. La vie est chère, ici. Il y a toujours des frais, des frais et encore des frais qui s’accumulent – et aucun ESPOIR.

C’était mercredi soir et le Key Club était à moitié plein. Sur la scène, Iza se contorsionnait autour de la barre de pole dance sur la chanson Private Dancer de Tina Turner. Elle était légèrement trop grosse pour son bustier qui bâillait dans le dos, légèrement trop chargée à la coke pour se mouvoir avec grâce, ce qui n’empêchait pas les quatre taureaux assis devant la scène de la dévorer des yeux. Lorsqu’elle jeta son bustier, dévoilant sa lourde poitrine, des applaudissements épars retentirent et les taureaux glissèrent des billets dans sa culotte.

Assise à une table, dans un angle du club, Masja observait Iza du coin de l’œil. Auprès d’elle, Lulu, une Polonaise affligée d’un strabisme et de lèvres aussi grosses que des pneus de tracteur, était occupée à divertir trois étudiants en droit. Ils portaient des habits de marque et payaient avec des grosses coupures et des cartes Platinum. Sans doute celles de leurs pères. Ces fils à papa rappelaient à Masja son ancienne vie, quand le pire qu’il pouvait lui arriver était de s’ennuyer. Ils s’exprimaient avec des manières et passaient leur temps à rire niaisement. Ils étaient manifestement sortis faire la “tournée des bas-fonds”. Pour se frotter à la racaille, goûter à la réalité, vivre des expériences excitantes dont ils pourraient ensuite se vanter auprès de leurs amis privilégiés. Et Masja faisait partie de cette expérience. De cette épreuve initiatique. Mais ils ne regardaient pas à la dépense. Ils avaient déjà lâché plusieurs milliers de couronnes rien qu’au bar. Masja avait fait ses calculs : si elles jouaient bien le coup, Lulu et elle pourraient facilement se faire 5 000 couronnes chacune. Ce que craignait Masja, c’était qu’Iza ne débarque et rafle la mise à leur place. Mais pour l’instant, Iza se trémoussait toujours autour de son poteau pour attirer l’attention des taureaux assis au bord de la scène.

Masja caressa l’aine d’un des garçons et se lécha les lèvres.

— Si on montait ?

Les garçons n’étaient pas pressés. Ils voulaient d’abord finir leurs bières et sniffer un peu de coke.

— La neige dans le nez, vous aimez ? demanda le plus âgé en écartant sa frange blonde de son front.

— J’adore la neige, répondit Lulu avec son fort accent polonais.

Les garçons furent pris de fou rire. Leur “tournée des basfonds” n’aurait pas pu être plus divertissante.

Dix minutes plus tard, ils se rendirent tous les cinq dans les toilettes où ils se partagèrent huit rails de coke servis sur l’abattant des WC. Les garçons étaient surexcités et tentèrent leur chance, pensant sans doute que la coke leur donnerait droit à une passe gratuite, mais Masja et Lulu repoussèrent leurs avances avec humour. Elles ne leur accordèrent qu’un échantillon de ce à quoi ils auraient droit, en haut, une fois qu’ils auraient payé Slavros.

Masja sentit le souffle chaud de la cocaïne se répandre sous la surface de sa peau et pénétrer jusqu’au fond de son âme. Tout irait bien. Il y avait une vie après le Key Club. Elle aurait encore le temps de bâtir quelque chose. À ce moment précis, même Iza ne lui faisait plus peur. Ils décidèrent de commander une dernière tournée avant de monter à l’étage pour s’amuser.

Lorsqu’ils retournèrent dans la salle, Masja repéra Iza. Elle était descendue de la scène et s’était installée dans le box voisin avec un vieux taureau vêtu d’un polo taché et de sabots. C’était Harald, un client régulier d’Iza. Il possédait une demi-douzaine de taxis que des étrangers conduisaient pour son compte. Iza lui servit à boire et se mit à caresser son gros ventre. Harald semblait nerveux. Il repoussa sa main.

Les bières arrivèrent et un des garçons entreprit de remplir le verre de Masja. Sa main tremblait et il en versa une grande partie à côté. Masja n’en fut pas fâchée, bien au contraire. Plus tôt ils auraient fini de boire, mieux ce serait. Iza se tourna vers leur table et commença à adresser des sourires aguicheurs aux garçons. Puis elle fixa Masja avec froideur et, d’un mouvement de la tête, lui fit signe de déguerpir. Masja déglutit et resta assise. Alors, le regard d’Iza se durcit et elle renouvela son geste, de façon plus claire, cette fois. Soudain, Masja se sentit seule. Son euphorie retomba d’un coup. Il n’y avait rien à faire. Elle n’avait pas le courage de défier Iza. Masja s’apprêtait à s’excuser auprès des garçons quand Tabitha passa devant la table d’Iza. Harald lui dit quelque chose que Masja ne parvint pas à saisir. Tabitha, qui venait du Nigéria et était noire comme l’ébène, s’arrêta et sourit, découvrant ses dents du bonheur d’un blanc éclatant.

Tabitha lui avait dit qu’elle avait dix-huit ans, mais d’après Masja, elle était bien plus jeune. Elle n’était pas très intelligente et maîtrisait très mal la langue, si bien qu’elle répondait souvent “Okay”, quoi qu’on lui dise. Les autres filles se moquaient d’elle, lui volaient ses affaires, lui soufflaient ses taureaux sous le nez et lui dérobaient sa drogue. C’était généralement elle qui récupérait les taureaux dont personne ne voulait. Ceux qui puaient. Ceux qui avaient une case en moins.

Harald se mit à gesticuler et lui fit signe de s’asseoir. Ne fais pas l’idiote, Tabitha, pensa Masja. Au même moment, Tabitha s’installa à côté de Harald sous le regard furieux d’Iza.

— Tu ne devais pas me faire voir quelque chose ? murmura un des garçons en se penchant sur Masja. – Il la lécha dans le cou. – Tu n’avais pas une petite surprise pour moi, là-haut ?

— Bien sûr que si, mon chéri, répondit Masja, tandis que le taurillon l’aidait à se lever.

*

Le jour s’était levé. La cocaïne qu’elle avait sniffée pendant une bonne partie de la nuit la maintenait toujours éveillée. Et les deux Valium qu’elle avait avalés une heure plus tôt ne semblaient pas avoir d’effet. Il régnait dans sa chambre un silence absolu. Dans le club, la musique s’était tue, tout comme les gémissements en provenance des chambres voisines. Elle aurait presque pu se croire ailleurs. Elle avait plutôt passé une bonne soirée. Une soirée tranquille. Si tant est que ce genre de chose soit possible, au Key Club. En tout cas, elle avait empoché 1 500 couronnes et en avait rapporté 4 800 autres à Slavros. Elle avait envie de faire pipi, mais la perspective de traverser tout le couloir pour se rendre aux toilettes ne l’enchantait guère. Elle se retint pendant quelques minutes, tandis qu’elle réfléchissait à un moyen de se soulager sans sortir de sa chambre. À court d’idées, elle finit par renoncer et enfila une culotte.

Alors qu’elle se dirigeait vers le fond du couloir, elle remarqua une odeur étrange. Comme si quelque chose avait brûlé dans un four. À mesure qu’elle s’approchait des toilettes, l’odeur gagnait en consistance. Une fois devant la porte entrouverte, elle s’arrêta. Elle pouvait entendre quelqu’un marmonner. Elle poussa lentement la porte. Aussitôt, une paire de bras la tira à l’intérieur et la porte se referma derrière elle. Devant les cabines des toilettes, il y avait un groupe de filles. Elles tenaient toutes Tabitha par un bras ou par une jambe et la plaquaient au sol. Iza était assise à califourchon sur son dos avec un fer à repasser dans une main et une cigarette dans l’autre. Sur les fesses de Tabitha, le fer avait laissé trois profondes brûlures de forme triangulaire.

— Qu’est-ce qui se passe ? interrogea Masja, stupéfaite.

— Ce n’est pourtant pas difficile à comprendre, répondit Iza avec un regard illuminé. On éduque la négresse. On lui apprend que quand on vole, on est puni.

— Mais tu… tu lui fais mal…

Iza haussa les épaules.

— Et alors ? Ce n’est pas ma faute si cette négresse est lente d’esprit. – Elle plissa les yeux. – Et toi, d’ailleurs ? – Iza pointa le fer à repasser sur Masja. – C’est toi qui m’as piqué ma chambre. Combien ça va te coûter ?

— Vas-y, Iza, marque-la, lança une des filles derrière Masja.

Elle sentit qu’on la poussait dans le dos.

— Ce n’est pas moi qui l’ai voulu, se défendit Masja. Tu sais très bien que j’ai demandé à Slavros de m’en donner une autre pour que tu puisses récupérer la suite nuptiale.

Iza tira sur sa cigarette.

— N’empêche que tu l’occupes toujours. Tu vas donc devoir me verser un loyer. Combien t’ont filé les jeunes, hier soir ?

— Mille…

— J’aurais dit plus.

Masja secoua la tête.

— C’était tout ce qu’il leur restait après avoir payé Slavros. Si tu les veux, ils sont à toi.

— Bien sûr, qu’ils sont à moi. – Elle se tourna vers Tabitha. – Tu ne m’as jamais rien payé, toi. Vous autres, les Noirs, vous croyez toujours que tout est gratuit. Vous croyez que vous pouvez débarquer chez nous et nous dépouiller. – Elle dévisagea Tabitha. – Au fond, tu n’es pas si vilaine. Tu me rappelles une poupée que j’avais quand j’étais gamine. La seule poupée nègre dans tout Târgovişte. J’adorais cette poupée, elle était ce que j’avais de plus cher. Il n’y avait rien de plus beau au monde que cette petite poupée nègre. Tu m’écoutes, Tabitha ?

Iza caressa sa joue baignée de larmes.

— O… kay, parvint à émettre Tabitha, malgré la culotte qui était enfoncée dans sa bouche.

— Un jour, j’ai pris ma poupée et je l’ai balancée dans le poêle. Je ne sais pas pourquoi. Pourtant, comme je l’ai dit, je l’adorais, mais je voulais voir ce qu’il se passerait. Et tu sais ce qu’ont fait les flammes ? – Elle tira sur sa cigarette et souffla la fumée vers Tabitha. – Elles ont fait fondre mon petit trésor. Ses joues et son visage tout entier se sont liquéfiés. Ma petite poupée nègre est devenue toute lisse.

Iza sourit et approcha lentement le fer à repasser du visage de Tabitha. Celle-ci se mit à gigoter, mais les trois autres filles l’immobilisèrent. Le fer à repasser brûlant n’était plus qu’à quelques millimètres de son visage, Tabitha poussa un gémissement.

— Arrêtez ! cria Masja.

Les filles se retournèrent.

Iza bondit sur ses jambes et fit un pas vers elle.

— Peut-être que je me souviens mal, en fin de compte, peut-être que ce n’était pas une poupée nègre, peut-être que c’était une petite pute de poupée blonde ? Comme toi. Chopez-la !

Les deux filles qui se tenaient près de Masja la saisirent par les bras. Iza posa une main sur sa poitrine et la poussa contre le mur. Puis elle brandit le fer à repasser.

— Tu ne le feras pas, dit Masja, terrorisée.

— Ah bon, tu en es sûre ?

— Quand Slavros verra qu’on ne peut plus travailler, Tabitha et moi, parce que tu nous as défigurées, tu hériteras de toutes nos dettes. Tu resteras ici toute ta vie.

— Peut-être que ça en vaut la peine.

Au même moment, elles entendirent un bruit de pas dans le couloir et Lulu ouvrit la porte des toilettes.

— Slavros arrive !

Iza posa le fer à repasser et écarta Masja. Tout à coup, les filles qui immobilisaient Tabitha se relevèrent et se précipitèrent dehors avec les autres. Pendant un instant, Masja demeura interdite. Elle regarda Tabitha retirer la culotte de sa bouche, avant de sortir de sa torpeur et de s’emparer d’une serviette avec laquelle elle lui couvrit les cuisses et les fesses. Puis elle l’aida à entrer dans la cabine la plus proche et ferma la porte.

— Qu’est-ce que tu fais debout à cette heure ?

Masja se retourna et vit Slavros et les deux hommes au crâne rasé qui se tenaient derrière lui.

— Je n’arrivais pas à dormir. J’avais envie de pisser.

— Tout va bien ? Tu n’as pas chopé une saloperie ?

Il pointa le doigt sur son sexe. Elle secoua la tête.

— Non, pas du tout, je prends mes précautions.

Il tendit le nez et huma l’air.

— C’est quoi cette odeur ?

— Je ne sais pas. Des cheveux brûlés, peut-être ? Je crois que certaines des filles se sont fait des extensions, hier soir. En général, ça pue un peu.

Slavros la jaugea du regard.

— Tu me le dirais si quelque chose n’allait pas ? S’il se passait ici des choses pas très nettes ?

— Bien sûr, Slavros. Tu peux me faire confiance.

— Merci, j’apprécie. Tu as très bien bossé, hier soir. Belle recette. Continue comme ça.

Dès que Slavros fut parti, Masja rouvrit la porte de la cabine. Tabitha était debout et se mordait les doigts pour ne pas hurler de douleur, tandis que des larmes coulaient le long de ses joues.

— Tu vas devoir faire fonctionner ton cerveau, Tabitha. Sinon, tu ne survivras pas.

— Okay, sanglota Tabitha.

Ça ne suffit pas de dire “okay”. Tu dois réfléchir et faire preuve d’un peu de jugeote si tu veux sortir d’ici sans trop de cicatrices, tu comprends, Tabitha ? Mais Tabitha s’est contentée de pleurer. Elle tremblait de la tête aux pieds. Je lui ai donné un comprimé de Valium, mon dernier. Je l’ai aidée comme l’aurait fait Tusnelda avec ses amies ostracisées dans La Fille de la dragonne. Je savais que ce comprimé ne suffirait pas à apaiser les souffrances de Tabitha. Si j’ai fait ça, c’était avant tout par compassion. Je me sentais coupable. Je ne sais pas pourquoi. Iza est une psychopathe, elle est complètement cinglée. Quant aux autres, les girouettes, elles ne valent pas mieux. Cette affaire est loin d’être terminée. Quand les taureaux se font rares, les esprits s’échauffent et elles deviennent mauvaises. Merde, dire que c’est bientôt Noël. Comme cadeau de Noël, je veux des taureaux. Des tas de taureaux. Je veux me barrer d’ici avant qu’on ne se mette à s’entretuer. Car ça finira bien par arriver un jour.

Il-N’y-A-Aucune-Pitié.

17

Christianshavn, 2013

Quelques jours après son accrochage avec Johnson, Thomas passa devant Victorias Antikvariat, à l’angle de Dronningensgade et de Mikkel Vibes Gade. Il examina rapidement les caisses de polars en promotion rangées devant la vitrine avant de franchir la porte de la bouquinerie de Victoria. Il faisait une chaleur agréable dans la petite boutique envahie de rayonnages dont les étagères ployaient sous le poids des ouvrages défraîchis. Sur le vieux comptoir d’épicier, un tourne-disque portable distillait le Summertime de Charlie Parker. Il flottait dans l’air une odeur de café, de livres poussiéreux et de tabac à rouler Petterøe, le préféré de Victoria. Thomas se faufila devant le rayon consacré à la littérature de voyage et s’approcha des caisses de CD d’occasion alignées au pied d’une cloison. Il les parcourut.

— Bingo, marmonna-t-il au bout de quelques minutes en s’emparant du CD The Essential de Hall and Oates.

C’était une compilation de tous leurs succès des trente dernières années. Il se dirigea ensuite vers le comptoir où Victoria était en train de servir un client.

— Ravn, le salua-t-elle de sa voix rauque, une cigarette pendant au coin de la bouche.

Sur le bout de son nez, elle avait une paire de lunettes de lecture bas de gamme, probablement un de ces modèles qui étaient intégralement remboursés par la Sécurité sociale. Victoria était la seule femme que Thomas connaisse qui portait constamment des costumes à carreaux en tweed et des bottines à lacets. On aurait dit un personnage tout droit sorti d’un roman de Charles Dickens.

— Combien tu en demandes ? interrogea Thomas en lui montrant le CD.

Victoria plissa les yeux.

— Soixante-dix.

— Soixante-dix ? répéta Thomas, stupéfait. Il est d’occasion, tu en es consciente ?

— C’est un double album.

— Il n’y a qu’un seul disque qui m’intéresse. En fait, une seule chanson, même. Je t’en offre 30.

Victoria le considéra d’un œil patient à travers ses lunettes et tira sur ses larges bretelles.

— Je ne vends ni des moitiés de livres, ni des moitiés de CD.

— Mais enfin, ce sont des tarifs pour les touristes.

— Dans ce cas, laisse-le aux touristes, rétorqua-t-elle en tendant le bras pour récupérer le disque.

Thomas s’empressa de le fourrer dans sa poche.

— Mets-le sur mon compte.

— Désolée, mais je ne fais pas…

— … crédit, je le sais, l’interrompit Thomas qui avait déjà regagné la porte.

— La prochaine fois, viens me voir avec des roulés à la cannelle, un sac plein, de chez Lagkagehuset, pas ces cochonneries toutes desséchées qu’ils vendent dans les supermarchés.

— Promis, répondit Thomas en lui faisant au revoir depuis le trottoir.

Il était presque minuit et Thomas était assis sur le pont arrière de la Bianca avec la jaquette du CD dans une main et un verre à moitié rempli de gin dans l’autre. Finalement, il avait dû faire une croix à la fois sur le tonic et sur la musique. Le premier pour cause d’oubli, la seconde en raison d’un branchement défectueux. En voulant corriger le problème, il avait fait disjoncter toute l’alimentation électrique du quai et quelques-uns de ses voisins étaient déjà venus se plaindre de la coupure de courant. Demain, il se ferait certainement encore passer un savon par Preben, mais dans l’immédiat, ce n’était pas sa préoccupation majeure. S’il n’arrivait pas à faire fonctionner sa chaîne hi-fi, il serait contraint de retourner au Havodderen. Or, ni Johnson ni lui n’avaient oublié leur dispute. Il but une gorgée de gin. C’était quoi l’histoire de la fille de cette femme de ménage ? Il ne connaissait pas cette dame. Il ne savait pas non plus que quelqu’un faisait le ménage dans le bouiboui de Johnson. Il secoua la tête en repensant à la manière dont Johnson avait tenté de le faire culpabiliser. Au cours des six années qu’il avait passées à la section criminelle de Station City, il avait assisté à trop de tragédies humaines pour se laisser émouvoir par un simple cas de fugue. Tout à coup, le courant fit son retour et la lumière s’alluma à bord de son bateau. Dans la cabine, la chaîne hi-fi se remit en marche et la musique se déversa à l’extérieur par la porte ouverte. Thomas s’étira sur le dossier de sa chaise pour jeter un coup d’œil en direction du boîtier électrique qui se trouvait sur le quai, à une vingtaine de mètres, mais il ne vit personne. Ce qui ne l’empêcha pas de lever son verre pour trinquer. Il but une nouvelle gorgée de gin. L’alcool pulsait dans ses lobes frontaux et il sentait venir l’ivresse. L’accrochage qu’il avait eu avec Johnson ne cessait de le tourmenter. Il aurait dû lui en coller une, rien que pour avoir mentionné Eva. Mais Johnson avait raison. Eva était une personne exceptionnelle. Elle avait toujours fait passer les intérêts des autres avant les siens. Jamais il n’y avait eu dans le pays une avocate plus dévouée à ses clients. Combien de fois il l’avait vue travailler jusqu’au milieu de la nuit pour préparer une audience capitale ! À certains moments, il avait même été jaloux de son boulot. Mais avant tout, il était fier d’elle. Même s’il ne le lui avait jamais dit ouvertement. Il s’était borné à plaisanter sur le fait qu’il avait à peine le temps d’arrêter les bandits, qu’elle les avait déjà fait relâcher. “Et c’est pour ça qu’on forme une bonne équipe”, avait-elle répliqué. Thomas ne l’avait pas juste aimée, il avait été amoureux d’elle tout au long des neuf années qu’ils avaient passées ensemble. Sa relation avec Eva, c’était ce qui comptait le plus dans sa vie et il n’avait qu’un vague souvenir de l’époque où il ne la connaissait pas encore. En revanche, il se souvenait clairement des premières paroles qu’ils avaient échangées. Chaque fois qu’il y repensait, il ne pouvait s’empêcher de sourire.

— Comment s’appelle ton chien ? lui avait-elle demandé.

— Møffe, avait-il répondu.

— Ça ressemble plus à un nom de cochon.

— Ça explique peut-être ses mauvaises manières…

Elle l’avait regardé du haut du quai et s’était mise à rire, dévoilant pour la première fois ses fossettes. Il se souvenait de sa robe d’été bleu pâle qui flottait dans la brise. Il l’avait invitée à monter à bord, mais elle avait hésité. Finalement, il était parvenu à la convaincre et ils s’étaient assis sur le pont, à boire du vin, jusqu’à tard dans la nuit. Puis elle était repartie sans lui laisser son numéro de téléphone ou son adresse. Il ne connaissait même pas son nom de famille. Au cours des jours suivants, il avait tenté de la retrouver. Il avait arpenté tout le quartier, interrogeant tous ceux qu’il croisait. En vain. Eduardo, Victoria et surtout Johnson l’avaient taquiné sur ses piètres qualités de séducteur et d’enquêteur. Alors qu’il avait perdu tout espoir de la revoir, elle avait réapparu sur le quai, un soir. Cette fois, il avait commencé par lui demander son numéro de téléphone et elle avait consenti à le lui donner. Ensuite, elle était montée à bord. Ils avaient bu du vin blanc et s’étaient embrassés jusqu’à l’aube. Alors que Thomas se rappelait son rire, il l’entendit soudain retentir derrière lui.

Il se retourna lentement sur sa chaise en plastique. Elle portait la même robe bleue que la première fois qu’il l’avait vue, mais son visage avait quelque peu vieilli et ses cheveux mi-longs étaient attachés avec la vieille barrette en argent qu’il lui avait achetée chez un brocanteur de Strandgade. Il se leva et la scruta méticuleusement. Elle lui adressa un sourire affectueux.

— Je sais que c’est à cause de l’alcool et parce que je suis complètement à côté de mes pompes et aussi que tu peux disparaître d’un instant à l’autre, mais mon Dieu, ce que c’est bon de te revoir.

Il ignorait s’il avait réellement prononcé ces paroles ou s’il les avait juste pensées, mais elle lui sourit comme si elle les avait captées. Thomas hésita à s’approcher, de crainte que sa vision ne s’évapore s’il cherchait à la toucher.

— Tu n’as pas idée à quel point tu m’as manqué, dit-il.

— Si, je le devine, répondit-elle d’une voix tendre. Tu as l’air en piteux état… Tout va bien ?

— Non, je suis bon à ramasser à la petite cuiller. Tu me manques à mourir. Si tu savais comme je m’en veux. Il y a tant de choses que j’aurais voulu faire.

— Tu n’as aucune raison de t’en vouloir.

— Si, j’aurais dû être plus présent. J’ai été un vrai con.

— Tu as toujours été si adorable. Je n’aurais pas pu rêver d’un homme plus gentil et attentionné que toi.

— Non, c’est faux. Je ne t’ai jamais demandée en mariage, même si je savais que tu y tenais tant.

— Ça n’a pas d’importance. – Elle haussa les épaules. – N’y pense pas.

— Bien sûr que si, j’y pense. J’ai été un sale égoïste.

— Ne dis pas de bêtises. Tu étais juste un peu lent, répliqua-t-elle avec un sourire.

Il sourit avec elle.

— Tu as raison, convint-il. Mais il y a tellement de choses qu’on n’a pas eu le temps de faire.

— Et tellement d’autres qu’on a faites. – Elle le regarda d’un air préoccupé. – Tu ne mérites pas ça. Tout le mal que tu te fais.

Il détourna brièvement le regard, mais se ravisa aussitôt, de peur qu’elle ne disparaisse.

— Je suis à bout, c’est pour ça.

— Le Thomas que j’ai connu ne disait jamais de telles sornettes. Il ne renonçait jamais, c’était un battant, consciencieux dans son travail et animé par un sens aigu de la justice.

— Les gens changent…

— C’est faux. Rien ne justifie l’égoïsme. Tu le sais très bien.

Il écarta les bras d’un air résigné.

— Désormais, plus rien n’a de sens pour moi.

— Tu vaux beaucoup mieux que ça.

Il secoua la tête et sentit venir les larmes.

— Je suis arrivé trop tard. Trop tard pour te sauver. Si j’étais rentré plus tôt, tu ne te serais pas vidée de ton sang.

— Tu ne peux pas continuer à te fustiger.

— J’ai bien peur que si.

— J’ai été victime d’un malheureux concours de circonstances. Rien d’autre.

— Pire que malheureux, dit-il, des sanglots dans la voix. Un psychopathe s’est introduit chez nous pour embarquer un bracelet et un ordinateur de merde. Et il a fallu que tu le paies de ta vie. Et je n’ai même pas été capable de le retrouver. Je n’ai pas été capable de retrouver le salaud qui t’a… tuée. Tu ne comprends pas que ce soit lourd à porter ?

— Si, répondit-elle d’une voix calme. Je comprends parfaitement.

Il s’essuya la joue et renifla.

— Tu n’aurais pas vu qui c’était, par hasard ? Si tu pouvais me le décrire, ça m’aiderait beaucoup.

Elle esquissa un sourire.

— Désolée, mon chéri. Ce n’est pas comme ça que ça marche.

Elle embrassa le bateau du regard. Elle remarqua la musique et désigna la chaîne hi-fi, dans la cabine.

— Ce ne serait pas…?

— Hall and Oates, si.

— Everytime You Go Away ? – Ses fossettes apparurent à nouveau. – On avait écouté cette chanson, la première fois, chez Johnson, tu m’avais dit que c’était…

— … la plus belle chanson qui ait jamais été écrite.

Elle rit.

— Et tu l’avais passée six ou sept fois de suite pour qu’on puisse continuer de danser. Johnson était tout près de péter les plombs.

— Ça lui arrive encore.

Elle posa sur lui ses yeux pleins d’amour.

— Tu ne m’invites pas à danser ?

— Tu ne vas pas disparaître ?

— Ça non plus, tu ne dois pas y penser.

Il s’approcha d’elle, la prit par la taille et la serra contre lui. Il ressentit la chaleur de son corps. Sa respiration légère le chatouillait dans le cou. Ils se balancèrent doucement au rythme de la musique. Thomas inspira le parfum de vanille de ses cheveux.

— Personne ne pourra jamais nous ôter ce moment, chuchota-t-elle. Mais il faut que tu tournes la page, Thomas.

— Chut.

— Tu dois me laisser partir. Tu dois reprendre le contrôle de ta vie.

— Je ne vois pas comment je le pourrais.

— Tu nous le dois à tous les deux.

— Je le sais, murmura-t-il.

Elle l’embrassa tendrement sur les lèvres avant de s’arracher à son étreinte.

— Prends soin de toi, mon chéri.

Thomas aurait voulu dire quelque chose pour tenter de la retenir, mais rien ne lui vint à l’esprit. Alors, il la suivit du regard, tandis qu’elle remontait sur le quai. Elle brossa sa robe avec le plat de sa main et lui sourit. Puis elle lui fit au revoir et disparut. Au même moment, à bord, la musique et la lumière s’éteignirent et Thomas se retrouva à nouveau seul dans le noir sur le pont arrière.

18

Mälarhöjden, décembre 1979

Debout devant l’établi, Erik observait attentivement son père, qui était aux prises avec une petite chouette polaire blanche. C’était un animal plutôt rare sous ces latitudes, et qui était probablement en quête d’une compagne quand un chasseur d’Åkersberga l’avait abattu. Bertil hésitait. Il leva une aile pour tenter de trouver l’angle idéal.

— Ça fait naturel, comme ça ? s’enquit-il.

Erik plissa les yeux.

— Je l’aurais baissée légèrement. – Il saisit l’aile gauche de l’oiseau pour lui montrer. – À peu près à ce niveau-là, ça donne plus l’impression qu’elle plane dans les airs.

— Tu as raison, elle fait beaucoup plus majestueuse comme ça, admit Bertil.

— Et en même temps, ça met son duvet en évidence.

Bertil acquiesça, impressionné.

— Tu apprends vite, Erik.

— Bertil ! cria Lena depuis le haut de l’escalier.

Comme elle n’obtenait pas de réponse, elle l’appela à nouveau.

Bertil reposa délicatement l’aile de la chouette et soupira profondément.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Dépêche-toi ! répondit Lena sans plus d’explication.

Erik suivit son père dans l’escalier. Lorsqu’ils arrivèrent dans la cuisine, ils trouvèrent Lena près de la table en train de regarder par la fenêtre qui donnait sur la rue.

— Qu’est-ce qui se passe ? demanda Bertil en essuyant ses doigts sur son tablier en cuir.

Lena se retourna brusquement et expulsa un petit nuage de fumée de cigarette vers le plafond.

Par la fenêtre, on pouvait voir une grosse camionnette garée devant la maison, avec les deux roues avant sur la pelouse enneigée. Le véhicule était en mauvais état et de larges traces de rouille transparaissaient à travers la peinture verte écaillée. Sur la porte était inscrit en caractères jaunes le nom d’une société de bûcheronnage, Monson’s Trädfällning. Et en dessous, un numéro de téléphone. La camionnette avait beau être au point mort, le ronronnement du moteur faisait vibrer les verroteries de Lena alignées sur le rebord de la fenêtre.

— Qui est-ce, Bertil ?

— Je n’en ai pas la moindre idée.

Tout à coup, la portière passager s’ouvrit. Deux canettes de bière vides dégringolèrent de la cabine et finirent dans les congères. Puis, trois chasseurs vêtus de tenues thermiques sortirent en riant. Celui qui était devant s’étira en contemplant la façade et la porte d’entrée.

— Ce ne serait pas Johan ? demanda Erik.

— Ah, mais si, c’est lui, confirma Bertil d’une voix surprise.

— Johan ? fit Lena en exhalant un nuage de fumée par le coin de la bouche.

Dès qu’Erik et Bertil sortirent sur le perron de la maison, les chasseurs les saluèrent à voix haute. Tous les trois étaient passablement éméchés. Erik reconnut les deux hommes qui flanquaient Johan. Il s’agissait de Söbring et d’Olofsson, les compagnons de chasse de son père. Il savait que l’un appartenait à une famille d’industriels qui avait fait fortune dans l’acier et que l’autre était banquier, comme son père, mais il ne se rappelait plus lequel était lequel. Ils avaient tous une barbe de trois jours et les poches sous leurs yeux indiquaient qu’ils manquaient de sommeil, et probablement aussi qu’ils avaient pas mal bu ces derniers jours.

— Vous avez l’air en forme, répliqua Bertil avec un sourire ironique.

— On est beaux, pas vrai ?

Söbring enlaça Bertil et lui fit un baiser baveux sur la joue. Puis il ébouriffa les cheveux d’Erik. Il puait la sueur et l’alcool.

— Vous êtes allés chasser ? demanda Erik.

Söbring le dévisagea de ses yeux troubles.

— Bien vu, gamin, gémit-il d’une voix fatiguée.

Erik faillit s’évanouir sous l’effet de son haleine.

Bertil s’arracha à l’étreinte de Söbring qui recula en titubant.

— C’est un magnifique moyen de transport que vous avez là.

Bertil observa la camionnette et les larges sillons que les gros pneus avaient tracés dans la neige sur le coin de pelouse qu’ils partageaient avec leurs voisins.

— Vous l’avez volé ?

— Volé ? s’écria Johan. Fichtre non. C’est celui de mon pote Monson. Monson ! appela-t-il.

Un petit homme gracile portant une casquette à oreillettes et une doudoune surgit de derrière la camionnette. Il adressa à Bertil et à Erik un sourire édenté.

— Monson et moi, on était dans la même classe, à Kungsholmen.

Söbring et Olofsson pouffèrent de rire.

— Même que Monson était l’élève le plus prometteur de la classe. Pas vrai, Monson ?

L’autre ne répondit pas et les laissa rire. On aurait dit que ce n’était pas la première fois qu’il entendait cette plaisanterie.

— D’où venez-vous ? interrogea Bertil.

— De la chasse, répondirent les trois hommes à l’unisson.

— Oui, merci, j’avais compris. Vous êtes restés combien de jours ?

— Trois, dirent-ils en chœur.

— Vu votre état, vous n’avez pas dû prendre beaucoup de gibier.

La main de Johan s’abattit brutalement sur l’épaule de Bertil.

— Ne fais pas l’insolent, petit Bertil. Sinon, je vais être obligé de demander au préfet Monson de te corriger.

Il entraîna Bertil vers l’arrière de la camionnette. Erik les suivit. Il n’appréciait pas la manière dont Johan traitait son père. C’était comme si l’ivresse l’avait rendu encore plus arrogant que d’habitude.

Lorsqu’ils arrivèrent derrière la benne, Johan lâcha Bertil et entreprit de libérer le volet. Lorsqu’il eut soulevé le dernier crochet, le volet bascula et tomba lourdement, dévoilant le chargement de la camionnette.

— Oh, mon Dieu ! s’exclama Bertil.

Johan, satisfait, recula pour permettre à Erik de s’approcher.

— Regarde-moi ça, gamin. Tu avais déjà vu un spécimen de cette taille ?

Face à eux, sur le plateau de la benne, était étendu un élan gigantesque. Ses bois étaient tellement grands qu’on aurait dit un arbre.

— Alors, il n’est pas beau ?

— Si, répondit Erik. Incroyable !

Johan se tourna vers Bertil.

— On l’a traqué pendant une bonne partie du week-end. Ce n’est qu’hier matin que le vieux s’est enfin montré à portée de tir. Je l’ai abattu à trois cents mètres de distance, expliqua-t-il en étouffant un rot. Et avec la pire gueule de bois de ma vie, par-dessus le marché.

— Combien de coups as-tu dû tirer pour l’abattre ? demanda Bertil en souriant.

— Un seul, Bertil. En plein cœur. Tu aurais dû voir ça.

Bertil acquiesça.

— Ça a dû être un merveilleux moment. – Il se tourna vers Johan. – Et maintenant, où est-ce que vous allez ?

— Chez nous. On n’a pas dormi depuis jeudi. Tu connais ces deux pochtrons.

Derrière lui, les pochtrons rirent.

— Et l’élan, qu’est-ce que vous comptez en faire ?

— Ben tu vois bien, on te l’a apporté.

Bertil secoua la tête.

— Merci, mais on a déjà plein de viande dans le congélateur.

Johan passa un bras autour de ses épaules.

— Tu m’as mal compris. Je veux que tu me l’empailles.

Bertil eut un rire caverneux.

— Tu dis ça parce que tu es bourré.

— Pas du tout. Il aura la place d’honneur dans mon entrée.

Erik regarda son père, plein d’espoir. Ce serait leur plus grand projet, leur chef-d’œuvre. Mais son enthousiasme fut vite douché.

— Soit, mais ce n’est pas moi qui te l’empaillerai, répondit Bertil sur un ton froid.

Les autres parurent tous déçus.

— Mais bon sang, Bertil, insista Johan. On comptait sur toi.

— Sérieusement ? On n’arrivera même pas à le faire entrer dans la cave.

— Tu ne pourrais pas travailler dehors ? suggéra Söbring. On peut t’aider à le porter dans le jardin…

— Le froid bloquerait le processus, l’interrompit Erik.

Il prit appui sur le marchepied et se hissa dans la benne. Il fit lentement le tour de l’animal en l’observant avec détachement.

— Il faudrait au moins cinq kilos d’alun et la même quantité de sel rien que pour tanner la peau.

— Mais écoutez-le ! s’exclama Johan en riant. Peut-être que je devrais m’adresser à ton fils plutôt qu’à toi, si tu n’as pas assez de couilles pour le faire. Hein, Bertil ?

— Descends de là, ordonna Bertil à Erik sur un ton agacé.

Puis il se tourna vers Johan :

— Désolé, mon vieux, mais je ne suis pas intéressé.

Au même moment, Lena apparut à la porte. Elle avait sur les épaules un manteau en vison gris qu’elle serrait autour de son corps. Ses jambes nues et pâles attirèrent les regards des hommes comme des aimants. Elle s’approcha et adressa un sourire radieux à Johan.

— Il n’y a que toi, Johan, pour faire un tel tapage un dimanche.

Elle avait maquillé sa bouche avec un rouge à lèvres sombre qui avait bavé sur une de ses incisives.

— Désolé, dit-il avec un sourire gras.

Söbring et Olofsson la saluèrent et elle leur répondit d’un hochement de tête courtois, tandis qu’elle se dirigeait vers la benne.

— Fais attention de ne pas attraper froid, Lena.

Il était évident que Bertil ne souhaitait pas la voir là.

— Mon Dieu, mais il est énorme ! C’est toi qui l’as abattu, Johan ?

Johan s’approcha d’elle.

— D’une balle en plein cœur, répondit-il en s’efforçant de paraître le plus sobre possible.

— Mais ce n’est pas dangereux de s’attaquer à une bête pareille ?

Johan acquiesça.

— Avec les élans, ça ne plaisante pas. Si on les rate au premier coup, ils peuvent devenir aussi agressifs qu’un grizzly.

— Un grizzly ? répéta-t-elle avec un regard vide.

— C’est un ours énorme.

— Ah oui. – Lena haussa les sourcils, impressionnée. – Mais tu n’as pas hésité à prendre ce risque. Quel courage !

Johan sourit et haussa les épaules avec nonchalance.

— Je n’y peux rien, je suis comme ça.

— Je pourrais empailler sa tête, si tu veux, finit par proposer Bertil, agacé.

Johan le regarda.

— Vraiment ? Tu ferais ça ?

— À moins que tu ne préfères accrocher son derrière à ton mur.

Les autres éclatèrent de rire et Bertil fit un clin d’œil à Erik.

— Pas vrai, Erik ? On pourrait empailler son cul ?

Erik eut un sourire embarrassé.

— Ne sois pas vulgaire, s’il te plaît, Bertil, gronda Lena sans que personne prête attention à elle.

— Mais ça va te coûter cher, continua Bertil.

Johan acquiesça.

— Ce n’est pas un problème. Combien ?

— Cinquante mille.

Söbring et Olofsson lui lancèrent un regard abasourdi.

— Putain de merde, mais c’est encore plus cher qu’une Volvo neuve, s’exclama Söbring.

— Dans ce cas, tu n’as qu’à t’en acheter une, Söbring, elles te siéent si bien, rétorqua Bertil sans même le regarder. Je ne te force pas, Johan. En ce qui me concerne, vous pouvez l’emporter en ville. Je connais plusieurs taxidermistes professionnels. Je peux te donner leurs numéros de téléphone, si tu veux. Ils te feraient sans doute du très bon travail pour la moitié. Mais si tu veux le laisser ici, c’est le tarif.

— On pourrait peut-être négocier un peu ? tenta Johan, hésitant.

Bertil secoua la tête d’un air résolu.

— Tu me prends pour un marchand de tapis ?

Il s’apprêta à tourner les talons.

— OK, dit Johan. J’accepte ton prix.

Söbring et Olofsson secouèrent la tête.

Lena sourit et alluma une cigarette.

— Tu as une tronçonneuse ?

Johan se tourna vers Monson qui le dévisagea comme si c’était la question la plus stupide qu’on lui ait jamais posée.

— Évidemment.

Quelques minutes plus tard, Johan se tenait debout dans la benne, une tronçonneuse rugissante entre les mains. Söbring et Olofsson étaient assis sur le dos de l’élan pour le maintenir fermement, tandis que Johan plongeait la lame de la tronçonneuse dans le cou de l’animal. Des lambeaux de chair et des éclats d’os s’élevèrent, aspergeant ses vêtements et son visage.

Lena observa la scène avec une fascination macabre, puis elle recula hors de portée des projections afin de se protéger elle ainsi que sa précieuse fourrure.

Deux minutes plus tard, Johan poussa la tête de l’élan jusqu’au bord de la benne et la laissa tomber dans la neige sous les regards attentifs de Bertil et d’Erik.

— Ça va être génial, se réjouit Erik.

Bertil acquiesça.

— On va la traîner jusque dans le jardin. Comme ça, on pourra la descendre directement dans la cave par la porte de derrière.

19

Quelques jours plus tard, l’énorme tête d’élan était accrochée au palan, sous le plafond de la cave. Elle avait été dépecée et le sommet du crâne ouvert depuis qu’Erik et Bertil avaient scié l’imposante ramure. Les nerfs couraient le long des joues dénudées, tels des filins, et les yeux noirs de l’élan fixaient le vide à travers la chair sanguinolente. En dépit du froid qui régnait dans la cave, la tête était déjà en voie de putréfaction et dégageait une puanteur pestilentielle. Erik n’était incommodé ni par la vue macabre, ni par l’odeur. Armé d’un pied à coulisse, il mesurait minutieusement le crâne de la bête et prenait des notes dans un petit carnet Moleskine noir.

Bertil se tenait devant son bureau sur lequel trônait l’énorme mannequin qu’ils avaient acheté. Dès qu’Erik aurait terminé de prendre les cotes, Bertil taillerait dans le mannequin afin de l’adapter parfaitement à la peau qu’ils avaient mise à tanner dans une grande cuve en zinc.

La prise des mesures et le tannage de la peau constituaient les phases favorites d’Erik. Au cours des mois qu’il avait passés dans la cave, il avait appris qu’un travail préliminaire scrupuleux garantissait presque toujours un résultat final réussi. Et Erik était déjà bien plus méticuleux que son père, que ce soit dans le mesurage ou dans le traitement des peaux pour qu’elles ne perdent rien de leur éclat.

Bertil sortit une boîte en carton contenant quatre paires d’yeux en verre. À première vue, tous paraissaient identiques, mais à y regarder de plus près, il y avait tout de même des différences dans la taille des pupilles et dans la forme des globes oculaires. Des détails qui contribueraient à conférer au trophée une expression unique.

Bertil se tourna vers l’escalier qui menait à la cuisine.

— Johan ! appela-t-il.

Comme il n’obtenait pas de réponse, il s’adressa à Erik.

— Tu veux bien aller chercher Johan, qu’il puisse nous dire quels yeux il préfère ?

— Je n’ai pas encore terminé, ronchonna Erik.

— Tout de suite, insista Bertil. Avant que les bavardages de ta mère ne lui montent à la tête.

Erik soupira et posa son pied à coulisse. Puis il se retourna et s’élança vers les marches.

Une fois dans la cuisine, il chercha du regard Johan et sa mère, mais il vit seulement leurs tasses de café vides abandonnées sur la table. Une des cigarettes longues et effilées de sa mère finissait de se consumer dans le cendrier et il se demanda où ils avaient bien pu passer. Il traversa la pièce et s’engagea dans le long couloir étroit. La porte du salon était entrouverte. Il perçut des murmures et s’approcha. Il poussa la porte et entra discrètement. Dans la salle à manger, il vit enfin Johan et sa mère. Lena était penchée sur la table et se cramponnait des deux mains au plateau. Sa robe était remontée, dévoilant ses fesses blanches et rebondies. Sa culotte bleue en coton pendait à l’une de ses chevilles. Johan se pressait contre elle, par-derrière. Il avait le visage cramoisi.

— Sale pute, marmonna-t-il. Sale petite pute.

— Oui, répondit-elle. Oui…

Erik retourna dans la cave. Son père était occupé à mesurer les orbites du crâne avec le pied à coulisse. Il se retourna et constata qu’Erik était seul.

— Où est Johan ?

— Je ne l’ai pas trouvé.

— Qu’est-ce que tu me chantes ? répliqua Bertil, furieux.

Il se faufila devant Erik et cria dans l’escalier.

— Johan, qu’est-ce que tu fous ? On a besoin de toi !

Au bout de quelques instants, les pas de Johan résonnèrent dans la cuisine. Puis il apparut en haut des marches.

— J’étais aux toilettes, dit-il essoufflé, le visage encore rouge.

Il les rejoignit, un sourire aux lèvres.

— Heureusement que tu n’es pas tombé dedans, commenta Bertil sèchement.

— Ça ne risquait pas, répondit Johan en lui donnant une tape sur l’épaule.

Il aperçut la peau de l’élan, dans le fond de la cuve, froissée comme un vieux pardessus.

— Merde, c’est dégueulasse.

— Concentre-toi juste sur les yeux. Tu veux que ton trophée ait quelle expression ?

Bertil lui tendit la petite boîte contenant les yeux en verre.

Johan y jeta un regard furtif.

— Qu’est-ce que j’en sais ? Tu ne peux pas choisir à ma place ?

— Dans ce cas, je te suggère ceux-ci, répondit Bertil, l’index pointé sur une paire d’yeux.

— Oui, oui, parfait. J’espère qu’il sera un peu plus beau à voir quand vous aurez terminé.

D’un mouvement de tête, il désigna le crâne suspendu sous le plafond.

— Ne t’inquiète pas, il sera magnifique, répondit Bertil d’un ton froid. Tu en auras pour ton argent.

Erik se tenait en retrait et observait Johan et son père en silence. Les bruits de pas caractéristiques de sa mère résonnaient dans la cuisine. Il ne comprenait pas très bien ce qu’il venait de voir. Il savait seulement que plus rien ne serait comme avant, désormais. Tôt ou tard, son monde volerait en éclats. La cave n’était plus un endroit sûr et il aurait voulu s’enfuir. Mais où ?

20

Christianshavn, 2013

La porte du Havodderen s’ouvrit et Thomas entra. Dehors, il faisait grand froid et il se frictionna les bras pour se réchauffer. Johnson, debout derrière le comptoir, leva les yeux de son journal.

— Il est un peu tôt. Même pour toi. Je n’ouvre que dans une heure.

Il prit sa tasse de café et but une gorgée. Puis il la reposa avant de reprendre sa Cecil sans filtre dans le cendrier.

— En plus, tu me dois toujours la bière d’hier.

Thomas s’approcha et s’installa sur le tabouret de bar juste en face de Johnson.

— Je ne suis pas venu boire, déclara-t-il en tirant un billet de 50 couronnes de sa poche. – Après avoir fouillé son bateau de fond en comble, il avait fini par mettre la main sur un petit trésor de 675 couronnes. – Tiens. Maintenant, je pense qu’on est quittes.

Johnson saisit le billet et le glissa dans la poche de poitrine de sa chemise à carreaux.

— J’ouvre toujours dans une heure.

Thomas haussa les épaules.

— Qu’est-ce que tu me disais à propos de la fille de ta femme de ménage ?

Johnson le regarda droit dans les yeux.

— Pourquoi est-ce que tu t’intéresses à elle, tout à coup ?

— Tu voulais que je t’aide, non ?

Johnson écrasa sa cigarette dans le cendrier en fixant Thomas d’un air suspicieux.

— Exact.

— Donc, de quoi s’agit-il ?

— La fille de Nadja. Comme je te l’ai dit, elle a disparu depuis plus de deux ans maintenant.

— Ça, je m’en souviens, mais qu’est-ce que tu attends de moi, au juste ?

— Que tu vérifies si les flics n’ont pas des infos sur elle.

— Que veux-tu que je vérifie ? Si sa disparition n’a pas été déclarée, je ne risque pas de trouver grand-chose, à moins que…

— À moins que quoi ?

— Eh bien, à moins qu’elle ne soit morte ou qu’elle n’ait été admise aux urgences. Elle était en situation irrégulière ?

Johnson secoua la tête.

— Je ne crois pas, mais je ne sais pas grand-chose. Le mieux, ce serait peut-être que tu voies ça directement avec Nadja.

— Parfait. Où puis-je la trouver ?

— Chez elle, j’imagine.

— Et où est-ce qu’elle habite ?

— À quelques pâtés de maisons d’ici.

Thomas se leva de son tabouret.

— Dans ce cas, allons la voir.

Johnson écarquilla les yeux, visiblement surpris.

— Je ne peux pas abandonner mon bar. Je dois bientôt ouvrir.

— Tu as dit que tu ouvrais seulement dans une heure, non ? On sera de retour avant. Allez, viens !

— Mais on ne peut pas débarquer chez elle à l’improviste.

— Tu n’auras qu’à l’appeler en chemin.

Johnson plia son journal et prit ses clés. Puis il vida sa tasse de café.

— Tu es vraiment bizarre, aujourd’hui, Ravn. Tu es bourré ou juste sobre ?

Nadja occupait un appartement en sous-sol dans un vieil immeuble de Burmeisgade. Il était aussi humide que la cabine de la Bianca et encore plus bas de plafond. En revanche, la salle à manger spartiate avec sa table et ses chaises en plastique blanches était parfaitement rangée. Nadja leur offrit un café accompagné de biscuits faits maison. C’était une petite dame frêle avec des cheveux grisonnants et des poches sombres sous les yeux. Lorsqu’elle eut fini de les servir, elle prit place en bout de table. Elle observait Thomas d’un air stupéfait, comme si elle avait du mal à croire que cet homme dégingandé aux cheveux mi-longs et à la barbe hirsute puisse être un représentant de la loi.

— Comment s’appelle votre fille ? demanda Thomas en reposant sa tasse sur la petite table.

— Masja, répondit la femme.

— Et quel âge a-t-elle ?

— Elle aura vingt-trois ans le mois prochain, le quatorze.

Elle s’exprimait avec un si fort accent que Thomas devait se concentrer pour comprendre ce qu’elle disait.

— Et quand l’avez-vous vue pour la dernière fois ?

— Il y a deux ans et demi.

Les larmes lui montèrent aux yeux.

— Et vous n’avez aucune idée d’où elle a pu aller ?

— Non, je l’ai cherchée partout. Elle a disparu.

Elle écarta les bras d’un air désemparé.

— Et je suppose que vous avez aussi essayé de l’appeler ?

— Elle n’a jamais répondu. Et maintenant, son numéro n’est plus attribué.

— Elle habitait ici ?

— Au début, oui. Quand nous sommes arrivées. Puis elle est partie vivre ailleurs. D’abord chez une amie, puis chez son petit copain. – Elle fit la grimace. – Il ne me plaisait pas du tout.

— Où habite-t-il ?

— Je ne sais pas. Je l’ai juste vu deux fois, quand Masja est passée récupérer des affaires.

— Comment s’appelle-t-il ?

— Ivan, Igor, je ne sais plus exactement.

— Vous pourriez me le décrire ?

— Vilain. Russe. Il portait constamment des lunettes de soleil, des lunettes de cycliste. Il conduisait une grosse voiture avec des arbres dedans.

— Des arbres ?

— Oui, vous savez, ces arbres qu’on accroche au rétroviseur et qui puent.

— Des Arbre Magique, fit Johnson. C’est ça que vous voulez dire ?

Nadja acquiesça et fixa le sol.

— Je l’ai croisé par hasard dans la rue, il y a un peu plus d’un an. Je lui ai demandé s’il savait où était Masja. Il a fait semblant de ne pas me voir. Alors, je lui ai couru après et j’ai insisté. Il a fini par me dire qu’il ne connaissait pas de Masja, que j’étais pamišęs, folle.

— Que faisait Masja dans la vie ? Où travaillait-elle ? interrogea Thomas.

— Elle faisait des petits boulots. Je voulais qu’elle poursuive ses études parce qu’elle a une tête bien faite. Mais elle était pressée de gagner de l’argent. Comment aurais-je pu le lui reprocher ?

— Et donc, qu’est-ce qu’elle faisait ?

— Au début, du ménage, mais elle détestait ça. Ensuite, elle a décroché un travail dans un institut.

— Quel genre d’institut ?

— Un de ces instituts de beauté. Elle faisait de la manucure, du maquillage, des choses de ce genre.

— Où se trouve cet institut ?

Elle secoua la tête.

— Je ne sais pas. Elle ne me disait jamais rien.

— Et ses amis ?

Elle secoua de nouveau la tête.

— Masja ne me les a jamais présentés. Elle avait honte de tout ça. – Elle désigna la pièce. – Elle avait honte de moi.

— D’après vous, que lui est-il arrivé ?

La femme avait toujours les larmes aux yeux.

— Je crains le pire.

— Ne pourrait-elle pas juste s’être trouvé un nouveau petit copain ? Sans que vous le sachiez ? Ou être rentrée en Lettonie ?

— En Lituanie, s’empressa de corriger Johnson.

Thomas fit un geste d’excuse.

— Ou ailleurs. Ça n’aurait rien d’étrange, après tout.

Nadja secoua la tête.

— Masja me donnait régulièrement de ses nouvelles. À la fin, elle ne venait pas souvent, mais elle venait quand même. Elle a toujours sa chambre, ici. Elle… elle payait aussi mon loyer. C’était… – Nadja éclata en sanglots. – C’est une gentille fille.

Johnson se pencha en avant et posa sa main sur son épaule.

— Nous découvrirons ce qui s’est passé. Ce n’est certainement pas aussi grave qu’on pourrait le croire.

— Pourrais-je voir sa chambre ? demanda Thomas.

Il était manifeste que la petite chambre avec fenêtre sur cour avait été meublée à leur arrivée et qu’elle n’avait pas été retouchée depuis. Les murs étaient ornés de posters défraîchis de Britney Spears et de Jon, de l’émission Popstars. Sur le couvre-pied, près de la tête du lit, des peluches étaient alignées. Le petit bureau, en face du lit, était recouvert d’une multitude de produits cosmétiques. Il y avait également une photo de Nadja tenant une jeune fille par la main devant la statue de la Petite Sirène. Thomas la prit et l’examina.

— C’est votre fille qui est avec vous ?

— Oui, répondit Nadja qui se tenait sur le pas de la porte. C’est ma princesse.

Thomas reposa délicatement la photo sur le bureau.

Accrochés au portemanteau, il y avait deux sacs Louis Vuitton hors de prix, quelques colliers de perles factices ainsi qu’un manteau en fourrure de lapin usé avec une manche arrachée qui pendait tel un bras cassé. Thomas s’approcha ensuite de l’armoire et l’ouvrit. Sur les étagères, des vêtements étaient entassés et le fond débordait de chaussures et de bottes à talons hauts.

— Toutes ces affaires appartiennent à Masja ?

— Oui, répondit Nadja. Elle adore les vêtements. Les vêtements et les chaussures. Quand elle venait, elle portait toujours des tenues différentes.

— Et tout ça ?

— Ce sont des vieilles affaires. Masja aime ce qui est neuf. Elle a toujours été comme ça.

— Auriez-vous des photos récentes de Masja ?

Nadja hocha la tête et s’éclipsa. Elle revint avec une petite enveloppe pleine de photos. Elle en sortit quelques-unes qu’elle tendit à Thomas. On y voyait Masja posant sur les quais, au bord du canal de Christianshavn. Si le photographe avait tourné son objectif un peu plus vers la gauche, il aurait photographié la Bianca en arrière-plan.

— C’est une de ses copines qui les a prises. Elles avaient l’intention de les envoyer à des producteurs de cinéma et à des photographes de mode. Masja rêvait de devenir mannequin ou actrice.

— Elle est incontestablement assez belle pour devenir les deux, commenta Thomas avec un sourire amical. Je peux en garder une ?

— Bien sûr, répondit Nadja.

Ils quittèrent la chambre et s’arrêtèrent devant la porte d’entrée.

Thomas serra la main à Nadja.

— Je vais voir ce que je peux faire. Je vais parler à mes collègues et essayer de découvrir ce qu’elle est devenue.

— Je n’aurai pas de problèmes avec la police ? demanda Nadja, inquiète.

— Aucun, ne vous en faites pas, lui assura Thomas en prenant congé d’elle.

Thomas et Johnson longèrent le canal en direction du Havodderen. Le vent s’était levé et Thomas grelottait dans sa veste légère.

— Alors, qu’est-ce qu’il lui est arrivé, d’après toi ?

— Aucune idée.

— Vraiment ?

Johnson parut déçu.

— En tout cas, j’ignorais que ça rapportait autant, la manucure.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Qu’avec ce qu’elle dépensait et le loyer de sa mère, elle devait se faire un tas de fric, tous les mois. Les sacs de marque qui étaient accrochés au portemanteau coûtent au moins 5 000 couronnes pièce. Je le sais, j’en ai offert un à Eva pour ses trente ans. J’ai cru que le vendeur déconnait quand il m’a annoncé le prix.

— Tu penses qu’elle les a volés ?

— Possible, mais ce n’est pas facile dans ce genre de boutiques. Ils ont des vigiles à la porte et tous leurs articles sont rangés dans des vitrines fermées à clé.

— C’est peut-être son mec qui les lui a offerts… Monsieur Arbre Magique ?

— Oui, peut-être.

— Tu n’as pas l’air convaincu. À quoi est-ce que tu penses ?

— Qu’elle ne serait pas la première jeune fille à accepter de faire des massages un peu spéciaux en échange de quelques billets.

— Tu penses qu’elle se prostituait ? lâcha Johnson, sidéré.

Thomas haussa les épaules.

— Ça ne me surprendrait pas.

— OK. Mais qu’est-ce que tu comptes faire, maintenant ?

— Passer à Station City et vérifier si on n’a pas quelque chose sur elle dans nos fichiers. – Thomas cligna nerveusement des yeux. – Ça va me faire bizarre de retourner là-bas, après… après tout ce temps.

Quelques instants plus tard, ils s’arrêtèrent devant le Havodderen. Johnson regarda Thomas.

— Tu veux prendre un verre ? C’est pour la maison.

— Non, merci. Je te ferai signe si j’ai quelque chose.

Sur ce, il tourna les talons et commença à s’éloigner.

— Ravn ! l’appela Johnson. – Thomas tourna la tête. – J’apprécie beaucoup ce que tu fais.

Thomas acquiesça et se remit en marche.

21

Mälarhöjden, janvier 1980

Erik ouvrit les yeux. Il était allongé dans son lit, au fond de sa chambre obscure juste éclairée par la faible lueur de la lune qui filtrait par la fenêtre. Le mobile avec les colverts en bois gris fit un demi-tour sur lui-même sous l’action du courant d’air qui pénétra dans la pièce par la porte entrouverte. Erik se redressa. Il consulta son réveil sur la table de nuit. Il était presque 2 h 30. Il pouvait entendre des voix à l’autre bout du couloir. Elles provenaient de la chambre de ses parents. On aurait dit qu’ils se disputaient. Et que l’un d’eux pleurait, mais il ne pouvait déterminer lequel. Erik écarta sa couette et bondit hors de son lit. Il remonta son pantalon de pyjama rayé qui avait glissé sur ses fesses et rejoignit la porte sur la pointe des pieds. Dans le couloir, la lumière était allumée. Il entendit sa mère se plaindre, sans distinguer ce qu’elle disait. Erik longea l’étroit couloir avec la moquette à fleurs. La porte de la chambre de ses parents était grande ouverte et il hésita un instant avant de continuer. Il avança prudemment la tête et jeta un coup d’œil dans la pièce. Vêtue d’une nuisette rose, sa mère était assise, adossée à la tête de lit. Elle se limait fiévreusement les ongles, tandis que son père faisait les cent pas devant elle dans son pyjama rayé pratiquement identique au sien. Il avait les yeux injectés de sang et Erik en déduisit que c’était lui qu’il avait entendu pleurer, quelques instants plus tôt. Cette idée l’effraya. Plus que si cela avait été sa mère.

— Je ne comprends pas… je ne comprends pas, Lena…, répétait Bertil en agitant les bras d’un air désespéré.

— Parce que tu ne veux pas comprendre. On a déjà eu cette conversation des tas de fois.

— Dans ce cas, explique-moi encore une fois, s’exclama Bertil, tellement fort que des postillons jaillirent de sa bouche.

— Si je reste plus longtemps à Mälarhöjden, je vais finir par mourir. Tu comprends, là, Bertil ? Je serai morte, exactement comme ces maudites bêtes que tu conserves dans la cave.

Elle passa à l’ongle suivant.

— Bien. Alors, vendons la maison et déménageons en ville. Ça me convient.

Bertil s’assit au bord du lit. Lena éloigna machinalement ses jambes pour éviter son contact.

— Prenons un nouveau départ, proposa-t-il. Et puis, je serai aussi plus près du travail. On pourra sortir plus souvent au restaurant, au théâtre, au cinéma et faire toutes ces choses qu’on ne fait jamais.

— Décidément, tu ne comprends rien du tout.

— Si, rétorqua-t-il. Je comprends très bien que ça ne soit pas drôle pour toi de rester enfermée dans cette maison tous les jours. Alors, on ira vivre où tu voudras…

— Non, Bertil, on n’ira nulle part. C’est moi qui m’en vais. Ce n’est pas juste Mälarhöjden, le problème, c’est aussi toi. Je vais te quitter. On s’est… éloignés.

— Comment peux-tu être aussi insensible ? demanda Bertil en baissant le regard. Après toutes ces années qu’on a passées ensemble.

— Je ne suis pas insensible, juste objective. Si je prends cette décision, c’est dans notre intérêt à tous. Toi-même, avec le temps, tu finiras par admettre que j’avais raison.

— Mais… et Erik dans tout ça ? Tu ne peux tout de même pas abandonner ton fils.

— Ne joue pas à ce petit jeu-là avec moi. Erik pourra venir me voir quand il le voudra. On trouvera une solution.

Erik ne pouvait supporter d’en entendre davantage. Il recula d’un pas et se laissa tomber sur le sol, juste devant la porte de leur chambre. Il se boucha les oreilles avec les mains, mais cela ne suffit pas à couvrir les voix de ses parents.

— Je ne te laisserai pas partir, fit Bertil.

— Ce n’est pas toi qui décides.

— Si tu t’en vas, je me suicide. Je te le jure, je descends dans la cave et je me pends.

Erik ôta ses mains de ses oreilles et regarda à nouveau dans la chambre. Son père s’était relevé du lit. Il pleurait à nouveau.

— Je t’en supplie, Lena.

— Ça suffit, Bertil. – Elle se pencha en avant et lui donna une petite tape sur la cuisse. – Ne rends pas les choses plus difficiles qu’elles ne le sont déjà. On a eu… de bons moments, ensemble. Mais maintenant, on doit tourner la page.

Elle posa la lime à ongles sur sa table de nuit, sortit une cigarette de son paquet et l’alluma.

Bertil était comme pétrifié. Il fixait le sol. Lena souffla la fumée de sa cigarette vers lui. Ce n’est pas le moment le plus glorieux de la vie de Papa, songea Erik. Sa posture ne valait pas un piédestal. Pourtant, cette image lui serait restée longtemps s’il n’avait pas été encore plus marqué par ce qui se passa ensuite. Tout à coup, Bertil bondit sur le lit et se jeta sur Lena. Il la saisit par le cou et serra. Elle lâcha sa cigarette qui tomba sur la moquette. Elle se débattit de toutes ses forces, agitant furieusement les bras et poussant sur ses jambes pour tenter de renverser Bertil. Mais il était bien trop lourd. Sur le pas de la porte, Erik était paralysé. Il aurait voulu crier à son père d’arrêter, mais il était incapable d’émettre le moindre son. Il aurait voulu se porter au secours de sa mère, mais ses jambes refusaient de lui obéir. Le son guttural qui s’échappait de la bouche de Lena lui parvint aux oreilles, tandis qu’il regardait la cigarette consumer lentement la moquette. Peut-être que c’est mieux comme ça, eut-il le temps de penser. De toute façon, elle les aurait quittés.

Bertil poussa un hurlement et porta une main à sa joue. Lena venait de le lacérer avec ses ongles effilés et du sang ruisselait entre ses doigts. Toussant et crachant, elle le frappa à la poitrine. Il bascula sur le côté et atterrit par terre, en plein sur la cigarette. Apparemment, il ne sentit rien et resta assis à sangloter, hagard.

— Espèce de psychopathe !

Lena le cogna à la tête. Bertil ne fit rien pour parer l’avalanche de coups qui s’abattit sur lui.

— Enfoiré de psychopathe !

Pour finir, Lena, épuisée, se laissa retomber sur le lit. Elle toussait toujours et se tenait la gorge où les marques rouge sombre laissées par les doigts de Bertil formaient comme un collier macabre.

— Pardonne-moi, Lena… Je ne sais pas ce qui m’a pris. Pardonne-moi.

— Tu es malade ! Tu es un putain… de malade mental.

— Je suis sincèrement désolé.

Il tendit un bras vers elle.

— Ne m’approche pas, gronda-t-elle en le repoussant.

Bertil retira sa main et fixa le sol d’un air égaré.

— Si c’est vraiment ce que tu souhaites, alors je veux bien te laisser partir. On te cherchera un appartement en centre-ville. Ensuite, quand tu te seras suffisamment détendue et que tu seras redevenue raisonnable, on pourra peut-être faire le point sur la situation, dans six mois, ou dans un an. Ou quand tu seras prête à rentrer à la maison. Je t’attendrai. Je le ferai volontiers…

— Ça suffit ! Tais-toi ! tempêta Lena. Je ne veux rien de toi.

— Mais Lena, tu ne peux tout de même pas partir comme ça. La vie à Stockholm est extrêmement chère. Comment est-ce que tu feras pour t’en sortir ? Tu prendras un travail ?

Il y avait une pointe d’ironie dans sa voix lorsqu’il posa cette dernière question.

— Je me débrouillerai, Bertil.

Il contempla sa main ensanglantée.

— Ce serait bien la première fois… À moins que… – Il la regarda. – Tu as rencontré quelqu’un ?

Elle fut à nouveau prise d’une quinte de toux et tendit la main vers son paquet de cigarettes, sur la table de nuit.

— Qui est-ce ? Réponds-moi !

Elle alluma une cigarette et le considéra. Son mascara avait dégouliné, dessinant sur ses joues des guirlandes noires qui, avec les marques sur son cou, lui conféraient un aspect grotesque.

— Qu’est-ce que ça change ?

— Réponds-moi !

— Johan, répondit-elle en reposant sa tête sur l’oreiller. Tu es content ?

Elle souffla la fumée de sa cigarette vers le plafond. Erik observait sa mère depuis le pas de la porte. Elle ne lui avait jamais paru aussi hors de portée qu’à cet instant, tandis qu’elle fumait sur le lit en regardant fixement le plafond. Il fut pris d’une furieuse envie de se jeter sur elle et d’enfouir son visage dans l’étoffe soyeuse de sa nuisette. Au lieu de cela, il tourna les talons et repartit dans le couloir.

*

Erik alluma la lumière de la cave. La grosse tête d’élan était fixée à l’établi. La peau avait été recousue sur le mannequin et il ne manquait plus au trophée que quelques retouches pour être terminé. On aurait dit que l’énorme animal avait été ramené à la vie et qu’il contemplait majestueusement la pièce avec ses yeux de verre d’un brun profond. Erik examina l’élan. C’était le travail le plus ambitieux qu’ils aient réalisé ensemble. Son père l’avait surnommé leur “épreuve pratique de fin d’apprentissage”. Erik eut alors l’impression que l’animal lui adressait un sourire railleur avec sa bouche entrouverte. Il scruta l’établi, repéra un scalpel et s’en empara. Il le serra fermement dans sa main et l’enfonça dans la tête. La lame perfora la peau et pénétra profondément. Erik la ressortit et se mit à frapper à l’aveugle, de plus en plus vite. Il s’essouffla et des gouttes de sueur perlèrent sur son front. Pour finir, la lame se rompit et resta incrustée dans la peau. Il tenta de l’extraire avec les doigts, en vain. Armé du manche du scalpel, il s’attaqua alors à l’un des yeux de l’animal. Il avait été fixé à la colle forte et refusait de se détacher. À force d’efforts, Erik parvint tout de même à déloger le gros œil qui tomba bruyamment sur le sol. Erik jeta le scalpel et contempla le désastre. L’élan était hideux. On aurait dit qu’il avait été criblé de balles de mitraillette. Il regarda ensuite l’établi où était posée la caisse à outils d’où dépassait la grosse seringue contre laquelle son père l’avait mis en garde. Il envisagea de l’utiliser contre l’élan, mais ne savait pas comment s’y prendre. En outre, il était à bout de forces. Alors, il glissa la seringue dans sa poche et remonta dans sa chambre.

22

Copenhague, 2013

En cette heure matinale, Station City était en ébullition. Certains des interpellés de la nuit venaient d’être extraits de leurs cellules, au sous-sol, pour être conduits dehors où les attendaient les véhicules qui les transporteraient au dépôt du tribunal. Thomas croisa deux agents en uniforme qui avaient toutes les peines du monde à faire avancer deux jeunes hommes portant des cottes de travail bleues crasseuses et des chaussures de sécurité. Les hommes étaient passablement éméchés et, bien que menottés, résistaient avec vigueur.

— Vous avez besoin d’un coup de main ? demanda Thomas.

L’agent qui marchait en tête le considéra d’un air méfiant jusqu’au moment où Thomas sortit son badge de police de la poche de sa veste. Le policier secoua la tête.

— Ça va aller, répondit-il, essoufflé.

Puis il força son prisonnier à se remettre en route en tirant sur ses bras menottés dans le dos. Il l’invectiva et ses hurlements suffirent apparemment à convaincre les deux jeunes de les suivre de leur plein gré jusqu’à la porte extérieure.

Thomas replia son badge et le rangea dans sa poche. Il longea le long couloir qui menait à la section criminelle. Avant de partir, il s’était lavé du mieux qu’il avait pu dans l’évier de la kitchenette, à bord de la Bianca, et avait enfilé son sweat-shirt à capuche le plus propre et un pantalon de treillis bleu marine. Il se serait même rasé si seulement il avait trouvé un rasoir jetable. Étant toujours privé d’électricité, sa tondeuse à barbe ne lui était d’aucune utilité. À en juger par le regard que lui avait adressé l’agent de permanence à la réception, il savait qu’il n’avait qu’en partie réussi à se rendre présentable. Au moins l’avait-il laissé entrer.

— Ravnsholdt ? fit une voix derrière lui.

Thomas se retourna.

Le commissaire Klaus Brask le rejoignit. C’était un homme d’environ quarante-cinq ans, enrobé, avec une moustache plus fournie que sa chevelure. Brask transpirait et avait remonté les manches de sa chemise. Il portait des dossiers sous son bras.

— Je croyais que tu étais toujours en arrêt.

— C’est le cas.

— Comment ça va ? s’enquit le commissaire en l’examinant rapidement du regard.

— Ça va.

— Super, répondit-il, peu convaincu. Tu vas toujours à Bispebjerg ?

Thomas sourit à la remarque apparemment désinvolte de Brask. Par “Bispebjerg”, il entendait le service psychologique de l’hôpital, auquel Thomas avait été adressé dès le début de son congé, mais où il n’avait toujours pas mis les pieds.

— Oui, bien sûr… Chaque mardi. Ils m’ont beaucoup aidé, mentit-il.

— Super. Ce sont eux qui évalueront quand tu seras apte à reprendre du service… – Il regarda longuement le bout de ses chaussures. – Enfin, si tu reprends un jour du service. Au fait, tu as bien déposé ton badge à la réception comme on te l’avait demandé ?

— Évidemment, mentit encore une fois Thomas avec un sourire.

Brask, lui, ne sourit pas. Il se pencha sur lui et chuchota :

— À propos, le ministère public a finalement décidé de ne pas engager des poursuites contre toi.

— J’ignorais que j’étais accusé.

— C’est justement ce que je dis. Tu n’es accusé de rien, l’affaire est close. Brask le regarda comme s’il avait été un simple d’esprit. Thomas haussa les épaules d’un air désolé.

— Je ne suis pas sûr d’avoir bien compris. De quoi aurais-je dû être accusé, au juste ?

— Tu ne te rappelles vraiment pas ?

— Non, pas du tout.

Brask prit les dossiers sous son autre bras et poussa un soupir.

— Ça ne correspond pas à la procédure normale d’enfoncer son arme de service dans la bouche d’un suspect pour l’interroger, expliqua-t-il.

Thomas lui lança un regard incrédule.

— Ce… Je ne me souviens pas de cet épisode.

— Donc, je présume que ces bonnes gens de Bispebjerg ont encore pas mal de pain sur la planche.

Thomas acquiesça.

— Et dans l’affaire d’Eva ? Il y a du nouveau ?

Brask détourna le regard.

— Tu sais comment c’est.

— Pas le moindre progrès ?

— Je ne vais pas te mentir, répondit Brask sur un ton hésitant. On est dans une impasse, alors, à moins qu’un témoin ne se manifeste ou qu’on ne tombe sur des objets volés chez vous, on ne pourra pas faire grand-chose de plus. – Brask donna une tape sur l’épaule de Thomas. – Je te souhaite un bon rétablissement, Ravnsholdt. Sincèrement.

— Merci…

Il s’apprêtait à ajouter “toi aussi”, mais s’abstint. Puis il reprit son chemin. Le mystérieux interrogatoire auquel Brask avait fait allusion et au cours duquel Thomas aurait fait usage de son arme de service commençait à émerger des abysses de sa mémoire. Cela s’était passé juste avant qu’on ne le mette en congé forcé. Avec Mikkel, ils avaient arrêté deux Polonais dans une camionnette, sur l’autoroute de la baie de Køge. À l’arrière, ils avaient découvert un impressionnant butin : des tondeuses à gazon, des bicyclettes d’enfants, des vêtements, des ordinateurs, des bijoux. Thomas avait retourné chaque objet. Il s’en souvenait, maintenant. Il avait vidé le camion sur la bande d’arrêt d’urgence de l’autoroute. Il était désespéré. Un peu plus tôt, le même jour, il avait appris que l’enquête sur le meurtre d’Eva était abandonnée. Il avait cherché leurs affaires parmi le butin. Sans les trouver, évidemment. Il se rappelait clairement s’être jeté sur un des Polonais, mais pas avec son pistolet. Il avait tenté de lui faire avouer qu’il s’était introduit dans leur appartement, qu’il avait tué Eva. C’était de la folie pure. Il le savait déjà à l’époque. Ces Polonais n’étaient jamais allés à Christianshavn.

C’était quelqu’un d’autre qui avait tué Eva, et ce quelqu’un courait toujours dans la nature. Encore maintenant, cela lui faisait mal d’y penser.

Il entra dans les locaux de la section criminelle. Rien n’avait changé depuis la dernière fois. C’était le même bureau minable qu’il avait quitté des mois plus tôt. Les mêmes murs à la peinture écaillée, les mêmes meubles frustes et un parc informatique datant de la fin du siècle dernier. Malgré ces conditions de travail déplorables, leur service présentait un taux d’élucidation excellent. À l’autre bout de la pièce, un groupe de policiers en civil était rassemblé pour un briefing devant un tableau blanc. Il remarqua quelques nouveaux visages, juvéniles et rasés de près. En réalité, il n’avait aucun plaisir à revoir son ancien lieu de travail. Cela lui rappelait ses gardes interminables, les innombrables rapports qu’il devait rédiger avant de pouvoir rentrer chez lui. Cela lui rappelait le vide laissé par Eva. Il repéra Mikkel qui était en train de mordiller le bord de son gobelet en plastique, comme à son habitude. Tout le tour, millimètre après millimètre. Maudit rongeur.

Quelques minutes plus tard, la réunion terminée, chacun regagna sa place. Mikkel jeta son gobelet dans la corbeille à papier la plus proche et, au même moment, aperçut Thomas. Il écarta les bras et lui adressa un large sourire.

— Hé, Serpico, tu es sous couverture ou quoi ? dit-il avec un fort accent jutlandais qui trahissait sa provenance – Mikkel venait d’Aalborg.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? sourit Thomas.

— On dirait un vendeur de hasch de Christiania. Content de te revoir. – Il lui donna une brève accolade et s’empressa de rejoindre son bureau où il entra son mot de passe dans son ordinateur. – Tu n’as pas choisi le meilleur moment pour nous rendre visite. On est débordés.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— On s’apprête à lancer une descente. Chez des types de Blågård. On a reçu un tuyau comme quoi ils devaient sortir “ramasser la neige” aujourd’hui. Au moins deux kilos. Il faut à tout prix qu’on les intercepte.

Il eut un grand sourire et Thomas comprit que l’adrénaline irriguait déjà les veines de Mikkel. Il le savait par expérience. C’était une sorte d’ivresse à laquelle on pouvait facilement devenir dépendant.

— Bonne chance, répondit-il.

— Quand est-ce que tu reviens ? demanda Mikkel en fouillant parmi les papiers éparpillés sur son bureau. C’est que tu me manques, mon pote.

— Je vais encore avoir besoin d’un peu de temps.

— Évidemment, marmonna Mikkel en tournant son attention vers son écran d’ordinateur. Il faudra qu’on aille prendre un café ensemble un de ces quatre, d’accord ?

— Bien sûr. Écoute, Mikkel, j’ai besoin que tu me rendes un service.

— Ah bon ? répondit-il distraitement.

— Ça concerne une personne disparue. Et comme je suis actuellement en arrêt, je n’ai pas accès au système.

Mikkel s’arrêta de taper sur son clavier et lui lança un regard préoccupé.

— J’espère que ça n’a rien à voir avec l’affaire d’Eva. Car si c’est le cas, je ne peux rien faire pour toi. Surtout après ton numéro au bord de l’autoroute. Brask l’apprendrait aussitôt.

— Non, non. Ça n’a rien à voir.

— OK. Alors, vas-y, balance.

Thomas lui parla de la disparition de Masja et de la promesse qu’il avait faite à sa mère. Puis il lui tendit la feuille de papier sur laquelle il avait noté tout ce qu’il savait sur Masja.

— Ça reste entre nous, dit Mikkel en se connectant au registre du casier judiciaire.

Il entra les données dont il disposait et, après ce qui parut une éternité, la photo de Masja apparut à l’écran. Elle avait été prise à l’occasion d’une arrestation.

— Cette demoiselle est bien fichée chez nous, commenta Mikkel en tournant l’écran vers Thomas. Elle a été arrêtée en 2009. – Mikkel parcourut le procès-verbal qui était agrémenté de quelques photos. – Pour vol et trouble à l’ordre public à l’hôtel Skt. Petri. Un incident avec un touriste allemand d’un certain âge. – Mikkel poursuivit la lecture du rapport. – Mais ensuite, le fritz a retiré sa plainte.

— On sait ce qu’elle faisait dans cet hôtel ?

— Non, mais je suppose que tu as une petite idée.

Mikkel sourit.

— Rien d’autre ?

Mikkel secoua la tête.

— C’est possible qu’elle ait été expulsée ?

— Dans ce cas, ce serait précisé. Et puis il faut y aller fort pour se faire expulser. Peut-être qu’elle traîne quelque part dans le coin. – Il pointa le doigt vers la fenêtre, en direction de Skelbækgade. – Même si, en ce moment, sur le trottoir, on voit surtout des Africaines. Il est possible aussi qu’elle ait été envoyée ailleurs, dans un autre pays. Ils le font souvent.

— De qui est-ce que tu parles ?

— Des souteneurs. La mafia d’Europe de l’Est. Elle n’avait pas un mac ?

— Aucune idée. Elle avait un petit copain, je crois. Un jeune Russe.

Mikkel haussa les épaules.

— C’est probablement une histoire qui s’est mal terminée.

Au même moment, Dennis Melby passa derrière eux et tapa sur l’épaule de Mikkel.

— On y va ?

Thomas le regarda du coin de l’œil. Il n’avait jamais pu encadrer ce connard hypocrite.

— Deux secondes, répondit Mikkel.

— Vous êtes en train de mater du porno ? plaisanta Melby. En tout cas, cette nana a des nichons magnifiques, ajouta-t-il en désignant du menton la photo de Masja affichée à l’écran. C’est ta nouvelle copine, Ravn ?

Il ricana jusqu’à ce qu’il prenne conscience de sa bourde.

— Ce n’était pas très malin, Dennis, répliqua Mikkel en se déconnectant.

Melby leva les mains.

— C’était pour déconner. Je ne l’ai pas fait exprès, désolé, Ravn.

Thomas se contenta de le fixer du regard sans répondre. Comme toujours avec Melby, il fallait que ça dérape. La fois où on avait découvert des stéroïdes anabolisants dans les locaux mêmes du commissariat, tout le monde savait qui les avait apportés, mais il s’en était tiré sans un blâme. En léchant le cul de Brask. Apparemment, il avait pris du galon et faisait maintenant équipe avec Mikkel. Encore un mot, songea Thomas, dis encore un mot.

— Ce n’est pas ce qu’il voulait dire, Thomas. – Mikkel l’entraîna vers la porte. – On se revoit bientôt pour prendre un café, d’accord ? Je suis désolé de ne pas avoir pu t’aider davantage.

Mikkel lui serra la main avant d’aller retrouver Melby. Pendant quelques instants, Thomas resta à contempler le bureau. Il avait du mal à croire qu’il avait travaillé ici ces six dernières années. Il doutait qu’il y reviendrait un jour.

23

Décembre 2010

Noël 2010. Maman, je me souviens qu’à chaque Noël, tu envoyais des cartes à tous ceux qui étaient restés au pays. La famille, les voisins, tes copines, tes anciennes collègues. Tous les ans, tu enrichissais la Poste. Tu aimais tellement envoyer ces cartes, alors, maintenant, c’est moi qui t’en envoie une. En pensée. Je te dirai que tout va bien. Que nous sommes heureux. Moi, mon mari et nos deux enfants. Dans notre maison. Nous gagnons des millions. Et nous sommes heureux. Mais je te l’ai peut-être déjà dit ? Tu me manques. Je t’envoie des milliers de bisous. Non, un million. Ce que je n’écris pas, ce que tu ne sauras jamais, c’est que le Key Club me manque aussi. Ça peut paraître dingue, je sais ! Mais ça en dit long sur ma situation actuelle. Je suis désespérée. Ce qui me manque, surtout, c’est la chaleur. Mais aussi la musique et l’alcool qui me permettaient de m’évader mentalement. Et la relative sécurité qui y régnait malgré tout. Depuis qu’on nous a mises sur le trottoir, moi et toutes les autres filles du Key Club, on est en danger de mort vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept ! C’est l’hiver le plus rude de la décennie, – 20 oC, sans culotte et en minijupe. Si les taureaux ne me tuent pas, le froid s’en chargera. Je me réchauffe dans leurs voitures. Je leur accorde un peu de temps supplémentaire pour profiter de la chaleur et échapper au froid glacial. C’était l’idée de Slavros. Puisque les taureaux ne viennent pas à nous, nous devons aller à eux. Une mesure désespérée. Qui nous a fait comprendre à quel point il était dans la merde. En moyenne, je faisais monter un taureau un soir sur deux. C’était plus que la plupart des autres filles. J’avais fait mes calculs. À ce rythme-là, il m’aurait fallu cinq ans pour régler ce que je dois à Slavros. Il y a sans cesse de nouveaux frais. Mais je ferais n’importe quoi pour ne pas être ici. Les taureaux de la rue sont répugnants, encore plus que ceux du Key Club. Ils essaient toujours de négocier les tarifs. De nous embrouiller. De nous convaincre de le faire sans préservatif. Lulu s’est barrée au bout de la troisième nuit ici. Elle voulait rentrer à Lodz. Sans avoir réglé sa dette. Mais Slavros n’était pas d’accord. Il a envoyé ses hommes l’attendre à l’aéroport de Varsovie. Ils ont remis Lulu dans un avion. Sa dette a été doublée. Après la raclée que Slavros lui a flanquée, elle n’arrive presque plus à marcher. Il l’a sévèrement corrigée sans laisser la moindre trace sur son corps. Lulu a refusé de nous expliquer comment il s’y était pris, mais elle pisse du sang. Depuis, plus personne ne parle de fuir. On pourrait aussi bien s’enchaîner au lampadaire le plus proche. On est les prisonnières de la rue.

Masja scruta la rue enneigée. Les phares des voitures se reflétaient sur la chaussée blanchie qui évoquait la piste de danse d’une discothèque sordide. La neige craqua sous ses talons aiguilles lorsqu’elle se mit à arpenter le trottoir. Sous l’effet du froid, ses pieds étaient devenus violets et complètement insensibles et elle n’arrivait pas à se réchauffer sous sa petite veste en satin. Au bout de la rue s’étendait le nœud de chemin de fer où elles allaient avec leurs taureaux. Elles copulaient dans leurs voitures ou contre les hangars, tandis que les trains passaient à proximité et les caténaires crépitaient en scintillant comme des feux d’artifice au-dessus de leurs têtes. Cela faisait déjà plus d’une heure qu’elle n’avait pas eu de taureau. Avec ce froid, ils préféraient rester chez eux. Seuls les flics passaient encore dans leurs voitures de patrouille. Mais ils étaient trop paresseux pour en sortir. Elle avait deux grammes sur elle. De la coke dégueulasse coupée au maximum. Trop peu pour tenir une nuit entière, mais assez pour se faire embarquer par les flics. Elle n’osait pas penser aux conséquences que cela aurait si elle se faisait arrêter. Slavros ne la lâcherait pas et attendrait qu’elle sorte de détention. Si c’était nécessaire, il irait la chercher au bout du monde pour lui réclamer sa dette. Actuellement, elle lui devait encore 2 500 couronnes. Elle arriva au niveau du panneau de stationnement interdit et fit le tour du poteau. Ce panneau marquait la limite entre son territoire et celui d’Iza. Même si Iza était partie vers la voie ferrée à bord de la voiture d’un taureau, elle n’osa pas franchir la frontière interdite. Masja retourna vers les bâtiments administratifs sombres qui se dressaient à l’autre bout de la rue. Elle avait besoin d’un taureau tout de suite, avant de mourir d’hypothermie. Quelques voitures remontèrent lentement la rue. Elle sourit en direction des pare-brise opaques, mais personne ne s’arrêta. Après avoir marché un peu, elle alluma une cigarette et jeta un coup d’œil vers la Mercedes noire stationnée du côté opposé de la chaussée. Elle était là depuis le début de la soirée. Derrière le volant, dans l’obscurité de l’habitacle, un homme était assis. Il avait passé son temps à l’observer. Les autres filles aussi. Les voyeurs n’étaient pas rares. En général, ils les reluquaient en se masturbant et repartaient dès qu’ils avaient fini leur affaire. Ce qui était étrange avec celui-ci, c’est qu’il était là depuis des heures. Elle se dit que soit c’était un psychopathe, soit c’était la première fois qu’il venait aux putes. Dans ce cas, il avait peut-être besoin qu’on l’aide un peu à franchir le pas. Tout comme elle avait besoin d’un client. Elle balança sa cigarette et traversa la chaussée en se dandinant. Lorsqu’il la vit arriver, l’inconnu s’agita. L’espace d’un court instant, elle craignit de l’avoir effrayé et s’attendit à le voir démarrer. Mais au lieu de cela, il baissa la vitre de la portière passager. Masja se pencha et jeta un coup d’œil dans l’habitacle sombre. Elle n’arrivait pas très bien à distinguer l’homme qui se cachait derrière une paire de lunettes noires et une casquette baissée sur le front.

— Bonsoir, chéri, je peux faire quelque chose pour toi ? demanda-t-elle d’un ton professionnel.

— Comment tu t’appelles ? fit l’homme d’une voix douce.

— Tu peux m’appeler comme tu veux.

— J’aimerais bien connaître ton vrai nom.

— Karina, ça te plaît ?

L’homme ne répondit pas, mais se gratta le menton comme s’il réfléchissait à la question qu’il allait poser.

— Karina. Tu as quel âge ?

— Dix-huit ans, mentit Masja en faisant la moue. Un bel âge, tu ne trouves pas ?

— Tu te drogues ? Tu te piques ?

— Ça, ça ne te regarde pas, mais non, je suis clean. Alors, qu’est-ce que je peux faire pour toi ? Tu désires quelque chose en particulier ? ajouta-t-elle, impatiente.

— Tu as déjà vu danser le soleil ?

— Qu’est-ce que tu veux dire, chéri ? demanda-t-elle en fronçant les sourcils.

— La lune et les étoiles qui dansent devant tes yeux ? Voilà ce que je veux dire.

— Qu’est-ce que tu m’excites, chéri. Tu vas me rendre folle, dit-elle d’une voix éteinte. Si tu te dépêchais de sortir tes billets qu’on puisse enfin s’éclater ?

Il retira sa main de son visage et la posa sur le tableau de bord.

— Je crois que tu n’es pas encore prête.

— Bien sûr que si, je suis prête. En plus, je te ferai un prix d’ami.

— Non, tu n’es pas tout à fait prête. Un jour, je reviendrai te chercher. Un jour, je te montrerai ma cave.

— Mais de quoi tu parles ? C’est quoi ces conneries ?

Elle se redressa aussitôt et recula.

— Un jour, on verra si tu as le potentiel… ou si tu n’es qu’un ange déchu. Mais je pense que tu es la bonne. C’est pourquoi je t’ai ajoutée à la liste des possibles candidates.

Il appuya sur un bouton et la vitre électrique commença à remonter.

— Espèce de psychopathe ! lui cria-t-elle.

L’homme lui fit au revoir dans le noir. Tandis que la Mercedes démarrait, Masja brandit son sac à main et l’abattit de toutes ses forces sur le toit.

— Sale porc ! lança-t-elle vers la voiture qui disparut bientôt au bout de la rue.

Masja tremblait de la tête aux pieds lorsqu’elle retraversa la chaussée. Elle avait compris à sa voix et à la manière dont il s’écoutait parler que c’était un homme très dangereux. C’était le genre de taureau qui voulait réaliser ses fantasmes les plus sombres. Des fantasmes brutaux et pervers. Elle se promit que, même si sa situation devenait désespérée, elle serait désormais plus vigilante. Elle avait entendu trop d’histoires sur des filles disparues sans laisser de traces. D’après certaines rumeurs, des corps martyrisés de filles de l’Est auraient même été découverts dans une décharge.

Merde, elle avait sacrément besoin de se faire un rail. Et tout de suite.

*

Depuis le porche où elle se tenait, Masja scruta furtivement la rue déserte. Elle tira sa coke de sa poche et la sniffa directement dans le sachet. Elle sentit aussitôt venir le flash, mais elle savait qu’il serait de courte durée et était déterminée à en savourer chaque instant.

— Masja ? fit une petite voix derrière elle.

Masja frotta les derniers restes de poudre contre ses gencives turgescentes.

— Masja ?

— Oui, qu’est-ce qu’il y a ? – Elle jeta son sachet vide et se retourna. – Qu’est-ce qu’il y a encore, Tabitha ?

Elle s’essuya sous les narines.

Tabitha grelottait de froid dans sa minirobe en latex rose, une robe qu’elle s’était achetée grâce à l’argent qu’elle avait emprunté à Masja, mais qu’elle ne lui avait toujours pas rendu.

— Qu’est-ce que tu veux ?

— Il t’en reste ? demanda Tabitha, le doigt pointé sur le sachet qui traînait sur le trottoir.

— S’il m’en reste ? Non, je n’en ai plus. Débrouille-toi pour t’en trouver.

Masja tourna les talons et commença à remonter la rue.

— Okay, répondit Tabitha en lui emboîtant le pas.

Masja s’arrêta pour allumer une cigarette et c’est seulement à ce moment-là qu’elle s’aperçut que Tabitha la suivait.

— Pourquoi est-ce que tu me suis ? Ta place est là-bas.

Du menton, elle désigna les bâtiments administratifs plongés dans le noir.

— Il n’y a pas de clients, de toute façon. Je veux juste discuter un peu.

— Je ne suis pas ici pour papoter, barre-toi. C’est parce que tu veux une cigarette ?

— Okay.

Masja lui donna la sienne et en alluma une autre.

Tabitha tira une bouffée sans inhaler. Elle ne semblait pas avoir l’intention de s’en aller.

— À plus, Tabitha.

— Masja ?

— Quoi ?

Tabitha baissa le regard sur le trottoir.

— J’ai un problème.

— On a toutes des problèmes. C’est la vie.

— Je ne sais pas quoi faire.

Masja observa attentivement la voiture rouge qui passait lentement devant elles en émettant un puissant bruit de basses. Les deux jeunes immigrés qui étaient assis à l’intérieur leur adressèrent des gestes obscènes et Masja leur fit un doigt d’honneur.

— Je n’en ai rien à cirer de tes problèmes.

— Je n’ai personne à qui parler à part toi.

Masja tourna le regard vers Tabitha.

— D’accord, c’est quoi, ton problème, ma petite guenon ?

Tabitha balança sa cigarette au loin et croisa les bras.

— Je… Je suis enceinte.

Masja secoua vivement la tête.

— Non… ce n’est pas possible.

— Si.

— Depuis combien de temps ?

Elle écarta les bras de Tabitha pour examiner son ventre. Tabitha avait toujours été un peu ronde, mais son ventre semblait effectivement plus gros que d’habitude.

— Quatre mois. Enfin, je crois. Je ne sais pas quoi faire.

— Slavros va être fou de rage.

Tabitha éclata en sanglots.

Masja grimaça.

— Arrête un peu de chialer. Si tu chiales, je ne t’aiderai pas.

— Okay, convint Tabitha sans pour autant s’arrêter. Je ne sais pas quoi faire.

— Il faut que tu en parles à Slavros.

— Je n’en ai pas le courage.

— Tu n’as pas vraiment le choix.

Tabitha sécha ses yeux et regarda Masja.

— Tu ne pourrais pas le lui dire, toi ? Et le convaincre de m’aider ?

— Hors de question ! Il croira que j’étais au courant depuis le début. Je n’ai pas envie d’être mêlée à ça.

— Mais il t’aime bien, Masja. Il t’écoutera. Moi, il me déteste. Il faut que tu le persuades, s’il te plaît. – Tabitha sortit quelques billets froissés de son décolleté et les tendit à Masja. – J’ai 350 couronnes. Cet argent est à toi, si tu acceptes d’aller le voir.

— Laisse tomber, dit Masja en repoussant sa main. Non, mais regarde-toi. À force de pleurnicher, tu ressembles à un chimpanzé mouillé.

— Okay.

— Tu en es au quatrième mois ? maugréa Masja en secouant la tête.

— Peut-être plus.

— Slavros va être furieux. Oh oui, il va être fou de rage.

24

Mälarhöjden, janvier 1980

Erik observa les trois valises qui étaient posées dans le vestibule, près de la porte. Elles contenaient les vêtements de sa mère. Seulement le strict nécessaire. Pour le reste de ses affaires, un camion viendrait les récupérer dans quelques jours. Après l’épisode de la chambre, ses parents lui avaient annoncé chacun leur tour la mauvaise nouvelle. Ils allaient divorcer. Son père avait mis un temps fou à lui expliquer car il n’avait pas arrêté de bégayer et de pleurer. Au point qu’Erik, pour finir, s’était senti obligé de le rassurer en lui disant que tout se passerait bien. Sa mère lui avait parlé dans la cuisine où – fait exceptionnel – elle lui avait servi de la glace. Il avait eu de la peine à la terminer. Elle n’avait pas eu les mêmes difficultés que son père à lui exposer la situation. Elle l’avait informé qu’elle partait s’installer à Gamla Stan, dans le centre de Stockholm, avec oncle Johan. Erik ne goûtait guère ce lien de famille improvisé. À ses oreilles, le terme d’oncle Johan avait sonné faux dès la première fois que sa mère l’avait employé et cela n’avait fait qu’empirer au fil du temps.

Erik ouvrit la porte de la cave et descendit l’escalier. Il fut assailli par la forte odeur des dissolvants qu’ils utilisaient pour dégraisser les peaux avant de les tanner. Son père était en train de travailler sur des chiens viverrins qui étaient restés trop longtemps au congélateur. Erik tira sur le col de son pull pour se protéger la bouche et le nez et rejoignit son père qui était accroupi devant le grand bac en zinc au fond duquel plusieurs peaux baignaient dans du dissolvant. Par terre, à côté de lui, gisaient les cadavres dépecés des animaux. On aurait dit des nouveau-nés. Son père frottait énergiquement une des peaux avec une brosse. Il portait d’épais gants en latex et un masque à gaz qui lui couvrait le visage. Le filtre du masque transformait sa respiration lourde en un sifflement métallique.

— Tu frottes bien trop fort, observa Erik.

— De quoi je me mêle ? répliqua Bertil sans se laisser perturber.

— Maman est bientôt prête.

— Et alors ?

Erik abaissa le col de son pull.

— Tu ne pourrais pas lui parler ? Essayer de la faire changer d’avis ?

Bertil s’interrompit dans son travail et regarda Erik de ses yeux pleins de larmes.

— J’ai déjà parlé avec elle. Je l’ai implorée, suppliée à genoux, mais rien n’y a fait. Elle… elle n’en a plus rien à faire de nous.

Erik détourna la tête.

— Elle est amoureuse, amoureuse de Johan, ajouta Bertil d’un ton sarcastique.

— Tu ne veux pas essayer quand même ?

— Non, c’est terminé. – Il se remit à la tâche. – Tu te rends compte que ta mère m’a fait passer pour un con ? Tu te rends compte que tout le monde se fout de ma gueule ?

— Je pensais que ça t’était égal.

— L’honneur, c’est ce qu’un homme a de plus précieux, tu ne comprends pas ?

Soudain, il jeta sa brosse dans la cuve, faisant éclabousser les solvants tout autour de lui.

Erik lui lança un regard, puis il fit demi-tour et partit en courant vers l’escalier.

— Erik ! l’appela son père. Erik, excuse-moi !

Au moment où il poussa la porte de la salle de bains, Erik perçut le ruissellement de l’eau de la douche. Derrière la paroi en verre embuée, il pouvait deviner les contours du corps de sa mère. Il entra dans la pièce et s’approcha. Les yeux fermés, elle rinçait ses cheveux pleins de shampooing. Erik remarqua la cicatrice de la césarienne qui courait comme un trait noueux sur son abdomen. Elle n’était pas belle à voir. Le travail avait été bâclé. Il contempla, fasciné, les poils pubiens qui formaient une touffe d’où dégoulinait l’eau de la douche. Il remarqua qu’elle avait un bleu à l’intérieur de la cuisse et se demanda comment elle se l’était fait.

— Erik ! s’écria sa mère, effrayée, lorsqu’elle ouvrit les yeux. – Elle se tourna aussitôt. – Qu’est-ce que tu fabriques ici ?

Erik cligna des paupières sans lui répondre.

— Tu sais très bien que tu as interdiction d’entrer dans la salle de bains quand je prends ma douche.

— Pardon, dit-il en baissant la tête. C’est juste parce que tu vas bientôt partir.

Elle se pencha hors de la cabine et lui caressa les cheveux de sa main trempée. C’était une sensation désagréable, mais il la laissa faire quand même.

— Tout se passera bien, lui assura-t-elle. Je te le promets. Il ne faut pas que tu sois triste.

— Comment ça pourrait aller bien ? Tu nous abandonnes.

— Voyons, Erik.

Elle le prit délicatement par le menton et le força à lever la tête. Elle le regarda droit dans les yeux.

— Je ne t’abandonne pas. Dès qu’oncle Johan et moi serons convenablement installés, tu pourras venir nous voir.

— Donc, tu nous quittes.

— Il va falloir que tu te comportes comme un grand… – Sa voix se brisa. – C’est… c’est difficile pour nous tous. Tu comprends ?

Au même moment, au rez-de-chaussée, la sonnette de la porte d’entrée retentit.

— Déjà ! s’exclama-t-elle en retournant sous la douche. Descends ouvrir, veux-tu ? Dis à oncle Johan de prendre les trois valises qui sont dans le vestibule.

Sous la pression des larmes, Erik ressentit une douleur au fond de ses orbites.

— Maman, ne pars pas.

— Pas maintenant, Erik. Dépêche-toi de descendre et laisse-moi finir de me préparer.

Il devina au son de sa voix qu’elle s’efforçait de contenir ses sanglots.

— Maman, reste, s’il te plaît.

— Erik, on en reparlera une autre fois.

Elle lui tourna le dos.

Erik resta immobile.

Bientôt, tout serait fini. Bientôt, elle fermerait le robinet de la douche. Ensuite, elle s’emparerait de sa serviette accrochée à la patère et se sécherait. Elle se rendrait dans la chambre et enfilerait sa culotte, ses collants, son soutien-gorge et sa petite robe bleue qui l’attendaient sur le lit. Une succession de gestes qui l’éloigneraient inexorablement de lui jusqu’au moment où elle franchirait la porte de la maison pour ne jamais y revenir. Jamais… Elle lui avait promis qu’il pourrait venir la voir, mais ce n’était qu’un mensonge. Elle avait juste dit cela pour se débarrasser de lui. Elle partirait vivre en ville et l’oublierait. Son père avait raison : elle n’en avait plus rien à faire d’eux. Tout était fini. C’était tellement injuste.

Erik enfonça sa main dans la poche de son pantalon et en sortit la seringue. Il retira le petit capuchon de l’aiguille et s’approcha de la douche. Au moment où sa mère tendit le bras vers le bouton du robinet pour le fermer, Erik planta la seringue dans son flanc et enfonça le piston à fond. Elle hurla de douleur et se retourna vers lui, qui la fixait d’un air épouvanté. La seringue était toujours plantée dans sa chair et se balançait au rythme de ses mouvements.

— Qu’est-ce… qu’est-ce que tu as fait ?

Elle se contorsionna et vit la seringue. Elle essaya de l’enlever, mais n’arriva pas à l’atteindre.

— Qu’est-ce… qu’est-ce que tu as fait, Erik ?

Erik recula jusqu’au mur.

— Par… pardon, Maman, balbutia-t-il.

Elle fut secouée par les premières convulsions. Elle s’appuya à la paroi de la douche pour ne pas s’effondrer. De sa main libre, elle parvint enfin à attraper la seringue et l’arracha de son flanc. Son corps se mit à trembler de manière incontrôlée et elle laissa tomber la seringue. Ses jambes se dérobèrent et elle s’écroula dans un fracas épouvantable. Elle tenta de se relever, mais ses mains glissaient sur la faïence mouillée. Ses jambes s’agitaient frénétiquement et heurtèrent si fort la paroi en verre qu’elle se fêla. De l’écume jaillit à la commissure de ses lèvres et se mêla au sang qu’elle commençait à cracher dans un râle inarticulé.

Erik la regarda lutter contre la mort sous le jet de la douche. Son agonie sembla durer une éternité. Puis elle finit par s’immobiliser. Sa langue pendait hors de sa bouche, tandis que ses yeux dénués d’expression fixaient le mur.

La sonnette retentit à nouveau.

Tel un somnambule, Erik descendit l’escalier. Il traversa le vestibule, passa devant les trois valises et alla ouvrir la porte à Johan.

— Salut, Erik, content de te voir, mon garçon, dit-il d’un ton enjoué.

— Oncle Johan.

Le regard de Johan vacilla lorsqu’il tendit la main à Erik pour le saluer. Le garçon ne réagit pas et demeura les bras ballants. Johan retira sa main.

— Tu peux m’appeler Johan. Ce truc d’oncle Johan, c’est ta mère qui a trouvé ça. Je parie que ça ne te plaît pas plus qu’à moi, pas vrai ?

Il eut un sourire embarrassé.

— Non.

Johan jeta un coup d’œil dans l’entrée.

— Ce sont celles de Lena… Enfin, je veux dire, ce sont les valises de ta mère ?

Erik ne répondit pas.

— Alors ?

— Je ne sais pas.

— Ah. – Johan le regarda d’un air préoccupé. – Tout va bien ?

Erik acquiesça.

— D’accord. Elle est prête ?

— Oui, répondit Erik d’une voix éteinte.

— Tu veux bien aller la chercher ? demanda Johan qui trépignait d’impatience sur le perron.

— Elle est là-haut, dit Erik.

Sur ce, laissant la porte ouverte, il fit demi-tour et traversa le vestibule, puis la cuisine jusqu’à la porte de la cave. Il entendit son père bricoler et sentit les émanations de peau et de térébenthine. Lorsqu’il arriva en bas de l’escalier, son père était en train de brosser les cadres en bois qui leur servaient à étendre les peaux pour les sécher. Son masque à gaz noir trônait sur l’établi. Erik s’en empara et l’enfila. Il resserra les sangles derrière son crâne de manière à ce que le masque colle à sa bouche et à son nez. Pendant un instant, il écouta le bruit de sa respiration déformé par le filtre. Il émettait le même sifflement métallique que son père. Il trouva que ce son avait quelque chose de rassurant. Comme les odeurs de la cave. Erik se pencha et se faufila sous l’établi. Il resta assis là, dans le noir, adossé au mur, à écouter sa respiration et les bruits que faisait son père en brossant les cadres en bois, jusqu’au moment où le hurlement de Johan, à l’étage, couvrit tout le reste.

25

2013

La soirée commençait seulement et le Havodderen n’était pas encore plein. Le juke-box jouait Crazy de Patsy Cline. Thomas s’assit au comptoir et commanda un couple. Johnson le fixait du regard, tandis qu’il lui décapsulait une bière.

— Tu as trouvé quelque chose ?

Thomas inclina la tête et attendit qu’il lui verse son bourbon. À peine Johnson avait-il rempli son verre qu’il le vida d’un trait, puis se rinça la bouche avec la bière.

— Pas besoin de te préciser que tout cela est confidentiel, dit Thomas avant d’ouvrir sa veste et de sortir les photocopies du rapport sur Masja.

Il poussa les deux feuilles sur le comptoir en direction de Johnson qui s’en empara aussitôt et tira une paire de lunettes de sa poche. Il commença à lire lentement en bougeant les lèvres. Dès qu’il eut terminé de déchiffrer le document, il leva de nouveau les yeux sur Thomas.

— Mais ce truc nous apprend que dalle.

— En tout cas, ça laisse entendre qu’elle fait actuellement le trottoir quelque part.

— Oui, merci, mais ça ne nous dit pas où. Je ne peux quand même pas retourner voir Nadja avec ça, répliqua-t-il en secouant les feuilles.

Thomas but une gorgée de bière.

— Tu pourrais le lui dire avec tact.

— Avec tact ?

— Oui. Peut-être qu’elle est déjà au courant de ce que faisait sa fille.

— Je ne sais pas. – Johnson reposa le rapport. – Tu ne pourrais pas aller faire un tour ?

— Faire un tour ? Comment ça ?

— Tu ne pourrais pas te renseigner auprès du milieu ?

Thomas recula du comptoir.

— Non, je ne peux pas, je t’assure.

— Merde, Ravn, tu connais pourtant bien le milieu.

— Justement. Tu n’imagines tout de même pas qu’il suffit de passer dans Skelbækgade ?

— Tu pourrais peut-être commencer par là-bas ?

— Non. Maintenant, écoute-moi bien. Je t’avais promis que j’irais me rencarder au poste de police. Ce que j’ai fait. – Il leva les bras. – L’affaire est close.

Johnson lui versa un autre Jim Beam.

— Ce n’est pas ce qui rendra sa fille à Nadja.

— Dans ce cas, tu n’as qu’à y aller toi-même, si tu penses que ça peut servir.

— C’est toi qui connais le milieu.

— Je te préviens, si tu prononces encore une fois le mot “milieu”, je me casse.

Johnson passa un coup de torchon sur le comptoir.

— Mais c’est toi, l’enquêteur. Tu es toujours flic, bordel.

— En congé.

— Tu as l’expérience, Ravn.

Johnson posa sur lui un regard qui lui rappela celui de Møffe. Le même regard de chien battu, triste et insistant qui finissait immanquablement par le faire craquer.

— Cette fille pourrait être n’importe où, maintenant, dit Thomas en récupérant le dossier qu’il remit dans sa poche intérieure. Rien ne dit qu’elle est encore au Danemark. – Il considéra Johnson d’un air pensif en sirotant son Jim Beam. – Les seules qui pourraient éventuellement savoir quelque chose, ce sont les filles de Reden*.

— Oui, Reden, excellente idée, s’empressa de dire Johnson. C’est quoi au juste, Reden ?

Thomas se gratta le front.

— Une organisation qui vient en aide aux prostituées de la rue. Elles gèrent un refuge dans Gasværksvej. La directrice est une vieille connaissance.

— Super, alors adresse-toi à elle.

— Je ne sais pas si elle se souvient encore de moi.

— Crois-moi, tu n’es pas le genre de type qu’on oublie facilement. Johnson s’apprêtait à ranger la bouteille de Jim Beam sur l’étagère lorsque Thomas lui attrapa le bras.

— Je crois que j’ai mérité un autre verre.

— Bien sûr, approuva Johnson. C’est juste que je ne savais plus si tu buvais pendant le service.

*

Il pleuvait à verse quand Thomas arriva dans Gasværksvej. Le genre de déluge capable de rendre une rue déserte en seulement quelques secondes. Thomas était en train de traverser lorsqu’il entendit un crissement de pneus suivi d’un long coup de klaxon. Il tourna la tête vers l’automobiliste furieux qui lui faisait des gestes obscènes derrière son pare-brise. Thomas lui lança un regard froid et continua en direction de l’enseigne lumineuse de Reden.

À peine avait-il mis les pieds dans la minuscule salle d’accueil, qu’une femme aux épaules carrées vêtue d’un jogging en tissu éponge rose lui barra la route.

— C’est peut-être le déluge, dehors, mais je crois que vous vous êtes trompé d’adresse, mon cher, dit-elle d’une voix corrosive.

— Est-ce que Rosa est là ? demanda Thomas en abaissant la capuche trempée de son sweat-shirt.

La femme plissa les yeux.

— Vous êtes flic, c’est ça ?

— J’ai un rendez-vous. Rosa m’attend.

— Même déguisé, je reconnais toujours un flic. Toujours.

— Vous en avez de la chance. Vous voulez bien aller prévenir Rosa, s’il vous plaît ?

Elle le conduisit à travers un salon où deux femmes étaient assises à boire du café, puis le mena dans la petite cuisine contiguë.

— Il y a un flic qui prétend avoir rendez-vous avec toi.

Rosa leva les yeux du faitout dans lequel elle était en train de remuer une soupe. Proche de la quarantaine, bronzée, vêtue d’une robe couleur pêche. Ses cheveux blonds étaient tirés en arrière et attachés avec un ruban large assorti à sa robe.

— La Grace Kelly de Vesterbro, dit Thomas en souriant.

— Thomas ! s’exclama-t-elle, surprise. – Elle lâcha sa spatule et s’approcha pour l’embrasser. – Eh bien, ça faisait des années. J’étais toute retournée quand tu m’as appelée.

— Je fais toujours cet effet-là.

Il avait connu Rosa alors qu’il était un jeune agent. Déjà à l’époque, elle travaillait dans le social du côté d’Istedgade et Halmtorvet. Pendant des années, ils avaient été opposés. Jusqu’à ce jour de juin 1992 où le Danemark avait remporté la finale de l’Euro de football. Ils s’étaient croisés par hasard – et passablement éméchés – dans Fælledparken. Contre toute attente, ils avaient fini la soirée chez Rosa, et Thomas se souvenait encore de leur folle partie de jambes en l’air. Cette aventure, si elle était demeurée sans lendemain, avait marqué le début d’une belle complicité entre eux.

— Tu travailles toujours à Station City ?

— Oui.

— Tu es méconnaissable. Tu t’es laissé pousser la barbe et… tu as l’air plus décontracté.

Elle examina ses vêtements élimés.

— On vieillit tous.

— Tu as une femme ? Des enfants ?

Il détourna le regard.

— Non.

— Toujours un loup solitaire ?

— Plus ou moins. Et toi ?

Elle secoua la tête.

— Je gère cet endroit. – Elle désigna la pièce. – Et je t’assure que je n’ai pas le temps de m’ennuyer.

— Je veux bien te croire.

— Tu as pris du galon ? C’est toi qui commandes, maintenant ?

— Non, pas du tout. Bien au contraire. À vrai dire, je suis en congé maladie.

Elle fronça les sourcils et lui lança un regard inquiet.

— Quelque chose de grave ?

— Non, non, j’avais juste besoin de faire une pause, c’est tout.

Il avait conscience que sa réponse n’était guère convaincante. D’autant plus que Rosa n’était pas du genre naïf. Heureusement, elle n’insista pas.

— Écoute, dit-il en ouvrant sa veste. Si je t’ai contactée, c’est parce que j’aurais besoin d’informations sur une fille.

Il sortit la photo de Masja mais, avant qu’il n’ait eu le temps de la tendre à Rosa, elle posa une main sur son avant-bras.

— Tu sais très bien que je ne m’exprime pas sur les filles qui fréquentent notre centre.

— Mais j’essaie seulement d’aider, s’empressa-t-il de répondre.

— D’aider ? reprit Rosa en se penchant sur la table de la cuisine, les bras croisés. La police et nous n’avons pas toujours la même interprétation de ce mot.

— Comme je te l’ai dit, je suis en congé.

Il lui exposa brièvement la situation. Il lui parla de la disparition de Masja et de la recherche qu’il avait faite dans le fichier national des casiers judiciaires, qui lui avait appris qu’elle se prostituait.

— Donc, vous n’avez rien à lui reprocher ?

— Si je suis ici, c’est parce que sa mère la recherche, rien de plus.

Rosa lui prit la photo des mains et regarda Masja posant devant le canal.

— Tu l’as déjà vue ?

Elle secoua la tête.

— Elle ne me dit rien. Elle travaillait dans le secteur ?

— Je l’ignore. Je crois qu’elle était spécialisée dans les hôtels.

— Les escorts ne viennent pas beaucoup chez nous. Elles restent dans leur coin jusqu’à ce que la drogue prenne le dessus et qu’elles finissent sur le trottoir.

— On mange bientôt ? lança une voix derrière Thomas.

Une des femmes qu’il avait vues dans le salon entra dans la cuisine. Elle était parfumée à outrance.

— Je sssuis sssuper… affamée, Rosssa.

Elle zézayait à cause de son dentier.

— Dans cinq minutes, répondit Rosa. Jackie, tu n’aurais pas déjà vu cette fille, par hasard ?

Elle lui tendit la photo de Masja.

Jackie se pencha en avant et plissa les yeux. Elle avait un visage émacié, signe d’une forte consommation de drogue.

— Non, pourquoi ? Elle a dit qu’elle me connaissssait ? Comment elle sss’appelle ?

— Masja, répondit Thomas. Elle a disparu. Mais ça fait déjà longtemps.

— Masssja ? On dirait un prénom de l’Essst.

— Elle est originaire de Lituanie.

— Peu importe d’où elles viennent, Lettonie, Lituanie ou Éloignissstan, elles font baisssser les prix, putain de merde. Pas vrai, Rosssa ?

Elle écarta les bras.

Rosa eut un sourire amical.

— Jackie, est-ce que tu l’as déjà rencontrée ?

— Nan, répondit Jackie en secouant la tête. Alors, on mange bientôt ?

— Dans cinq minutes. Qu’est-ce que tu es impatiente, aujourd’hui.

Rosa rendit la photo à Thomas qui la rangea dans la poche intérieure de sa veste.

— Merci pour ton aide. Au moins, j’aurai essayé. Ça m’a fait plaisir de te revoir, Rosa.

— À moi aussi, Thomas. On pourrait peut-être boire un verre de vin ensemble, un de ces jours ?

— Bien sûr.

— On n’est pas obligés d’attendre que notre équipe de foot remporte son prochain titre, plaisanta-t-elle.

— Je te passe un coup de fil, dit-il en sachant qu’il ne le ferait sans doute jamais.

Il s’apprêtait à partir lorsqu’il lui vint une idée.

— Elle avait un copain, sûrement son souteneur, un Russe, il s’appelait Ivan ou Igor. Ça te parle ?

Rosa secoua la tête.

— En ce moment, ce sont surtout des Nigérianes et des Roumaines qui font le trottoir. Mais pourquoi tu n’essaierais pas au “club russe” ?

— Le club russe ?

— Celui de Colbjørnsensgade, c’est un repaire de délinquants et d’escrocs.

— Merci pour le tuyau, Rosa.

* Le Nid.

26

Il pleuvait toujours à verse quand Thomas sortit de Reden, et il n’y avait pas un taxi en vue. Il remit sa capuche et remonta Istedgade en direction de Colbjørnsensgade et du club russe. C’était un coup hasardeux, mais qui valait la peine d’être tenté. Il n’avait jamais entendu parler de cet endroit. Toutefois, il était certain que Melby le connaissait. Les Européens de l’Est, c’était sa spécialité. Du moins, ça l’était avant qu’il ne fasse équipe avec Mikkel. Mais Thomas n’avait guère envie de solliciter son aide. Au carrefour, il prit dans Colbjørnsensgade. Vers le milieu de la rue, il repéra une boutique désaffectée aux vitres occultées. Par la porte entrouverte, il perçut le bruit d’un téléviseur. Thomas jeta un coup d’œil à l’intérieur et distingua un groupe d’hommes âgés de type slave assis autour d’une table en train de suivre un match de football. Il devait s’agir de l’endroit que Rosa lui avait indiqué. Pendant un instant, il envisagea d’entrer, mais il savait que même si l’un de ces hommes connaissait Igor, jamais il ne le dirait à un clochard. Encore moins si le clochard en question était un flic. Il se remit en marche. Parmi les voitures stationnées, il remarqua une BMW noire aux jantes rutilantes avec un aileron sur le coffre. Elle ressemblait à toutes les autres BMW rutilantes du quartier. À une exception près : un Arbre Magique vert était accroché au rétroviseur intérieur. C’était peut-être une coïncidence. Cependant, quelque chose lui disait que cette voiture appartenait à Igor.

Thomas se réfugia dans l’entrée d’un bâtiment, un peu plus loin dans la rue. Il était déjà trempé et sa réaction était surtout un réflexe hérité des centaines de planques qu’il avait menées. Il essaya de se rendre le plus invisible possible en se fondant dans l’obscurité, mais il était mal à l’aise. La situation lui rappelait trop sa dernière mission de surveillance avec Mikkel. Un de leurs indics ayant annoncé la livraison prochaine d’une grosse quantité de hasch à un membre d’un gang de motards, les Bandidos, ils avaient pris position en bas du bâtiment où habitait l’individu. Hélas, la livraison n’avait jamais eu lieu, mais cette mission avait empêché Thomas d’être chez lui, ce soir-là. Elle l’avait empêché de rentrer à temps pour stopper l’hémorragie d’Eva. Pour empêcher le sang qui s’écoulait de son crâne défoncé d’inonder le parquet en chêne de leur séjour. Tout à coup, il quitta sa cachette et courut jusqu’à l’épicerie de nuit située de l’autre côté de la rue. Alors qu’il comptait seulement acheter quelques bières, il remarqua les bouteilles d’alcool, sur l’étagère, derrière les épaules larges du vendeur pakistanais. Il demanda une demi-bouteille de Tullamore et trois bières Elephant. De quoi passer une bonne nuit sans sommeil à bord de la Bianca. Le vendeur fourra le tout dans un sac en plastique et lui réclama 175 couronnes. Tandis que Thomas cherchait sa monnaie, un jeune couple entra dans la boutique. Il tendit l’argent au vendeur et les observa du coin de l’œil. La fille était blonde et portait un manteau rose en fourrure synthétique. L’homme qui l’accompagnait était vêtu d’une veste en cuir noire et avait une paire de lunettes de soleil retournées à l’arrière de la tête. Des lunettes de cycliste. De marque Oakley. Il commanda un paquet de Prince, tandis qu’il se disputait en russe avec la fille. Il reniflait entre chaque phrase et Thomas se dit qu’il avait tout d’un sniffeur de coke. Thomas s’empara de son sac en plastique, sortit de la boutique et s’arrêta sur le trottoir. Quelques instants plus tard, le couple sortit à son tour et se dirigea vers la BMW noire. L’homme pointa ses clés vers la voiture et l’alarme émit un bip, tandis que les clignotants s’allumaient.

— Igor ! appela Thomas.

L’homme se retourna et lui lança un regard noir. Il essayait manifestement de le replacer.

Thomas alla à sa rencontre. À chaque pas, ses bouteilles s’entrechoquaient dans le sac plastique.

— Tu t’appelles Igor, n’est-ce pas ?

— Je ne vois pas ce que ça peut te foutre, répondit-il en ouvrant sa portière.

— Attends un instant… Je voudrais juste te poser une question.

— Qu’est-ce que tu me veux ? T’es bourré, c’est ça ?

— Je voudrais te parler de Masja.

En entendant ce prénom, l’homme se figea.

— Je ne connais pas de Masja. T’es qui, toi ?

— Je ne comprends pas. Vous étiez pourtant ensemble, tous les deux, non ?

Le regard de l’homme vacilla.

— Putain, mais t’es qui, toi ?

— Tu as une idée d’où je pourrais la trouver ? insista Thomas.

— Je ne vois pas du tout de qui tu parles.

— Arrête un peu ton baratin. – Thomas plissa les yeux. – Je le vois, quand les gens mentent, Igor.

Igor lui donna un coup dans la poitrine. Thomas perdit l’équilibre et tomba à la renverse. Le sac lui glissa des mains et les bouteilles se brisèrent sur le bitume.

— Qu’est-ce qui se passe, Igor ? cria la fille à la fourrure.

— Monte dans la bagnole, putain ! lui ordonna Igor pardessus le toit de la voiture. Tout de suite !

La jeune femme obtempéra non sans protester.

Igor regarda Thomas.

— Tu ne t’approches plus de moi, t’as compris, le clodo ? Sinon, ça va chier pour ta gueule.

Sur ce, il tourna les talons et s’installa au volant. Il démarra et s’éloigna à toute vitesse.

Thomas se leva et frotta ses mains sales. Ses paumes étaient écorchées, mais il ne ressentait aucune douleur. Il ressentait tout autre chose, quelque chose qui était resté longtemps enfoui en lui. Son instinct de chasseur venait de se réveiller. Il voulait attraper Igor, cette petite merde arrogante, quoi qu’il lui en coûte. Il voulait savoir ce qu’était devenue Masja.

27

Décembre 2010

Slavros était assis derrière l’énorme bureau en acajou qui trônait au milieu du petit local situé au fond du Key Club. La magnifique pièce d’antiquité occupait quasiment tout l’espace et contrastait fortement avec les autres meubles en cuir bon marché et les posters de femmes nues qui ornaient les murs. La lumière était diffuse et le lourd battement des basses en provenance du club retentissait comme un air de tambour tribal. Slavros était en train d’emballer des cadeaux avec un jeune homme au crâne rasé. Sa veste en cuir noire moulante bruissait à chacun de ses mouvements.

— Mikhail, ne mets pas autant de scotch, grogna-t-il. Sinon, ils n’arriveront jamais à les ouvrir.

Mikhail acquiesça et retira une partie de l’adhésif qu’il avait déjà collé sur le paquet.

Slavros regarda furtivement Masja qui était assise en face de lui, de l’autre côté du bureau.

— Quand les vendeurs proposent de faire un paquet, je refuse toujours. C’est plus personnel comme ça, dit-il en levant le cadeau. Pas vrai ?

Masja hocha la tête et déglutit.

— Même si, à mon avis, aucun de mes enfants n’y prêtera attention. – Il ricana brièvement. – Tout ce qui les intéresse, c’est le contenu. Mais c’est important pour moi. C’est important de donner de sa personne.

Masja acquiesça. Slavros se mit à pester parce que son bout de ruban adhésif s’était emmêlé. Il l’aplatit et s’en coupa un autre avec lequel il scella le fond du paquet. Il contempla le résultat d’un air satisfait.

— Tu as l’intention de me dire pourquoi tu es venu me voir ?

Il s’empara du rouleau de papier cadeau.

— Je… Il est arrivé quelque chose, quelque chose qui n’aurait pas dû arriver.

— Ça, je l’avais compris. Alors ? De quoi est-ce qu’il s’agit ?

Slavros prit les ciseaux et découpa un morceau de papier.

— Une des filles a merdé.

— Quoi ? Il y en a une qui a fait une overdose ?

— Non, tu n’y es pas du tout. Merdé dans le sens… – Elle prit une profonde inspiration. – Tombée enceinte.

Slavros reposa aussitôt ses ciseaux et regarda le ventre de Masja.

— Tu en es à combien de mois ?

— Non, non, ce n’est pas moi. C’est… Tabitha.

— La Noire ?

— Oui.

Il secoua la tête.

— Ces négresses sont décidément trop connes.

Mikhail approuva.

— Exactement, elles n’ont rien dans le crâne. Je t’avais dit de ne pas la prendre.

Slavros le fusilla du regard.

— Et elle en est à combien de mois ?

— Beaucoup trop, répondit Masja. Quatre, peut-être plus. Je l’ai appris hier, s’empressa-t-elle d’ajouter.

— Mais bien sûr ! – Slavros se renversa dans son fauteuil et la scruta du regard. – Seulement hier, tu en es sûre ?

— Oui.

Slavros se tourna vers Mikhail.

— La prochaine fois qu’on aura un arrivage de filles, fais-moi penser à ne pas prendre des grosses.

Mikhail acquiesça.

— Pas de grosses. Pas de Noires.

— Comment tu l’as su ?

— Elle est venue me voir. Elle voulait que je t’en parle.

— Ce n’est pas conseillé de se mêler des affaires des autres.

— Non, bien sûr. Je ne voulais pas non plus m’en mêler. Habituellement, je m’occupe juste de mes affaires… et je respecte les règles. Mais je me suis dit que tu voudrais sans doute le savoir. Et que tu pourrais peut-être l’aider.

Elle essaya de maîtriser les tremblements de ses genoux.

Slavros inclina la tête et sourit.

— Bien sûr que je vais l’aider. On s’entraide tous, ici. Tu as bien fait de venir. Elle est où, en ce moment ?

— Dans sa chambre.

Slavros fit un signe de tête à Mikhail qui posa aussitôt le rouleau de papier cadeau et sortit du bureau. Slavros tira une liasse de billets de sa poche et tendit quelques grosses coupures à Masja.

— Tiens.

— Ce n’est pas pour ça que je suis venue.

— Et ce n’est pas non plus pour ça que je te les donne. Joyeux Noël.

Masja se leva pour prendre les billets, mais Slavros les retint.

— Et toi ? Tu n’aurais pas un petit cadeau pour moi ?

— Si, bien sûr, répondit-elle.

Il lui laissa les billets et baissa la braguette de son pantalon. Masja contourna la table et s’assit sur ses genoux. Puis elle commença à pousser des petits gémissements en se frottant contre lui.

24 décembre 2010

Joyeux Noël, Maman. Je pense à toi. Je pense aux réveillons de Noël que nous avons passés ensemble. Tu t’arrangeais toujours pour rentrer tôt du travail. Et pour rapporter de bonnes choses à manger. Des gâteaux, des bonbons. Une fois, tu étais même revenue avec un sapin. Je me souviens qu’il n’avait presque plus de branches. Mais c’était notre sapin. Notre Noël. J’ai été tellement ingrate avec toi. Si tu savais comme j’ai honte de ne t’avoir jamais acheté de cadeau. De ne t’avoir jamais remerciée pour tous ceux que tu m’avais offerts. À l’époque, je pensais que ce n’était jamais assez bien. Jamais assez cher. Pourras-tu me pardonner ? … Je croyais que Slavros enverrait Tabitha à l’hôpital. Que ce serait peut-être l’occasion pour elle de quitter cet endroit. Qu’elle veuille ou non garder son enfant. Qu’il la laisserait partir et qu’il renoncerait à l’argent qu’elle lui devait. Du moment qu’elle ne le balançait pas. Je croyais que ce serait mieux pour tout le monde. Mais je sais que dalle. Seulement que Slavros ne lâche jamais rien. Qu’il est le diable en personne.

Tabitha est dans sa chambre, en ce moment, bourrée de drogue et de poison. Tout ce qui peut tuer un fœtus. Pour provoquer les contractions, dit Lulu. Cela prend six heures. Puis tous les tissus meurent en même temps que le bébé. Prêt à être expulsé. Prêt à venir au monde mort-né. Quelle horreur ! Lulu dit que c’est un meurtre, que le fœtus de Tabitha est déjà formé. Que c’est comme un enfant. En miniature. Aucune des filles ne sait combien il peut mesurer. Pour certaines, il fait cinq centimètres. Pour d’autres, il en fait vingt. Mais toutes s’accordent sur un point : le fœtus ressemble à un enfant, avec des bras, des jambes, des doigts, un petit visage pourvu de lèvres, d’yeux et de tout le reste. Ça me rend malade rien que d’y penser. J’ai envie de crier, mais le Valium m’aide à contrôler mes émotions.

25 décembre

… Tabitha perd du sang. Du sang. Du sang. Du sang. Je n’ai pas assisté à l’accouchement. Est-ce vraiment le terme approprié ? En tout cas, l’enfant n’est plus là. J’ai vu Lulu descendre l’escalier en emportant des draps, du papier toilette et des vêtements ensanglantés pour les jeter dans le container derrière le club. Il ne doit plus rester beaucoup de sang dans les veines de Tabitha. Toutes les filles sont inquiètes pour elle. C’est du moins ce qu’elles prétendent. Peut-être qu’elles ont surtout peur parce qu’elles se disent qu’elles auraient très bien pu être à sa place. Et se vider de leur sang.

En ce moment, Slavros et le psychopathe sont dans la chambre de Tabitha. Le psychopathe s’appelle Poul. Apparemment, c’est ce que Slavros a pu trouver de mieux comme médecin. Poul a travaillé comme brancardier ou infirmier dans un hôpital, un truc de ce genre, avant de se faire virer parce qu’il piquait des médicaments. Je l’ai eu comme client une fois. C’est un sado-maso. Complètement taré. Pauvre Tabitha.

26 décembre

Décidément, les fêtes de fin d’année sont une manne. Jamais je n’avais gagné autant d’argent en une seule journée, même pas au club. Les taureaux sont de retour. Pendant que leurs familles sont occupées à s’échanger des cadeaux, eux profitent de l’occasion pour venir nous voir. On n’arrête pas de faire des allers-retours entre le trottoir et la voie de chemin de fer. Tabitha ne perd plus de sang. Elle dort tout le temps. Elle est à bout de forces. C’est à peine si elle peut se lever. Elle ne parle pas de ce qui s’est passé. D’après Lulu, Poul lui aurait tout retiré. Il lui aurait fait un curetage. Rien que d’y penser, j’en ai la nausée. Lulu dit aussi qu’il est fort probable que Tabitha ne puisse plus jamais avoir d’enfants. Tabitha, elle, ne dit rien. Elle se contente de regarder fixement le plafond et d’avaler les pilules jaunes que Poul lui a données. Les autres filles la surnomment déjà la muette. La négresse muette. Je sais que ce n’est qu’une question de temps avant que Slavros ne la tire de son lit pour la renvoyer sur le trottoir. La dette de Tabitha a augmenté. Slavros lui fera payer jusqu’au moindre drap qu’elle a taché avec son sang. Quant à moi, mes comptes vont très bien, en ce moment. J’en ai encore pour quelque temps, sept ou huit mois, mais au moins je commence à en voir le bout, à prendre conscience qu’un beau jour toute cette merde sera derrière moi. J’aurai remboursé ma dette. Alors, je te retrouverai, Maman. L’été prochain… peut-être.

28

Mälarhöjden, janvier 1980

Tapi dans le noir, sous l’établi, Erik entendit le bruit des pas de son père qui dévalait l’escalier de la cave. Il ferma les yeux, se recroquevilla et retint son souffle. Il s’efforça d’ignorer le monde qui l’entourait – d’oublier tout ce qui venait de se passer dans la salle de bains. Tout à coup, il sentit les mains gantées de son père le saisir par la chemise et le tirer hors de sa cachette. Bertil lui arracha son masque à gaz et le jeta par terre.

— Qu’est-ce que tu as fait ? Mais qu’est-ce que tu as fait ? hurla-t-il.

Il le secoua et le gifla, si bien que ses oreilles se mirent à bourdonner. La douleur des coups était presque un soulagement pour lui.

— Pardon… pardon, bafouilla Erik.

Pour finir, Bertil se laissa tomber à côté de lui sur le sol crasseux de la cave. Il regarda le plafond en sanglotant et s’essuya le nez. Puis Erik se blottit contre lui.

— Je ne l’ai pas fait exprès, je ne voulais pas qu’elle meure.

— Mais qu’est-ce que tu croyais, bon sang ?

— Je ne sais pas… – Erik se pressa un peu plus contre son père et sentit le cuir raide de son tablier. – Je ne sais pas… Tout ce que je sais, c’est que je ne voulais pas qu’elle nous quitte.

— Mais merde, Erik ! Tu l’as tuée…

Erik se mit à pleurer et Bertil lui caressa les cheveux.

— Comment as-tu pu…

— C’est arrivé comme ça…

— Ce n’est pas vrai, tu avais dû le prévoir depuis longtemps. Pourquoi la seringue ?

— Tu m’avais dit qu’elle contenait un produit dangereux.

— Mais pourquoi est-ce que tu as fait ça, Erik ? Ça n’a pas de sens…

— Je ne sais pas, Papa… Je vous ai vus dans la chambre… Je t’ai vu assis sur elle avec les mains autour de son cou… Je… je voulais juste l’arrêter, exactement comme tu avais voulu le faire, tu ne comprends pas ?

Bertil avait les joues baignées de larmes.

— Peut-être que si. – Il se redressa et plaqua ses cheveux épars en arrière. – Mais ils ne seront sans doute pas nombreux à comprendre.

Erik regarda son père, effrayé.

— Qu’est-ce qui va se passer, Papa ?

Bertil secoua la tête.

— Je te demande pardon pour tout ce qu’on t’a fait subir. C’est ma faute.

— Non, Papa.

— Si, mais on va devoir prendre la situation en main.

— On va appeler la police ?

Bertil acquiesça lentement.

— On est bien obligés.

Erik pleura à nouveau.

— D’accord, Papa. Je comprends. Qu’est-ce que je vais devenir ?

— Je n’en sais rien, Erik. Tout ça est injuste.

Le tablier en cuir de Bertil craqua lorsqu’il se leva. Puis il s’appuya contre son établi et aida son fils à se relever.

— J’ai peur, dit Erik.

Il tremblait de tout son corps.

— Moi aussi, répondit Bertil.

Il le prit par l’épaule et, ensemble, ils remontèrent l’escalier.

En entrant dans la chambre, Erik et Bertil entendirent par la porte ouverte de la salle de bains que l’eau de la douche coulait toujours. Les gémissements de Johan se mêlaient au crépitement. Erik et Bertil s’avancèrent. Lorsqu’ils pénétrèrent dans la salle de bains envahie de vapeur, Erik se cacha derrière son père.

Johan était assis dans le fond de la douche, sous le jet d’eau, et serrait contre lui le corps inanimé de Lena. Bien que du sang s’écoulât par tous ses orifices et que sa peau jaunâtre ressemblât à du parchemin, il s’obstinait à lui faire du bouche-à-bouche.

— C’est inutile, dit Bertil.

Johan leva les yeux et le regarda fixement.

— Mais… mais on doit faire quelque chose.

— Il y a longtemps que ses organes ont cessé de fonctionner. La mort est survenue immédiatement après l’injection, expliqua Bertil.

— Mais… mais vous avez prévenu les secours… Vous avez appelé une ambulance ?

— Elle est morte, Johan. On ne peut plus rien faire pour elle.

C’était comme si les paroles de Bertil avaient anéanti les derniers espoirs de Johan. Il lâcha le corps de Lena et s’adossa à la paroi carrelée, puis éclata en sanglots.

— Pourquoi… pourquoi ?

— C’est une malheureuse histoire, bredouilla Bertil.

Erik pressa la main gantée de son père.

— On doit appeler la police, hoqueta Johan. Comment est-ce que ça a pu arriver ?

Bertil lâcha la main d’Erik et s’approcha de Johan.

— C’est justement ce qu’on doit essayer de comprendre.

— Qu’est-ce qu’il y a à comprendre, bordel ? Lena a été tuée… par lui.

Johan pointa un doigt accusateur sur Erik qui baissa la tête. En guise de réponse, Bertil se tambourina les lèvres avec l’index d’un air songeur. Il scrutait attentivement la salle de bains.

— Tu es venu chercher Lena, Johan.

— Oui, et tu le sais très bien.

— Tu voulais la séparer de sa famille.

— Ça ne lui donnait pas le droit de l’ASSASSINER, bordel de merde ! hurla-t-il en direction d’Erik.

— Non, non, bien sûr que non, marmonna Bertil pensivement. Mais Lena avait changé d’avis, elle ne voulait plus rien avoir à faire avec toi, elle aimait trop sa famille, son fils…

— Mais qu’est-ce que c’est que ces conneries ? – Johan se redressa. – Tu es devenu fou ?

— Pas du tout, Johan. C’est toi qui es devenu fou. Fou de jalousie. Tu n’as pas supporté qu’elle te rejette. Pour toi, c’était l’affront ultime. C’est pourquoi tu t’es introduit chez nous pendant que Lena prenait sa douche et qu’Erik et moi étions en bas, dans la cave.

Cette fois, Johan se releva. Il poussa Bertil et tenta de forcer le passage. Mais Bertil l’attrapa par le bras.

— Lâche-moi ! Si tu ne veux pas appeler les flics, c’est moi qui vais le faire, tempêta Johan.

— Et qu’as-tu l’intention de leur dire ? Ce sera ta parole contre la mienne… contre la nôtre. Tes empreintes sont partout et tu avais même un mobile.

— Mon Dieu, mais tu es complètement dingue !

— Non, au contraire, j’ai toute ma tête, je veux juste protéger mon fils.

— Tu ne le feras pas à mes dépens. En plus, il a tué Lena avec une seringue qui vient de ton atelier. Comment tu comptes expliquer ça aux flics ?

Johan se sécha les yeux.

— Tu as raison, répondit Bertil d’un air déconfit. Tu soulèves un vrai problème. Les policiers pourraient très bien décider de te croire.

Johan se libéra.

— Vous êtes aussi tarés l’un que l’autre, lança-t-il en regardant tour à tour le père et le fils.

Bertil acquiesça.

— Possible, mais nous, au moins, on est vivants.

Avant que Johan n’ait eu le temps de réagir, Bertil sortit le petit scalpel qu’il avait dissimulé dans le gant de sa main gauche et le planta dans la gorge de Johan en traçant un arc de cercle parfait. D’une entaille nette, il lui sectionna la carotide et le sang se mit aussitôt à jaillir. Johan, stupéfait, porta ses mains à sa gorge. Il essaya de dire quelque chose, mais lorsqu’il ouvrit la bouche, il n’en sortit que du sang.

Bertil fronça les sourcils.

— Je pense que tu as dû me faucher ma seringue, la dernière fois que tu es passé nous voir dans la cave. En tout cas, depuis ce jour-là, Erik et moi l’avons cherchée partout…

Johan tomba à genoux, la poitrine couverte d’hémoglobine.

— Bien sûr, ce ne sont que des suppositions, poursuivit Bertil. Mais, d’après moi, les policiers les jugeront tout à fait plausibles. Surtout quand je leur raconterai que Lena avait peur de toi et qu’elle m’avait emprunté un scalpel pour pouvoir se défendre au cas où. Elle l’avait probablement pris avec elle dans la salle de bains. Ça montre à quel point elle avait peur de toi. Je ne vois pas d’autre explication logique à ce qui s’est passé.

Avec le pied, il donna une légère poussette à Johan qui bascula sur le sol. Puis il jeta le scalpel dans la cabine de douche à côté de Lena. Il l’observa un instant avant de se tourner vers son fils.

— Tu penses que ce serait plus convaincant si elle le serrait encore dans sa main, Erik ?

Erik était paralysé.

— Alors, Erik ?

Le jeune garçon s’approcha doucement et contempla la scène.

— Oui, répondit-il. Ça ferait plus authentique.

Bertil se pencha pour ramasser le scalpel et le glissa dans la main de Lena. Il enjamba le cadavre et récupéra la seringue en la tenant du bout des doigts, puis il se tourna vers Johan et la plaça dans sa main qu’il referma dessus avant de la balancer vers le fond de la pièce.

— Ça va, comme ça ? demanda-t-il à Erik qui avait regagné la porte.

Erik regarda autour de lui. Un épais nuage de vapeur enveloppait les deux cadavres. Les jambes de Lena dépassaient de la cabine de douche et, derrière le panneau en verre fêlé, on pouvait distinguer son corps nu. Johan gisait sur le sol avec une expression stupéfaite sur le visage et un trou béant dans la gorge. La scène lui rappela un des tableaux dans la cave.

— Maintenant, on va devoir appeler la police.

— Oui, Papa.

— Tu ne dois surtout pas craquer. Et il faut qu’on s’en tienne à la version que je viens de donner.

— Oui, Papa.

Bertil le considéra d’un air grave.

— Il valait mieux que ça se termine comme ça. Sinon, ça aurait été le bazar. Nous aurions eu beaucoup trop d’ennuis. Nous nous efforcerons de garder en mémoire toutes les belles choses que nous a apportées ta mère et nous honorerons son souvenir.

— Oui, Papa.

— En ce qui concerne Johan, le monde se portera bien mieux sans lui. Crois-moi, il ne manquera à personne.

— Oui, Papa.

— Je t’aime, Erik, tu le sais.

— Je t’aime aussi, Papa.

Erik regarda la salle de bains une dernière fois. La scène était digne d’un piédestal et il l’imagina entre la buse et l’écureuil qui grignotait une noisette. “Here he comes, here he comes… here he comes.” Tandis que la chanson de générique de Hopalong Cassidy résonnait dans sa tête, il se tourna vers son père et lui demanda d’une voix détendue :

— Tu penses qu’on parviendra à réparer l’élan ?

29

2013

La cage d’escalier était froide et empestait l’urine. Thomas se tenait dans l’obscurité devant la porte d’Igor, au troisième étage. L’appartement se trouvait dans le quartier de l’ancienne fabrique de tourteau de soja, à Bryggen. Idéalement situé sur le port, ce groupe de bâtiments avait initialement été conçu comme un complexe résidentiel de luxe, mais la crise financière était survenue entre-temps et les millionnaires n’étaient jamais venus. En revanche, la zone s’était bientôt transformée en un quartier difficile où il ne faisait pas bon traîner dehors une fois la nuit tombée.

Le lacet de son badge de police lui sciait la nuque. Alors qu’il se tenait là, sur le palier, il avait l’impression d’être revenu au bon vieux temps et sentait l’adrénaline pulser dans ses veines. Il avait demandé à Mikkel d’entrer le numéro de plaque d’immatriculation d’Igor dans leur système afin d’obtenir son adresse. Mikkel lui avait déconseillé d’entreprendre quoi que ce soit qui aurait pu fournir à Brask un prétexte pour le virer définitivement de la police. Mais la seule chose à laquelle pensait Thomas à ce moment précis, c’était s’introduire dans l’appartement d’Igor pour chercher des indices qui lui permettraient de comprendre ce qui était arrivé à Masja.

Il se pencha et souleva délicatement le clapet de la boîte aux lettres. L’entrée était plongée dans le noir et l’appartement silencieux. Il se redressa et tira son set de crochets de la poche de sa veste. Il en choisit un qui semblait correspondre au format de la serrure et l’introduisit dans le cylindre. La recherche qu’ils avaient faite dans le fichier national des casiers judiciaires avait révélé une condamnation avec sursis pour des vols. Hélas, ce n’était pas suffisant pour le faire expulser du pays, mais au moindre faux pas, Igor hériterait de quelques années derrière les barreaux et d’un aller simple pour Minsk ou Dieu sait d’où il venait.

Thomas pesta contre la serrure. Ses doigts tremblaient tellement qu’il n’arrivait pas à tourner le verrou. Il finit par s’avouer vaincu et fit un pas en arrière. Il leva la jambe et donna un grand coup de pied dans la porte. Le chambranle éclata et la porte céda. Pendant un court instant, il se figea et tendit l’oreille. Puis il pénétra dans l’appartement obscur et se dirigea directement vers le salon.

Igor devait avoir licencié sa femme de ménage depuis un certain temps car la pièce était encombrée de bouteilles entamées comme après une fête endiablée. Sur la table basse, Thomas remarqua un tube en argent posé à côté d’une ligne de poudre blanche. Il traversa le salon et se rendit dans la chambre à coucher. Le lit était défait et le sol jonché de vêtements. Il flottait dans l’air une odeur aigre de transpiration et de bière. Thomas enjamba un préservatif usagé et longea la cloison jusqu’au placard. Il passa en revue son contenu qui se constituait exclusivement de vêtements masculins entassés pêle-mêle. Tout laissait penser qu’Igor vivait seul. Lorsque Thomas ouvrit la dernière porte du placard, il faillit être enseveli sous un bric-à-brac. Le compartiment débordait d’objets en tout genre et on aurait pu croire qu’Igor l’utilisait comme débarras. Thomas se baissa et commença à fouiller dedans. Il y avait notamment des vieux tickets de caisse, des revues pornographiques, des chaussures de football et une guitare sans cordes. Il renversa quelques cartons par terre et examina leur contenu. Une fois qu’il eut terminé, son attention fut attirée par une photo froissée dans le fond du placard. Il la ramassa et la déplia. Il reconnut aussitôt la fille assise à côté d’Igor sur le capot de la BMW noire. C’était Masja. Thomas fourra la photo dans sa poche. Il avait trouvé ce qu’il cherchait, mais il ne comptait pas s’arrêter là pour autant. Il voulait découvrir des preuves à charge contre Igor. Les restes de cocaïne sur la table basse et les reniflements constants d’Igor dans l’épicerie de nuit faisaient penser qu’il y avait peut-être des stupéfiants cachés quelque part dans l’appartement. Grâce aux innombrables perquisitions qu’il avait eu l’occasion de mener, Thomas savait que la plupart des dealers privilégiaient trois endroits pour dissimuler leur drogue : sous le lit, dans le réfrigérateur ou dans le réservoir des toilettes. Il s’agenouilla pour regarder sous le lit. À première vue, il n’y avait rien. Alors, il passa la main le long des lattes. Au bout de quelques secondes, il sentit sous ses doigts un sachet en plastique coincé entre le matelas et le sommier. Il s’en empara et constata qu’il renfermait une poudre blanche. Probablement de la cocaïne ou des amphétamines. En fin de compte, Igor était un type très prévisible.

Au même moment, Thomas entendit quelqu’un pousser des jurons en russe dans l’entrée de l’appartement. Il fourra le sachet dans sa poche et regagna le salon. À l’autre bout de la pièce, il vit Igor, le visage rouge de colère. Dès qu’il repéra Thomas, il écarquilla les yeux et secoua la tête comme s’il n’arrivait pas à établir le lien.

— … Toi ? Putain !

Il serra les poings et fit un pas dans sa direction.

Thomas leva calmement le badge qu’il portait autour de son cou.

— Oui, c’est bien moi. Thomas Ravnsholdt, police criminelle de Copenhague.

Igor s’immobilisa et regarda fixement l’insigne, comme hypnotisé.

— Tu as subi une effraction, annonça Thomas.

— Quoi ?

— Tu as subi une ef-frac-tion, répéta Thomas en articulant chaque syllabe. Ça signifie que quelqu’un a forcé ta porte d’entrée et s’est introduit chez toi.

— Mais qu’est-ce que tu fous ici ?

— Je passais dans le coin quand ça s’est produit. Heureusement, ils n’ont rien volé. Ils n’ont même pas pris la drogue que j’ai trouvée sous ton lit.

Il tira le sachet de sa poche et l’agita sous le nez d’Igor.

— Ce… ce truc n’est pas… à moi.

— Bien sûr que non, dit Thomas avec un sourire en coin. Mais je pense tout de même que les collègues de la Scientifique vont bien s’amuser quand ils fouilleront ton domicile.

— Fuck ! lâcha Igor, abattu, en avalant sa salive.

— Ça me paraît assez bien résumer ta situation. Assieds-toi dans le canapé. Il faut qu’on parle. Tout de suite !

Igor obtempéra sans broncher.

— Vu ce que tu as déjà sur ton casier, ton compte est bon. Tu vas passer un bout de temps derrière les barreaux, Igor. Après quoi j’aurai l’honneur de t’accompagner à l’aéroport et de te mettre dans l’avion qui te renverra d’où tu viens.

— Qui m’a balancé ?

Thomas le fixa du regard.

— C’est ça qui te préoccupe le plus ?

Igor haussa les épaules.

— Alors, qui ?

— Masja. C’est Masja qui t’a balancé.

Igor resta bouche bée.

— Masja ? – Il cligna des yeux. – Je ne connais personne de ce nom…

Thomas sortit la photo froissée et la jeta sur la table basse devant Igor.

Igor la considéra du coin de l’œil. Tout à coup, ses épaules s’affaissèrent.

— C’est Masja qui m’a dénoncé ?

— D’après toi ?

Le regard d’Igor se perdit dans le vide.

— Je ne la blâme pas. Je ne suis pas fier de ce que je lui ai fait. Quand vous la verrez, vous voudrez bien lui dire que je suis désolé ?

Thomas s’assit sur l’accoudoir du canapé en cuir noir.

— Je n’ai aucune idée d’où elle se trouve. C’est pour cette raison que je suis là.

— Mais…

— Écoute-moi, Igor. À présent, je suis ton meilleur ami. – Il brandit le sachet de poudre blanche. – Mais pour que notre amitié dure, il est essentiel que tu me dises où elle est.

— Je ne sais pas. Je le jure.

— Quand l’as-tu vue pour la dernière fois ?

— Ça fait au moins deux ans. Je jure que c’est vrai.

— Et où était-ce ?

Igor baissa la tête.

— À Amager.

— Pourrais-tu être un peu plus précis ?

— Du côté d’Yderlandsvej, dans un garage désaffecté.

— Intéressant, comme endroit. Et que faisiez-vous là-bas ?

Igor sortit un paquet de cigarettes de sa poche de poitrine.

— Et elle, que faisait-elle là-bas ?

— Elle devait m’aider à me tirer d’un mauvais pas.

— Quel genre de mauvais pas ?

— Du genre très sérieux. – Igor alluma sa cigarette et expira un gros nuage de fumée. – Des dettes de jeu. Du lourd.

Thomas acquiesça.

— Et Masja devait avoir des relations sexuelles avec tes créanciers, c’est ça ?

— Pas exactement.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

Igor écarta les bras.

— Il faut me comprendre. J’étais dans la merde jusqu’au cou.

— Raconte-moi ce qui s’est passé.

Igor secoua la tête d’un air démoralisé.

— J’ai conclu un accord. Je me suis arrangé pour que Masja récupère ma dette.

Thomas se leva de l’accoudoir.

— Si je comprends bien, tu as vendu ta petite amie pour te sortir du merdier dans lequel tu t’étais toi-même fourré ?

— Oui… Non… Ce n’est pas ça. Je… Disons plutôt que je lui ai trouvé un boulot.

— Même toi, tu n’y crois pas, hein ?

Igor ne répondit pas.

Thomas pouvait voir à quel point cette histoire le rongeait.

— Je vais avoir besoin de noms, Igor.

— Je ne peux pas faire ça. Tu sais comment c’est.

— En tout cas, je sais exactement ce qui va se produire. Soit tu me dis qui était dans ce garage, soit je t’embarque pour détention de coke, trafic d’êtres humains et tout le bordel. Ensuite, j’irai faire un tour dans votre petit club de Colbjørnsensgade et je raconterai que tu es au poste en train de tout déballer. Comme ça, au moins, on n’aura même pas besoin de te payer un billet pour Minsk, parce que je ne suis pas sûr que je te retrouverai avant tes petits amis.

— C’étaient des types des Balkans, je ne les connaissais pas.

— Je veux leurs noms ! Tout de suite !

— Ça fait tellement longtemps…

— Magne-toi !

— Milan. L’un d’eux s’appelait Milan.

— Comme le club de foot ?

— Oui, c’est ça. Et il y en avait un autre qui s’appelait Lucian.

— Donc, Masja est avec eux, maintenant ?

Igor secoua la tête.

— Non.

— Et avec qui, alors ?

— Lucian l’a envoyée chez le type pour qui elle devait travailler.

— Son nom.

Igor tira nerveusement sur sa cigarette.

— Il s’appelle Slavros. Vladimir Slavros. Un gros poisson. À la tête d’un énorme réseau de prostitution. Super organisé.

— Et où puis-je le trouver, ce Slavros ?

Igor se pencha en avant et écrasa sa cigarette dans le cendrier.

— Je n’en ai aucune idée. Vous ne trouvez pas Slavros. C’est lui qui vous trouve. La plupart du temps, quand vous le voyez, il est déjà trop tard.

— Arrête, j’ai tellement peur que je vais pisser dans mon froc.

— Tu as toutes les raisons d’avoir peur, tu peux me croire, si tu es assez stupide pour mettre le nez dans ses affaires.

Thomas se dirigea vers la porte en secouant la tête.

— Et la coke ? demanda Igor en désignant le sachet. Je me ferais volontiers un ou deux rails.

— La coke ? Considère qu’elle est déjà au fond des chiottes.

— Quoi ? Il y en avait au moins pour vingt billets !

— Tu es en train de me tester, Igor, dit-il en se rendant dans les toilettes où il vida le sachet dans la cuvette.

Il n’avait pas la moindre idée de qui étaient Milan, Lucian et Slavros. Mais Melby et Mikkel les connaissaient certainement. Une fois de plus, il allait devoir appeler Mikkel pour lui demander une faveur.

30

Décembre 2010

Minuit était passé depuis un bon bout de temps et les rues du quartier résidentiel cossu de Mälarhöjden étaient désertes. Dans certaines villas, la lueur d’un poste de télévision éclairait le salon, indiquant que les habitants n’étaient pas encore couchés. Sur le lac Mälar, dont les eaux sombres bordaient la première rangée de villas, brillaient les fanaux rouges de quelques cargos qui passaient en silence. Dans l’allée qui menait à la dernière villa de la rue était garée une Mercedes-Benz SEL de 1972. La peinture noire et les chromes scintillaient dans la lumière des lampadaires et la voiture paraissait toujours aussi neuve que le jour où elle avait quitté la concession de Sollentuna, trente-huit ans plus tôt.

L’homme assis au volant chaussa une paire de lunettes noires et cala sa casquette plate à carreaux gris sur son crâne. Il tira de la poche intérieure de sa veste en peau de mouton retournée des gants en cuir de veau qu’il enfila méticuleusement. Ensuite, il mit le contact et le moteur V8 6,5 litres gronda tel un orage lointain. L’homme se pencha vers la boîte à gants et en sortit un petit pot en fer-blanc qui contenait une fiole de morphine et une vieille seringue en métal. Il retira le capuchon de l’aiguille et enfonça celle-ci dans le couvercle de la fiole. Il aspira la solution dans le réservoir, puis leva la seringue vers la lumière du plafonnier. Il appuya délicatement sur le piston jusqu’à ce qu’un mince filet jaillisse de la pointe de l’aiguille. Il remit le capuchon et posa la seringue sur la console qui séparait les deux sièges avant. Il était maintenant prêt. Il avait tout prévu dans les moindres détails. Il ne lui restait plus qu’à trouver la bonne proie. Une des candidates de sa liste.

Vingt minutes plus tard, la Mercedes noire traversa le centre de Stockholm. Les bâtiments administratifs abandonnés de Norrmalm se dressaient des deux côtés de la rue. Les faisceaux jaunes des feux de croisement illuminaient la surface miroitante de la chaussée verglacée, révélant les femmes qui grelottaient dans leurs tenues légères devant les façades. Les femmes fixaient la Mercedes, comme paralysées. On aurait dit une harde de gibiers pris dans la lumière des phares. Cette comparaison excita l’homme. Il se mit à fredonner un air joyeux en tambourinant sur son volant. Arrivé au milieu de Mäster Samuelsgatan, il se rangea sur le côté. Une jeune femme mince perchée sur des talons hauts et aux cheveux blonds hirsutes surgit de l’ombre et s’approcha de la voiture. L’homme baissa la vitre. La fille se pencha en avant et regarda dans l’habitacle obscur.

— Encore toi, constata-t-elle avec une pointe de déception dans la voix. – Elle fit une bulle avec son chewing-gum. – Tu es encore venu pour mater ou tu as l’intention de passer à autre chose ?

— S’il te plaît, fais-moi voir tes seins.

— S’il te plaît ? répéta la fille en riant. Ce que tu es bizarre.

Elle fit un pas en arrière, ouvrit sa veste en satin bleu et lui dévoila sa poitrine.

— J’espère que tu n’aimes pas les grosses, parce que si c’est le cas, je ne suis pas ton genre.

Elle empoigna ses petits seins légèrement tombants et les serra pour faire durcir ses tétons.

— Au contraire. Ce que j’aime, ce sont les maigres. D’après moi, ton taux de masse grasse doit être inférieur à cinq, six pour cent, ce qui signifie que tu es parfaite.

Il lui ouvrit la portière et elle remonta le zip de sa veste avant de monter à bord.

La Mercedes repartit. La fille se mit à chercher un préservatif dans son sac à main.

— Ça fera 500 couronnes, et sache que je ne pratique pas la sodomie, je préfère que ce soit clair entre nous dès le début…

— Pas de sodomie, ça me convient. Ça fait longtemps que tu es malade ?

— Pardon ?

— Tu as beaucoup maigri depuis la dernière fois que je t’ai vue.

— La vie est dure, dit-elle d’une voix atone en regardant dehors par la vitre de sa portière. On peut aller au bord de la voie ferrée…

Elle indiqua une rue de traverse, mais l’homme poursuivit tout droit. Elle se tourna vers lui.

— Tu connais un autre endroit…?

— Le paradis, répondit-il. Je t’emmène au paradis.

Avant qu’elle n’ait eu le temps de réagir, l’homme lui planta la seringue dans la cuisse et pressa le piston jusqu’au bout. L’effet fut immédiat et la jeune femme s’effondra sur son siège. L’homme reposa la seringue sur la console centrale et lui caressa les cheveux de sa main gantée.

— Fais de beaux rêves…

La jeune femme émergea peu à peu. La lumière des néons, au plafond, la fit cligner des yeux. Elle était nue. Elle essaya de se lever, mais elle était attachée au lit de camp avec de solides lanières en cuir. Celui-ci était lui-même appuyé à quarante-cinq degrés contre le mur, ce qui lui permettait de voir toute la cave basse de plafond dans laquelle elle se trouvait. Des étagères étroites étaient alignées sur la totalité de la longueur. Dessus étaient rangés divers flacons pleins de liquide et des caisses en carton d’où dépassaient des tubes et divers contenants en plastique. L’attention de la jeune femme fut attirée par les gros bocaux en verre stockés au sommet des étagères. Dans le plus proche, une grenouille baignait dans du formol. Dans le suivant, c’était une couleuvre. Peu à peu, elle se rendit compte que dans tous ces bocaux étaient conservés des batraciens et des reptiles. Elle se pencha en avant pour mieux voir et remarqua une série d’animaux empaillés sur les étagères inférieures. Il y avait des faisans, des corbeaux, des écureuils, des renards, un chiot et un hybride grotesque, mi-chouette, mi-lièvre.

À l’autre bout de la pièce, un homme en blouse blanche lui tournait le dos. Avec une petite pipette en verre, il prélevait des substances liquides dans différentes fioles disposées sur un établi et les mélangeait dans un flacon effilé. Enfin, il agita le flacon d’un mouvement élégant.

La jeune femme tira sur les sangles, mais il était impossible de s’en libérer.

— Mais qu’est-ce que tu fous, merde ?

L’homme se retourna et, en le voyant, la jeune femme se tut. Il portait une paire de lunettes de protection fumées et un masque à gaz noir qui recouvrait sa bouche et son nez. Il se dirigea vers elle en tenant le flacon devant lui, à bout de bras.

La jeune femme chercha une nouvelle fois à se libérer. Alors qu’elle se débattait, elle ressentit une douleur lancinante dans le bas du ventre et baissa le regard. Elle vit qu’une grosse seringue était plantée dans son aine gauche. La seringue était reliée par un tube en plastique à un petit appareil installé sur une table roulante, à côté d’elle.

— Au secours ! cria-t-elle.

L’homme posa une main sur son épaule.

— S’il te plaît, reste calme, dit sa voix déformée par le filtre du masque. Tu vas te faire du mal.

— Laisse-moi partir, je t’en supplie, l’implora-t-elle. Je ne le dirai à personne.

— Du calme, dit l’homme en lui caressant la tête.

Puis il se tourna vers la table roulante et se pencha. Sous l’appareil, trois petits tubes en plastique étaient reliés à une série de bocaux en verre remplis de liquide transparent. Il versa délicatement le contenu du flacon dans le dernier bocal. La solution tourna au jaunâtre.

— Relâche-moi, s’il te plaît, sanglota la fille.

L’homme leva l’index pour lui faire signe de se taire.

— S’il te plaît, arrête de parler. Ce n’est pas le moment. – Il se concentra sur l’appareil. – Autrement, tu vas perturber le processus.

Il tapa une suite de chiffres sur le clavier et l’appareil commença à ronfler, tandis que la pompe incorporée aspirait les liquides des trois bocaux.

— Laisse-moi partir ! hurla la fille. Allez, laisse-moi partir, espèce de psychopathe !

— Ce n’est pas une façon de se comporter, répondit l’homme, imperturbable.

La jeune femme le couvrit d’insultes et, apparemment à court de patience, il finit par appuyer sur une des trois touches vertes du clavier. Aussitôt, un liquide transparent inonda le tube en plastique et le remonta en direction de la seringue plantée dans l’aine de la jeune femme. L’effet fut immédiat. La fille gémit et arrêta de crier. Son regard se troubla et elle se lécha le tour de la bouche comme après un bon repas.

— Qu’est-ce… qu’est-ce que tu m’as injecté ?

— Une solution à base de morphine, cent cinquante milligrammes.

— Ne me fais pas de mal, dit-elle d’une voix nasillarde. Je serai gentille avec toi. Comme personne ne l’a jamais été…

L’homme acquiesça.

— Ça me fait plaisir que tu sois enfin revenue à de meilleures dispositions. Ce sera plus simple comme ça. Ça facilitera le processus, j’en suis persuadé.

— Le processus ?

Elle étouffa un rire.

Il tapa une nouvelle combinaison de chiffres sur son clavier et pressa la touche verte du milieu.

— Je suis sincèrement désolé, mais ça risque de ne pas être très agréable.

— Je suis habituée un peu à tout, répondit la jeune femme avec un regard éteint. Et cette fois, qu’est-ce que tu m’injectes ?

— Un mélange de formol, d’acide chlorhydrique et de zinc…

— Quoi ?

La substance parcourut le tuyau en plastique. Lorsqu’elle se mêla à sa circulation sanguine, la jeune femme fut secouée par une série de violentes convulsions et hurla de douleur. Les sangles en cuir s’enfoncèrent dans sa chair lorsqu’elle essaya de se libérer. Elle se mit à écumer et regarda l’homme de ses yeux injectés de sang.

— Du calme. Ça fait partie du processus, dit-il en l’observant. Tout sera bientôt terminé…

Il consulta sa montre, tandis que la fille gémissait et que ses muscles se tendaient. Son corps se cambra sous la pression et se souleva du lit de camp. Ses liens grincèrent, mais tinrent bon. Au bout d’exactement quarante-trois secondes, elle retomba sur le lit. Morte. L’homme enfonça la dernière touche verte et s’approcha du cadavre. Il repoussa délicatement sa langue partiellement sectionnée à l’intérieur de sa bouche et referma ses yeux globuleux. Lorsque la substance jaunâtre envahit son corps, le visage de la jeune femme retrouva son éclat. Elle parut soudain reprendre vie, comme s’il l’avait ressuscitée. L’homme lui caressa doucement les cheveux, tandis qu’il contemplait son œuvre.

— Enfin, commenta-t-il, ému.

Puis, le visage de la fille perdit tout son éclat et prit une teinte cireuse de plus en plus marquée. L’homme retira sa main de la chevelure de sa victime et se jeta sur son appareil. Il contrôla les données à l’écran.

— C’est impossible, non… Ce n’est pas juste ! s’écria-t-il, des sanglots dans la voix.

Il jeta un coup d’œil au cadavre qui, dans la lumière blafarde, semblait déjà s’être momifié. Découragé, il alla chercher la chaîne qui pendait au bout du palan et la tira jusqu’au lit de camp. Il dénoua les sangles en cuir et passa la chaîne autour de la poitrine de la fille. Puis il hissa le cadavre à trente, quarante centimètres du sol avant de le tracter à travers la cave jusqu’à la cuve en zinc au-dessus de laquelle il le laissa suspendu. L’homme s’empara du vieux tablier en cuir accroché à une patère et l’enfila. Il ouvrit la petite caisse à outils en bois, en sortit son scalpel Havalon muni d’un manche en bois sur lequel était gravée une tête de bouc et remplaça la vieille lame par une autre toute neuve longue de vingt-six millimètres. Il poussa un profond soupir et contempla le cadavre suspendu au palan. À cause de l’échec de son expérience, il allait avoir encore beaucoup de travail. Il pratiqua une incision nette le long du côté gauche du cuir chevelu et commença à retirer lentement la peau du visage de la jeune femme.

*

Une semaine plus tard, l’homme se trouvait dans sa cave, dans la semi-obscurité, devant son établi où il avait fixé un morceau de polyuréthane dans son tour à banc après lui avoir donné la forme d’un bras gauche. Il était en train de parachever son travail en le frottant avec un papier de verre de finition numéro 140. À l’aide d’un pied à coulisse, il vérifia que la partie supérieure de l’articulation de l’épaule faisait la bonne taille en comparant les mesures avec celles qu’il avait notées dans son carnet. Il réduisit l’épaule d’un demi-millimètre supplémentaire et, enfin satisfait, retira le morceau de polyuréthane du tour à banc. Puis il se tourna et s’approcha du modèle en grandeur nature qui se dressait devant une des deux rangées d’étagères. Le modèle, constitué de divers morceaux de polyuréthane vissés les uns aux autres, ressemblait à un de ces mannequins de dessinateur, articulés et en bois. Mais en taille réelle. Seul le visage était soigneusement détaillé, et l’on pouvait presque distinguer les traits de la jeune femme sculptés dans le polyuréthane. Lorsque, vingt minutes plus tard, l’homme eut monté correctement le bras sur le mannequin, il rejoignit la cuve en zinc qui se trouvait près de l’établi. Dans le fond, il y avait les morceaux de peau tannée. Il aurait bien voulu récupérer la peau de la fille en un seul morceau, mais il n’avait pas eu d’autre choix que de la découper en six. En réalité, cela ne faisait aucune différence puisqu’il devrait de toute façon l’enduire de chaux, ce qui dissimulerait complètement les coutures. Il se baissa, sortit un des morceaux de peau du bain et l’emporta jusqu’au mannequin. Il l’appliqua délicatement sur son dos, comme si c’était un manteau. En séchant, la peau se rétracterait autour de son support et y adhérerait parfaitement. Il contempla son œuvre inachevée : cette fille serait plus belle et majestueuse qu’elle ne l’avait jamais été de son vivant. Mais elle serait encore loin d’être parfaite. Ceci n’était qu’une solution de repli, une tentative pour masquer ses erreurs d’amateur. Il n’en était que trop conscient et en avait honte. Mais un jour, il finirait par trouver la bonne formule. Un jour, il mènerait le processus à son terme. Un jour, il réaliserait un chef-d’œuvre. Heureusement, il y avait d’autres candidates sur sa liste. Des filles de l’Est paumées. Stockholm en regorgeait. Il se jura que la prochaine fois, il s’appliquerait de son mieux.

31

Nouvel An 2010

Le ciel nocturne fut éclairé par les feux d’artifice qui s’élevaient en grondant au-dessus de la ville dont les habitants fêtaient l’arrivée de la nouvelle année. Des paillettes dorées, argentées, bleues, vertes et rouges se déversaient en cascade sur les toits qui avaient quasiment disparu dans l’épaisse fumée générée par la poudre. Dans le district de Norrmalm, à chaque explosion ou bruit de pétard, les prostituées et leurs clients sursautaient dans la rue. Dans Malmskillnadsgatan, les voitures défilaient devant les filles en un flot tranquille, certaines en klaxonnant. Les jeunes hommes qui se trouvaient à leur bord célébraient l’événement à leur manière, en hurlant des insultes aux filles par leurs vitres baissées, parfois même en leur montrant leur derrière. Elles leur répondaient par des crachats, des cris et des bras d’honneur.

Masja descendit de l’Audi rouge.

— Bonne année, lui lança l’homme.

— Merci, à toi aussi, répondit-elle en claquant la portière derrière elle.

Elle rejoignit Iza qui était sur le trottoir avec deux autres filles.

— Alors, il a été généreux ?

— Il m’a filé 400 couronnes. Évidemment, ce connard voulait le faire sans capote. Sous prétexte que c’est le Nouvel An. – Elle secoua la tête. – Non, mais qu’est-ce que c’est que cet argument pourri ?

— Et alors, tu l’as fait ?

— Fait quoi ? Tu me prends pour une idiote ?

Elle tira un sachet de poudre blanche de sa poche.

— Tu lui as fauché ?

— Yes, répondit Masja en l’ouvrant.

— Qu’est-ce que c’est ? s’enquit Lulu derrière elles.

Masja tourna la tête vers elle.

— Enfin, Lulu, si ça ressemble à de la coke…

— C’est que c’est probablement de la coke, merde. Tu partages ? fit Iza.

Elles divisèrent la cocaïne sur le miroir de maquillage de Lulu et sniffèrent l’intégralité des quatre grammes avec un billet de 50 couronnes enroulé.

Iza grinça des dents et sortit une bouteille de Smirnoff entamée de son sac. Elle fit tourner la vodka.

— C’était culoté de ta part d’aller voir Slavros. Respect, même si tu l’as fait pour aider l’autre négresse. Il a horreur qu’on se mêle de ses affaires. Je l’ai déjà vu en massacrer pour moins que ça.

— J’emmerde Slavros, dit Masja en buvant une gorgée.

Les autres furent prises d’un petit rire nerveux, comme si Slavros pouvait les entendre depuis l’arrière-boutique du Key Club.

— À propos, où est passée Tabitha ? demanda Masja en la cherchant du regard.

— À la voie de chemin de fer avec un client, l’informa Lulu.

— Pas avec le type à la Mercedes, j’espère ?

— Qui ?

— Tu sais bien, celui qui a une Mercedes noire et qui passe son temps à nous mater, le pervers. Celui contre qui je vous ai toutes mises en garde, merde ! hurla-t-elle.

— Ils sont tous pervers et ils nous reluquent tous, répondit Iza en s’emparant de la bouteille.

— Peut-être, mais celui-là, il est différent. Celui-là, c’est…

Sous l’effet de la cocaïne, le regard de Masja se troubla et elle sentit qu’elle avait la bouche sèche.

— … Celui-là, c’est le diable en personne.

— Détends-toi, c’était une camionnette, dit Lulu. Elle est partie dans une camionnette. J’ai bien cru qu’elle n’arriverait jamais à monter dedans. Ça doit lui faire un mal de chien après le curetage qu’elle a subi.

— Lulu, arrête de prononcer ce mot, ça me fiche la nausée…

Au même moment, une canette de bière atterrit sur le trottoir en envoyant une giclée de mousse vers elles.

— Bonne année, les putes ! hurla un garçon boutonneux par la vitre de sa portière.

Son camarade appuya sur l’accélérateur. Iza jeta la bouteille de vodka vide en direction de la voiture, mais manqua sa cible. Malgré le vacarme, personne ne leur prêta la moindre attention. Pas même les trois hommes de main de Slavros qui étaient assis dans la cafétéria, de l’autre côté de la chaussée. Ils se contentaient de regarder dehors, par la vitrine, d’un air absent, en fumant des clopes pour faire passer le temps.

— J’en ai une autre, dit Lulu en tirant une demi-bouteille de Tullamore Dew de la poche de sa veste.

Plus loin dans la rue, un crissement de pneus se fit entendre. Masja et les autres filles se retournèrent et virent une grosse camionnette jaune prendre le virage à toute vitesse et foncer vers elles.

— Il a les flics aux trousses ou quoi…? lança Iza.

Arrivé à leur niveau, le chauffeur écrasa la pédale de frein et la camionnette s’arrêta net. Masja remarqua aussitôt l’empreinte ensanglantée d’une main sur la portière passager. Le conducteur bondit hors de la cabine. C’était un petit homme grassouillet avec un pantalon en velours trop court et la braguette ouverte.

— C’est la merde ! s’exclama-t-il en passant la main dans ses cheveux longs. C’est la grosse merde !

Masja et les autres reculèrent, tandis qu’il contournait le véhicule.

— Il faut que vous vous occupiez de votre amie…

Il ouvrit la portière avec l’empreinte ensanglantée. Dans la cabine, Tabitha gisait inanimée sur le siège. L’homme la prit sous les bras et la tira dehors. Un filet sombre coulait le long des cuisses de Tabitha.

— Il faut que vous vous occupiez de votre amie ! cria l’homme en la déposant sur le trottoir.

Comme pétrifiées, elles regardaient toutes Tabitha autour de laquelle une mare de sang était en train de se former.

— Qu’est-ce que tu lui as fait ? demanda Masja.

— Rien !… On venait juste d’arriver à la voie ferrée quand… quand elle a commencé à saigner…

Sans attendre, il contourna à nouveau la camionnette.

— Tu dois la conduire aux urgences ! lui hurla Masja.

— Je ne veux pas être mêlé à ça.

— Mais tu dois l’aider, espèce de salaud.

— Hé ! Je l’ai déjà ramenée ici… J’aurais très bien pu l’abandonner là-bas.

Il bondit dans son véhicule et claqua la portière, puis repartit aussi vite qu’il était arrivé.

— Elle… elle est morte ? demanda Lulu, en portant ses mains à sa bouche.

— Si elle a l’air morte… c’est qu’elle est probablement morte, marmonna Iza.

Masja s’accroupit à côté de Tabitha et lui prit la main. Elle était glaciale. Elle la secoua doucement et cria son prénom, mais n’obtint aucune réaction.

Autour d’elles, un attroupement de curieuses commença à se former. Quelques instants plus tard, les hommes de Slavros débarquèrent eux aussi et éloignèrent les filles. Masja sentit une main sur son épaule.

— Allez, viens, dit la voix au-dessus d’elle.

— Mais on ne peut quand même pas l’abandonner là…

— Allez, insista Mikhail en la tirant brusquement par le bras pour la forcer à se relever.

2011. Premier jour de la nouvelle année. Une année de merde, comme la précédente. Personne ne parle. Personne ne sait ce qu’est devenue Tabitha. Personne ne veut le savoir. J’ai rêvé d’elle. Elle ressemblait à un ange. Une sainte Lucie noire. Elle souriait et semblait heureuse. Elle flottait dans l’air. Puis elle m’a souri et s’est mise à chantonner Okay. Okay, okay, tout est okay, tandis que les nuages planaient derrière elle. Mais je sais que rien n’est OK. Je sais que 2011 est une année maudite. Maman, j’ai tellement peur. Tellement peur de ce qui va arriver. De ce qui m’attend…

32

Christianshavn, 2013

En fin d’après-midi, une Golf bleue de la brigade criminelle de Station City s’arrêta devant la Bianca et se gara le long du quai. Depuis la poupe, Thomas vit Mikkel et Dennis Melby descendre de la voiture. Il n’avait aucune envie de les faire monter à bord, aussi s’empressa-t-il de les rejoindre. Mikkel lui tapa dans la main, tandis que Melby se contenta de lui adresser un hochement de tête discret par-dessus le capot de la voiture.

— Qu’est-ce que tu as trouvé ? s’enquit Thomas.

— Pas grand-chose, répondit Mikkel.

— Igor a menti ?

Mikkel secoua la tête.

— Non, on n’a aucune raison de le penser. Il paraît qu’il se joue parfois de très grosses sommes chez Kaminsky. Il se pourrait très bien qu’Igor ait pris part à une de ces parties.

— Dans ce cas, pourquoi vous n’avez jamais fait fermer ce tripot ?

— Parce qu’ils sont particulièrement doués pour faire disparaître le fric avant qu’on ne débarque, expliqua Melby. C’est ton bateau ?

Il désigna la Bianca.

— Oui, répondit Thomas.

Melby eut un petit sourire hautain.

— On dirait qu’il a besoin d’un bon coup de peinture.

Thomas l’ignora et regarda Mikkel.

— Tu crois que Kaminsky sait quelque chose à propos de Masja ? Tu penses qu’on pourrait le cuisiner ?

Mikkel haussa les épaules.

— Les Russes ne sont pas très loquaces. En général, quand on les conduit au poste pour les interroger, le rideau de fer tombe.

— Et l’autre ? Milan ? Tu as quelque chose sur lui ?

Mikkel secoua la tête.

— On a fait une recherche, mais on n’a rien trouvé.

— Lucian ?

— Non plus.

— Et Slavros ?

— Slavros est un sale type, répondit Melby. Vétéran russe de la guerre de Tchétchénie. À ce qu’on dit, il aurait fait des trucs vraiment horribles, là-bas. Maintenant, il fait du business un peu partout en Europe. Interpol essaie de le choper depuis des années. En vain. C’est un rusé.

— Quel genre de business ?

— Trafic d’armes, de stupéfiants et d’êtres humains, répondit Mikkel. Mais jusqu’à maintenant, ils n’ont jamais réussi à le coincer. Il est à la tête d’un réseau parfaitement organisé et discipliné.

— On sait au moins où il se trouve ?

— Il a de la famille en Suède et possède plusieurs clubs de strip-tease à Stockholm, alors il est probablement là-bas.

— Les Suédois ont quelque chose sur lui ?

— Il y a deux ans, à Stockholm, il y a eu un incident dans lequel étaient impliquées deux prostituées d’Europe de l’Est. L’une d’elles est décédée dans la gare dans des circonstances mystérieuses. Slavros a été suspecté, mais il n’a jamais fait l’objet d’une véritable enquête.

— Slavros ne m’intéresse pas, c’est Masja que je cherche.

— Il y a d’autres affaires, là-bas. Des affaires de prostituées assassinées. Stockholm n’est pas un endroit sûr pour une fille comme elle.

— Copenhague non plus, il me semble.

Mikkel haussa les épaules.

— En tout cas, je pense qu’on a très peu de chances de la retrouver maintenant. Elle fait désormais partie de la statistique.

— Quelle statistique ?

— Celle selon laquelle, chaque mois, cinq mille filles de l’Est franchissent les frontières de l’Union européenne dans l’espoir d’une vie meilleure. La plupart retournent chez elles au bout de quelques années, après avoir été exploitées jusqu’à l’épuisement, mais certaines disparaissent purement et simplement de la surface de la terre pendant leur séjour ici et on ne les revoit jamais.

— Un paquet de gonzesses qui débarquent tous les mois, ricana Melby. Et il y en a qui sont vraiment canon.

Au même moment, son téléphone portable sonna. Il se retourna et répondit.

Thomas regarda Mikkel.

— Tu aurais mieux fait de venir seul.

— C’est lui le spécialiste des gangs de l’Est, se justifia-t-il. Quand est-ce que tu reviens chez nous ?

— Je ne suis pas du tout sûr de revenir un jour.

— Et pourquoi ?

— Désormais, ça n’a plus vraiment de sens.

— Parce que ça, cette… enquête, ça a un sens ?

Thomas contempla le canal.

— En fait, non. D’ailleurs, en ce qui me concerne, elle est maintenant close.

Mikkel le détailla du regard.

— Tu es devenu une vraie loque, tu le sais ?

— Je le sais.

— D’après toi, que dirait Eva si elle te voyait dans cet état ?

— Laisse tomber, Mikkel. Je n’ai vraiment pas besoin de ça.

Mikkel mit un coup de pied dans un caillou.

— Désolé. Mais tu nous manques, tu comprends ?

Melby siffla pour attirer l’attention de Mikkel.

— On a une urgence, lança-t-il en remontant dans la voiture.

Mikkel s’apprêtait à tourner les talons lorsque Thomas le prit par le bras.

— Et Igor ?

— Quoi ? Qu’est-ce qu’il a ?

— On ne peut pas laisser ce petit enfoiré s’en tirer aussi facilement.

— Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

— J’ai balancé au moins trente grammes de coke dans ses chiottes. Mon petit doigt me dit qu’il ne va pas tarder à aller se réapprovisionner chez son dealer.

Mikkel libéra son bras.

— Dans ce cas, je passerai le voir un de ces jours.

— Merci. Regarde sous son lit.

— À la prochaine, Ravn, dit Mikkel en regagnant la voiture.

*

Une demi-heure plus tard, Thomas se rendit au Havodderen et fit son rapport à Johnson. Celui-ci l’écouta en silence. Sa mine s’assombrit peu à peu.

— Je trouve quand même que cet Igor va s’en tirer à bon compte. – Johnson avala une gorgée de café. – Putain, on devrait le pendre par les couilles.

— Je suis d’accord, répondit Thomas. On vit dans un monde de merde.

— On devrait aller voir ce connard. Lui expliquer que ça ne se fait pas.

Thomas but une lampée de bière.

— Ne t’en fais pas, Igor aura ce qu’il mérite quand Mikkel frappera à sa porte avec l’équipe de la Scientifique au grand complet. S’ils trouvent quelque chose, il sera expulsé.

— N’empêche que ce n’est pas très cher payé. Enfin, c’est juste mon avis.

Johnson secoua la tête et s’empara de son paquet de Cecil. Il alluma une cigarette et souffla un gros nuage de fumée.

— Ça veut donc dire qu’elle est en Suède ?

— Qui sait ? Mais c’est fort probable. En tout cas, après tout ce temps, je doute qu’elle soit encore au Danemark.

Johnson se gratta la tête.

— Je ne sais pas ce que je vais dire à Nadja. Écoute, tu veux bien m’accompagner ?

Thomas le considéra d’un air stupéfait.

— Moi ? Et pourquoi je devrais ?

— Eh bien, tu n’as pas été formé pour ça ?

— Formé pour quoi ?

Johnson tira à fond sur sa cigarette.

— Pour annoncer des mauvaises nouvelles.

Thomas secoua la tête.

— Il y a certaines choses pour lesquelles il n’existe aucune formation.

— Tu sais ce que je veux dire. En tant que flic, je suppose que tu as déjà eu à le faire, pas vrai ?

— Justement, je suis bien placé pour savoir qu’on ne s’y habitue jamais. Comme je te l’ai dit tout à l’heure, la vie c’est de la merde.

— Oui, merci pour l’info. Mais c’est quand même moi qui vais devoir le dire à sa mère.

Thomas reposa sa canette de bière sur le comptoir et prit une profonde inspiration.

— Je peux continuer comme ça toute la journée, si tu veux, Johnson. La vie, c’est de la merde. D’un autre côté, tu n’es pas forcément obligé d’entrer dans les détails.

— Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

— Tu pourrais tourner les choses de manière plus positive.

— Ah bon ? Et tu peux me donner un exemple ?

— Dis-lui que Masja est partie chercher le bonheur ailleurs. Ce ne serait pas si loin de la vérité.

— Tu as perdu la tête ? – Johnson lui lança un regard désapprobateur et écrasa sa cigarette dans le cendrier. – Je ne pourrai jamais mentir à Nadja.

— J’essaie juste de t’aider.

— Merci beaucoup. Mais je préfère lui dire la vérité, Ravn. – Johnson sortit une nouvelle cigarette du paquet. – Question de principe.

— Parfait. Tant que tu ne m’embarques pas dans cette histoire, répliqua Thomas en finissant sa bière.

33

Stockholm, janvier 2011

Il n’y a plus une seule fille dans Malmskillnadsgatan. Les voitures des taureaux ont laissé la place à celles des flics, avec ou sans gyrophare. Avant qu’ils n’en parlent à la télé, je ne savais même pas comment s’appelait cette rue. C’est une rue comme les autres, elle n’a rien de spécial, au contraire. Aux infos, ils ne parlent que de nous. De toutes celles qui se font arrêter et renvoyer chez elles. Ils disent qu’il est illégal d’acheter des actes sexuels dans ce pays. La bonne blague ! C’est vraiment n’importe quoi. Quand on pense à tous les taureaux qu’on voit défiler tous les jours. Hier, au journal télé, une politicienne – une ministre, si je ne m’abuse – se tenait à l’endroit exact où Tabitha s’est écroulée. Elle a parlé d’interdictions, de renforcer la présence policière dans les rues et de tout un tas d’autres conneries du même genre. Je n’ai pas tout compris. Et nous, ça ne leur viendrait pas à l’esprit de nous aider ?

Quoi qu’il en soit, tout ça ne change rien au fait que Tabitha a failli y passer. Elle est à l’hôpital, dans le coma. J’imagine que Slavros a enfin effacé sa dette, mais on ne sait jamais. Pauvre Tabitha, même si elle n’a jamais été très futée, ça doit être moche de se réveiller dans la peau d’un légume.

Au Key Club, Masja était assise avec Lulu et Iza dans le box le plus éloigné de la scène. Elle soufflait oisivement d’énormes volutes de fumée vers le plafond et la lumière bleutée des projecteurs. Sur scène dansait une des nouvelles filles. Elle se contorsionnait autour du poteau avec des mouvements athlétiques, en bombant continuellement le torse pour faire ressortir ses seins en silicone, puis conclut sa prestation au sol par un grand écart. Mais c’était beaucoup d’énergie dépensée pour rien car il n’y avait pas l’ombre d’un taureau dans le club.

— Vous pensez qu’ils reviendront ? demanda Masja en scrutant le local désert.

— Qui ? Les taureaux ? fit Iza. Ne vous inquiétez pas, dès que cette affaire se sera tassée, ils reviendront, c’est certain. Leurs queues les guideront jusqu’ici. Mais pour le moment, ils sont plus effrayés qu’excités.

— Décidément, quels minables ! rit Lulu.

— N’empêche qu’ils te manquent, répliqua Iza.

— Leur fric, leur fric, leur fric, voilà ce qui me manque.

— C’est exactement ce que je voulais dire, espèce d’idiote.

Iza ramassa son sac à main et quitta la table.

— En tout cas, j’en connais une qui est en manque de Coca-Cola, marmonna Masja dans son dos.

Puis elle tourna le regard vers le comptoir où Slavros était en train de passer un savon à un des barmen. Elle était trop loin pour entendre pourquoi il était si en colère, mais il n’arrêtait pas de lui crier dessus et de lui donner des claques sur la nuque. Depuis que l’argent n’entrait plus dans les caisses, Slavros était sur les nerfs. C’est la raison pour laquelle Masja l’évitait autant qu’elle le pouvait. Elle écrasa sa cigarette dans le cendrier et en alluma immédiatement une autre. Elle se dit qu’il devait désormais les considérer comme des poids morts, maintenant qu’il ne pouvait plus les envoyer sur le trottoir, ni attirer les taureaux dans son club. Et puis il y avait aussi le risque que les flics ne débarquent comme ils l’avaient déjà fait dans plusieurs établissements de la ville. Masja comprenait la frustration de Slavros qui pouvait finir derrière les barreaux si les choses tournaient mal. D’après elle, si la situation n’évoluait pas rapidement, il se verrait contraint de prendre des mesures afin de limiter ses pertes. En dernier recours, il pourrait être obligé d’effacer leurs dettes et de les laisser toutes partir, rien que pour ne pas avoir d’ennuis avec les flics. Elle sourit en son for intérieur, à cette pensée. Finalement, ce n’était peut-être pas si mal, ce qui était arrivé, sauf pour Tabitha, évidemment…

Tout à coup, les battants de la porte de service s’ouvrirent en grand et Mikhail se précipita dans le club.

— Les flics ! hurla-t-il, essoufflé. Les flics rappliquent !

Aussitôt, on éteignit la musique et la lumière. Il y eut un mouvement de panique. Les strip-teaseuses sautèrent de la scène et s’empressèrent de se recouvrir avec les vêtements qu’elles venaient de jeter sur le sol. Masja, Lulu et Iza les suivirent, tandis que Slavros et ses hommes de main les poussaient vers l’escalier menant à l’étage. Heureusement, elles s’étaient préparées à cette éventualité et, dans leurs chambres, leurs quelques effets personnels les attendaient déjà dans des sacs de sport, prêts à être emportés.

Dès qu’elle entra dans sa chambre, Masja se débarrassa de ses talons aiguilles et enfila une paire de chaussures plates, puis attrapa son manteau et son sac Nike noir sur le lit avant de retourner dans le couloir. Au rez-de-chaussée, c’était le chaos. Elle entendit des éclats de verre, des bruits de meubles renversés, des voix de policiers hurlant à tout le monde de s’allonger. Masja suivit les autres filles le long de l’étroit corridor jusqu’à la porte de la buanderie.

— Go, go, go, leur ordonna une voix dans l’obscurité, tandis qu’elles avançaient à tâtons.

Iza, qui précédait Masja, trébucha. Elle la rattrapa par le bras et l’empêcha de tomber au dernier moment.

— M… merci, dit Iza, effrayée.

Elles traversèrent tant bien que mal la buanderie et atteignirent l’escalier de secours du bâtiment voisin. Tandis qu’elles dévalaient les marches étroites, un vieil homme aux cheveux blancs vêtu d’un maillot de corps taché entrebâilla sa porte. À la vue de toutes ces femmes, il écarquilla les yeux et referma immédiatement. Ce n’était qu’une question de secondes avant qu’il n’appelle la police.

Masja et les filles débouchèrent dans l’arrière-cour sombre. Elles étaient transies de froid. Elles pouvaient entendre hurler de nombreuses sirènes, derrière, dans la rue.

— Go, go, go, leur commanda-t-on à nouveau.

Et elles furent entraînées vers deux fourgons.

Quelques minutes plus tard, ils passèrent devant l’impressionnant dispositif policier qui était déployé devant le Key Club. À l’arrière du fourgon, Masja et les autres filles étaient allongées par terre. La nuit était illuminée par les gyrophares bleus de la police et les puissants projecteurs des caméras des reporters.

Slavros surgit par la porte principale, les menottes aux poignets et encadré par des policiers, et fut accueilli par les flashs des photographes. Un agent en uniforme, impatient, fit signe aux deux fourgons de circuler et c’est ainsi que Masja et les autres filles furent exfiltrées sans encombre.

*

L’appartement était vide et glacial. Au plafond, une ampoule dénudée diffusait sa faible lumière sur les filles recroquevillées à même le sol. De l’appartement voisin leur parvenaient des éclats de voix et de celui du dessous les basses sourdes d’une musique techno. Mikhail et son camarade commencèrent à distribuer des couvertures. Masja s’enroula aussitôt dans la sienne, même si elle puait la pisse de chat.

— No noise, no light, see you tomorrow, leur recommanda Mikhail après avoir éteint.

Puis il quitta l’appartement avec son acolyte.

Masja fixait l’obscurité devant elle en écoutant les pas des deux hommes s’éloigner dans la cage d’escalier. Quand elle se fut suffisamment réchauffée, elle se leva et ralluma. Quelques filles protestèrent, lui rappelant que les hommes leur avaient ordonné de laisser la lumière éteinte.

— Vos gueules ! gronda Iza.

Masja se rendit à la fenêtre et alluma une cigarette, tandis qu’elle regardait dehors. L’appartement était perché au cinquième étage et offrait une vue dégagée sur les HLM de Rinkeby qui se dressaient telle une forêt de silos lumineux.

— On devrait toutes se tirer d’ici, dit Lulu derrière elle.

— Pour aller où ? demanda Iza. Slavros ne nous laissera jamais partir tant qu’on ne lui aura pas réglé ce qu’on lui doit.

— Peut-être qu’il sera obligé de le faire, observa Masja.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Attends un peu et tu verras.

Elle écrasa sa cigarette sur le rebord de la fenêtre et retourna s’asseoir sur le sol. Puis elle ferma les yeux et essaya de faire le vide dans sa tête, exactement comme quand elle était en compagnie des taureaux. Elle y parvint plus ou moins et s’endormit peu à peu.

Le lendemain matin, Mikhail revint avec deux hommes. Les événements de la nuit semblaient l’avoir vieilli de dix ans. Il tapa si violemment dans ses mains que le bruit résonna dans la grande pièce vide. Les filles, qui dormaient encore, se réveillèrent lentement.

— On a un grave problème, annonça-t-il avec son fort accent russe. Les flics ont fermé le Key Club et embarqué Slavros. Ils l’accusent de tout un tas de conneries. Bref, c’est le bordel. – Il se mordit le dos de la main. – Et maintenant, les flics sont en train de vous chercher.

Les filles échangèrent des regards effrayés et se mirent à exprimer leurs inquiétudes.

— Écoutez-moi bien ! – Il les dévisagea toutes tour à tour. – Aucune d’entre vous n’a jamais travaillé pour Slavros. Si quelqu’un, n’importe qui, vous pose la question, vous ne le connaissez pas. Vous ne l’avez jamais vu. Vous êtes de simples touristes, pigé ? Vous vous apprêtez à rentrer chez vous.

Iza se pencha sur Masja et chuchota :

— Apparemment, tu avais raison, on dirait qu’on va bientôt pouvoir partir…

Masja lui fit un sourire contenu.

— Si l’une d’entre vous le balance, je la réduirai en bouillie de mes propres mains. J’éclaterai la gueule de quiconque trahira Slavros, c’est clair ?

Un murmure d’approbation s’éleva et chaque fille acquiesça.

— Quand est-ce que vous nous ferez sortir de ce trou ? s’enquit Iza.

Mikhail se tourna vers elle.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? On vous apportera bientôt de la bouffe et du café. Ensuite, on essaiera de vous dénicher des matelas.

Iza le dévisagea, incrédule.

— Tu ne t’imagines tout de même pas qu’on va faire monter les clients ici ?

— Bien sûr que non. Avant la fin de la semaine, vous aurez toutes été replacées dans des salons de bronzage aux quatre coins de la ville.

— Des salons de bronzage ?

Masja n’en croyait pas ses oreilles.

Mikhail acquiesça.

— Arkan possède une chaîne de vingt-cinq salons de bronzage tous pourvus d’arrière-boutiques confortables. Les flics ne sauront jamais ce qui se passe là-dedans. Contrairement aux clients. Ces cons de Suédois n’auront jamais été aussi accros aux UV.

Il rit de sa blague.

— Et qui est cet Arkan ? demanda Masja.

— C’est votre nouveau patron. Il s’est arrangé avec Slavros. Vous n’avez aucune raison de vous inquiéter. Vous allez pouvoir recommencer à vous faire du fric.

— Et on emmène nos dettes avec nous ?

— Vos dettes ? De quoi tu parles ? demanda Mikhail, visiblement agacé.

— Ce type-là, Arkan, il sait exactement combien chacune de nous devait à Slavros ?

Mikhail secoua la tête.

— Tu m’as mal compris. Après ce qui s’est passé cette nuit, on repart à zéro. La dette de chacune de vous a été fixée à 10 000.

Masja se leva et laissa sa couverture glisser de ses épaules.

— Je ne vous dois pas 10 000 euros. Même pas en rêve.

— Maintenant, si. Assieds-toi !

— Va te faire foutre. J’avais un accord avec Slavros. Je ne dois plus que 4 000. Point !

Les yeux de Mikhail lancèrent des éclairs.

“Slavros ne m’a rien dit. C’est le même tarif pour tout le monde. On est tous dans le même bateau. Pourquoi est-ce que, toi, tu devrais payer moins ?

— Parce que j’ai tenu mes comptes, parce que j’ai rapporté plus de fric à Slavros que n’importe laquelle des filles qui sont ici. – Elle désigna les autres. – Tu me suis ?

Soudain, Mikhail plissa les paupières. Il s’approcha d’elle, l’empoigna par la gorge et la pressa brutalement contre le mur.

— J’en ai marre de t’entendre te plaindre, tu comprends ? Ou tu veux peut-être que je te l’explique de manière plus claire ?

Il sortit un couteau effilé et plaça la pointe juste sous l’œil droit de Masja.

— À combien s’élève ta dette ? Tu peux me le dire ? grogna-t-il.

— Dix… Dix mille euros.

— Excellente. Tu as une autre objection à faire ?

Elle déglutit.

— Non, aucune.

Il retira son couteau et la relâcha.

— Tu n’es pas bête, en fin de compte. Enfin, pas tant que ça.

Masja porta ses mains à sa gorge et prit une grande bouffée d’air.

— Assieds-toi, lui ordonna-t-il en indiquant sa couverture.

Masja obtempéra. Mikhail regarda toutes les filles droit dans les yeux, tandis qu’il repliait son couteau et le rangeait dans sa poche. Elles étaient terrifiées et il était clair que Mikhail jubilait.

— Gardez ça bien en mémoire : vous ne connaissez pas Slavros.

Les filles hochèrent la tête et un sourire froid se dessina sur les lèvres de Mikhail.

— Dans une semaine, tout sera redevenu comme avant. Soyez tranquilles, les filles. Soyez tranquilles.

34

Christianshavn, 2013

Le soleil venait à peine de se lever sur le canal de Christianshavn. Thomas se tenait sur le flybridge et contemplait le pont en teck. Il avait répandu dessus un produit détergent afin d’en finir avec la mousse qui formait un épais tapis vert. Puis il s’empara de son balai-brosse et entreprit de récurer les lames.

— Tu es bien matinal aujourd’hui, Ravn ! lui lança Eduardo depuis son vieux ketch amarré devant la Bianca. – Il se tenait dans le cockpit, seulement vêtu d’un pantalon de jogging, et se grattait le ventre en bâillant. – Tu fais quoi, tu nettoies ton bateau ?

— Il en avait grand besoin.

— À 6 h 30 ?

— Désolé si je t’ai réveillé. Je n’arrivais pas à fermer l’œil, cette nuit. Je suis à l’œuvre depuis 5 heures.

— No problema. On commence déjà à voir du mieux, constata-t-il, le doigt pointé sur le pont en teck. Peut-être que tu arriveras à lui rendre son éclat.

Thomas acquiesça.

— Moi ou son futur propriétaire.

— À t’entendre, on croirait que tu as l’intention de le vendre.

— Oui, je commence à me dire que je ferais mieux de laisser tomber. – Thomas fit une pause et regarda Eduardo. – En fait, j’envisage de retourner habiter dans l’appartement.

— Cool. Mais ça ne t’oblige pas à vendre la Bianca, si ?

— C’est trop d’entretien, je me sens complètement dépassé. Et ça me fait de la peine de le voir dépérir. Il mérite mieux que ça.

— Mais tu y es attaché à ce bateau.

— C’est vrai, admit Thomas en prenant le seau pour verser un peu d’eau sur le pont.

— Et puis, ce canal, c’est chez toi.

Sans répondre, Thomas se remit à brosser.

Eduardo se frotta les yeux.

— Tu peux compter sur moi pour t’aider à le remettre en état. Tu le sais.

— Merci, mais je crains que nos forces réunies ne suffisent pas. Quasiment tout est à refaire.

— À ce point-là ?

Eduardo se dressa sur la pointe des pieds comme pour mieux observer le bateau.

— Le pont arrière est tout vermoulu. La boîte de vitesses est cassée et je n’ai pas besoin de t’expliquer dans quel état se trouve l’installation électrique.

— À mon avis, ce serait quand même dommage. En tout cas, si tu penses que je peux t’être utile de quelque manière que ce soit, fais-moi signe.

— Fais passer le message. Dis bien que je n’en demande pas cher.

Eduardo le salua et disparut dans sa cabine.

Thomas vida son seau d’eau chaude sur le flybridge. Un nuage de vapeur s’éleva vers lui.

Même s’il n’avait jamais entrepris sa grande croisière, il se rendit compte qu’il avait énormément de bons souvenirs liés à ce bateau. La Bianca avait constitué leur refuge au cœur de la ville, à Eva et à lui. Une sorte de jardin ouvrier flottant où ils pouvaient toujours déguster un verre de vin blanc frais sur le pont arrière et faire griller des saucisses sur le barbecue.

Une fois qu’il eut terminé sur le flybridge, il s’attaqua à la rampe en bois qui surmontait le bastingage. Malgré le vent froid, il transpirait tellement que, pour finir, il dut retirer sa veste. Un peu après midi, il avait fait tout le tour. Il alla chercher le bidon d’huile de lin et souleva le couvercle avec un tournevis. Le parfum intense du produit se mêla aussitôt à l’air iodé. Il sentit le soleil sur ses joues et ferma les yeux pour savourer ce moment. Apparemment, le travail manuel lui avait fait du bien. Si le temps le permettait, il pourrait sans doute traiter tout le bastingage avant la nuit.

— Thomas Ravns… holdt ? appela une voix avec un fort accent étranger sur le quai.

Thomas leva les yeux sur la vieille femme qui grelottait dans le vent. Ce n’est qu’au bout de quelques instants qu’il reconnut la mère de Masja.

— Johnson m’a expliqué où était votre bateau. Il m’a dit que je pourrais vous y trouver.

— Bonjour, la salua Thomas avec un sourire. Vous voulez monter à bord ?

Elle considéra d’un œil indécis le bateau dont le pont se trouvait à un mètre cinquante en dessous d’elle. Puis elle secoua la tête.

— Non merci. Je ne veux pas vous déranger, juste vous remercier d’avoir cherché ma fille.

— Je suis désolé de ne pas avoir pu en faire plus.

Il lui sourit à nouveau.

Nadja le regarda sans rien dire. Au bout d’un moment, Thomas se sentit obligé de lui demander si elle voulait encore quelque chose.

— Oui, s’empressa-t-elle de répondre.

Puis elle hésita et finit par reprendre.

— Je voudrais tellement entrer en contact avec ma fille.

— C’est normal, répondit-il. Je comprends, mais…

— Johnson m’a dit qu’elle habitait en Suède, maintenant… Mais vous savez où, exactement ?

Thomas fut pris au dépourvu par la soudaineté de la question et se gratta la nuque.

— Eh bien, en fait, je ne sais pas vraiment… À Stockholm, il me semble.

— Vous avez une adresse ?

— Non. Mais qu’est-ce que Johnson vous a raconté, précisément ?

— Que Masja se trouvait en Suède. Qu’elle était partie pour voir le monde. Qu’elle travaillait pour un homme très important et qu’elle allait bien. Vous connaissez cet homme ?

Thomas déglutit.

— Non, hélas.

Intérieurement, il pesta contre Johnson et ses foutus discours sur l’importance de la vérité.

— Donc, vous n’avez pas son adresse ?

— Non, désolé.

— Mais Johnson m’a dit… – Nadja se tut et le considéra avec une expression désespérée. – Il lui est arrivé quelque chose. Quelque chose que Johnson ne m’a pas dit, c’est ça ?

— Non, je ne crois pas… – Thomas s’approcha du bastingage et la regarda. – C’est juste que les choses sont probablement plus compliquées qu’elles ne paraissent.

— Masja est en danger ?

— Pour être honnête, je l’ignore.

— Vous connaissez l’homme pour qui elle travaille, je l’ai lu dans vos yeux. Ils sont incapables de mentir.

— Pas personnellement. En revanche, j’ai entendu parler de lui. Il s’appelle Slavros. C’est un criminel. Mais ça ne signifie pas forcément que Masja est impliquée dans ses activités.

— Johnson m’a dit qu’elle faisait la baby-sitter. Qu’elle s’occupait de la maison et des enfants de cet homme.

— Il y a des fois où Johnson ferait mieux de la fermer, dit Thomas en contenant sa colère. Je suis désolé de ne pas pouvoir vous aider davantage. Peut-être que vous devriez simplement attendre que Masja revienne.

Nadja commença à pleurer.

— Elle ne reviendra pas. Plus maintenant. Pas cette fois.

Thomas, mal à l’aise, se tordit les mains.

Nadja sécha ses joues.

— Vous accepteriez d’y aller ?

— Où ?

— À Stockholm. Chercher Masja.

— Non, désolé, répondit Thomas avec un sourire mal assuré.

— Je vous paierai le voyage. Je vous paierai aussi. Ce n’est pas un problème pour moi. J’ai de l’argent de côté.

— Ce n’est pas une question d’argent, je n’ai pas le temps, c’est tout.

— Je vous paierai votre temps.

— Mais je ne sais pas où elle est. Il n’est même pas certain qu’elle soit à Stockholm.

— Mais vous pourriez la chercher. Comme vous l’avez fait ici. Et me donner de ses nouvelles. Vous pouvez la retrouver, j’en suis persuadée.

Thomas regarda Nadja, qui paraissait de plus en plus désespérée. Ce n’était tout de même pas à lui de lui annoncer que sa fille avait été vendue à un réseau de prostitution et qu’elle n’était peut-être même plus en vie. Johnson s’imaginait peut-être qu’il était parvenu à lui refiler la patate chaude, mais si c’était le cas, il risquait d’être sacrément déçu. D’un autre côté, il ne tenait pas non plus à laisser Nadja en plan. Elle avait le droit de connaître la vérité. Il alla chercher son coupe-vent qui était accroché à la poignée de la porte de la cabine.

Le regard de Nadja s’illumina.

— Vous voulez bien m’aider ?

— Commençons par aller voir Johnson.

35

Thomas ouvrit la porte du Havodderen. Les premiers clients avaient déjà investi les tables situées près des fenêtres. Nadja le suivit jusqu’au comptoir où Johnson lisait son journal. Il leva le regard et eut un tic nerveux au coin de la bouche en les voyant débarquer.

Thomas prit un tabouret et le proposa à Nadja, mais elle secoua la tête et resta debout auprès de lui en se cramponnant à l’anse de son sac à main. Il s’assit sur le tabouret.

— Vous prenez quelque chose ? lui demanda-t-il.

— Non merci, répondit-elle d’une voix timide.

Il haussa les épaules et commanda une bière Hof.

Johnson décapsula la bouteille et la posa devant lui.

Thomas la fit tourner lentement en dévisageant Johnson. Aucun d’eux ne dit mot. Finalement, Thomas porta la bière à ses lèvres et but une gorgée.

— Que… Qu’est-ce que vous voulez ? demanda Johnson en scrutant Thomas, puis Nadja.

La vieille dame détourna aussitôt les yeux et regarda les pointes de ses chaussures.

— D’après ce que m’a dit Nadja, tu lui as livré tous les détails de la disparition de Masja, répondit Thomas avant de reposer sa bouteille sur le comptoir.

— Oui… Enfin, j’ai fait de mon mieux, dit Johnson.

Il saisit un torchon et commença à essuyer un verre à bière qui traînait à portée de sa main.

— Donc, tu lui as expliqué que Masja se trouvait en Suède, et même plus précisément à Stockholm ?

— Je lui ai répété ce que tu m’avais dit, Ravn. – Il braqua son regard sur Nadja. – Après tout, c’est une bonne chose qu’elle ait pris ses distances avec cet Igor.

Nadja ne répondit pas.

— Et tu peux me rappeler ce qu’elle fait, comme travail ?

Johnson lui adressa un clin d’œil.

— Eh bien… Tu le sais, Ravn.

— Si tu pouvais quand même avoir l’amabilité de me rafraîchir la mémoire.

— Masja est…

Du coin de l’œil, il vit Nadja qui l’observait d’un air triste.

— Masja est… Elle ne faisait pas la baby-sitter ? Hein, Ravn, ce n’est pas ça ?

— Pas à ma connaissance.

Johnson reposa le verre et en prit immédiatement un autre.

— J’étais pourtant certain que c’était ce que tu m’avais dit…

— Non ! le coupa Thomas en prenant une profonde inspiration. Qu’est-ce que tu fais de tes principes ?

Johnson ne répondit pas. Il n’osa même pas affronter son regard.

— La vérité, c’est que personne ne sait avec certitude ce qui est arrivé à Masja. Ni où elle se trouve, ni ce qu’elle fait actuellement.

— Mais…, commença Nadja lorsque Thomas posa une main sur son bras.

— Voilà pourquoi je ne peux pas vous aider. Pour moi, cette affaire s’arrête là.

— Oui… évidemment, balbutia Nadja en serrant l’anse de son sac à main.

— Ravn a fait de son mieux, intervint Johnson. Il n’y a plus qu’à prier pour que Masja réapparaisse bientôt. Croiser les doigts pour qu’elle aille bien… où qu’elle soit.

Il fit un signe de tête à Thomas et esquissa un sourire conciliant. L’autre demeura impassible.

— Pourtant, je ne peux m’empêcher d’espérer, déclara Nadja en contenant ses larmes. C’est pourquoi j’insiste pour que vous alliez en Suède. Vous êtes ma dernière chance.

— Désolé, répondit Thomas en buvant une autre gorgée de bière.

Johnson le scruta, tandis qu’il reposait le verre maintenant clair comme du cristal.

— Au fond, ce n’est pas une idée si saugrenue.

— Quoi ?

— D’aller vérifier si elle est vraiment là-bas. – Johnson sourit à Nadja. – C’est même une excellente idée, Nadja.

— Non, pas du tout, répliqua Thomas en reposant sa bière.

— Mais pourquoi pas ?

— Pour la simple et bonne raison que je n’ai pas le temps.

— Mais tu es en congé, non ?

Thomas ignora sa question.

— Vu ce qu’on sait tous les deux, ce serait une très, très mauvaise idée. Désolé, Nadja, mais les chances de la retrouver là-bas sont quasiment nulles.

Nadja acquiesça et regarda fixement le sol.

— Mais ça vaudrait peut-être quand même le coup d’essayer, insista Johnson.

Thomas le fusilla du regard.

— Je n’irai nulle part…

Johnson jeta son torchon.

— Bordel, Ravn, en avion, ça te prendrait combien de temps de faire l’aller-retour ? – Il baissa la voix. – Et toi, au moins, tu sais dans quel milieu la chercher.

— Arrête un peu de me parler de milieu.

— Tu pourrais même parler avec les flics locaux. Ce n’est pas comme ça que vous procédez, d’habitude ?

— Rentre-toi bien ça dans la tête : je n’irai nulle part.

— D’ici, on met encore moins de temps pour aller à Stockholm en avion que dans le Jutland en train.

— Ça tombe bien parce que je n’ai pas non plus l’intention d’aller dans le Jutland.

Johnson se redressa.

— Il est tout de même question d’une jeune femme disparue…

— Pourquoi tu n’y vas pas toi-même, alors ?

Johnson secoua la tête.

— Je ne suis pas aussi bon que toi. Tu sais comment t’y prendre. – Il regarda Nadja. – Vraiment. Ravn est un super flic. – Puis il se tourna à nouveau vers Thomas. – Il n’y a qu’à voir tout ce que tu as découvert quand tu cherchais Masja au Danemark. Tu as fait un boulot fantastique, j’étais impr…

— Ça suffit, putain !

Les autres clients jetèrent des coups d’œil furtifs vers le comptoir.

Thomas s’adressa à Nadja.

— Je suis désolé d’avoir à vous dire ça, mais… Masja s’est mise dans une situation délicate. Alors qu’elle était encore ici, au Danemark. Je pense qu’elle ne vous a jamais dit comment elle gagnait réellement sa vie. Mais quelque chose me dit qu’au fond, vous le savez déjà. Ces sacs, ces robes, ces chaussures, ils ne sont pas tombés du ciel. Et ce n’est pas en limant des ongles qu’on peut se payer ce genre…

— Ravn, s’il te plaît…, l’interrompit Johnson.

— Je… J’avais bien des soupçons, en effet, répondit Nadja à voix basse.

— Et sa relation avec Igor n’a pas amélioré les choses, évidemment, poursuivit Thomas. Si vous craignez vraiment pour sa vie, je vous conseille de vous adresser à la police. Ils lanceront un mandat de recherche, même si ça fait maintenant un bon bout de temps qu’elle a disparu. Peut-être que la police danoise pourra se mettre en rapport avec les autorités suédoises ou Interpol.

— D’accord, répondit Nadja d’une voix presque inaudible.

— Ça ne servira à rien, protesta Johnson en allumant une cigarette et en crachant la fumée comme un dragon. À rien du tout, et tu le sais pertinemment, Ravn. Tu crois que les flics en auront quelque chose à faire ?

— Je ne sais pas.

— Bien sûr que si, tu le sais. Ils ne feront rien. Ou si, peut-être qu’ils expulseront Nadja du pays. Ils s’en foutent qu’une fille de l’Est ait disparu. – Il jeta un coup d’œil à Nadja. – Je suis navré de le dire, Nadja, mais c’est la vérité.

Thomas sortit un billet de 50 couronnes de sa poche et le lui tendit.

Johnson croisa les bras sur sa poitrine.

— Ravn, toi seul pourrais réussir.

— Tu veux que je te paie ta bière, oui ou non ?

— Laisse tomber. Tire-toi.

Thomas remit son billet dans sa poche.

Nadja lui adressa un petit sourire.

— Excusez-moi de vous avoir dérangé. Vous avez raison, ce n’est pas votre problème, désolée. Je vous suis reconnaissante pour ce que vous avez déjà fait. J’espère que vous comprenez.

Thomas acquiesça et commença à se diriger vers la porte.

— Prions pour que Masja rentre bientôt, dit-elle, des sanglots dans la voix. C’est une fille intelligente. Et prudente. Elle s’en sortira. J’en suis persuadée. Excusez-moi de vous avoir embarqué dans cette affaire.

— Vous n’avez pas à vous excuser…

— C’est juste que… – Elle eut un sourire embarrassé. – Depuis qu’elle a disparu, chaque matin, je vais dans sa chambre pour voir si elle y est. Je regarde la petite coiffeuse devant laquelle elle se maquillait. Elle adorait que je lui brosse les cheveux. Masja a les cheveux longs. Longs et fins comme ceux d’une princesse.

— Et merde, murmura Thomas en se grattant la barbe.

— C’est comme ça que je l’appelais : ma petite princesse.

— OK, je me rends.

Nadja le dévisagea d’un air incrédule.

Thomas braqua son regard sur Johnson.

— Tu paies les billets d’avion, entendu ?

— Bien sûr.

— Et une chambre dans un hôtel décent.

— Je prends tout à ma charge.

— Et les autres frais éventuels.

Johnson leva la main.

— Dans les limites du raisonnable.

Thomas se tourna vers Nadja.

— Je vais aller jeter un œil. C’est tout ce que je peux faire. Ensuite, on laisse tomber, compris ?

— Oh, merci, merci, merci, dit Nadja en l’enlaçant de ses bras frêles.

Thomas, gêné par cette soudaine proximité, tenta de se libérer, mais Nadja le serra contre elle avec une force qu’il n’aurait pas soupçonnée.

— Merci, Thomas. Vous êtes un… un ange.

— Détrompez-vous, marmonna-t-il.

36

Stockholm, février 2011

“Le soleil de Hawaï – Comme si vous y étiez”, promettait l’enseigne défraîchie accrochée de travers au-dessus de la porte. Les rideaux jaunes qui occultaient la vitrine semblaient presque phosphorescents dans la lumière bleue qui s’échappait des cabines de bronzage.

Dans la salle d’attente de la boutique, il y avait une demi-douzaine d’hommes. La plupart semblaient nerveux et jetaient des regards impatients à la fille bronzée aux cheveux oxygénés de la réception. Elle leva son stylo et compta rapidement les hommes en mâchant énergiquement son chewing-gum. Elle fit une bulle, puis, avec la pointe de son stylo, elle appuya sur une des touches de l’interphone.

— Je vais bientôt devoir vous envoyer quelqu’un. C’est plein à craquer, ici. Ça devient hyper stressant.

Un grésillement retentit à l’autre bout.

— On est en pause déjeuner, la blonde. Maintenant, fiche-nous la paix, autrement je t’arrache les cheveux, répliqua Masja.

Au même moment, un homme d’un certain âge se présenta devant le comptoir.

— Il y en a encore pour longtemps ?

La fille le regarda en agitant son stylo.

— Elles disent qu’elles sont en pause déjeuner…

— Est-ce qu’on peut au moins en profiter pour faire des UV en attendant ?

Il indiqua les cabines derrière lui.

— Ouais, si vous voulez.

Dans la salle du fond, Masja et Iza étaient assises en robe de chambre à la table de la kitchenette. L’air était saturé de fumée de cigarette. De la chambre voisine leur parvenait le grincement monotone d’un sommier à ressorts fatigués. Au lieu de raccrocher le combiné, Masja le posa à côté du téléphone, sur la table, pour ne plus qu’elles soient dérangées. Elle remplit trois tasses de vodka.

— Tu penses que Lulu acceptera d’en prendre un autre quand elle aura terminé ?

Iza alluma une cigarette et regarda Masja de ses yeux brumeux. Elle avait l’air encore plus défoncée que d’habitude. Masja se demanda où elle pouvait bien cacher sa drogue. Au cas où elle en aurait besoin, un jour. Ou si Iza venait à casser sa pipe. Ce serait tout de même dommage de gâcher une telle marchandise.

— J’étais à deux doigts de te croire, l’autre jour, quand tu as dit à ce connard de Mikhail que tu avais un accord avec Slavros, fit Iza en pointant sur elle sa cigarette.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? On avait vraiment passé un accord.

Iza laissa échapper un petit ricanement et de la fumée lui sortit par les narines et par la bouche en même temps.

— Un accord avec Slavros ? Ne me dis pas que tu es assez bête pour le croire.

Masja porta sa tasse à ses lèvres et but une gorgée de vodka.

— Bien sûr que non. C’est juste un truc que j’ai inventé. J’espérais que Mikhail mordrait à l’hameçon.

Elle détourna le regard.

Iza éclata de rire.

— Ne me prends pas pour une idiote. Je sais que tu avais vraiment cru Slavros.

— Et alors ? siffla Masja. Si tu es si intelligente, pourquoi tu ne t’es pas encore barrée ?

— Pour aller où ? Sur la Lune ? Où que tu ailles, Slavros finira toujours par te retrouver.

— Mais s’il n’y a pas de comptabilité, de toute façon, qu’est-ce qu’on a à perdre ?

— La vie, putain, répondit Iza en lui lançant un regard pénétrant.

Dans la pièce d’à côté, les ressorts du sommier grincèrent de plus belle. De lassitude, Masja se massa les tempes.

— Tu n’as rien mis de côté ? interrogea Iza.

— Non. Et toi ?

— J’ai un vice coûteux, dit-elle en reniflant.

— On devrait tenter notre chance.

— De quoi tu parles ?

— Qu’est-ce qui nous retient ? La blonde, à côté ?

Iza secoua la tête et écrasa sa cigarette. Elle en alluma aussitôt une autre.

— Ne dis pas de conneries.

— Je suis sérieuse, on devrait se tirer d’ici. Maintenant.

— Tu oublies Slavros.

— Slavros est en cabane. Quant à Arkan, ce vieux pédé, il n’aura jamais le courage de nous courir après. Et ce n’est pas non plus son caniche décrépit qui nous rattrapera.

— Je déteste cette bestiole. Elle n’arrête pas de se lécher le cul.

— Arkan a bien trop à perdre. La dernière chose dont il ait besoin, c’est d’attirer l’attention des flics sur ses centres de bronzage. Depuis la descente au Key Club, tous les macs ont pris le maquis. Pourquoi est-ce qu’on n’en profiterait pas ?

Iza plissa les yeux.

— Tu ferais mieux d’éviter de plaisanter avec ça. Je pourrais me mettre 2 000 couronnes dans la poche si j’allais répéter ce que tu dis à Mikhail ou à Arkan.

— Tu n’es pas une balance.

— Ah bon ? Qu’est-ce que tu en sais ? Peut-être que tu es trop naïve.

Masja se renversa dans sa chaise.

— Iza, depuis quand tu es une trouillarde ?

— Une trouillarde, moi ? Sache que je n’ai peur de rien.

— Ah bon ? – Masja lui adressa un sourire provocateur. – L’autre jour, j’ai découvert par hasard où la blonde cache la caisse.

— Avec la recette du jour ?

— De plusieurs jours, peut-être. Tu sais qu’Arkan a peur de venir ici à cause des flics. Je suis prête à parier qu’il y a au moins une semaine de recettes, dans la caisse. Pas besoin d’être un génie pour calculer combien ça fait.

On aurait dit qu’Iza se livrait à un calcul mental. Masja la devança.

— Cinquante mille couronnes, peut-être encore plus si on passe à l’action demain.

La cigarette d’Iza faillit tomber de sa bouche.

— Et où est-ce que tu irais ?

— Chez moi. Au Danemark. Chez ma mère. Pour tout recommencer à zéro.

— Tu rêves…

— C’est faisable. Et toi ? Qu’est-ce que tu ferais ?

— Je ne sais pas. J’irais retrouver mes amis. Ceux qui sont encore en vie. Mais pourquoi tu ne ferais pas le coup toute seule ?

— Parce que, moi, j’ai peur.

Iza tira sur sa cigarette, puis l’écrasa dans le cendrier. Dans la pièce voisine, des gémissements se firent entendre. Iza vida sa tasse de vodka.

— C’est quoi, ton prénom ?

Masja la regarda, surprise.

— Tu le sais bien… C’est Karina.

— Non, pas celui-là, pas ton nom de pute, ton vrai prénom. C’est quoi ?

Masja déglutit.

— Masja. Je m’appelle Masja.

Cela faisait un drôle d’effet de le prononcer là, dans cette cuisine. Comme si elle s’était déshabillée.

— Miiisha…, fit Iza, sous le charme. C’est magnifique. Moi, je m’appelle Petra. C’est horrible, tu ne trouves pas ?

Masja secoua la tête.

— Pas du tout. En fait, ça te va bien.

Petra lui tendit la main.

— Enchantée de faire ta connaissance, Masja.

Masja ricana et la serra.

— Le plaisir est pour moi, Petra.

Petra ne la lâcha pas tout de suite.

— Maintenant, on ne peut plus reculer, compris ?

— On ne reculera pas.

Au même moment, Lulu apparut dans l’embrasure de la porte en compagnie de son taureau, un jeune peintre en bâtiment vêtu d’une cotte de travail blanche. L’homme les salua avant de se retirer. Masja tendit à Lulu sa tasse de vodka.

— Vous avez l’intention de bosser un peu, aujourd’hui ? demanda Lulu en la vidant d’un trait.

Aucune des deux ne répondit.

37

Christianshavn 2013

À bord de la Bianca, Thomas rangea la gamelle et les croquettes de Møffe dans un sac en compagnie de sa nouvelle meilleure amie : une vieille basket toute mâchouillée qu’il avait trouvée près du Havodderen. Thomas venait juste de passer à l’appartement pour prendre une douche et faire son sac en vue du voyage. Cela lui avait fait un drôle d’effet de préparer ses bagages là-haut. Un peu comme s’il s’apprêtait à fuir. Et il avait éprouvé un sentiment de culpabilité.

Møffe poussa un piaillement et le regarda de ses yeux tristes.

— C’est juste l’histoire de quelques jours, Møffe. Je serai bientôt de retour. Je n’aurai même pas le temps de te manquer.

Le chien fit claquer sa langue et agita la tête, faisant voler de la bave tout autour de lui.

— Eduardo va s’occuper de toi. Tu verras, tu seras bien chez lui. Mais sois gentil, évite de chier sur le pont de son bateau.

Thomas enfila sa veste. Dans sa poche intérieure se trouvait une carte postale représentant deux chatons jouant avec une pelote de laine que Nadja lui avait confiée pour qu’il la remette à Masja, au cas où il la retrouverait. Le message était écrit en lituanien et Thomas n’avait aucune idée de ce qu’il disait, mais il imaginait que Nadja y priait sa fille de rentrer à la maison. Il se pencha pour passer la laisse à Møffe. Puis il prit son sac de sport sur le canapé et sortit de la cabine. Il traîna Møffe jusqu’à la proue.

— Eduardo ! cria Thomas en direction du ketch.

L’instant d’après, Eduardo apparut en caleçon.

— Tu n’es pas encore habillé ? Il est 14 heures. Tu es malade ?

— Non, une señorita, répondit Eduardo en désignant la cabine derrière lui.

Thomas secoua la tête et lui passa Møffe. Eduardo attrapa le chien puis le sac en plastique avec toutes ses affaires.

— C’est vraiment sympa de ta part, Eduardo.

— No problema. Ce serait le comble si je ne te filais pas un coup de main vu ce que Johnson te fait faire.

— Tu le connais.

— Ce gros plein de soupe, il aurait dû y aller lui-même.

Thomas esquissa un sourire.

— À mon avis, ça n’aurait pas donné grand-chose.

— Tu es armé ? interrogea Eduardo avec une expression sérieuse.

Thomas secoua la tête.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Eh bien, ton arme de service, tu l’emportes avec toi ?

Thomas prit son sac de sport sous le bras.

— Non. Tu pensais vraiment que j’allais essayer de monter dans un avion avec un pistolet ?

Eduardo haussa les épaules.

— Tu es sur le point de te rendre dans un pays dangereux, amigo, on n’est jamais trop prudent.

— Je vais en Suède, Eduardo, la patrie des Volvo, je me sens on ne peut plus en sécurité. En plus, il y a déjà un bail que j’ai rendu mon flingue.

Il prit congé.

— Attends, Ravn !

Eduardo tourna les talons et s’engouffra dans sa cabine. Les minutes passèrent et Thomas commença à perdre patience. Tout à coup, Eduardo revint avec un épais dossier dans les mains. Il le tendit à Thomas par-dessus le bastingage.

— Qu’est-ce que c’est que ça ? demanda Thomas en contemplant les innombrables feuilles qui étaient tassées dans la chemise.

— De la documentation. Je me suis dit que ça pourrait t’être utile.

— De la documentation ? Mais sur quoi ?

— J’ai imprimé quelques articles sur le milieu de la prostitution en Suède…

— Eduardo, c’est gentil de ta part, mais je vais juste là-bas pour jeter un œil…

Il voulut lui rendre son dossier, mais Eduardo leva les mains en signe de refus.

— Allez, prends-le et lis-le. Comme ça tu comprendras pourquoi je suis si inquiet.

— Eduardo ? appela une voix féminine depuis le fond de la cabine. Tu en as encore pour longtemps ?

— C’est le Far West, là-haut, avec plein de bandits et bien pire.

Thomas rangea les documents dans son sac.

— Il y a notamment un tueur en série en liberté…

— Je serai prudent, promis.

Eduardo le salua et referma la porte de la cabine derrière lui.

Thomas remonta Dronningensgade en direction de Christianshavns Torv. Il avait encore pas mal de temps devant lui. Il traversa la rue et entra dans Lagkagehuset, la pâtisserie qui faisait l’angle, et acheta un sac de roulés à la cannelle. Ensuite, il emprunta Sankt Annægade et se rendit dans la boutique de Victoria. La petite cloche en laiton tinta au-dessus de sa tête lorsqu’il franchit la porte. Il flottait déjà dans l’air une agréable odeur de café frais.

— En Suède ? s’exclama Victoria, quelques instants plus tard, la bouche pleine de gâteau.

Ils s’étaient assis autour du secrétaire, derrière le comptoir, où Victoria avait fait un peu de place entre les piles de livres pour les tasses de café et le sac de roulés à la cannelle. Elle en était déjà à son deuxième gâteau et semblait ne pas avoir l’intention de s’arrêter avant d’avoir vidé le sac. Vu son appétit, il était étonnant qu’elle soit si maigre, se dit Thomas.

— Là-bas, il n’y a que des élans et des nazis, poursuivit Victoria.

— Eduardo vient juste de me mettre en garde.

— Alors, tu aurais dû l’écouter. Tu savais que la Suède avait le deuxième plus fort taux de consanguinité en Europe après la Bulgarie ?

— Non.

— Je ne te comprends pas du tout. Pendant des années, tu n’as pas arrêté de dire que tu voulais partir visiter des endroits exotiques sur ton bateau et le jour où tu te décides enfin, tu vas où ? En Suède ?

— C’est tombé comme ça.

— Je ne savais même pas que ton bateau était encore en état de naviguer.

— En fait, je n’y vais pas en bateau, mais en avion. Mon vol est dans deux heures. – Thomas se retourna sur sa chaise et contempla l’étagère consacrée aux guides de voyage. – Tu n’aurais pas un plan de Stockholm, par hasard ?

— Stockholm ? demanda Victoria, bouche bée. Tu n’es tout de même pas en train de me dire que tu vas à Stockholm ?

— C’est ce qui est écrit sur mon billet d’avion. “Arlanda”.

— Mais enfin, la Suède est une chose, Stockholm en est une autre. Même les Suédois ne peuvent pas supporter les habitants de Stockholm.

— Tu crois que tu pourrais me trouver un plan ? demanda Thomas d’une voix lasse.

— En tout cas, on t’aura prévenu, répondit Victoria en se levant.

Elle resserra une des bretelles de son pantalon qui s’était détendue et s’approcha de l’étagère. Elle fit courir son doigt méthodiquement sur le dos des ouvrages jusqu’à ce qu’elle trouve ce qu’elle cherchait. Elle brandit le livre et le lança à Thomas qui le rattrapa au vol. Il observa l’exemplaire usé et écorné de Cap sur Stockholm.

— Il date de 2002, commenta-t-il. Il a plus de dix ans.

— Tu ne m’as pas dit que tu voulais un plan ? rétorqua Victoria en revenant vers lui. Il y a un plan général de la ville et un pour chaque quartier. Avec ça, tu ne pourras pas te perdre.

— Combien je te dois ?

Victoria piocha un roulé à la cannelle dans le sac.

— Considère que c’est un cadeau. N’oublie pas qu’en suédois, korv signifie “saucisse”. Comme ça, tu n’iras pas au lit le ventre vide. Mais évite les kanelbullar qu’ils vendent un peu partout. Ils sont loin de pouvoir rivaliser avec les nôtres.

Victoria leva son gâteau et croqua dedans à pleines dents.

— Message bien reçu, répondit Thomas en rangeant le livre dans son sac, à côté du dossier d’Eduardo.

— Tu rentres quand ?

— Très bientôt, j’espère.

— Stockholm, dit Victoria lui lançant un regard sévère. – Elle secoua la tête. – Seigneur !

Thomas prit sa tasse de café.

— Au fait, il me semble que je ne t’ai jamais vraiment remerciée.

Victoria s’arrêta de mâcher.

— Remerciée ? Moi ? Mais pour quoi ?

— Pour ne pas m’avoir traité comme un lépreux après la mort d’Eva. Tous les autres m’ont évité ou se sont empressés de me dire à quel point ils étaient tristes pour moi. Mais pas toi. Tu es demeurée la vieille grincheuse que tu avais toujours été. Ça a été une vraie bouffée d’air.

Victoria se remit à mâcher, puis elle lui sourit.

— Oh, ce n’est pas la peine de me remercier, c’est juste que j’aimais bien Eva. Toi, par contre, je ne t’ai jamais trop apprécié.

Thomas leva sa tasse pour trinquer.

— Et c’est réciproque, ma chère.

Puis il finit son café.

38

Février 2011

Je suis assise au McDo de la gare centrale et j’attends Petra qui est partie aux toilettes. On a loupé le train de Copenhague pour dix malheureuses petites minutes. Maintenant, on attend le train à grande vitesse. Qui n’est pas si rapide que ça. Cinq heures, il lui faut ! En tout cas, qu’est-ce que je suis heureuse ! Je n’arrive pas à le croire. Non, je n’arrive pas à croire qu’on soit là, dans la gare. Il y a tellement de choses que je voudrais te raconter, Maman, et tant d’autres que tu ne dois jamais savoir. Tant de choses que je regrette de t’avoir faites. Tant de choses que je voudrais pouvoir changer. Je te promets que tout ira bien, maintenant. Si seulement j’avais encore ton numéro. Si seulement je ne l’avais pas oublié. Mais il s’est effacé de ma mémoire, comme tant d’autres souvenirs. J’espère que tu habites toujours dans le vieil appartement de Burmeistergade. Dire que je suis pressée de revoir ce trou. On ira s’installer ailleurs, toi et moi. J’ai de l’argent, maintenant. Mon amie Petra et moi, on l’a fait, putain. Tu aurais dû nous voir, Maman, quand on s’est échappées du salon de bronzage d’Arkan. La blonde était allongée par terre dans une mare de sang, les clients étaient terrifiés, on était comme les deux filles du film qu’on avait vu, un jour, toi et moi, qui étaient pourchassées par les flics et qui finissaient par se précipiter dans un ravin avec leur voiture, tu vois de quoi je veux parler…

… On avait planifié notre coup dans les moindres détails. On n’avait rien dit à personne, même pas à Lulu. C’est mieux pour elle. Comme ça, elle n’aura pas de comptes à rendre. Elle a déjà pris suffisamment de raclées. Bref, à 10 heures, comme d’habitude, ils sont venus nous chercher à l’appartement pour nous conduire au Hawaï. On avait toutes les deux mis nos affaires dans mon sac pour ne pas éveiller les soupçons. On avait même prévu une excuse au cas où Mikhail ou un des chauffeurs nous aurait posé des questions à propos du sac : qu’on voulait laver nos vêtements au salon de bronzage. Mais personne ne nous a rien demandé. Soit ils s’en foutaient, soit ils sont tous trop cons. Je pencherais plutôt pour la seconde hypothèse ! On savait qu’Arkan passerait chercher la recette de la semaine avec son petit chien de pédé un peu après midi. Qu’il fourrerait tout notre fric dans sa sacoche. Alors, après le grand rush du matin, et pendant que Lulu s’occupait de son cinquième client, Petra et moi on est passées à l’action. La blondasse, qui s’appelle Tea, et qui est chargée d’accueillir les clients dans la salle d’attente, nous a regardées avec de grands yeux éberlués quand on a débarqué tout habillées. Elle nous a demandé où on croyait aller et a ajouté qu’il y avait des clients qui attendaient. Ça, on le voyait bien. La pièce était pleine de taureaux impatients. On lui a dit de la fermer et on s’est dirigées vers la cabine du fond. Arkan, ou peut-être Tea, avait collé un mot sur la porte pour dire qu’elle était en panne. La seule raison pour laquelle cet appareil de merde ne fonctionnait pas, c’était que tous les tubes de la partie supérieure avaient été démontés pour créer un double fond. Quand on a ouvert le panneau, on n’en croyait pas nos yeux. À l’intérieur, il y avait dix enveloppes ! Nos propres recettes, mais aussi celles de quelques autres salons de bronzage du quartier. Je voulais partir tout de suite, mais Petra s’est mise à compter les billets. Elle a eu le temps de parcourir six enveloppes, puis la blonde a débarqué avec dans la main un couteau à pain. Il y avait plus de 100 000 couronnes ! La blonde a piqué une crise et tenté de reprendre les enveloppes à Petra. Elle s’est mise à hurler qu’on allait le regretter quand Arkan l’apprendrait. Petra lui a fichu un coup de boule. C’était la première fois que je voyais une femme faire ça. Mais apparemment, Petra maîtrisait le geste car Blondie est tombée par terre avec le nez cassé. Elle pissait le sang. Comme on n’avait aucune raison de rester, on a filé. Les taureaux se sont contentés de nous regarder. Aucun d’eux n’a eu le courage d’intervenir, même si Blondie appelait à l’aide. Cent quarante et une mille couronnes suédoises ! On a compté les billets de la dernière enveloppe dans le taxi qui nous a conduites à la gare centrale. Maintenant, il nous en reste 140 000. Le chauffeur de taxi qui portait un turban et parlait avec un drôle d’accent en a eu 1 000 pour la course et pour la fermer… C’était un type cool.

Masja leva les yeux de son cahier et regarda les tables où les voyageurs, coincés entre leurs sacs et leurs valises, prenaient un déjeuner rapide. Elle-même avait englouti deux portions de frites et un énorme milk-shake à la fraise. Elle consulta sa montre et se demanda où était passée Petra. Les toilettes du fast-food étaient hors service, si bien que Petra avait dû sortir en chercher d’autres dans la gare. Masja jeta un regard vers la porte, tandis qu’elle rangeait son cahier dans son sac de sport. Cela faisait maintenant une demi-heure que Petra était partie. Masja préférait rester dans le McDonald’s. Là, au moins, elle pouvait se fondre dans la masse au lieu d’arpenter le hall de la gare au risque d’être reconnue. Elle ne craignait pas seulement Arkan et Mikhail. Si un flic zélé demandait à voir leurs papiers, elles pourraient se faire arrêter. Et elles pourraient très certainement dire adieu à leur argent. Elle regarda les deux enveloppes qui étaient dans son sac. Petra avait les huit autres sur elle. Plus de 100 000 couronnes. À cette pensée, Masja se leva brusquement et mit le cap sur la sortie.

Elle se retrouva dans le hall des arrivées qui ressemblait à une cathédrale et où se pressait une foule de voyageurs. Masja chercha du regard la pancarte indiquant l’entrée des toilettes et la repéra juste en face d’elle. Elle allait s’y rendre lorsqu’elle vit deux policiers en uniforme qui venaient dans sa direction. L’un d’eux parlait dans son talkie-walkie tandis que l’autre scrutait le hall. Masja leur tourna le dos et feignit de chercher quelque chose dans son sac. Son cœur lui martelait la poitrine. Alors qu’ils passaient à côté d’elle, le talkie-walkie d’un des policiers émit un grésillement. Mais ils poursuivirent leur chemin et entrèrent dans le McDonald’s.

— Hey baby, fit une voix euphorique derrière son dos.

Masja se retourna et se retrouva nez à nez avec Petra qui, sans crier gare, l’embrassa en enfonçant la moitié de sa langue dans sa bouche. Masja recula immédiatement.

— Mais qu’est-ce que tu fous ? – Masja remarqua les pupilles rétractées de Petra et son sourire béat. – Tu es défoncée ?

Petra sourit d’un air innocent puis pouffa.

— Ce matin, tu as pourtant dit que tu n’en avais pas !

— C’est vrai. Je n’en avais pas à ce moment-là.

Masja baissa la voix.

— Tu es allée en acheter ?

— J’ai croisé Silas en allant aux toilettes.

— Qui est Silas ?

— Tu connais Silas. Tu sais, le mec marrant avec un bec-de-lièvre et une petite queue.

Avec deux doigts, elle lui montra à quel point elle était petite.

Masja secoua la tête.

— Je ne le connais pas. Qu’est-ce que tu lui as raconté ? Tu lui as dit où on allait ?

Petra posa les mains sur ses hanches.

— Oui, bien sûr, je lui ai raconté qu’on avait fauché 140 000 couronnes à Arkan et qu’on s’apprêtait à prendre le train pour le Danemark. D’après toi ?

— Mais qu’est-ce qu’il fichait dans les toilettes des dames ?

Petra baissa les yeux.

— Je suis allée faire un saut au viaduc de Klaraberg. Ça m’a juste pris cinq minutes.

— Mais tu es dingue ?

— C’est bon, détends-toi. Silas était seul. Les autres dealers dorment encore à cette heure. Ne sois pas parano. Allez, viens, on va dans les toilettes et on s’en partage un peu.

— Non merci.

— Comment ça, non ? Tu refuses de la coke ?

— C’est surtout que je veux rester lucide. Je n’ai pas envie de planer quand j’arriverai chez moi.

Petra étouffa un rire.

— Notre train n’est que dans deux heures. Et si je me souviens bien, tu as dit qu’il fallait cinq heures pour aller jusqu’à Copenhague.

Masja acquiesça.

— Et puis la coke de Silas, c’est de la merde. Tu auras largement le temps de redescendre avant d’arriver chez ta mère.

— Non, je suis sérieuse. C’est terminé.

Petra la regarda d’un air peu convaincu.

— OK. Mais quand on sera dans le train, ne viens pas te plaindre si tu te mets à trembler. – Petra rit puis embrassa à nouveau Masja sur la bouche. – Tu es vachement canon, aujourd’hui.

— Et toi, tu es complètement cinglée. – Masja regarda autour d’elle. – Les flics viennent d’entrer dans le McDo. Pourquoi on n’irait pas à l’autre bout de la gare se chercher un coin tranquille pour attendre le train ?

Petra glissa son bras sous le sien, et elles commencèrent à traverser le hall. Petra voulait entrer dans toutes les boutiques devant lesquelles elles passaient et Masja la suivait docilement. Au bout d’une demi-heure, elles avaient rempli deux grands sacs avec des revues, des gâteaux, des sucreries, un jambon entier, des foulards, deux ours en peluche Build-A-Bear – la Princesse des fées et l’Ours cycliste – ainsi qu’un pack de six bières Pripps Blå. Elles trouvèrent une table libre devant le café situé près de l’accès au quai numéro 10 et Masja alla commander des caffe latte. Puis, alors qu’elle retournait vers leur table, elle les vit dans le hall. Trois hommes au crâne rasé dont les têtes émergeaient de la foule. Ils regardaient partout autour d’eux, comme des loups en quête de proies. Mikhail marchait en tête. Masja laissa tomber les cafés, éclaboussant les jambes de Petra.

— Aïe, qu’est-ce que tu fous, merde ?

— Il faut qu’on file, tout de suite… Mikhail… ils sont ici…

Petra se leva et s’apprêta à prendre ses sacs.

— Laisse tomber, il faut partir…

— Mais la Princesse des fées…

Masja la tira en arrière au milieu des tables, sans détacher son regard des trois hommes qui venaient vers elles.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Petra.

Elle se faufila devant un homme de forte corpulence et faillit lui faire renverser son plateau.

Masja scruta les alentours et vit l’escalier qui menait au quai, derrière le café.

— Viens.

Elles s’élancèrent vers les marches où une foule de voyageurs était en train de remonter du quai. En entendant du vacarme en provenance du café, Masja se retourna et vit Mikhail et ses deux acolytes avancer en bousculant tous ceux qui se trouvaient sur leur passage. Ils fonçaient droit sur elles.

— Ils nous ont repérées !

Masja essaya de se frayer un chemin à travers la marée humaine, mais c’était presque mission impossible, et Petra était trop défoncée pour parvenir à la suivre. À la fin, Masja la prit par la main et l’entraîna vers le hall. Un peu plus loin, Mikhail et les deux autres scrutaient l’escalier du regard.

— Où est-ce qu’on va ? demanda Petra, essoufflée.

Sans répondre, Masja se dirigea vers les escalators qu’elles dévalèrent jusqu’à l’arrêt des trains de banlieue. Elle s’approcha des écrans suspendus au plafond et vérifia les heures de départ pour savoir de quel quai partirait le prochain train.

— Là ! cria la voix de Mikhail au-dessus d’elles.

Masja et Petra se retournèrent et levèrent les yeux. À l’étage du dessus, Mikhail les observait, penché sur la balustrade.

— Viens, dit Masja en tirant Petra par le bras.

Au même moment, Mikhail enjamba la balustrade et sauta. Il roula sur le sol en atterrissant deux mètres plus bas, mais se releva promptement. Après un moment d’hésitation, les deux autres l’imitèrent.

Masja et Petra foncèrent à travers l’étroit corridor creusé dans la roche qui menait au quai souterrain.

— Allez, dépêche-toi, Petra, ou on n’arrivera pas à temps.

— Je cours… aussi… vite… que je peux, répondit Petra, à bout de souffle.

Quelques secondes plus tard, elles déboulèrent sur le quai quasiment désert où quelques voyageurs attendaient le train régional. Dans le tunnel voisin, on entendait le grondement du train en approche.

— Où est ce putain de train ? hurla Petra.

Masja regarda autour d’elle, désespérée. Il n’y avait nulle part où fuir.

Tout à coup, Mikhail et ses hommes surgirent du corridor. Mikhail secoua la tête en voyant Masja et Petra.

— Que… Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Petra, tandis qu’elles reculaient lentement sur le quai.

— Je ne sais pas.

— Je ne retournerai pas là-bas, Masja, je n’y retournerai pas…

— Au secours ! cria Masja.

Son appel résonna dans le souterrain. Deux voyageurs la regardèrent distraitement. Elle cria de nouveau, mais, cette fois, personne ne fit attention à elle. Mikhail s’approcha d’un pas décidé en cognant ses poings l’un contre l’autre.

— Vous êtes arrivées au terminus, les putes.

Le train sortit des ténèbres en mugissant et entra dans la gare. Petra se tourna vers Masja. Elle lui sourit.

— Au revoir, Masja.

Elle lui donna un rapide baiser sur la bouche. Puis elle se tourna vers Mikhail qui s’était arrêté.

— Tu veux ton fric ? lui cria-t-elle en tirant une enveloppe de sa poche. – Elle sortit les billets et les jeta au visage de Mikhail qui para de la main. – Alors, prends-le !

Mikhail tenta de rattraper les billets au vol.

Au même moment, Petra sauta du quai, tandis que le train arrivait en grondant. Elle heurta le pare-brise dans un grand bruit sourd et son corps fut projeté en avant sur les rails. Le train s’immobilisa dans un crissement de freins. Les billets que Petra avait cachés sous sa veste tournoyèrent dans les airs tout autour de la motrice.

Mikhail attrapa Masja.

— Lâche-moi ! hurla-t-elle en essayant de se libérer.

Mais l’homme la tenait fermement et commença à l’entraîner avec lui. Les voyageurs présents sur le quai étaient en état de choc et aucun ne prêta attention à eux.

Comme Masja se débattait toujours, Mikhail sortit son couteau. Elle sentit la pointe pénétrer l’étoffe et lui piquer la peau juste en dessous des côtes.

— S’ils ne t’attendaient pas, je te réglerais ton compte sur-le-champ.

— Dis à Arkan qu’il peut aller lécher le cul de son caniche.

Les acolytes de Mikhail les rejoignirent et l’aidèrent à emmener Masja.

— Qui t’a parlé d’Arkan ? dit Mikhail en repliant son couteau. Ce n’est pas ton jour de chance… Les flics viennent juste de relâcher Slavros.

Le visage de Masja se décomposa instantanément.

39

Suède, 2013

Le petit Boeing 737 emporta ses quatre-vingt-trois passagers, en majorité des hommes d’affaires scandinaves, vers les nuages lourds de pluie suspendus au-dessus de l’Øresund. Thomas se pencha vers son hublot et parvint tout juste à voir le pont de l’Øresund avant qu’il ne disparaisse sous l’épais manteau nuageux. Lorsque, quelques minutes plus tard, l’hôtesse passa devant lui, il s’empressa de commander une double vodka avec des glaçons. Son voisin de siège, un homme d’un certain âge vêtu d’un costume croisé, lui lança un regard furtif.

— Business or pleasure ? demanda-t-il avec un fort accent suédois.

— Pardon ?

— Traaavail ou loaaasir ? tenta-t-il en danois en étirant exagérément les voyelles.

— Ni l’un ni l’autre, répondit Thomas en se tournant vers le hublot.

L’homme n’insista pas.

Après avoir obtenu sa vodka, Thomas sortit les articles d’Eduardo et le petit guide touristique. Certains des articles avaient été écrits par Eduardo lui-même, mais pour le reste, on aurait dit qu’il avait imprimé toutes les nouvelles que son journal avait rapportées au cours des deux dernières années sur la prostitution en Suède. La plupart traitaient du trafic d’êtres humains, phénomène qui, en dépit des nombreuses initiatives et mesures législatives récentes, n’avait cessé de prendre de l’ampleur. Thomas commença à feuilleter les articles. Il reconnut le nom du commissaire qui s’était exprimé à l’occasion d’une opération d’envergure menée par la police suédoise contre une chaîne de salons de bronzage. Apparemment, ces salons répartis dans divers quartiers de Stockholm étaient en réalité des bordels. Le commissaire en question s’appelait Karl Luger. Le genre de nom qui ne s’oubliait pas facilement. Thomas l’avait connu quelques années plus tôt, à Londres, au cours d’une session de formation internationale organisée par Scotland Yard. Il avait gardé de lui le souvenir d’un type sympathique. Karl n’arrêtait pas de téléphoner à sa femme qui était sur le point d’accoucher, mais à la fin de la formation, le bébé n’était toujours pas né. Thomas parcourut rapidement les articles suivants. Bien sûr, c’était gentil de la part d’Eduardo d’essayer de l’aider, mais il y avait bien trop de documents et Thomas n’aurait certainement pas le temps de tous les passer en revue. En fait, il avait seulement besoin que quelqu’un lui indique dans quel quartier de Stockholm commencer ses recherches. Il se remit à feuilleter les articles au hasard et finit par en trouver un où il était question d’une série de descentes de police qui avaient eu lieu dans la capitale. D’après cet article, la partie immergée de la prostitution se concentrait autour de la gare centrale et dans les grandes avenues de Norrmalm telles que Malmskillnadsgatan et Mäster Samuelsgatan. Plusieurs clubs de strip-tease situés au nord du centre-ville y étaient également cités. Thomas sortit son guide touristique et repéra ces quartiers sur le plan général de la ville. Il s’apprêtait à ranger les coupures de presse dans la chemise lorsqu’une photo floue attira son attention, sur le dernier article. C’était le portrait d’un homme avec une barbe et des cheveux bruns plaqués en arrière. Il avait les yeux plissés et un sourire de psychopathe. Sans le vouloir, Thomas pensa au tueur de masse Charles Manson. Il lut la légende sous la photo : “Vladimir Slavros – homme d’affaires russe soupçonné d’être impliqué dans la mort d’une prostituée dans la gare centrale de Stockholm.” Thomas survola l’article. Il y était question d’un fait divers survenu deux ans plus tôt. Une altercation au terme de laquelle une femme non identifiée âgée d’une trentaine d’années, vraisemblablement une prostituée, avait fini sous un train. Sur les images des caméras de surveillance du quai apparaissaient plusieurs hommes de main de Slavros, dont un certain Mikhail Ivanov. Mais ces individus n’avaient jamais été poursuivis. Il s’agissait sans doute de l’affaire dont avait parlé Mikkel, songea Thomas en vidant son verre. Le monde était plein de tas de merde comme ce Slavros. Mais heureusement, ce n’était pas son problème. Sa mission était simple. Il se donnait trois jours pour retrouver Masja. S’il y parvenait, il se contenterait de lui remettre la carte postale de sa mère, puis repartirait sans perdre de temps. Il ne chercherait même pas à convaincre la jeune femme de rentrer chez elle. Quant aux dettes qu’elle pouvait avoir envers untel ou untel, elles ne le concernaient pas. Et plus vite il retournerait à Christianshavn, mieux ce serait.

Il leva son verre vide pour faire comprendre à l’hôtesse qui passait dans l’allée centrale qu’il prendrait bien une autre vodka.

40

Stockholm, février 2011

Le poing atteignit le diaphragme de Masja avec la puissance d’un marteau, lui coupant la respiration. Elle haleta et encaissa un deuxième coup, puis un troisième et un quatrième. Incapable de reprendre son souffle, elle s’effondra sur le sol, au bord de l’asphyxie. Les autres filles dansaient telles des silhouettes troubles devant ses yeux. Peu à peu, elle se remit à respirer. Elle avait un goût de sang dans la bouche et n’arrivait plus à ouvrir son œil gauche. Slavros se dressait face à elle avec sa veste en cuir noire, les poings serrés. Ses phalanges étaient couvertes de sang. Masja rampa vers le mur le plus éloigné et s’y adossa.

Slavros se tourna vers Mikhail qui était accompagné des deux hommes qui l’avaient épaulé dans sa traque.

— Ça fait combien de temps que je suis sorti, Mikhail ? Hein, combien de temps ?

Mikhail haussa nerveusement les épaules.

— Une journée ?

— Faux ! cria Slavros en lui donnant une violente bourrade dans la poitrine, le faisant reculer d’un pas. Quatre heures et demie ! Ça fait seulement quatre heures et demie que je suis dehors.

— Je sais. Ça me fait plaisir de te revoir, marmonna Mikhail.

— Tu sais aussi que les flics m’ont cuisiné pendant plus d’une semaine et que, pendant tout ce temps, je n’ai pas pu fermer l’œil parce qu’ils avaient placé deux psychopathes dans les cellules d’à côté. Deux pédophiles qui m’ont tenu éveillé toutes les nuits avec leurs jérémiades. Tu sais quel effet ça fait ? Tu le sais, hein, Mikhail ?

— Ça fait monter la colère…, répondit Mikhail en regardant fixement le sol.

— Plus que ça, je peux te l’assurer. Et quand je sors, qu’est-ce que je trouve ? Un énorme bordel. Une bande d’amateurs qui laissent trois putes se tirer avec la caisse de mon cher ami Arkan.

Il se tourna vers Arkan qui était le seul à être assis. L’homme avait la soixantaine, les joues vérolées et sa lèvre supérieure était presque entièrement dissimulée par une moustache noir corbeau teinte à la va-vite. Sur ses genoux couverts de son manteau en peau de mouton retournée était allongé un caniche abricot.

— Je suis très déçu, zézaya-t-il en s’agitant sur sa chaise viennoise en plastique qui grinça sous son poids.

— Je suis profondément désolé, répondit Slavros. Je pensais que mes filles étaient fiables. Si la parole donnée ne vaut rien, que reste-t-il ?

— On avait passé un accord, tous les deux…, siffla Masja.

Slavros braqua son regard sur elle.

— Qu’est-ce que tu as dit ?

— On avait passé un accord, tous les deux… Ce n’est pas moi qui l’ai rompu.

Il fit un pas dans sa direction et elle se recroquevilla instinctivement.

— Exactement, on avait un accord, cria Slavros. Alors pourquoi tu as volé le pognon ? Pourquoi tu ne m’as pas montré un peu de respect en attendant que je ressorte ? Après tout ce que j’avais fait pour toi, pour vous toutes.

Slavros pointa un doigt accusateur sur Lulu qui se tenait au milieu des autres filles. Son nez ensanglanté et les marques sur son cou témoignaient du traitement auquel elle avait été soumise.

— Lulu n’avait rien à voir là-dedans… c’est Petra… Iza et moi qui avons pris l’argent. Et seulement parce que Mikhail nous avait dit qu’on devait tout à coup 10 000 euros…

— Donc, vous avez décidé de voler 200 000 couronnes suédoises.

— Il y avait 140 000, rectifia-t-elle en regardant Arkan qui se contenta de baisser les yeux sur son caniche.

— Au moins 200, dit Arkan. Au moins. Et maintenant, ils sont éparpillés dans la gare.

Slavros lui lança un regard méfiant, mais s’abstint de tout commentaire.

— Je m’en fous. Pour moi, s’il n’y avait eu qu’un billet de 5 couronnes dans la caisse, ça aurait été pareil. J’avais promis à M. Arkan des filles honnêtes, des filles fiables. – Il regarda autour de lui. – Et maintenant, à qui je peux faire confiance ?

Il écarta les bras.

— Il n’y avait qu’Iza et moi. Les autres n’ont rien à voir là-dedans.

Slavros observa le caniche sur les genoux d’Arkan. Le chien était allongé sur le dos, les pattes en l’air et se faisait caresser le ventre.

— C’est un collier Gucci qu’il a autour du cou ?

— Rien n’est trop luxueux pour Pelle.

— Moi, j’ai une ceinture Gucci, dit Slavros en tirant sur sa boucle.

Puis, d’un coup sec, il retira sa ceinture.

— Lulu, appela-t-il.

Elle le regarda d’un air effrayé.

— Lulu n’a rien à voir là-dedans, dit Masja.

— Lulu, montre-moi que tu es obéissante. Viens ici.

La jeune femme fit un pas. Slavros secoua la tête.

— Non, non, pas comme ça, à quatre pattes. Montre-moi que tu es aussi obéissante que Pelle.

Lulu obéit. Elle avança en rampant et alla s’asseoir à ses pieds. Slavros tendit sa ceinture.

— On peut battre un chien seulement jusqu’à un certain point. Tu le savais, Arkan ? Ensuite, son cerveau cesse de fonctionner et il n’obéit plus. On peut le cogner autant qu’on veut, ça ne sert à rien. En revanche, si on lui inspire la crainte, on peut lui faire faire n’importe quoi.

— S’il te plaît, je n’étais pas au courant, balbutia Lulu.

Slavros porta son index à ses lèvres et lui fit signe de se taire. Il passa sa ceinture autour de son cou et la fit glisser dans la boucle, formant un nœud coulant.

— Regarde, maintenant tu as un joli collier comme Pelle. Tu peux aboyer ? Tu peux faire “ouaf” ?

— Ouaf, fit timidement Lulu.

— Encore une fois, comme un bon chien, Lulu.

— Ouaf… Ouaf…

— Plus fort !

— OUAF ! OUAF !

— Donne la patte.

Lulu tendit sa main droite. Derrière elle, des filles ricanèrent. Slavros écarta les bras, sourit et s’adressa à l’assemblée.

— Regardez, elle obéit.

— Possible, répondit Arkan sur un ton renfrogné. Mais je n’ai toujours pas récupéré mon argent.

— Je le sais. Et le problème, c’est que je ne peux pas les tenir en laisse en permanence. Ni Lulu ni aucune autre de ces chiennes. C’est pourquoi il est si important de les éduquer. Tu connais Pavlov ?

— Celui qui possède le Club Lux ? demanda Arkan.

— Non. Ivan Petrovitch Pavlov, le prix Nobel.

— Jamais entendu parler de lui.

— Pavlov a mené des expériences comportementales sur des chiens. Il est devenu très célèbre. Chaque fois qu’il devait leur donner à manger, il faisait sonner une cloche. Ainsi, les chiens ont associé ce son au repas. Et quand Pavlov faisait tinter sa cloche, ils commençaient instinctivement à saliver. Ils n’avaient pas le choix. Il avait modifié leur conscience, tu comprends ? Mais le problème pour Pavlov, c’était que l’effet avait une durée limitée, si bien qu’il était constamment obligé de tout recommencer depuis le début.

— Où veux-tu en venir ?

— Il est impossible de rendre un chien à cent pour cent obéissant, que ce soit en le frappant ou en lui lavant le cerveau. Car, malgré tout, ce n’est qu’un chien et il finira toujours par suivre son instinct. Sa voracité. C’est pourquoi il est nécessaire de lui montrer ce qui arrive quand il n’obéit pas, de préférence avec un exemple que même un chien ne pourra effacer de sa mémoire limitée. Quelque chose de si marquant qu’il ne l’oubliera pas. Qui résonnera plus longtemps que la cloche de Pavlov.

Il empoigna la ceinture à deux mains et tira jusqu’à ce que le cuir s’enfonce dans le cou de Lulu. La jeune femme s’agrippa à la ceinture et chercha à se libérer, mais Slavros posa un pied sur son dos et la poussa en avant.

— Arrête, elle n’a rien fait ! hurla Masja.

— Tu veux prendre sa place ? Hein ? lui demanda Slavros en tirant encore plus.

Lulu agita la tête dans tous les sens dans une tentative désespérée pour se dégager. Puis les forces lui manquèrent. Ses bras retombèrent le long de son corps, tandis qu’elle expirait en silence. Alors, Slavros lâcha la ceinture et Lulu s’effondra en avant. Entre ses cuisses, une tache sombre d’urine se forma.

Arkan déglutit plusieurs fois en serrant Pelle contre lui. Derrière, les filles se mirent à pleurer. Slavros enjamba le cadavre et se pencha sur Masja. Il la prit par le menton et la força à lever la tête pour qu’elle le regarde droit dans les yeux.

— Iza et Lulu ont eu de la chance. C’est toi qui vas payer pour vous trois. Je t’ai sortie de l’enfer, dans ce garage. Maintenant je vais t’y renvoyer. Je ferai en sorte que tous les pires psychopathes de la ville viennent te trouver. Tous les cinglés connaîtront ton nom et ton corps. Je ne le ferai pas seulement pour te punir, mais aussi parce que les pervers sont en général pleins de fric et généreux avec ceux qui exaucent leurs désirs les plus sombres…

— Va en enfer…

— Tu te trompes, c’est toi qui y vas.

Il se redressa et regarda les filles une à une.

— Driiing, driiing, dit-il en levant la main comme s’il agitait une cloche imaginaire. Maintenant, vous retournez au boulot, les filles. Monsieur Arkan attend toujours son argent.

41

Stockholm, 2013

Thomas ouvrit la porte du minibar et prit les quatre mignonnettes qui étaient alignées sur le balconnet. Il dévissa le bouchon de la première sans chercher à savoir ce que c’était et la coinça entre ses dents. Puis il renversa la tête en arrière et en but le contenu – c’était du gin –, tandis qu’il ouvrait la deuxième. Il passa devant le lit, dont le couvre-pied était tout taché, et se rendit à la fenêtre. Dehors, il faisait nuit et, dans l’appartement d’en face, la lumière était allumée. Il vit un couple de personnes âgées qui regardaient la télévision dans leur canapé en se tenant par la main. Il ouvrit la fenêtre en grand et le vent glacial s’engouffra, faisant ondoyer les rideaux. Les bruits en provenance de Västmannagatan, quatre étages plus bas, pénétrèrent dans la chambre minuscule. C’était samedi soir et la rue résonnait des cris d’un groupe d’adolescents. Il avait choisi l’hôtel Colonial qui, avec ses deux étoiles, était loin d’être à la hauteur de ce que promettait son nom pompeux. Par contre, il offrait au moins l’avantage de se trouver en centre-ville, à proximité de Malmskillnadsgatan. C’était par là qu’il avait l’intention de commencer ses recherches. Son téléphone se mit à vibrer, derrière lui, sur le lit. Il se retourna et jeta un coup d’œil à l’écran. C’était Johnson. Son cinquième appel en autant d’heures. La première fois que Johnson avait essayé de le joindre, Thomas venait juste de quitter l’aéroport et se trouvait dans le train. Il voulait savoir comment l’enquête avançait et s’il avait une piste. Thomas avait dû lui expliquer qu’il n’était même pas encore arrivé à l’hôtel. Cette fois, il décida de ne pas répondre. Il sortit un pull de sa valise et l’enfila. Dix minutes plus tard, il descendit l’escalier qui menait dans le hall. Il vérifia que la photo de Masja et la carte postale de sa mère étaient bien dans la poche intérieure de sa veste.

Thomas avait volontairement laissé le guide touristique dans sa chambre, préférant mémoriser le plan de la ville et les endroits où il voulait aller. Mieux valait ne pas passer pour un touriste égaré. Ni pour une proie facile. Il ignorait comment c’était, ici, mais il savait que si un individu correspondant à cette description s’aventurait, de nuit, dans Skelbækgade, il ne mettrait pas longtemps à se faire agresser.

Il emprunta Tunnelgatan en direction de Malmskillnadsgatan. Un vent polaire balayait la rue et Thomas regretta de ne pas s’être mieux couvert. La nuit promettait d’être longue et froide. Il mit sa capuche, tandis qu’il passait devant un café qui faisait l’angle. KGB-bar était-il écrit sur l’enseigne au-dessus de la porte. L’endroit avait l’air accueillant et il y avait plein de gens. Des gens qui riaient. Des gens qui s’amusaient. S’il n’avait pas eu une enquête à mener, il se serait volontiers assis sur le tabouret libre qu’il entrevoyait à travers la vitrine panoramique. Même en Suède, ils devaient bien avoir du single malt. Il nota l’adresse dans un coin de sa tête en espérant que ce serait toujours ouvert quand il retournerait à son hôtel.

Malmskillnadsgatan s’étendait devant lui. C’était une rue laide et quelconque, avec son trafic intense de bus et de voitures qui défilaient dans la nuit entre les bâtiments administratifs. Il marchait sur le vaste trottoir. Il ne tarda pas à repérer les premières filles, dont les tenues provocantes et les bottes cirées qui luisaient dans la lumière des phares étaient sans équivoque. Chaque fois qu’une voiture approchait, elles sortaient de la pénombre et s’exhibaient. C’était exactement comme à Copenhague. Malmskillnadsgatan était une rue à prostituées ordinaire comme on en trouvait dans toutes les villes. Ce constat l’attrista jusqu’au plus profond de son âme.

Il passa devant trois filles abritées dans l’entrée d’un bâtiment administratif. Elles tiraient des bouffées de cigarette, tandis qu’elles grelottaient et sautillaient sur place pour essayer de se réchauffer. Elles le virent aussitôt.

— Hey, baby, le héla l’une d’elles d’une voix chevrotante.

Sans ralentir, Thomas les regarda du coin de l’œil. Elles avaient toutes les trois la peau sombre. Probablement des Sud-Américaines. Elles étaient jeunes, dix-huit, dix-neuf ans, vingt tout au plus. Il se demanda ce qui avait bien pu les attirer là, pour faire ce métier à l’autre bout du monde. Quoi qu’elles aient fui, cela pouvait difficilement être pire que de se taper des Suédois par – 10 oC. Il poursuivit sa route. Les groupes de filles se succédèrent. Elles étaient toutes incroyablement jeunes. Et étrangères. C’était comme si la plupart des ethnies du monde étaient représentées là, dans cette rue du centre de Stockholm.

Il y avait beaucoup de mouvement. Des taxis et des véhicules privés s’arrêtaient continuellement le long du trottoir pour prendre des filles et en déposer d’autres. Thomas se demanda où elles s’isolaient avec leurs clients. Il se souvenait d’avoir vu sur le plan de la ville qu’il y avait un grand parc dans les environs. Mais aussi le nœud ferroviaire de la gare centrale. Une heure plus tard, il avait parcouru un peu tout le quartier de Norrmalm. La majorité des filles se concentrait dans les artères principales. C’était comme si les anciennes et les travestis avaient été refoulés dans les rues secondaires. Il n’en avait vu aucune qui ressemblât de près ou de loin à Masja. Il retourna dans Malmskillnadsgatan pour voir si de nouveaux visages étaient arrivés. Il n’avait pas fait deux pas dans la rue qu’une première fille l’accosta. Elles l’avaient remarqué, comme elles remarquaient tous les hommes qui passaient au ralenti au volant de leurs voitures. La fille qui vint à sa rencontre devait avoir dans les vingt ans, même si les traits durs de son visage la faisaient paraître plus vieille. Elle avait les cheveux oxygénés et la peau claire.

— Hello, tu veux t’amuser un peu ? lui demanda-t-elle avec un fort accent slave.

Elle portait une petite veste en lapin qui rappela à Thomas celle qu’il avait vue dans la chambre de Masja, dans l’appartement de sa mère. Mais à part cela, elles ne se ressemblaient en rien.

— Bonsoir. Je cherche une fille, répondit Thomas.

La fille lui répondit ouvertement qu’elle était celle qu’il cherchait et lui demanda ce qu’il voulait faire avec elle.

Il secoua la tête, ouvrit sa veste et lui montra la photo de Masja.

— C’est elle que je cherche. Elle s’appelle Masja. Tu la connais ?

La fille jeta un bref coup d’œil à la photo et fit non de la tête. Puis elle lui proposa à nouveau ses services, cette fois en se léchant les lèvres.

— Make you really happy.

Il la pria de regarder encore la photo et lui demanda si elle était vraiment certaine de ne pas la connaître. La fille secoua énergiquement la tête.

— OK, merci, conclut Thomas en rangeant la photo dans sa poche.

Puis il tourna les talons et se remit en route. La fille lui cria quelque chose dans une langue étrangère.

Un peu plus loin, il tenta sa chance auprès d’un groupe de prostituées, sans plus de succès. Ces filles lui donnaient l’impression qu’elles se connaissaient à peine. La seule chose qui semblait les préoccuper, c’était de parvenir à arrêter les voitures sur leur portion de trottoir et de tenir la concurrence à distance.

Thomas fit un tour dans le quartier et, chaque fois qu’une fille l’accostait, il lui présentait la photo, mais aucune ne reconnut Masja. Alors qu’il parcourait Malmskillnadsgatan pour la troisième fois, la fille à la veste en lapin lui envoya une bordée d’insultes en russe ponctuée d’un crachat. Au même moment, deux types vêtus de grosses doudounes noires et de bottes en cuir vinrent à sa rencontre. Ils avaient tous les deux le crâne rasé et ressemblaient à des gangsters danois originaires de l’ex-Yougoslavie.

— Hé, chef ! l’interpella l’un d’eux. Tu fais quoi ?

— Tu n’embêtes pas nos filles, j’espère ? demanda l’autre avant que Thomas n’ait eu le temps de répondre.

Thomas secoua la tête.

— Absolument pas, je regarde juste.

Ils lui barrèrent le passage. L’un des deux lui donna une bourrade dans l’épaule avec un sourire menaçant.

— On ne regarde pas juste. Soit on achète, soit on se casse, tu piges ?

Thomas acquiesça.

— Je ne suis pas sûr que tu aies bien compris, ajouta l’autre en sortant ses mains de ses poches.

Il serra les poings.

Tout à coup, les deux individus se tournèrent vers la chaussée.

— Davaj, dit l’un.

Et aussitôt, ils bousculèrent Thomas et s’enfuirent.

Une voiture de patrouille s’approcha lentement. À l’intérieur, deux agents en uniforme l’observèrent du coin de l’œil et poursuivirent leur route. Thomas regarda le véhicule passer devant les prostituées et leurs clients sans que ses occupants n’interviennent. Difficile de croire que le commerce du sexe était interdit en Suède, et ce depuis plus de dix ans.

Thomas se remit en marche. C’était décidément une mission impossible. Il avait plus de chances de gagner au loto que de retrouver Masja. Soudain, il repensa au KGB-bar et au tabouret vide. Malgré la tentation, il prit la direction opposée, où se trouvaient quelques clubs de strip-tease.

42

Thomas s’arrêta devant une boutique de lingerie, dans Drottninggatan. Dans la devanture étaient exposées deux poupées gonflables en sous-vêtements sexy. Il était quelque peu désorienté car à cette adresse aurait dû se trouver un club de strip-tease, le Heart Beat. Alors, il décida d’entrer pour se renseigner. Le petit commerce débordait d’articles érotiques et, dans une vitrine fermée à clé adossée à un mur, étaient exposés des godemichés de toutes les tailles. Dans le fond de la boutique, il y avait un rayon avec des tenues en cuir, des fouets et des menottes. Sur le sol, près de la caisse, deux bougies parfumées diffusaient leurs senteurs douceâtres dans l’air. Thomas s’approcha de la vendeuse qui feuilletait une revue consacrée aux motos. Elle était très corpulente et avait des piercings dans les lèvres, dans les oreilles et dans le nez. Ses biceps étaient ornés d’énormes tatouages gothiques.

— Je cherche un club de strip-tease qui s’appelle le Heart B…

— Dans la cave, l’interrompit-elle en lui indiquant négligemment l’escalier, dans l’angle de la boutique. Le ticket d’entrée coûte 600 couronnes.

Thomas lorgna l’escalier. Il sortit la photo de Masja et la posa sur le comptoir.

— Vous pourriez peut-être me dire si cette fille est en bas ?

— Vérifiez par vous-même. L’entrée coûte 600 couronnes.

— Tout ce qui m’intéresse, c’est de savoir si cette fille est là.

La vendeuse leva les yeux de son magazine.

— Ça fera quand même 600 balles.

Thomas sortit les billets et les posa devant elle.

— Faites attention en descendant. L’escalier est un peu bas de plafond, dit-elle en fourrant les billets dans sa poche.

Thomas se pencha et emprunta l’escalier en colimaçon qui menait au sous-sol. Il déboucha dans un bar minuscule. La lumière rougeâtre des projecteurs fixés sous le plafond était aussi insistante que les rythmes durs de la musique techno qui s’échappait des haut-parleurs. Au milieu de la piste, une jeune en string se contorsionnait autour d’une barre de pole dance sous le regard de trois hommes avachis dans des canapés. À l’autre bout du local, derrière le comptoir, une Asiatique vêtue d’un corsage moulant levait les bras pour tenter de faire monter l’ambiance. Thomas se dirigea vers elle. Elle lui sourit.

— Hey, man ! cria-t-elle pour couvrir la musique, tandis qu’elle lui adressait un clin d’œil dévergondé.

Thomas la salua et commanda une bière. La fille lui servit une Pripps Blå et lui fit de nouveau un clin d’œil.

— Happy times, right ?

Thomas se pencha sur le comptoir.

— Vous êtes combien à travailler, ce soir ?

La fille pointa un doigt vers la scène puis vers elle.

— Vous voulez une lap-dance ? demanda-t-elle avec un sourire.

Thomas secoua la tête et lui présenta la photo de Masja.

— Vous la connaissez ?

La fille s’en empara et l’examina. Puis elle secoua la tête et la lui rendit.

— Vous ne l’avez jamais vue ?

— Sorry, dit-elle en haussant les épaules.

Quand le numéro sur la scène fut terminé, les deux filles échangèrent leurs places. La nouvelle barmaid était aussi asiatique et elle arborait un aussi large sourire que celui de sa collègue. Lorsque la musique repartit, elle se mit à taper en cadence dans ses mains. Thomas lui montra la photo de Masja, mais elle non plus ne l’avait jamais vue. Il commanda une autre bière, histoire d’engager la conversation. La fille lui raconta qu’elle et son amie avaient débarqué dans le pays trois mois plus tôt. Avant cela, elles avaient séjourné aux Pays-Bas et en Allemagne.

— Berlin, Leipzig et Hamburger, expliqua-t-elle.

Puis, elle aussi lui proposa une séance privée de lap-dance. Il déclina poliment. Alors, la fille le laissa seul et rejoignit les trois hommes assis dans les canapés.

Dix minutes plus tard, Thomas était de retour dans Drottninggatan. L’établissement suivant sur sa liste s’appelait le Kitty Club et se trouvait à quelques rues de distance. Son téléphone sonna et, lorsqu’il le tira de sa poche, il vit que c’était encore Johnson.

— Du nouveau ? demanda la voix à l’autre bout de la ligne.

— Non.

Un soupir las se fit entendre.

— Tu es sûr de chercher aux bons endroits, Ravn ? N’oublie pas que c’est une mission importante qu’on t’a confiée.

— Qu’est-ce que tu crois, bordel ? Je suis en train de ratisser Stockholm pour tenter de la trouver.

Des cris retentirent derrière Johnson.

— Je… Je dois te laisser…

— Je t’appelle dès que j’ai du…

Johnson avait déjà raccroché. Thomas remit son téléphone dans sa poche.

Il tourna au coin de la rue, qui était occupé par une boutique 7-Eleven, et continua en direction du Kitty Club. En arrivant sur place, il fut assailli par une odeur de friture en provenance du kebab voisin. Thomas s’acheta un falafel qu’il mangea dehors, sur le trottoir. Pendant ce temps, il contempla la façade morne du club de strip-tease sur laquelle était écrit Kitty Club en grandes lettres argentées. Les caractères avaient été fixés de manière sommaire et l’un des “t” pendait lamentablement au-dessus de l’entrée. Thomas remarqua l’ancienne enseigne qui avait été recouverte avec de la peinture, mais dont on pouvait toujours distinguer les contours. Il déchiffra les lettres une à une : Key… Club. Il se souvint avoir vu ce nom dans les articles d’Eduardo. C’était l’ancien repaire de Slavros. Il jeta le reste de son falafel à la poubelle et entra dans le club.

Le Kitty Club n’était pas plus classe que le Heart Beat, même s’il était considérablement plus grand. Il y avait aussi plus de clients. Dans les box dotés de canapés ovales, des filles vêtues de robes extra-courtes divertissaient les clients, en majorité des hommes d’âge moyen et des groupes de jeunes. Sur la grande scène centrale, deux danseuses s’exhibaient dans un spectacle érotique sur la musique du film Titanic.

Thomas était à peine entré qu’une fille à la peau mate, portant une robe en satin bleu cobalt, vint à sa rencontre.

— Nous n’avons plus qu’une seule table de libre, lui annonça-t-elle avec un sourire en lui indiquant un des canapés.

— OK, se contenta de répondre Thomas.

— L’accès est payant, naturellement, mais une bouteille de pétillant est incluse dans le tarif.

Elle le prit sous le bras et le conduisit devant la scène.

— Et combien ça va me coûter si je m’assois là ?

— Normalement, c’est 3 500, mais pour toi, ce sera 2 700.

Thomas se libéra prestement.

— Je vous remercie, mais je crois que je vais plutôt prendre un tabouret au bar.

Thomas abandonna la fille et se dirigea vers le comptoir déjà bien rempli. La musique de Titanic laissa la place à Joe Cocker, et les filles sur scène à une blonde en bustier ciré rouge qui entama aussitôt un strip-tease.

Thomas remarqua les videurs, répartis un peu partout dans la salle, qui surveillaient attentivement les clients. C’étaient tous des armoires à glace avec des traits slaves et le crâne rasé. Selon lui, ils devaient venir des Balkans ou de Russie. Ce qui l’amena à penser que Vladimir Slavros était toujours le propriétaire de ce club, même si celui-ci avait changé de nom. Sur la quinzaine de filles qui déambulaient continuellement entre les tables, aucune ne ressemblait à Masja. Elles étaient plus jeunes, on aurait dit des enfants, ce qui lui inspira du dégoût.

— Tu ressembles à Daniel Craig, dit une fille blonde en minirobe noire en s’asseyant tout près de lui. En plus rude.

— Qui ? demanda-t-il.

— Tu sais, celui qui joue James Bond. Tu ne vois pas qui c’est ?

— Mais il n’est pas blond ?

Elle haussa les épaules.

— Je meurs de soif.

— Tu en veux une ? proposa Thomas en désignant sa bouteille de bière.

La fille secoua la tête et, avant qu’il n’ait eu le temps de comprendre ce qui se passait, le barman plaça un verre à pied devant elle. Thomas était certain que, quoi que contienne ce verre, il allait lui coûter une petite fortune. Ils trinquèrent.

— Tu es danois ? Comment tu t’appelles ?

— Thomas.

— À la tienne, Thomas le Danois. Je suis Lizza. Avec deux “z”. Tu es en vacances ou peut-être que tu travailles ici ?

Il regarda autour de lui.

— Je cherche une fille. Une fille qui s’est enfuie de chez elle.

— Dans ce cas, tu es tombé au bon endroit, dit-elle en riant. Il n’y a que ça, ici. Chacune de nous a fui quelque chose. Mais nous sommes quand même de gentilles filles.

— Ça fait combien de temps que tu es là ?

— Tu veux dire en Suède ? Beaucoup trop longtemps.

— Et dans ce club ?

— Pourquoi tu me demandes ça ? Tu ne serais pas un flic, par hasard ?

Elle fronça ses sourcils subtilement épilés.

Il secoua la tête.

— Non, non, je ne suis pas flic. J’essaie juste de découvrir où est cette fille. Je fais ça pour aider sa mère.

— Tu es un vrai gentleman, hein ? Comment s’appelle-t-elle ?

— Masja.

Il sortit la photo et la lui montra.

Lizza acquiesça.

— Elle me dit quelque chose.

— Tu l’as déjà vue ? demanda Thomas en reposant son verre de bière.

Lizza acquiesça d’un air malicieux.

— Quand ? Où ?

Elle lui rendit la photo, se pencha sur lui et lui chuchota à l’oreille :

— On pourrait monter, tous les deux. C’est beaucoup plus tranquille, là-haut. On pourrait parler d’elle… de cette Masja. – Elle redressa la tête et le regarda droit dans les yeux. – Il faut bien que je trouve aussi mon compte dans cette affaire.

— Tu sais où elle est ?

— J’occupe la suite nuptiale, à l’étage. Pourquoi tu ne me rejoindrais pas là-haut ?

Elle se caressa la poitrine et se retourna. Il la suivit du regard jusqu’à l’escalier, dans l’angle de la salle, où elle s’arrêta pour parler à l’un des videurs. Après l’avoir désigné d’un signe de tête, elle monta à l’étage. Thomas n’arrivait pas à déterminer si elle lui avait dit la vérité ou non. D’un autre côté, il savait que s’il partait d’ici sans avoir vérifié, cette question le tarauderait jusqu’à la fin de son séjour. Alors, il vida son verre.

Cinq minutes plus tard, Thomas suivit l’étroit corridor, à l’étage, et frappa à la porte de la chambre numéro 3. Il avait versé 2 500 couronnes au type avec le crâne rasé et le smoking bon marché qui était de faction en haut des marches.

— Vous avez vingt minutes. Comportez-vous correctement, avait-il dit en lui lançant un regard sévère.

Lizza ouvrit la porte et le fit entrer. Elle avait retiré sa robe et n’était plus vêtue que d’un string et d’un soutien-gorge noir en dentelle qui avait bien du mal à contenir ses gros seins siliconés. Thomas scruta la petite chambre sombre. Un lit, un placard et une coiffeuse coincée dans un angle de la pièce, voilà à quoi se résumait la suite nuptiale.

— Pourquoi tu ne t’allongerais pas sur le lit ? Comme ça, je te ferais un massage pour commencer.

Thomas écarta sa main de sa braguette.

— Je préférerais que tu me parles de Masja. Où est-ce que je peux la trouver ?

Elle revint à la charge.

— Allez, allonge-toi et oublie un peu cette Masja. Je suis là, moi. Je peux être ta petite Masja, si tu veux.

Il se libéra et recula.

— Je suis sérieux. Si tu sais où elle est, j’apprécierais beaucoup que tu m’aides. Évidemment, il y aura une récompense pour toi.

— Fais-moi encore voir la photo, dit-elle en tendant la main. – Il la lui présenta et elle la prit. – Elle est belle avec son petit air innocent. C’est une photo récente ?

— Elle date d’il y a quelques années. Elle a disparu en 2010.

— En 2010 ? – Elle roula des yeux. – Dans ce cas, je ne suis pas sûre du tout de la connaître.

Il s’apprêtait à récupérer la photo, mais elle esquiva son geste.

— Attends-moi ici, dit-elle en s’emparant d’un kimono en tissu léger accroché à une patère.

Elle l’enfila et s’éclipsa.

Thomas regarda autour de lui. C’était une chambre misérable. Le papier peint était rongé par l’humidité. Si c’était ça, la suite nuptiale, il n’osait pas imaginer à quoi ressemblaient les autres chambres du bordel. Au-dessus du placard, il vit un sac de sport. Il se dit qu’il contenait sans doute les quelques effets personnels de la fille. Il n’aurait pas été étonné qu’elle vive et travaille dans cette chambre miteuse.

Au bout de quelques minutes, Lizza revint.

— J’ai parlé à plusieurs filles. Il y en avait une qui se souvenait bien d’elle, annonça-t-elle en lui rendant la photo. Mais elle est partie depuis longtemps…

— Partie ? Où ?

— Elle serait rentrée chez elle.

— À Saint-Pétersbourg ? demanda-t-il pour la tester.

Elle se contenta d’acquiescer, tandis qu’elle raccrochait son kimono à la patère.

— Oui, exactement. Bon, on s’y met ? fit-elle, le doigt pointé sur le lit.

— Qui est le propriétaire de cet endroit ?

— Aucune idée.

— Slavros ? Vladimir Slavros ?

— Je ne connais personne de ce nom. Tu poses trop de questions. Allez, viens.

Thomas rangea la photo dans sa poche et sortit un billet de 500 couronnes qu’il lui donna. Apparemment, Lizza avait menti : personne, ici, ne connaissait Masja.

— Merci pour ton aide, dit-il en rejoignant la porte.

— Thomas le Danois, l’appela-t-elle.

Il se retourna.

— Dis à sa mère qu’elle va bien.

43

Thomas fut réveillé par son portable qui vrombissait près de son oreille. La forte lumière du jour qui rayonnait par la fenêtre l’empêchait d’ouvrir les yeux, si bien qu’il le chercha à tâtons. Lorsque, enfin, il le trouva, il appuya fébrilement sur les touches jusqu’à ce que la vibration cesse. Puis il le laissa glisser de sa main. Il avait l’impression d’être encore complètement habillé.

— Ravn, l’appela une voix lointaine. Ravn, bordel. Réponds !

Il ouvrit les yeux et regarda son téléphone. Dans son état semi-inconscient, il avait pris sans le vouloir l’appel de Johnson.

— Oui ? dit Thomas d’une voix rauque. Qu’est-ce que tu veux ?

— Tu es bourré ?

— Non, pourquoi ?

— Il est midi passé et tu as la voix de quelqu’un qui n’est pas réveillé.

— Mais je suis réveillé. Et même habillé.

Il toussa.

— Qu’est-ce que tu as découvert ?

Thomas se redressa sur son lit. Il avait le tournis et la nausée.

— Pas grand-chose. Personne ne l’a vue, ici.

— Peut-être que tu aurais obtenu de meilleurs résultats si tu ne t’étais pas bourré la gueule.

— Je n’ai pas bu… Enfin, juste un petit peu. J’ai parcouru Stockholm en long et en large par – 10 oC, mais il semble que…

— Nadja est passée, tout à l’heure. Elle m’a dit qu’elle croyait en toi. Elle croise les doigts et espère que tu rentreras avec de bonnes nouvelles.

Thomas se gratta la tête.

— Je ne peux pas faire de miracle, d’accord ?

— Tu ne peux pas la décevoir, Ravn. C’est sa fille dont il est question.

— Mais merde, Johnson. Ce n’est pas moi qui ai eu l’idée géniale de venir ici.

— Fais de ton mieux…

— Il faut que je file.

Il jeta son téléphone et se rua dans la salle de bains. À peine avait-il relevé l’abattant des toilettes qu’il vomit.

Quelques minutes plus tard, il était assis par terre sur le carrelage, adossé à la paroi de la cabine de douche. Il s’était versé de l’eau dans un gobelet en plastique et essayait de l’ingurgiter sans la renvoyer. Bien sûr, il avait fallu que Johnson l’appelle. Qu’il le réveille au plus fort de sa gueule de bois. Si seulement il avait pu dormir une heure de plus, il se serait épargné cet épisode dans la salle de bains. Thomas essaya de se remémorer les événements de la nuit. Après avoir quitté le Kitty Club, il avait encore visité plusieurs bars à strip-tease. Tous plus minables les uns que les autres. Il avait fini par trouver Masja. Elle était apparue juste devant lui et avait dit : “Hello, how are you ? Special price, my friend.” Il l’avait vue dans toutes les filles qu’il avait croisées, quel que fût le pays d’où qu’elles venaient, qu’elles fussent blanches, noires ou jaunes. Elles étaient toutes comme elle. Elles avaient fui quelque chose. Elles avaient été vendues à quelqu’un. Achetées par un deuxième avant d’être cédées à un troisième. Elles n’avaient aucun avenir. Aucun espoir. Ces filles lui avaient toutes semblé plus jeunes que Masja. Ce qui l’avait amené à se demander au bout de combien de temps elles étaient usées. Était-ce une question d’années ou de mois ? Au fil des heures, sa quête lui était apparue de plus en plus absurde. Il avait fini par jeter l’éponge et trouver refuge au KGB-bar. Il s’était assis sur une chaise et avait bu du single malt et de la Heineken. Il s’était fait de nouveaux amis. Aujourd’hui, il aurait été bien incapable de les reconnaître, s’il les avait croisés dans la rue, mais il avait au moins pu se changer les idées et se lâcher avec eux après sa tournée déprimante des clubs de strip-tease de Stockholm. Ils avaient bu et chanté. Des chansons d’Evert Taube, permettez du peu ! Ils s’étaient raconté des blagues en suédois et en danois, sur les Suédois et sur les Danois. Il s’était fait draguer par une certaine Monica, qui ressemblait à la brune d’Abba. Elle lui avait dit qu’elle le trouvait snygg, “mignon”. Il ne se rappelait plus s’il l’avait embrassée ou s’il en avait seulement eu envie. Tout à coup, il pensa à Eva. Cela l’attrista et il se leva.

Il entra dans la cabine de douche et se déshabilla sous le jet d’eau chaude.

Le buffet de l’hôtel Colonial était terminé depuis un bon bout de temps et Thomas mit le cap sur Kungsgatan, à Norrmalm. Il trouva un petit café où il s’installa à une table. Il commanda un café noir et deux croissants. La jeune serveuse avec une queue-de-cheval et les doigts ornés d’anneaux en tout genre répondit qu’ils n’avaient plus que des roulés à la cannelle. Thomas se souvint de l’avertissement de Victoria et décida de se contenter du café. Il s’empara de l’Expressen qui traînait sur la table voisine et le feuilleta. La page centrale du journal était consacrée à une série de meurtres. Au cours des deux, trois dernières années, un individu non identifié avait assassiné six prostituées et déposé leurs corps telles des statues blanchies à la chaux dans diverses décharges des environs de Stockholm. Le mobile du tueur demeurait inconnu, mais plusieurs psychologues interrogés par le journal avaient déclaré qu’il était probablement de nature religieuse ou sexuelle.

Lorsque le serveur revint avec son café, Thomas reposa le journal. Il regarda par la vitrine panoramique et se laissa hypnotiser par le trafic et le flot des piétons qui défilaient sur le trottoir. Il tenta de se convaincre qu’il avait fait tout son possible. Continuer serait un gaspillage de temps et d’argent. Il avait dépensé au moins 6 000 couronnes rien que dans les clubs de strip-tease – une somme que Johnson ne consentirait certainement pas à lui rembourser et qu’il n’avait pas non plus l’intention de réclamer à Nadja. Il envisagea d’échanger son billet pour pouvoir rentrer le jour même, bien qu’il sût que Johnson lui reprocherait sans doute d’avoir renoncé trop tôt. Thomas vida sa tasse. Il allait avoir besoin d’un autre café. Il sortit de sa poche la carte avec les chatons. Le plus simple aurait été de l’abandonner sur cette table et de servir un mensonge à Nadja. Mais il était trop bien éduqué pour mentir à une dame âgée qui avait perdu sa fille. “Dis à sa mère qu’elle va bien”, avait déclaré Lizza.

— Et merde ! marmonna-t-il.

— Pardon ? dit le serveur.

Thomas leva les yeux.

— Un autre café, s’il vous plaît. Et apportez-moi aussi un de ces trucs à la cannelle…

Le serveur acquiesça et disparut. Thomas sortit son téléphone et parcourut son répertoire jusqu’à ce qu’il trouve le numéro qu’il cherchait. Il appuya sur la touche verte.

— Police nationale, répondit une voix à l’autre bout de la ligne.

44

Karl Luger serra la main de Thomas et sourit, révélant deux fossettes profondes sur son visage arrondi. Il avait bien grossi depuis leur dernière rencontre. D’au moins quinze ou vingt kilos, estima Thomas.

— Content de te revoir, Ravn. Je dois admettre que ton appel m’a surpris. Ça faisait combien de temps qu’on ne s’était pas vus ? Quatre, cinq ans, non ?

Il desserra sa cravate qui semblait l’étrangler.

— Je dirais plutôt six. La formation à Scotland Yard. Je vois que tu as toujours ton ourson.

Thomas pointa du doigt le bureau sur lequel un petit ours en peluche affublé d’un uniforme de Bobby était adossé à une photo encadrée. Ils l’avaient reçu en souvenir en même temps que leur attestation de participation.

Karl lui lança un coup d’œil.

— C’est presque embarrassant, hein ?

— Pas du tout. Moi aussi, j’ai gardé le mien, mentit Thomas. Ce sont ta femme et ta fille sur la photo ?

— Oui, Louisa. Elle commencera l’école l’année prochaine.

— Je me souviens qu’elle était sur le point de naître quand on était à Londres.

Karl sourit et écarta les bras.

— Et toi, alors ? Tu as des enfants ?

Thomas secoua la tête.

— Mais tu t’es marié, non ? Avec… Comment elle s’appelle déjà…?

Il claqua des doigts tandis qu’il essayait de se rappeler son prénom.

— Eva, finit par lâcher Thomas.

— Eva ! C’est vrai. Une avocate. Je me souviens que tu plaisantais en disant que tu arrêtais tous les criminels et qu’elle…

— … et elle, elle les libérait, exact.

Thomas se força à sourire.

— Vous êtes toujours ensemble ?

— Oui, oui, bien sûr. Tout va bien.

Thomas promena son regard dans la pièce. La brigade criminelle de Stockholm était bien différente de celle de Station City, à Copenhague. C’était un open space vaste et lumineux où régnait un ordre méticuleux sur les bureaux équipés d’ordinateurs dernier cri et où les enquêteurs portaient tous la cravate. Thomas eut l’impression d’entrer dans une banque. Karl lui proposa un café qu’ils allèrent chercher au distributeur, situé dans le couloir. Tandis qu’ils attendaient, Karl lui raconta qu’il avait été promu et qu’il était maintenant responsable de la section anticybercriminalité de la police nationale.

— En fin de compte, on traque toujours les mêmes personnes. Les criminels n’ont pas cessé leurs agissements, c’est juste qu’ils se sont transférés sur le Net. Qu’il s’agisse de prostitution, de trafic d’êtres humains, de stupéfiants ou de criminalité lucrative. De nos jours, même les motards ont des iPad. – Il rit et prit les tasses. – Mais au moins, je n’ai plus à tourner dans les rues, la nuit. Tu es bien placé pour savoir à quel point les filatures peuvent être mortelles.

Thomas acquiesça et ils rejoignirent son bureau.

— Et toi, qu’est-ce que tu deviens ? lui demanda Karl, en indiquant une chaise à Thomas.

— Rien n’a changé. Je n’ai pas eu de promotion, je continue de tourner dans les rues.

Il esquissa un sourire.

Karl désigna Thomas avec sa tasse.

— Je constate que vous êtes plus décontractés, au Danemark. Tu ressembles à une rock star, avec ta barbe longue. Chez nous, ce ne serait pas toléré, plaisanta-t-il en sirotant son café.

— En effet, j’avais remarqué que vous aviez un style plus conventionnel. – Thomas se gratta la barbe et sourit. – Mais si tu poses la question à mon chef, il te dira que je ne suis pas vraiment candidat au titre de flic de l’année.

— Je suis surpris. Je me souviens de toi à Londres. Tu étais un des meilleurs. – Karl tira un mouchoir de sa boîte et l’étala bien à plat sur son bureau avant d’y poser sa tasse. – Tu peux m’en dire un peu plus sur cette histoire que tu as évoquée au téléphone ?

— Comme je te l’ai dit, je suis à la recherche d’une Lituanienne disparue en 2010. Elle se prostituait et certains indices laissent à penser qu’elle aurait été vendue à un proxénète et envoyée en Suède.

— Comme tant d’autres filles, dois-je malheureusement ajouter. Au cours des dernières années, on a été submergés par des prostituées en provenance du monde entier.

— Je croyais pourtant que l’achat d’actes sexuels avait été interdit, chez vous. Ces mesures n’ont servi à rien ?

Karl s’étira sur sa chaise.

— Cette maudite interdiction. C’est le diable en personne qui a soufflé cette idée à nos politiciens. Avant, on entretenait de bons rapports avec les filles et les proxénètes. Maintenant, ils ont tous peur de nous. On a complètement perdu le contact avec le milieu, on n’a aucune idée de ce qui s’y passe et les filles sont plus vulnérables que jamais. Elles subissent des viols, des sévices et toutes sortes d’atrocités. Comme si ça ne suffisait pas, on a un psychopathe dans la nature et qui a déjà plusieurs meurtres sur la conscience. Il trouve ses victimes parmi les prostituées et, tiens-toi bien, il les empaille.

Karl secoua la tête.

— Tu veux parler des filles des décharges ?

— Tu es au courant de cette affaire ?

— Oui, j’ai lu un article dessus dans l’Expressen, ce matin. Ça fait froid dans le dos.

— Alors, en quoi puis-je t’aider ? s’enquit Karl.

— Je pensais que vous aviez peut-être des informations sur la fille que je recherche, dans vos fichiers.

— S’agit-il d’une requête officielle ? demanda Karl d’un air grave.

— Non, admit Thomas. Je connais sa mère, c’est tout.

— Tu sais combien de filles disparaissent chaque année ?

— Un paquet, d’après ce que j’ai entendu dire. N’empêche que je t’en serais très reconnaissant si tu pouvais me filer un coup de main.

Karl lissa sa cravate qui pendait comme un serpent crevé sur son ventre rebondi.

— Mais si ce n’est pas une vraie affaire de police…

Thomas se pencha en avant sur sa chaise.

— Tout ce que je te demande, c’est d’entrer son nom dans votre base de données et de vérifier si vous avez quelque chose sur elle. N’importe quoi. Une information susceptible de m’aider à la localiser ou à comprendre ce qui lui est arrivé.

— Évidemment, je respecte ta démarche, mais j’ai besoin d’une affaire concrète ou d’une requête officielle de la police danoise pour pouvoir procéder à des vérifications sur cette fille. J’ai personnellement licencié plusieurs de mes subordonnés pour moins que ça. On n’est pas autorisés à utiliser ces données pour un usage personnel, aussi nobles que soient nos intentions.

Il regarda Thomas avec gravité.

— OK, je comprends.

Karl consulta furtivement sa montre pour signaler que leur brève entrevue était sur le point de s’achever.

— L’homme à qui elle a été vendue s’appelait Slavros. Ça te dit quelque chose ?

— Vladimir Slavros ?

Thomas acquiesça.

— Tu en es sûr ?

— Absolument sûr. J’ai un témoin, un complice.

— Tu veux dire que tu as une déclaration ou des aveux officiels ?

— Ni l’un ni l’autre. Et je doute de pouvoir les obtenir un jour. Au Danemark, les membres des gangs d’Europe de l’Est n’ont pas pour habitude de se balancer entre eux.

— Ici non plus. – Karl joignit les mains et pointa ses index vers sa bouche d’un air songeur. – Tu penses que cette fille serait disposée à témoigner contre Slavros ? Enfin, si on réussissait à la retrouver ?

— Ce n’est pas à exclure.

— Dans ce cas, nous aimerions beaucoup parler avec elle.

— Alors, pour commencer, tu devrais peut-être allumer ton PC, rétorqua Thomas en désignant l’écran de l’ordinateur d’un signe de tête.

Karl soupira.

— Tu as quoi, comme informations sur elle ?

Il se plaça face au clavier.

Thomas lui fournit les informations dont il disposait et Karl s’empressa de les entrer dans leur système. Quelques instants plus tard, le résultat apparut sur l’écran : “Aucune correspondance”.

— Ça aurait été trop beau.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

Karl pivota d’un demi-tour sur sa chaise.

— Depuis que je suis dans la police, on essaie de coincer Slavros.

— Ça fait un bail.

— Dahl, Lindgren et moi, expliqua-t-il en désignant les deux inspecteurs assis aux bureaux voisins, on a passé des milliers d’heures à le traquer.

Les deux policiers levèrent les yeux de leurs écrans et saluèrent furtivement Thomas.

— Et pourquoi est-ce que vous ne l’avez pas encore pris ?

Les trois hommes échangèrent des rires entendus.

— Slavros est un gars rusé qui ne s’implique jamais directement, répondit Lindgren.

Il avait sensiblement le même âge que Karl, des lèvres charnues et une raie sur le côté qui faisait comme un sillon dans ses cheveux noirs et raides.

— Il utilise systématiquement des hommes de paille.

— Et dans les rares cas où on est parvenus à le mettre en accusation, reprit Karl, personne n’a eu le courage de témoigner contre lui.

— Juste une fois, on a failli le coincer, dit Lindgren.

— C’était quand ?

— Il y a quelques années. On avait fait une descente dans un de ses établissements, le Key Club.

— C’est celui qui s’appelle le Kitty Club, aujourd’hui, c’est bien ça ?

— Exact. Il a changé de nom plusieurs fois, mais c’est toujours Slavros le propriétaire.

— Et alors, pourquoi ça a foiré ?

— Juste avant qu’on ne débarque, il avait réussi à faire évacuer toutes ses filles.

— Mais elles continuent quand même de travailler pour lui là-bas, pas vrai ?

— On est au courant, mais les temps ont changé, répondit Lindgren. Maintenant, même les membres de la famille royale fréquentent les bars à strip-tease.

Il leva l’auriculaire dans un geste éloquent.

— Et Slavros ? Vous savez où il est ?

— Partout et nulle part à la fois. Il est passé maître dans l’art de disparaître, dit Karl.

— Mais vous êtes toujours après lui ?

— Officiellement, oui. Mais on a hérité d’autres affaires, toujours plus prioritaires que la précédente, répondit Karl. Personne ne se soucie réellement du sort de quelques étrangères. Pour les politiciens, le problème est réglé. Slavros profite de la situation.

— J’ai lu un article à propos d’un fait divers survenu à la gare, il y a quelques années, dit Thomas en s’adressant à Karl. C’est toi qui étais en charge de l’affaire et vous avez arrêté plusieurs hommes de main de Slavros. Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Tu parles de la gare centrale ?

— Oui. Si je me souviens bien, une prostituée était passée sous un train.

Dahl sourit et leva les yeux de son clavier.

— C’était celle qui avait tout un paquet de fric sur elle. Les gars ont passé deux jours dans la gare à ramasser les billets de 1 000. En tout, il y avait plus de 100 000 couronnes.

— Mais ceux que vous avez interpellés ont-ils été poursuivis ?

— Non, c’était un suicide. Mais on savait que l’argent appartenait à Slavros car trois de ses hommes avaient pourchassé celle qui s’est suicidée. Il y avait aussi une autre fille. C’est ce qu’ont montré les vidéos des caméras de surveillance.

— Et qui était l’autre fille ?

— Aucune idée. On a interrogé uniquement les trois hommes. Mais c’était probablement une prostituée, elle aussi. En tout cas, on ne l’a jamais retrouvée.

— Donc, Slavros était impliqué ?

— D’une manière ou d’une autre, en effet, répondit Karl. Si je me souviens bien, il y avait un type qui s’appelait Aron…

— Arkan, rectifia Dahl. Celui des salons de bronzage.

— Exact. Il s’appelait Arkan. Un associé de Slavros. Il possédait une chaîne de salons de bronzage qui, en fait, étaient des bordels. C’était de l’un d’eux que venaient la fille qui s’est suicidée et le pognon, expliqua Karl.

— À l’époque, il contrôlait une grande partie du marché de la prostitution, ajouta Lindgren.

— Se pourrait-il que cet Arkan ait connu Masja ?

— Pourquoi pas ? Mais est-ce qu’il accepterait de parler ?

Karl écarta les bras.

— Arkan est muet comme une tombe, dit Lindgren.

— Où est-ce qu’on peut le trouver ?

— À Hall, le centre carcéral de Södertälje. Il a encore cinq ans à tirer. – Karl jeta un coup d’œil à sa montre. – Il faut que je m’y mette, maintenant.

— Bien sûr. Je ne veux pas vous déranger.

Thomas se leva et prit congé des deux inspecteurs.

Karl le raccompagna à la porte.

— Ça m’a fait plaisir de te revoir, Ravn. Désolé de ne pas avoir pu t’aider davantage. Si tu la trouves, et si elle a quelque chose à dire sur Slavros, tu nous fais signe, d’accord ?

Thomas acquiesça.

— De quoi j’aurais besoin pour pouvoir rendre visite à Arkan en prison ?

— D’une voiture. Hall est à une demi-heure d’ici.

— Tu pourrais contacter l’administration carcérale et me faire ajouter à la liste de ses visiteurs ?

Karl sourit.

— Bien sûr. Arkan n’est pas un détenu à risque. La question est plutôt de savoir, comme l’a souligné Lindgren, s’il sera disposé à te parler.

45

Il était 9 heures quand le taxi de Thomas s’engagea sur l’autoroute E4 en direction de Södertälje. C’était l’heure de pointe et la vieille Volvo se traînait dans le trafic matinal, tandis qu’à la radio, Lisa Nilsson chantait I hörnet av hjärtat*. Lorsqu’ils passèrent devant un magasin Ikea et que le lac Mälar apparut de l’autre côté de la route, Thomas se dit que le tableau n’aurait pas pu être plus suédois.

— Vous allez voir un ami ?

Le chauffeur, qui avait des favoris tirant sur le roux et était coiffé d’une casquette bien trop petite, adressa à Thomas un regard ensommeillé dans le rétroviseur.

En guise de réponse, Thomas émit un grognement qui aurait pu signifier aussi bien oui que non, mais qui indiquait surtout qu’il souffrait d’une terrible gueule de bois et que, pour cette raison, il n’était pas d’humeur à discuter. La veille au soir, après avoir effectué une nouvelle tournée des clubs de strip-tease sans obtenir aucun résultat, il avait fini par échouer au KGB-bar. L’endroit était loin d’être aussi animé que la veille, mais au moins, ils avaient du Jim Beam et de la bière pression.

— Je connais plusieurs types qui sont détenus à Hall. Ce n’est pas un endroit très agréable. Les matons n’y sont pas tendres, si vous voyez ce que je veux dire.

Il jeta à nouveau un regard dans le rétroviseur. Chaque fois qu’il ouvrait la bouche pour parler, une chique de tabac qui ressemblait à un escargot collé à sa gencive supérieure apparaissait.

— Les gars ont intérêt à se tenir à carreau. Qu’est-ce qu’il a fait, votre ami, pour se retrouver là-bas ?

— Pardon ?

— Votre pote, celui qui est en taule, qu’est-ce qu’il a fait ? Du trafic de stupéfiants ? Des cambriolages ? Il a cogné sa femme ?

Le chauffeur rit.

— Ce n’est pas mon pote.

— Ah bon ? Pourquoi vous allez le voir, alors ? Il vous doit du pognon ?

Il rit à nouveau, mais s’arrêta dès qu’il remarqua l’expression glaciale sur le visage de Thomas.

— Vous venez de loin, non ? Vous habitez au Danemark ? enchaîna-t-il pour tenter de détendre l’atmosphère.

— Oui.

— Copenhague ?

— Oui.

— Et les flics sont aussi cons là-bas que chez nous ?

Thomas poussa un long soupir.

— Vous n’avez pas idée à quel point. – Il se pencha en avant et présenta au chauffeur son badge de police. – Et si on laissait Lisa Nilsson chanter en paix, maintenant ?

Le chauffeur faillit avaler sa chique et fut pris d’une violente quinte de toux.

— Bien… bien sûr.

Thomas s’enfonça dans son siège et regarda défiler le paysage rocheux avec ses arbres dénudés. Au loin, il pouvait distinguer le lac Mälar, où un porte-container lourdement chargé glissait sur les eaux grisâtres. Eva et lui avaient eu l’intention de longer la côte orientale de la Suède à bord de la Bianca, jusqu’à l’île de Gotland, avant de mettre le cap au nord, sur Krabbfjärden. Puis, ils auraient rejoint le lac Mälar par le chenal de Södertälje et continué jusqu’à Vasahamn, en plein cœur de Stockholm. Là, ils auraient mangé des écrevisses et bu du champagne sur le pont arrière en regardant le soleil se coucher sur Gamla Stan. Thomas avait hâte de rentrer et de vendre son bateau.

Son téléphone gronda dans sa poche. C’était Eduardo qui le rappelait.

— Alors, qu’est-ce que tu as trouvé ? fit Thomas sans préambule.

Il avait appelé Eduardo le matin même pour lui demander s’il pouvait obtenir des renseignements sur Arkan. Quelque chose susceptible de lui délier la langue, si nécessaire. Eduardo avait répondu d’une voix assoupie qu’il ferait une recherche dès qu’il arriverait au journal.

— Arkan a débarqué de Turquie en 1968 à quatorze ans, avec sa famille, commença Eduardo. À l’époque, on faisait massivement appel à de la main-d’œuvre étrangère.

À l’arrière-plan, la rédaction était en ébullition et Thomas dut se concentrer pour entendre ce que disait Eduardo.

— Arkan est l’aîné d’une fratrie de quatre garçons, le père travaillait comme boulanger, la famille habitait à Rinkeby… À Stockholm, c’est un peu l’équivalent de notre Vollsmose.

— Tu as des infos sur son parcours criminel ?

— Très peu. Tu pourrais peut-être te renseigner auprès de la police locale ?

— La police locale veille sur ses archives comme si la sécurité nationale en dépendait.

À l’autre bout de la ligne, Eduardo éclata de rire.

— Dans le cas d’Arkan, c’est certainement vrai.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Arkan a connu sa période de gloire dans les années 1980 et 1990, quand il organisait de prétendues parties de chasse pour des notables. C’était en fait une couverture pour des soirées endiablées avec drogue et prostituées à volonté, le tout dans un environnement rural et discret.

— Quel genre de notables ?

— Des personnalités de tout premier plan. Des industriels, des hauts fonctionnaires, des dirigeants de grandes entreprises. D’après certaines rumeurs, il y aurait même eu des membres de la famille royale. Arkan s’en est tiré avec une simple amende, alors qu’il risquait une peine de plusieurs années d’emprisonnement. Ce qui en dit long sur les relations qu’il avait à l’époque. Mais par la suite, ces gens ont pris leurs distances avec lui. En 2002, dans un article, l’Expressen a décrit comment il était passé du statut de chouchou des jet-setters à celui de chômeur sans amis.

— Comment a-t-il connu Slavros ?

— Aucune idée. Tout ce que j’ai trouvé sur ces deux-là, c’est cette affaire de salons de bronzage. Tu penses que Masja aurait pu travailler dans un de ces endroits ?

— C’est justement ce que je dois découvrir. Tu n’as rien d’autre ?

— Non.

— Et Møffe ? Il va bien ?

Eduardo souffla dans le micro de son téléphone.

— Je crois que tu lui manques. En tout cas, il a bouffé presque toute ma garde-robe.

— Il a toujours apprécié la qualité.

— Realmente ? Mais tu es au courant que ton chien a de graves problèmes de transit ?

— Il a un ventre délicat, voilà tout.

— Quoi qu’il en soit, tu n’es pas le seul à adorer ton chien.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Arkan a été le président du NSPF pendant de nombreuses années.

— C’est quoi, ça ? On dirait une organisation néonazie.

— Pas du tout. C’est l’Association suédoise des éleveurs de caniches.

— À plus tard, Eduardo.

— Tu rentres quand ?

— Normalement, je reprends l’avion demain. À moins que je ne fasse une découverte cruciale d’ici là.

Il lui dit au revoir et rangea son téléphone dans sa poche.

Vingt minutes plus tard, le taxi quitta Nynäsvägen et s’engagea dans Halldalan où se trouvait la vieille prison avec son épais mur d’enceinte.

*

Dans la petite salle de visite, Thomas était assis à la table scellée au sol, tandis que le gardien était parti chercher Arkan dans sa cellule. Des tubes au néon distillaient leur lumière froide dans la pièce. Il avait connu des salles d’interrogatoire plus accueillantes que cette salle de visite. C’était comme si, malgré les travaux de modernisation dont l’établissement carcéral avait fait l’objet, le fantôme du début du siècle dernier continuait de hanter la prison de Hall. Le cliquetis de la serrure retentit et, l’instant d’après, la porte s’ouvrit et Arkan entra. Le surveillant pénitencier salua brièvement Thomas avant de refermer la porte à clé. Thomas se leva de sa chaise et tendit la main. Arkan s’approcha et la serra. Sa main était froide et molle comme une pâte à tarte tout juste sortie du réfrigérateur. Arkan sourit et lissa sa fine moustache. Thomas remarqua que des petits grains de mascara étaient collés à ses poils. Arkan portait un pantalon à pinces gris aux plis impeccables et une chemise rose. Autour du cou, il avait un foulard en soie à pois. Ses vêtements étaient certes élégants, mais bien trop grands, comme s’il avait perdu du poids durant ses années de détention.

— Je serais curieux de savoir, monsieur Thomas Ravnsholdt, dit Arkan alors qu’ils s’asseyaient l’un en face de l’autre, quand nous nous sommes rencontrés. Il y a bien longtemps, j’imagine.

— Non. Nous ne nous étions jamais vus avant aujourd’hui.

Thomas ouvrit le sachet de pâtisseries qu’il avait apporté et en tira quatre roulés à la cannelle. Il les posa sur le sachet.

— Des roulés à la cannelle. Merci, dit Arkan en se servant. Seriez-vous un de ces visiteurs chrétiens bénévoles ? – Il prit délicatement une bouchée. – Parce que nous pourrions parler de Dieu et de Jésus, si vous le souhaitez. Même s’ils ne se montrent pas souvent, ici.

Avec le bout de son index, il balaya les miettes qui s’étaient accrochées dans sa moustache.

Thomas sourit.

— Je ne suis ni bénévole ni particulièrement religieux. Je suis venu solliciter votre aide.

— Ah bon ? Et en quoi puis-je vous aider ?

— Je cherche une fille.

Arkan gloussa.

— J’ai connu une quantité incroyable de filles, plus que quiconque. Seriez-vous amoureux d’elle, par hasard ?

Il fit un clin d’œil plein de sous-entendus.

— Non, vous n’y êtes pas du tout.

— Si vous voulez un bon conseil, gardez vos distances avec les filles. On ne peut pas leur faire confiance. Ce sont des créatures du diable. J’en ai aidé des centaines. Je me suis plié en quatre pour elles. Je les ai aidées à trouver du travail et qu’ai-je obtenu en échange ? Même pas un merci.

— Dans vos salons de bronzage ?

Arkan sourit.

— Vous êtes un ancien client, peut-être ? Vous les avez fréquentées ? C’était une belle trouvaille, pas vrai ? A nice set up, comme diraient les Américains.

— Exactement. Une brillante idée. Un peu comme vos parties de chasse, autrefois, répondit Thomas sur un ton complaisant.

Arkan se tapa sur la cuisse.

— Oh oui, c’était la belle époque, hou, hou ! grogna-t-il. Personne n’a fait mieux depuis. Bon sang, qu’est-ce qu’on a pu s’amuser !

— J’ai entendu dire qu’il y avait du beau monde à vos fêtes.

— Tous les gens importants y étaient. Tous les VIP.

— Même le roi.

Thomas lui adressa un clin d’œil.

Arkan sourit.

— Je ne peux malheureusement pas m’exprimer sur ce sujet. Pas plus que sur la taille de son pénis.

Arkan étouffa un rire.

Thomas rit avec lui et en profita pour sortir discrètement la photo de Masja de sa poche.

— Vous êtes vraiment un marrant, Arkan, je dois l’admettre. Mais revenons-en à ce qui m’amène. – Il posa la photo devant Arkan. – Il faut absolument que je la retrouve.

Arkan jeta un coup d’œil au cliché. Il cligna nerveusement des paupières, puis détourna le regard.

— Jamais vue.

— Vous en êtes sûr ?

Thomas tambourina sur la photo pour attirer à nouveau l’attention d’Arkan.

— On ne peut plus sûr, déclara-t-il d’une voix chevrotante.

Thomas le regarda droit dans les yeux.

— Elle s’appelle Masja et elle manque beaucoup à sa mère.

Les lèvres d’Arkan s’amincirent.

— Cette fille a de la chance. Elle, au moins, elle manque à quelqu’un. Moi, je suis seul ici, sans aucune visite. Complètement oublié du reste du monde. Vous êtes le premier à venir me voir.

— Il y a quelques années, Masja a été vendue à un homme qui s’appelle Slavros. Or, je sais que vous avez travaillé avec cet homme.

— Vous êtes flic ? demanda Arkan en s’écartant légèrement de la table. Hein ?

Thomas ignora sa question.

— Je suppose que vous n’avez aucune raison de protéger l’homme qui vous a envoyé ici. Vous avez bien payé pour vous deux, à l’époque, je me trompe ?

Arkan garda le silence et croisa les bras sur sa poitrine.

— Dans ce cas, il aurait au moins pu passer vous remercier. Pourquoi ne l’a-t-il pas fait ?

— Est-ce l’énième tentative pathétique de la police pour me convaincre de trahir Slavros ? Merde, ce que vous êtes pitoyables. – Arkan se leva. – Vous avez vraiment cru qu’un flic danois réussirait à me faire craquer et tout balancer ?

— Asseyez-vous, Arkan. Je n’ai pas terminé.

— Moi, si. Je veux retourner dans ma cellule.

— Asseyez-vous !

Arkan le regarda d’un air surpris. Puis il se rassit lentement sur sa chaise.

— Merci, dit Thomas d’une voix calme. J’essaie juste d’aider sa mère. Ce que Slavros et vous avez fait, je m’en tamponne. Ce n’est pas pour ça que je suis là. Mais il faut que je retrouve cette fille.

— Mais vous êtes un flic, pas vrai ?

— Je suis en arrêt maladie, pour une durée indéterminée, et je n’ai aucune intention de retourner au travail. Et mes collègues ne sont pas non plus pressés de me revoir.

Il adressa à Arkan un regard entendu.

— Pourquoi cette fille compte-t-elle autant pour vous ? Vous l’avez sautée ?

— Je ne l’ai jamais rencontrée.

— Vous sautez sa mère, alors ?

— C’est à peine si je la connais. Un de mes amis me l’a présentée et m’a parlé de son problème.

— Un ex-flic au cœur tendre qui vole au secours des faibles, ironisa Arkan. Et moi qui croyais que j’étais pitoyable.

Thomas se renversa sur sa chaise.

— Aidez-moi, Arkan. Plus vite je retrouverai cette fille, plus vite je pourrai retourner au Danemark.

— Auprès de votre famille ? de votre femme et de vos enfants ?

— Non. Comme vous l’avez dit vous-même, on ne peut pas faire confiance aux femmes. Je dois retourner auprès de mon chien. Je lui manque.

Arkan haussa les sourcils.

— Qu’est-ce que vous avez comme chien ?

— Un caniche, mentit Thomas.

— Quel âge a-t-il ?

— Deux ans. Il s’appelle Møffe.

— C’est toujours un chiot, alors, enfin presque.

— En tout cas, il se comporte comme un chiot.

— J’ai eu un caniche, moi aussi. En fait, j’en ai eu beaucoup. Mais Pelle, mon dernier, était spécial.

Thomas sourit.

— Et où est Pelle, maintenant ?

— Ils l’ont piqué. Euthanasié quand j’ai été condamné. – Sa mine s’assombrit et son regard se perdit dans le vide. – Et on prétend que la Suède ne pratique pas la peine de mort…

— Pauvre Pelle, commenta Thomas en reprenant la photo de Masja pour la ranger dans sa poche. Si vous ne la connaissez pas, je n’ai plus rien à faire ici. Désolé de vous avoir fait perdre votre temps. J’ai été enchanté de vous rencontrer, Arkan.

Arkan fut tiré de ses pensées.

— Il n’y a aucune raison de faire attendre Møffe inutilement.

— Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— La fille. Je me souviens bien d’elle, maintenant. Il me semble qu’elle se faisait appeler autrement, mais je suis certain de l’avoir vue.

— D’accord. Où ? Et quand ?

— Ça n’a aucune importance puisqu’elle est morte.

— Morte ? Vous en êtes sûr ?

Arkan acquiesça.

— Écoutez, pour diverses raisons, je ne peux pas entrer dans les détails, et si vous essayiez de me faire témoigner, je nierais catégoriquement avoir eu cette conversation, compris ?

— Bien sûr, mais il faut quand même que vous me donniez quelques détails.

— Cette fille travaillait effectivement dans un de mes salons de bronzage. Même si je ne l’ai jamais rencontrée là-bas, expliqua-t-il en détournant les yeux. Elle a volé dans la caisse. Une grosse somme. Et comme elle était sous la responsabilité de… Slavros, il l’a punie de manière à faire un exemple.

— Il l’a tuée ?

Arkan hésita.

— Non, il ne l’a pas tuée. Il a fait pire que ça.

— Qu’est-ce qui pourrait être pire que la mort ?

— L’Arizona. Slavros l’a emmenée là-bas.

— Il l’a emmenée aux États-Unis ?

— Mon Dieu, non. L’Arizona, c’est le nom d’un marché qui se trouve au nord de Rinkeby et de Hjulsta. C’est un endroit où même la police n’ose pas mettre les pieds. On l’a surnommé comme ça en référence à un marché yougoslave.

— Je crois que je vais avoir besoin d’explications.

— À l’époque où la guerre faisait rage dans les Balkans, les frontières se rencontraient en un seul point. C’est là que fut créée une minuscule zone neutre, pas plus grande que deux ou trois terrains de football, où les belligérants se livraient entre eux au marché noir. On y trouvait de tout, du caviar, de l’alcool, des armes, des stupéfiants, des femmes, des pièces détachées de véhicules, des boîtes de conserve. Vous pouviez tout acheter, si vous aviez suffisamment de dollars. À la fin de la guerre, les forces des Nations unies ont rasé le marché. Mais l’organisation a survécu. Des Serbes, des Croates, des Roumains, des Russes, des Turcs. – Arkan se pointa du doigt. – Nous travaillons toujours ensemble. Et d’autres nationalités se sont jointes à nous. Si bien que, maintenant, toutes les grandes villes européennes possèdent leur Arizona market. Londres, Paris, Berlin et Stockholm. C’est de là que les objets volés dans le pays partent vers l’Est. Les trafiquants d’êtres humains y vendent leur marchandise aux enchères. D’énormes quantités d’armes et de drogue y changent de main. On dit même que la plupart des grands braquages de Scandinavie sont organisés à l’Arizona de Stockholm.

— Et Masja ? Qu’est-ce qu’elle fait là-bas ?

— L’Arizona est un enfer, mais même les damnés ont besoin de se divertir. Slavros possède un bordel, là-bas. Ce n’est pas un bel endroit, au contraire, c’est même effrayant, pour dire la vérité. Le bordel de Slavros est fréquenté uniquement par des psychopathes.

— Et c’est là-bas que Masja travaille ?

— Travaillait. Ça fait déjà longtemps qu’elle y a été envoyée. À l’Arizona, personne ne survit plus d’un ou deux mois. Elle est morte, maintenant, croyez-moi, elle est vraiment morte.

* “Dans un coin de mon cœur”.

46

Arizona market

Sous l’effet du manque, Masja avait du mal à tenir son stylo et elle devait le serrer de toutes ses forces. Elle gravait littéralement ses mots dans le papier de son cahier. Seulement vêtue d’une chemise de nuit souillée, elle se recroquevilla sur l’étroit lit de camp placé juste en dessous de l’applique murale. L’ampoule à faible voltage était l’unique source de lumière dans la pièce obscure et oppressante, si exiguë que, outre la couchette, il n’y avait de place que pour un lave-mains dans un angle. Celui-ci servait accessoirement d’urinoir, pour elle et pour ses clients, et il s’en dégageait une odeur infecte. À travers les murs fins comme du papier, elle pouvait entendre des cris et du vacarme en provenance des chambres voisines. Masja s’était habituée à ces bruits qui faisaient partie du quotidien du bordel. Elle se boucha quand même une oreille pour mieux se concentrer en espérant que le calme revienne rapidement.

2011, je crois. Je n’ai aucune idée de la date, ni même de la saison. J’ai complètement perdu la notion du temps. Le temps n’a aucune importance, ici. Nos vies se mesurent au nombre de souffrances que nous subissons entre deux sommes. Des sommes qui ne durent jamais longtemps, qui sont sans cesse interrompus. C’est la première fois que j’écris depuis que Slavros m’a amenée ici. Ma vie d’avant ressemble à un rêve étrange que quelqu’un m’aurait raconté. J’ai du mal à me souvenir des couleurs tellement tout est sombre et gris, ici. Du mal à me souvenir de la musique car la seule chose que j’entends, ce sont des cris. Du mal à me souvenir des mots car tout ce que j’entends, ce sont des gémissements. Des gémissements dans toutes les langues. Moi aussi, j’ai perdu l’usage de la parole. Au début, je communiquais avec les autres filles à travers les murs fins. Mais je ne le fais plus. Car ça n’a aucun sens. Que pourrions-nous bien nous dire ? De quoi pourrions-nous bien rêver ? Avec quoi pourrions-nous nous consoler ? À quoi pourrions-nous nous raccrocher ? Il n’y a aucun espoir. Les cicatrices sur mes poignets racontent mon histoire. Ma tentative d’évasion à laquelle ils sont parvenus à mettre fin en bandant mes plaies. Ils m’ont à l’œil. Quand je n’ai pas de clients, ils passent me voir régulièrement. Ils veillent sur leur investissement… Maman, tu ne me reconnaîtrais pas. C’est à peine si je me reconnais, moi. L’héroïne qu’ils me servent a fait fondre mes joues et déchaussé mes dents. Mon corps a perdu toutes ses courbes, toutes ses formes. Je ne suis plus qu’un sac d’os. Une coquille vide. Mais l’héroïne apaise les douleurs infligées par mes trop nombreux clients. Le bordel tourne à plein régime, et nous, on trime comme des esclaves. C’est comme si les flics avaient chassé tous les taureaux des rues de Stockholm et qu’ils nous les avaient envoyés directement.

Un cliquetis retentit de l’autre côté de la porte, puis elle entendit qu’on enfonçait une clé dans la serrure. Masja s’empressa de refermer son cahier et de le cacher sous son matelas. Avant que la porte ne s’ouvre, elle eut tout juste le temps de se demander combien de taureaux elle allait devoir accueillir, cette fois. Un garçon maigrichon vêtu d’un pantalon baggy et d’un sweat-shirt à capuche entra. C’était Kemal, un de leurs jeunes geôliers. Il lui lança un sandwich emballé dans du film plastique.

— Mange ! ordonna-t-il.

Elle ramassa le sandwich. Ils leur donnaient toujours les mêmes choses : des biscuits, des sucreries, des Twix, des sandwichs. Elle les soupçonnait de les voler dans le kiosque de la station de métro et de garder pour eux l’argent que Slavros leur donnait pour faire les courses.

Kemal enfonça la main dans sa poche et en tira une petite boule de papier aluminium qu’il lui envoya.

— Tiens, c’est pour toi, la toxico.

Masja essaya de la saisir au vol, mais la boulette roula sur le sol et elle bondit de sa couchette pour la rattraper.

Kemal pouffa de rire.

— Tu n’en peux plus, hein ?

— J’en prendrais volontiers une autre, Kemal.

Il secoua paresseusement la tête.

— Tu connais les règles.

Elle tendit sa main décharnée vers lui pour lui montrer comme elle tremblait.

— Celle que tu m’as donnée la dernière fois était trop coupée, c’était de la merde. Donne-m’en une autre, sinon les clients risquent de se plaindre.

Il tourna la tête et jeta un coup d’œil dans le couloir. Puis il dit :

— Et qu’est-ce que tu as à me proposer en échange ?

Dix minutes plus tard, le garçon sortit et ferma la porte à clé. Masja se leva et passa sa chemise de nuit. Elle posa les deux boulettes emballées dans du papier aluminium sur le sol, à côté du sandwich. Pendant un court instant, elle tendit l’oreille pour contrôler si Kemal était encore dans le couloir et, comme elle n’entendit rien, elle écarta sa couchette du mur. Elle se baissa et, des deux mains, tira sur la plinthe, découvrant dans le mur une petite cavité de la taille d’une boîte d’allumettes. Puis elle sortit les dix boulettes de papier aluminium et le matériel qu’elle avait dissimulés à l’intérieur. Elle alluma la bougie avec son briquet et s’empara d’un morceau de feuille d’étain sur lequel elle commença à faire cuire l’héroïne. Cela lui avait demandé une volonté énorme pour rassembler une telle quantité. Elle avait dû ignorer les cris de son corps en manque. Elle avait failli devenir folle. Mais les douze doses qu’elle avait finalement réussi à mettre de côté allaient lui permettre de s’échapper une fois pour toutes. Avec une seringue, elle aspira l’héroïne sombre et bouillante, puis elle se garrotta le bras à l’aide d’un tube souple en caoutchouc et chercha une veine appropriée. Elle pressa le piston à fond. L’effet fut immédiat. Autour d’elle, la pièce disparut. Elle se cambra et s’effondra sur sa couchette avec un gémissement. Elle sentit un courant d’air chaud envahir son corps. Elle distinguait vaguement la lumière vacillante qui dansait devant ses yeux. Elle se sentit emportée au loin, vers la lumière qui se faisait de plus en plus intense. Cette lumière provenait du soleil blanc immaculé qui brillait au-dessus de l’horizon, entre les arbres dénudés. Les arbres bordaient la route et défilaient devant elle. Elle était étendue sur le siège passager d’un énorme véhicule, les pieds sur le tableau de bord, la tête appuyée contre l’épaule du conducteur. Un Arbre Magique était suspendu au rétroviseur et se balançait au-dessus d’elle. Son mouvement pendulaire lui donna le vertige. Elle redressa la tête pour voir le conducteur, mais c’était comme si sa tête pesait une tonne. Elle avait beau se forcer, elle demeurait inexorablement collée au siège. Elle finit par s’avouer vaincue et se contenta d’observer le paysage avec ses arbres et son soleil bas qui disparut peu à peu derrière l’horizon, laissant la place à une obscurité totale.

Masja ouvrit les paupières. Slavros se dressait au-dessus d’elle avec des yeux de fou et une seringue d’adrénaline dans la main. Sa tentative de fuite avait échoué. Elle s’était interrompue aussi brutalement que si la voiture était sortie de la route et s’était encastrée dans un arbre.

Masja haleta. Elle avait mal partout. La douleur était atroce, comme si on l’avait dépecée.

— Bon retour parmi nous, grogna-t-il. Tu en as mis du temps à te réveiller.

Elle recula sur le matelas et se réfugia dans l’angle. Derrière lui se tenaient Kemal et deux autres hommes. Kemal avait le nez en sang et Masja présuma que c’était l’œuvre de Slavros. Il avait eu fort à faire : casser un nez, se procurer des ampoules d’adrénaline, la réanimer. Slavros essuya son front trempé de sueur.

— Tu croyais vraiment que tu allais pouvoir te tirer aussi facilement ? – Il jeta la seringue. – Tu ne partiras d’ici que quand je te le dirai, pas avant.

Il l’observa et fit une grimace.

— Merde, mais regarde un peu ce que tu es devenue. Tu n’es même plus foutue de te laver. Tu es dégueulasse.

Elle baissa les yeux sur le matelas et sa chemise de nuit.

— Je me souviens d’une époque où tu étais belle. Tu avais un truc en plus. Tu ressemblais à un ange. Aujourd’hui, tu n’es plus un bon investissement. Tu me coûtes plus cher que tu ne me rapportes, tu en es consciente ?

— Dans ce cas, laisse-moi mourir, putain.

— Chaque chose en son temps. – Il se caressa la barbe. – Je suis quand même impressionné que tu aies tenu aussi longtemps. Tu es en train de devenir un sujet d’expérimentation intéressant.

Il se baissa pour ramasser le petit gant de toilette dans lequel elle conservait ses instruments, puis la seringue, le briquet et le reste.

— On dirait que je n’aurai plus à t’acheter de la dope. Vu que tu te débrouilles très bien sans…

— Slavros, je t’en supplie…

Elle se jeta en avant et l’attrapa par la manche.

— Il est trop tard pour supplier Slavros, ou Dieu ou qui que ce soit d’autre, tu piges ? Ici, personne ne t’entend. Tu n’existes plus.

47

Stockholm, 2013

Thomas traversa le hall d’accueil et se dirigea directement vers l’escalier menant au deuxième étage qui abritait la brigade criminelle de la Rikspolis. L’averse qui l’avait surpris à sa sortie de la station de métro l’avait trempé. Dans son ascension, il croisa de nombreux policiers qui rentraient chez eux au terme de leur journée. Plusieurs d’entre eux lui lancèrent des regards suspicieux, comme s’ils avaient du mal à comprendre ce que faisait cet individu barbu et dégoulinant de pluie en plein cœur de l’appareil de la sécurité nationale plutôt qu’en cellule.

Thomas, essoufflé, pénétra dans le service où il ne restait que quelques policiers, parmi lesquels Karl Luger. Celui-ci se tenait devant son bureau. Il avait déjà enfilé son pardessus et était en train de ranger des dossiers dans une serviette brune en cuir.

— J’arrive à temps, dit Thomas en le rejoignant.

Karl se retourna et le considéra avec surprise.

— Ravn ? Mais comment est-ce que tu as fait pour arriver jusqu’ici ?

Thomas se racla la gorge.

— J’ai présenté mon badge à l’accueil et j’ai dit que j’avais rendez-vous avec toi.

— Rendez-vous ?

— Pour te faire mon rapport. Je me suis dit que tu voudrais peut-être que je te rende compte de mon entrevue avec Arkan.

— Tu aurais pu te contenter d’un coup de fil, rétorqua Karl sans enthousiasme en refermant sa serviette.

— Vous avez toujours les vidéos qu’ont filmées les caméras de surveillance du métro, le jour où la prostituée s’est tuée ?

— Non, ça m’étonnerait. Pourquoi ?

— Parce que je suis quasiment sûr que celle qui l’accompagnait était Masja.

— C’est Arkan qui te l’a dit ? demanda l’inspecteur Lindgren depuis son poste, derrière eux.

— C’est ce qu’il a laissé entendre, lui répondit Thomas avant de s’adresser de nouveau à Karl. Qui pourrait les avoir ?

— Bon, écoute… – Karl tira ses gants en cuir noirs de sa poche. – À l’époque, on a visionné les vidéos dans la salle de surveillance de la gare centrale. Je suis certain que la bande a été réutilisée depuis.

— Vous ne l’avez pas saisie ?

— Non, dit Lindgren sans lever le nez de son ordinateur. On n’avait aucune raison de le faire vu qu’il n’y a jamais eu d’enquête ouverte.

— De toute façon, même si Masja apparaissait effectivement sur cette vidéo, ça ne prouverait pas grand-chose, ajouta Karl.

— Ça démontrerait au moins qu’elle était encore en vie à ce moment-là. Qu’elle était ici, à Stockholm, et qu’elle détient probablement des informations sur Slavros.

— Ça s’est passé il y a plus de deux ans, objecta Karl.

— Quand même, répliqua Thomas en fixant Karl du regard. Arkan m’a même dit où ils l’avaient emmenée.

— Et où est-ce ? s’enquit Karl.

— Dans un endroit qu’ils appellent Arizona market. D’après ce qu’il m’a raconté, ce serait un endroit où…

— Merci, je connais. À supposer qu’Arkan t’ait dit la vérité, ça n’en remonte pas moins à plusieurs années.

— Il m’a dit la vérité. Il m’a décrit en détail le milieu de la prostitution à Stockholm et m’a dit que Masja était en danger de mort. À ce qu’il paraît, les filles qui sont envoyées là-bas ne survivent pas longtemps.

— Je ne savais pas qu’il y avait des prostituées à l’Arizona, fit remarquer Karl en s’adressant à Lindgren.

L’inspecteur leva les yeux de son écran et secoua la tête.

— Moi non plus. Même si ça ne me surprendrait pas.

— Dans ce cas, qu’est-ce qu’on attend ? demanda Thomas en écartant les bras. Pourquoi on ne va pas faire un petit tour là-bas ?

Il indiqua la porte, comme s’il voulait partir tout de suite. Karl lui sourit.

— Les rares fois où on se rend à l’Arizona market, on le fait parce qu’on n’a pas le choix, et généralement sous la pression d’une partie de la classe politique.

— Mais ça pourrait être important.

Karl ignora sa remarque.

— On n’y va jamais sans les forces spéciales d’intervention, c’est-à-dire environ cent cinquante hommes en tenue antiémeute. Équipés de gaz lacrymogène, de matraques et avec des chiens. Après quoi on doit faire le tour de Rinkeby, de Hjulsta et des autres banlieues pour éteindre les containers à poubelles incendiés et affronter les bandes locales qui se sentent offensées. La dernière fois, il nous a fallu une semaine pour calmer les esprits, soit l’équivalent d’environ six mille heures de travail cumulées.

— Je pensais plus à une petite reconnaissance tranquille. Rien que toi et moi, sans ta cravate ni ta serviette de fonctionnaire.

Lindgren laissa échapper un ricanement et, du coin de l’œil, Thomas vit qu’il secouait la tête.

— Ravn, ça fait un bail que je ne bosse plus sur le terrain.

— À t’entendre, on pourrait croire que tu t’apprêtes à partir à la retraite, le tança Thomas.

— Non, je suis juste réaliste. En fait, on arrête plus de bandits grâce à nos ordinateurs qu’à l’époque où on tournait dans les rues. Pas vrai, Lindgren ?

— C’est comme si on jouait aux jeux vidéo, rit son subordonné. Et nos scores sont au top.

— Je me fous des bandits, je veux juste retrouver cette fille. – Thomas sortit son guide touristique de sa poche et l’ouvrit sur le plan général de Stockholm. – Est-ce que tu pourrais au moins me montrer où ça se trouve ?

Karl observa le bouquin avec scepticisme et fronça les sourcils.

— Tu es vraiment prêt à y aller seul ?

— Bien sûr que oui !

— Eh bien, je te souhaite beaucoup de plaisir, ironisa Lindgren.

Karl examina attentivement le plan que Thomas tenait devant lui.

— Ce… cet endroit n’est pas visible là-dessus, répondit-il, agacé. Il se situe encore plus loin. C’est de l’autre côté de Rinkeby et de Hjulsta, après les décharges. Tu peux faire une bonne partie du trajet en métro. Mais je te déconseille fortement de te rendre là-bas.

Thomas referma son guide et le glissa dans sa poche.

— Les décharges ? Ce sont celles où on a retrouvé ces filles assassinées ?

— Oui, pourquoi ?

— Aucun lien entre l’Arizona et ces affaires ?

— Pas qu’on sache. Ravn, il faut vraiment que j’y aille, maintenant. Je suis déjà en retard. C’est mon tour d’accompagner Louisa à son cours de danse.

— Mais il pourrait très bien y avoir un lien ?

— Non. Aucun. Ces meurtres ont fait l’objet d’enquêtes plus approfondies que l’assassinat d’Olof Palme.

— Dont vous n’avez toujours pas retrouvé l’auteur, sourit Thomas.

— OK, c’est un mauvais exemple. N’empêche qu’il n’y a aucune raison de penser que cet individu fréquente l’Arizona.

— Et les victimes ? Vous avez établi leur profil ?

Karl jeta un coup d’œil à sa montre.

— Toutes de type caucasien, entre dix-huit et vingt-deux ans, mais ni leur ADN ni leurs empreintes digitales ne nous ont fourni de piste. On a collaboré étroitement avec Europol, mais on n’est jamais parvenus à les identifier.

À ce moment-là, Lindgren se leva.

— Je file. À demain.

Il rangea sa chaise sous son bureau. Karl lui adressa un signe de tête impatient.

— Vous avez une idée de la raison pour laquelle le tueur peint leurs corps en blanc ?

— Il ne les peint pas, il les blanchit à la chaux, répondit Lindgren en enfilant sa doudoune longue. En plus, il ne s’agit pas de corps à proprement parler.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

Lindgren garda le silence et regarda Karl comme s’il en avait déjà trop dit.

— Le tueur leur ôte la peau, puis il la tanne et l’empaille, expliqua Karl. Apparemment, il choisit ses victimes parmi les prostituées. Des filles dont personne ne remarquera la disparition.

— Le genre de filles dont regorge l’Arizona market, à en croire Arkan, dit Ravn.

— Encore une fois, durant les descentes qu’on a effectuées là-bas, on n’a jamais trouvé la moindre prostituée. Alors peut-être qu’Arkan t’a raconté des bobards.

— C’est possible, mais j’en doute. Il avait l’air sincère. Se pourrait-il que Masja soit une de ces victimes ?

— Non… ou plutôt si, puisqu’elle se prostituait et que ces meurtres ont été commis à l’époque où elle se trouvait en Suède.

— Vous auriez des photos des victimes ?

— Elles sont classées, répondit Lindgren.

— Classées ? Tu te fous de moi ? Certaines d’entre elles ont été publiées dans la presse. – Thomas sourit à Karl. – Allez, Karl. Tu ne pourrais pas me ressortir les dossiers ?

— Pour la dixième fois, Ravn, ma fille m’attend et je vais être en retard.

— Toi, au moins, tu as une fille qui t’attend !

Sa voix résonna dans l’immense open space et Karl et Lindgren lui lancèrent un regard effrayé. Thomas écarta les bras en signe d’excuse.

— Désolé. Je veux juste retrouver Masja et la ramener à sa mère et… vous servir Slavros sur un plateau. Encourager un peu la coopération entre les polices scandinaves, dit-il avec un sourire.

Mais Karl et Lindgren restèrent de marbre.

— Après ta dernière visite, fit Karl, j’ai appelé la police de Copenhague et parlé avec un certain commissaire Brask, ton supérieur. Il m’a dit que tu étais en congé.

Thomas se gratta la tête.

— Il t’a expliqué pourquoi ?

— Motifs personnels, stress. Peut-être que tu ferais mieux de rentrer chez toi plutôt que de chercher une parfaite inconnue. Je suis certain que tu manques autant à ta famille que je manque à la mienne.

Thomas se mordit l’intérieur de la joue.

— Si tu me montres les photos, je te promets que je te laisserai tranquille.

Karl secoua la tête et posa sa serviette sur son bureau. Puis il entraîna Thomas vers l’étagère qui se dressait derrière le poste de Lindgren et s’empara de quelques dossiers. Il les feuilleta rapidement et finit par trouver celui qui contenait les photos de l’institut médico-légal. Il les sortit l’une après l’autre et les étala, tel un éventail macabre, sur le bureau de Lindgren.

— Ne tiens pas compte des deux premières victimes. Elles ont été tuées en 2009.

Thomas observa les corps blanchâtres. L’expression tourmentée de leurs visages les rendait pratiquement identiques. Comme si elles avaient été jumelles. Leur peau blanchie à la chaux contribuait à effacer leurs derniers traits vitaux.

— On dirait des statues, commenta Thomas.

— La presse les a surnommées les anges blancs, précisa Lindgren.

— Selon une des nombreuses théories avancées, le tueur nourrirait une haine extrême des femmes, ce qui expliquerait pourquoi il les mutile de la sorte avant de les abandonner parmi les ordures, dit Karl.

— Comment est-ce qu’il les tue ?

— On suppose qu’il les empoisonne par voie intraveineuse avec une seringue dans l’aine. – Lindgren pointa du doigt les marques de piqûres sur plusieurs gros plans. – Les médecins légaux ont retrouvé dans les tissus des traces de peroxyde d’hydrogène, de formol, de glycérine, de zinc et d’acide chlorhydrique. Un cocktail hautement toxique. C’est probablement avec ça qu’il les tue.

— Ça paraît assez sophistiqué. Vous savez pourquoi il se complique la tâche comme ça ?

— Certaines de ces substances sont utilisées pour embaumer les cadavres, répondit Karl.

Thomas prit l’une des photos et l’examina attentivement.

— Mais tu n’as pas dit qu’il les empaillait et qu’il n’utilisait que la peau tannée de ses victimes ?

— Si.

— Dans ce cas, les produits conservateurs ne devraient pas être nécessaires, exact ?

— En effet. On ne sait pas non plus pourquoi il les tue de cette façon. Sinon parce qu’il est passablement dérangé.

— Vous avez des suspects ?

Karl secoua la tête.

— Hélas, non. Je crois qu’on a interrogé tous les taxidermistes du royaume.

— Ainsi que quelques pathologistes, ajouta Lindgren. Sans le moindre résultat.

— Et Slavros ? Est-ce qu’il pourrait avoir ce genre de perversion ?

— Comme je te l’ai déjà dit, nous n’avons établi aucun lien entre la découverte de ces cadavres et l’Arizona, ni même Slavros. – Karl baissa les yeux sur les photos. – Est-ce que Masja fait partie des victimes ?

Thomas secoua la tête.

— Il semblerait que non, heureusement.

— Il faut vraiment que j’y aille, cette fois, dit Karl en commençant à rassembler les photos.

— Merci pour votre aide, répondit Thomas. Salut.

Karl acquiesça.

— Rentre bien à Copenhague, Ravn.

Ses paroles ressemblaient plus à une invitation qu’à une simple formule de politesse.

48

Arizona market

Masja ouvrit les yeux. Il faisait complètement noir dans la pièce. Elle ignorait combien de temps elle avait dormi. Des minutes ou des heures ? Ici, le temps n’existait pas. Elle eut l’impression que quelqu’un se tenait à côté d’elle. Que quelqu’un s’était introduit dans sa chambre pendant qu’elle était inconsciente. Elle se blottit dans un coin. Son corps se tendit. Habituellement, elle entendait les taureaux de loin. Elle pouvait presque les sentir avant même qu’ils ne commencent à descendre les marches. Elle était toujours prête à les recevoir quand ils entraient. Elle évacuait tous ses sentiments avant qu’ils ne la montent. Elle chercha à tâtons l’interrupteur pour éclairer. Mais lorsqu’elle appuya dessus, rien ne se produisit.

— Apparemment, il ne fonctionne pas. J’ai essayé, tout à l’heure, dit l’homme qui se tenait dans l’obscurité.

Il s’assit sur le bord de la couchette et elle s’écarta instinctivement.

— En ce qui me concerne, ce n’est pas un problème, poursuivit-il. Le noir ne me dérange pas, au contraire.

— OK, dans ce cas, laissons la lumière éteinte, répondit-elle.

Elle tremblait de la tête aux pieds sous l’effet du manque. Elle avait froid et transpirait en même temps. Elle était pressée d’en finir pour que le taureau reparte.

— Tu ne te déshabilles pas ?

— Je pense que je vais rester un peu assis ici, si ça ne t’embête pas, répondit-il.

— Comme tu veux, dit-elle en claquant des dents.

— Tout va bien ?

— Ouaip.

— Je peux aller te chercher de l’eau, si tu veux.

— Merci, mais je ne crois pas que ça m’aiderait.

— J’ai du Valium et aussi une flasque.

— Une flasque ?

Un mot étrange, et qu’elle ne connaissait pas. Elle essaya de voir l’homme malgré l’obscurité, mais sa silhouette n’était rien d’autre qu’une ombre sur le mur.

— Peut-être qu’un petit remontant me ferait du bien.

Il sortit ses comprimés et, lorsqu’il les lui tendit, elle perçut le parfum citronné de son après-rasage. D’habitude, les taureaux empestaient l’alcool et le tabac, parfois le vomi, voire pire. Elle avala les comprimés et but du brandy directement au goulot de la petite bouteille revêtue de cuir que l’homme lui avait donnée.

— Je crois bien que j’ai tout bu, dit-elle en lui rendant sa flasque. C’était délicieux.

— Ce n’est pas grave.

Soudain, elle fut prise d’une violente quinte de toux et il lui tapota délicatement le dos.

— On dirait que tu es malade.

— Je ne me souviens pas de m’être jamais sentie en forme.

L’homme inspira profondément par les narines et expira.

— Pas étonnant, avec l’humidité qui règne ici. Tes poumons doivent être remplis de spores de champignons.

— L’air malsain que je respire est le moindre de mes soucis, dit-elle en reniflant.

— Tu te protèges ? Excuse-moi si je suis indiscret.

— Pas de problème. Oui, dans la mesure du possible.

Il avança prudemment le bras vers elle. Sur le coup, elle crut qu’il voulait lui tenir la main, puis elle sentit son pouce sur son poignet.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— J’essaie de prendre ton pouls, mais il est vraiment faible. Si tu te tournes, je contrôlerai tes poumons.

— Tu es médecin ?

— Non. – Il la prit par les épaules et, délicatement, la fit tourner. – Essaie d’inspirer profondément.

Il plaqua son oreille contre son dos. Elle toussa dès la première tentative.

— Ça ne me surprendrait pas si tu avais une pneumonie. Peut-être même la tuberculose. Il t’arrive de cracher du sang quand tu tousses ?

— Tout le temps.

Il palpa ses bras, ses seins amaigris et ses jambes décharnées. Pas comme les taureaux avaient l’habitude de le faire, mais plutôt à la manière d’un médecin.

— Tu connais ton indice de masse corporelle ?

— Mon quoi ?

— Ton indice de masse corporelle. Je dirais qu’il est en dessous de 10. Qu’est-ce que tu manges, ici ?

— Je ne sais pas, dit-elle en haussant les épaules. Un sandwich de temps en temps, des sucreries. En fait, je ne mange pas vraiment. Dis-moi, c’est la première fois que tu viens ici ?

— Il faut absolument que tu t’hydrates, c’est très important. Bois de l’eau. Le plus souvent possible. Sinon, tu vas te dessécher.

— Tu parles de moi comme d’une plante, ricana-t-elle.

Les deux comprimés de Valium et le brandy l’avaient quelque peu détendue. Elle se pencha vers lui pour mieux le voir, mais l’obscurité dissimulait les traits de son visage.

— Je t’ai demandé si c’était la première fois que tu venais ici.

Elle lui donna une petite bourrade dans la poitrine.

— Non. Ça fait combien de temps que tu as commencé à réduire tes doses ?

— Réduire mes doses ? souffla-t-elle. Je suis plutôt en sevrage forcé.

— D’accord, mais depuis combien de temps ?

— Je pense que ça fait plusieurs jours que je n’ai rien touché. On s’est déjà rencontrés, non ? Je suis certaine qu’on se connaît. C’était où ? Au Key Club ?

— Jamais entendu parler de cet endroit. Plusieurs jours, dis-tu ? – Il parut déçu. – Dans ce cas, je vais encore devoir attendre.

— Attendre ? Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Je vais devoir attendre que ta crise d’abstinence passe. Que tes tremblements cessent.

— Si tu veux, mais pourquoi ?

— Parce que ça perturberait le processus, dit-il en se levant.

— De quoi tu parles ? Quel processus ? Où est-ce qu’on s’est vus ? Dis-le-moi, je reconnais ta voix.

— Impressionnant, après tout ce temps. Je le prendrais presque comme un compliment.

Elle essaya à nouveau d’allumer la lumière, tourna l’ampoule pour vérifier qu’elle n’était pas dévissée, mais elle ne parvint pas à la faire fonctionner.

— Allez, maintenant, dis-moi où on s’est rencontrés.

— C’était à Noël, il y a deux ans. Dans Malmskillnadsgatan. Il faisait un froid polaire.

— Il faisait toujours froid dans Malm.

— Je cherchais une fille comme toi. Depuis pas mal de temps. Et soudain, je t’ai vue resplendir au milieu des autres. Je n’arrivais pas à détacher mon regard de toi. Je crois que je suis resté garé là pendant des heures. Je n’avais jamais été aussi imprudent auparavant. Je n’avais jamais pris autant de risques. Pour finir, tu es venue vers moi. Je pense que tu avais rassemblé tout ton courage. Tu avais sans doute attendu si longtemps dans le froid que tu avais décidé de tenter ta chance. Tu t’es approchée de ma voiture. Tu as passé la tête par la vitre de la portière. Et on a parlé. Quelques instants.

— Qu’est-ce que tu as, comme voiture ?

Sa voix se brisa.

— J’ai remarqué que tu n’étais pas encore prête. Tu étais beaucoup trop potelée. Trop butée. Tu te rappelles que je t’ai dit que je reviendrais… Que, selon moi, tu avais le potentiel ? Que tu n’étais pas un ange déchu ?

— Réponds-moi ! Qu’est-ce que tu as comme voiture ?

— Une Mercedes SEL.

— Noire ?

— Exact. Un modèle de 1973, une vraie pièce de collection. Tu te rappelles, maintenant ?

Elle recula et serra les poings.

— Ne me touche pas. S’il m’arrive quelque chose, Slavros te tuera.

— Tu en es certaine ?

— Il ne permet à personne de toucher à… ses investissements. Tu es un homme mort.

— Il ne t’est pas venu à l’idée que c’était peut-être Slavros qui m’avait fait venir ?

Elle était incapable de parler. Incapable de respirer.

— À bientôt. Quand ta crise d’abstinence sera passée. N’oublie pas de boire de l’eau. Pour que ta peau conserve son élasticité. Et qu’elle soit malléable. C’est très important pour le processus.

L’homme se tourna, rejoignit la porte et la déverrouilla. Aucun taureau n’avait la clé. Seuls Slavros et ses hommes en avaient une. Ce qui devait signifier qu’il avait dit la vérité. Que Slavros souhaitait se débarrasser d’elle. L’homme sortit dans le couloir. Dans la faible lumière, Masja distingua ses boucles blondes et son élégant costume gris. Puis il referma la porte à clé derrière lui.

49

Stockholm, 2013

Il était 23 h 30 et Thomas voyageait dans le wagon de queue du métro en direction de Hjulsta. À part trois jeunes immigrés somaliens avec un look hip-hop et des casquettes aux couleurs vives, il était seul. L’un des garçons était en train de taguer la paroi du wagon avec un marqueur noir, tandis que les deux autres fumaient des cigarettes en écoutant de la musique à tue-tête dans leurs énormes casques blancs. De temps à autre, ils jetaient des regards à Thomas pour marquer leur territoire. C’était leur métro. Leur royaume. Pourtant, pour la première fois depuis qu’il avait atterri à Stockholm, Thomas se sentait chez lui. Dans ce wagon qui puait la pisse et filait à cent dix kilomètres par heure. C’était un peu comme à l’époque où Mikkel et lui patrouillaient en civil, avec leur barbe longue et leur capuche sur la tête, à la recherche des bad boys. Ils n’étaient pas seulement les maîtres de la rue, ils étaient la rue. Peut-être était-il seulement en train de créer une fausse sensation de sécurité, tandis qu’il se rendait à l’Arizona market. En tout cas, c’était une belle sensation.

Les freins crissèrent et la rame ralentit en entrant dans la station de Rinkeby. Les garçons se levèrent et, d’un pas indolent, se dirigèrent vers les portes. Celui qui avait dessiné sur les parois lança un regard à Thomas et leva son marqueur comme s’il le visait avec. Lorsque les portes s’ouvrirent, il fit semblant de tirer une salve avant de bondir sur le quai. Thomas ne broncha pas.

Le métro reprit sa route, marqua un arrêt à Tensta, puis à Hjulsta, son terminus. C’est là que Thomas descendit. La station se trouvait en plein centre du vaste complexe de HLM, et la place qui était située juste devant grouillait de monde. Thomas passa devant un petit centre commercial où un marchand de légumes et un snack-bar étaient toujours ouverts malgré l’heure tardive. D’après les indications de Karl, il devait prendre par Tenstavägen, puis emprunter la passerelle longue de près d’un kilomètre qui enjambait les jardins maraîchers jusqu’à la zone industrielle.

Vingt-cinq minutes plus tard, il s’arrêta pour regarder à travers la clôture du centre de fret Schenker. Le vent s’était levé et Thomas avait froid. Quelque chose lui disait qu’il aurait dû tourner plus tôt et il s’en voulait de ne pas avoir demandé à Karl plus d’explications sur l’emplacement précis de l’Arizona. Pour finir, il décida de continuer dans la rue sombre. Quelques centaines de mètres plus loin, il passa devant un grand portail qui barrait l’accès à la décharge. Quelques projecteurs éclairaient les monticules de métal tordu qui se dressaient vers le ciel nocturne. C’était probablement ici que les filles avaient été découvertes. Il marqua une pause et contempla l’endroit quelques instants. Deux ou trois bergers allemands arrivèrent en courant. Ils aboyaient comme des enragés, en montrant les crocs, et de la bave s’écoulait de leurs gueules. Thomas recula instinctivement lorsqu’ils bondirent contre les grilles. Cela ne devait pas être si facile de se débarrasser d’un cadavre à l’intérieur, encore moins six fois de suite. Il en conclut que le tueur devait avoir une très bonne connaissance des lieux et qu’il les fréquentait peut-être même assidûment. Si cette enquête lui avait été confiée, il n’aurait pas perdu de temps à interroger les taxidermistes. Il aurait cherché parmi les habitués de la zone. Un homme qui se sentait à son aise, ici. Un homme qui aimait parcourir les quartiers malfamés en quête de ses victimes, et qui les empaillait certainement dans un garage des environs avant de les abandonner ici, parmi les ordures. Mais ce n’était pas son affaire.

Il arriva au bout de la rue qui débouchait sur un chemin gravillonné. Celui-ci menait à un bois, un peu plus loin. Thomas pouvait voir les sapins osciller dans le vent. En entendant un grondement, il se retourna et vit un gros camion arriver à toute allure, tous feux éteints. Le chauffeur ralentit et prit le virage si brusquement que la remorque faillit chavirer. Thomas regarda le véhicule s’éloigner dans un nuage de fumée sur le chemin cabossé. Bientôt l’énorme silhouette sombre fut avalée par la nuit.

Thomas avait enfin trouvé la route qui conduisait à l’Arizona.

*

Après avoir parcouru environ deux cents mètres dans le bois épais et obscur, Thomas aperçut la lueur d’un feu de camp. Il s’approcha prudemment et distingua des silhouettes, tout autour, devant des baraques basses. Un homme d’aspect slave, vêtu d’un gros manteau en cuir, se dirigea vers un tas de palettes en bois, s’empara de l’une d’elles et la jeta dans les flammes. Celles-ci crépitèrent et s’élevèrent vers le ciel. Les hommes faisaient tourner une bouteille de vodka tout en tapant des pieds pour combattre le froid. Thomas repéra un chemin étroit, derrière eux, où des pick-up étaient garés le long d’un mur d’enceinte. Il salua les hommes au passage, mais aucun d’entre eux ne daigna lui adresser un regard. Sur la plateforme, à l’arrière du premier pick-up, deux pit-bulls étaient enchaînés. Le plus petit saignait abondamment d’une oreille, comme s’il venait de se bagarrer. Les chiens lui aboyèrent dessus et Thomas passa de l’autre côté du chemin. Il s’arrêta ensuite devant un portail ouvert constitué de deux massives portes de containers fixées au mur. À l’intérieur de l’enceinte, il y avait un atelier délabré aux vitres cassées et dont la façade portait une enseigne rouge sur laquelle on pouvait lire Ets de construction Johanneson. Il se remit en marche et passa devant d’autres entreprises du même genre qui, à en juger par l’état de leurs bâtiments, avaient mis la clé sous la porte depuis belle lurette.

Il prit le virage. Les hauts murs qui entouraient les terrains faisaient ressembler le chemin à un entonnoir étroit et Thomas avait l’impression que c’était l’unique artère de l’Arizona. C’était peut-être pour cette raison que quelqu’un l’avait baptisé “Sniper Alley” et avait écrit son nom à la bombe sur le mur.

Quelque part dans le voisinage résonnait une forte musique techno. Un peu plus loin, une foule était rassemblée autour de deux pick-up. Sur leurs plateformes, on se livrait à un intense commerce d’alcool et de cigarettes. Thomas remarqua que l’endroit était fréquenté principalement par des hommes d’Europe de l’Est et du Proche-Orient.

En passant devant un atelier, Thomas entendit le rugissement d’un chalumeau et jeta un coup d’œil par la porte ouverte. À l’extérieur, des voitures de luxe étaient alignées. Des grosses Mercedes, quelques BMW et une Maserati. Le chalumeau projetait des étincelles tout près des voitures et Thomas supposa qu’ils modifiaient les numéros des châssis avant de les envoyer à leurs nouveaux propriétaires, quelque part en Europe de l’Est. Il poursuivit son chemin et repéra le gros camion qui était passé en trombe devant lui, un peu plus tôt. Des cartons portant les logos de Sony et de Samsung étaient en train d’être déchargés de la remorque et emportés dans deux fourgons. Le lendemain, à leur réveil, des Stockholmois bénéficiant des bonnes relations pourraient acquérir des écrans plats à des prix défiant toute concurrence.

Arrivé au milieu de la rue, il s’arrêta devant un terrain qu’occupaient deux baraques en bois. La musique techno provenait de celle qui était la plus proche. Thomas se dirigea vers la porte ouverte. À l’intérieur, une dizaine d’hommes étaient assis sur des bancs alignés sur toute la longueur du local. Plusieurs femmes grassouillettes à la poitrine nue servaient de la bière dans des pichets. Sur les tables, les armes de poing, les billets de banque côtoyaient les bouteilles d’alcool et les cartouches de cigarettes.

Thomas passa son chemin et entra dans la seconde baraque. Elle était identique à la première, sauf qu’à la place des bancs, il y avait des rangées de chaises en plastique blanches tournées vers une scène de fortune où deux filles anorexiques vêtues de bustiers crasseux s’embrassaient. Sous l’empire de la drogue et titubantes, elles exécutaient une danse disgracieuse sans tenir compte des huées du public.

Thomas alla directement au comptoir, au fond du local, et commanda une bière à un jeune barman au teint mat portant un sweat-shirt à capuche vert. Le jeune homme plaça un pichet sous le robinet de la tireuse et le servit à Thomas.

— Je voudrais aussi un verre, s’il te plaît.

Le barman alla lui chercher un verre tout poisseux et le posa à côté du pichet.

— Ça fera 200.

Thomas sortit quelques billets et les lui tendit. Il remarqua que l’homme s’était battu récemment. Son nez était enflé et de travers. Probablement cassé.

— La soirée est calme, dit Thomas en remplissant son verre.

L’homme recula d’un pas et s’adossa au mur sans lui répondre.

— Il y aura d’autres filles que ces deux-là ? demanda Thomas en pointant le doigt vers la scène.

Le barman haussa les épaules.

La bière était tiède et rance. Malgré tout, Thomas parvint à boire la moitié de son pichet avant que les filles ne se débarrassent de leurs bustiers et ne terminent leur danse. Lorsqu’elles descendirent de la scène, des clients les aspergèrent de bière et les filles coururent se réfugier derrière le bar. Quelques instants plus tard, une grosse femme d’âge mûr et passablement éméchée fit son apparition. Tel un ours de cirque, elle commença à danser en tournant sur elle-même. Le public ne tarda pas à manifester son mécontentement par des cris et des sifflets.

Thomas resta au bar pour voir le numéro suivant, mais quand la femme se fut enfin déshabillée, les deux maigrichonnes la remplacèrent. Sans finir son pichet, Thomas se rendit dans l’autre baraque où les haut-parleurs crachaient imperturbablement leur musique techno. De nouveaux clients étaient arrivés entre-temps et les bancs étaient désormais quasiment pleins. Il commanda un pichet de bière à l’une des serveuses aux seins nus et lui demanda distraitement si Masja travaillait ce soir-là.

— Je n’en ai pas la moindre idée, répondit la femme en lui lançant un regard apathique.

Elle s’exprimait avec un fort accent.

— Tu ne connais pas Masja ou tu ne sais pas si elle est là ?

La serveuse le toisa. Son maquillage outrancier la faisait ressembler à un zombie.

— Mais t’es qui, toi, putain ?

— Juste un ami, dit-il en lui tendant trois billets de 100 couronnes qu’elle s’empressa de glisser dans sa culotte.

— Toutes les filles sont là. – Elle désigna le local autour d’elle. – Si tu me files 200 de plus, on pourra se mettre d’accord, tous les deux, ajouta-t-elle en prenant un air innocent.

— Où ?

Il posa cette question uniquement pour savoir s’il y avait un endroit particulier où les filles emmenaient leurs clients. Un endroit où Masja se trouvait peut-être.

Elle haussa les épaules.

— Tu as bien une bagnole, non ?

Elle retourna au bar d’un pas lent. Thomas sortit sans attendre qu’elle revienne avec sa bière. C’était le seul lieu dans tout l’Arizona qui pouvait faire penser à un bordel. Masja ne pouvait pas avoir atterri ailleurs. Il l’imagina dansant sur la scène misérable avec les autres pauvres filles. Mais cela ne datait pas d’hier et il ne pouvait que donner raison à Arkan : ici, on ne survivait pas bien longtemps.

Soudain, il aperçut le barman au sweat-shirt qui fumait une cigarette en pianotant sur son téléphone. Thomas décida d’aller le voir. Il devait prendre des risques et insister.

— Je cherche une fille, dit-il.

Sans lever les yeux de son téléphone, le jeune homme lui indiqua la scène, à l’intérieur du local.

— Une fille en particulier, ajouta Thomas.

L’autre fit tomber la cendre au bout de sa cigarette.

— Ah bon ?

— Si tu m’aides, il y aura aussi de l’argent pour toi.

— Ah bon ?

— Beaucoup d’argent.

— Ah bon ?

— Cinq mille.

Il avait enfin capté l’attention du jeune homme.

— Cinq mille ?

Thomas acquiesça.

— Comment tu t’appelles ?

— Kemal.

— OK, Kemal. Je cherche une belle jeune femme qui s’appelle Masja.

Kemal éclata de rire, faisant briller ses grandes dents blanches dans l’obscurité.

— Tu es au mauvais endroit. Ici, les filles ne sont pas belles. Et aucune ne s’appelle Masja. On récupère les déchets, les junkies. Mais pour ce prix, je peux te procurer n’importe quelle fille. Tu peux même avoir ces deux-là en même temps. – Il fit un signe de tête en direction de la scène. – Et leur faire tout ce que tu veux.

— Non, les 5 000 couronnes, je te les donnerai seulement si tu réussis à me trouver Masja.

Thomas sortit la photo et la tendit à Kemal qui braqua son téléphone dessus pour l’éclairer.

— Waouh ! Elle était canon, avant ! s’exclama-t-il.

— Qu’est-ce que tu veux dire par avant… Tu la reconnais ?

Kemal acquiesça.

— Mais elle est loin d’être aussi belle, maintenant.

— Ça n’a pas d’importance. Où est-elle ?

— Chaque chose en son temps. Où sont mes 5 000 couronnes ?

— Je te les donnerai quand tu me l’auras amenée.

— Tu m’en files 2 000 maintenant et je vais te la chercher.

Thomas hésita.

— Elle te fera tout ce que tu lui demanderas. On l’a bien dressée, tu ne seras pas déçu.

À nouveau, ses dents blanches brillèrent dans le noir. Thomas n’avait envie que d’une chose, c’était de les lui faire avaler à coups de poing. Mais il sortit quand même les 2 000 couronnes de sa poche.

— Attends-moi ici, dit Kemal en prenant les billets.

Puis il disparut.

Thomas balaya le parking du regard. Son cœur battait à cent à l’heure. De nouveaux clients étaient arrivés. Il n’avait pas vraiment prévu de plan. Il tapota nerveusement ses poches pour s’assurer qu’il avait bien la carte de la mère de Masja sur lui. Il essaya de se convaincre qu’il devait uniquement la lui remettre, après quoi il aurait accompli sa mission. Mais il savait pertinemment qu’il serait incapable de l’abandonner dans ce trou immonde. C’est pourquoi la situation pouvait parfaitement déraper. Il envisagea d’appeler Karl Luger. Pour lui demander d’envoyer la cavalerie. Cela en vaudrait certainement la peine si Masja acceptait de témoigner contre ce… Vladimir Slav…

Derrière lui, la porte s’ouvrit. Thomas se retourna et se retrouva face à Kemal, accompagné de trois autres hommes. L’un d’eux avait une queue-de-cheval et une barbiche de satyre. Thomas le reconnut aussitôt : c’était Vladimir Slavros.

50

Thomas prit une profonde inspiration et observa les hommes qui se déployaient autour de lui pour lui ôter toute possibilité de fuite. Il serra les poings dans ses poches et tendit le moindre muscle de son corps. Slavros le fixa du regard en grattant son bouc noir, puis il inclina la tête et ses cervicales émirent un craquement sinistre, comme un vieux boxeur qui se préparait à combattre.

— J’ai entendu dire que tu t’intéressais à une de mes filles.

— En effet. C’est un chouette spectacle que vous offrez là-dedans. – Il désigna la baraque d’un signe de tête. – Mais bon, un peu de compagnie ne me ferait pas de mal.

— Tu es danois ?

Thomas acquiesça.

— D’origine, oui.

— Tu habites dans le coin ?

— À Södermalm.

Il se força à sourire.

— Kemal m’a dit que tu cherchais une fille en particulier.

— Oui, Masja. Je ne l’ai pas vue à l’intérieur. Elle est là, ce soir ?

Slavros fit un pas en avant.

— Où est-ce que tu l’as connue ?

— Au Key Club. Enfin, au Kitty Club, évidemment. Un endroit génial.

— Pourquoi tu es venu ici, alors ?

Thomas déglutit.

— Quelqu’un m’a dit qu’elle avait été transférée ici. Mais on m’a peut-être mal renseigné ?

— Quelqu’un ?

— Oui, je ne me rappelle pas qui, fit Thomas en haussant les épaules avec nonchalance. Elle est là ?

— Et si c’était le cas ?

— Alors, je voudrais beaucoup la voir. J’ai déjà payé le jeune homme.

— Il m’a dit que tu étais disposé à payer 5 000 couronnes. C’est une belle somme pour une pute.

Thomas approuva.

— Il faut dire que c’est une fille très spéciale.

— Alors, je vais te donner ce que tu cherches.

Sans crier gare, Slavros lui décocha un uppercut au foie. Thomas se plia en deux de douleur et tituba. Le coup suivant l’atteignit à la mâchoire et l’envoya au tapis. Slavros se pencha sur lui et le prit par le col.

— Je reconnais un menteur à des kilomètres, grogna-t-il. Et s’il y a quelque chose que je déteste, c’est bien les menteurs. Et il se trouve que tu es l’un des plus gros baratineurs que j’aie jamais connus.

Il força Thomas à se redresser et lui mit un coup de tête.

Thomas porta sa main à son arcade douloureuse et sentit le sang qui s’en échappait dégouliner entre ses doigts.

— Fouille-le, Mikhail, ordonna Slavros en rajustant sa veste en cuir noire.

Thomas sentit qu’on lui faisait les poches. L’homme sortit son portefeuille, son téléphone, ses clés, la carte postale de la mère de Masja et, enfin, son badge de police. Mikhail tourna l’insigne élimé dans tous les sens, comme s’il refusait d’y croire. Puis il regarda Slavros.

— C’est un putain de poulet…

Slavros arracha le badge de la main de Mikhail et l’examina à son tour.

— Il est vrai ? Hein ?

Il bouscula Thomas.

— Oui, répondit celui-ci. On ne peut plus vrai.

— Je t’avais bien dit que je pouvais reconnaître un menteur. – Il secoua la tête. – Tu n’es pas de Södermalm, hein ? D’où est-ce que tu viens ?

— De Copenhague. J’appartiens à la police de Copenhague. Brigade criminelle.

— Et que vient foutre la police de Copenhague ici, chez moi ?

Thomas se releva lentement. Il avait toujours la vue trouble et son foie lui faisait un mal de chien.

— On collabore avec la police nationale suédoise sur une affaire, répondit-il en s’efforçant de paraître le plus convaincant possible.

— J’ai plutôt l’impression que tu es seul sur ce coup.

Slavros sourit et regarda autour de lui.

— On sait tous les deux que si on avait voulu venir en nombre, il aurait fallu faire déplacer les forces spéciales au grand complet.

— Donc, toi, tu es une sorte d’avant-garde ?

— D’avant-garde, d’arrière-garde, pour l’instant, je suis un peu tout à la fois. Mais il suffit que je passe un coup de fil pour que ça change.

— Ah bon ? – Slavros se gratta le bouc. – Et pourquoi tu tiens tant à voir cette fille ?

— Elle est recherchée pour une série de crimes, mentit Thomas. On m’a chargé de la ramener au Danemark.

— Et les flics suédois vous filent un coup de main ?

— Évidemment.

Le poing de Slavros s’abattit sur son visage et l’envoya encore une fois au tapis avec un goût de sang dans la bouche. Puis, le Russe lui donna un violent coup de pied dans le ventre. Thomas eut la respiration coupée.

— Tu me prends pour un débile ? cracha-t-il. Je suis si insignifiant que ça, pour toi ? – Nouveau coup de pied. – Tu crois peut-être que je ne suis pas informé de tout ce qui se passe ? Que je ne suis pas au courant des mouvements de chaque flic de Stockholm ? Que je ne sais pas lesquelles de mes filles ils baisent ? Ni où et quand aura lieu la prochaine descente ? Je sais tout, putain ! C’est pour ça que je sais aussi que tu me racontes des conneries. Tu n’as pas le moindre soutien. Tu es tout seul, connard. Tu aurais dû rester dans ton petit Danemark ridicule au lieu de venir me faire perdre mon temps.

Slavros le frappa à nouveau. Puis il s’éloigna et fit quelques pas pour se calmer. Il essuya la sueur sur son front et se recoiffa.

— J’ai du mal à comprendre que tu aies osé me mentir, et deux fois de suite en plus. Tu pensais vraiment qu’il n’y aurait pas de conséquences ? Tu es donc borné à ce point ? Tu es tellement arrogant, tellement danois que tu croyais t’en tirer facilement ?

Thomas cracha le sang qui s’était accumulé dans sa bouche et regarda Slavros.

— Tu peux croire ce que tu veux, mais je te conseille de me laisser partir.

Slavros secoua la tête.

— Va me chercher les chiens.

— Slavros, bordel, c’est quand même un flic, protesta Mikhail.

— Et alors ? Tu as peur de son badge de Mickey ? Va me chercher les chiens, je t’ai dit !

Mikhail s’exécuta.

Thomas essaya de se lever, mais Slavros le repoussa à terre en mettant son pied sur sa poitrine.

— Pas si vite. Pourquoi tu ne me dirais pas la vérité, maintenant ? Ça nous éviterait toutes ces effusions de sang et tes hurlements quand je lâcherai mes chiens sur toi.

— S’ils ne me voient pas revenir, tu n’auras pas eu le temps de comprendre ce qui se passe que toute la police de Stockholm débarquera.

— Tu en es vraiment certain ?

Slavros secoua la tête.

Au même moment, Mikhail revint en tirant derrière lui deux pit-bulls. Leurs bouches écumaient et leurs yeux jaunâtres luisaient avec une expression féroce sur leurs museaux tachetés de noir. Slavros s’empara de la chaîne et poussa les chiens vers Thomas. Aussitôt, ils essayèrent de lui mordre le visage. Thomas chercha à s’échapper, mais les hommes de Slavros le retinrent.

— Ils sont capables de défigurer quelqu’un en moins de vingt secondes. Ils sont encore plus efficaces que les piranhas.

Slavros donna un peu de mou à la chaîne. Thomas sentit des mâchoires se refermer sur son tibia. Le chien recula, l’immobilisant. L’autre s’approcha de son visage en montrant les crocs. Thomas para avec son bras et le chien planta ses dents dans sa main. Slavros donna un coup sur la chaîne et les pit-bulls lâchèrent leur prise à contrecœur.

— Je te laisse une dernière chance, le poulet danois. Qu’est-ce que tu lui veux, à cette fille ?

Thomas se tint la main. Elle saignait abondamment.

— La ramener, putain, la ramener chez sa mère.

— Un geste noble. Mais c’est du pipeau, comme tout le reste. Pourquoi tu veux la ramener au Danemark ? C’est quoi, cette affaire à laquelle elle serait mêlée ?

— Il n’y a pas d’affaire.

— Tu mens comme tu respires. Je connais le Danemark. Ça fait des années que vous essayez de faire tomber Kaminsky. Ça a quelque chose à voir avec lui ? avec moi ?

— Non, j’ai juste promis de transmettre un message à Masja, c’est tout. De lui donner cette carte postale si jamais je parvenais à la retrouver.

Il désigna la carte que Mikhail avait jetée par terre. Slavros se pencha pour la ramasser. Il regarda la photo des chatons, puis la retourna. Il lut le texte et froissa la carte qu’il jeta au loin.

— C’est très touchant, tout ça, mais ça ne change rien au fait que tu es un flic. Tu ne vas pas me faire croire qu’il n’y a aucune enquête en cours contre moi.

— Je n’essaie pas de te faire croire quoi que ce soit, répliqua Thomas en gémissant. Je suis certain qu’il y en a plus d’une, ici, en Suède, au Danemark ou ailleurs en Europe. Je suis certain qu’il y a un paquet de policiers qui voudraient te choper, mais pas moi. Je suis en congé et la seule chose que je veux, c’est voir cette fille et lui transmettre le message de sa mère. Ensuite, je disparaîtrai.

— Tu es en congé ? Pourquoi ?

— Le stress. Enfin, peu importe.

Il agita la main. Les chiens se mirent à grogner.

— Tu ne m’as pas trop l’air d’être un type du genre stressé. Alors, pourquoi ?

— Ça ne te regarde pas, dit-il en détournant les yeux.

— Si tu tiens à ton visage, tu ferais mieux de me répondre.

Thomas considéra les chiens, puis Slavros. Il cracha du sang. Cette fois, surtout en signe de mépris.

— Tu veux vraiment le savoir ?

— J’aimerais beaucoup, oui.

— OK. Parce qu’un loser qui venait du même pays misérable que toi s’est introduit dans notre appartement et a tué ma femme pendant que j’étais en service. Voilà pourquoi.

— Vous l’avez arrêté ?

— Non, cette ordure court toujours. Satisfait ?

Slavros l’observa et se frictionna la barbiche. Puis il s’esclaffa.

— C’est l’histoire la plus pathétique que j’aie jamais entendue, mais au moins, tu dis la vérité. Le bon Dieu n’a pas l’air de t’aimer.

Il partit d’un grand éclat de rire et confia la chaîne à Mikhail qui emmena les chiens.

— Je peux voir Masja ? demanda Thomas en se relevant.

— Non.

— Pourquoi pas ?

— Parce que je le dis. Et aussi parce qu’elle n’est plus ici.

— Et tu sais où elle est ?

Slavros secoua la tête.

— Non, les filles ne restent jamais ici très longtemps.

— Tu n’as aucune idée d’où elle peut être ?

— Je n’en sais pas plus que toi. Oublie-la. Ça vaudrait mieux pour ta santé. Maintenant, barre-toi pendant que tu le peux encore. Et que je ne revoie plus ta petite gueule de flic danois, compris ?

— Tu as entendu ce que t’a dit Slavros ? gronda une voix derrière Thomas.

Quelqu’un le poussa dans le dos en direction de la rue.

51

Masja entendit des bruits de pas dans le corridor et s’enroula dans sa couverture, qui constituait sa seule protection. Elle était complètement à la merci de cet homme. L’homme qui l’avait désignée comme sa prochaine victime.

La porte s’ouvrit et Slavros entra avec Mikhail et Kemal. Quelques instants plus tôt, elle avait entendu les chiens de Slavros faire du raffut et s’était demandé qui était leur victime, cette fois. Certainement un ivrogne qui avait eu l’inconscience de provoquer Slavros et s’était fait tailler en pièces.

Slavros fit une grimace et se pinça le nez.

— Mon Dieu, mais vous ne faites jamais le ménage, ici ? Cette chambre pue la merde.

Kemal haussa les épaules.

— Les clients s’en foutent.

Slavros se planta devant la couchette et regarda Masja.

— Elle a l’air plus morte que vive, dit Mikhail, derrière lui.

— Mais elle respire toujours. Elle est de moins en moins rentable. Et elle en sait beaucoup trop.

— Je peux t’en débarrasser, si tu veux, suggéra Mikhail. Les chiens ont encore faim et on trouvera bien un endroit où enterrer ses restes dans les bois.

— Et priver la Hyène de son repas ? Ça t’arrive de réfléchir, Mikhail ?

— J’en ai marre de ce psychopathe. Lui aussi, on devrait s’en débarrasser.

— Vraiment ? – Slavros secoua la tête. – S’il y a quelque chose que mes chiens m’ont appris, c’est qu’il ne faut pas mordre la main qui te nourrit. – Il inclina la tête et fit craquer ses cervicales. – Ou dans le cas de la Hyène, la main qui te protège. Quand a-t-il dit qu’il reviendrait, déjà ?

— Dès que sa crise d’abstinence sera terminée, répondit Kemal. Il a dit que, sinon, ça risquait de perturber la princesse, un truc comme ça, j’ai pas compris ce qu’il voulait dire.

— Le processus, espèce d’abruti, ça perturbe le processus. Cet homme est un artiste.

Slavros donna un coup de pied dans la couchette. Masja sursauta.

— Tu es toujours en manque ? Hein ? Réponds !

Mais elle ne répondit pas, se contentant de le fixer du regard.

— Elle m’a l’air d’aller plutôt bien. Appelle-le et dis-lui qu’elle est prête. Je suis fatigué de la voir.

Lorsqu’ils furent partis, elle tira son cahier de sa cachette, sous le matelas. Elle tailla la pointe de son crayon contre le mur en béton. Le crayon s’effritait entre ses doigts et il ne lui restait plus qu’un tout petit bout de mine. Mais ce n’était pas grave. De toute façon, elle n’avait plus grand-chose à écrire, ni beaucoup de temps pour le faire. La Hyène l’exposerait bientôt dans la décharge, comme il l’avait fait avec les autres filles. Au moins, son corps serait retrouvé. On en parlerait dans les journaux et son destin tragique serait peut-être divulgué. Finalement, peut-être que sa mère trouverait la paix en apprenant ce qui était arrivé à sa fille.

Maman, si tu ne m’as pas oubliée, alors pardonne-moi.

52

Stockholm, 2013

Le haut-parleur intégré dans le plafond des toilettes, dans la gare centrale, émettait un doux air de bossa-nova. Il était 1 h 30 et Thomas se tenait devant le lavabo du fond. Il s’efforçait de nettoyer la plaie profonde que les crocs du pitbull lui avaient infligée à la main. Il avait trouvé un taxi à proximité du périphérique. Le chauffeur avait insisté pour le conduire aux urgences, mais Thomas avait décliné et, au lieu de cela, l’avait convaincu de chercher une pharmacie ouverte la nuit. Pour finir, il s’était fait déposer devant celle de Klarabergsgatan, où il avait acheté quelques rouleaux de gaze, un paquet de pansements adhésifs et un flacon d’iode pour désinfecter ses morsures. Il avait utilisé la quasi-totalité de l’iode sur son tibia gauche qu’il avait ensuite pansé. Après avoir rincé sa blessure à la main, Thomas la banda. Il se regarda dans le miroir. Ce n’était pas un beau spectacle. Le sang qui avait coulé de son arcade avait coagulé, dessinant une traînée sombre sur sa joue et formant des caillots dans sa barbe. Il tâta l’arête de son nez tuméfié. C’était douloureux mais, heureusement, il n’avait rien de cassé. Il s’empara de la totalité des serviettes en papier que contenait le distributeur mural et entreprit de se débarbouiller le visage avec. Lorsqu’il fut à peu près propre, il essaya de soigner son sourcil. Mais l’entaille se rouvrit et les pansements n’adhéraient pas. Il finit par s’avouer vaincu et plaqua tout simplement une serviette en papier sur son œil. Il allait probablement revenir de Stockholm avec une cicatrice. Un souvenir qui lui rappellerait à jamais que, dans ce monde pourri, ce sont toujours les enfoirés comme Slavros qui l’emportent.

Thomas quitta la gare et mit directement le cap sur Olof Palmes gata et le KGB-bar. De loin, déjà, il perçut la musique et les voix des clients qui fumaient dans la rue. Il dut se frayer un chemin à travers la foule pour atteindre la porte. Une armoire à glace vêtue d’une veste noire lui barra le passage.

— Désolé, on est fermé, annonça-t-il.

— Je n’en ai pas l’impression, rétorqua Thomas en regardant autour de lui.

— Je pense que vous feriez mieux de rentrer chez vous. Vous avez l’air d’avoir déjà suffisamment bu.

Le videur le toisa.

— Je veux juste prendre une bière. J’en ai vraiment besoin, l’implora Thomas.

— Désolé, mais vous allez devoir la prendre ailleurs. C’est un établissement respectable, ici, répondit l’homme en fronçant les sourcils.

— Ah bon ? Vraiment ?

— Oui, vraiment.

Le videur bomba le torse.

Thomas jugea plus raisonnable de battre en retraite. Il fit demi-tour et repartit en se faufilant à nouveau à travers la foule.

Deux rues plus loin, dans Kungsgatan, il tomba sur un pub irlandais. Évidemment, les insulaires se montrèrent plus accueillants et Thomas n’eut aucun problème à entrer. L’endroit était à moitié désert et il se trouva un tabouret au bord de l’immense comptoir en acajou. Il commanda une Guinness et un Jameson. Il vida son shooter et s’en commanda aussitôt un autre qu’il engloutit avec la même avidité. Il sortit son téléphone et le posa sur le comptoir.

— Tuff night ? l’interrogea le barman aux cheveux roux.

Thomas acquiesça.

— Vous n’avez pas idée.

Le barman lui versa un autre whisky.

— Cadeau de la maison, déclara-t-il.

Ce cadeau, c’était sans doute ce qui était arrivé de mieux à Thomas depuis qu’il avait atterri en Suède. Une demi-heure et quelques verres plus tard, la douleur s’était estompée. Le pub s’était enfin animé et les haut-parleurs crachaient de la musique rock-folk à tue-tête. Il s’empara de son téléphone et se rendit aux toilettes, qui se trouvaient à l’autre bout du bar. Il pénétra dans la cabine du fond et ferma la porte derrière lui. S’assit sur la cuvette. Le silence était oppressant. Il inspira profondément et passa son coup de fil. Son interlocuteur mit un long moment à décrocher.

— Johnson, fit la voix à l’autre bout de la ligne.

En bruit de fond, on entendait de la musique et les rires hystériques d’une femme. Apparemment, la fête battait son plein au Havodderen.

— Ravn ? Tu vas bien ?

— Oui, oui, je suis juste épuisé.

— Pourquoi est-ce que tu appelles si tard ? J’allais bientôt fermer. Tu as de bonnes nouvelles ?

— Non…

— Tu l’as trouvée ? Nadja n’a pas arrêté de m’appeler.

— Qu’est-ce qu’elle voulait ?

— Savoir comment avançait ton enquête, bien sûr ! Alors, tu as retrouvé la trace de Masja ?

Thomas baissa la tête. Il sentait battre son pouls dans ses lobes frontaux. Il ne savait pas comment le lui annoncer.

— Ravn ? Tu es là ?

— Oui, je suis là.

— Alors, tu as du nouveau ?

— Du nouveau ? répondit-il pour gagner du temps avant de s’adosser au réservoir de la chasse d’eau.

— Tu as l’air complètement à l’ouest, tu es sûr que tout va bien ?

— Oui, oui. Je… j’ai retrouvé Masja.

— Quoi ? Sans blague ? Mais c’est une putain de bonne nouvelle, ça !

— Oui, c’est…

— Elle va bien ?

— Relativement, au vu des circonstances.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? Où l’as-tu vue ?

Thomas se gratta le sourcil. Son entaille s’était encore ouverte et un filet de sang dégoulinait le long de sa joue. Il arracha un gros morceau de papier toilette et se tamponna l’arcade.

— Dans un club de strip-tease. Un club de luxe. Ils ne t’auraient jamais laissé entrer. Clientèle distinguée, tu vois le genre, des hommes d’affaires en costard et cravate.

— OK, oui, je vois, fit Johnson, visiblement déçu. Donc, elle se prostitue toujours ?

— Oui, mais seulement à temps partiel, d’après ce qu’elle m’a dit. Elle aurait enfin terminé de payer sa dette. Maintenant, elle travaille à son compte et suit des études de… d’esthéticienne, il me semble.

— C’est toujours mieux que rien.

— C’est son choix. En tout cas, elle avait l’air en forme. En bonne santé.

— Tu lui as remis la carte postale de Nadja ?

Thomas écarta les jambes et jeta le papier toilette ensanglanté dans la cuvette.

— Oui, bien sûr. Elle a été très touchée. J’ai pu voir que c’était très important pour elle. Tu vas pouvoir en informer Nadja.

— Elle t’a donné son adresse ou son numéro de téléphone ?

— Non.

— Bordel, Ravn, tu sais bien que Nadja voudrait reprendre contact avec elle.

— J’ai eu l’impression que Masja n’en avait pas très envie, du moins pour le moment. J’ai préféré ne pas insister. Mais elle va bien, dis-le à Nadja.

— D’accord. Après tout, c’est le principal. Le reste viendra plus tard. Enfin, peut-être…

— Il faut que je file.

— Reviens-nous vite. La chanson que tu passes en boucle sur le juke-box commence presque à me manquer.

— À plus tard.

— Ravn ?

— Oui ?

— Je suis sacrément fier de toi.

— Il n’y a vraiment pas de quoi, je t’assure.

— Bien sûr que si, bon sang. Il n’y en a plus beaucoup, de nos jours, des types de ta trempe. Tu es un homme, un vrai, tu en es conscient ?

Ravn savait que, dans le monde de Johnson, c’était le plus beau compliment.

— Si tu le dis, répondit-il d’une voix lasse.

— Peut-être que cette histoire marquera le début de quelque chose de beau. Peut-être que le vent va finalement tourner, pour toi.

Thomas mit fin à la communication. Puis il retourna dans le bar et reprit là où il s’était arrêté. À la fermeture du pub, il sortit sa carte Visa, paya le reste de la bouteille de Jameson et la rangea sous sa veste avant de partir.

53

Il était 3 heures et Thomas avait renoncé à retrouver le chemin de son hôtel. Au croisement de Drottninggatan et de Mäster Samuelsgatan, il s’arrêta et se posa contre la vitrine d’une boutique pleine d’affiches colorées annonçant des promotions. Il avait l’impression de tourner en rond. Surtout parce que les bâtiments administratifs sombres et les innombrables centres commerciaux faisaient que toutes les rues du centre-ville se ressemblaient. La bouteille de Jameson, qu’il avait fini de boire, ne l’avait pas non plus aidé à s’orienter.

Ses jambes se dérobèrent sous lui et il se laissa glisser le long de la devanture jusqu’au trottoir. Le vent glacial de la nuit soufflait à nouveau et, même s’il était quasiment anesthésié par l’alcool, il pouvait sentir l’air froid lui fouetter le visage.

Il rampa jusque dans le renfoncement de l’entrée pour se mettre à l’abri et se blottit dans un coin. Il devait bien faire – 10 oC. Le genre de température fatale aux SDF, aux ivrognes et aux toxicomanes. Alors qu’il était jeune policier, il était intervenu sur plusieurs cas de ce genre. Il se souvenait que les morts avaient un air incroyablement apaisé, excepté le SDF qu’ils avaient trouvé dans le quartier de Sydhavn, et à qui il manquait une partie du visage parce que son chien avait commencé à le dévorer.

Thomas ferma les yeux. Malgré l’heure tardive, il y avait encore beaucoup de mouvement dans la rue. Des jeunes femmes avec des robes légères et des talons hauts déambulaient à quelques mètres de lui, tandis que leurs clients allaient et venaient. Les affaires n’avaient jamais été aussi florissantes. Devant lui, il y avait des dizaines de Masja, et pourtant, il ne pouvait s’approcher d’aucune. Il rouvrit les yeux. L’alcool et le froid commencèrent à l’entraîner lentement dans un sommeil lénifiant. Il éprouvait une exquise sensation de paix. Une sérénité qu’il ne se rappelait pas avoir jamais ressentie. Il ignorait combien de temps il avait perdu connaissance, mais au bout d’un moment, une silhouette féminine étincelante s’approcha de lui. Elle portait une tenue dorée et ses cheveux étaient argentés. L’apparition posa une main chaude sur son épaule. Elle le secoua doucement, comme si elle voulait qu’il la suive vers la lumière aveuglante qui luisait derrière elle. Il essaya de se lever, mais ses jambes refusèrent de le porter. D’autres silhouettes lumineuses arrivèrent. Elles ressemblaient à des anges et il leur sourit d’un air béat.

— Monsieur, s’il vous plaît, vous ne pouvez pas rester ici, dit la femme grisonnante qui le secouait délicatement.

Thomas regarda, effrayé, les trois femmes qui l’entouraient. Elles étaient toutes vêtues de doudounes jaunes.

— Vous risquez de mourir de froid, dit une dame plus âgée avec un sourire. Pourquoi ne viendriez-vous pas boire une petite soupe ?

Elle désigna la camionnette garée derrière elles, le long du trottoir. Par le hayon ouvert, on pouvait voir qu’une cantine de campagne avait été aménagée à l’arrière. Une quatrième femme puisait de la soupe dans un énorme récipient métallique et la distribuait aux prostituées massées devant le hayon.

— Qui êtes-vous ? demanda Thomas, troublé, en dévisageant tour à tour les trois dames.

— Nous sommes les “Chouettes”, un groupe de bénévoles qui contribue à rendre la ville plus sûre.

— Vous ne feriez pas mieux de penser à votre propre sécurité ?

Les femmes rirent.

— Maman Tove a parcouru les rues ces vingt dernières années, expliqua l’une d’elles en désignant d’un signe de tête la femme aux cheveux gris. C’est une légende. Une authentique héroïne.

— Dix-huit ans pour être précis, et je n’ai rien d’une héroïne, dit Tove en regardant Thomas. Vous ne voulez pas qu’on vous conduise aux urgences ? Vous avez l’air bien amoché.

Thomas déclina et se leva.

— Non, je vous remercie, je vais bien, mais si vous pouviez avoir l’obligeance de m’indiquer le chemin de mon hôtel, je vous en serais extrêmement reconnaissant. L’hôtel Colonial.

— Pas avant d’avoir avalé une soupe et de m’avoir laissé examiner votre œil, répondit Tove en l’entraînant vers la camionnette où l’éclairage était meilleur.

— Pourrais-tu servir une tasse à ce monsieur, s’il te plaît ? demanda-t-elle à une jeune femme africaine à bord de la camionnette.

Elle regarda Thomas d’un air incrédule.

— Je sers uniquement les filles, pourquoi je devrais le servir aussi, celui-là ?

— Parce que nous aidons tous les enfants de la rue sans exception, expliqua Tove en sortant un paquet de pansements adhésifs de sa poche.

— C’est à cause de types comme lui qu’elles sont là, protesta la jeune femme en versant une louchée de soupe dans un gobelet en carton. En tout cas, il n’aura pas de pain, on n’en a pas assez.

— Je suis certaine qu’il saura se contenter d’une soupe, répondit Tove en souriant à Thomas.

L’Africaine tendit le gobelet à Thomas qui la remercia.

Tove lui demanda de regarder vers le lampadaire et appliqua délicatement un pansement sur son arcade mutilée.

— Je suppose qu’il serait superflu que je vous explique que peu de choses valent la peine qu’on se bagarre pour elles ?

— En fait, je n’avais aucune intention de me battre, répondit Thomas. – Il but une gorgée de soupe. – J’imagine que vous devez connaître pratiquement toutes ces filles ? demanda-t-il.

— En effet.

— J’en cherche une qui a disparu depuis quelques années, peut-être la connaissez-vous ?

Il ouvrit le zip de sa veste et sortit la photo de Masja. Tove l’observa longuement.

— Comme ça, à première vue, il me semble que non, mais je ne peux pas non plus l’exclure formellement. Hélas, nous voyons de plus en plus de filles dans les rues. Environ un millier par an. Il y a énormément de turnover.

— Où avez-vous pris cette photo ? hurla l’Africaine en l’arrachant des mains de Tove.

— Tabitha, enfin, la gronda la vieille dame. Veux-tu bien rendre la photo au monsieur ?

— Pas avant qu’il ne m’ait dit où il l’a prise.

— C’est… sa mère qui me l’a donnée, répondit Thomas, décontenancé. Vous connaissez Masja ?

— Vous mentez ! lança-t-elle, les yeux bouillants de colère. Je sais très bien qui vous êtes. Vous êtes celui contre qui elle nous a mises en garde. Vous êtes l’homme à la Mercedes noire. Celui qui empaille les filles et les peint en blanc. C’est vous, le tueur en série !

Elle pointa sur lui un doigt accusateur.

Les trois prostituées qui se tenaient près de la camionnette reculèrent aussitôt.

— Appelez la police, c’est lui le tueur ! cria Tabitha.

Une des filles tira un cran d’arrêt de la poche de sa veste en satin. La lame envoya un éclair lorsqu’elle la déploya.

— Duuu calme, dit Tove en posant une main sur l’épaule de Tabitha. Sara, range tout de suite ce couteau, tu sais ce que je pense des armes.

La jeune femme obtempéra.

— Je suis venu ici pour la chercher, expliqua Thomas en présentant son badge de police. Je rends juste service à sa mère. Si vous savez où elle est, nous vous serions reconnaissants de nous aider.

Tabitha lui rendit la photo et croisa les bras.

— Tabitha, tu la connais ? interrogea Tove.

Elle acquiesça.

— Un jour, elle m’a sauvé la vie. Elle était comme une grande sœur pour moi.

Les yeux de Tabitha se remplirent de larmes.

— Quand l’as-tu vue pour la dernière fois ?

— Ça fait plusieurs années. C’était avant que je n’atterrisse à l’hôpital.

— Tu as une idée d’où elle pourrait être ?

Elle fit non de la tête.

— À l’époque, on travaillait toutes pour cette ordure de Slavros. Lui, il le sait sûrement.

— Je lui ai déjà parlé, dit Thomas en indiquant son visage tuméfié.

— C’est Slavros qui vous a fait ça ? Quand ?

Thomas leur raconta brièvement sa visite à l’Arizona market.

— L’Arizona est un enfer, commenta Tabitha d’un air terrorisé, comme si rien au monde ne lui faisait plus peur que cet endroit.

— Slavros m’a dit qu’elle était partie.

Tabitha secoua la tête.

— Elles ne sont pas nombreuses à repartir vivantes de là-bas. Elle est probablement morte.

— En tout cas, je n’ai trouvé aucune trace d’elle.

— Je suis désolée que nous n’ayons pu vous aider davantage, dit Tove. Il va falloir qu’on poursuive notre tournée. Bonne chance.

Thomas hocha la tête et jeta son gobelet en carton.

Tove lui expliqua comment retourner à l’hôtel Colonial, qui ne se trouvait qu’à quelques pâtés de maisons de là. Puis elle rejoignit ses collègues qui étaient en train de fermer la cuisine ambulante.

— Excusez-moi de vous avoir hurlé dessus, dit Tabitha à Thomas. Et puis, vous ne ressemblez pas à quelqu’un qui empaille des êtres humains.

— C’est oublié, répondit Thomas.

— Après tout, c’est peut-être mieux si Masja est morte. Comme ça, au moins, Slavros ne pourra plus la faire travailler dans son bordel secret.

— Son bordel… secret ? De quoi parlez-vous ?

Elle le regarda avec de grands yeux étonnés.

— De celui qu’il a à l’Arizona. Son bordel souterrain.

54

Thomas poussa la porte du café de Hantverkargatan, qui se trouvait à deux pâtés de maisons du siège de la police nationale. La salle, longue et étroite, était bondée de clients qui prenaient leur déjeuner autour de grandes tables en chêne. De la cuisine ouverte, à l’autre bout, s’échappait une odeur écœurante de friture et de sauce réchauffée, et l’établissement dans son ensemble avait à peu près autant de classe qu’un restaurant-grill pour touristes. Thomas scruta la clientèle, pour la plupart des fonctionnaires endimanchés travaillant soit pour la police nationale, soit pour la mairie qui était située à deux pas. Il repéra Karl Luger assis près d’une fenêtre, en compagnie de Dahl et de Lindgren. Thomas se faufila jusqu’à eux et les salua. Karl leva le regard et hocha la tête.

— Bon appétit. Je suis passé à ton bureau et tes collègues m’ont dit que je te trouverais ici.

Thomas tira une chaise de sous la table et s’installa en face de Karl. Dahl et Lindgren le dévisagèrent. Douze heures après sa rencontre avec Slavros, sa figure était toujours boursouflée et la peau, autour de son œil, avait pris une teinte bleuâtre.

— Tu es tombé ? demanda Lindgren, arrachant un sourire aux autres.

— C’est plus ou moins ça, répondit Thomas. À l’Arizona, les trottoirs sont vachement hauts.

— Tu es quand même allé là-bas malgré mes avertissements ? gronda Karl.

— Je n’avais pas le choix.

— Tu as trouvé la fille que tu cherches ?

Karl commença à tailler dans sa pièce de viande grise et tendineuse, faisant crisser son couteau contre son assiette.

— Non, mais j’ai obtenu des informations très intéressantes.

— Vraiment ?

Thomas acquiesça.

— Cette nuit, j’ai rencontré une fille qui m’a dit que…

— Écoute, Ravn…

Karl posa sa fourchette et son couteau à steak et regarda Thomas avec une expression patiente. Il desserra le nœud de sa cravate bleu marine.

— Ma journée débute à 6 heures, quand Louisa se réveille. Même si je le fais de bon cœur, je dois lui faire sa toilette et l’habiller, préparer le petit déjeuner, son cartable et son goûter avant de l’emmener à la maternelle. Ensuite, j’accompagne Susan à l’hôpital Karolinska, où elle travaille, après quoi je dois me retaper la traversée du centre-ville en pleine heure de pointe, tandis que j’expédie mes premiers rendez-vous par téléphone. Puis, une fois arrivé au bureau, ma journée commence pour de bon. Dix heures, parfois plus, à enchaîner les réunions, les enquêtes, les interrogatoires, les briefings, les débriefings. Enfin bon, tu sais comment c’est. Et à la fin de ma journée de travail, je dois passer prendre Susan à l’hôpital, si elle n’est pas rentrée en métro, avant de récupérer Louisa et de la conduire à la danse, chez les scouts ou au périscolaire, en fonction de ce qu’il y a de prévu dans son agenda surchargé. Et si c’est mon tour, je dois aussi faire les courses et préparer le repas. En général, je dîne devant mon ordinateur et je regarde les infos à la télé avec Susan, histoire de pouvoir dire qu’on a une vie commune. Enfin, on va se coucher. Le lendemain, rebelote. Tu vois où je veux en venir ?

— Pas vraiment, désolé.

— Sur vingt-quatre heures, je n’ai qu’un seul moment de libre, trente minutes, pour être précis. Trente minutes durant lesquelles je peux être moi-même, penser à ce qui me plaît, si tant est que j’aie envie de penser à quelque chose. Trente minutes durant lesquelles je peux respirer, me changer les idées. Et tu sais quand c’est, ce moment ?

— Quand tu es ici ?

— Exact, Ravn. – Il pointa son doigt sur sa poitrine, puis sur sa chaise. – Ici, je peux déconnecter complètement. – Il consulta sa montre. – Il me reste encore sept minutes. Sept précieuses petites minutes.

Thomas s’adossa à sa chaise et haussa les épaules.

— Je sais que tu es très occupé, Karl, et je suis désolé si la vie dans les quartiers résidentiels est si injuste, mais on m’a rencardé et je pense savoir où est Masja.

— Pourquoi tu ne vas pas la chercher toi-même, dans ce cas ? marmonna Lindgren, la bouche pleine.

Thomas l’ignora et continua de fixer Karl du regard.

— Hier, après être allé à l’Arizona, j’ai obtenu un tuyau d’une femme qui travaille pour… les Chouettes, je crois qu’elles se font appeler.

— L’armée des mamies, commenta Karl d’un ton ironique. Celles qui font de la distribution de café ?

— De soupe. L’une de ces femmes a reconnu Masja et m’a dit que Slavros avait un bordel dans l’Arizona.

— Comment ça se fait que tu ne l’aies pas trouvé, alors ?

— Parce qu’il est caché sous terre. – Il pointa du doigt le sol. – Sous le bar à strip-tease qu’il possède là-bas. Apparemment, il y envoie ses prostituées les plus mal en point et les fait vivre dans des conditions inhumaines.

— Pourquoi ton contact ne l’a-t-il pas signalé à la police ?

— Qu’est-ce que j’en sais ? Peut-être parce qu’elle n’a pas très confiance en vous.

— Qu’est-ce qui te fait croire qu’elle dit la vérité ?

— Je ne vois pas quel intérêt elle aurait à mentir.

— Peut-être qu’elle n’aime pas Slavros, ou la police, ou tout simplement qu’elle ne t’aime pas.

Dahl et Lindgren pouffèrent de rire.

— Ou qu’elle n’aime pas les hommes en général, renchérit Lindgren. Comme la plupart des prostituées.

— Ça sent le vécu, lui lança Thomas avant de s’adresser à nouveau à Karl. Sérieusement, il suffirait d’une seule petite descente pour en avoir le cœur net. Et faire fermer cet endroit.

— Sérieusement ? Si tu étais à ma place, si c’était moi qui venais te voir au Danemark avec une affaire similaire, comment est-ce que tu réagirais ? Tu n’exigerais pas d’avoir au moins un semblant de preuve ?

Sans attendre la réponse de Thomas, il jeta sa serviette sur la table et se leva.

— Ma récréation quotidienne est terminée. Je dois retourner au boulot. On a environ deux cents affaires importantes à traiter.

— Alors, juste parce que ce serait trop compliqué, tu refuses d’envoyer une équipe à l’Arizona ?

— Il me semble t’avoir déjà expliqué ce que ça impliquerait. Il ne suffirait pas d’envoyer une équipe, il faudrait mobiliser toutes nos ressources. Des ressources qui pourraient être employées beaucoup plus efficacement ailleurs.

— Mais tu pourrais enfin coffrer Slavros, tu te rends compte ?

Karl prit une profonde inspiration.

— Même si Slavros avait un bordel là-bas, qu’est-ce que ça ferait ? Des bordels clandestins, il y en a partout. Pour moi, ça ne change rien qu’ils soient à Hjulsta, à Södermalm ou à Gamla Stan, qu’ils soient en surface ou sous terre, ils sont tous aussi illégaux les uns que les autres. J’espère qu’un jour, on parviendra à tous les faire fermer. Une fois qu’on aura terminé de nettoyer le centre-ville, on pourra élargir notre périmètre. Chaque chose dans l’ordre. C’est une question de priorités. Et c’est la raison pour laquelle on ne doit jamais, jamais s’impliquer personnellement.

Thomas détourna les yeux.

— Je ne te recommande pas leur escalope de veau. – Karl désigna le bout de viande grisâtre dans son assiette. – Bonne journée.

— Bon retour à Copenhague, dit Lindgren en lui donnant une tape sur l’épaule.

Thomas resta assis et suivit du regard Karl et les deux inspecteurs qui le talonnaient. Dès qu’ils furent sortis, il se tourna vers la table qu’ils venaient de laisser. Il n’avait pas d’appétit et les restes dans le fond des assiettes lui donnèrent la nausée. Le couteau à steak de Karl reposait sur la table, la lame pleine de sauce. Thomas se pencha, le prit discrètement et l’essuya dans une serviette avant de le glisser dans sa poche.

Il regarda par la fenêtre et vit que la neige avait commencé à tomber à gros flocons. Il n’avait pas le choix, il fallait qu’il retourne à l’Arizona.

55

Arizona market

Le crépuscule s’installa tandis que la neige se posait peu à peu, tel un manteau blanc, sur les toits de l’Arizona market. Depuis son poste d’observation, au sommet de la petite grue de chez AK Constructions, Thomas pouvait contrôler toute la zone. Il avait évité le chemin en gravier qui conduisait directement à l’Arizona et fait un détour par la forêt. Mais tous les terrains étaient protégés par de hauts murs qui formaient une enceinte fortifiée tout autour du marché. Alors qu’il avait fait un demi-tour, Thomas remarqua une portion de mur effondrée. Le club de Slavros se trouvait à l’autre bout de l’Arizona et il ne savait pas encore comment il allait pouvoir s’y rendre sans se faire repérer. Il envisagea d’attendre qu’il fasse nuit pour emprunter furtivement “Sniper Alley”, mais jugea que ce serait trop risqué. Il observa les toits qui s’étendaient sous lui comme une mosaïque blanche. Il n’arrivait pas à voir s’ils étaient tous reliés jusqu’au terrain de Slavros, mais il avait l’impression qu’en passant par là, il pourrait s’approcher tout près.

Avec prudence, il avança sur la flèche de la grue. La structure légère craquait sous le poids de son corps. Lorsqu’il atteignit la poulie, il empoigna le câble de levage rouillé des deux mains et jeta un coup d’œil en contrebas. Il conclut qu’il pourrait utiliser le gros crochet jaune qui pendait six mètres plus bas pour sauter sur le toit du garage voisin qu’il surplombait. Lentement, il se laissa glisser le long du câble. Sa blessure à la main gauche se réveilla, l’empêchant de s’agripper correctement. Il commença à prendre de la vitesse et se brûla la paume des mains. Il finit par lâcher prise et atterrit quelques mètres plus bas sur le toit en tôle. Il y eut un vacarme du tonnerre et des chiens se mirent aussitôt à aboyer dans le lointain. Pendant quelques instants, Thomas resta allongé sur le dos, immobile, fixant la voûte céleste, tandis que la neige tombait sur lui. Il chercha à reprendre son souffle. Bientôt, les chiens se turent et il put se relever en tâtonnant dans la pénombre. Le bruit de sa chute ne semblait avoir alerté personne d’autre. Il se remit en marche sur les plaques de tôle, jusqu’au pignon qui donnait sur le terrain contigu. Avec précaution, il enjamba les fils barbelés qui couronnaient le mur et sauta sur la baraque, cinquante centimètres plus bas. Il courut sur le toit glissant tout en gardant un œil sur la route toute proche. Dans la lueur des phares d’une voiture, des hommes bavardaient en buvant des bières. Thomas passa juste au-dessus de leurs têtes et de la poudreuse s’égrena le long de la façade. Mais aucun d’eux n’y prêta attention. Arrivé à l’extrémité du toit, Thomas escalada l’échafaudage qui se dressait dans le prolongement du bâtiment et parvint à s’introduire sans être vu sur le terrain suivant, qui abritait un petit garage. Par la porte ouverte de l’atelier, il vit un groupe de quatre à cinq hommes occupés à désosser une Bentley Continental. Apparemment, la luxueuse voiture était sur le point d’être réduite en un tas de pièces de rechange et les hommes s’activaient à extraire le bloc-moteur de son compartiment. Thomas bondit sur le carport voisin et le plexiglas troué grinça sinistrement sous ses pas. Il continua en direction du carport suivant et franchit d’un saut les cinquante centimètres qui séparaient les deux constructions. Par les trous dans le toit, de la neige se mit à tomber sur les deux BMW noires qui étaient garées en dessous. L’un des hommes aux prises avec la Bentley leva la tête et donna une bourrade à son compère qui se retourna.

— Quoi ?

— T’as rien entendu ?

— Si, toi, tout à l’heure, quand t’es allé chier.

Il se tourna à nouveau vers le V8 rutilant qui pendait au bout du palan, quelques dizaines de centimètres au-dessus du compartiment moteur.

— Tu ferais mieux de me filer un coup de main, nom de Dieu.

L’homme saisit la chaîne et tira dessus. La poulie émit un bruit strident.

À quatre pattes, Thomas reprit sa progression sur le toit branlant et s’approcha discrètement des hommes qui s’affairaient juste en dessous. Il les observa par une ouverture. Ils avaient le regard constamment rivé sur le dispositif de levage et ne manqueraient pas de le remarquer s’il tentait de sauter sur le toit voisin. Il décida alors de descendre du carport et se retrouva face à une rangée interminable d’épaves de voitures. Les carcasses aplaties étaient empilées quatre par quatre. Il grimpa dessus et, lorsqu’il arriva sur la dernière voiture, il s’arrêta pour observer le terrain qui s’étendait devant lui. Il reconnut aussitôt les deux baraques de Slavros. Une musique techno assourdissante s’échappait de la première. Par la porte ouverte, il vit que le local était bondé. Dans la baraque du fond, celle où officiaient les strip-teaseuses, la lumière rouge filtrait par les fenêtres à croisillons de la façade. Ce devait être là, sous ce bâtiment, que se trouvait le bordel souterrain. Thomas descendit de la pile de voitures et traversa le terrain à découvert. Il releva sa capuche sur sa tête et mit le cap sur l’entrée. À travers la vitre de la porte, il constata que la salle était déserte. Il aurait préféré qu’il y ait des clients pour pouvoir se mêler à eux. Il poussa la porte et pénétra dans la lumière rouge. L’endroit empestait la sueur et la bière rance. En dehors du ronflement du groupe électrogène, derrière le comptoir, il n’y avait pas un bruit. Thomas sortit le couteau à steak de sa poche intérieure et le cacha dans la manche de sa veste. Il se dirigea vers le comptoir, puis pénétra dans l’arrière-boutique, qui était pleine de caisses d’alcool et de palettes de canettes de bière. Plus loin, il y avait une porte de service et, à l’extérieur, un homme parlait au téléphone. Thomas scruta brièvement le local exigu. Près du groupe électrogène, dans le plancher, il remarqua une trappe ouverte. Il passa furtivement devant la porte de service et rejoignit la trappe, où un escalier en pente raide menait à la cave.

Thomas s’engagea sur les marches grinçantes. En bas, il déboucha dans un long corridor seulement éclairé par la lumière intermittente d’un néon défectueux. Il fut assailli par une odeur d’excréments si épouvantable qu’il se mit à tousser et fut pris de haut-le-cœur. Thomas s’enfonça dans le couloir bordé de portes de part et d’autre. Derrière les premières, il perçut des cris plaintifs et des gémissements excités. Puis il entendit des pas dans l’escalier et se retourna. Il vit apparaître une paire de grosses chaussures. Thomas plaqua son oreille contre la porte la plus proche. Comme il n’y avait pas un bruit, il s’empressa d’entrer et de refermer derrière lui. Ses yeux mirent quelques instants à s’habituer à l’obscurité. Dans un coin de la pièce, allongée sur un lit de camp minuscule, il finit par distinguer une jeune femme maigre vêtue d’une chemise de nuit dégoûtante. Sa peau était d’une pâleur effrayante et ses cheveux longs ébouriffés ressemblaient à un buisson de ronces. Dès qu’il s’approcha de la couchette, elle releva machinalement sa chemise de nuit, découvrant son sexe. Il remarqua qu’elle avait de profondes entailles à l’intérieur de ses cuisses. La jeune femme fixait le plafond d’un air absent en fredonnant une berceuse. Lorsque Thomas rabaissa sa chemise de nuit, elle se tut. Puis elle tourna lentement la tête et lui lança un regard surpris.

— J’ai besoin de votre aide, dit-il. Je suis venu vous sortir de là. Je cherche une fille de votre âge qui s’appelle Masja. Vous savez dans quelle chambre elle se trouve ?

La fille eut un sourire inexpressif, puis elle tourna à nouveau la tête vers le plafond, se remit à fredonner et releva sa chemise de nuit.

Thomas n’insista pas. Il retourna à la porte et tendit l’oreille. Puis il ouvrit doucement et jeta un coup d’œil à l’extérieur. Le corridor était vide. S’il voulait trouver Masja, il allait devoir contrôler toutes les chambres, au risque de tomber sur des clients. Il sortit dans le couloir et s’approcha de la porte suivante. Au même moment, celle-ci s’ouvrit et Kemal surgit. Ils se regardèrent d’un air médusé jusqu’à ce que Thomas le repousse dans la chambre. Il sortit son couteau et plaqua le jeune homme contre le mur.

— Où elle est ? siffla-t-il en plaçant la lame sous sa pomme d’Adam.

— Tu ne sortiras… pas d’ici… vivant, haleta Kemal.

— Dans ce cas, toi non plus.

Thomas pressa son couteau contre la gorge de Kemal qui finit par céder en sentant la pointe mordre sa peau.

— La dernière chambre, putain. Elle est dans la dernière chambre.

Soudain, à côté d’eux, une jeune fille se leva du lit de camp. Elle n’avait que la peau sur les os et était complètement chauve. Son œil gauche était boursouflé, comme si elle venait de recevoir un violent coup au visage.

— Puta ! hurla-t-elle en espagnol avant de commencer à frapper Kemal et à lui cracher dessus.

Dans la mêlée, Thomas perdit son couteau. Lorsqu’il se pencha pour le ramasser, Kemal en profita pour lui placer une béquille dans le ventre et se rua hors de la chambre. Thomas, le souffle coupé, se lança à ses trousses. Mais quand il sortit, Kemal était déjà arrivé à l’autre bout. Comprenant qu’il ne le rattraperait jamais, Thomas se précipita du côté opposé, vers la chambre du fond. Il ouvrit la porte et pénétra dans la pièce sombre.

— Masja ? appela-t-il.

Personne ne lui répondit. Il s’approcha de la couchette et constata qu’elle était vide. La jeune femme chauve l’avait suivi et apparut dans l’embrasure.

— Vous savez où est Masja ? Celle qui vivait ici ? cria-t-il.

— Masja s’en est allée. Elle a de la chance.

— Elle s’en est allée ? Comment ça ? Où ?

— Elle a été emmenée, señor. Par la Hyène. Celui qui vient prendre les plus faibles d’entre nous.

— Et vous n’avez aucune idée d’où il l’a emmenée ?

— Bien sûr que si. Con los ángeles blancos, avec les anges blancs. Elle est morte, maintenant. Elle repose en paix.

— Quand ? Quand l’a-t-il emmenée ?

— Hier, je crois. Ou avant-hier. À moins que ce ne soit la semaine dernière. L’année dernière. Ici, le temps disparaît, comme nous. Le temps se transforme en anges.

Elle agita une main dans l’air et repartit aussi brusquement qu’elle était arrivée.

À l’autre bout du corridor, des glapissements et des éclats de voix résonnèrent. Thomas fouilla fébrilement dans sa poche à la recherche de son couteau, mais se souvint tout à coup qu’il l’avait laissé dans l’autre chambre. Il balaya la pièce du regard en quête d’un objet avec lequel il pourrait se défendre, mais n’en trouva aucun. Lorsqu’il retourna le matelas, un petit cahier jauni tomba par terre. Thomas se pencha pour le relever. Il le feuilleta et lut les deux premières lignes, tandis que, dans le corridor, les voix se rapprochaient.

29 novembre 2010. Trente-troisième JOUR. Encore quatre cents à tenir. Je suis Masja. Masja, vingt et un ans. J’ai atterri en enfer. Ceci est mon journal intime. Vous comprenez ? Il ne s’adresse à personne, sinon à moi-même… Si j’écris, c’est uniquement pour m’aider à tenir. Pour survivre. Pour me souvenir que je suis toujours en vie…

Il glissa le cahier sous sa veste et se précipita dans le corridor. À l’autre extrémité, il vit Kemal arriver avec Slavros et ses deux pit-bulls. Quelques clients à demi déshabillés étaient sortis des premières chambres et assistaient à la scène d’un air stupéfait. En apercevant Thomas, les chiens grondèrent et tirèrent sur leur chaîne. Slavros les envoya à l’attaque. Thomas courut dans le corridor qui, un peu plus loin, décrivait un angle droit et donnait sur un goulot étroit. Les chiens l’avaient quasiment rejoint et il pouvait entendre leurs grognements juste derrière lui, lorsqu’il repéra une échelle appuyée contre la paroi du fond. Il bondit aussitôt dessus. Le premier chien s’accrocha à la jambe de son pantalon et faillit lui faire perdre l’équilibre. Mais Thomas lui donna un coup de pied et parvint à lui faire lâcher prise. Au-dessus de lui, de l’autre côté d’une trappe, la musique techno résonnait. Il gravit l’échelle à toute allure et tenta d’ouvrir en poussant avec son dos. Au même moment, Slavros surgit du virage.

— Cette fois, c’en est fini pour toi, le poulet danois. Tu es un homme mort.

La trappe se souleva et la musique déferla sur Thomas qui grimpa les derniers échelons. Il claqua le battant derrière lui et prit soin de condamner le passage en empilant dessus deux caisses de Ballantine’s. La barmaid aux seins nus, qui était en train de tirer de la bière, le regarda.

— Qu’est-ce que vous foutez ? demanda-t-elle d’une voix indifférente.

— Il y a un psychopathe, là-dessous. Empêchez-le de sortir. Je vais chercher Slavros.

Il tira deux billets de 100 couronnes de sa poche et les lui donna.

— Des psychopathes ? Il n’y a que ça, ici, de toute façon, répondit-elle en secouant la tête avant de fourrer les billets dans sa culotte.

Thomas traversa le local sans se retourner. Alors qu’il avait atteint la porte, il fut bloqué par une main sur sa poitrine.

— On t’avait dit de ne pas remettre les pieds ici.

Mikhail le dévisageait de ses yeux embrumés. Il était ivre mort et tenait à peine sur ses jambes.

— Ou que, sinon, on réglerait ton compte pour de bon.

Thomas le saisit par le col et lui asséna un coup de tête. Il manqua légèrement sa cible et le choc avec le crâne de Mikhail lui obscurcit la vue. Mais le coup fut suffisamment puissant pour envoyer l’autre au sol, où il resta étendu.

Thomas se rua dehors et traversa le parking en direction de deux containers à ordures adossés au mur le plus proche. Il se hissa sur l’un d’eux et, de là, grimpa sur le mur. Au même moment, Slavros sortit en trombe de la baraque, accompagné de deux de ses hommes et de ses chiens. Ceux-ci levèrent leurs museaux pour renifler l’air, tandis que Slavros et les autres scrutaient les ténèbres.

Thomas se laissa glisser de l’autre côté du mur avant de sauter dans le vide. Il atterrit trois mètres plus bas, sur le sol forestier enneigé, et roula jusqu’en bas du talus. Il se releva immédiatement et courut dans le bois sombre. Sur son ventre, il sentait le cahier de Masja coller à sa peau moite.

56

Stockholm, 2013

Je suis assise au McDo de la gare centrale et j’attends Petra qui est partie aux toilettes. On a loupé le train de Copenhague pour dix malheureuses petites minutes… Il y a tellement de choses que je voudrais te raconter… J’ai de l’argent, maintenant… Tu aurais dû nous voir, Maman, quand on s’est échappées du salon de bronzage d’Arkan… On était comme les deux filles du film qu’on avait vu, un jour, toi et moi, qui étaient pourchassées par les flics et qui finissaient par se précipiter dans un ravin avec leur voiture, tu vois de quoi je veux parler…

— Thelma et Louise, marmonna Thomas.

Il était assis à la table du fond, dans le petit café de la gare centrale, juste en face du McDonald’s auquel Masja faisait allusion dans son journal. Il continua la lecture et apprit comment Mikhail les avait traquées et comment Petra s’était jetée sous un train. Il lut le récit de cette terrible nuit où Slavros avait étranglé Lulu. Un meurtre de sang-froid pour lequel Karl Luger et la police nationale suédoise pourraient le faire tomber. L’horloge de la gare indiquait 22 h 39. Il lisait le cahier de Masja depuis qu’il était monté dans le métro, à Rinkeby. Il s’était juste interrompu de temps en temps pour téléphoner à Karl, qui n’avait toujours pas répondu à ses nombreux appels. Entre les choses qu’il avait découvertes dans le journal intime de Masja et celles qu’il avait vues à l’Arizona, ils disposaient de suffisamment d’éléments pour envoyer Slavros derrière les barreaux pour un bon bout de temps. Des éléments que même Karl ne pourrait refuser de vérifier. Mais tout cela n’était qu’une maigre consolation, face au fait qu’il était arrivé trop tard pour sauver Masja.

— On ferme, annonça un serveur corpulent avec un anneau dans le nez qui le faisait ressembler à un taureau.

Sans attendre, il prit la tasse de Thomas et commença à nettoyer la petite table avec un chiffon à la propreté douteuse. Thomas referma le cahier et se leva. Tandis qu’il traversait le hall, il tenta à nouveau de joindre Karl. Il tomba directement sur son répondeur, mais, cette fois, il interrompit la communication sans laisser de message. Il leva les yeux vers le plafond et remarqua les arches massives. Il fut frappé par la ressemblance entre le hall de la gare et la nef centrale de l’église de Notre-Sauveur à Christianshavn. Même style gothique, jugea-t-il, bien qu’il ne fût pas expert en la matière. Il repensa au cercueil d’Eva, dans l’allée centrale, juste devant l’autel. Blanc nacré, presque entièrement recouvert d’un océan de fleurs. La famille proche, les parents et les deux grands frères d’Eva étaient assis avec lui, au premier rang. Le reste des habitants de Christianshavn s’étaient répartis sur les bancs, derrière eux, ou attendaient dehors, sous la pluie. Des centaines d’inconnus qui avaient appris son meurtre dans la presse et qui s’étaient rassemblés pour exprimer leur sympathie. Toute la cérémonie lui avait paru irréelle, comme si le cercueil en face de lui avait été vide. Comme si Eva s’était trouvée ailleurs, à son travail, ou à leur appartement, ou au SuperBrugsen de Christianshavns Torv, en train de faire des courses. Il s’était senti perdu du début à la fin et avait vu avec une frustration croissante tous ces gens venus pleurer la perte de son Eva. Il avait eu envie de crier, de leur demander d’aller en enfer avec leur compassion envahissante, surtout parce que lui-même ne ressentait rien. Sinon un vide indicible et écrasant. Un vide qui – et il en prit conscience à ce moment précis, alors qu’il se tenait sous les arches de la gare – n’avait cessé de le ronger depuis.

Les mains de Thomas se mirent à trembler de manière incontrôlable, si bien qu’il en fit tomber le cahier de Masja par terre. Il se pencha pour le ramasser et fut aussitôt pris de sueurs froides. Il eut l’impression de suffoquer et dut s’appuyer sur un banc pour ne pas perdre l’équilibre. Le hall des arrivées tournait autour de lui et il s’assit lourdement. Il ouvrit sa veste et baissa brutalement le zip de son sweat-shirt à capuche. Il essaya de se retenir, mais les pleurs jaillirent quand même, par paquets, hachés et bruyants. Il finit par éclater en sanglots. Il se sentait embarrassé de pleurer en public, mais était incapable de s’arrêter, alors il se laissa aller.

Quelques minutes plus tard, sa crise était passée et il put reprendre ses esprits. Ses yeux et sa gorge le brûlaient. Il sortit le téléphone de sa poche et se connecta à Internet. Après quelques recherches, il trouva les pages blanches suédoises et entra le nom de Karl Luger. Dans tout le comté de Stockholm, il n’y avait qu’une seule correspondance. Thomas composa le numéro qui était indiqué juste en dessous de son adresse, à Mälarhöjden.

— Susan Luger, répondit une petite voix féminine à l’autre bout de la ligne.

Thomas se présenta brièvement comme un collègue danois de Karl et s’excusa pour l’heure tardive.

— Est-ce qu’il est à la maison ?

— Malheureusement, non. Ça concerne le mot d’ordre ?

— Le mot d’ordre ? Je ne suis pas certain de comprendre.

— Le discours annuel du commissaire principal. Il est toujours suivi d’un dîner à l’Association de la police. Le banquet funèbre, comme ils l’appellent.

— Oui, exactement, c’est à propos du dîner. C’est que je ne sais pas où il a lieu.

— Le siège de l’Association de la police se trouve dans Myntgatan, au numéro 5. C’est la seconde maison de Karl, plaisanta-t-elle. C’est dans Gamla Stan, près de Brantingtorget. Vous n’aurez qu’à suivre les uniformes.

— Merci pour votre aide.

— De rien. Mais vous êtes déjà très en retard, vous le savez, non ?

— C’est l’histoire de ma vie, répondit-il – ce qui la fit rire. Encore merci.

57

Thomas se leva de son banc. En dépit de l’heure tardive, le hall de la gare grouillait encore de vie, et il suivit le flot des passagers vers l’entrée principale. Dehors, la neige tombait dru et les gens se ruaient sur les taxis stationnés sur le parking. Thomas poursuivit son chemin et héla un taxi un peu plus loin. Il se jeta, frigorifié, sur la banquette arrière et indiqua l’adresse au chauffeur. Après avoir traversé Norrmalm, et alors qu’ils franchissaient le pont Vasa en direction de Gamla Stan, Thomas ressortit le cahier de la poche de sa veste. Il observa la couverture jaunie sur laquelle Masja avait écrit son nom avec une écriture enfantine. La lecture de son journal intime avait été très pénible et il n’avait aucune envie de découvrir les dernières pages. Mais il sentait qu’il devait le faire, ne serait-ce que pour voir s’il y avait d’autres preuves contre Slavros ou des informations qui pourraient l’aider à comprendre ce que la jeune femme était devenue.

Thomas lut comment la Hyène lui avait rendu visite, comment il l’avait auscultée avant de lui annoncer qu’elle serait bientôt prête. L’horreur décrite par Masja l’empêchait de penser de manière rationnelle, mais il était obligé de considérer les faits narrés sur ces pages d’un point de vue objectif. Au début, il avait suspecté Slavros d’être le tueur, mais aussi cruel que fût cet homme, le journal le disculpait. Si Masja avait été emmenée par la Hyène il y a quelques jours, comme l’avait dit la fille dans le souterrain, il était fort probable que son corps ressurgisse bientôt dans une des décharges de Hjulsta. Il devait tenter de convaincre Karl d’intensifier la surveillance, peut-être même de l’étendre à toutes les casses automobiles de la région de Stockholm. Entre-temps, ils pourraient essayer de retrouver la voiture mentionnée par Masja. Ce qui ne serait sans doute pas bien compliqué, dans la mesure où il ne devait plus y avoir énormément de Mercedes des années 1970 encore en circulation en Suède. D’après lui, il y en avait certainement moins de cent.

— Je vais être obligé de faire un détour, l’informa le chauffeur lorsqu’ils arrivèrent à Gamla Stan.

— Pardon ? fit distraitement Thomas en levant les yeux du cahier.

— C’est à cause des travaux dans Myntgatan, expliqua le chauffeur en désignant du doigt le barrage et les feux jaunes qui clignotaient dans la nuit.

— Faites au plus vite.

Il se remit à feuilleter le journal au hasard. Il eut le cœur déchiré en découvrant quelle avait été sa vie dans le bordel souterrain. Comment elle avait supporté le manque pour mettre de côté suffisamment de drogue dans le but de se suicider par overdose. Sa haine pour Slavros grandit encore lorsqu’il lut comment il avait réanimé Masja uniquement pour la jeter en pâture au psychopathe qu’ils surnommaient la Hyène.

“Maman, si tu ne m’as pas oubliée, alors pardonne-moi.”

En lisant les dernières lignes du journal, il dut se mordre la joue pour ne pas pleurer. Masja avait décrit la Hyène comme une personne haut placée qui protégeait Slavros. Thomas ne savait pas exactement quoi en conclure. Mais cela signifiait peut-être que Slavros travaillait pour lui. Il sortit son téléphone et appela Karl encore une fois. Si quelqu’un savait des choses sur l’organisation de Slavros, c’était lui.

— On est bientôt arrivés ?

— Dans deux minutes, répondit le chauffeur.

Cette fois encore, il tomba directement sur la messagerie de Karl. Il raccrocha aussitôt et rangea son téléphone dans sa poche.

— Je n’ai pas tout ce temps, grogna-t-il, frustré.

Le chauffeur marmonna des paroles incompréhensibles, probablement des jurons. Quelques instants plus tard, il vira dans Myntgatan. Un peu plus loin, Thomas aperçut des policiers en uniforme qui fumaient sous un portique, devant un bâtiment jaune. Ils portaient tous des uniformes d’apparat et semblaient d’humeur joyeuse.

Le chauffeur se rangea le long du trottoir.

— Et voilà, on a quand même fini par y arriver, annonça-t-il, amer.

Thomas lui tendit quelques billets.

Alors que le chauffeur cherchait la monnaie, Thomas remarqua un texte presque invisible au verso. Il leva le cahier vers la lumière. Les lettres étaient noires et épaisses, comme si elles avaient été écrites avec de la terre ou de la cendre.

— Tenez, dit le chauffeur en lui tendant des pièces.

— Gardez-les, murmura Thomas, tandis qu’il tentait de déchiffrer le texte.

Ceci est mon ultime lettre, Maman. Je sais qui est la Hyène. Même si ce n’est pas ça qui me sauvera, maintenant.

Mikhail est de nouveau passé, cette nuit. Il était soûl. Heureusement, trop soûl pour pouvoir me faire quoi que ce soit. Il m’a narguée en me disant que j’allais mourir. Qu’on retrouverait bientôt mon cadavre dans une ferraillerie, comme les autres. Il m’a raconté que la Hyène était là et qu’il avait l’intention de m’emmener tout à l’heure. Qu’il était assis au bar avec Slavros. J’ai répondu à Mikhail qu’un jour ou l’autre, la police finirait par tout découvrir et qu’ils seraient tous arrêtés. Qu’elle était peut-être même déjà en train d’arriver. Mikhail m’a ri au visage. Il m’a dit qu’ils venaient justement de tabasser un type qui avait posé des questions sur moi. Quelqu’un qui voulait me sauver. Je n’ai aucune idée de qui ça peut être. D’après moi, il a dit ça juste pour me rendre encore plus désespérée. Pour me rendre folle. Puis il m’a dit que, comme j’allais bientôt mourir, de toute façon, il voulait me confier un secret. Si la Hyène n’avait jamais été arrêtée, il y avait une bonne raison. En fait, il n’était pas comme nous. La Hyène était au-dessus de tout. Au-dessus de la loi.

La Hyène est un FLIC.

Thomas roula le cahier et le glissa dans sa poche.

— Hé, chef, tout va bien ? demanda le chauffeur. On dirait que vous venez de voir un fantôme.

Thomas ne répondit pas et descendit du véhicule. Les policiers les plus proches lui lancèrent des regards furtifs. Thomas n’arrivait pas à assimiler ce qu’il venait de lire. Il passa devant les policiers et se dirigea vers les portes battantes du numéro 5. Bien sûr, il était possible que Mikhail ait menti à Masja, qu’il lui ait raconté des conneries. Mais pourquoi aurait-il fait cela ? Qu’est-ce que cela lui aurait apporté ? Mais les faits étaient là : au cours des quatre ou cinq dernières années, un tueur mystérieux avait sévi dans le quartier des prostituées, à Stockholm, sans jamais être identifié. Sans qu’un seul suspect n’ait été arrêté. Slavros se livrait à des activités illicites à l’Arizona sans que personne n’intervienne. Si ce que Mikhail avait dit était vrai, jusqu’à quel point la hiérarchie policière était-elle impliquée ?

Thomas pénétra dans un hall doté d’un escalier monumental. De l’étage lui parvenaient des éclats de voix et des rires. Masja était vivante la veille. Il s’était littéralement trouvé au-dessus de sa cellule, tandis qu’elle attendait que s’accomplisse son destin. Un mince espoir commença à poindre au fond de son cerveau : peut-être était-elle encore en vie. Peut-être n’était-il pas trop tard, malgré tout.

Thomas gravit l’escalier quatre à quatre et arriva à l’étage où les portes vitrées de l’Association de la police étaient grandes ouvertes. À l’intérieur, une demi-douzaine de policiers discutaient, debout devant les tables rondes que deux serveuses étaient en train de débarrasser. Quelque part au fond de la salle, quelqu’un cria. Assis à la dernière table, six policiers d’âge mûr cognèrent leurs verres de cognac les uns contre les autres pour porter un toast. Devant eux trônaient deux carafes vides.

Thomas chercha Karl du regard dans la pièce profonde décorée de drapeaux jaunes et bleus, mais il ne le vit nulle part. Il s’adressa alors à deux policiers qui se trouvaient près des portes.

— Luger ? Ça fait un moment que je ne l’ai pas vu, répondit l’un.

— Oui, mais, d’après moi, il n’est pas encore rentré chez lui, il doit être quelque part dans le coin, ajouta son collègue.

Thomas les remercia et entra dans la salle. Il remarqua les photos encadrées suspendues sur toute la longueur du mur. Souvenirs de voyages estivaux et de commémorations organisés par l’association. Sur l’une d’elles, il repéra Karl Luger qui posait en chemisette devant un cabanon de chasse, en compagnie de deux autres hommes à la mine grave. Une petite étiquette, collée sur le cadre, indiquait “Membres du bureau de l’Association de la police 2007”.

— Jönsson, bon sang, c’est toi qui as laissé entrer cet activiste ? s’écria un policier de forte carrure qui s’approcha de Thomas par-derrière et lui donna une vigoureuse tape sur l’épaule.

Ses collègues assis à la table voisine levèrent les yeux et éclatèrent de rire.

— On dirait un type des Stups, renchérit un homme au visage écarlate. Merde, Ivar, planque la came.

Des rires fracassants s’élevèrent tout autour de la table.

— Tu prends un verre avec nous ? demanda le policier derrière Thomas en agitant la bouteille de cognac encore pleine qu’il tenait dans la main.

— Non, merci. – Thomas se força à sourire. – Je cherche Karl Luger, est-ce que l’un d’entre vous l’aurait vu ?

— Il a disparu avec les strip-teaseuses, cria Jönsson.

Les hommes autour de la table rirent à nouveau.

— Désolé, dit le policier à la bouteille de cognac avant de s’asseoir avec ses collègues.

Thomas contourna la table et se dirigea vers la porte entrouverte, au fond de la salle. Il la poussa et jeta un coup d’œil à l’intérieur. Il n’y avait personne dans la petite pièce transformée en garde-robe où des manteaux étaient empilés sur un bureau. Tout à coup, Thomas entendit des voix, dans la cour intérieure, et s’approcha de la fenêtre. Dehors, sur la vaste place circulaire, il vit deux personnes en train de discuter, mais l’obscurité l’empêcha de les distinguer clairement. Thomas se retourna, retraversa la salle à toute vitesse et dévala l’escalier. Puis il sortit par la porte de service.

L’air froid de la nuit l’assaillit dès qu’il mit les pieds sur la place fermée. Avec ses hautes arcades et sa situation au centre de l’édifice, Brantingtorget lui rappela la cour circulaire du commissariat central de Copenhague. Il n’y avait pas un bruit. Ceux qui étaient là quelques instants plus tôt avaient dû s’en aller par l’un des passages étroits qui reliaient la place aux rues voisines. Il remarqua une grande fontaine avec des jets d’eau et, au centre, un piédestal. Sur ce piédestal, il y avait une statue d’une femme nue, qui se tenait à genoux, le dos droit. Thomas s’approcha lentement de la statue qui luisait dans le noir. La femme, qui avait des cheveux longs et un corps mince, scrutait la place. La ressemblance avec les photographies des jeunes femmes assassinées et blanchies à la chaux était frappante. On aurait dit que le tueur avait voulu rivaliser avec le sculpteur.

“Sa seconde maison”, avait dit Susan à propos des liens de Karl avec l’Association de la police. Thomas se retourna vers les pièces éclairées, au premier étage, où des policiers bavardaient derrière les fenêtres. Pendant toutes ces années, Karl avait-il observé la femme sur la place depuis le bureau de l’association ? Était-elle devenue pour lui une obsession ? Un idéal qu’il s’était mis en tête de reproduire ? Thomas repoussa cette pensée absurde.

Il emprunta un passage étroit qui le ramena dans Myntgatan.

— Tu ne cherchais pas le commissaire Luger, de la Criminelle ?

Thomas se tourna au moment où l’homme sortit du hall en enfilant son manteau. C’était celui qu’il avait rencontré devant la porte de la salle, à l’étage.

— Si, tu l’as vu ?

— Tu as dû le rater d’un cheveu. Il vient juste de partir.

Le policier le salua d’un signe de tête et s’éloigna en direction du parking. Thomas scruta la rue en quête d’un taxi. Il devait absolument voir Karl ce soir. Et pour cela, il était prêt à aller le chercher dans son lit.

58

Thomas patienta cinq minutes qui lui parurent une éternité, puis il vit enfin arriver un taxi. Il se jeta sur la voie, passant devant tous les policiers qui attendaient sur le trottoir, et monta à l’avant de la voiture.

— Où est-ce que je vous conduis ? cria le chauffeur noir pour couvrir la musique hip-hop qui sortait à pleins tubes des haut-parleurs.

— Je vous le dirai dès que vous aurez éteint ce truc, répondit Thomas en cherchant l’adresse de Karl sur son téléphone.

Le jeune homme rit et baissa légèrement le volume.

— C’est trop fort pour vos vieilles oreilles, papy ?

— Ugglemossvägen, numéro 5.

— À Mälarhöjden ? Le quartier des snobs ?

— Je n’en sais rien. Mais il faut que j’y sois rapidement.

— Rapidement ? À quel point ?

Thomas sortit son porte-monnaie et vit qu’il lui restait 800 couronnes en liquide. Il en tendit 600 au chauffeur.

— Attachez bien votre ceinture, papy.

Le chauffeur écrasa la pédale de l’accélérateur et le taxi démarra sur les chapeaux de roues.

Le trafic était intense, sur le périphérique, en direction de Mälarhöjden. On aurait dit que, pour une raison obscure, tous les Stockholmois fuyaient le centre-ville. Mais cela ne perturbait manifestement pas le chauffeur qui roulait en permanence à cent soixante-dix en utilisant toutes les voies pour arriver à destination. Thomas poussait instinctivement sur ses jambes et s’agrippait fermement à la poignée de plafond. Si la Suède cherchait un nouveau pilote de formule 1 pour succéder à Ronnie Peterson, il l’avait trouvé. Le chauffeur lui adressa un regard et sourit.

— Cette poignée ne vous sera d’aucune utilité si on se plante, dit-il en riant. Vous êtes sûr que votre cœur va tenir le choc, papy ?

— Concentrez-vous sur la route.

— Tout est sous contrôle. Pour moi, c’est une vitesse de croisière. Une petite balade tranquille.

Il appuya encore sur la pédale et déboîta à gauche pour éviter quelques véhicules qui se traînaient sur la voie du milieu.

Neuf minutes et trente secondes plus tard, ils virèrent dans Ugglemossvägen, à Mälarhöjden. Le chauffeur ralentit.

— Quel numéro ? demanda-t-il en scrutant les villas cossues.

— Le 5.

— Merde, on est au numéro 90. Cette rue est interminable.

Il remit un coup d’accélérateur et remonta la rue sombre bordée de villas retranchées derrière des palissades blanches qui semblaient s’étirer à l’infini. Au bout de quelques minutes, deux feux de position rouges se matérialisèrent devant eux. Tandis qu’ils s’approchaient de la voiture qui les précédait, Thomas reconnut à sa grande surprise les contours d’une vieille Mercedes noire.

— La voiture, devant nous, elle pourrait dater des années 1970 ?

— Ouais, c’est une vieille SEL. Mon beau-frère en avait une comme ça. Moteur V8. Increvable.

Le chauffeur mit son clignotant et s’apprêta à la dépasser.

— Restez derrière, dit Thomas.

— Je croyais que vous étiez pressé ? rétorqua le chauffeur en se rabattant à contrecœur.

— Plus maintenant.

Thomas se gratta la barbe. Ce devait être le même modèle que celui décrit par Masja. Même si cela paraissait absurde, il ne pouvait en être autrement. Thomas se pencha en avant sur son siège et essaya de voir celui qui était au volant, mais la lunette arrière de la Mercedes était fumée, ce qui l’empêchait de distinguer quoi que ce soit dans l’habitacle. Alors, il mémorisa le numéro d’immatriculation.

— Laissez-le prendre un peu d’avance.

— Vous le connaissez ? demanda le chauffeur.

— Peut-être. On est encore loin ?

Le jeune homme jeta un coup d’œil par la vitre de sa portière.

— Je crois qu’on vient de passer devant le 52. Vous ne voulez pas qu’il vous voie ?

— Un truc du genre.

— Trop cool, fit le chauffeur en riant.

Il ralentit et laissa la Mercedes noire s’éloigner, comme un pêcheur qui laisse un peu de mou au poisson qu’il a au bout de sa ligne.

Alors que le taxi arrivait au bout de la rue, les feux de stop de la Mercedes s’illuminèrent dans la nuit.

— Arrêtez-vous là.

Le chauffeur obtempéra.

— Et éteignez les phares.

— Il vous doit du fric ?

Thomas leva la main pour lui faire signe de se taire. La Mercedes noire était stationnée juste devant le domicile de Karl. Cela ne pouvait signifier qu’une chose : Karl Luger était la Hyène. En tant que commissaire de la Criminelle, il avait eu la possibilité de saboter les enquêtes. Quelles que fussent ses motivations, Thomas savait qu’il y avait des psychopathes partout, alors pourquoi pas dans une banlieue huppée de Stockholm ? C’était la seule explication plausible. Thomas se passa nerveusement la main dans les cheveux. S’il dénonçait Karl à ses collègues, y aurait-il quelqu’un pour le croire ? Et Masja était-elle encore en vie ?

— Vous avez l’air stressé, papy, tout va bien ?

Thomas s’empressa d’acquiescer.

— Parfaitement bien.

— Je ne veux pas d’embrouilles, moi, vous comprenez ?

— Il n’y aura pas d’embrouilles.

Au même moment, la portière passager de la Mercedes s’ouvrit. Un homme en uniforme en descendit en titubant. Il se retourna et claqua la portière.

— Putain, je n’avais jamais vu un flic aussi bourré, rit le chauffeur de taxi.

Thomas le reconnut dans la lueur des lampadaires. C’était Karl. Ivre. Il fit au revoir au conducteur de la Mercedes qui lui répondit par un petit coup de klaxon. Karl parcourut d’un pas incertain l’allée qui menait à la porte d’entrée. La Mercedes repartit.

Il n’y avait pas de temps à perdre.

— Suivez-le ! s’écria Thomas.

— Vous m’avez fichu la trouille, papy, qu’est-ce qui vous prend ?

Thomas baissa le zip de son sweat-shirt à capuche, s’empara de son badge de police et le montra au chauffeur.

— Houla ! s’exclama celui-ci en agitant les mains. Ne me dites pas que je suis en train d’aider les flics ? Je vais me faire lyncher, si jamais ça se sait.

— C’est une question de vie ou de mort, croyez-moi.

Le chauffeur ne se laissa pas impressionner et haussa les épaules.

— J’ai vu que vous aviez encore 200 couronnes dans votre portefeuille.

— Elles sont à vous. Si vous redémarrez maintenant.

Le chauffeur acquiesça et se remit en route.

59

Pendant dix minutes, ils suivirent la Mercedes noire à distance respectable à travers Mälarhöjden. Les villas semblaient devenir de plus en plus grandes et les voitures garées devant de plus en plus luxueuses à mesure qu’ils s’approchaient du lac Mälar.

— Putain, mais où est-ce qu’il est passé ? tempêta Thomas après avoir perdu de vue la Mercedes au sortir d’un virage.

Le chauffeur secoua la tête.

— Je n’en sais rien, vous voulez que je prenne par là ?

Il pointa du doigt une ruelle sombre, un peu plus loin.

— Non, continuez.

Au bout de deux cents mètres, ils arrivèrent à un nouveau carrefour.

— Essayez par ici, dit Thomas en indiquant au chauffeur une autre ruelle.

Alors qu’ils étaient presque arrivés au bout de ce qui se révéla être un cul-de-sac, Thomas repéra la Mercedes noire dans l’allée d’un pavillon en briques rouges. La bâtisse était immense et son entrée surmontée d’un porche impressionnant. Sa porte massive, avec ses rivets noirs et ses barres en fer forgé, lui donnait des allures de forteresse médiévale. Tout à coup, la radio grésilla, annonçant un appel du central des taxis. Le bruit fit sursauter le chauffeur qui s’empressa de baisser le volume.

— C’est… C’est là que vous descendez ?

Thomas lui tendit les deux billets de 100 couronnes qu’il lui avait promis et ouvrit la portière.

— Vous pouvez m’attendre un moment ?

Il descendit du taxi.

— J’ai des clients, papy. Bonne chance.

Le chauffeur se pencha sur le siège passager et referma la portière avant que Thomas n’ait eu le temps de protester. Il lui adressa un regard désolé au moment de faire demi-tour et s’en alla. Une fois le taxi parti, le silence s’abattit sur la rue déserte. Thomas contempla le pavillon plongé dans le noir et eut l’impression de sentir l’odeur de la mer. Il s’approcha de la Mercedes et jeta un coup d’œil à l’intérieur par une vitre. Hormis une casquette grise posée sur le siège passager, il n’y avait aucune trace du propriétaire. Il voulut vérifier le nom sur la boîte aux lettres verte installée à l’entrée du jardin, mais il n’y en avait pas. Alors, il glissa une main dans la fente, espérant trouver du courrier au nom de celui qui habitait là. Mais la boîte était vide. Il se dirigea vers la porte de la maison. Là non plus, pas de nom. Avec délicatesse, il prit la poignée et constata que la porte était verrouillée. Puis il traversa le jardin enneigé pour faire le tour de la maison. Le terrain, qui était immense comme un parc, donnait directement sur le lac, au bord duquel il y avait un petit hangar à bateau. Depuis le jardin, on avait une vue dégagée sur le Mälar où les fanaux de quelques bateaux luisaient dans la nuit. Celui qui vivait ici avait dû payer une fortune pour ce panorama. Thomas se retourna et regarda en direction de l’étage. Malgré les rideaux, il vit qu’il y avait de la lumière dans une des pièces. Il longea la maison et, en passant devant la cuisine, il remarqua qu’une fenêtre était entrouverte. Il tira un stylo de sa poche et l’enfonça dans l’interstice entre le battant et le chambranle. Après quelques tentatives, il parvint à déloger le crochet de sécurité. Il se faufila à travers l’étroite ouverture et se hissa sur l’évier. Il se laissa tomber lourdement sur le sol carrelé et resta quelques instants immobile, l’oreille tendue. Comme il n’entendait rien, il se releva, lentement, et balaya du regard la vaste cuisine avec sa salle à manger attenante. Sur la grande table en chêne massif étaient posées une veste d’uniforme et une casquette. Il fouilla la veste, mais les poches étaient vides. Puis il sortit dans le couloir dont l’un des murs était orné d’une collection de magnifiques bois de cerfs. Il rejoignit la porte la plus proche qui donnait sur deux immenses pièces en enfilade. Il y régnait un froid glacial, même si une odeur de feu émanait de la cheminée à foyer ouvert surmontée d’une tête d’élan. Dans la pénombre, Thomas distingua des meubles anciens, de style Louis XVI. Dans un coin, une grande horloge faisait tic tac. Il s’approcha de la bibliothèque basse sur laquelle étaient disposées des photos dans des cadres argentés. Il s’agissait de vieux portraits de famille en noir et blanc. Une photo de mariage, un homme en uniforme d’officier, un couple et un petit garçon posant devant une Mercedes noire. Thomas s’en empara et examina l’homme qui apparaissait dessus, mais son visage ne lui évoqua rien. Il la reposa et retourna dans le hall. De l’étage lui parvint le murmure d’une musique qui lui fit penser à un générique d’autrefois. Il gravit prudemment l’escalier en colimaçon dont les marches étaient recouvertes d’une épaisse moquette en velours. Lorsqu’il arriva sur le palier, il remarqua le rai de lumière bleue qui s’échappait d’une porte entrebâillée, un peu plus loin. Il s’approcha et poussa doucement la porte. Un vieillard arborant des lunettes à foyers épais regardait la télévision, assis dans un fauteuil. Devant lui, sur une petite table de chevet, se trouvait un verre de lait dans lequel il trempait un biscuit. C’était l’homme que Thomas avait vu sur les photos, dans le salon. Le vieillard n’avait toujours pas remarqué sa présence et Thomas avait peur qu’il ne fasse une crise cardiaque en le voyant. Il sortit son badge de police et toqua délicatement à la porte en souriant. Le vieil homme mit du temps à réagir. L’espace d’un court instant, il considéra Thomas avec indifférence, puis il se tourna de nouveau vers l’écran avant de prendre une bouchée de son biscuit imbibé de lait. Thomas entra dans la chambre où un vieux western en noir et blanc passait à la télé.

— Qu’est-ce que vous regardez ? demanda-t-il.

Le vieil homme mâcha encore un peu son biscuit avant de répondre.

— Hopalong… Cassidy… épisode six.

— Comment vous appelez-vous ?

— Hopalong… Cassidy, épisode six.

Thomas hocha la tête.

— Il y a quelqu’un d’autre que vous dans la maison ?

— Hopalong… Cassidy…

— … Épisode six, oui, j’ai compris, dit Thomas en donnant une tape amicale sur l’épaule du vieil homme.

Il sortit de la chambre et explora le reste de l’étage sans trouver personne. Apparemment, celui qui avait laissé sa veste d’uniforme dans la cuisine et servi un verre de lait chaud au vieillard n’était plus dans la maison.

*

Thomas examina le petit écureuil empaillé qui trônait sur le secrétaire de l’entrée. L’animal tenait entre ses pattes un gland, comme s’il s’apprêtait à le grignoter. Malgré le côté paisible de la scène, Thomas ne put s’empêcher de repenser aux clichés de femmes naturalisées que Karl lui avait montrés. Il s’apprêtait à sortir inspecter le hangar à bateau qu’il avait remarqué en faisant le tour du pavillon lorsqu’un grand bruit métallique retentit. On aurait dit que cela provenait de sous le plancher. Thomas scruta le couloir à la recherche d’une porte menant à la cave, puis il se rendit dans la cuisine. Le bruit y était encore plus fort. À côté de la porte de la buanderie, il repéra un petit escalier en pente raide qui menait à la cave de la maison. Tandis qu’il descendait lentement les marches, une lumière bleu pâle apparut.

Thomas contourna l’énorme cuve en zinc pleine d’un liquide calcaire et s’enfonça dans la cave. Il régnait une forte odeur de formol qui rendait la respiration difficile. Il scruta la longue pièce coupée en deux par une rangée d’étagères sur lesquelles étaient rangés des caisses de flacons en verre ainsi que des oiseaux et des mammifères empaillés. Au fond, il vit une silhouette vêtue d’une blouse blanche qui lui tournait le dos et tirait un vieux palan.

Thomas s’approcha discrètement de l’homme et vit qu’il n’était pas seul. Une jeune femme maigre et nue était attachée avec de solides sangles en cuir sur un lit de camp adossé au mur. Thomas chercha aussitôt du regard un objet avec lequel il pourrait se défendre et s’empara d’un tournevis cruciforme sur une tablette, à côté de lui. Il avança le long de la rangée d’étagères et, lorsqu’il arriva à quelques mètres de l’homme en blouse, il s’arrêta et s’accroupit derrière des caisses. La jeune femme qu’il avait en face de lui ne ressemblait guère à celle de la photo que Nadja lui avait confiée, mais il était persuadé d’avoir trouvé Masja. Thomas remarqua la canule plantée dans son aine. Un tube en plastique la reliait à un appareil installé sur un chariot, devant elle. Sur la tablette inférieure du chariot étaient disposés des flacons contenant divers liquides. Soudain, l’homme se tourna vers l’appareil. Thomas baissa instinctivement la tête.

— J’ai placé d’énormes espoirs en toi, chuchota l’homme.

Il portait un impressionnant masque de protection qui dissimulait une grande partie de son visage.

— Tue… Tue-moi, putain, dit Masja d’une voix faible, presque inaudible.

— C’est bien, ça, j’aime ton attitude, rétorqua l’homme, enthousiaste, en se tournant vers elle. Les autres n’arrêtaient pas de pleurnicher. Je suis convaincu que ça a influencé le processus. Les pensées négatives n’apportent jamais rien de bon.

— Pourquoi… tu les as exposées comme ça ?

— On ne détruit pas une bonne ébauche, autrement on n’apprend rien. Aussi douloureux que ce soit, nous devons toujours regarder nos erreurs en face.

— Tu es un malade.

Il haussa les épaules.

— Un passionné. Ce terme me semble plus approprié. Résolu et passionné. Concentré sur un but unique.

— Lequel ?

— Le projet de ma vie. Mon cher père, dit-il, le doigt pointé vers le plafond, était un maître dans l’art de la taxidermie. Du moins, c’est ce que je pensais quand j’étais enfant. À l’époque, il m’a appris à empailler ses trophées de chasse et ceux de ses amis. Je ne sais pas exactement combien de faisans j’ai préparés dans cette cave. C’était sa passion. Papa disait tout le temps que c’était ici qu’il se détendait le plus, qu’il oubliait ses soucis. Et je suis totalement d’accord avec lui. Il règne ici un calme tout particulier, tu ne trouves pas ?

Il consulta l’écran de l’appareil et tapa une série de chiffres sur le clavier.

— Puis, à mesure que je grandissais et que je me perfectionnais, je me suis rendu compte que ce n’était qu’un amateur. Doué, certes, mais un amateur quand même. Je l’ai vu régulièrement bâcler les coutures, les garnitures, les mannequins et, surtout, le tannage. C’est peut-être difficile pour toi de comprendre la déception que l’on ressent quand on s’aperçoit que son idole n’est pas à la hauteur. Il n’en demeure pas moins que Papa m’a appris toutes les techniques de base, et je lui en serai éternellement reconnaissant.

Il se pencha et dévissa le couvercle d’un des flacons, sous la machine.

— Comme ça, tu as pu maquiller… tes cadavres ?

— Ma chère… – Il secoua la tête. – Tu parles de moi comme d’un embaumeur.

— Ce n’est pas ce que tu es ? demanda-t-elle en fermant ses yeux de fatigue.

— Non, ça n’a rien à voir. Le rôle d’un embaumeur, c’est de donner au cadavre l’aspect le plus attrayant possible. De créer l’illusion qu’il y a quelque chose de beau dans la mort. De détourner les pensées des proches du processus de décomposition. Alors que moi, au contraire, je m’efforce de capturer la vie. De créer l’objet féminin parfait, qui gardera son éclat pour les mille prochaines années, sans le moindre signe de vieillissement. Un symbole de tout ce qui est vivant.

— Pourquoi moi, alors ? Je ne suis même pas belle ni rien…

— Un artiste a besoin de produire de petites toiles avant de pouvoir entreprendre son chef-d’œuvre. Heureusement, les sujets d’expérimentation comme toi ne manquent pas, ce qui m’a permis d’affiner ma technique. Tu savais que plus l’indice de masse corporelle est faible, plus le chlorure contenu dans mon mélange agit efficacement ? – Avec un sourire réjoui, il désigna un des flacons qui se trouvaient sous l’appareil. – Et aussi que la consommation régulière de préparations à base de morphine de la part du sujet, c’est-à-dire toi, favorise la conservation. Par contre, les hormones du stress, engendré notamment par les crises d’abstinence, ont un effet destructeur. – Il écarta les mains. – C’est pourquoi il y a constamment de nouveaux défis à affronter. Autrefois, quand les gens ne se gavaient pas encore de malbouffe et de médicaments en tout genre, les choses étaient beaucoup plus simples. Les maîtres embaumeurs de la fin du XIXe siècle ignoraient complètement les problèmes auxquels je suis confronté avec toi.

Il secoua légèrement la tête. Puis il sortit un petit tube à essai de sa poche et dévissa le bouchon avant d’en verser le contenu dans le premier flacon. La substance, d’abord translucide, tourna au vert. Il s’empressa de remettre le bouchon.

— Si je réussis, cette fois, je te promets de conserver ton corps et de lui assigner une place d’honneur. – Il pointa du doigt les animaux empaillés alignés sur les étagères. – Je n’aurai pas besoin de te dépouiller, ni de t’empailler. Je t’embaumerai tout entière.

— Va te faire foutre, marmonna-t-elle.

L’homme se leva et la rejoignit. Puis il retira son masque de protection et essuya les gouttes de condensation qui s’étaient formées sur le bas de son visage et ses lèvres charnues. Thomas l’observa depuis sa cachette, derrière les caisses. Il reconnut aussitôt l’inspecteur de la Criminelle. C’était Lindgren. L’homme de confiance de Karl, son bras droit. Lindgren était la Hyène et, pendant des années, il avait participé aux enquêtes sur les homicides qu’il avait lui-même commis. Ses fonctions, l’incompétence de son supérieur direct et l’organisation de Slavros l’avaient protégé. Si Thomas ne l’arrêtait pas, Lindgren pourrait continuer de tuer éternellement.

— Ce n’est pas la peine d’être vulgaire, dit Lindgren en caressant la poitrine de Masja avec un gant en caoutchouc. Tu n’es pas si vilaine ni si imparfaite. On voit encore que tu as été une belle femme, à une époque. Tu faisais perdre la tête aux hommes. Vous, les femmes, vous êtes très douées pour cela. Pour nous ensorceler, nous amener à vous vénérer. Pour nous sucer la moelle des os, tandis que vous assouvissez votre soif de reconnaissance. Sur ce point, toutes les femmes se ressemblent. Elles se valent toutes. – Il lui caressa les cheveux. – Mais vos formes sont à l’apogée de leur beauté quand la mort est tenue à distance. C’est alors que vous atteignez la perfection… Adieu, ma chère.

Il se tourna vers l’appareil et tendit le doigt vers la touche verte du clavier.

Thomas empoigna le tournevis. Lindgren était trop loin de lui pour qu’il puisse l’arrêter à temps. Alors, il jeta le tournevis vers l’autre bout de la cave où il heurta la cuve en zinc avec fracas. Lindgren se retourna.

— Papa, c’est toi ?

N’ayant pas obtenu de réponse, il commença à s’avancer entre les étagères.

— Papa ? Tu n’as pas le droit d’être là. Tu le sais bien.

Thomas en profita pour rejoindre Masja en se faufilant derrière les étagères. Elle lui lança un regard inquiet, mais ne dit rien. Il retira aussitôt la canule de son aine. Soudain, il reçut un coup sur la nuque. Lindgren se dressait derrière lui.

— Merde, mais c’est encore ce fichu Danois ! Tu ne me laisseras donc jamais tranquille ?

Il envoya un coup de pied dans le ventre de Thomas, lui coupant la respiration. Puis il écarta un pan de sa blouse et dégrafa l’étui de pistolet qui pendait à sa ceinture.

— Tu aurais dû rester chez toi. Tu es en train de tout foutre en l’air, tu comprends ? Tu perturbes le processus.

Lindgren sortit son arme de service et retira le cran de sûreté. Le regard de Thomas remarqua la canule sur le sol. Il s’en empara et se jeta en avant. D’un coup vif et précis, il la planta dans la cuisse de Lindgren qui poussa un gémissement et partit en arrière. Thomas se mit à genoux et abattit une main sur le clavier de l’appareil. La pompe s’activa et le liquide vert commença à couler dans le tube jusqu’à la canule. Lindgren ouvrit le feu. La balle frappa le sol et ricocha en sifflant dans la cave. Dès que la substance verte pénétra dans son corps, Lindgren hurla de douleur. Il essaya à nouveau de viser Thomas et tira. Le projectile fusa à travers la pièce, faisant voler en éclats quelques flacons avant de perforer la cuve en zinc, d’où un liquide blanchâtre commença à s’écouler. Lindgren s’assit lourdement. Ses yeux étaient injectés de sang et affolés. Son pistolet glissa entre ses doigts, tandis que l’écume jaillissait de sa bouche. Il essaya d’arracher la canule de sa cuisse, mais ne parvint pas à maîtriser les tremblements convulsifs de sa main. Il finit par s’effondrer sur le sol, inerte. Thomas se releva lentement. Il dénoua les grosses sangles qui entravaient Masja. Ensuite, il retira sa veste et en couvrit la jeune femme.

— Ça va aller ?

Elle acquiesça en claquant des dents.

— Qui… êtes-vous ?

— Je m’appelle Thomas, je connais ta mère. Elle m’a envoyé te chercher.

— Vraiment ?

Il hocha la tête.

— Il… est mort ?

Thomas se pencha pour examiner le corps. Le visage de Lindgren avait pris une teinte jaunâtre et ses lèvres s’étaient figées dans un hurlement muet.

— Oui, il est mort.

— C’était… c’était un flic ?

Thomas acquiesça et tira son téléphone de sa poche.

— Qui appelez-vous ?

— Une ambulance.

— Laissez tomber. – Elle secoua la tête. – Je veux juste rentrer.

— Il va falloir que tu voies un médecin.

— Je vais bien. On ne pourrait pas juste filer ?

— Pour être honnête, tu n’as pas l’air très en forme.

— Vous non plus.

— Je suis sérieux. Tu as besoin d’aide. Et puis, la police aura certainement des questions à te poser.

Elle secoua vivement la tête.

— Il est hors de question que je parle aux flics.

— Tu ne veux pas dénoncer Slavros ?

— À quoi ça servirait ? Slavros est intouchable.

Il haussa les épaules.

— Peut-être, mais que fais-tu des autres filles ? Celles qui étaient dans la cave avec toi ?

— Je ne sais pas…

Soudain, elle éclata en sanglots et se mit à trembler de la tête aux pieds.

— Vous ne voudriez pas juste me ramener chez moi ?

— D’accord, dit-il en posant une main sur son épaule pour tenter de la réconforter.

— Merci, répondit-elle en s’écartant de lui, visiblement mal à l’aise face à ce contact physique. Comment m’avez-vous trouvée ?

Il brandit le cahier.

— Grâce à ton journal intime.

60

Suède

Le soleil pâle et froid était comme suspendu entre les arbres et projetait ses rayons frémissants en direction de la vieille Mercedes noire qui filait sur l’autoroute. Masja somnolait, les pieds sur le tableau de bord et la tête appuyée contre l’épaule de Thomas. Ils avaient retrouvé son sac de sport dans la cave et, à l’intérieur, le jogging bleu clair qu’elle portait à présent. Elle semblait minuscule et fragile dans le gros siège habillé de cuir brun. Dès qu’ils seraient en sécurité au Danemark, il veillerait à ce qu’elle soit vue par un médecin. S’il ne parvenait pas à la convaincre, sa mère s’en chargerait. Ils avaient parcouru trois cents kilomètres depuis qu’ils avaient quitté la cave de Lindgren. Il leur en restait au moins autant jusqu’à Christianshavn. Il consulta l’horloge du tableau de bord. Il était 6 h 30 et il allait sans doute s’écouler deux autres heures avant que Karl Luger n’émerge de son sommeil éthylique et le rappelle. Mais Thomas n’avait aucune intention de parler avec lui tant qu’ils n’auraient pas franchi le pont de l’Øresund. Il était persuadé que, dès qu’il prendrait la mesure de l’affaire, Karl remuerait ciel et terre pour leur mettre le grappin dessus. Dans la cave de Lindgren, la police scientifique suédoise s’en donnerait à cœur joie et il ne leur faudrait que quelques instants pour avoir la certitude que l’inspecteur était aussi un tueur en série. De ce point de vue, la sénilité de son père devait être considérée comme une bénédiction, et Thomas imaginait qu’il irait finir ses jours paisiblement dans la maison de retraite du quartier. En revanche, il doutait que Karl ne survive à la tempête qui allait s’abattre sur lui. Ses supérieurs, les politiciens et surtout les médias lui tomberaient dessus dès qu’ils sauraient que le tueur le plus recherché de Suède faisait en réalité partie de la police. Il espérait que Karl avait bien profité de sa soirée à l’Association de la police car sa gueule de bois risquait de durer beaucoup, beaucoup plus longtemps que prévu.

61

Christianshavn 2013

Eduardo entra en courant dans le Havodderen en compagnie d’une jeune femme brune à laquelle il tint galamment la porte. Il pleuvait toujours à verse et ils étaient tous les deux trempés.

Thomas et Victoria étaient assis au comptoir, respectivement avec une bière et un vermouth. Møffe, qui était allongé sous le tabouret de Thomas, se mit à remuer la queue en voyant arriver Eduardo.

— Johnson ? appela Eduardo en retirant ses lunettes embuées.

Johnson émergea aussitôt de l’arrière-boutique.

— Tu n’aurais pas une serviette pour ma señorita et moi, s’il te plaît ?

— Tu te crois dans un hôtel balnéaire ? répliqua l’autre.

Il se pencha pour prendre deux torchons propres sous le comptoir et les lui lança.

— Gracias, le remercia Eduardo en les rattrapant au vol.

Møffe émit un grognement mécontent lorsque les deux nouveaux arrivants firent tomber des gouttes de pluie en s’essuyant, et il se replia encore plus loin sous le tabouret.

Eduardo commanda deux bières, ouvrit sa veste et sortit un tas de journaux suédois qu’il posa brusquement sur le comptoir.

— Où est-ce que tu les as trouvés ? demanda Johnson.

— Chez Magasin, sur Kongens Nytorv.

— Je n’aurais jamais cru qu’un communiste endurci comme toi ferait ses courses là-bas, le taquina Johnson.

— Pour mon grand ami Ravn, je suis prêt à faire tous les sacrifices, répondit Eduardo en donnant une tape sur l’épaule de Thomas.

Johnson prit l’Expressen, qui se trouvait au-dessus de la pile. En première page figurait une grande photo d’Erik Lindgren avec en surimpression le titre “Le policier psychopathe”, en caractères rouges. Les unes des autres journaux étaient tout aussi sensationnelles.

— Toute la Suède est en ébullition à cause de cette histoire. Bizarrement, aucun journal ne parle de toi, ajouta Eduardo, un brin indigné.

— C’est pourtant Thomas qui a mis fin à ses agissements, intervint Victoria. Qu’est-ce qu’ils écrivent à ce propos ?

— Que la police enquête toujours sur les causes de la mort, répondit Eduardo.

— Elles ne devraient pourtant pas être difficiles à établir, vu que j’ai abandonné Lindgren avec une canule plantée dans la cuisse, dit Thomas.

Johnson leva les yeux de l’article qu’il était en train de lire.

— Ils précisent tout de même que le tueur a été identifié grâce à l’aide de la police danoise.

— Ravn, ils sont en train de réaliser un roman-feuilleton sur cette affaire, dit Eduardo en regardant Thomas. Normalement, c’est à toi que devrait revenir le rôle principal, alors j’ai pensé qu’on pourrait peut-être…

— Non merci, l’interrompit Thomas. Je n’ai aucune envie qu’on parle de moi dans les journaux.

Eduardo remit ses lunettes qui étaient toujours un peu embuées.

— Mais l’opinion publique a le droit de connaître la vérité. C’est quand même grâce à toi et à personne d’autre s’il a été arrêté.

— Je me fiche royalement des droits de l’opinion publique.

— Allez, Ravn. Arrête un peu de faire le modeste, dit Victoria. Ça me plairait assez de lire comment on a botté le cul aux Suédois, pour une fois.

— L’essentiel, c’est que Masja soit rentrée. Pour moi, cette affaire est close.

Thomas leva son verre pour trinquer.

— Au fait, comment va-t-elle ? s’enquit Johnson. Je n’arrive pas à joindre Nadja.

— Masja est toujours à l’hôpital, en observation. Ils sont en train de lui faire passer tous les examens possibles. En tout cas, elle garde le moral. Et les infirmières de l’hôpital d’Amager prennent bien soin d’elle.

— Je doute qu’elle parvienne un jour à s’en remettre complètement, dit Johnson.

— Je serais terrorisée jusqu’à la fin de ma vie si j’avais eu affaire à un psychopathe de ce genre, commenta la jeune femme brune.

— Il faut dire que tu as l’air plutôt craintive de nature, fit Victoria sur un ton froid en soufflant un nuage de fumée vers le plafond.

— Est-ce que Masja a parlé… de ce qui lui est arrivé ? demanda Johnson.

Thomas secoua la tête.

— Non. À mon avis, elle a plutôt envie de tout oublier.

— C’est compréhensible, reconnut Johnson en repoussant le journal. – Il but une gorgée de café. – En tout cas, tu as fait de l’excellent travail, Ravn.

Thomas haussa les épaules.

— J’ai juste eu de la chance.

— La chance n’a rien à voir là-dedans. Tu es un enquêteur de grande classe, c’est tout.

— Et qu’est-ce que tu en sais ? répliqua Thomas en détournant le regard.

— Je suis sérieux. Tu es la personne la plus tenace que je connaisse. Enfin, quand tu veux bien t’en donner la peine.

Il s’empara de la bouteille de Jim Beam et d’un verre à shooter et les posa sur le comptoir. D’un geste de la main, Thomas l’arrêta avant qu’il n’ait eu le temps de le servir.

— Non, merci, il est un peu trop tôt.

Johnson haussa les épaules et remit la bouteille à sa place.

— Ça doit quand même être une belle sensation, non ?

— Une sensation surtout irréelle.

Johnson ne sembla pas comprendre ce qu’il voulait dire.

— Et maintenant ? Quand est-ce que tu reprends le travail ?

Thomas secoua la tête.

— Je ne suis pas sûr de le faire.

— Mais ils seront sûrement contents de te revoir.

— La question est plus de savoir si, moi, j’en ai envie.

— Qu’est-ce qui te fait douter ? Tu viens de ridiculiser toute la police suédoise à toi seul.

Thomas poussa un soupir. Il ne savait pas trop comment expliquer ce qu’il éprouvait, alors il s’abstint de répondre.

— Arrête un peu de l’embêter, intervint Victoria. C’est logique qu’il ait des doutes. Il revient tout juste de Suède, la patrie du doute. C’est une expérience qui peut rendre fou.

Johnson essuya le comptoir avec un torchon et la regarda avec détachement.

— Depuis quand es-tu une experte de la Suède ? Je n’ai pas le souvenir que tu aies traversé le pont de l’Øresund une seule fois.

Victoria plissa les yeux.

— Tu sais parfaitement que je me suis promis de ne jamais utiliser cette ignominie. Ce pont ressemble à une merde posée au milieu de l’Øresund, et tout ça pour une seule raison : permettre aux usines Volvo d’inonder l’Europe avec leurs voitures décadentes.

Thomas se leva de son tabouret. La conversation avait pris une tournure qui commençait à l’ennuyer.

— C’est encore la même vieille rengaine, Victoria, dit Johnson. Tout ça parce qu’un jour, tu as mis par erreur du diesel dans ta vieille Volvo Amazon.

Les autres pouffèrent de rire.

— Ce n’est pas une Amazon, mais une PV. Et combien de fois vais-je devoir te répéter que la signalétique de la pompe n’était pas claire ? – Elle but une gorgée de vermouth du bout des lèvres. – Au fait, Thomas, la Mercedes, tu vas la garder ?

— La police scientifique est passée la récupérer. Ils vont la renvoyer à Stockholm.

— Dommage, c’était une sacrée belle voiture.

— Oui, si l’on fait abstraction de ce que son propriétaire a transporté dans son coffre.

Victoria reposa son verre.

— Tu n’as pas complètement tort.

Thomas tira quelques billets de sa poche.

Johnson secoua la tête.

— C’est la maison qui offre. Tu vas où ? Il pleut des cordes.

— Je dois me rendre à Station City. Ils m’ont convoqué. Mes supérieurs voudraient savoir ce que je faisais à Stockholm.

— Ils devraient te donner une médaille, dit Johnson.

— J’aurai déjà de la chance si je m’en tire avec une réprimande.

Thomas passa la laisse à Møffe. Le chien grogna et se leva à contrecœur.

62

Thomas était trempé jusqu’aux os lorsqu’il entra dans les locaux de la brigade criminelle de Station City. Il se sécha rapidement la figure avec la main, tandis qu’il scrutait la salle à la recherche de visages connus. Mais il eut l’impression qu’il n’y avait que des nouveaux. Møffe se secoua, éclaboussant tout autour de lui.

— Ravn ! appela Mikkel en faisant signe à Thomas de le rejoindre à son bureau.

Celui-ci acquiesça et traversa la pièce.

Mikkel se leva et l’accueillit avec des applaudissements.

— Si tu n’avais pas été trempé comme une soupe, je t’aurais…

— … serré dans tes bras, merci, fit Thomas en enlaçant Mikkel, qui se laissa faire.

— Merde ! – Mikkel se libéra de son étreinte et contempla la tache mouillée sur sa chemise claire. – Tu as assuré, en Suède, félicitations ! Moi qui te croyais en arrêt.

Thomas eut un sourire embarrassé.

— Pas tout à fait, apparemment.

— Ils disent que la cave était pleine de cadavres de prostituées, dit Melby en arrivant pour le saluer.

Thomas lui serra la main avec réticence.

— Ça me semble un peu exagéré.

— Mais c’était un psychopathe accro au sexe, pas vrai ?

— Je n’ai aucune idée de quelles étaient ses motivations.

Mikkel s’assit sur le bord du bureau.

— Donc, tu es descendu dans cette cave, comme ça, sans soutien, sans ton arme de service, sans radio, ni rien ?

— Malheureusement, mon Glock était ici, dans l’armurerie, rétorqua Thomas avec un sourire.

Mikkel lui envoya une tape vigoureuse sur l’épaule.

— Putain, Ravn. Tu te prends pour Rambo ?

— J’avoue que ce n’était pas la décision la plus sage que j’aie prise de ma vie.

— En tout cas, ça fait plaisir de te revoir parmi nous. – Mikkel se tourna vers le bureau voisin où était assis un jeune policier blond. – Tim, tu prends tes cliques et tes claques et tu vas rejoindre ton nouveau partenaire, Allan.

Tim, surpris, leva le regard de son écran.

— Mais… c’est mon poste, ça.

— Non, non, Tim, il y a eu un malentendu, on t’a laissé occuper ce poste en attendant le retour de Ravn. Tu devrais t’estimer heureux d’avoir pu passer tout ce temps ici, avec les grands. Allez, range tes affaires.

Mikkel agita la main.

Tim s’apprêtait à se lever lorsque Thomas intervint.

— Tu peux rester assis. Je suis juste de passage.

Mikkel le fixa du regard.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Brask m’a convoqué.

— D’accord, mais ensuite ?

Thomas ne répondit pas. Au lieu de cela, il s’accroupit et attacha la laisse de Møffe à l’un des pieds du bureau de Melby.

— C’est le chien policier le plus gras du monde, dit Melby en lorgnant Møffe.

— N’empêche que ses mâchoires ont toujours une pression de quatre tonnes, ce serait vraiment stupide de l’offenser alors qu’il a la tête à la hauteur de tes bijoux de famille.

Melby fit reculer doucement son fauteuil à distance de sécurité de Møffe.

Lorsque, quelques instants plus tard, Thomas entra dans le petit bureau d’angle de Klaus Brask, le commissaire principal était en train de regarder par la fenêtre, en direction de Halmtorvet qui s’étendait tristement sous la pluie battante.

— Quel que soit l’endroit où l’on pose le regard, là, dehors, des crimes sont commis. Juste sous notre nez. – Il secoua la tête d’un air las. – C’est comme si on était assiégés dans un camp fortifié par des Indiens sanguinaires. – Il laissa retomber le rideau et se tourna vers Thomas. – Mais ce n’est pas ton problème, vu que tu es toujours en arrêt, n’est-ce pas ?

Sans répondre, Thomas tira la chaise qui se trouvait devant le bureau et s’assit.

— Vas-y, assieds-toi, je t’en prie, dit Brask sur un ton amer, tandis que lui-même regagnait son fauteuil sur lequel il se laissa tomber lourdement. Les Suédois sont furieux.

— Tous les Suédois ou seulement les flics ?

Brask plissa les yeux.

— Ne fais pas le malin. Je ne suis pas d’humeur à plaisanter, aujourd’hui. Pas du tout.

— Désolé, répondit Thomas en écartant les bras.

— Je suis harcelé au téléphone par des commissaires en colère. Merde, en plus, je ne comprends pas la moitié de ce qu’ils disent.

— Ils devraient être contents. Ça leur fait toujours une affaire en moins à résoudre.

— Je peux te garantir qu’on a du mal à garder le sourire quand l’un des nôtres se fait descendre.

Thomas fronça les sourcils.

— Ne me dis pas qu’ils considèrent toujours Erik Lindgren comme l’un des leurs. Ce type était un tueur en série. J’aurais plutôt pensé qu’ils s’empresseraient de prendre leurs distances avec lui.

— Pas aussi vite que toi, qui as choisi de fuir le lieu du drame avec le témoin principal dans la propre voiture du tueur.

Thomas secoua la tête.

— J’ai tout fait pour alerter les autorités suédoises. J’ai essayé maintes fois de joindre le supérieur direct de Lindgren qui, à cause d’une fête à l’Association de la police, était… indisponible.

Pour ne pas jeter encore plus de discrédit sur Karl, Thomas s’abstint de préciser qu’il était tellement ivre qu’il s’était fait raccompagner chez lui par Lindgren.

Brask se pencha sur son bureau.

— Je connais tes méthodes, Ravn. C’est pourquoi je sais que tu as dû leur casser les noix, comme tu l’as toujours fait ici.

— Désolé si je t’ai donné cette impression. Quoi qu’il en soit, je suis prêt à retourner là-bas pour m’expliquer. J’ai agi en état de légitime défense face à Erik Lindgren, ce que les relevés de la Scientifique pourront confirmer. Il était armé et a ouvert le feu deux fois sur moi.

— Personne, là-bas, n’a envie de te revoir, crois-moi.

— Dans ce cas, quel est le problème ?

— La fille.

— La fille ? Masja ?

— Bingo, répondit Brask en claquant des doigts.

— Pourquoi est-ce qu’ils veulent lui parler ? Elle n’en sait pas plus que moi sur le compte de Lindgren.

— Et sur ses complices ?

Thomas changea de position sur sa chaise. Son jean mouillé avait commencé à coller au siège en plastique.

— Lindgren agissait seul. En revanche, il protégeait Vladimir Slavros et ses hommes. Si la police suédoise se donnait la peine de faire une descente dans l’Arizona market, elle y trouverait suffisamment d’éléments pour arrêter Slavros.

Brask s’empara d’un dossier qu’il avait gardé à portée de main. Il l’ouvrit à la première page et survola le texte.

— Les collègues suédois ont déjà effectué une descente dans un endroit situé au nord de Hjulsta, saisissant quinze kilos de cocaïne et huit d’héroïne. Plus un grand nombre de voitures de luxe et d’autres objets volés pour une valeur provisoirement estimée à 3 millions de couronnes suédoises…

— Il y avait aussi un bordel, là-bas. Qu’est-ce qu’ils ont fait des filles ?

Brask promena le bout de son index sur la page.

— En tout, trente-cinq personnes de diverses nationalités ont été arrêtées au cours de l’opération. La plupart d’entre elles seront expulsées au terme de leur peine. Cela doit sans doute concerner aussi les filles, si, comme tu le dis, elles se prostituaient.

— Naturellement, fit Thomas sur un ton sarcastique. Dans ce cas, ils ont déjà obtenu ce qu’ils voulaient, non ?

— Pas tout à fait. – Brask leva les yeux de son dossier. – Malheureusement, Vladimir Slavros ne figure pas parmi les individus appréhendés. C’est pourquoi il est actuellement recherché dans la moitié de l’Europe. La police suédoise souhaiterait parler à la fille pour déterminer par où commencer.

— Je comprends, mais je doute qu’elle sache quelque chose. Masja était séquestrée dans une cave avec les autres.

— Ce qui fait d’elle un témoin clé dans un éventuel procès. Les Suédois voudront lui parler, de toute façon.

— Dans ce cas, pourquoi ne s’adressent-ils pas directement à elle ?

— Le problème, c’est qu’elle ne veut parler à personne, même pas à nous. – Brask joignit les mains sur son bureau. – Pour être franc, elle donne l’impression de protéger ce Slavros.

— Quand avez-vous essayé de parler avec elle ?

— Melby est passé la voir à l’hôpital, hier soir.

— Melby ? – Thomas eut un ricanement de mépris. – Mais moi aussi, je refuserais de lui faire des déclarations, même si ma vie était en jeu. C’est un crétin dénué d’empathie. Elle a besoin de temps. De prendre un peu de recul par rapport à cette histoire.

— Et à toi, elle a dit quelque chose ?

— Rien du tout.

Thomas tourna la tête vers la fenêtre. Il se demanda s’il devait remettre le journal intime de Masja à Brask, ne serait-ce que pour faire gagner un peu de temps à la jeune femme. Mais ce ne serait pas correct de le donner à une tierce personne sans son consentement. Après tout, c’était à Masja et à elle seule de décider si elle voulait ou non les aider.

— Tu réfléchis, Ravn, fit remarquer Brask en le fixant du regard. Qu’est-ce que tu me caches ?

— Rien.

— Vous avez un rapport particulier, la fille et toi, pas vrai ?

Il avait prononcé le mot “particulier” sur un ton vulgaire.

— Pas que je sache.

— Arrête, Ravn. Tu lui as sauvé la vie. Ça a obligatoirement créé des liens particuliers entre vous deux.

— Puisque tu le dis.

— Cette fille t’est reconnaissante de l’avoir sauvée. Peut-être même qu’elle se sent redevable envers toi. C’est de la pure psychologie de base.

— Ou plutôt de la pure spéculation, sauf ton respect. – Il adressa un sourire figé à Brask. – En tout cas, Masja ne me doit absolument rien.

Brask se renversa dans son fauteuil et croisa les bras sur sa poitrine.

— Justement. Tu pourrais avoir une conversation avec elle et la convaincre de parler avec nous et avec les Suédois.

— Je lui ai déjà dit ce que j’en pensais. Que, selon moi, elle devait dénoncer Slavros. Si elle ne se sent pas la force de le faire, patience. Vous devriez la laisser souffler un peu, lui donner la possibilité de récupérer. Et plus tard, qui sait, peut-être qu’elle changera d’avis.

— Tout ça, ce ne sont que des conneries. Je ne comprends pas pourquoi tu te montres si obstiné. – Brask secoua la tête. – Est-ce que ça n’aurait pas quelque chose à voir avec ta propre affaire, par hasard ? Dois-je interpréter ton refus de coopérer comme une vengeance personnelle ?

— Je ne suis pas sûr de saisir…

Brask ne l’écoutait plus.

— Crois-moi, on a fait tout notre possible pour retrouver la petite ordure qui s’est introduite chez vous et… a tué Eva.

Les mains de Thomas se crispèrent sur les accoudoirs de sa chaise.

— Je… je ne mélange pas ces deux affaires.

Brask se leva et le considéra.

— Alors, peut-être que tu devrais le faire.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Quatre-vingt-dix pour cent des cambriolages sont commis par des bandes de l’Est. Elles sont très bien organisées. Slavros a beaucoup de relations. Peut-être qu’il arriverait à découvrir quelque chose. À se procurer des informations qu’il pourrait utiliser comme monnaie d’échange.

Thomas ne broncha pas.

— Qui sait, si on parvenait à capturer Slavros, peut-être qu’on pourrait obtenir des renseignements qui nous conduiraient tout droit au tueur d’Eva.

Brask sourit jusqu’au moment où Thomas se leva de sa chaise. Il avait envie de l’étrangler avec sa cravate constellée de taches de graisse. Son hypothèse ne reposait sur rien et il ne la lui avait exposée que dans le but de lui forcer la main. Thomas le regarda avec des yeux vitreux.

— Aujourd’hui, avant de venir ici, j’envisageais encore la possibilité de reprendre du service. Surtout parce que j’aime ce métier. La plupart de mes collègues étaient comme une famille pour moi, dit-il en pointant du doigt les bureaux voisins. Je crois que tu as raison quand tu dis que nous sommes comme un dernier bastion. Le dernier espoir pour tous ceux qui sont là, dehors.

Brask eut un sourire froid.

— Je ne suis pas sûr que ce soit exactement ce que j’ai voulu dire.

Thomas haussa les épaules.

— Quoi qu’il en soit, tu as facilité mon choix. – Il tendit la main à Brask qui parut surpris. – Même si je ne te remercierai jamais pour l’avoir fait. – Ils se serrèrent la main. – Au revoir, Brask.

Brask, bouche bée, suivit Thomas du regard, tandis qu’il se dirigeait vers la porte.

— Ravn ? Ravn, bordel ! hurla-t-il en tapant du poing sur son bureau. On n’en a pas encore fini…

Thomas passa la porte et s’en alla sans se retourner.

63

Il avait enfin cessé de pleuvoir et un groupe de garçons jouait au football dans la rue, devant le centre de loisirs de Dronningensgade. Le ballon roula jusqu’à Thomas qui arrivait en marchant avec un sac de courses dans chaque main et Møffe en laisse. D’un coup de pied, il le renvoya aux garçons qui le saluèrent brièvement avant de se remettre à jouer. Thomas poursuivit sa route en direction de son appartement. C’était agréable de retrouver son quartier et il se sentait un peu comme un marin de retour d’un voyage au long cours. Bien sûr, il était triste d’avoir mis en vente la Bianca, mais maintenant qu’il était au chômage, il n’avait pas le choix. Il ne ferait certainement pas une bonne affaire, mais le simple fait d’économiser les frais d’entretien du bateau et le droit d’amarrage l’aiderait peut-être à sauver ses finances précaires.

Thomas posa les sacs sur le perron et sortit ses clés. Il jeta un regard à l’interphone. La petite étiquette qui portait son nom et celui d’Eva partait en lambeaux et le texte était presque complètement effacé. De toute manière, il était grand temps de la changer. Il ouvrit la porte de l’immeuble et grimpa l’escalier avec ses courses. En entrant dans son appartement glacial, il enjamba le tas de publicités et de lettres qui jonchaient le sol du couloir. Il se rendit dans la cuisine et posa les sacs sur la table. C’était un peu comme autrefois, le dimanche, quand il faisait les commissions hebdomadaires avec Eva. Elle avait toujours des listes interminables, tandis que lui piochait au hasard dans les rayons. Il rangea les provisions et alla dans le séjour où il augmenta la température des radiateurs. Dehors, la nuit commençait déjà à tomber et il alluma la lumière. C’était la première fois, depuis la mort d’Eva, qu’il se trouvait dans leur appartement en état de sobriété, ce qui ne faisait que rendre les choses encore plus difficiles. Peut-être en serait-il autrement s’il effectuait quelques menus travaux. Il pourrait repeindre les murs, par exemple, ou rénover la salle de bains, des projets dont ils avaient souvent parlé sans jamais les réaliser. Il retourna dans l’entrée où Møffe s’était étalé de tout son long sur le tas de publicités, les yeux rivés sur la porte.

— Laisse tomber, Møffe, on n’ira nulle part.

Le chien fit claquer sa langue et baissa la tête, mais ne semblait pas décidé à bouger.

Thomas se rendit dans la chambre et changea les draps. Il détestait cela, c’est pourquoi Eva s’en était toujours chargée. Il regarda l’armoire ouverte avec, à l’intérieur, les vêtements d’Eva. Un jour ou l’autre, il devrait s’en débarrasser. À cette simple pensée, il éprouva une pointe de culpabilité. Il se dit qu’il pourrait les ranger soigneusement dans des cartons et les descendre dans la cave. Lorsqu’il eut fini de refaire le lit, il alla dans la cuisine et se prépara quelques tartines. Il remplit les gamelles de Møffe d’eau et de croquettes, mais le chien refusa obstinément de se lever.

D’un coup, le silence de l’appartement lui parut oppressant. Alors, il alluma la télé et s’installa dans le canapé pour dîner. Les informations diffusèrent un bref reportage en provenance de Stockholm. Les investigations menées par la police scientifique suédoise au domicile de la famille Lindgren avaient permis de confirmer qu’Erik Lindgren était bien l’auteur des six homicides. Il fut aussi question de la réouverture probable d’une vieille affaire de meurtre, celui de la mère d’Erik Lindgren. Karl Luger fut interviewé devant la villa des Lindgren à propos des dernières nouvelles. Il avait l’air épuisé et Thomas eut pitié de lui. Il imaginait l’effet que cela devait faire de découvrir que votre plus proche collaborateur s’était rendu coupable de crimes aussi graves. Lui-même aurait ressenti le même choc si Mikkel ou un autre membre de la brigade avait commis des actes similaires. Comment savoir avec certitude, après cela, qui sont les bons et qui sont les méchants ?

Lorsqu’il eut terminé son repas, il se rendit dans la salle de bains. Il se regarda dans le miroir et constata qu’il avait l’air d’une loque. Certes, son visage avait quelque peu dégonflé, mais son arcade refusait de cicatriser et ressemblait à une limace noire. Il se glissa sous la douche et ouvrit l’eau chaude. La plaie laissée sur sa jambe par les dents du pitbull suintait toujours. Quand il était passé voir Masja à l’hôpital, il aurait dû en profiter pour la faire examiner par un médecin. Après avoir pris sa douche, il alla se coucher. Le contact des draps propres sur son corps lui procura une agréable sensation de confort et de sécurité. Il appela Møffe pour qu’il le rejoigne dans la chambre, mais le chien continua de faire grève devant la porte d’entrée. Thomas finit par s’avouer vaincu et ferma les yeux.

Le sommeil survint immédiatement, comme un coup de marteau en plein milieu du front. Il rêva de la Suède, de Masja et d’Eva. De la statue de la femme nue, sur Brantingtorget. Il vit maman Tove dans sa veste jaune, servant la soupe à toutes les filles du bordel souterrain. Il vit Erik Lindgren se relever en crachant de l’écume. Il tenait un pistolet. Avec ses yeux de fou, il l’ajusta et, cette fois, ne manqua pas sa cible. Thomas sentit la balle traverser son corps. Il tomba en arrière dans la cuve en zinc et s’enfonça lentement dans le liquide blanchâtre. Il sentit la substance calcaire pénétrer dans sa bouche et dans son nez, envahir ses poumons et obstruer sa gorge.

Thomas se redressa sur son lit, haletant. Son T-shirt décoloré, avec le logo de North Sails sur la poitrine, était trempé de sueur. La lueur de l’aube commençait à filtrer dans la chambre par la fenêtre. Sur la table de nuit, son portable grondait à côté du réveil qui indiquait 6 heures passées. Il n’avait aucune idée de qui pouvait l’appeler aussi tôt. Dans un état de semi-éveil, il tendit le bras pour s’emparer de son téléphone et répondit.

— Bonjour, le poulet danois, je te réveille ? dit une voix avec un fort accent russe.

— Qui… est à l’appareil ?

— Slavros… Vladimir Slavros.

— C’est une blague ?

— J’ai complètement perdu le sens de l’humour, le poulet danois. Depuis que les flics ont fait fermer toutes mes affaires, perquisitionné chez moi en pleine nuit, terrorisé ma famille et m’ont obligé à prendre la fuite. Alors, non, ce n’est pas une blague. Je peux t’assurer que cet appel est on ne peut plus sérieux.

Thomas s’adossa au mur.

— On dirait que tu as finalement eu ce que tu méritais. Quel effet ça fait d’être en fuite ? Tu as peur ?

— Peut-être qu’on ferait mieux de ne pas évoquer nos émotions.

— Volontiers, même si j’ai du mal à comprendre pourquoi tu m’appelles. Tu devrais songer à te constituer prisonnier. Tôt ou tard, ils finiront par t’arrêter, de toute façon.

— Seulement si je le veux. Il y a plein d’endroits où je peux me cacher.

Thomas bâilla et se gratta le menton.

— Dans ce cas, tu devras le faire sans ta famille, car la police suédoise la surveillera tant qu’elle ne t’aura pas envoyé derrière les barreaux. C’est ça qui te tourmente ? Ça gâche tout, n’est-ce pas ?

— Pour un flic, tu n’es pas si stupide, en fait. Mais tu as raison. J’admets que j’étais devenu un Svensson, avec ma villa en banlieue et ma Volvo sous le carport. En fin de compte, ce n’est pas si mal, comme vie. Très rassurant. Très tranquille.

— Et maintenant, tu peux lui dire au revoir pour… les seize prochaines années ?

— À moins que les choses ne tournent en ma faveur.

Thomas éclata de rire.

— Je te trouve un peu optimiste. Ils ont trop d’éléments contre toi. Ils vont t’envoyer à Halldalan, comme Arkan. Peut-être même que vous vous retrouverez dans la même cellule. Vous pourrez jouer au mari et à la femme. Je suis certain que ça plairait beaucoup à Arkan. Tu aurais peut-être mieux fait de dénoncer Lindgren pendant qu’il en était encore temps. Au moins, tu aurais disposé d’une monnaie d’échange.

— Qu’est-ce qui te fait croire que ce n’est plus le cas ?

— J’ai du mal à imaginer ce que ça pourrait être.

— Ravn, voyons, tu me déçois. Où est passée ton intuition de flic ? Peut-être que tu n’es pas si malin que ça, après tout.

— Il est encore un peu tôt, je n’ai pas tout à fait les idées en place, tu ne voudrais pas être plus clair ?

— Avec plaisir, répondit Slavros.

Un crépitement se fit entendre à l’autre bout de la ligne.

— Thomas…? – C’était la voix de Masja. – Aide-moi… je t’en prie…

Le cœur de Thomas s’emballa.

— Où es-tu ?

Slavros ne lui laissa pas le temps de répondre.

— J’ai fait sortir Masja de l’hôpital. Maintenant, sa vie dépend de toi.

— Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

— Je me trompe ou tu as changé de ton ? Je te trouve moins sarcastique. Est-ce que tu me prendrais enfin au sérieux ?

— Qu’est-ce que tu veux ?

Slavros poussa un long soupir.

— Essaie un peu d’imaginer ma déception. J’étais convaincu que je réussirais à faire disparaître toute cette affaire avec son témoin clé. Et puis, on monte sur le toit de cet hôpital de merde, Masja s’apprête à faire le grand saut, et voilà qu’elle m’annonce qu’elle a tout mis par écrit. Et alors, d’un coup, la situation se complique. Trop d’incertitude, or je déteste l’incertitude. Maintenant, je me demande si je dois la croire ou courir le risque de la balancer du toit…

— Elle t’a dit la vérité.

— Vraiment ? D’après Masja, tu serais en possession d’informations très précises… Elle t’aurait confié quelque chose.

— J’ai son journal intime. Elle s’est servie du cahier que tu lui avais donné pour tenir ses comptes.

Slavros rit.

— OK, tu m’as convaincu. Il semblerait qu’elle n’ait pas menti. Ai-je besoin de préciser que j’aimerais beaucoup récupérer ce journal ?

— Où veux-tu qu’on se retrouve ?

— Dans Yder… landsvej, il y a un garage désaffecté, avec une grande porte bleue, tu ne peux pas le louper. Sois là-bas dans vingt minutes avec son journal. Seul.

— Slavros…?

Un clic lui annonça que Slavros avait raccroché.

Thomas jeta son téléphone sur son lit et se passa les mains dans les cheveux. C’était la merde. Dès que Slavros aurait récupéré le journal, il se débarrasserait d’eux. Il n’avait pas d’autre choix s’il voulait être acquitté. Thomas se demanda s’il devait appeler Mikkel et impliquer toute la brigade, mais il jugea que ce serait trop risqué. Si Slavros apercevait ne serait-ce que l’ombre d’un policier, il n’hésiterait pas à abattre Masja et à prendre la fuite.

Thomas se leva de son lit et se dirigea directement vers la chaise sur laquelle étaient posés sa veste et le journal de Masja. Il envisagea de photographier les pages avec son téléphone portable et d’envoyer les fichiers à Mikkel ou à Johnson, mais cela ne servirait à rien. Pour que les accusations contre Slavros tiennent, le ministère public avait besoin d’un témoin clé et des écrits originaux de Masja. Or, il était sur le point de livrer les deux à Slavros. Il évalua ses possibilités. Il devait bien y avoir une solution, un moyen de mettre Slavros échec et mat.

Tandis qu’il s’habillait, un plan prit peu à peu forme dans son esprit. Il n’était pas sûr que cela fonctionnerait, tant de choses pouvaient déraper en cours de route, mais c’était sa meilleure idée. Son seul espoir de clore cette affaire une fois pour toutes.

64

Thomas tira fort sur la grande porte bleue qui s’ouvrit lentement. D’un pas prudent, il pénétra dans le vieil atelier qui empestait l’huile de vidange. Dans la pénombre, près de la fosse illuminée par la lumière froide d’un néon, Slavros fumait un cigare à côté de Mikhail. Il se tourna vers Thomas et expira un nuage de fumée en direction du plafond.

— J’avais dit vingt minutes, tu es en retard.

Thomas enfonça ses mains dans ses poches et s’approcha.

— J’ai été pris dans les bouchons.

— À cette heure ? Je ne te crois pas.

— Où est Masja ? interrogea Thomas en scrutant l’atelier sans la voir nulle part.

— Où est le journal, Thomas Ravn… holdt ?

Slavros tendit une main à Thomas.

Comme Thomas ne semblait pas décidé à le lui remettre, encore moins à sortir ses mains de ses poches, Slavros se mit à tirer furieusement sur son cigare, ce qui attisa le bout.

— Ravn…? “Corbeau”. Intéressant, comme nom de famille. Autrefois, les corbeaux étaient utilisés pour la chasse, au même titre que les faucons ou les aigles. – Il fit tomber la cendre de son cigare. – Les corbeaux étaient particulièrement cruels. Avant de s’attaquer aux organes vitaux, ils commençaient par aveugler leur proie en lui crevant les yeux.

— Pourquoi on ne remettrait pas la leçon de biologie à un autre moment ? Où est Masja ?

Slavros poursuivit, comme s’il ne l’avait pas entendu.

— Au Moyen Âge, il était considéré comme un oiseau de mauvais augure. Un nuisible. Et tu sais ce qu’on fait aux nuisibles, pas vrai ?

— On les extermine, répondit Mikhail.

— Je suis venu chercher Masja. Où est-elle ?

Slavros fit un pas de côté et indiqua la fosse. Thomas battit des paupières en regardant vers la lumière. Au fond de la fosse, il distingua Masja, tremblant de froid, debout contre la paroi.

— Masja ? Tu vas bien ?

Elle ne répondit pas et Slavros se déplaça, lui bouchant à nouveau la vue.

— Porter le nom d’un nuisible… – Slavros secoua la tête. – Un nuisible ailé chapardeur et charognard. Tu as apporté le cahier ?

— Tu l’auras dès que tu m’auras remis Masja.

Slavros jeta le mégot de son cigare vers la poitrine de Thomas, provoquant une cascade de flammèches.

— Ce n’est pas toi qui donnes les ordres, ici. File-moi le cahier, tout de suite !

Thomas ne broncha pas.

— Tu me crois assez stupide pour le porter sur moi ?

— Tu me crois trop faible pour te forcer à m’avouer où il est ?

Thomas haussa les épaules.

— On gagnerait tous du temps si tu t’en tenais aux conditions que tu as toi-même fixées.

Slavros esquissa un sourire. Puis il agita la main à l’attention de Mikhail, qui se dirigea vers la fosse et aida Masja à monter à l’échelle.

— Tu vas bien ? lui lança Thomas.

— La pute va parfaitement bien. Maintenant, envoie le cahier !

Thomas se tourna vers la porte et siffla. Aussitôt, la porte s’ouvrit et Eduardo entra dans l’atelier. Il manqua de trébucher sur un câble qui traînait par terre.

— Putain, mais qui c’est, ce bouffon ? Je t’avais dit de venir seul.

— J’avais besoin d’un chauffeur.

Eduardo rejoignit Thomas et lui remit le cahier. Puis il s’approcha de Masja et la prit par la main.

— Par ici, señorita.

Il voulut se retirer avec elle, mais Slavros leur barra la route.

— Pas si vite, le bouffon.

Thomas jeta le cahier devant les pieds de Slavros. Lorsque celui-ci se pencha pour le ramasser, Eduardo entraîna Masja avec lui et ils allèrent se placer derrière Thomas.

Slavros ouvrit le livre à la couverture souple. Niels Lyhne était-il imprimé sur la première page. Et en dessous, on pouvait voir le tampon de Victorias Antikvariat avec son adresse et son numéro de téléphone.

— C’est quoi, ce bordel ? Ce n’est pas le journal de la pute.

Il balança le livre sur Thomas.

Au même moment, la lumière s’éteignit et des bruits de pas précipités résonnèrent dans le noir. Slavros se jeta en avant en donnant des coups de poing dans le vide.

— Je vais te buter…

— Comme tu l’as dit, le corbeau commence par aveugler ses victimes.

Thomas lui asséna une droite en pleine face.

Slavros recula sous l’impact, puis répliqua à l’aveugle, sans atteindre son but.

— Slavros, putain, qu’est-ce qui se passe ?

Mikhail se tenait au bord de la fosse, comme pétrifié. Il avait les poings serrés devant lui, prêt à frapper. Soudain, il reçut comme un coup de massue entre les jambes et fléchit les genoux. Le coup suivant l’atteignit à la mâchoire et le fit reculer de quelques pas. Pendant une fraction de seconde, il vacilla au bord de la fosse avant qu’une bourrade dans la poitrine ne le fasse basculer dans le vide. Johnson surgit de l’obscurité. Il jeta un regard à Mikhail, en contrebas, pour s’assurer qu’il ne se relèverait pas.

Slavros tira une baïonnette de sa botte.

— Le poulet danois ! Montre-toi ! hurla-t-il dans le noir en passant son arme d’une main à l’autre.

Quelque part derrière lui, à l’autre bout de l’atelier, un grondement retentit. Il fit volte-face. Il empoigna sa baïonnette avec fermeté et se dirigea lentement vers l’endroit d’où venait le bruit.

— Fini de jouer à cache-cache. Tu aurais dû me donner le journal quand tu en avais l’occasion.

Le bruit s’intensifia et Slavros vit trop tard le moteur suspendu au palan qui fonçait droit sur lui. Thomas le poussa de toutes ses forces sur les derniers mètres. Le moteur heurta Slavros en pleine poitrine et le projeta au sol où, il demeura étendu, immobile. Thomas donna un coup de pied dans la baïonnette pour la mettre hors de sa portée et baissa les yeux sur lui. Au même moment, la lumière revint. Slavros avait des côtes cassées et, à chaque inspiration, il émettait un petit sifflement. Johnson les rejoignit.

— Merci pour ton aide, dit Thomas.

— De rien, répondit Johnson en tâtant sa main gonflée.

— Pas trop de casse ?

— Non, tout va bien, répondit Johnson en s’empressant de cacher sa main derrière son dos.

Puis Victoria s’approcha par-derrière.

— Alors, vous les avez eus, ces enfoirés ?

— Où est Masja ? s’enquit Thomas.

— Elle est dehors avec Eduardo, près du tableau électrique.

Thomas acquiesça et sortit son téléphone.

*

Une demi-heure plus tard, le parking du garage était plein de véhicules de la police de Station City. Il pleuvait à nouveau. Des policiers en uniforme escortèrent Slavros et Mikhail de l’atelier jusqu’à une voiture de patrouille.

Masja rejoignit Thomas, enroulée dans une couverture en laine que lui avaient donnée les ambulanciers.

— Je ne sais pas comment vous remercier.

Il lui sourit.

— N’y pense pas.

Elle baissa les yeux.

— Je vais faire attention, maintenant. Il est grand temps que j’arrête mes bêtises. J’ai trop souvent fait les mauvais choix.

— Tu n’as pas de reproches à te faire, Masja. Ce n’est pas ta faute.

Masja observa la voiture de patrouille qui emmenait Slavros. L’espace d’un instant, leurs regards se croisèrent, puis elle se tourna vers Thomas.

— Je vais parler aux policiers…

— Ah bon ? Tu en es sûre ?

— Je suis morte de trouille, mais oui, je suis sûre de moi. On ne doit plus le laisser faire de mal à personne.

65

Quelques jours plus tard, Thomas était sur le pont arrière de la Bianca où, à l’aide d’une pompe d’épuisement, il essayait d’évacuer l’eau de pluie qui s’était infiltrée dans la cale arrière par l’écoutille défectueuse. Malgré le froid mordant, il transpirait tellement qu’il avait dû se défaire de sa veste et se tenait maintenant en bras de chemise sous le soleil limpide. C’était comme si l’hiver était redescendu du nord pour lui envoyer un salut tardif de Stockholm. Dans la cabine, Møffe était en train de s’acharner sur un vieux ranger que Thomas lui avait rapporté.

— Ravn ? appela une voix depuis le quai.

— Que puis-je faire pour toi, Preben ? répondit Thomas en se tournant vers le responsable de quai.

Preben, les mains dans les poches, tira sur son pantalon, dévoilant les chaussettes de tennis blanches qu’il portait dans ses sabots.

— Tu as réussi à réparer l’installation électrique ?

— Suffisamment, en tout cas, pour ne pas faire disjoncter le tableau du quai. Si tu as reçu des plaintes, je n’y suis pour rien.

— Personne ne s’est plaint, répondit Preben en observant le bateau d’un œil intéressé. Eduardo m’a dit que tu l’avais mis en vente.

— Oui, et alors ?

— Combien tu en demandes ?

Thomas s’arrêta de pomper et se redressa.

— Il t’intéresse ?

— Peut-être. – Preben haussa les épaules. – Si le prix est raisonnable.

Thomas ne put s’empêcher de rire.

— Ce n’est pas toi qui l’as qualifié de poubelle flottante, la dernière fois que tu es passé ?

— Si, sûrement. En effet, ça risque de coûter cher pour tout remettre en état. C’est pourquoi je ne peux pas t’en offrir une grosse somme, mais je veux bien t’aider à t’en débarrasser.

— Merci, Preben, c’est très aimable, mais je crois que je vais le garder, finalement.

Preben cligna des yeux et parut contrarié.

— Je comprends. Naturellement, c’est toi qui vois. Comme je te l’ai dit, je cherchais surtout à rendre service.

Thomas acquiesça et se remit à pomper.

— Il perd toujours de l’huile, Ravn. Tu vas devoir faire quelque chose.

Thomas ne répondit pas et continua d’évacuer l’eau de la cale. Quelques instants plus tard, il entendit les sabots de Preben s’éloigner précipitamment sur les pavés.

Dans l’après-midi, Eduardo lui rendit visite sur la Bianca. Il passa la tête par la porte de la cabine où Thomas était en train de préparer du café dans le coin cuisine.

— C’est vrai ce que j’ai entendu ?

— Je n’en sais rien. Tu veux une tasse de café ?

— Sí, gracias. Ton bateau n’est plus à vendre, en fin de compte ?

Thomas sourit.

— Décidément, les nouvelles vont vite, sur ce quai.

— Comme toujours. Preben s’est empressé d’aller tout raconter au Havodderen.

— Preben est certainement la dernière personne au monde à qui je vendrais la Bianca.

Il remplit deux tasses.

— Et comment tu vas faire ? Tu peux te le permettre, maintenant que tu n’as plus de travail ?

— Non. – Thomas but une gorgée de café du bout des lèvres et s’assit. – Seulement si je vends l’appartement…

Eduardo posa sa tasse sur la table.

— Quoi ? C’est vraiment ce que tu as l’intention de faire ?

— Oui, je crois bien. De toute façon, je ne m’y sentirai jamais plus chez moi.

— Mais il est génial cet appart’.

— Je n’en doute pas. C’est pourquoi je m’attends à en obtenir un bon prix.

— Mais tu es sûr que tu ne le regretteras pas ?

— Je ne sais pas. Pour le moment, j’ai juste l’impression qu’il vaut mieux tourner la page, si tu vois ce que je veux dire ?

Il baissa le regard.

— Tu penses qu’un jour, ils finiront par mettre la main sur l’assassin d’Eva ?

— Naturellement, ce n’est pas à exclure, mais je pense que non. – Il se leva. – Et puis, Møffe aussi préfère vivre sur le bateau.

Eduardo observa le chien qui dormait sur les marches de la cabine.

— Donc, c’est le chien qui commande, maintenant ?

Thomas haussa les épaules.

— Parce que ça n’a pas toujours été le cas ?

— Mais si tu réussis à vendre l’appartement, vous reviendrez vivre ici, à bord de la Bianca ?

— Oui, au moins en attendant de trouver autre chose.

Eduardo regarda autour de lui.

— Vous allez vous les geler.

— Tu oublies qu’il y a le chauffage.

— Et il fonctionne ?

Thomas secoua la tête.

— Non, mais ça viendra. Attends un peu et tu verras. Quand j’aurai fini de la remettre en état, ce sera un vrai petit yacht. – Il fit un clin d’œil à Eduardo. – La plus belle señorita du canal.

Ouvrage réalisé

par le Studio Actes Sud

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.