Résumé

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Extrait

Paris (un an plus tôt)

À propos de Gray et du voyage qui devait, en dernier lieu, le lancer à la poursuite de la collection, on dispose de quelques informations. De son arrivée en France on sait peu de chose. On parla de mise en scène, d'arnaque et d'assurance ; on parla d'un nouveau visage et d'un faux nom ; mais l'accident avait bien eu lieu (siège du mort ; freins ; flammes) et dès qu'il le put, Gray partit découvrir le monde par la grâce des versements compensatoires. En réalité il était bien moins mystérieux qu'on ne l'aurait cru ; les gens autour de lui avaient beaucoup d'imagination, ou s'ennuyaient. Avant d'arriver sur l'ancien continent il n'avait pour ainsi dire pas vécu. Il était jeune et se croyait cynique. Il fut un temps portier au Louvre. En raison d'une triste histoire (non-dits et mauvaise foi) il parvint à s'aliéner la direction, dans un laps de temps si bref qu'il força le respect. Ensuite, on l'oublia.
Il hésita à quitter la capitale et, pour finir, chercha refuge au Centre Pompidou : point de ralliement officieux où se perdaient les pas de toute une population subtilement parasite. Étudiants étrangers, intellectuels précaires qui, sans relever dans les faits de la charité publique, venaient s'abriter au sein de l'institution. Beaubourg était bien chauffé. Les toilettes étaient propres. On pouvait lire dans la librairie (debout), flâner dans la boutique (lascif) ; une fois acquittés les frais, somme toute modiques, d'abonnement, on pouvait aussi se perdre dans les étages, les collections permanentes, toujours étrangement désertes. Plus intéressant encore, on pouvait s'exiler dans les marges, à la lisière de l'art et de la ville. C'est ce que Gray préférait : l'espace entre les cloisons des salles et les baies vitrées, cet espace périphérique au coeur même de Paris. C'est là, dans cette frange, dans ce corridor secret, qu'il préférait se cacher. Mais ce n'est pas là qu'elle le trouva. Plus tard, il mentirait toujours, systématiquement et par principe, sur leur rencontre.
Il la croisa plusieurs fois. Un jour, il la suivit. Elle portait du blanc, ses cheveux étaient blond platine, vaporeux, un nom venait à l'esprit évidemment, qu'il est interdit d'évoquer (peur panique de la facilité). Elle était là comme chez elle. Elle le baisa dans les toilettes, sous les néons, dans une lumière qui ne pardonnait rien ; il se dit par la suite qu'il ne la vit jamais d'aussi près. Elle était appuyée sur le plan d'eau, lui debout entre ses jambes. Ils se parlèrent plus tard, pour le moment il s'efforçait d'éviter son propre reflet. Elle, qui tournait le dos au miroir (hasard, prudence ou préméditation), était entièrement dans l'instant ; lui en revanche ne pouvait se séparer de lui-même qui se regardait faire. Il ne se reconnaissait pas, il lui semblait qu'ils étaient trois, il eut du mal à jouir. Ensuite il s'inquiéta de savoir si la scène avait été filmée. Elle s'appelait Anna. Elle savait tant de choses dont elle ne lui dit rien ; pas un mot.

Revue de presse

Jakuta Alikavazovic propose, avec la Blonde et le bunker, un roman où l'écriture joue avec sa propre disparition. Un roman virtuose où l'amour et l'art brouillent les pistes...
Jouant avec virtuosité cette partition, Jakuta Alikavazovic va nous conduire dans une intrigue complexe, où mots, oeuvres et actes, interchangeables, se codent et se décodent mutuellement. Où l'émotion, toujours refoulée, ne cesse de sourdre des jointures de cette machinerie textuelle. Est-ce pour cette raison qu'on a du mal à quitter ce labyrinthe dans lequel on se perd avec délectation  ? (Alain Nicolas - L'Humanité du 23 août 2012 )

Quel rapport y a-t-il entre une collection d'art introuvable, la photo culte d'un écrivain dans Time Magazine et un couple qui ne s'aime plus ? Aucun - sinon un même principe d'absence, un jeu de cache-cache avec la mort, l'effacement. La disparition était déjà le fil rouge du précédent roman de Jakuta Alikavazovic, Le Londres-Louxor, l'histoire de deux soeurs dont l'aînée s'est volatilisée. La Blonde et le Bunker soupèse le «paraître» et le «disparaître», évalue les chances d'une oeuvre d'art d'être immortelle, d'un amour de durer...
Au final, La Blonde et le Bunker déroute, enchante et intrigue par sa totale liberté, son indifférence souveraine à nous laisser choir parfois sur le carreau. On chérit un grand nombre de phrases, on en relit certaines, pour être sûr de bien comprendre. Reste qu'à 32 ans, Jakuta Alikavazovic s'impose en franc-tireuse du paysage littéraire français avec ce troisième roman parmi les plus audacieux et emballants de cette rentrée. (Emily Barnett - Les Inrocks, septembre 2012 )

Dans l'univers de Jakuta Alikavazovic, les blondes ont " le gène du film noir " : elles condamnent ceux qui les approchent à ne plus " s'exprimer que par clichés, déjà-vus, redoublements. On n'a plus rien à dire. On se réveille enfermé dans une structure préexistante, un scénario peuplé de figures qui se répètent. (...) Tout est menaçant et peut-être trompeur. " Dans cette prise de pouvoir qu'elles opèrent sur l'imaginaire et sur la langue, le roman trouve sa matière, et l'écriture, le moteur de son désir. Entre vaudeville, polar et OLNI (objet littéraire non identifié), La Blonde et le bunker, son troisième roman, revisite avec élégance et malice la fascination qu'exerce la femme fatale. L'écrivain se confronte aux mythes et aux archétypes pour affirmer la singularité de son style, sans lever tout à fait le mystère. (Florence Bouchy - Le Monde du 13 septembre 2012 )

Très cinéphile, Jakuta Alikavazovic communique son amour charnel pour la pellicule, de film ou de photo, support à date de péremption dangereusement proche. Alors, la lecture se transforme en expérience limite. Peu à peu, le papier des pages se gaufre sous les doigts, et l'encre du livre devient tatouage. (Marine Landrot - Télérama du 10 octobre 2012 )

La Blonde et le Bunker est une histoire d'embrasement et de consomption, d'asphyxie et de conservation, où il semble en aller des oeuvres d'art à travers les siècles comme des sentiments : paradoxaux, volatiles et éternels, gouvernés par le besoin de croire. On retrouve ici le goût de la fantaisie de l'auteur de Londres-Louxor (L'Olivier 2010), multipliant les cachettes à l'intérieur de son livre, traçant des lignes entre les villes comme on épingle des fils sur une carte, sextant littéraire en main. Les apparitions succèdent aux disparitions, et les incises entre parenthèses viennent semer le doute, colorer de nuances et d'humour délicat. (Sabine Audrerie - La Croix du 10 octobre 2012 )